POESÍA SOCIAL XX. . CUBA. (Cont.)

CUBA


IVONNE MARTÍN

(1946)



Ojos esquivos

Puesto que de ojos se trata...
¡tantas historias pudiera
contar sin que se supiera
que un par de ojos me mata...!

Ojos donde se desata
de angustias un huracán,
trazando un siniestro plan
por arrasar mi cordura
cuando miran mi cintura
como el hambre mira el pan.

Ojos de azul verdemar,
quizás tristemente hermosos,
que me evaden temerosos
porque se niegan a hablar;
y callan pues, al callar,
es como si clausuraran
dos ventanas que ocultaran
inconfesables secretos
o pecados indiscretos
que jamás se confesaran.

Mas no importa si tus ojos
llevas cerrados o abiertos:
se ama más a los muertos
que de un vivo los despojos.
Si has de vivir entre abrojos,
al menos siembra una rosa,
ya que es menos dolorosa
la espina más perfumada,
y consagra tu mirada
al camino de la fosa.

CUBA


IVONNE MARTÍN

(1946)



AMAR EN TIEMPO DEL NO TIEMPO




Flotan,

se escurren,

divagan,

se deslizan por su inopia

mudos y ausentes,

pretendiendo llegar antes que otro,

aplastando mentes

ajenas o propias,

o vendiendo lo que queda de alma

al mejor postor de turno.

Prostituyen su muerte asegurada

por el pan rancio de cada día,

y se van hinchando de miseria

hasta estallar en gritos calcinados.

A pocos les suena el nombre de Cristo,

pues tienen los oídos llenos

del tintineo que ensordece.

Muchos dicen que Edgar Cayce

profetizaba en aceite de ricino,

que Nostradamus vendía cannabis por las noches,

que Solari Parraviccini solo era

una sombra frustrada.

Y que los hopis,

mayas,

incas,

aymaras,

guaraníes,

toltecas,

aztecas

y demás ilusos de este mundo

perseguían mitos para ahuyentar sus miedos.

Todo esto comentan ciertas gentes,

criaturas macilentas que dan pena

a falta de poder dar otra cosa.

Mas flotan,

se escurren,

divagan,

se deslizan hacia una fosa común,

porque en su insaciedad de sí mismas

olvidaron lo fácil que es amar.

Ojos donde se desata
de angustias un huracán,
trazando un siniestro plan
por arrasar mi cordura
cuando miran mi cintura
como el hambre mira el pan.


Gracias, Lluvia. Excelente exposición.

Besos.

Gracias a ti, por ser y estar, a pesar de todo.
Buen día y seguimos.

CUBA


IVONNE MARTÍN

(1946)



REMEDIO SANTO

Tu risa se clavó como una espina
en medio de mi pecho desmedrado
[tu risa es sólo un dardo envenenado
que vuela con disfraz de golondrina].

Reías como fuente cantarina,
tratando de anotarte otro pecado
[tu risa es un hechizo almibarado
que lleva sobredosis de morfina].

Así es que, alucinada con tu risa,
no tuve compasión de mi camisa
manchada de dolor: la eché en el lodo.

Rasgué mi piel desnuda de malicia
y, con la misma mano que acaricia,
ahogué mi corazón... ¡espina y todo!

CUBA


IVONNE MARTÍN

(1946)




Brevísima historia de un hombre bueno

Conoció el amor
recién dejaba atrás la adolescencia;
mas le dio miedo,
porque no es bueno enamorarse tan joven.
Al menos eso dijo su buena madre
de un buen “no”.
Muerta la buena mujer de buena gana,
su buen hijo casó con buena chica
de buenas costumbres cotidianas
Profesó un buen credo
ajeno al de su buena progenitora.
Vivió una buena vida
un buen número de años
con una buena conducta de buen grado.
Y entonces, un buen día,
el buen Dios concedióle buena muerte
a aquel hombre bueno con un buen bostezo.

Y entonces, un buen día,
el buen Dios concedióle buena muerte
a aquel hombre bueno con un buen bostezo.

Me encantó. Gracias, LLuvia.

Pues muchas gracias, Pascual y la verdad, creí que no iba a encontrar nada y tuve la suerte de hacerlo, así que sigo, seguimos.

CUBA


IVONNE MARTÍN

(1946)



NOCHE HABANERA

Puerta del día; techo de la tarde;
negra deidad de titilantes ojos
que adornas tu cabello con los rojos
destellos del crepúsculo que arde.

Rezumo de belleza sin alarde
que satisfaces todos los antojos;
sirena que acaricias los despojos
de náufragos nocturnos...¡Dios te guarde!

Espérame en tu trono, reina mía,
porque a tus plantas volveré ese día
en que no llore más tu corazón;

y gozaré de nuevo tu sonrisa
entre las suaves alas de la brisa
que besa el muro gris del Malecón.

CUBA


IVONNE MARTÍN

(1946)



ESTADO DEL TIEMPO

Se anuncian cielos parcialmente nublados
por rezagos de alguno que otro trauma,
con amenazas de pena intermitente
y posibles granizos de nostalgia.
Soplarán fuertes vientos mitológicos,
provocando alarmantes marejadas
de enigmáticos poemas ya escuchados
en las voces antiguas de las playas.
Si algún vecino ha dejado a la deriva,
ingenuamente, su embarcación sin ancla,
que la ponga de inmediato a buen resguardo
en la costa más recóndita del alma
)(

ESTADO DEL TIEMPO

Se anuncian cielos parcialmente nublados
por rezagos de alguno que otro trauma,
con amenazas de pena intermitente
y posibles granizos de nostalgia.
Soplarán fuertes vientos mitológicos,
provocando alarmantes marejadas
de enigmáticos poemas ya escuchados
en las voces antiguas de las playas.
Si algún vecino ha dejado a la deriva,
ingenuamente, su embarcación sin ancla,
que la ponga de inmediato a buen resguardo
en la costa más recóndita del alma

Me describe de tal manera que no sé qué decir.

Gracias, Lluvia.

Besos.

Gracias, Pascual.
Sigo

CUBA


IVONNE MARTÍN

(1946)



LA SOMBRA ILUMINADA

Sombra fui por eones, siempre en busca
del áureo rayo que mi fe salvara.
Medí el amor con infinita vara.
Pesé el dolor con resistencia etrusca.

De todo lo que el alma humana ofusca
huí: de la jauría y de la piara.
Sané con áloe puro toda escara.
Traté de disculpar la frase brusca.

Y al fin llegó la luz a mi guarida,
cubriéndome de paz bien merecida
hasta que me descubra la alborada.

Bañó de oro el sol mi vieja silla:
la angustia transformóse en maravilla,
y entonces fui una sombra iluminada.

CUBA


IVONNE MARTÍN

(1946)



SONETOS MÁGICOS




ACUÉRDATE DE ABRIL


Tu cielo dijo “no”, pero tu tierra
siguió la historia por probar el caso.
Ni el tiempo ingrato perturbó su paso,
ni el libro sacro concluyó su guerra.

El hombre miente tanto, que se aterra
cuando la farsa le desborda el vaso,
mas al palpar su sol en el ocaso,
herido de ansiedad, los ojos cierra.

Tu cielo es falso, y aunque se hizo tarde,
porque en la hoguera ningún leño arde,
te tiembla el pulso al percibir tu hastío,

pues no hay pecado que al amor se niegue,
ni un dios perverso que castigos riegue,
y el miedo engendra soledad y frío.

CUBA


IVONNE MARTÍN

(1946)



BESAR A UN POETA


Besar a un poeta implica,
para un tierno corazón,
más que riesgo, tentación
que sumo cuidado indica.
No sé si le mortifica
mi consejo de prudencia,
pues le hablo por experiencia
(bien conozco la receta),
¡y es que un beso de poeta
encierra toda la ciencia!

CUBA


IVONNE MARTÍN

(1946)




CONTROVERSOS



Al menos en mi presencia,
no vuelvas a hablar de amor,
ni le otorgues ese honor
a un acto sin trascendencia.
De ser amor, tu existencia
fuera un remanso de luz,
y no una pesada cruz
que te has impuesto cargar
con el pretexto de andar
tras las huellas de Jesús.

Me da gran pena tu Dios,
porque es un Dios viejo y triste:
el mío es joven y existe
más allá de piel y voz.
Y aunque me parece atroz
que tu vida sea un remedo
de vida quizás, el miedo
que te ata a la mentira
habrá de arder en la pira
cuando el Amor sea tu credo.

CUBA


IVONNE MARTÍN

(1946)



A una amiga de todos los tiempos........



Dentro de infinitos retos

este me causa alegría

porque quiere el alma mía

regalarte mil sonetos.

Letras de mis alfabetos

canción de cuna, una nana,

y la rima que ya emana

como cascada flotante

del corazón que anhelante

te grita !amiga, mi hermana!...



Y, hasta aquí llegué, amigo mío, no encontré más.
Todo tuyo, cuando quieras, puedas, claro.

Gracias, Lluvia. No sé cuándo podré seguir, pero seguro que lo hago.

Besos.

CUBA

LILLIANA MORO (1946 - 2020 )


RESEÑA BIOGRÁFICA (*)

Lilliam Moro nació en La Habana y murió en Miami (1946-2020). Su exilio se inició en 1970. Por cuatro décadas vivió en España. Fue poeta y novelista. En su trayectoria, destacan las numerosas ediciones crítico-pedagógicas que hizo de clásicos de la literatura española: Don Quijote de la Mancha, El Lazarillo de Tormes, Poema del Cid, La Celestina, El burlador de Sevilla y La vida es sueño, entre muchas otras.

RESEÑA CRÍTICA.

La poesía de Lilliam Moro, “donde la trama y el estilo y la vida / son una misma cosa”, es el diálogo inquisidor de una conciencia ardiente traspasada por el desconsuelo, el impertinente paso del tiempo, la noche abulense, el amor y el desamor, con dudas, interrogaciones y perplejidades. Los accidentes del alma transcurren como si la sencillez y la “palabra en el tiempo” de Antonio Machado crearan una nueva objetividad que no impida “un destello que ciegue, / que contenga el misterio / y que nos corte la respiración”. Es una poesía que habla como en ningún otro de sus contemporáneos.

Pío E. Serrano


(*) Cometí el error de no apuntar la fuente. Pido disculpas.

CUBA

LILLIANA MORO (1946 - 2020 )

POEMAS.

1.PIEDRAS EN LOS BOLSILLOS DE VIRGINIA WOOLF

Las toscas piedras llenaban tus bolsillos
porque no pretendías quedar flotando
como la dulce Ofelia.
El bastón lo dejaste colocado en la orilla
sobre la hierba húmeda.

El río te aguardaba.

Los aviones enemigos sobrevolaban
el cielo gris de Londres.

El río te aguardaba.

La gasolina escondida en el garaje
dispuesta para arder
antes de que tumbaran a patadas tu puerta
resultaba una opción demasiado dramática,
estridente.

El río te aguardaba,
te prometía un tránsito discreto
arropada con algas,
acompañada de diminutos pececillos.

A veces pienso
que quizás el impacto de tu cuerpo
con el agua tan fría
te hizo reaccionar,
pero ya tus gélidos y agarrotados dedos
no pudieron deshacerse con rapidez
de las pesadas piedras;
y fueron incapaces de mantenerte a flote
los adjetivos exactamente colocados,
los nombres tan cuidadosamente escogidos
en cada uno de tus párrafos
en esas construcciones sostenidas por un hilo invisible
donde la trama y el estilo y la vida
son una misma cosa;
no te ayudaron las últimas pruebas
que corregiste con esmero,
la desazón, las dudas ante un final que no te convencía
en tu última novela.

Este final tampoco.

Pero ahora te estás hundiendo sin remedio.
Imposible la segunda edición.

Lo primero que encontraron fue el bastón en la orilla.

CUBA

LILLIANA MORO (1946 - 2020 )

POEMAS.

2. LA HABANA


Como el amor
te adhieres en el alma con tu susurro melancólico.

Decir amor es recordarte
abrazada por álamos suntuosos,
con raíces que escarban tenazmente la tierra
buscando un asidero contra el feroz olvido.

Ciudad enardecida
entre densos vapores de sudor y lavanda,
te aquietas, sin embargo, aletargada, soñolienta,
con la apacible dejadez del verde humedecido
de tus jardines descuidados.

Te vuelves múltiple y diversa
en las piedras estoicas de las columnas y los muros,
los muros de las casas desvencijadas, carcomidas,
de puertas siempre abiertas,
con paredes rajadas por la desesperanza,
piedras que van cayendo con discreción solemne
al compás de la ruina,
como sordos latidos de un corazón exhausto.

Sembrada en adoquines o en asfalto,
impávida ante el tráfago de almas o gorriones,
transitada por miedos vestidos de paisano,
te alzas crepuscular, magnífica, maltrecha,
con tu belleza mórbida embadurnada de consignas.

No importan la erosión del polvo y el salitre,
la sordidez de las perennes cucarachas,
las aguas pestilentes,
los amorosos perros abandonados a su sarna,
los gatos del terrible festín de los hambrientos,
los cuerpos que se compran y venden por las sobras:
ciudad de socavones como desgarraduras
de un alma que no sana,
que no puede cerrar su herida, su desastre,
cada día aumentado como un remordimiento.

Oh ciudad dibujada con volutas de humo,
movida por el son que conjura la muerte,
nacida de la cópula del sueño de unos dioses:
ángel de la bahía,
alas empegotadas de melaza y penuria,
vulgaridad y alcohol,
permaneces, no obstante, con tus muertos ilustres,
con tus medias palabras contra toda retórica,
porque lo tuyo es resistir.

Quiero decir amor pero digo La Habana,
su metáfora.

CUBA

LILLIANA MORO (1946 - 2020 )

POEMAS.

3. JOSÉ LEZAMA LIMA


dónde los libros,
los empolvados, los queridos;
dónde el helado de fruta en sutil equilibrio
sobre el barquillo tan crujiente;
dónde la brisa que casi apaga el oloroso habano,
la Avenida del Puerto, las tardes de aquiescencia,
y esa tranquilidad crepuscular que mitiga la sordidez del día;
dónde la bondadosa porcelana,
el diario milagro del café,
la taza pequeñísima que aún quedaba visible
entre los grandes dedos;
dónde las madrugadas del asma recurrente,
el horrible pitido entre pecho y espalda,
dónde la medicina que siempre llega tarde
de tan lejos, tan lejos;
dónde las confituras,
el festivo papel de celofán hecho para envolver todo lo efímero;
dónde la madre;
dónde aquellos amigos —los de entonces, los únicos—,
que se fueron marchando poco a poco
sin ruido de palabras;
dónde los manuscritos importantes,
y los menos también, el simple y olvidado papelito,
el apunte fugaz,
el verso suelto que no llegó a ser parte de un poema,
quizás escudriñado ávidamente
ahora que ya no estás para prohibir la entrada
a los esbirros ilustrados:
que no entren, no, a esa casa
en una calle de simbólico nombre: Trocadero;
dónde los libros dedicados,
los huérfanos zapatos,
las cartas de Eloísa;
dónde el miedo, Maestro, siempre el miedo
cuando entre madrugada y madrugada
ibas creando el Paradiso.

CUBA

LILLIANA MORO (1946 - 2020 )

POEMAS.

4. EL BALSERO.

Cuando lo recogieron

era un cadáver más, boca arriba en la balsa,

con los ojos comidos por el sol,

los párpados abiertos que dejaron pasar

la última mirada interrogante

al cielo azul bellísimo, indolente.



Mirad el fondo de esas cuencas podridas:

ahí reposa la Historia con todos sus discursos.

5. Ofelia flota sobre las aguas verdes

A Sir John Everett Millais

Ofelia flota sobre las aguas verdes,

su cabello enredado entre nenúfares,

los juncos de la orilla.

Los pececillos de colores entran en sus oídos

Con su batir de aletas diminutas

Reproduciendo el perenne murmullo de la alucinación.

Ofelia flota y está inmóvil.

Bajo sus párpados conserva la imagen última:

el fugaz pajarillo, la abeja sobre el lirio,

las ojeras del príncipe de Dinamarca.

La conciencia se desvanece lentamente con su cerebro

que ya de descompone.

Pero no habrá descanso para la dulce Ofelia:

la locura no es alimento de la muerte

y flotará –como ella ahora-

sobre los ruidos del cuerpo reventándose,

sobre el hedor de sus emanaciones

y aun cuando todo esto haya pasado

persistirá en los órdenes desconocidos,

en los recuerdos que en los demás pervivan,

en el remordimiento del ojeroso príncipe.

CUBA

LILLIANA MORO (1946 - 2020 )

POEMAS.

5.  ELOGIO DEL DANZÓN.


         

Inquieta abre la puerta llenando aquel salón

la herencia afrancesada,

el experto compás que intenta una cadencia

más colonial si cabe. Son las luces

que blanquean la piel como es debido.

La contradanza está sonando.

No obstante la levita y el cuello almidonado.

las largas y acampanadas faldas,

se cuela entre los pies un ritmo abrupto,

melancólico suena en aire y percusión:

toque negro insolente pese a las muchas luces.

Y el cochero allá afuera sonríe picaresco

y el que lleva las copas de ponche se estremece:

el flautita mulato se ha estado congraciando.

Han nacido el danzón y muchas cosas:

Las alturas de Simpson están tomadas ya.

CUBA

LILLIANA MORO (1946 - 2020 )

POEMAS.

6. En memoria de ellos

Los poetas poetas

mueren en vida o se suicidan

o se entregan al virus de las tres iniciales

o abren las puertas al cangrejo que camina de lado

y los devora internamente como si fuera un gran amor.

Los poetas poetas,

los que desprecian las certezas,

los aguafiestas, lo que visten tan mal,

son los que eligen arder como en la alquimia

para crear los mundos imposibles

que sustituyan la sonrisa forzada,

la mediocre metáfora,

el premiecito que los compra,

la otra mejilla puesta para la bofetada

del que administra las medallas y el hambre.

Los poetas poetas se arriesgan al olvido,

la peor de las muertes.

CUBA

LILLIANA MORO (1946 - 2020 )

POEMAS.

7. Alba de Tormes obligó por fin a descansar a la que nunca descansó


Préstame tu inocente desvarío,

la imposible quietud de tus quimeras,

tus incansables huellas andariegas,

tus ateridos pies besando el frío,



la empecinada fuerza de tu brío,

tus palabras ardientes, las primeras

dudas y certidumbres, tus maneras

de sentir el ardiente escalofrío.



Un Amor absoluto que libere

del cuerpo el alma que volar quisiera

y que por no morir de sí se muere



mientras el corazón se transverbera

por la flecha de amor que quema y hiere

y otra vida a esta vida la supera.

CUBA

LILLIANA MORO (1946 - 2020 )

POEMAS.

8. . FE DE ERRATAS



No sé cómo decir este dolor,

no sé cómo escribirlo, que suena tan común

que ya no se parece a lo que siento.

Quiero otra cosa, acaso

semántica detrás de la semántica,


más allá del bisílabo manido,

con la misma grafía, y que no obstante


suene a pasión descomunal,

a esta laceración hecha vocablo

en la fonética de siempre,

pero que aúlle el verbo,

que explosione la tinta, y que se raje


la página en que escribo,


mientras arden, exhaustos, los ojos del que lee.

Pero si no lo logro, estad atentos:


donde dice “dolor”, debe decir “dolor”.

CUBA

LILLIANA MORO (1946 - 2020 )

POEMAS.

9. MEDITACIONES DE ODISEO

La ventaja del mar sobre nosotros
es que es el mar
Un golpe más de agua y todo habrá pasado.
Son propicios los dioses
-se piensa en ambos grupos pero
sólo el azar tiene sus reglas,
sus preferencias y sus elegidos.
Un golpe más de agua y todo
-nuestras noches de amor,
los ojos almendrados de Penélope habrá
pasado.
Encendamos el fuego.
Qué noche
qué pájaro sobrevolando
los desechos del sol.
Llegas con un susurro tenso,
con un sonido lleno de rencor,
tan majestuosa
extraña joven de los pies descalzos
cómo te llamas, dilo, para saber qué responderte.
Un golpe más de agua sobre mi rota nave
y todo habrá pasado
y nunca llegaremos a las playas de Ítaca.
El mar dice que no
dice que no, que es demasiado tiempo
descalza inmemorial
dice que no
con maderos podridos y revueltas insignias
por las que alguna vez luchamos
dice que no.
No es posible que todas las ciudades,
se incendien con la nuestra.
Haz leña, fuego todo,
haz una pira humeante
y descifra las vísceras
del animal que sacrifiques.
Oh Circe
si guardas los designios dame una tregua al menos,
descúbrete los ojos para saber qué responderte
que es demasiado tarde
que dice el mar que no
que ha caído la noche y tengo miedo.
Pero el Oráculo no miente:
y el hijo de Laertes pudo llegar
a Itaca,
y Atenea lo protegió a él sólo,
y Odiseo consumó la matanza
de los pretendientes.

CUBA

LILLIANA MORO (1946 - 2020 )

POEMAS.

10. ARTE POÉTICA



Ninguna línea sobra

ni una palabra está de más

ni de menos.

Pero el poema todavía no existe

porque hay un verso único,

inencontrable,

al que solo la furia luminosa puede tener acceso:

un destello que ciegue,

que contenga el misterio

y que nos corte la respiración.

"JOSÉ LEZAMA LIMA" Este poema, me ha gustado, como escribe y describe , Llliana Moro.

Gracias, Pascual