EDUARDO GALEANO (Uruguay - 1940-2015)

Profecías /2


Helena soñó con las que habían guardado el fuego. Lo
habían guardado las viejas, las viejas muy pobres, en
las cocinas de los suburbios; y para ofrecerlos
les bastaba con soplarse, suavecito, la palma de la mano.

Celebración de la fantasía



Fue a la entrada del pueblo de Ollantaytambo, cerca
del Cuzco. Yo me había desprendido de un grupo de turistas y estaba solo, mirando de lejos las ruinas de piedra, cuando un niño del lugar, enclenque, se acercó a
pedirme que le regalara una lapicera. No podía darle la
lapicera que tenía, porque la estaba usando en no sé
qué aburridas anotaciones, pero le ofrecí dibujarle un
cerdito en la mano.
Súbitamente, se corrió la voz. De buenas a primeras
me encontré rodeado de un enjambre de niños que exigían a grito pelado, que yo les dibujara bichos en sus
manitos cuarteadas de mugre y frío, pieles de cuero quemado; Había quien quería un cóndor, y quien una serpiente, otros preferían loritos o lechuzas, y no faltaban
los que pedían un fantasma o un dragón.
Y entonces, en medio de aquel alboroto, un desamparadito que no alzaba más de un metro del suelo, me
mostró un reloj dibujado con tinta negra en la muñeca;
- Me lo mandó un tío mío que vive en Lima -dijo.
-¿Y anda bien? -le pregunté.
- Atrasa un poco - reconoció.

El arte para los niños



Ella estaba sentada en una silla alta, ante un plato de
sopa, que le llegaba a la altura de los ojos. Tenía la naríz
fruncida y los dientes apretados y los brazos cruzados.
La madre pidió auxilio:
-Cuéntale un cuento Onelio -pidió-, Cuéntale, tú que
eres escritor.
Y Onelio Jorge Cardoso, esgrimiendo una cucharada
de sopa, comenzó su relato:
- Había una pajarita que no quería comer la comidita.
La pajarita tenía el piquito cerradito, y la mamita le decía
Te vas a quedar enanita, pajarita, si no comés la comidita Pero la pajarita no hacía caso a la mamita y no abría
su piquito
Y entonces la niña lo interrumpió:
- Que pajarita de mierdita opinó.

El arte desde los niños



Mario Montenegro canta los cuentos que sus hijos le
cuentan.
Él se sienta en el suelo, con su guitarra, rodeado por
un círculo de hijos, y esos niños o conejos le cuentan la
historia de los setenta conejos que se subieron uno encima del otro para poder besar a la jirafa, o le cuentan la
historia del conejo azul que estaba solo en el cielo: una
estrella se llevó al conejo azul a pasear por el cielo, y
visitaron la luna, que es un gran país blanco y redondo
y todo lleno de agujeros, y anduvieron girando por el
espacio, y brincaron sobre las nubes de algodón, y después la estrella se cansó y se volvió al país de las estrellas, y el conejo se volvió al país de los cone jos, y allí
comió maíz y cagó y se fue a dormir y soñó que era un
conejo azul que estaba solo en medio del cielo.

Los sueños de Helena



Aquella noche hacían cola los sueños, queriendo ser
soñados, pero Helena no podía soñarlos a todos, no había manera. Uno de los sueños, desconocido, se recomendaba:
- Suéñeme, que le conviene. Suéñeme, que le va a gustar.
Hacían la cola unos cuantos sueños nuevos, jamás
soñados, pero Helena reconocía el sueño bobo, que siempre volvía, ese pesado, y a otros sueños cómicos o sombríos que eran viejos conocidos de sus noches de mucho
volar.

Viaje al país de los sueños



Helena acudía, en carro de caballos, al país donde se
sueñan los sueños. A su lado, también sentada en el
pescante, iba la perrita Pepa Lumpen.
Pepa llevaba, bajo el brazo, una gallina que iba a trabajar en su sueño.
Helena traía un inmenso baúl lleno de máscaras y
trapos de colores.
Estaba el camino muy lleno de gente. Todos marchaban
hacia el país de los sueños, y hacían mucho lío y
metían mucho ruido ensayando los sueños que iban a
soñar, así que Pepa andaba refunfuñando, porque no la
dejaban concentrarse como es debido.

El país de los sueños


Era un inmenso campamento al aire libre.
De la galera de los magos brotaban lechugas cantoras
y ajíes luminosos, y por todas partes había gente ofreciendo sueños en canje. Había quien quería cambiar un
sueño de viajes por un sueño de amores, y había quien
ofrecía un sueño para reír en trueque por un sueño para
llorar un llanto bien gustoso.
Un señor andaba por ahí buscando los pedacitos de
un sueño, desbaratado por culpa de alguien que se lo
había llevado por delante: el señor iba recogiendo los
pedacitos y los pegaba y con ellos hacía un estandarte
de colores.
El aguatero de los sueños llevaba a agua a quienes
sentían sed mientras dormían. Llevaba el agua a la espalda, en una vasija, y la brindaba en altas copas.
Sobre una torre había una mujer, de túnica blanca,
peinándose la cabellera, que le llegaba a los pies. El peine desprendía sueños, con todos sus personajes: Los
sueños salían del pelo y se iban al aire.

Los sueños olvidados



Helena soñó que se había dejado los sueños olvidados
en una isla.
Claribel Alegría recogía los sueños, los ataba con una
cinta y los guardaba bien guardados. Pero los niños de
la casa descubrían el escondite y querían ponerse los
sueños de Helena, y Claribel enojada les decía;
- Eso no se toca.
Entonces Claribel llamaba a Helena por teléfono y le
preguntaba:
- ¿Qué hago con tus sueños?



**************


El adiós de los sueños



Los sueños se marchaban de viaje. Helena iba hasta
la estación del ferrocarril. Desde el andén, les decía adiós
con un pañuelo.

Celebración de la realidad



Si la tía de Dámaso Murúa hubiera contado su historia
a García Márquez, quizá la Crónica de una muerte
anunciada hubiera tenido otro final.
Susana Contreras, que así se llama la tía de Dámaso,
tuvo en sus buenos tiempos el culo más incendiario de
cuantos se hallan visto llamear en el pueblo de
Escuinapa, y en todas las comarcas del golfo de
California.
Hace muchos años, Susana se casó con uno de los
numerosos galanes que sucumbieron a sus meneos. En
la noche de bodas, el marido descubrió que ella no era
virgen. Entonces se despidió de la ardiente Susana como
si contagiara la peste, dio un portazo y se marchó para
siempre.
El despechado se metió a beber en las cantinas,
donde los invitados de la fiesta estaban siguiendo la juerga.
Abrazado a sus amigotes, el se puso a mascullar rencores y
a proferir amenazas, pero nadie se tomaba en serio
su tormento cruel.
Con benevolencia lo escuchaban, mientras él se tragaba
a lo macho las lágrimas que a borbotones pujaban
por salir, pero después le decían que chocolate por la
noticia, que claro que Susana no era virgen, que todo el
pueblo lo sabía menos él, y que al fin y al cabo ése era
36
Eduardo Galeano
un detalle que no tenía la menor importancia, y que no
seas pendejo, mano, que nomás se vive una vez.
Él insistía, y en lugar de gestos de solidaridad recibía bostezos.
Y así fue avanzando la noche, a los tumbos, en triste
bebedera cada vez más solitaria, hacia el amanecer. Uno
tras otro los invitados se fueron yendo a dormir. El alba
encontró al ofendido sentado en la calle, completamente
solo y bastante fatigado de tanto quejarse sin que nadie
le llevara el apunte.
Ya el hombre estaba aburriéndose de su propia tragedia,
y las primeras luces le desvanecieron las ganas de
sufrir y de vengarse. A media mañana se dio un buen
baño y se tomó un café bien caliente y al mediodía volvió
arrepentido, a los brazos de la repudiada.
Volvió desfilando, a paso de gran ceremonia, desde la
otra punta de la calle principal. Iba cargando un enorme
ramo de rosas, y encabezaba una larga procesión de
amigos, parientes y público en general. La orquesta de
serenatas cerraba la marcha. La orquesta sonaba a todo
dar, tocando para Susana, a modo de desagravio, La
negra consentida y Vereda tropical. Con esas musiquitas,
tiempo atrás, él se le había declarado.





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El arte y la realidad /1




Fernando Birri iba a filmar el cuento del ángel, de
García Márquez, y me llevó a ver los escenarios. En la
costa cubana, Fernando había fundado un pueblito de
cartón y lo había llenado de gallinas, de cangrejos gigantes y de actores. Él iba a hacer el papel principal, el
papel del ángel desplumado que cae a tierra y queda
encerrado en el gallinero.
Marcial, un pescador de por allí, había sido solemnemente designado Alcalde Mayor de aquel pueblo de película. Después de la formal bienvenida, Marcial nos acompañó.
Fernando quería mostrarme una obra maestra del
envejecimiento artificial: una jaula destartalada, leprosa, mordida por el óxido y la mugre antigua. Esa iba a
ser la prisión del ángel, después de su fuga del gallinero.
Pero en lugar de aquel escracho sabiamente arruinado
por los especialistas, encontramos una jaula limpia y
bien plantada, con sus barrotes perfectamente alineados y recién pintados de color oro. Marcial se hinchó de
orgullo al mostrarnos ésta preciosidad. Fernando, mitad atónito, mitad furioso, casi se lo come crudo:
- ¿Qué es esto, Marcial? ¿Qué es esto?
Marcial tragó saliva, se puso colorado, agachó la cabeza y se rascó la barriga. Entonces confesó:
- Yo no podía permitirlo. Yo no podía permitir que metieran en aquella jaula cochina a un hombre bueno como
usted.






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El arte y la realidad /2



Eraclio Zepeda hizo el papel de Pancho Villa en México insurgente, la película de Paul Leduc, y lo hizo tan
bien que desde entonces hay quien cree que Eraclio
Zepeda es el nombre de Pancho Villa para trabajar en
cine.
Estaban en plena filmación de esa película, en un
pueblito cualquiera, y la gente participaba en todo lo
que ocurría, de muy natural manera, sin que el director
tuviera arte ni parte. Hacía medio siglo que Pancho Villa
había muerto, pero a nadie le sorprendió que se apareciera por allí. Una noche, después de una intensa jornada de trabajo, unas cuantas mujeres se reunieron ante
la casa donde Eraclio dormía, y le pidieron que intercediera por los presos. A la mañana siguiente, bien tempranito, él fue a hablar con el alcalde.
- Tenía que venir el general Villa, para que se hiciera
justicia -comentó la gente.







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La realidad es una loca de remate



Dígame una cosa. Dígame si el marxismo prohíbe comer vidrio. Quiero saber.
Fue a mediados de 1970, en el oriente de Cuba. El
hombre estaba ahí, plantado en la puerta, esperando.
Me disculpé, le dije que poco entendía yo de marxismo,
algo nomás, alguito, y que mejor consultaba a un especialista en La Habana.
- Ya me llevaron a La Habana- me dijo- Allá me vieron
los médicos. Y me vio el comandante. Fidel me preguntó:
Oye, ¿y lo tuyo no será ignorancia?
Por comer vidrio, le habían quitado el carnet de la
Juventud Comunista.
- Aquí, en Baracoa, me hicieron el proceso.
Trígimo Suárez era miliciano ejemplar, machetero de
avanzada y obrero de vanguardia, de esos que trabajan
veinte horas y cobran ocho, siempre el primero en acudir a
voltear caña o tirar tiros, pero tenía pasión por el vidrio:
-No es vicio -me explicó- Es necesidad.
Cuando Trígimo era movilizado por cosecha o guerra,
la madre le llenaba la mochila de comida: le ponía algunas botellas vacías, para el almuerzo y la cena y para los
postres, tubos de luz en desuso. También le ponía unas
cuantas lámparas quemadas, para las meriendas.
Trígimo me llevó a la casa, en el reparto Camilo
Cienfuegos, de Baracoa. Mientras charlábamos, yo bebía café y él comía lámparas. Después de acabar con el
vidrio, chupaba goloso, los filamentos.
- El vidrio me llama. Yo amo el vidrio como amo a la
revolución.
Trígimo afirmaba que no había ninguna sombra en
su pasado. Él nunca había comido vidrio ajeno, salvo
una vez, una sola vez, cuando estando muy loco de hambre le había devorado los anteojos a un compañero de
trabajo.








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Crónica de la ciudad de La Habana



Los padres habían huido al norte. En aquel tiempo, la
revolución y él estaban recién nacidos. Un cuarto de siglo después, Nelson Valdés viajó de Los Angeles a La
Habana, para conocer su país.
Cada mediodía, Nelson tomaba el ómnibus, la guagua 68, en la puerta del hotel, y se iba a leer libros sobre
Cuba. Leyendo pasaba las tardes en la biblioteca José
Martí, hasta que caía la noche.
Aquel mediodía, la guagua 68 pegó un frenazo en una
bocacalle. Hubo gritos de protesta, por el tremendo
sacudón, hasta que los pasajeros vieron el motivo del
frenazo: una mujer muy rumbosa, que había cruzado la
calle.
Me disculpan, caballeros dijo el conductor de la
guagua 68, y se bajó. Entonces todos los pasajeros aplaudieron y le desearon buena suerte.
El conductor caminó balanceándose, sin apuro, y los
pasajeros lo vieron acercarse a la muy salsosa, que estaba en la esquina, recostada a la pared, lamiendo un
helado. Desde la guagua 68, los pasajeros seguían el ir y
venir de aquella lengüita que besaba el helado mientras
el conductor hablaba y hablaba sin respuesta, hasta que
de pronto ella se rió, y le regaló una mirada. El conductor alzó el pulgar y todos los pasajeros le dedicaron una
cerrada ovación.
Pero cuando el conductor entró en la heladería, produjo cierta inquietud general. Y cuando al rato salió con
un helado en cada mano, cundió el pánico en las masas.
Le tocaron la bocina. Alguien se afirmó en la bocina
con alma y vida, y sonó la bocina como alarma de robos
o sirena de incendios; pero el conductor, sordo, como si
nada, seguía pegado a la muy sabrosa.
Entonces avanzó, desde los asientos de atrás de la
guagua 68, una mujer que parecía una gran bala de
cañón y tenía cara de mandar. Sin decir palabra, se sentó en el asiento del conductor y puso el motor en marcha. La guagua 68 continuó su recorrido, parando en
sus paradas habituales, hasta que la mujer llegó a su
propia parada y se bajó. Otro pasajero ocupó su lugar,
durante un buen tramo, de parada en parada, y después otro, y otro, y así siguió la guagua 68 hasta el final.
Nelson Valdés fue el último en bajar. Se había olvidado de la biblioteca.



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La diplomacia en América Latina



What is this? -preguntaban los turistas.
Balmaceda sonreía, disculpándose, y negaba con la
cabeza. Él llevaba, como todos, guirnaldas de flores en
el pescuezo, anteojos de sol y camisa con palmeras, pero
estaba todo empapado de sudor por culpa de un paquete muy pesado.
Parecía condenado a carga perpetua. Había intentado
abandonar el enorme bulto en el baño de un hotel de
Manila y en el mostrador de la aduana de Papeete; había intentado arrojarlo por la borda del barco y había
intentado olvidarlo en varios frondosos parajes de las
islas del archipiélago de Tahití. Pero siempre había alguien que lo alcanzaba corriendo:
- ¡Señor, señor, que se ha dejado algo!
Esta triste historia había empezado cuando el dictador Marcos invitó al dictador Pinochet a visitar las Filipinas. Entonces la cancillería chilena había enviado un
busto en bronce del general OHiggins desde Santiago a
Manila.
Pinochet iba a inaugurar esa efigie del prócer nacional en una plaza central de la ciudad. Pero Marcos, asustado por las furias de su pueblo, canceló súbitamente la
invitación. Pinochet tuvo que volverse a Chile sin aterrizar. Entonces el funcionario Balmaceda recibió categóricas instrucciones en la embajada chilena en Manila.
Por teléfono, le ordenaron desde Santiago:
- Basta de papelones. Deshágase de ese busto como
pueda. Si vuelve a Chile con él, pierde el empleo.




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Crónica de la ciudad de Quito



En las manifestaciones de izquierda, desfila a la cabeza. Suele asistir a los actos culturales, aunque lo aburren, porque sabe que después hay farra. Le gusta el
ron, sin hielo ni agua, pero que sea cubano.
Respeta los semáforos. Camina Quito de punta a punta, al derecho y al revés, recorriendo amigos y enemigos.
En las subidas, prefiere el ómnibus, y se cuela sin pagar
boleto. Algunos choferes le tiran la bronca: cuando se
baja, le gritan tuerto de mierda.
Se llama Choco y es buscabronca y enamorado. Pelea
hasta con cuatro a la vez; y en las noches de luna llena,
se escapa a buscar novias. Después cuenta, alborotado,
las locas aventuras que viene de vivir. Mishy no le entiende los detalles, aunque le capta el sentido general.
Una vez, hace años, se lo llevaron muy fuera de Quito. La comida no alcanzaba, y resolvieron dejarlo en el
lejano pueblo donde había nacido. Pero volvió. Al mes,
volvió. Llegó a la puerta de su casa y se quedó ahí tirado,
sin fuerza para celebrarlo moviendo el rabo, ni para anunciarlo ladrando. Había andado por muchas montañas y
avenidas y llegó en las últimas, hecho una piltrafa, los
huesos a la vista, el pellejo sucio de sangre seca. Desde
entonces odia los sombreros, los uniformes y las
motocicletas.





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El Estado en América Latina


Hace ya unos años, añares, que el coronel Amen me
lo contó.
Resulta que a un soldado le llegó la orden de cambiar
de cuartel. Por un año lo mandaron a otro destino, en
algún cuartel de frontera, porque el Superior Gobierno
de Uruguay había contraído una de sus periódicas fiebres de guerra al contrabando.
Al irse, el soldado le dejó su mujer y otras pertenencias al mejor amigo, para que se las tuviera en custodia.
Al año volvió. Y se encontró con que el mejor amigo,
también soldado, no le quería entregar la mujer. No había problema en devolver las demás cosas: pero la mujer, no. El litigio iba a resolverse mediante el veredicto
del cuchillo, en duelo criollo, cuando el coronel Amen
paró la mano.
- Que se expliquen -exigió.
- Esa mujer es mía -dijo el ausentado.
- ¿De él? Habrá sido. Pero ya no es -dijo el otro.
- Razones -dijo el coronel- Quiero razones.
Y el usurpador razonó:
- Pero coronel, ¿cómo se la voy a devolver? ¡Con lo que
ha sufrido la pobre! Si viera como la trataba este animal La trataba, coronel ¡como si fuera del Estado!










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La burocracia /1



En tiempos de la dictadura militar, a mediados de
1973, un preso político uruguayo, Juan José Noueched,
sufrió una sanción de cinco días: cinco días sin visita ni
recreo, cinco días sin nada, por violación del reglamento. Desde el punto de vista del capitán que le aplicó la
sanción, el reglamento no dejaba lugar a dudas. El reglamento establecía claramente que los presos debían
caminar en fila y con ambas manos en la espalda.
Noueched había sido castigado por poner una sola mano
en la espalda.
Noueched era manco.
Había caído preso en dos etapas. Primero había caído
su brazo. Después él. El brazo cayó en Montevideo.
Noueched venía escapando a todo correr cuando el policía que lo perseguía alcanzó a pegarle un manotón, le
gritó: ¡Dese preso! y se quedó con el brazo en la mano. El
resto de Noueched cayó un año y medio después, en
Paysandú.
En la cárcel, Noueched quiso recuperar su brazo perdido:
-Haga una solicitud - le dijeron.
Él explicó que no tenía lápiz:
-Haga una solicitud de lápiz -le dijeron.
Entonces tuvo lápiz, pero no tenía papel:
-Haga una solicitud de papel - le dijeron.
Cuando por fin tuvo lápiz y papel, formuló su solicitud de brazo.
Al tiempo le contestaron. Que no. No se podía: el brazo estaba en otro expediente. A él lo había procesado la
justicia militar. Al brazo, la justicia civil.





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La burocracia /2



El Tito Sclavo pudo ver y transcribir algunos partes
oficiales de la cárcel llamada Libertad, en los años de la
dictadura uruguaya. Son actas de castigo: se condena a
calabozo solitario a los presos que han cometido el delito de dibujar pájaros, o parejas, o mujeres embarazadas, o que han sido sorprendidos usando una toalla estampada en flores. Un preso, cuya cabeza estaba, como
todas, rapada a cero, fue castigado por entrar por entrar
despeinado al comedor. Otro, por sacar la cabeza por
abajo de la puerta, aunque bajo la puerta había un milímetro de luz. Hubo calabozo solitario para un preso que
pretendió familiarizarse con un perro de guerra, y para
otro que insultó a un perro integrante de las Fuerzas Armadas. Otro fue sancionado porque ladró como un perro
sin razón justificada.

La burocracia /3



Sixto Martínez cumplió el servicio militar en un cuartel de Sevilla.
En medio del patio de ese cuartel, había un banquito.
Junto al banquito, un soldado hacía guardia. Nadie sabía porqué se hacía la guardia del banquito. La guardia
se hacía porque se hacía, noche y día, todas las noches,
todos los días, y de generación en generación los oficiales transmitían la orden y los soldados obedecían. Nadie
nunca dudó, nadie nunca preguntó. Si así se había hecho, por algo sería.
Y así siguió siendo hasta que alguien, no sé que general o coronel, quiso conocer la orden original. Hubo que
revolver a fondo los archivos. Y después de mucho hurgar, se supo. Hacía treinta y un años, dos meses y cuatro días, un oficial había mandado montar guardia junto al banquito, que estaba recién pintado, para que a
nadie se le ocurriera sentarse sobre pintura fresca.

Sucedidos /1



En los fogones de Paysandú, el Mellado Iturria cuenta
los sucedidos. Los sucedidos sucedieron alguna vez, o
casi sucedieron, o no sucedieron nunca, pero lo bueno
que tienen es que suceden cada vez que se cuentan. Este
es el triste sucedido del bagrecito del arroyo negro.
Tenía bigotes de púas, era bizco y de ojos saltones.
Nunca el Mellado había visto un pescado tan feo. El bagre
venía pegado a sus talones desde la orilla del arroyo, y el
Mellado no conseguía espantarlo. Cuando llegó a las
casas, con el bagre como sombra, ya se había resignado.
Con el tiempo, le fue tomando cariño. El Mellado nunca
había tenido un amigo sin patas. Desde el amanecer, el
bagre lo acompañaba a ordeñar y a recorrer campo. A la
caída de la tarde, tomaban mate juntos; y el bagre le
escuchaba las confidencias.
Los perros, celosos, lo miraban con rencor; la cocinera, con malas intenciones. El Mellado pensó ponerle
nombre, para tener cómo llamarlo y para hacerlo respetar, pero no conocía ningún nombre de pescado, y ponerle Sinforoso o Hermenegildo podía caerle mal a Dios.
No le quitaba un ojo de encima. El bagre tenía una
notoria tendencia a las diabluras. Aprovechaba cualquier
descuido y se iba a espantar a las gallinas o a provocar a
los perros:
-Comportesé - le decía el Mellado.
Una mañana de mucho calor, que andaban las lagartijas con sombrilla y el bagrecito abanicándose a todo
dar con las aletas, el Mellado tuvo la idea fatal:
-Vamos a bañarnos al arroyo - propuso.
Y allá fueron.
El bagre se ahogó.

Sucedidos /2



Antaño, don Verídico sembró casas y gentes en tormo
al boliche El Resorte para que el boliche no se quedara
solo. Este sucedido sucedió, dicen que dicen en el pueblo por él nacido.
Y dicen que dicen que había allí un tesoro, escondido
en la casa de un viejito calandraca.
Una vez por mes, el viejito, que estaba en las últimas,
se levantaba de la cama y se iba a cobrar la jubilación.
Aprovechando la ausencia, unos ladrones, venidos de
Montevideo, le invadieron la casa.
Los ladrones buscaron y rebuscaron el tesoro en cada
recoveco. Lo único que encontraron fue un baúl de madera, tapado de cobijas, en un rincón del sótano. El tremendo candado que lo defendía resistió, invicto el ataque de las ganzúas.
Así que se llevaron el baúl. Y cuando por fin consiguieron abrirlo, ya lejos de allí, descubrieron que el baúl
estaba lleno de cartas. Eran las cartas de amor que el
viejito había recibido todo a lo largo de su larga vida.
Los ladrones iban a quemar las cartas. Se discutió.
Finalmente decidieron devolverlas. Y de a una. Una por
semana. Desde entonces, al mediodía de cada lunes, el
viejito se sentaba en la loma.
Allá esperaba que apareciera el cartero en el camino.
No bien veía asomar el caballo, gordo de alforjas, por
entre los árboles, el viejito se echaba a correr. El cartero, que ya sabía, le traía su carta en la mano.
Y hasta san Pedro escuchaba los latidos de ese corazón loco de la alegría de recibir palabras de mujer.

Sucedidos /3



Qué es la verdad? La verdad es una mentira contada
por Fernando Silva.
Fernando cuenta con todo el cuerpo, y no sólo con
palabras, y puede convertirse en otra gente o en bicho
volador o en lo que sea, y lo hace de tal manera que
después uno escucha, pongamos por caso el pájaro
clarinero cantando en una rama, y uno piensa: Ese pájaro está imitando a Fernando cuando Fernando imita al
pájaro clarinero.
Él cuenta sucedidos de la gentecita linda del pueblo,
la gente recién creada, que huele a barro todavía; y también cuenta los sucedidos de algunos tipos estrafalarios
que él conoció, como aquel espejero que hacía espejos y
en ellos se metía y se perdía, o aquel apagador de volcanes que el diablo dejó tuerto, por venganza escupiéndole
un ojo. Los sucedidos suceden en lugares donde Fernando estuvo: el hotel que abría sólo para fantasmas, la
mansión aquella donde las brujas se murieron de aburrimiento o la casa de Ticuantepe, que era tan sombrosa
y fresca que te daba ganas de tener, allí una novia esperando.
Además Fernando trabaja de médico. Prefiere las hierbas a las pastillas y cura la úlcera con cardosanto y
huevo de paloma; pero a las hierbas prefiere la propia
mano. Porque él cura tocando. Y contando, que es otra
manera de tocar.

Nochebuena



Fernando Silva dirige el hospital de niños en Managua.
En vísperas de Navidad, se quedó trabajando hasta
muy tarde. Ya estaban sonando los cohetes, y empezaban
los fuegos artificiales a iluminar el cielo, cuando
Fernando decidió marcharse. En su casa lo esperaban
para festejar.
Hizo una última recorrida por las salas, viendo si todo
queda en orden, y en eso estaba cuando sintió que unos
pasos lo seguían. Unos pasos de algodón; se volvió y
descubrió que uno de los enfermitos le andaba atrás. En
la penumbra lo reconoció. Era un niño que estaba solo.
Fernando reconoció su cara ya marcada por la muerte y
esos ojos que pedían disculpas o quizá pedían permiso.
Fernando se acercó y el niño lo rozó con la mano:
-Decile a -susurró el niño-. Decile a alguien, que yo
estoy aquí.



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Los nadies


Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan
los nadies con salir de pobres, que algún mágico día
llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros
la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni
hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo
la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y
aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el
pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la
liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos.

Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la
crónica roja de la prensa local.

Los nadies, que cuestan menos que la bala que los
mata.



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53

El hambre /1


A la salida de San Salvador, y yendo hacia Guazapa,
Berta Navarro encontró una campesina desalojada por
la guerra, una de las miles y miles de campesinas
desalojadas por la guerra. En nada se distinguía ella de las
muchas otras, ni de los muchos otros, mujeres y
hombres caídos desde el hambre hasta el hambre y media.
Pero esa campesina esmirriada y fea estaba de pie en
medio de la desolación, sin nada de carne entre
los huesos y la piel, y en la mano tenía un pajarito esmirriado y
feo. El pajarito estaba muerto y ella le arrancaba muy
lentamente las plumas.


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Crónica de la ciudad de Caracas



¡Necesito que alguien me oiga! gritaba.
¡Siempre me dicen que venga mañana! gritaba.
Arrojó la camisa. Después las medias y los zapatos.
José Manuel Pereira estaba parado en la cornisa del
piso 18 de un edificio de Caracas.
Los policías quisieron atraparlo y no pudieron.
Una psicóloga le habló desde la ventana más próxima.
Después, un sacerdote le llevó la palabra de Dios.
¡No quiero más promesas! gritaba José Manuel.
Desde los ventanales del restorán de la Torre Sur, se
lo veía parado en la cornisa, con las manos pegadas a la
pared. Era la hora del almuerzo, y éste fue el tema de
conversación en todas las mesas.
Abajo, en la calle, se había juntado una multitud.
Pasaron seis horas.
Al final, la gente estaba harta.
¡Que se decida! decía la gente. ¡Que se tire de
una vez! pensaba la gente.
Los bomberos le arrimaron una cuerda. Al principio,
él no hizo caso. Pero finalmente estiró una mano,
y luego la otra, y agarrado a la cuerda se deslizó hasta el piso
16. Entonces intentó meterse por una ventana abierta y
resbaló y cayó al vacío. Al pegar contra el piso, el cuerpo
hizo un ruido de bomba que estalla.
Entonces la gente se fue, y se fueron los vendedores
de helados y los vendedores de salchichas y
los vendedores de cerveza y de refrescos en lata.












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55

Avisos



Se vende:
- Una negra medio bozal, de nación cabinda, en la cantidad de 430 pesos. Tiene principios de coser y planchar.
- Sanguijuelas recién venidas de Europa, de la mejor
calidad, a cuatro, cinco y seis vintenes cada una.
- Un coche, en quinientos patacones, o se cambia por
una negra.
- Una negra, de edad de trece a catorce años, sin vicios, de nación bangala.
- Un mulatillo de edad de once años, con principios de
sastre.
- Escencia de zarzaparrilla, a dos pesos el frasquito.
- Una primeriza con pocos días de parida. No tiene criatura, pero tiene abundante y buena leche.
- Un león, manso como un perro, que come de todo, y
también una cómoda y una caja de caoba.
- Una criada sin vicios ni enfermedades, de nación conga, de edad como de dieciocho años, y asimismo un piano y otros muebles, a precios cómodos.
(De los diarios uruguayos de 1840, veintisiete años después de
la abolición de la esclavitud.)










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El hambre /2


Un sistema de desvínculo: El buey solo bien se lame.
El prójimo no es tu hermano, ni tu amante. El prójimo
es un competidor, un enemigo, un obstáculo a saltar o
una cosa para usar. El sistema, que no da de comer,
tampoco da de amar: a muchos los condena al hambre
de pan y a muchos más condena al hambre de abrazos.




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Dicen las paredes /1



En el sector infantil de la Feria del libro, en Bogotá:
El locóptero es muy veloz, pero muy lento.
En la rambla de Montevideo, ante el río-mar:
Un hombre alado prefiere la noche.
A la salida de Santiago de Cuba:
Como gasto paredes recordándote.
Y en las alturas de Valparaíso:
Yo nos amo.




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Amares



Nos amábamos rodando por el espacio y éramos una
bolita de carne sabrosa y salsosa, una sola bolita caliente
que resplandecía y echaba jugosos aromas y vapores
mientras daba vueltas y vueltas por el sueño de Helena
y por el espacio infinito y rodando caía, suavemente caía,
hasta que iba a parar al fondo de una gran ensalada.
Allí se quedaba, aquella bolita que éramos ella y yo; y
desde el fondo de la ensalada vislumbrábamos el cielo.
Nos asomábamos a duras penas a través del tupido follaje,
de las lechugas, los ramajes de apio y el bosque del
perejil, y alcanzábamos a ver algunas estrellas
que andaban navegando en lo más lejos de la noche.





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Teología /1



El catecismo me enseñó, en la infancia, a hacer el
bien por conveniencia y a no hacer el mal por miedo.
Dios me ofrecía castigos y recompensas, me amenazaba
con el infierno y me prometía el cielo: y yo prometía y
creía.
Han pasado los años. Yo ya no temo ni creo. Y en todo
caso, pienso, si merezco ser asado a la parrilla, a eterno
fuego lento, que así sea. Así me salvaré del purgatorio,
que estará lleno de horribles turistas de clase media; y
al fin y al cabo se hará justicia.
Sinceramente: merecer, merezco. Nunca he matado a
nadie, es verdad, pero ha sido por falta de coraje o de
tiempo, y no por falta de ganas. No voy a misa los domingos,
ni en fiestas de guardar. He codiciado a casi
todas las mujeres de mis prójimos, salvo a las feas, y por
tanto he violado, al menos en intención, la propiedad
privada que Dios en persona sacralizó en las tablas de
Moisés: No codiciarás a la mujer de tu prójimo, ni a su
toro, ni a su asno Y por si fuera poco, con premeditación
y alevosía he cometido el acto del amor sin el noble
propósito de reproducir la mano de obra.
Yo bien sé que el pecado carnal está mal visto en el
alto cielo; pero sospecho que Dios condena lo que ignora.







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