Khalil Gibran (1883-1931)

***
Y diciendo estas palabras, Selma volvió el rostro y me miró. Y tomando una
orilla de mi traje, dijo:
-Este es el único amigo que tendré después de que te hayas ido; pero, ¿cómo puede
consolarme, si él mismo sufre? ¿Cómo puede un corazón roto encontrar consuelo en un
alma atormentada y decepcionada? Una mujer triste no puede hallar consuelo en la
tristeza de su prójimo, ni un ave puede volar con las alas rotas. El es el amigo de mi
alma, pero ya he colocado una pesada carga de tristeza sobre él, y he oscurecido su
vista con mis lágrimas, al punto de que no puedo ver sino la oscuridad. Es un hermano
a quien quiero tiernamente, pero es como todos los hermanos; comparte mi tristeza y
mis lágrimas, con lo que aumenta mi amargura y quema mi corazón.
Las palabras de Selma apuñalaron mi corazón, y sentí que no podía soportar más
dolor. El anciano la escuchaba con expresión dolida, temblando como la luz de una
lámpara al viento. Luego extendió la mano, y dijo:
-Déjame irme en paz, hija mía. He roto los barrotes de esta jaula vieja; déjame volar y
no me detengas, porque tu madre me está llamando. El cielo está claro y el mar está
en calma, y mi velero está a punto de zarpar; no demores su viaje. Deja que mi
cuerpo repose con los que ya están gozando el reposo eterno; deja que mi sueño
termine, y que mi alma despierte con la aurora; que tu alma bese a la mía con el beso
de la esperanza; que no caigan gotas de tristeza o amargura en mi cuerpo, pues las
flores y el césped rechazarían su alimento. No derrames lágrimas de dolor en mi mano,
pues crecerían espinas en mi tumba. No ahondes arrugas de agonía en mi frente, pues
el viento, al pasar, podría leer el dolor de mi frente, y se negaría a llevar el polvo de
mis huesos a las verdes praderas... Te amé mucho, hija mía, mientras viví, y te amaré
cuando esté muerto, y mi alma velará por ti y te protegerá siempre.
Luego, Farris Efendi me miró con los ojos entornados. Hijo mío -me dijo-, sé un
verdadero hermano para Selma, como tu padre lo fue para mí. Sé un amparo y su
amigo en la necesidad, y no dejes que lleve luto por mí, porque llevar luto por los
muertos es una equivocación. Relátale cuentos agradables y cántale los cantos de la
vida, para que pueda olvidar sus penas. Recuérdame, y dale más recuerdos a tu padre;
pídele que te cuente de nuestra juventud, y dile que lo quise en la persona de su hijo,
en la última hora de mi vida.
Reinó el silencio, y podía yo ver la palidez de la muerte en el rostro del
anciano. Luego, nos miró a uno y otro, y susurró:
-No llaméis al médico pues podría prolongar mi sentencia en esta cárcel, con su
medicina. Han terminado los días de la esclavitud, y mi alma busca la libertad de los
cielos. Y tampoco llaméis al sacerdote, porque sus conjuros no podrían salvarme, si soy
un pecador, ni podría apresurar mi llegada al Cielo, si soy inocente. La voluntad de la
humanidad no puede cambiar la voluntad de Dios, así como un astrólogo no puede
cambiar el curso de los astros. Pero después de mi muerte, que los médicos y los
sacerdotes hagan lo que les plazca, pues mi barco seguirá con las velas desplegadas
hasta el lugar de mi destino final.



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***
A la media noche, Farris Efendi abrió los cansados ojos por última vez, los
enfocó en Selma, que estaba arrodillada a un lado de la cama. Trató de hablar el
agonizante, pero no pudo hacerlo, pues la muerte ya estaba ahogando su voz. Sin
embargo, hizo un último esfuerzo.
-La noche ha pasado... -susurró- ¡Oh Selma! ...
Luego, inclinó la cabeza, su rostro se volvió blanco, y pude ver una última
sonrisa en sus labios, al exhalar el último suspiro.
Selma tocó la mano de su padre. Estaba fría. Luego, la joven alzó la cabeza y
miró el rostro de quien le había dado la vida. Estaba cubierto por el velo de la muerte.
Selma estaba tan anonadada por el dolor, que no podía derramar más lágrimas, ni
suspirar, ni hacer movimiento alguno. Por un momento se quedó mirándolo como una
estatua, con los ojos fijos; luego, se inclinó hacia adelante hasta tocar el piso con la
frente, y dijo:
- ¡Oh Señor, ten misericordia de nosotros, y cura nuestras alas rotas!
Farris Efendi Karamy murió; su alma fue abrazada por la eternidad, y su cuerpo
volvió a la tierra. Mansour Bey Galib se posesionó de su fortuna, y Selma se convirtió
en una prisionera de por vida; una vida de dolor y sufrimientos.
Yo me sentí perdido entre la tristeza y la ensoñación. Los días y las noches se
cernían sobre mí como el águila sobre su presa. Muchas veces traté de olvidar mi
desventura ocupándome en la lectura de libros y escrituras de generaciones pasadas,
pero era como tratar de extinguir el fuego con el aceite, pues no podía yo ver en la
procesión del pasado sino tragedias, y no oía yo sino llantos y gemidos de dolor. El
libro de Job me atraía más que los Salmos, y prefería las elegías de jeremías al Cantar
de Salomón, Hamlet estaba más cerca de mi corazón que todos los demás dramas de
los escritores occidentales. Así, la desesperación debilita nuestra vida y cierra nuestros
oídos. En tal estado de ánimo, no vemos más que los espectros de la tristeza, y no
oímos más que el latir de nuestros agitados corazones.


FIN




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32

V I I I

·
Entre Cristo e Ishtar


En medio de los jardines y colinas que unen la ciudad de Beirut con el Líbano
hay un pequeño templo, muy antiguo, cavado en la roca, rodeado de olivos, almendros
y sauces.
Aunque este templo está como a un kilómetro de la carretera principal, en la
época de mi relato muy pocas personas aficionadas a las reliquias y a las ruinas
antiguas habían visitado ese santuario. Era uno de los muchos sitios interesantes
escondidos y olvidados que hay en el Líbano. Por estar tan apartado, se había
convertido en un refugio para las personas religiosas, y en un santuario para amantes
solitarios.
Al entrar en este templo, el visitante ve en el muro oriental, un antiguo cuadro
fenicio esculpido en la roca, que representa a Ishtar, diosa del amor y de la belleza,
sentada en su trono, rodeada de siete vírgenes desnudas, en diversas actitudes. La
primera de ellas lleva una antorcha; la segunda, una guitarra; la tercera, un incensario;
la cuarta, una jarra de vino; la quinta, un ramo de rosas; la sexta, una guirnalda de
laurel; la séptima, un arco y una flecha; y las siete miran a Ishtar reverentemente.
En el segundo muro hay otro cuadro, más moderno que el primero, que
representa a Cristo clavado en la cruz, y a su lado están su doliente Madre, María
Magdalena, y otras dos mujeres, llorando. Este cuadro bizantino tiene una inscripción
que demuestra que se esculpió en el siglo XV o en el XVI. En el muro occidental hay
dos tragaluces redondos, a través de los cuales los rayos del sol entran en el recinto e
iluminan las imágenes y dan la impresión de estar pintadas con agua dorada. En medio
del templo hay un altar rectangular, de mármol, con viejas pinturas a los lados, algunas
de las cuales apenas pueden distinguirse bajo las petrificadas manchas de sangre, que
demuestran que el pueblo antiguo ofrecía sacrificios en esa roca y vertían perfume, vino
y aceite sobre ella.
No hay nada más en ese pequeño templo, excepto un profundo silencio, que
revela a los vivientes los secretos de la diosa y que haba sin palabras de pasadas
generaciones y de la evolución de las religiones. Tal espectáculo lleva al poeta a un
mundo muy lejano, y convence al filósofo de que los hombres nacieron con tendencia
hacia la religiosidad; sintieron los hombres la necesidad de lo invisible, y crearon
símbolos, cuyo significado divulgó los secretos, los deseos de su vida y de su muerte.
En este templo casi desconocido, me reunía yo con Selma una vez al mes, y
pasaba varias horas: en su compañía, contemplando esas extrañas imágenes, pensando
en el Cristo crucificado, y meditando en los jóvenes y en las ,jóvenes fenicios que
vivieron, amaron y rindieron culto a la belleza en la persona de Ishtar, quemando
incienso ante su estatua y derramando perfume en su santuario, es un pueblo del que
no ha quedado más rastro que su nombre, repetido por la marca del tiempo ante el
rostro de la eternidad.
Resulta difícil describir con palabras los recuerdos de aquellas horas de mis
encuentros con Selma; aquellas celestiales horas, llenas de dolor, felicidad, tristeza,
esperanza y miseria espiritual.





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***

Nos reuníamos secretamente en el viejo templo a recordar los viejos días, a
hablar de nuestro presente, a atisbar con recelo el futuro, y a sacar gradualmente a la
superficie los ocultos secretos de las profundidades de nuestros corazones, ex
uniéndonos las quejas de nuestra frustración y nuestro sufrimiento, tratando de
consolarnos con esperanzas imaginarias y sueños melancólicos. De vez en cuando nos
calmaban, enjugábamos nuestras lágrimas y empezábamos a sonreír, olvidándonos de
todo, excepto del amor; nos abrazábamos hasta que nuestros corazones se enternecían;
luego, Selma me daba un casto beso en la frente, y llenaba mi corazón de éxtasis; yo
le devolvía el beso al inclinar ella su cuello de marfil, mientras sus mejillas se
coloreaban ligeramente de rojo, como el primer rayo de la aurora en la frente de la
montaña. Contemplábamos silenciosamente el lejano horizonte, donde las nubes se
teñían con el color anaranjado del ocaso.
Nuestra conversación no se limitaba al amor; de vez en cuando hablábamos de
diferentes temas, y hacíamos comentarios. Durante el curso de la conversación Selma
hablaba del lugar de la mujer en la sociedad, de la huella que la generación pasada
había dejado en su carácter, de las relaciones entre marido y mujer, porque la miran
detrás del velo sexual, y no ven en ella sino lo externo; la miran a través de un lente
de aumento de odio, y no encuentran en ella sino debilidad y sumisión.
En otra ocasión, me dijo, señalando los cuadros esculpidos en el templo:
-En el corazón de esta roca están dos símbolos que reflejan la esencia de los deseos de
la mujer, y que revelan los secretos de su alma, que oscila entre el amor y la tristeza,
entre el cariño y el sacrificio, entre Ishtar sentada en su-trono y María al pie de la cruz.
El hombre adquiere gloria y fama, pero la mujer paga el precio.
Sólo Dios supo el secreto de nuestros encuentros, además de las bandadas de
pájaros que volaban sobre el templo. Selma solía ir en su coche a un sitio llamado
Parque del Pachá, y desde allí caminaba hasta el templo, donde me encontraba,
esperándola ansiosamente.
No temíamos que nos observaran, ni nuestras conciencias nos reprochaban nada,
el espíritu purificado por el fuego y lavado por las lágrimas está por encima de lo que
la gente llama vergüenza y oprobio; está libre de las leyes de la esclavitud y de las
viejas costumbres que ponen trabas a los afectos del corazón humano.
Ese espíritu puede comparecer orgullosamente y sin vergüenza alguna ante el
trono de Dios.
La sociedad humana se ha plegado durante setenta siglos a leyes corrompidas,
hasta el punto de no poder entender el significado de las leyes superiores y eternas.
Los ojos del hombre se han acostumbrado a la pálida luz de las velas, y no
pueden contemplar la luz del sol. La enfermedad espiritual se hereda de generación en
generación, hasta llegar a ser parte de la gente, que la considera no una enfermedad,
sino un don natural, que Dios impuso a Adán. Si estas personas encuentran a alguien
liberado de los gérmenes de tal enfermedad, piensan que ese individuo vive en la
vergüenza y en el oprobio.




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***

Los que piensan mal de Selma Karamy porque salía del hogar de su esposo para
entrevistarse conmigo en el templo están enfermos, y forman parte de esos débiles
mentales que consideran a los sanos unos rebeldes. Son como insectos que se arrastran
en la oscuridad por miedo a que los pisen los transeúntes.
El prisionero oprimido que puede escapar de su cárcel y no lo hace, es un
cobarde. Selma, prisionera inocente y oprimida, no pudo libertarse de sus cadenas. ¿Se
la puede censurar porque mirara a través de la ventana de su prisión los verdes
campos y el espacioso cielo? ¿Dirá la gente que Selma fue infiel por salir de su casa
para ir a sentarse á mi lado ante Cristo e Ishtar? Que la gente diga lo que quiera:
Selma había pasado por los pantanos que sumergen a otros espíritus, y había llegado a
un mundo que no podían alcanzar los aullidos de los lobos, ni el cascabeleo de las
serpientes.
Que la gente diga lo que quiera de mí, porque el espíritu que ha visto el
espectro de la muerte no puede atemorizarse con los rostros de los ladrones; el
soldado que ha visto brillar sobre su cabeza las espadas, y correr arroyos de sangre
bajo sus pies, camina imperturbable, a pesar de las piedras que le arrojan los niños
callejeros


FIN

I X
·

El sacrificio


Un día, a fines de junio, cuando la gente salía de la ciudad para ir a la montaña
huyendo del calor del verano, fui, como siempre, al templo a reunirme con Selma,
llevando conmigo un librito de poemas andaluces. Al llegar al templo, me senté a
esperarla, leyendo a intervalos mi libro, recitando aquellos versos que llenaban mi
corazón de éxtasis, y que traían a mi memoria el recuerdo de los reyes, de los poetas
y caballeros que se despidieron de Granada, y que tuvieron que dejarla, con lágrimas
en los ojos y tristeza en los corazones; que tuvieron que dejar sus palacios, sus
instituciones y sus esperanzas. Al cabo de una hora, vi a Selma que caminaba por los
jardines y se acercaba al templo; se iba apoyando en su paraguas, como si estuviera
soportando todas las preocupaciones del mundo sobre sus hombros. Al entrar en el
templo, y sentarse a mi lado, noté un cambio en sus ojos, y me apresuré a preguntarle
qué le ocurría.
Selma intuyó mi pensamiento, me puso una mano en la cabeza y me dijo:
-Acércate a mí; ven, amado mío, y deja que sacie mi sed, porque la hora de la
separación ha llegado.
-¿Se enteró tu esposo de nuestras citas aquí? -le pregunté.
-A mi esposo no le importa nada de mi persona -me respondió-, ni se molesta en
averiguar lo que haga, pues está muy ocupado con esas pobres muchachas a las que la
pobreza ha llevado a las casas de mala fama; esas muchachas que venden sus cuerpos
por pan, amasado con sangre y lágrimas.
-¿Qué te impide, que vuelvas a este templo a sentarte a mi lado, reverentemente, ante
Dios? -le pregunté-. ¿Te exige tu conciencia que nos separemos?
Y Selma me contestó, con lágrimas en los ojos:
-No, amado mío, mi espíritu no exige que nos separemos, porque tú eres parte de mí.
Mis ojos nunca se cansan de mirarte, porque tú eres la luz de mis ojos; pero si el
Destino dispuso que yo tuviera que caminar por el áspero sendero de la vida cargada
con cadenas, no es justo que tu suerte sea como la mía. No puedo decirte todo,
porque mi lengua está muda de dolor; mis labios están sellados por la pena, y no
pueden moverse; sólo puedo decirte que temo que caigas en la misma trampa en que
yo caía
-¿Qué quieres decir, Selma, y de quién tienes miedo? Mi amada se llevó las manos al
rostro.
-El obispo ya ha descubierto que cada mes he estado saliendo de la tumba en que me
enterró -dijo.
-¿El obispo descubrió que nos vemos aquí?
-Si lo hubiera descubierto, no me estarías viendo sentada aquí a tu lado; pero algo
sospecha, y ha ordenado a sus sirvientes y espías que me vigilen bien. He llegado a
sentir que la casa en que vivo y el sendero por el que camino están llenos de ojos que
me vigilan, y de dedos que me señalan, y de oídos al acecho de mis pensamientos.-
Guardó silencio un momento, y luego añadió, con lágrimas que mojaban sus mejillas:
-No temo al obispo, pues el agua no asusta a los ahogados, pero temo. que tú caigas
en una trampa y seas su víctima; tú aún eres joven y libre como la luz del sol. No
temo al oscuro destino qué ha disparado todas sus flechas a mi pecho, pero temo que
la serpiente muerda tu pie y detenga tu ascensión hacia la cima de la montaña en que
el futuro te espera con sus placeres y sus glorias.









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***
-Quien no ha sido víctima de las mordeduras de las serpientes del día, y quien no ha
sentido las tarascadas de los lobos de la noche, puede decepcionarse ante los días y las
noches. Pero escúchame, Selma; escucha bien: ¿Es la separación el único medio de
36 De 525 - 22 de febrero de 2006 - Obras de GIBRÁN KHALIL GIBRÁN - Recopilación
evitar la maldad de las personas? ¿Acaso se ha cerrado la senda del amor y de la
libertad, y no queda más salida que la sumisión a la voluntad de los esclavos de la
muerte?
-No queda más remedio que separarnos, y decirnos adiós. Con espíritu rebelde, le
tomé la mano.
-Nos hemos sometido a la voluntad de la gente durante mucho tiempo -dije, nervioso-,
desde que nos conocimos hasta este momento nos han dirigido los ciegos, y junto con
ellos, hemos rendido culto a sus ídolos. Desde que te conocí hemos estado en manos
del obispo como dos pelotas con las que ha jugado a su antojo. ¿Nos hemos de
someter a su voluntad hasta que la muerte nos lleve? ¿Acaso Dios nos dio el soplo de
la vida para colocarlo bajo los pies de la muerte? ¿Nos dio El la libertad para hacer de
ella una sombra de la esclavitud? Quien extingue el fuego de su propio espíritu con sus
propias manos, es un infiel a los ojos del Cielo, pues el Cielo encendió el fuego que
arde en nuestros espíritus. Quien no se rebela contra la opresión, es injusto consigo
mismo. Te amo, Selma, y tú me amas también; y el amor es un tesoro precioso; es el
don de Dios a los espíritus sensibles y de altas miras. ¿Desperdiciaremos tal tesoro,
para que los cerdos lo dispersen y lo pisoteen? Este mundo está lleno de maravillas y
de bellezas. ¿Por qué hemos de vivir en el estrecho túnel que el obispo y sus secuaces
han cavado para nosotros?



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***
La vida está llena de felicidad y de libertad; ¿por qué no
quitamos este pesado yugo de tus hombros, y por qué no rompemos las cadenas de
tus pies, para caminar libremente hacia la paz? Levántate, y dejemos este pequeño
templo, para ir al templo mayor de Dios. Salgamos de este país y de toda esta
esclavitud e ignorancia, y vayamos a otro país muy lejano, donde no nos alcancen las
manos de los ladrones. Vayamos a la costa al amparo de la noche, y tomemos un barco
que nos lleve al otro lado del océano, donde podamos llevar una nueva vida de
felicidad y comprensión. No vaciles, Selma, porque estos minutos son más preciosos
para nosotros que las coronas de los reyes, y más sublimes que los tronos de los
ángeles. Sigamos la columna de luz que nos conduzca, desde este árido desierto, hasta
los verdes campos donde crecen las flores y las plantas aromáticas.
Selma movió la cabeza negativamente, y se quedó mirando el techo del templo;
una triste sonrisa apareció en sus labios.

-No; no, amado mío -dijo-. El Cielo ha puesto en mi mano una copa llena de vinagre;
me he obligado a beberla hasta las heces; hasta que sólo queden unas cuantas gotas,
que beberé pacientemente. No soy digna de una nueva vida de amor y paz; no soy
suficientemente fuerte para gustar de los placeres y de las dulzuras de la vida, porque
un pájaro con las alas rotas no puede volar por el espacioso cielo. Los ojos
acostumbrados a la débil luz de una vela no son lo bastante fuertes para contemplar el
sol. No me hables de felicidad; su recuerdo me hace sufrir. No menciones en mi
presencia la paz; su sombra me aterroriza; mírame, y te mostraré la santa antorcha que
el Cielo ha encendido en las cenizas de mi corazón. Tú bien sabes que te amo como
una madre a su único hijo, y que el amor me ha enseñado a protegerte hasta de mí
misma. Es el amor purificado con fuego, el que me impide seguirte a tierras lejanas. El
amor mata mis deseos, para que puedas vivir libre y virtuosamente. El amor limitado
exige la posesión del amado, pero el amor ilimitado sólo pide para sí mismo. El amor
que aparece en la ingenuidad y el despertar de la juventud se satisface con la posesión
y se reafirma con los abrazos. Pero el amor nacido en el firmamento y que ha bajado a
la tierra con los secretos de la noche no se satisface sino con la eternidad y la
inmortalidad; no hace reverencias sino a la deidad.






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***

"Cuando supe que el obispo quería impedirme salir de la casa de su sobrino y
despojarme de mi único placer, me paré ante la ventana de mi habitación y miré hacia
el mar, pensando en los vastos países que hay más allá, y en la libertad real y en la
personal independencia que se puede encontrar allá. Me vi a mí misma viviendo a tu
lado, protegida por la sombra de tu espíritu, y sumergida en el océano de tu cariño.
Pero todos estos pensamientos que iluminan el corazón de una mujer y que la hacen
rebelarse contra las viejas costumbres, y desean vivir a la sombra de la libertad y de la
justicia, me hicieron reflexionar que así nuestro amor será limitado y débil, indigno de
alzarse ante el rostro del sol. Grité como un rey despojado de su reino y de sus
tesoros, pero inmediatamente vi tu rostro a través de mis lágrimas, y tus ojos que me
miraban, y recordé lo que un día me dijiste:
"Ven, Selma, ven y seamos fuertes torres ante la tempestad. Enfrentémonos como
valerosos soldados al enemigo y opongámonos a sus armas. Si nos matan, moriremos
como mártires; y si vencemos, viviremos como héroes. Retar a los obstáculos y a las
penalidades es más noble que retirarse a la tranquilidad. Estas palabras, amado mío, las
pronunciaste cuando las alas de la muerte se cernían sobre el lecho de muerte de mi
padre; las recordé ayer, mientras las alas de la desesperación se cernían sobre mi
cabeza. Me sentí más fuerte, y sentí incluso en la oscuridad de mi prisión, una especie
de preciosa libertad que paliaba nuestras dificultades y disminuía nuestras tristezas.
Descubrí que nuestro amor era tan profundo como el océano, tan alto como las
estrellas, y tan espacioso como el Cielo. Vine a verte, y en mi débil espíritu hay una
nueva fuerza, esta fuerza es la capacidad de sacrificar algo muy grande, para obtener
algo todavía más grande; es el sacrificio de mi felicidad, para que puedas seguir siendo
virtuoso y honorable a los ojos de la gente, y para que estés lejos de sus traiciones y
de su persecución...










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***


"En otras ocasiones, al venir a este sitio, sentía yo que pesadas cadenas me impedían
caminar; pero hoy, vine con una nueva determinación que se ríe de las cadenas y
acorta el camino. Venía yo a este templo como un fantasma asustado, hoy vine como
una mujer valerosa que siente lo imperioso del sacrificio, y que conoce el valor del
sufrimiento; como una mujer que quiere proteger a su amado de la gente ignorante y
de su propio espíritu hambriento. Me sentaba yo a tu lado como una sombra
temblorosa, hoy vine a mostrarte mi ser verdadero, ante Ishtar y ante Cristo.
"Soy un árbol que ha crecido en la sombra, y hoy extendí mis ramas para temblar un
poco a la luz del día. Vine a decirte adiós, amado mío, y espero que nuestra
despedida sea tan bella y tan terrible como nuestro amor. Que nuestra despedida sea
como el fuego, que funde el oro y lo hace más resplandeciente.
Selma no me permitió hablar ni protestar, sino que me miró, con. los ojos
brillantes, con una gran dignidad en el rostro, y parecía un ángel que impusiera silencio
y respeto.
Luego me abrazó fuertemente, lo que nunca había hecho antes y puso sus
suaves brazos alrededor de mi cuello, y estampó un profundo, largo, dulcísimo beso en
mi boca.
Al irse ocultando el sol, retirando sus rayos de aquellos jardines y de aquellos
huertos, Selma caminó hacia la parte central del templo, y contempló largamente sus
muros y sus ángulos, como si quisiera verter la luz de sus ojos en las imágenes y en
los símbolos. Luego, dio otros pasos al frente, y se arrodilló con reverencia ante la
imagen de Cristo, besó sus pies, y susurró:








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***

- ¡Oh, Cristo!, he escogido tu cruz y he abandonado el mundo de los placeres y
felicidad de Ishtar; he llevado la corona de espinas y he rechazado la corona de laurel;
me he bañado con sangre y lágrimas, y he rechazado el perfume y el incienso; he
bebido vinagre de la copa que tendría que dar vino y néctar; acéptame, Señor, entre
tus fieles, y condúceme a Galilea, junto con los que han elegido tu camino, contentos
en sus sufrimientos, y gozosos en sus tristezas.
Luego, Selma se levantó y me miró.
-Ahora, volveré feliz a mi oscura cueva, donde reside el horrible fantasma. No me
tengas lástima, amado mío, y no te entristezcas por mí, porque el alma que ve una vez
la sombra de Dios no volverá a tener miedo, desde entonces, a los fantasmas de los
demonios. Y el ojo que ha visto el cielo no será cerrado por los dolores del mundo.
Y al acabar de decir estas palabras, Selma salió del santuario; permanecí allí, perdido en
un hondo mar de pensamientos, absorto en el mundo de la revelación, donde Dios se
sienta en su trono y donde los ángeles registran los actos de los seres humanos, donde
las almas recitan la tragedia de la vida, y donde las novias del Cielo cantan los himnos
del amor, de la tristeza y de la inmortalidad.
La noche ya había llegado cuando salí de mi meditación, y me encontré
estupefacto, en los jardines, repitiendo el eco de cada palabra que había pronunciado
Selma, recordando su silencio, sus actos, sus movimientos, sus expresiones y el toque
de sus manos, hasta que me di cuenta cabal del significado de la despedida y del
dolor de la soledad. Me sentí. deprimido y con el corazón roto. Fue entonces cuando
descubrí que los hombres, aunque nazcan libres, seguirán siendo esclavos de las
estrictas leyes que sus mayores promulgaron, y que el firmamento, que imaginamos
inmutable, es la sumisión del día de hoy a la voluntad del día de mañana, y la
sumisión del ayer a la voluntad del presente.
Muchas veces, desde aquella noche, he pensado en la ley espiritual que hizo
que Selma prefiriera la muerte a la vida, y muchas veces he comparado la nobleza del
sacrificio con la felicidad de la rebelión para saber cuál de las dos actitudes es más
noble y más hermosa; pero hasta ahora he obtenido sólo una verdad de todo ello, y
esta verdad es la sinceridad, que es la que puede hacer que todas nuestras acciones
sean hermosas y honorables. Y esta sinceridad estaba en Selma Karamy.



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38

X
·
L A L I B E R T A D O R A


Cinco años del matrimonio de Selma transcurrieron, sin que hubiera hijos que
reforzaran los lazos espirituales entre ella y su esposo, lazos que hubieran podido
acercar a sus almas contrastantes.
La mujer estéril es vista con desdén en todas partes, porque la mayoría de los
hombres desean perpetuarse en su posteridad.
El hombre común considera a su esposa, cuando no puede tener hijos, como a
un enemigo; la detesta, la abandona y desea su muerte. Mansour Bey Galib era de esa
clase de hombres; en lo material, era como la tierra, duro como el acero y codicioso
como un sepulcro. Su. deseo de tener un hijo que llevara su nombre y prolongara su
reputación hizo que odiara a Selma, a pesar de su belleza y de su dulzura.
Un árbol que crece en una cueva no da fruto; y Selma, que vivía en la parte
oscura de la vida, no concebía...
El ruiseñor no hace su nido en la jaula, a menos que la esclavitud sea el sino de
39 De 525 - 22 de febrero de 2006 - Obras de GIBRÁN KHALIL GIBRÁN - Recopilación
su raza... Selma era una prisionera del dolor, y era voluntad del Cielo que no hubiese
otro prisionero que le hiciera compañía. Las flores del campo son hijas del afecto del
sol y del amor de la Naturaleza; y los hijos de los hombres son las flores del amor y
de la compasión.
El espíritu del amor y de la compasión nunca reinó en su hermosa casa de Ras
Beirut. Sin embargo, se arrodillaba Selma todas las noches y pedía a Dios un hijo en
quien encontrar compañía y consuelo... Oró hasta que el Cielo oyó sus plegarias.
El árbol de la cueva floreció y, al fin dio fruto. El ruiseñor enjaulado empezó a
hacer su nido con las plumas de sus alas.
Selma extendió los encadenados brazos hacia el Cielo, y recibió el precioso don,
y nada en el mundo pudo hacerla más feliz que saber que iba a ser madre...
Esperó ansiosamente, contando los días, y ansiando el tiempo en que el canto
más dulce del Cielo, la voz de su hijo, sonara como campanitas de cristal en sus oídos.
Empezó Selma a ver la aurora de un futuro menos negro, a través de sus lágrimas ...




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***


Era el mes de Nisán cuando Selma estaba en el lecho del dolor y del trabajo de
parto, donde luchaban la vida y la muerte. El médico y la comadrona se preparaban a
entregar al mundo a un nuevo huésped. Pero a altas horas de la noche, Selma empezó
a gritar, con gritos que eran una separación de la. vida... Un grito que se prolongó en
el firmamento de la nada... Un grito de fuerza debilitada ante la quietud de fuerzas
superiores... El grito de mi pobre Selma, que se debatía entre los pies de la vida y los
pies de la muerte...
Al alba, Selma dio a luz un varón. Al abrir los ojos la madre, vio rostros
sonrientes en toda la habitación, y luego vio que la vida y la muerte aún luchaban en
su lecho. Cerró los ojos, y exclamó, por primera vez:
- ¡Oh, hijo mío!
La comadrona envolvió al recién nacido en pañales de seda, y lo puso junto a su
madre, pero el médico se quedó mirando a Selma, moviendo tristemente la cabeza.
Gritos de gozo despertaron a los vecinos, que se precipitaron a felicitar al padre
por el nacimiento de su heredero, pero el médico miró a Selma y al hijo, y movió
tristemente la cabeza.
Los sirvientes corrieron a dar la buena nueva a Mansour Bey sin saber que el
médico seguía considerando a Selma y al niño con honda preocupación.
Al salir el sol, Selma se llevó el niño al pecho, y el niño abrió los ojos y miró a
su madre. El médico tomó al niño de los brazos de Selma y con lágrimas en los ojos,
dijo:
-Es un huésped que se va...
El niño falleció mientras los vecinos celebraban con el padre en la gran sala de la casa,
y mientras bebían vino a la salud del heredero. Selma miró al médico, y le rogó:
-Deme a mi hijo, y deje que le de un beso...
Y aunque el niño estaba muerto, los sonidos de las copas entrechocando por los brindis
de alegría, resonaban en la gran sala.
El niño nació al alba, y murió al llegar los primeros rayos del sol...
No vivió para consolar y acompañar a su madre.
Su vida había empezado al terminar la noche y cesó al principiar el día, como
una gota de rocío vertida por los ojos de la oscuridad y secada al contacto de la luz.
Fue una perla que la marea arrojó a la costa y que la misma marea devolvió a
las profundidades del mar...









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***
Un lirio que acababa de abrirse del capullo de la vida y que aplastó el pie de la
muerte.
Fue un huésped querido que iluminó un instante el corazón de Selma, y cuya
partida mató su alma.
Tal es la vida de los hombres, la vida de las naciones, la vida de soles, lunas y
estrellas.
Y Selma miró intensamente al médico.
- ¡Deme a mi hijo y déjeme abrazarlo -gritó-; deme a mi hijo, y déjeme darle el
pecho!
Pero el doctor inclinó la cabeza y su voz se quebró al decir:
-Señora, su hijo está muerto; tenga paciencia.
Al oír estas palabras del médico, Selma dio un terrible grito. Luego, permaneció
inmóvil un momento, y sonrió, como con alegría. Su rostro se iluminó como si hubiera
descubierto algo, y dijo dulcemente:
-Denle a mi hijo; quiero tenerlo cerca de mí, aunque esté muerto.
El médico le llevó el niño muerto a Selma y se lo puso en los brazos. Selma lo
abrazó, luego volvió el rostro a la pared, y le habló a su hijo, en estos términos:
-Hijo mío, has venido por mí; has venido a mostrarme el camino que conduce a la
playa. Aquí estoy, hijo mío; llévame, y salgamos de esta oscura cueva.
Y un minuto después, un rayo de sol penetró entre las cortinas de las ventanas
e iluminó dos cuerpos inmóviles, que yacían en la cama, custodiados por la profunda
dignidad del silencio y protegidos por las alas de la muerte. El médico salió de la
habitación con lagrimas en los ojos, y cuando llegó a la gran sala, la celebración se
convirtió en un funeral; pero Mansour Bey Galib nunca pronunció una palabra de
lamento, ni derramó una sola lágrima. Se quedó de pie, inmóvil como una estatua, con
una copa de vino en la mano derecha.
Al día siguiente, Selma fue amortajada con su blanco vestido de novia y puesta
en un ataúd; la mortaja del niño fueron sus pañales de seda; sus ataúd, los brazos de
su madre; su tumba el calmado pecho que no lo alimentó. Eran dos cuerpos en un solo
ataúd. Seguí reverentemente el cortejo que acompañó a Selma y a su hijo hasta su
último reposo.





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***


Al llegar al cementerio, el obispo Galib empezó a cantar los salmos funerarios,
mientras los demás sacerdotes oraban, y en los indiferentes rostros de todos ellos vi un
velo de ignorancia y vacuidad.
Al bajar el féretro, uno de los asistentes dijo en voz baja: -Es la primera vez que
veo a dos cuerpos en un ataúd. -Parece que el niño hubiera venido a rescatar a su
madre de un esposo inmisericorde -dijo otra persona.
Y otra persona exclamó:
-Miren a Mansour Bey: dirige la vista al cielo, como si sus ojos fueran de hielo. No
parece que haya perdido a su esposa y a su hijo en un solo día.
Y otra persona más, comentó:
-Su tío, el obispo, volverá a casarlo mañana con una mujer más rica y más fuerte.
El obispo y los sacerdotes siguieron cantando y murmurando plegarias hasta que
el sepulturero terminó de llenar la fosa. Luego, todos se fueron acercando uno a uno, a
ofrecer sus respetos y sus condolencias al obispo y a su sobrino, con tiernas palabras,
pero yo me quedé aparte, solitario, sin un alma que me consolara, como si Selma y su
hijo no hubieran significado nada para mí.
El cortejo salió del cementerio; el sepulturero se quedó cerca de la nueva
tumba, sosteniendo una pala en la mano. Me acerqué al sepulturero y le pregunté:
-¿Recuerda usted dónde enterró a Farris Efendi Karamy? Me miró un momento, y luego
señaló la tumba de Selma. -Allí mismo; puse a su hija sobre él, y en el pecho de su
hija reposa su nieto, y encima de ellos llené la fosa con tierra, con esta pala.
-En esta fosa -le dije- también ha enterrado usted mi corazón.
Y mientras el sepulturero desaparecía detrás de los álamos, no pude más; me
dejé caer sobre la tumba de Selma, y lloré


FIN




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·


.
Siempre estoy vagando en esta playa
Entre la arena y la espuma.
La marea borrará las huellas de mis pies
Y el viento esparcirá la espuma.
Pero el mar y la playa continuarán por siempre jamás.
Un día encerré en mi mano un poco de niebla.
Y al abrir el puño, ¡ay!, la niebla
Se había convertido en gusano.
Volvía cerrar y abrir el puño, y ¡Albricias!,
En mi palma había un pájaro.
Nuevamente cerré y abrí el puño, y
Vi que en mi palma había un hombre,
De pie, de rostro triste, que me observaba.
Y volví a cerrar el puño; al abrirlo,
No había más que niebla.
Pero escuché un canto de inenarrable dulzura.
Apenas ayer me sentía una partícula
Oscilando sin ritmo en la espera de la vida.
Ahora sé que soy la espera, y toda
La vida palpita en rítmicos fragmentos
En mi interior.
Me dicen, en su vigilia:
"Tú y el mundo en que vives no sois
Más que un grano de arena en la
Infinita playa de un mar infinito".
Y yo les digo, en mi sueño: "Soy
El mar infinito, y todas las palabras
No son más que granos de arena
En mi playa".
Sólo una vez me quedé sin palabras.
Fue cuando un hombre me preguntó:
"¿Quién eres?"
El primer pensamiento de Dios fue un ángel.
La primera palabra de Dios fue un hombre.

Fuimos criaturas ondulantes, vagarosas, ansiosas, un millón de años antes de que el mar
y el viento del bosque nos dieran palabras.
Ahora bien, ¿cómo podremos expresar lo muy antiguo que hay en nosotros, sólo con
los sonidos de nuestros recientes ayeres?
La esfinge habló sólo una vez, y dijo: "Un desierto es un grano de arena, y un grano
de arena es un desierto; y ahora, volvamos a guardar silencio".
Oí lo que dijo la Esfinge, pero no lo comprendí.
Una vez miré el rostro de una mujer y en, él vi a todos sus hijos aún no nacidos.
Y una mujer me miró a la cara, y conoció a todos mis antepasados, muertos antes de
que ella naciera.
Ahora me realizaría plenamente. Pero, ¿cómo, a menos que llegue yo a ser un planeta
con seres inteligentes que moren en él?
¿No es esta la meta de todos los hombres?
Una perla es un templo, construido por el dolor en torno a un grano de arena.
¿Qué ansiedad construye nuestros cuerpos, y en torno a qué granos?
Cuando Dios me arrojó, a mí, una piedrecilla, a este maravilloso lago, turbé la superficie
del agua con incontables círculos.
Pero cuando alcancé la profundidad, me quedé en gran quietud.
Dadme silencio y desafiaré a la noche.

Conocí mi segundo nacimiento cuando mi alma y mi cuerpo se amaron y casaron.
Una vez, conocí a un hombre de oído sumamente fino, pero mudo. Había perdido la
lengua en una batalla.
Ahora sé en qué batallas combatió ese hombre antes de llegar el gran silencio. Y me
alegré de que ese hombre estuviera muerto.
El mundo no es, suficientemente vasto para que cupiéramos él y yo.
Largo tiempo yací en el polvo de Egipto, silente, y ajeno a las estaciones.
Luego, el Sol me hizo nacer, me erguí, y caminé por las riberas del Nilo, cantando con
los días y soñando con las noches.
Y ahora, el Sol me persigue con mil pies, para que caiga nuevamente en el polvo de
Egipto.
Pero, ¡oíd la maravilla y el acertijo!: ni el Sol mismo, que unió mis elementos, puede
esparcirlos.
Aún estoy levantado, y mi pie es seguro; sigo caminando por las riberas del Nilo.
Recordarse es una manera de encontrarse.
El olvido es una forma de libertad.
Medimos el tiempo según el movimiento de incontables soles; y ellos miden el tiempo
con pequeñas máquinas que llevan en los bolsillos.

Ahora, decidme: ¿cómo podremos reunirnos alguna vez, en el mismo sitio y a la misma
hora?
El Espacio no representa espacio alguno entre la Tierra y el Sol, para quien mira desde
las ventanas de la Vía Láctea.
La humanidad es un río de luz, que corre desde la ex eternidad hasta la eternidad.
¿No envidian los espíritus que moran en el éter el dolor del hombre?
Camino a la Ciudad Santa, encontré a otro peregrino, y le pregunté
-¿Es éste verdaderamente el camino hacia la Ciudad Santa?
Y aquel peregrino me dijo:
-Sígueme, y llegarás a la Ciudad Santa dentro de un día y una noche.
Y lo seguí. Y caminamos muchos días y muchas noches, pero llegamos a la Ciudad
Santa.
Y lo que más me asombró fue que aquel peregrino se enojara conmigo, por haberme
desorientado.
¡Oh, Dios!, hazme presa del león, antes de que hagas que el conejo sea mi presa.

No se puede llegar al alba, sino por el sendero de la noche.
Mi casa me dice: -No me dejes, aquí mora tu pasado.
Y el camino me dice: -Ven, y sígueme, soy tu futuro.
Y yo digo, tanto a mi casa como al camino:
-Yo no tengo pasado ni futuro. Si me quedo aquí, hay un deseo de marcharme, en mi
estancia; y si voy allá, hay un deseó de estancia en mi partida. Sólo el amor y la
muerte transforman todas las cosas.
¿Cómo perder la fe en la justicia de la vida, si los sueños de quienes duermen sobre
plumas no son más hermosos que los sueños de quienes duermen sobre la tierra?
Es extraño, pero el deseo de algunos placeres forma parte de mi dolor.

Siete veces he despreciado a mi alma:
La primera vez, cuando la vi desfalleciente, y debía llegar a las alturas.
La segunda vez, cuando la vi saltar ante un inválido.
La tercera vez cuando le dieron a elegir entre lo arduo y lo fácil, y escogió lo fácil.
La cuarta vez, cuando cometió una falta y se consoló pensando que los demás también
cometen faltas.
La quinta vez, cuando se abstuvo por debilidad, y atribuyó su paciencia a la fortaleza.
La sexta vez, cuando despreció un rostro feo, sin saber que tal rostro era una de sus
propias máscaras.
Y la séptima vez, cuando entonó un canto de alabanza, y lo consideró una virtud.
Ignoro la verdad absoluta. Pero soy humilde ante mi ignorancia, y en ello residen mi
honor y mi recompensa.

Hay un espacio entre la imaginación y los logros del hombre que sólo puede atravesar
su ansiedad.
El paraíso está ahí, detrás de esa puerta, en la habitación contigua; pero he perdido la
llave.
O acaso únicamente la haya extraviado.
Tú eres ciego, y yo soy sordomudo, así que, toquémonos las- manos, y
comprendámonos.
La importancia del hombre no reside en lo que logra, sino en lo que ansía lograr.
Algunos hombres somos como tinta, y otros somos como papel.
Y si no fuera por la negrura de unos, algunos seríamos mudos.
Y si no fuera por la blancura de unos, otros seríamos ciegos.
Dadme un oído y os daré una voz.

Nuestra mente es una esponja; nuestro corazón un río. ¿No es extraño que a la mayoría
nos guste más succionar que correr?
Cuando ansiáis bendiciones que no podéis nombrar, y cuando pensáis sin saber la causa,
entonces, verdaderamente, estáis creciendo con todo lo que crece, y elevándoos hacia
vuestro yo superior.
Cuando alguien está embriagado con una visión, cree que la vaga expresión de ella es
el vino mismo.
Bebéis vino para embriagaros; y yo bebo vino para que me desintoxique de aquel otro
vino...
Cuando mi copa está vacía, me resigno a su vaciedad; pero cuando está a la mitad, me
duele que no esté llena.
La realidad de la otra persona no está en lo que te revela, sino en lo que no puede
revelarte.
Por lo tanto, si quieres entender a esa otra persona, no escuches lo que dice, sino lo
que calla.

La mitad de lo que digo carece de significado; pero lo digo, para que la otra mitad
pueda llegar a ti.
El sentido del humor es el sentido de la proporción.
Mi soledad nació cuando los hombres elogiaron mis parlanchinas faltas, y censuraron mis
calladas virtudes.

Cuando la Vida no encuentra a un filósofo que cante al corazón de la Vida, produce un
filósofo que habla de la mente de la Vida.
Una verdad hay que conocerla siempre, y sólo a veces hay que decirla.
Lo real, en nosotros, guarda silencio. Lo adquirido es lo que habla mucho.
La voz de la Vida, en mí; no puede llegar al oído de la Vida, en ti: pero hablemos,
para que no nos sintamos solos.

La voz de las ranas acaso sea más intensa que la del buey, pero, las ranas no pueden
tirar del arado en el campo, ni mover la rueda del molino, y con las pieles de las ranas
no se pueden hacer zapatos.

Solamente los mudos envidian al parlanchín.
Si dijera el Invierno: "La Primavera está en mi corazón", ¿creerías al Invierno?
Toda semilla es un anhelo.
Si abrieras realmente los ojos, y vieras, verías tu imagen en todas las imágenes.
Y si abrieras tus oídos para oír, oirías tu propia voz en todas las voces.
Para descubrir la verdad, se necesitan dos personas; una, para decirla, y otra, para
escucharla.
Aunque las ondas de las palabras están siempre sobre nosotros, en nuestra profundidad
siempre reina el silencio.
La abundancia de doctrina es como el cristal de una ventana; vemos a través, pero nos
separa de la verdad.
Ahora, juguemos al escondite. Si te escondes en mi corazón, no será difícil encontrarte.
Pero si te escondes tras tu concha, será en vano que te busquen.

¡Qué noble es el corazón apesadumbrado que acepta entonar una alegre canción en
compañía de corazones alegres! Quien lograra entender a una mujer, o describir el
genio, o descifrar el misterio del silencio, sería un hombre que, al despertar de un
hermoso sueño, podría disfrutar tranquilamente de su desayuno.
Quiero caminar junto a los que caminan. No quiero permanecer inmóvil, contemplando
la procesión.
A quien te sirve, le debes algo más que oro; dale una parte de tu corazón, o tus
servicios.
No; no hemos vivido en vano; ¿no han construido ellos torres con nuestros huesos?
No seamos limitados y discursivos. La mente del poeta y la cola del escorpión se
yerguen gloriosamente desde la misma tierra.
Todo dragón da el ser a un San Jorge, que lo mata.
Los árboles son poemas que escribe la tierra en el cielo. Los abatimos y los
transformamos en papel, para consignar en él nuestro vacío interior.
Si quieres escribir (y sólo los santos saben por qué lo harías) debes tener conocimiento,
arte y magia: conocimiento de la música de las palabras, el arte de ocultar tu arte y la
magia de amar a tus posibles lectores.
Algunos mojan la pluma en nuestros corazones, y creen que están inspirados

Si se me diera a elegir entre la capacidad de escribir un poema, y el éxtasis de un
poema no escrito, elegiría el éxtasis. Es mejor poesía.
La poesía no es opinión explícita. Es una canción que surge de una herida sangrante o
de una boca sonriente.
Las palabras son intemporales. Debes pronunciarlas o escribirlas, recordando que son
intemporales.
Un poeta es un rey destronado que se sienta entre las cenizas de su palacio, tratando
de formar una imagen con esas cenizas.
La poesía es labor de gozo, dolor y maravilla, con sólo algún signo del diccionario.
En vano buscará un poeta a la madre de los cantos de su propio corazón.
Una vez le dije a un poeta: -No sabremos lo que vales, hasta que mueras.
Y me contestó: -Sí; la muerte es la gran reveladora. Y si en verdad sabes lo que valgo
cuando yo muera, es que habré tenido más poesía en mi corazón que en mi lengua, y
más en mi deseo, qué en la mano.
Si cantas a la belleza, aunque estés solo en el corazón de un desierto, tendrás público.
La poesía es sapiencia que encanta al corazón.
La, sapiencia es poesía que canta en la mente.
Si pudiéramos encantar el corazón del hombre, y al mismo tiempo cantar en su mente,
en verdad viviríamos a la sombra de Dios.
La inspiración siempre cantará; nunca dará explicaciones.

A menudo entonamos canciones de arrullo a nuestros hijos, para poder dormir nosotros.
Todas nuestras palabras no son sino migajas que caen del banquete del intelecto.
Pensar es siempre el escollo máximo de la poesía.
El mayor poeta es el que canta nuestros silencios.
¿Cómo podrás cantar, si tu boca está llena de comida? ¿Cómo podrá alzarse tu mano
para bendecir, si está llena de oro?
Dicen que el ruiseñor se hiere el pecho con una espina cuando entona su canción de
amor.
Y todos hacemos lo mismo. ¿De qué manera podríamos cantar?
El genio no es más que el ritmo de un jilguero al principio de una lenta primavera.
Ni los más alados espíritus pueden escapar de las necesidades físicas.
Un loco no es menos músico que tú o que yo; lo que sucede es que el instrumento en
que toca está algo desafinado.

La canción que alienta silenciosa en el corazón de una madre, canta en los labios de su
hijo.
Ningún anhelo puro quedará insatisfecho.
Nunca he podido ponerme de acuerdo con mi otro yo. La verdad parece estar entre él
y yo.
Tu otro yo siempre se compadece de ti. Pero tu otro yo crece en la compasión, así
que todo está bien.
La pugna entre alma y cuerpo sólo existe en las mentes de aquellos cuyas almas están
dormidas y cuyos cuerpos están desafinados.
Cuando llegues al corazón de la vida, descubrirás belleza en toda cosa; incluso en los
ojos ciegos a la belleza.
Vivimos sólo para descubrir la belleza. Todo lo demás es una forma de la espera.
Siembra una semilla y te dará una flor. Eleva tu sueño al cielo y te devolverá al ser
amado.
El Demonio murió el mismo día que naciste. Ahora, no tienes que pasar por el infierno
para conocer a un ángel.
Muchas mujeres toman prestado el corazón de un hombre; muy pocas pueden poseerlo




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49

Si quieres poseer, no puedes reclamar.
Cuando un hombre toca la mano de una mujer, ambos tocan el corazón de la eternidad.
El amor es el velo entre los que se aman.
Todo hombre ama a dos mujeres: la que ha creado en su imaginación, y la que todavía
no ha nacido.
Los hombres que no perdonan a las mujeres sus pequeños defectos nunca gozarán con
sus grandes virtudes.
El amor que no se renueva cada día, se vuelve un hábito y una esclavitud.
Los amantes abrazan lo que está entre ellos,. más que abrazarse uno al otro.
El amor y la duda nunca han armonizado.
El amor es una palabra luminosa, escrita por una mano luminosa, en una página
luminosa.
La amistad es siempre una dulce responsabilidad, nunca una oportunidad.






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