POESÍA SOCIAL XX. . CUBA. (Cont.)

Gracias, Lluvia.

Besos.

CUBA

LILLIANA MORO (1946 - 2020 )

POEMAS.

11. ACCIÓN DE GRACIAS



Te agradezco, Señor,

el poder disponer de mis cinco sentidos,

de no ser manco, tullido, ciego o sordo.

Perdóname si no siempre me acuerdo de estos dones.



Gracias por no sentir vergüenza

de pronunciar tu nombre,

escribir y decir las palabras amor, o rosa o amistad

sin el menor rubor.

Perdóname si no siempre escribo y hablo lo que debo.



Pero sobre todo te agradezco esta profunda certidumbre

de creer que tanto dolor

tiene un sentido para ti que yo no alcanzo a comprender

y por lo cual te doy un voto de confianza.

CUBA

LILLIANA MORO (1946 - 2020 )

POEMAS.

12. POR FAVOR



Un aburrido mundo de obviedades,

de dos más dos son cuatro

y lugares comunes

me hace pedir, incluso por favor,

una tarde de tenues claroscuros

con argumentos poco convincentes

frente a una taza de té y tus palabras,

mientras de vez en cuando algún silencio

aparente cierta profundidad

y tomemos en serio esas medias verdades

que nunca afirman nada

excepto la certeza de la desvanecida luz

que nos envuelve,

la tarde que se diluye sin remedio

sin más explicaciones

como todo en la vida.

CUBA

LILLIANA MORO (1946 - 2020 )

POEMAS.

13. LA LUZ QUE AGUARDA






Más allá de la imagen

existe la Belleza que no se puede descifrar

ni aun cuando miramos fijamente

los ojos del cordero.

Es inasible la visión

de la luz redentora,

la que traspasa nuestra mente

que la deja escapar porque no sabe

manejar el misterio,

y se convierte en un interrogante

para toda la vida.

Únicamente el corazón

puede intuir cierto sentido

como un escalofrío.

Cuánta penumbra hasta llegar a Él.

El cordero de Dios o la Belleza

yace a los pies de cada uno

esperando.

CUBA

LILLIANA MORO (1946 - 2020 )

POEMAS.


14. LOS CORAZONES DESBOCADOS



Hemos andado por la vida

comiéndonos el mundo,

haciendo fuego de los días

y fogatas con el calendario.

Nada teníamos, nada podíamos perder.

Sólo contaba el hoy.



Demasiado aspaviento.



El futuro llegó sin avisar,

y aquellas llamaradas

hoy son patéticos rescoldos volviéndose cenizas.



Las pocas certidumbres

se convirtieron en grandes ignorancias.



Sólo nos han quedado

montones de papeles, cartas amarillentas,

algún remordimiento

y muchas fotos en una caja de cartón.

CUBA

LILLIANA MORO (1946 - 2020 )

POEMAS.


15. EL MONJE COPISTA



Tengo el vicio secreto de conversarme adentro

con un lenguaje exento de figuras retóricas. No importa en qué momento, sola o

acompañada,

con tanta perfección que nadie se da cuenta pues me hablo con naturalidad

pero sin emitir aquello que me sé. Incluso a veces escribo con el dedo

cualquier palabra clave sobre una piel desnuda en medio de la noche entre frases de

amor.

Es que me dan alergia los sensatos de buena voluntad,

los prácticos consejos que siempre llegan tarde, el aprecio y la mirada comprensiva

del que pretende que me le parezca. Estoy acostumbrada a disfrutar

del vértigo de andar sobre la cuerda floja pero sin patetismo ni ridículas frases

o cursis conclusiones. Prefiero vomitar mis resacas sin palabras, sin ruido.

Escribo frases invisibles que solo yo puedo leer. Grito, pero nada se escucha.

Me voy perfeccionando en el silencio.

CUBA

LILLIANA MORO (1946 - 2020 )

POEMAS.


16. . ANA MAGDALENA BACH






Ella sube despacio la escalera,

peldaño tras peldaño con sigilo

para evitar que la madera cruja.

Él trabaja en el cuarto de arriba, componiendo.

Ella le lleva la modesta cena

pero no quiere distraerlo, que no se sobresalte,

no vaya a ser que huya desconcertada

la celestial inspiración.

Por el espacio debajo de la puerta

ve filtrarse la luz y la armonía:

no sabe si es la vela que alumbra débilmente la estancia

o la iluminación divina que lo envuelve.

Lo imagina llenando el pentagrama

dirigido por la mano de un ángel.

No se atreve a llamar.

Coloca, silenciosa, la bandeja en el suelo.

Ignora, en su inocencia,

que a veces Dios en la sopa caliente ofrece al otro lado de una puerta.

CUBA

LILLIANA MORO (1946 - 2020 )

POEMAS.


17. LA ÚLTIMA CENA








Arde el corazón

como un trozo de hielo entre las manos

que va quemando la piel hasta llegar al hueso

donde la médula del alma, lentamente,

se consume de un frío abrasador

duele como el Dolor que aún lo llevas contigo

el de todos nosotros

que seguimos compartiendo el escarnio

quién golpea los clavos

y solidificó el agua de la Vida

en el espanto de la desesperanza

la amplia noche tembló sobre Tu cuerpo

en la cruz en lo alto de la desolación

quién los sigue golpeando

dentro del corazón de cada uno

y la ceniza ardiente cayó sobre la historia

dejada a la intemperie sin el punto final

que hemos sido incapaces de escribir

por aquellos de entonces y nosotros ahora

porque arden las palabras en los labios

las manos ateridas por el hielo y el fuego

no pueden sostener el lápiz de la Vida

ni soportar la imagen

del mendrugo de pan sobre la mesa

pues es lo que ha quedado

tras la cena abundante del Amor.

CUBA

LILLIANA MORO (1946 - 2020 )

POEMAS.


18. RESQUICIOS



Esas ranuras intermedias

entre los espacios de la mañana y de la tarde,

los de la extensa franja horaria de la noche

no se toman en cuenta

como si los sucesos que realmente importan

no ocurrieran en esos estrechos pasadizos

donde se escurre

esto que somos o que creemos ser

con cierta ingenua certidumbre.

Nos perdemos innumerables veces

por los resquicios que apenas se perciben

en veinticuatro horas,

donde un relámpago de luz

deshace de pronto los espacios

y nos quedamos atrapados en una curva de la vida.

CUBA

LILLIANA MORO (1946 - 2020 )

POEMAS.


19. DESAFÍO DEL LUGAR COMÚN



Por fin no tengo que preparar la cena

ni recordarte las más mínimas cosas

que tenías el vicio de olvidar;

ya no te doy esos inútiles consejos,

tanta palabrería

para que luego hicieras tu realísima gana;

tampoco tengo que aguantar

tus expresiones de angustia o de rabieta:

lo insoportable que a veces resultabas.

Pero no logro sacarte de mi alma,

te llevo impregnada entre mis vísceras

aunque las sábanas ya no tienen tu olor

pero yo sí lo guardo entre mi piel

y abrazo tu sudor y tu melancolía

tu entrega de película

el dulce acento de ese norte asturiano

donde nunca viviste.

Qué le vamos a hacer,

al corazón hay que llamarlo corazón,

no hay un sinónimo, aunque sí una metáfora:

esa casa hecha ruinas que se mantiene en pie

porque la habita tu rostro en las paredes;

y al dolor hay que buscarle un símil:

como una espina en la planta del pie

que se me clava más cuando camino

desde que te marchaste.

POR FAVOR



Un aburrido mundo de obviedades,

de dos más dos son cuatro

y lugares comunes

me hace pedir, incluso por favor,

una tarde de tenues claroscuros

con argumentos poco convincentes

frente a una taza de té y tus palabras,

mientras de vez en cuando algún silencio

aparente cierta profundidad

y tomemos en serio esas medias verdades

que nunca afirman nada

excepto la certeza de la desvanecida luz

que nos envuelve,

la tarde que se diluye sin remedio

sin más explicaciones

como todo en la vida.


Me han gustado estos versos, me siento identificada con este pedido.
Gracias, Pascual y besos.

Gracias, LLuvia. Voy a terminar por esta madrugada. Son 4 horas al pie del cañón y tengo los pies como botas.

Besos.

CUBA

LILLIANA MORO (1946 - 2020 )

POEMAS.

20. TRES SONETOS PARA JULIA:






A / EL PRIMER DÍA



Dame tu mano para hallar la mía,

dame tu luz para aclarar mi sombra,

dame el vocablo con el que se nombra

lo que disuelve la melancolía.


Inauguras mi vida cada día

con un nuevo milagro que me asombra;

tu amor es una fuerza que renombra

lo que no tiene nombre todavía.


Me acojo a tu esperanza, agradeciendo

el don que ha permitido reencontrarte

para tratar de ir reconstruyendo


una totalidad para entregarte,

un sentido, un presente, convirtiendo

el caos en un orden para amarte.

CUBA

LILLIANA MORO (1946 - 2020 )

POEMAS.

20. TRES SONETOS PARA JULIA:






B / EL DÍA SIGUIENTE



Tu cuerpo yace exhausto, humedecido

tras la dulce batalla terminada:

estás ahora como entresacada

del contexto en el que habías vivido.


Tu pasado ha quedado diluido,

entremezclado en la difusa nada;

tu biografía ha sido reiniciada

a partir del presente compartido.


Pero es mi necesidad tan perentoria

que imagino que siempre has sido mía,

que tu vida comienza en esta historia


como si fueras nueva cada día,

y yo te guardo así en la memoria

envolviéndote en mi melancolía.

CUBA

LILLIANA MORO (1946 - 2020 )

POEMAS.

20. TRES SONETOS PARA JULIA:


C / DON DE CONTINUIDAD

Pasan suaves los días y persiste

la paz en forma de continuidad,

añadiendo la buena voluntad

de que exista por siempre lo que existe.


No más en el pasado en el que fuiste

un tú sin mí en otra realidad:

el presente se vuelve eternidad

y de ahora continuo se reviste.


Un tiempo detenido, este momento

que simplemente se halla prolongado,

un relámpago fuerte pero lento


suspendido en el cielo, recortado

en todo su fulgor, detenimiento

de un futuro en presente conjugado.

ARTE POÉTICA



Ninguna línea sobra

ni una palabra está de más

ni de menos.

Pero el poema todavía no existe

porque hay un verso único,

inencontrable,

al que solo la furia luminosa puede tener acceso:

un destello que ciegue,

que contenga el misterio

y que nos corte la respiración.


Me ha gustado.
Gracias, Pascual

Gracias a ti, sigo.

Besos.

CUBA

LILLIANA MORO (1946 - 2020 )

POEMAS.

21. TU NOMBRE

La paz lleva tu nombre

como el Amor es el Amor sin otra añadidura.

Si lo pronuncio quedamente

mi voz con letras me recorre dentro

como la sangre misma que arrastra las escorias

de las que no sabemos prescindir

porque el dolor se ha vuelto una costumbre.



Limpia toda mi alma para dejarla como era

antes de yo existir con nombre y apellidos,

cuando era solo la posibilidad de tu perfecto hacer.



Pero si lo que pido ya llega con retraso,

déjame entonces que te siga nombrando,

Señor, con el silencio.

CUBA

LILLIANA MORO (1946 - 2020 )

POEMAS.

22. LA MÁS FERMOSA

Ese rostro que ves en el espejo

no es el tuyo.

Mírate bien:

búscate más allá del perfume barato

de la cara pintada,

del afán de agradar;

encuéntrate detrás de las ojeras,

del ojo hinchado,

de la mirada opaca

envejecida antes de tiempo,

de las palabras que arrancaron a tiras

la piel del corazón.


Una vez que te hallas descubierto

abrázate como si fueras la madre de ti misma,

el amante soñado desde la juventud,

el dios que siempre te ve hermosa.


Y rompe los espejos.

CUBA

ESBÉRTIDO ROSENDO

AUTOBIOGRAFÍA

La ciudad donde vuelven mis pasos

4 junio, 2021 by rolando
La ciudad donde vuelven mis pasos. Nací en la villa del Espíritu Santo, a la sombra de un lomerío de batallas y a la luz del machete de Serafín. Justamente a finales del verano de 1979 y a la hora exacta en que alguien preguntó: Francisquito, ¿qué hora es?

Yo también vine al mundo un 15 de septiembre; no en Torquay, como Agatha Christie, ni en New York, como Oliver Stone. Nací en la villa del Espíritu Santo, a la sombra de un lomerío de batallas y a la luz del machete de Serafín. Justamente a finales del verano de 1979 y a la hora exacta en que alguien preguntó: Francisquito, ¿qué hora es?

Por ese tiempo comenzaba a circular este periódico y se formaba el Comité Provincial de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba (Uneac). Eso fue a solo tres años de que Sancti Spíritus apenas se estrenara como cabecera de provincia y poco después de ser declarados Monumento Nacional la Iglesia Parroquial Mayor y el Centro Histórico urbano: mi pedazo de historia, la calle de la casona colonial que cobijó mis primeros sueños y los boquetes de piedras que rompieron las suelas de mi primer par de zapatos.

Cuarenta y dos veranos después veo caer la lluvia de un atardecer y siempre termino evocando el olor a tierra mojada que oxigena las remembranzas de mi adolescencia y niñez. Me veo con solo cinco años, esperando con ansias los domingos de tanda infantil en el cine Conrado Benítez, o sorprendida por los encantos de la fiesta popular más importante del pueblo: el Santiago Espirituano, algo que todavía no comprendía bien, pero que esperaba con gran frenesí.

Viví mi adolescencia disfrutando los tejados de casas coloniales, bautizados por la pasión de Antonio Díaz; de maravillosos mitos de túneles secretos que desembocaban a la orilla del Yayabo, y de güijes que nuestro querido Juan Andrés Rodríguez Paz, El Monje, inmortalizara en sus obras pictóricas.

Crecí caminando sobre las aceras de barro de las callejas sembradas de chinas pelonas. Saltando entre los muros resucitados por la huella muralista del villaclareño Heriberto Manero Alfert, y con la punta de mis dedos al pasar he tocado los nombres de Jorge López, Félix Madrigal, José Perdomo, Julio Neira, Vladimir Osés…También llevo una carta de amor de Liudmila Quincoses revoloteando en mis sandalias y la hojarasca del paseo, una tarde gris que me senté a leer en un banco de pino verde, los versos de Esbértido Rosendi, el Poeta de la Ciudad.

Crecí junto a mi urbe y ella junto conmigo. El tiempo ha modernizado su belleza, pero el río Yayabo sigue siendo su alma. Aún carga sobre sus aguas ese puente de estilo único que seguramente seguirá soportando poderosos huracanes, erguido en su longevidad, fiel a la Quinta Santa Elena, cómplice de un idilio bohemio entre teatro, taberna y guayabera.

Pensar en Sancti Spíritus es volver a degustar el elixir criollo de una vinera con vista a las piedras, donde Hermes Entenza calmaba la sed de sus corceles desbocados después del fuego cruzado entre un lienzo y un verso. Donde Rigoberto Rodríguez, Coco, cortejaba una musa triste, o Dalila se sacaba el frío de su último poema.

Es volver a beber un té bohemio con sabor a casona colonial, cuando Marcos A. Calderón sosegaba los ángeles y demonios de su prosa refinada en una mesa apartada. Es un Julio Llanes volviendo a ser niño entre las páginas de sus libros y un sorbo de tilo, mientras compartía un atardecer con Luis Rey Yero y Juan Eduardo Bernal, Juanelo, quienes solían “enjuagar” sus inspiraciones al final del día con agua de caña santa.

Es volver a tomarse un largo café y tertuliar en La Ranchuelera hasta la madrugada. Y andar la calle Independencia, que ya desde entonces me traía el olor a bulevar, aun cuando al cruzarme con Madrigal no sospechaba estrechar la mano firme que esculpiría sus estatuas.

Es sentarme en la Casa de la Trova y volver a escuchar a Pedro Martínez Arcos presentando un viernes de Serenata. Amanecer en las escalinatas de la biblioteca, disfrutando los acordes reprendidos de Fito, quien ahora canta en otro lugar.

Es descubrir a Remberto Lamadrid desde un balcón de la vieja plaza, buscando el soplo de un contorno hermoso para sus lienzos; la delgadez extrema de Luis García cargando el sobrepeso de su talento y la transparencia heredada de Mario Félix Bernal.

Es mirar a mi alrededor y encontrar a Félix Pestana paseando su pastor alemán con alma de muchacho triste, acompañado del legendario espíritu de Tobeña. A todos los que se fueron, porque siempre retornarán, seducidos por el canto de Teofilito, con un Pensamiento… con el suyo, con el nuestro.

Y envejeceré como una eterna apasionada de mi ciudad y de toda esa gente que no cabe en tan pocas líneas.

CUBA

ESBÉRTIDO ROSENDO

POEMAS

1. COLAPSIDEMIA (fragmentos)

A

Sobre la magra

sinceridad de un hombre

yace el amor.

B

La humildad

un sencillo ciruelo

que alguien olvida.



C

Pudieran ser

dos personas calladas

en el incendio.

CUBA

ESBÉRTIDO ROSENDO

POEMAS

2. Encontrado en una pequeña libreta de teléfonos

La ligereza no trae el cardumen

a los intereses del pecho;

trae la amalgama, la corteza del murciélago

cuando muere,

el chasquido del conjunto en el picacho,

el revuelo del hombre en su golpe bajo;

trae lo posterior, lo que se nombra

de soslayo,

lo declinable.

CUBA

ESBÉRTIDO ROSENDO

POEMAS

3. Silvia:

Estos versos no exaltan ni convocan,

La muerte rondará inexplicable en el colapso

del páncreas, en la nulidad de las neuronas,

en ciertas palabras.

Estos versos podrán vencer el oasis del tiempo

si tú logras vencer estas lluvias feroces,

esa eterna canción.

Asegúrate que estemos sin límites

con esa sencillez.

CUBA

ESBÉRTIDO ROSENDi (1946)

POEMAS

4. TOTALIDAD DEL FUEGO

Incendio de la casa:
totalidad del vientre
el pararrayos al fueego
los cuadros como anuncios lumínicos
las cucarachas el revés
los jarros, los cuchillos
las fotos aturdidas camino de la calle
el viejo con el cubo y el sombrero
y la mirada puesta en el avión
que pasa.
Incendio de mí, de nosotros
de la sabana y el silencio.
Incendio en los tobillos, en el cuartel
en la mansión presidencial.
Totalidad del fuego que se extiende
a todo el vecindario.
Incendio de mi patria
de la concavidad del universo
de lo posible e imposible.

CUBA

MARINO WILSON JAY(1946)

CRÓNICA

Mi madre confundió aquellos pataleos
con una petición de lumbre para seguir la noche.
Me dejaba emboscadas en arterias
y mis piernas lograron unirse
hasta saber que pronto ardería una mañana
en la tienda de su cuerpo.

A través del arco estirado de mi madre
yo escuchaba hacer hierba sospechosa,
yo vi lunares hundidos en el alba
como cuando la tarde no puede salvarse;
y supe que los grandes profetas no saben nada,
y que los pequeños profetas tienen más grande
el alma que los grandes profetas,
y que los falsos profetas lo saben todo,
y que los mendigos ofendían el Paraíso en las aceras.

Mientras mi cuerpo avanzaba en mi madre
los amantes calentaban barajas,
sintieron miedo porque sus quejidos no eran
noticia en quienes establecen sintonía
con la muerte.
En el vientre de mi madre no había lucha de clases,
pero ella abundaba en escasos bostezos de sol
y afuera eran hombres sin alas las aves,
y en mis iris la sed imaginaba días de vendimia,
machos cabríos detrás de huérfanas
cuyas últimas lágrimas se encerraron en una botella.

Al estar libre en aquella mujer estremecida
por la gracia,
fui olas en espuma sangrada, soñé con laderas;
dije que debía esperar más alegre que cuando salen
los humores los hocicos los pies los demonios
los temblores
y chillan a rebato contra el alma humillada.
Yo no comí horror en la región de quien
fue preñada en sábado;
yo su cuerpo en otro cuerpo, su cría, su huevo como
una sustanciaa secreta
fijé que algo llamado tiempo, entre sus causas,
posee la de la muerte.

Y cuando me agitaba por creer que era la hora
escuché furias en ascenso, derrotas
mascando soledad,
falsas estatuas que creían suplir el olvido
que los muertos regalan a los vivos...
¿y quien sintió las rotaciones mías?
¿acaso los dolores de quien fue engendrada
no oyeron el ansia como una espuma con pena?
¿se hizo el silencio sin ver salas grisáceas
donde fetos atrevidos aún añoran la primavera?

Mis párpados siguieron cerrados
como un congreso de payasos
y en los golpes bajos danzaban afuera
las criaturas de la noche...

y mi madre se movía con su otro cuerpo adentro
y creyó guardar esta lengua para desentrañar
el mercado en que había soles al revés,
trapos, calendarios;
y labios negados tres veces por la gallina
y magias con banderas de sal
y camisas sin el recuerdo de una sola espalda
y manos que lograron nada en la caricia
y desiertos en cuartos de baño
y moscas cuyo precio roía las plegarias
y ratas comiéndose algunas biografías
y espejos
y abismos
y ganas...

uno que iba a nacer... y mientras yo nacía
algo quedó definitivamente en el cascajo,
los troncos se cansaron de sus raíces
y las hojas se ofrecieron lujuriosas a los pájarosos,
uno más... y cuando llegaba
novecientas putas empezaron a escupir
contra la sombra,
y del asfalto surgieron ángeles armados
que conocían la nostalgia de memoria
sin haber mirado de frente a las gaviotas.

Entonces me preparé para otro asombro.

Aquel 9 de julio,
aquel 9 de julio de 1946
este que está aquí prestando su arco iris
vio huecos más ahuecados que gotas de
sangre en el polvo
y en un cuarto de hospital se puso de penitencia
el espíritu de la aurora.

¿Y qué dijeron las noticias? Qué fulgor
cocinaban
las brujas de la noche

CUBA

MARINO WILSON JAY (1946)


"Si buscabas a Marino, había una dirección inequívoca, la biblioteca Elvira Cape, calle Heredia, Santiago de Cuba. Era un lector furibundo, empedernido. Con aquel gesto suyo, decía «haberlo leído todo». Su memoria era prodigiosa y lo era su capacidad para remarcar, para asociar, para emerger.

Siempre me pareció un ser inderrotable. Me cuesta poner la fecha de 2021, después del guion de su nacimiento en 1946. Seré fiel a mi pensamiento, perdóneseme que hable de tan cerca de este guantanamero-santiaguero-universal. Permítanme volver a la Feria del Libro, a tenerlo a mi diestra, a disfrutar el privilegio de que me presentara el libro Poemas del lente. Su presencia era un premio.

Recuerdo algo curioso. En un momento fundió en un solo corpus mi nombre y el del poeta Reynaldo García Blanco. Si hay lapsus linguae y lapsus mentis, este fue un lapsus del cariño. Nos conocía suficiente a los dos, fue el nombre compartido y la poesía compartida, los que tendieron el lazo.

Yo había tomado como motivo del volumen, un fragmento de un largo poema suyo sobre cine: Oh, humanidad / ¿hasta cuándo estarás dentro / del salón en penumbras? ¿Qué podría decirse después de eso? Lo tuve de cerca otra vez en el proyecto editorial La cultura artística y literaria en Santiago de Cuba. Medio milenio, impulsado por la Fundación Caguayo. Una empresa retadora, hermosa. Él fue su coordinador editorial. Mucho se debe a su sapiencia, a su autoridad.

Tengo ante mí sus libros, en un lugar selecto. Sus títulos eran imperdibles: El libro terrible, El cuaderno malo, Poesía funesta, El brujo de la tribu… Recuerdo especialmente sus exégesis en Peligro: aquí se habla de poesía (Editorial Oriente, 2000).

Marino Wilson Jay era licenciado en Lengua y Literatura Hispánicas por la Universidad de Oriente, fue por muchos años presidente de la Asociación de Escritores de la Uneac en territorio santiaguero; pero fue (es) sobre todo un poetazo. Comparto la sensación de la profesora Daysi Cué, estudiosa de su obra, de que su lírica robusta y original, no ha sido aquilatada en toda su dimensión. Tiene tanto por descubrirnos.

La cultura cubana pierde a un iluminado, a un caballero memorioso, a un hechicero de las letras. A un hombre noble. Como dijera el escritor Manuel Gómez Morales, ha ocurrido «un sismo poético». Será con poesía, con la suya, que le damos la bienvenida:

La lluvia no recuerda el tiempo cuando era escolta en las nubes,

y la crueldad de un sol entusiasta

hace pelea a los humanos inertes en el polvo.

Es que no tenemos alas.

Estamos desamparados.

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REFERENCIA;REINALDO CEDEÑO PINEDA.

CUBA

MARINO WILSON JAY 1946 -

ECURED:

Síntesis biográfica
Nació en Guantánamo, el 9 de julio de 1946. Es Licenciado en Lengua y Literatura Hispánicas por la Universidad de Oriente.

Trayectoria profesional
Actualmente trabaja como asesor de Tele Turquino. Fue presidente de la UNEAC, asesor literario de Tele Turquino, presidente de la sección de cine, radio y televisión de la Brigada Hermanos Saíz, director de la revista El Caserón y presidente de la Filial de la Fundación Nicolás Guillén, en Santiago de Cuba. Es miembro de la UNEAC.

Publicaciones
Así comenzó la alborada (Ediciones Uvero, Santiago de Cuba, 1982).
Granada la bella (Ediciones Caserón, Santiago de Cuba, 1987).
Yo doy testimonio (Ediciones UNIÓN, Ciudad de La Habana, 1987).
Tres poemas (Editorial Oriente, Santiago de Cuba, 1994).
El libro terrible (Editorial Oriente, Santiago de Cuba, 1994).
El cuaderno malo (Ediciones Catedral, Santiago de Cuba, 1999).
Peligro: aquí se habla de poesía (Editorial Oriente, Santiago de Cuba, 2000).
Ensayos sobre la poesía de Víctor Villegas (Santo Domingo, República Dominicana, 2000).
Veinte poemas de horror y de misterio (Ediciones El Mar y la Montaña, Guantánamo, 2002).
Poesía funesta (Editorial Oriente, Santiago de Cuba, 2002).
Lecturas y visiones(Editorial El Mar y la Montaña, Guantánamo, 2007).
Antología Ecos para su memoria (Ediciones UNIÓN, Ciudad de La Habana, 1989).
Colaboraciones
Ha colaborado en revistas nacionales y extranjeras, tales como Santiago, Casa de las Américas, La Gaceta de Cuba, Del Caribe, La Palma, Boletín Catálogo, Heredia, Perfil de Santiago, Boletín La Teja, Bohemia, El Caserón, Taller, Ideas en Feria, El Caimán Barbudo, Sierra Maestra, Uvero, Letras Cubanas, Revolución y Cultura, El Mar y la Montaña, Guantánamo, Unión, Ámbito, Claras Luces, Sic, La porte des poetes (Francia), Caracola y Abrapalabra (Venezuela), Alba de América, La Paloma, La Doblada (Argentina), Suplemento Cultural de México y Plural (México), Puerto de Sol (Estados Unidos de América) y en el Diario La Nación (Colombia).

Acerca de su obra fue publicado el texto "Marino Wilson Jay: la esperanza y el hombre" (Ediciones Santiago, Santiago de Cuba, 2001).

Premios
Ha obtenido los premios 30 de junio 1979 y 1987, primer premio XXX Aniversario del Asalto al Moncada 1983, José María Heredia 1984 y 1986 de poesía, y de ensayo en el 1986; primer premio Aldo Pedro Alessandri del círculo literario Bartolomé Mitre (Buenos Aires, Argentina, 1996), así como el de crítica literaria V Aniversario de la revista Sic (2004).

Fuente
Diccionario de Escritores Guantanameros.
Centro Provincial del Libro y la Literatura.
Portal de Literatura Cubana

CUBA

MARINO WILSON JAY


“Mujer oscura”




Te canto pues nunca en cuadro alguno
he visto a una Venus con tu nombre
y no conozco en las medianoches
al fondo bien visible de tus contornos
cuando los artistas acordaron no cantarte
y no pintarte.

He aquí que yo vengo, mi niña errante
como los zapatos de un perseguido
más rabioso y vehemente que un bisonte.
Vengo inapaciguadamente colmado de ti
con un extraño caballo que murió
de pronto en mis pulmones.

Vengo al Noroeste de tu cuerpo
y de tu sombra
guiándome por el eco de un estruendo
parecido a un ciclón poderoso
en cada uno de tus poros.

Vengo hecho muchos
y hecho una fuente de materia no determinada.
Te doy la apoteosis que olvidaron uno a uno
todos los poetas, y un clamor estructurado
con piedra de borrascas.

Porque eres como el ruido del último movimiento sísmico
y del color que deja.
Como el espíritu del mal
y los fondos infames.
Como la noche de San Bartolomé
y el primer grito de venganza.

No te amo por ti misma
te amo por tus millones de pigmentos
porque nunca figuraste como una del espejo
como Manca
y menos como Maja.
Porque tu voz expresa verdades
de antepasados ignorados
y tu presencia misma es la versión de un arte
que fue arrojado al precipicio.

Por tus primeros senos al aire
y la nostalgia más dura que aquellos diamantes robados
en tu superficie y en tu adentro
tan parecidos a la geografía del Bambú
y al símbolo milenario de baobab.

Desde mis senderos huecos
absolutos y visionarios
que vieron pasar las ráfagas explosivas de tu gloria.
Bésame el rostro
como un bosque penumbroso
formado por ceibas y algarrobos.
Mi caverna coronada y preñada
de aerolitos donde te estrellas como cuando un globo
entra en contacto con un ejército de rocas.

En esta hora que tiene la equivalencia de los siglos encendidos
admiremos nuestros cuerpos
hechos con incendios de locomotoras.
En este frenesí como de llanto enérgico.
En este paralelo con el rumbo infinito de cuantos planetas
y asteroides existen
reconstruyamos el estremecimiento de la hamaca
y de la barraca.

Desatémonos uno contra otro
hasta hacernos uno solo
una sola confusión
una sola algarabía
un solo grito
una sola masa consumida
y un solo arroyo de petróleo.

Desatémonos sin parquedad.
Rompámonos sin vencernos
que yo te amo.
Te amo con el furor y el ardor
que existía en las grandes bodegas
de los barcos negreros.

Te amo con esta reiteración de imágenes
que dan a mi poema una fuerza sin igual.
Te amo ante el recuerdo
Desde que la Madre de la Madre de tu Madre fue violada.
Bajo el reducido horizonte
donde te ataron ciertos muros
en las cadencias de tu vientre prisionero
sustituidas por grilletes
y luego terribles en cada palmo de manigua redentora.

Te amo, mi turbulenta, inmensa y honda mujer hermosa,
lo juro por esta consolación de tus gemidos.

CUBA

MARINO WILSON JAY

Estamos ante un intelectual de altura. Crítico literario excepcional y poeta. Y hay en la red más de 100 referencias a su vida y a su trayectoria poética, incluyendo estudios críticos sobre otros autores. Sin embargo, aún habiendo pasado horas buscando, no encuentro más poemas que los expuestos. En ellos hay una excepcional calidad.

Lo siento.

Te toca Lluvia.

Gracias, Pascual y; ¡oído cocina!
Vamos a ello.