Ernesto Sábato (1911-2011)

***
En la soledad de mi estudio contemplo el reloj que perteneció a
mi padre, la vieja máquina de coser New Home de mamá, una
jarrita de plata y el Colt que tenía papá siempre en su cajón, y
que luego fue pasado como herencia al hermano mayor, hasta
llegar a mis manos. Me siento entonces un triste testigo de la
inevitable transmutación de las cosas que se revisten de una
_eternidad ajena a los hombres que las usaron. Cuando los sobreviven, vuelven a su inútil condición de objetos y toda la
magia, todo el candor, sobrevuela como una fantasmagoría
incierta ante la gravedad de lo vivido. Restos de una ilusión,
sólo fragmentos de un sueño soñado.




Adolescente sin luz,,
tu grave pena lloras,
tus sueños no volverán,
corazón,
tu infancia ya terminó.
La tierra de tu niñez
quedó para siempre atrás
sólo podes recordar, con dolor,
los años de su esplendor.
Polvo cubre tu cuerpo,
nadie escucha tu oración,
tus sueños no volverán,
corazón, tu infancia ya terminó.




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