Miguel Mas (1955-

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Miguel Mas (Valencia, 1955), poeta español que pertenece a la generación de los ochenta, caracterizada por la búsqueda de la emoción y el reflejo de la experiencia del autor en sus poemas. Su obra poética comprende los libros Frágil ciudad del tiempo (1977), seguido de:

   Celebración de un cuerpo horizontal (1978).
   La hora transparente, que fue Premio de Poesía Ciudad de Valencia en el año 1985.
   Las ocasiones perdidas, publicado en el año 1990.
   Oscura como la carne, editado, como el anterior, en Sevilla, en 1992.
   Amanecer clandestino. Valencia, 1998.
   En un lugar extraño. Valencia, 2007.
   Lugares deshabitados, Cantabria, 2020

Parte de estas obras han sido traducidas al francés, inglés, italiano y búlgaro y sus poemas han sido recogidos en diversas colecciones de poesía desde el año 1982 hasta la fecha. Algunas de esas antologías son:

   Florilegium (Poesía última española), de Elena de Jongh Rossel en el año 1982
   Postnovísimos, de Luis Antonio de Villena, en el año 1986.
   Abanico (Antologia della poesia spagnola d'oggi), de Emilio Coco, en el año 1986.

Junto a estos libros de poesía, ha publicado otro de reflexiones personales, cercano al género del diario, titulado Apuntes numantinos, en 1998, y una obra de tema memorialístico, Cuadros y reclamos de un tiempo sin malicia (1963-1976), en 2014.

(Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Miguel_Mas )


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Algunos poemas de Miguel Mas, del libro Amanecer clandestino, Pre-Textos, 1998:


LOS HERMANOS

Salieron de la casa al mismo tiempo.
En la acera se quedaron parados,
uno al lado del otro.
Observaban sorprendidos la calle
como si aquella mañana la viesen
por primera vez en toda su vida.
Pasaban coches. Un rojo autobús
se detuvo muy cerca
y descendió con una gran bolsa una anciana.
Cada uno se fue por una esquina distinta.
Se despidieron apenas, con la incertidumbre
de no saber si podrían más tarde
encontrarse de nuevo en el mismo lugar.
Cada uno se fue, se alejó sin volver ya la cabeza
y dio despacio la vuelta a la esquina.
Al regresar a la casa, uno abrió la puerta
y aquel pasó en silencio.
Ninguno sospechó que no era el otro
sino él mismo quien había pasado.



EL VIAJANTE

¿En qué aldea vine a extraviarme?
FRANZ KAFKA

Un sudor  rancio de antiguas callejas
y tapias con anuncios en oscuros solares
y sucios escaparates de tiendas de muebles.
Entre una casa y otra
hay una deshecha luz amarilla
que cae muerta en mitad de la acera.
Me pregunto por qué permanezco aún en este lugar.
No he podido subir. Aunque nada lo advierte,
desde ayer el ascensor no funciona.
No he podido subir. Alguien asoma por unja ventana
y se respira en el aire un olor insalubre
de aceite y jazmines.
Debería abandonar hoy mismo este lugar.
Las ambulancias corren por la larga avenida
sembrando la noche de enrojecidos lamentos.
Me pregunto por qué
permanezco tantos días en este lugar.
Hace semanas que un grupo de ancianos
abandonó el hotel. No sé si hoy queda alguien.
Por qué año tras año regreso a este lugar,
me pregunto por qué regreso a este lugar
y siempre me quedo días y años en este lugar.
Número seis. El portero ya duerme en el cuarto
del fondo. Número seis. La humedad de la plaza,
la brisa llena de sal al pasar por el muelle,
el perro aquel que ladraba a los pies del mendigo.
Ciudad muerta, muerta, ciudad de casas vacías,
de rostros vacíos, de cuerpos y ojos vacíos.
¿Era el número seis? Pero la noche está fría.
Sube un silencio grueso de pequeñas cocinas.
(No sé qué espero aún de este lugar.)
Hay una profunda ausencia de estrellas
en el cielo perdido.
Seis. Y esta noche el ascensor tampoco funciona.
Aquí al lado una pareja de ancianos
se es5tá haciendo el amor,
los escucho agotarse como flojas vejigas.
En secreto doy vuelta a la llave de la puerta
del número seis. Seis. (Amanece
un cielo roto de blancas cenias.)
Y otra vez el viento oscuro que viene del mar.



EL PACTO

Existe un ser que es por completo inofensivo
R.M. RILKE

Con frecuencia los vecinos sospechan
que hay un oscuro animal escondido,
un animal de breves y escurridizos miembros
con un fuerte corazón que devora las sombras.
Hace años que viven con él, quizá
ya desde el primer día que habitaron la casa.
Lo oyen subir y descender más tarde, perciben
su respiración regular, su aliento metálico,
la amarilla mirada que a menudo adivinan
acechándoles detrás de los hombros
o al abrir una puerta
o al salir al silencioso0 rellano.
Alguna vez les llega
su viejo dolor de bestia encerrada
que a solas se revuelve en un rincón apartado,
un enfermo arrastrarse del vientre
toda la noche por frías baldosas,
por insomnes pasillos.
Y los vecinos se miran, quizá se saludan
-hay un acuerdo tácito entre ellos
o siempre desconfían unos de otros-,
y salen y regresan y calculan,
cuando a veces se encuentran,
cómo será, en qué rincón se escurrirá esa noche,
abren en silencio la puerta, ya se despiden,
buenos días, tanto hace que no nos veíamos.
Y saben entonces una vez más
que nunca van a poder encontrarlo
y que él ha cambiado de rostro cada mañana.



ESTUDIO DE NAVIDAD EN
LA AVENIDA DEL OESTE

El punzante rumor de una fiesta lejana
JULES LAFORGUE

El rey Baltasar muerde un bocadillo de queso,
pincha aceitunas del bote que tiene a sus pies.
La escurridiza sombra de un guardia alza los brazos.
La muchedumbre se mueve cdomo un solo cuerpo
con una vacía cabeza que va dando vueltas.
Un quebrado horizonte de menudas bombillas
salpica la exposición de las tiendas
y todas las ventanas de los primeros pisos.
Le ofrecemos los mejores precios por su pulsera de oro.
Campanas verdes, campanitas verdes y hojas de limón.
Entre las tapias de un solar hay una feria.
De la boca del túnel sale un vagón cargado
de cabelleras y dientes y manos.
La noria recoge en el cielo trozos de noche.
>Se descargan a la vez de repente las máquinas
en los salones de juegos de azar.
Te esperaré cuando ya todos se hayan marchado.
El rey Baltasar sonríe complaciente a dos niñas,
les deja caer en el oído alguna palabra,
hermosa, qué hermosa, es más hermosa esta noche.
Ven, dame la mano, así pareceremos novios,
tengo ahí la habitación, al volver de la esquina.
Campanas verdes, campanitas verdes.
Y el ojo ciego de Dios mira a través de la noria
y desde el fondo de todas las muñecas de plástico.

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ESCAPARATES

Unas gotas de ese frío licor que no existe,
nada impediría que el hombre alzase la copa
y el reflejo del licor que no existe
apenas permaneciese un momento
como un resto de polvo suspendido en el aire.
Frente a él la mujer de finos labios de mármol
está absorta mirando el corazón de un cuchillo.
Es posible que aún recuerde la piel del sol muerto
en el lejano cristal de los coches, a las tres de la tarde,
el lánguido almuerzo en el restorán del hotel
y el camarero de rostro de ardilla
asomando en los hombros,
o hace un segundo la conversación de unos jóvenes,
silenciosa como el bulto de sombras
que se remueve en su hueco interior.
La música que desciende por una pared
es una forma de lluvia sin cielo.
Vamos a tomar un café y entenderás lo que digo.
Sentado a los pies de la mesa, el perro confía
que alguien deje caer unos restos de carne
de los platos vacíos.
Mañana vendremos más tarde, él sale a las nueve.
Por el interior de un hogar resbala
como una serpiente una muerta llama de leños
y a poa distancia se celebra una fiesta.
En la mesa los niños aguardan inquietos
el final de la cena que nunca vendrá.
Son los minutos irrelevantes bolas de aire
en el fondo eterno de un acuario.
Y cuando se cierra con llave oscura
la última puerta y sólo queda
un rojo aliento de luz en el largo pasillo,
los ojos de aquella mujer detrás del cristal
permanecen abiertos, las manos todavía
señalan en la exposición de una tienda vecina
a aquel hombre que hace meses también le sonríe,
mientras su esposo aún alza para nadie una copa
y está a punto de derramar sobre el blanco mantel,
como un resto de polvo suspendido en el aire,
unas gotas de ese frío0 licor que no existe.



HOTEL A LA SALIDA
DE LA CIUDAD

EDWARD HOPPER, Wester Motel, 1957

Poco antes de partir, hay un instante de duda suspenso en el aire,
hay en la pared un sol clandestino que roza en la almohada.
La mujer ha vaciado el armario, ha buscado en la mesita de noche
algún despreciable objeto que pudo dejarse -unos viejos pendientes,
acaso unas monedas, el libro que compró ayer al salir de aquel cine-.
En el cuarto de baño ha apartado por última vez las cortinas
y quizá al entrar de nuevo en la estancia
le ha sorprendido que detrás dele gris ventanal
ya es el monte una sombra respirando al borde de la fugaz autovía.
Entre el aire encerrado de los sucios visillos ha observado un momento
derrumbarse la tarde como un cuerpo vacío en la estrecha repisa,
avanzar por la alfombra hasta el vulgar escritorio.
Ha vuelto entonces al cuarto de baño y ha buscado el espejo,
como si fingiera haber olvidado un absurdo detalle,
y mientras el sol despacio alcanzaba las pequeñas maletas,
la mujer corregía lentamente el color de los labios,
quizá un mechón que le estaba cayendo
sobre el pálido arenal de su frente lejana
o un tirante aflojado en el oscuro rincón de sus hombros.
Y mientras el sol despacio subía por el frío del lecho
y como un animal silencioso se acercaba a la almohada,
la mujer recomponía un extremo del ligero vestido.
Ha dejado una chaqueta doblada en el respaldo del hondo sillón
y ha adivinado que a su espalda un sol clandestino
llegaba con gran esfuerzo hasta el techo.
La delantera de un coche se asoma un segundo
a través del lado izquierdo del gris ventanal
y la mujer ha mirado sin ver a lo lejos y ha sabido de pronto
que un instante de duda iba a quedar otra vez suspenso en el aire
y se ha sentado por fin a los pies de la cama.
Con las manos ha buscado el seguro horizonte de la gran travesera
y quien ahora ha asomado en la puerta, no ha podido entender
por qué nada más quedaba un fragmento de cielo
flotando sin vida en el hueco de esa mirada.



LOS LUGARES

Así he ido atravesando ciudades que no existen
y he caminado después por calles que no existen.
He entrado a veces en habitaciones
donde la eterna luz era un suspiro
y en otras habitaciones de casas de sábado,
con tardes vacías como bañeras de alquiler.
Y he esperado también en andenes que no existen
fantasmales trenes, y había apeaderos en ruinas,
y estaciones quemadas al sol,
y grupos de perros sucios de barro.
O es posible que viajase en un lento autobús
una noche de lluvia.
O acaso no era julio sino una madrugada
de octubre subiendo lentamente una cuesta.
Pero no recuerdo. Quizá sólo recuerdo
unos niños jugando alrededor de unas brasas,
quizá las puertas de aquel matadero
eran dos dientes largos, la mujer resbaló
y de su cesta cayeron manzanas.
O no volverás a ver la nieve, dijo alguien.
Pero no recuerdo. Sólo recuerdo
haber ido atravesando la misma ciudad
y haber visto lugares que al cabo de los años
definitivamente han muerto,
quizá el frío azul de unos charcos tras de la iglesia,
el cuarto de hacer deprisa el amor,
mientras se oía la sierra cortando madera.
Aunque durante años creía estar
atravesando siempre la misma ciudad.
Pero también he vivido en cuerpos que no existen,
en ojos, en silencios, en manos sudorosas
que ahora seguramente no existen.
Y ¿cómo recordar hoy lo que vivieron otros?

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ESTAMPA

No sé de dónde ha llegado ahora esta luz.
La mañana se ha hecho una secreta exclamación
de claridad bajo la fina piel del mundo.
Están cerradas las tiendas, los bares cercanos.
Perdidos en la lejana autopista los coches
son un destello apenas en el azul del cielo.
Sobre la tapia un gato blanco cuenta las horas
y en sus ojos se ordena lentamente el día.
No sé de dónde ha llegado ahora esta luz.
La ciudad parece hoy una casa en alquiler.
Hemos quedado solos, bajo la piel del mundo,
esta mañana, la transparencia y yo.



REGRESAN
LOS ESTORNINOS NEGROS

...y así se logró alejarlos de la Gran Vía.
De la prensa diaria

Atravesando distantes terrazas,
por descampados sórdidos,
por jardines de peladas palmeras,
sobre las ramas de los altos árboles
que nunca ya les han de dar cobijo,
de pronto la multitud se ha detenido a ver
volar en silencio bajo el cielo de la tarde
los estorninos negros.



MEDITACIÓN

"El hombre es un puñado de agua, un amanecer
de carne el cuerpo desnudo y extendido
como una lenta sábana en un lecho
de revueltas y blancas soledades.
El hombre camina, se esparce, se retuerce
acaso buscando ocupar un espacio,
permanece finalmente solo en una silla
con las piernas cruzadas, observando un cordón;
a veces se detiene en el umbral de una estancia
o quisiera meditar en el cuarto de baño,
de espaldas a una pared o a una imprecisa imagen
que le hace sentirse un ser clandestino
en la habitación de una casa siempre vacía.
Pero nada que exista puede ser ocultado;
el hombre se mira, posa, también se resume
en un puro accidente, en un perfecto exterior
que continuamente se copia a sí mismo
hasta flotar en una desnudez absoluta."


MIGUEL MAS, Amanecer clandestino, Pre-Textos, 1998