Khalil Gibran (1883-1931)

***

Jesús, no vivió una vida de miedo ni murió sufriendo y quejándose. El vivió como un
rebelde, fue crucificado como un revolucionario y murió con un heroísmo que atemorizó
a sus torturadores.
Jesús, no fue un ave con alas rotas, sino una tempestad que rompe con su fuerza todas
las alas torcidas.
Jesús no vino del más allá para hacer del dolor un símbolo de la vida, sino para hacer
de la vida el símbolo de la verdad y la libertad.
Jesús, no tuvo miedo de sus perseguidores ni sufrió frente a sus asesinos. El, era libre,
valiente y osado. Desafiaba a tiranos y déspotas y opresores. Y cuando veía pústulas
infectadas, las punzaba. Y acallaba la voz del Mal, destruía la Falsedad y ahogaba la
Traición.
Jesús no vino desde el círculo de la luz para destruir hogares y construir sobre sus
ruinas conventos y monasterios. El, vino a esta tierra para insuflar un espíritu nuevo,
que destruye con su poder, las monarquías construidas sobre huesos y calaveras
humanas. El vino para demoler los palacios majestuosos construidos sobre las tumbas de
los débiles y derrumbar los ídolos asentados sobre los cuerpos de los miserables.
El vino para hacer del corazón un templo, del alma un altar y del espíritu un sacerdote.
Esa era la misión de Jesús y esas las enseñanzas por cuya causa fue crucificado. Y si la
Humanidad fuera sensata, ella se alzaría hoy, y cantaría, vigorosa, el canto del triunfo y
la victoria.
Oh, Jesús crucificado, que contemplas, triste desde el Gólgota, la procesión de los
siglos y oyes el clamor de las naciones y comprendes los sueños de la Eternidad. ¡Tú
eres, en la cruz, más glorioso y digno que mil reyes en mil tronos de mil imperios!
¡Tú eres, en la agonía de la muerte, más poderoso que mil generaciones en mil
guerras!
Y en tu tristeza, más alegre que la primavera con sus flores...
Y en tus dolores, más sereno que los ángeles del cielo.
Y cautivo, en manos de tus verdugos, eres más libre que la luz del sol y más firme
que una montaña.
Y tu corona de espinas, es más esplendorosa y brillante que la corona de Brahma...
Y el clavo que atraviesa tu mano, es más imponente que el cetro de Júpiter.
Y las gotas de sangre que se deslizan en tus pies, más resplandecientes que el collar
de Venus.
Perdona la debilidad de los que Te lamentan hoy, pues ellos no saben lamentarse por sí
mismos...
Perdónalos, pues no saben que conquistaste a la muerte con la muerte y diste vida a la
muerte...
Perdónalos, pues no saben ellos que todo día es tu día...





FIN


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EL POETA DE BAALBECK


1. En la ciudad de Baalbeck, Año 112 a.C.


El Emir estaba sentado en su trono de oro, rodeado de lámparas brillantes y turíferos
ricamente trabajados. El incienso perfumaba todo el palacio. A la derecha del Emir se
sentaban los altos dignatarios civiles, a la izquierda, los sacerdotes, y, de pie, inmóviles,
estaban los guardias y los esclavos, semejando estatuas de bronce.
Después que los cantores entonaron sus himnos, un anciano Visir se prosternó frente al
soberano y, con voz trémula a causa de la edad dijo:
-Oh, grande y generoso Príncipe, ayer llegó a nuestra ciudad un sabio proveniente de
la india. Predica doctrinas extrañas de las que amas oímos hablar, como la de la
transmigración de las amas. Dice, él, que las almas encarnan, generación tras
generación, en cuerpos diferentes hasta alcanzar la perfección y elevarse hasta el nivel
de los dioses. Y pide ser presentado ante ti, para exponer sus ideas.
El Emir meneó la cabeza y sonriendo dijo:
-De la india nos llegan muchas cosas extrañas y maravillosas. Invita a ese sabio para
que podamos oír sus palabras de sabiduría.
Apenas pronunciadas estas palabras, un hombre de cierta edad, moreno, imponente, de
grandes ojos y facciones serenas, entró en el recinto con paso digno y se detuvo frente
al Emir.
Después de inclinarse y pedir permiso para hablar, levantó la cabeza y comenzó a
exponer su doctrina. Sostuvo que las almas pasan de un cuerpo a otro evolucionando
por la experiencia obtenida en cada existencia, impulsadas por la búsqueda de un
esplendor que las estimula y las hace crecer en amor.
Luego, se demoró explicando la forma en que las almas encarnan en uno y otro cuerpo
y cómo expían en cada vida, los errores y crímenes cometidos en la anterior, como si
cosecharan en un país lo que sembraron en otro.



cont
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***

Observando que la conferencia se prolongaba más de lo esperado y que el rostro del
Emir mostraba señales de cansancio, el viejo Visir sugirió al sabio hindú que dejase su
exposición para continuarla en otra oportunidad.
Entonces, el visitante abandonó su discurso y tomó asiento entre los dignatarios civiles,
cerrando ligeramente los ojos, como cansado de contemplar los abismos de la vida.
Después de un profundo silencio, semejante al éxtasis de un profeta, el Emir, miró a
derecha e izquierda como buscando a alguien, y luego preguntó:
-¿Dónde se encuentra nuestro poeta? Hace muchos días que no lo vemos. ¿Qué le ha
ocurrido que no concurre a nuestras reuniones?
-Yo lo vi hace una semana sentado en el pórtico del templo de Ishtar -respondió un
sacerdote-, mirando con ojos tristes hacia el infinito, más allá del crepúsculo, como si
contemplase uno de sus poemas flotando sobre las nubes.
Y un gran dignatario agregó:
-Y yo lo vi ayer parado a la sombra de los álamos y los cipreses. Lo saludé, mas no
me prestó atención y permaneció como sumergido en el mar profundo de sus
pensamientos y meditaciones.
Y el Gran Eunuco completó:
-Y yo lo vi, hoy, en el jardín del palacio, con el rostro pálido y abatido, suspirando
profundamente y con los ojos llenos de lágrimas.
-Buscad inmediatamente a quien tanto nos preocupa con su ausencia -ordenó entonces
el Emir.
Obedeciendo la orden, guardias y esclavos, salieron del recinto en busca del poeta.
Mientras tanto, el Emir y sus dignatarios,'que permanecían reunidos aguardando su
retorno, parecían sentir, en sus espíritus, la presencia invisible del poeta.






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***

Poco después regresó el Gran Eunuco quien cayó totalmente extendido a los pies del
Emir cual pájaro herido por la flecha de un cazador. El Emir, al verlo, exclamó:
-¿Qué ha ocurrido? ¿Qué tienes que decir?
El Gran Eunuco levantó entonces, la cabeza y, con voz triste y temblorosa dijo:
-Hemos encontrado al poeta, muerto, en el jardín del palacio.
Oyendo esto, el Emir se levantó apesadumbrado y avanzó, apresurado, en dirección al
jardín. Todos los dignatarios lo seguían.
Al final del parque, bajo los almendros, la luz amarillenta de las antorchas mostraba a
los ojos de los presentes, un cuerpo inanimado, extendido sobre la gramilla como una
rosa marchita.
-Mirad como está, abrazado a su lira -dijo un cortesano-. ¡Parecen dos amantes que
juraron morir juntos!
-Aún tiene los ojos abiertos -agregó otro- como los tuvo en vida, clavados en el
corazón del espacio, contemplando los invisibles movimientos de un dios desconocido
en medio de los lejanos planetas.
Finalmente,,el Sumo Sacerdote se dirigió al Emir:
-Lo sepultaremos mañana con las honras de un gran poeta, a la sombra del templo de
Ishtar. Convocaremos a todo el pueblo para la procesión fúnebre; los jóvenes cantarán
sus poemas y las vírgenes derramarán flores sobre su tumba.
Él Emir, sin quitar los ojos del rostro del poeta, ya pálido por el frío de la muerte,
moviendo la cabeza con pesar dijo:
-Nosotros, menospreciamos esta alma pura mientras vivía e inundaba el universo con los
frutos de su inspiración y esparcía en el aire la fragancia magnífica de su espíritu. Si no
le rendimos homenaje ahora, seremos escarnecidos y ridiculizados por los dioses y por
las ninfas de valles y praderas.





cont
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***
"Lo enterraremos en este mismo sitio donde exhaló su último suspiro, con la lira amada
entre sus brazos. Y, si alguno entre vosotros quiere rendirle homenaje, que al regresar a
su casa, cuente a sus hijos, que el Emir fue la causa de la muerte del poeta, pues no
le prestó debida asistencia, dejándolo morir solo y abandonado.-Después, mirando
alrededor de sí, preguntó:-¿Dónde está el sabio llegado de la India?
Y el sabio se adelantó, diciendo:
-¡Heme aquí, oh, Gran Príncipe!
-Dime, oh, sabio -preguntó el Emir-, ¿acaso los dioses me harán volver a este mundo
como Príncipe y traerán también al poeta muerto, como poeta? ¿Mi espíritu,
reencarnará en el cuerpo del hijo de un gran rey y, el alma del poeta será conducida
hacia el cuerpo de otro genio? ¿La ley sagrada, lo retornará para que, frente a la
eternidad, componga nuevamente sus versos honrando a la vida? ¿Retornará, él, para
que yo pueda cubrirlo de honores y rendirle los tributos que él merece y alegrar su
corazón y su vida?
Y el sabio respondió:
-Todo lo que las almas anhelan, las almas lo alcanzarán, pues la ley que nos devuelve
el esplendor de la primavera después del invierno, también te devolverá Príncipe
glorioso y lo devolverá gran poeta.
Se animó, entonces, el rostro del Emir y su alma se vivificó. Y se encaminó hacia el
palacio, recordando y meditando las palabras del sabio hindú: "Todo lo que las almas
anhelan, las almas lo alcanzarán."





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***

2. En la ciudad de El Caíro, Año 1912 d.C.



Se alzó la luna llena derramando sus reflejos de plata sobre la ciudad. El Príncipe
contemplaba, desde el balcón de su palacio, el límpido cielo. Meditaba acerca de los
siglos que habían pasado sobre aquellas márgenes del Nilo, interpretaba los hechos de
reyes y conquistadores o imaginaba la procesión de pueblos desde las pirámides hasta
el palacio de Abedine.
Como el círculo de sus pensamientos se había ampliado tanto que ya tocaba el círculo
de sus propios sueños, miró hacia el compañero que tenía a su lado y le dijo:
-Mi alma tiene sed, recítame un poema.
Y el compañero comenzó a declamar los versos de un poema pre-islámico. Pero, antes
que avanzara mucho en el recitado, el Príncipe lo interrumpió:
-Declama algo más reciente, más moderno...
Su compañero comenzó, entonces, a declamar los versos de un poeta Hadramout. Pero,
nuevamente lo interrumpió el Príncipe:
-Deseo algo más reciente, mucho más reciente.
El recitante levantó la cabeza y puso su mano en ella, como tratando de ayudarse a
recordar poemas de autores contemporáneos. Repentinamente, su rostro se iluminó, y
sus ojos se tornaron más vivos y se puso a entonar unos versos románticos, con un
ritmo doliente lleno de encanto. El Príncipe, como si manos invisibles lo hubieran
elevado hacia el cielo preguntó:
-¿De quién son esos versos?
-Del poeta de Baalbeck -dijo el poeta.
-Del poeta de Baalbeck -repitió el Príncipe; y el nombre vibró en sus oídos y llegó a su
alma, despertando en ella a los fantasmas de antiguos recuerdos, dibujando frente a los
ojos de su corazón, en la niebla del tiempo, el cuadro de un joven muerto, abrazado a
su lira y rodeado de altos dignatarios de una corte.




cont
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***

Y como los sueños que son disipados por la luz del despertar, así huyó de los ojos del
Príncipe la visión que contemplaba. Se puso de pie junto con el recitador y, mientras
caminaban, repetía para sí las palabras de Mahoma: "Estabas muerto y El te resucitó. Y
El te retornará a la muerte nuevamente y nuevamente a la vida. Sólo entonces
retornarás a El." Se volvió hacia su compañero y le dijo:
-Tenemos suerte de tener al poeta de Baalbeck en nuestro país. Y es nuestro mayor
deber darle nuestro homenaje y prestarle nuestra ayuda.
Y luego de unos instantes, presididos por el respeto y el silencio, el Príncipe agregó:
-El poeta es un ave de extraño comportamiento. Desciende desde su cielo para cantar
entre nosotros y, si no lo honramos, él extenderá sus alas y alzará vuelo hacia su patria.
Y, cuando terminó la noche y el firmamento se quitó su vestido adornado con estrellas
para ponerse otro, tejido con los rayos de luz de la aurora, el alma del Príncipe flotaba
embelesada por los misterios de la vida.




FIN




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337

***

EL CONFLICTO
Raquel despertó a medianoche, abrió sus ojos y los fijó en el techo de su cuarto por
unos instantes. Oía una voz más suave que los murmullos de la vida y más lúgubre
que la invitación del Abismo, más tierna que el susurro de un par de alas... Ella vibró
esperanzada, con alegría y tristeza, con amor a la vida y con deseos de morir. Raquel
cerró sus ojos, suspiró profundamente y dijo con voz entrecortada:
-La madrugada alcanzó los confines del valle, debemos ir en dirección al sol para
encontrarlo.
El sacerdote se aproximó a su lecho y tomó su mano; la halló fría como la nieve. Y,
cuando aturdido, buscó su corazón, lo encontró inmóvil y silencioso. El sacerdote inclinó
la cabeza desesperado. Sus labios temblaron, como queriendo pronunciar una palabra
divina que sería repetida por las sombras de la noche en aquellos valles solitarios y
agrestes.
Después de cruzarle los brazos sobre el pecho, el Padre miró hacia un hombre sentado
en el rincón más oscuro del cuarto y, con voz bondadosa y tierna le dijo:
-Su amada ha penetrado en el gran círculo de luz. Ven, hermano mío, arrodillémonos y
oremos.
El pobre esposo levantó la cabeza, sus ojos se abrieron como contemplando lo invisible
y su semblante se transformó como si hubiera hallado comprensión en el fantasma de
un Dios desconocido. Reunió sus últimas fuerzas, se dirigió, reverente, hacia el lecho de
su esposa y se arrodilló al lado del sacerdote, que oraba y lloraba haciéndose la señal
de la cruz.
Pasado un tiempo, el sacerdote colocó la mano sobre el hombro del marido herido por
el dolor y le dijo, suavemente: "Ve, hermano mío, a recostarte en el cuarto contiguo,
pues necesitas descansar.






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***

Y el esposo se levantó, obediente, y se encaminó al otro cuarto, extendió su cuerpo
cansado en una cama estrecha y, en pocos minutos, navegaba en el mar del sueño
como una criatura que busca refugio en los brazos de la madre amorosa.
El sacerdote permaneció de pie, como una estatua, en medio del cuarto. Un extraño
conflicto se había apoderado de su alma. Miraba con ojos llenos de lágrimas, ora hacia
el cuerpo helado de la mujer, ora, a través de la cortina entreabierta, hacia el esposo,
entregado a la seducción del sueño. Una hora más larga que la eternidad había
transcurrido, y el sacerdote continuaba de pie, entre las dos almas separadas. Una,
soñaba como los campos sueñan con la primavera después de la tragedia del invierno,
la otra, descansaba eternamente. Entonces, se acercó al lecho de la muerta y se
arrodilló, como en adoración frente a un altar. Tomó su mano fría, la llevó hasta sus
labios temblorosos y miró largamente el rostro cubierto por la palidez de la muerte. Y,
con voz tranquila como la noche, profunda como el mar y trémula como las esperanzas
de los hombres, dijo:
-Raquel, Raquel, hermana de mi alma, ¡óyeme! ¡Ahora, por fin, puedo hablar! La Muerte
abrió mis labios y puedo revelarte mi secreto. El dolor desató mi lengua y puedo,
ahora, contarte mi sufrimiento. ¡Oye el grito de mi alma, oh, puro espíritu, que aleteas
entre la tierra y el infinito! Oye al oven que, cuando volvías de los campos, se
escondía entre Ios árboles por miedo a la belleza de tu rostro. Oye al sacerdote
dedicado a Dios, él te llama ahora, sin recelo, pues ya partiste hacia la Ciudad del
Señor.





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***

Y, habiendo abierto, así, su corazón, el sacerdote se inclinó y le dio tres largos besos
sobre la frente, los ojos y el cuello, desbordante de amor y dolor, expresando su
secreto amor y toda la angustia de muchos años. Después, buscó un oscuro rincón y se
desplomó en el suelo, en tremenda agonía, como las hojas que en otoño se
desprenden de los árboles; como si el frío rostro de la muerta hubiera despertado,
dentro suyo, el arrepentimiento. Enseguida se compuso. Se arrodilló y murmuró
suavemente, con el rostro escondido entre las manos:
-¡Dios, perdona mi pecado, perdona mi flaqueza, oh, Señor! Yo no podía ocultar, por
más tiempo, aquello que ya sabías. Por siete años guardé, escondidos en mi corazón
los más íntimos secretos, hasta que el velo de la Muerte los reveló. Ayúdame, oh,
Dios, a apagar ese recuerdo y perdona mi debilidad.
Sin mirar el cadáver, él continuó llorando y lamentándose, hasta que llegó la aurora y
lanzó su rosado velo sobre esas escenas terrestres, revelando el conflicto entre la
Religión y el Amor, entre la Vida y la Muerte.







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EL POETA


Soy ajeno a este mundo, y hay en mi exilio una severa soledad y una dolorosa tristeza.
Estoy solo, pero en mi soledad contemplo un país desconocido y encantador, y esta
visión llena mis sueños de espectros de una tierra grande y lejana que mis ojos nunca
han visto.
Soy un extraño entre mi gente y no tengo amigos. Cuando veo una persona me digo a
mí mismo, "¿Quién es él, y de qué manera lo conozco, y por qué está aquí,. y qué ley
me -ha unido a él?"
Soy un extraño a mí mismo, y cuando oigo hablar en mi propia lengua, mis oídos se
asombran de mi voz; veo a mi ser interior sonriendo, llorando, desafiando y temiendo;
y mi existencia se 'pregunta sobre mi sustancia mientras mi alma interroga a mi
corazón; pero yo permanezco ajeno, sumergido en un silencio tremendo.
Mis pensamientos son extraños a mi cuerpo, y al colocarme delante del espejo, veo
algo en mi rostro que mi alma no ve, y encuentro en mis ojos lo que mi ser interior
no encuentra.
Cuando camino con los ojos vacíos por las calles de la clamorosa ciudad, los niños me
siguen, gritando: "Aquí hay un ciego. Démosle un bastón para que encuentre su
camino." Cuando huyo de ellos, me encuentro con un grupo de doncellas que aferran
los bordes de mis ropas diciendo: "Es sordo como una tapia; llenemos sus oídos con la
música del amor. Y cuando me escapo de ellas, una multitud de viejos me señala con
dedos temblorosos diciendo: "Es un demente que enloqueció en el mundo de los
genios y los espíritus."
Soy un extraño en este mundo; recorrí el Universo de punta a punta, pero no pude
encontrar un lugar donde aposentar mi cabeza; ni conocí a ningún humano con el que
pudiera confrontarme, ni a un individuo que pudiera escuchar mis pensamientos.
Cuando abro mis insomnes ojos al amanecer, me encuentro aprisionado en una oscura
cueva de cuyo techo cuelgan insectos y por cuyo suelo se arrastran las víboras.
Cuando salgo a encontrar la luz, la sombra de mi cuerpo me sigue, pero la sombra de
mi espíritu me precede y me guía hacia un lugar desconocido buscando cosas más allá
de mi entendimiento, y asiendo objetos que no tienen sentido para mí. Cuando la
marea se nivela, regreso y me acuesto sobre mi lecho, hecho de suaves plumas, y
rodeado de espinas, y contemplo y siento los molestos y alegres deseos, y percibo con
mis sentidos dolorosas y gozosas esperanzas.
A medianoche los fantasmas de los siglos pasados y los espíritus de la olvidada
civilización entran por las grietas de la cueva a visitarme. Los contemplo y ellos me
miran fijamente; les hablo y me contestan sonrientes. Luego trato de asirlos, pero se
escurren entre mis dedos y desaparecen como la bruma que flota sobre el hago.
Soy un extraño en este mundo, y no hay nadie en el Universo que entienda mi
lenguaje.
Fantasmas de recuerdos fantásticos cobran forma súbitamente en mi mente, y mis ojos
producen raras imágenes y tristes pesadillas. Camino por las desiertas praderas,
observando los arroyos correr rápidamente, hacia arriba y arriba, desde las
profundidades del valle hasta la cima de la montaña; observo a los árboles desnudos
florecer y dar frutos; y derramar sus hojas en un instante, y luego veo las ramas caer y
convertirse en manchadas serpientes. Veo a los pájaros revoloteando en lo alto,
cantando y lamentándose; luego se detienen y abren sus alas y se vuelven desnudas
doncellas de larga cabellera, que me miran detrás de ojos pintarrajeados y lánguidos, y
me sonríen con melosos labios sensuales, y alargan sus perfumadas manos hacia mí.
Luego ascienden y desaparecen de mi vista como fantasmas, dejando tras de sí el
resonante eco de su sarcástica y burlona risa.
Soy un extraño en este mundo... Soy un poeta que compone lo que la vida escribe en
prosa, y que escribe en prosa lo que la vida compone.
Por esta razón soy un extraño, y permaneceré un extraño hasta que las blancas y
amistosas alas de la Muerte me lleven a mi hogar en mi hermoso país. Allí, donde
reinan la luz y la paz y el entendimiento, esperaré a los otros extraños que serán
rescatados por la amistosa trampa del tiempo de este mundo estrecho y oscuro.





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LA LIBRETA DEL DIABLO


1


Selman Effendi, es un hombre de treinta y cinco años de edad, cuerpo delgado, trajes
elegantes, medias de seda y brillantes zapatos. Fuma cigarros caros y su mano suave y
delicada carga un fino bastón incrustado con piedras preciosas y adornos de oro.
Selman come en los restaurantes más caros, se codea con la aristocracia y, en su
magnífico carruaje tirado por caballos de pura sangre, se pasea por las calles habitadas
por la clase alta.
La fortuna de Selman Effendi, no fue heredada dé su padre, el cual (que su alma
descanse en paz) era un hombre pobre. Tampoco la acumuló por medio de la
perspicacia y continuas actividades en el mundo de los negocios. Pues él, está lleno de
prejuicios y detesta el trabajo, considerándolo degradante en cualquiera de sus formas.
Una vez se lo oyó decir: "Mi cuerpo y mi temperamento no están hechos para el
trabajo, el trabajo está hecho para los que tienen la mente pesada y el cuerpo torpe."
¿Cómo es, entonces, que Selman acumuló su riqueza? ¿A través de qué magia, el barro
en sus manos se transformaba en oro y plata?
Este es uno de los secretos que contiene la Libreta de hojas de plata y que Azrael, el
Ángel de la Muerte, nos reveló a nosotros y que, ahora, nosotros revelamos.
Hace cinco años, Selman Effendi desposó a Faheema, viuda de Butros Namaán,
comerciante famoso por su honestidad, perseverancia y dedicación al trabajo.
Faheema tenía, entonces, cuarenta y cinco años de edad física y solamente dieciséis
dulces años de edad mental y emotiva. Aún ahora, tiñe sus cabellos y, usando
cosméticos, trata de parecer joven y hermosa. Sin embargo no logra ver a su joven
marido hasta después de medianoche. Y difícilmente consigue algo, excepto miradas
despreciativas y palabras duras, de quien está muy ocupado y entretenido en gastar la
fortuna que su primer esposo ganara con sudor y esfuerzo.




cont
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***

2


Adib Effendi, es un joven de veintisiete años, nariz grande y ojos pequeños, manos
sucias y rostro no muy limpio, ropa remendada y mal arreglada, con manchas de grasa
y café.
La apariencia desagradable de Adib no es debida a su pobreza, sino a su preocupación
por cuestiones espirituales y teológicas. Y se lo ha oído, con frecuencia, citar la
sentencia de Amin El Jundy: "La mente no puede dedicarse a dos cosas al mismo
tiempo", según la cual un hombre no puede dedicarse, a la vez, a cuidar su persona y
atender asuntos del intelecto.
Adib habla sin cesar y en cualquier sitio emite juicios acerca de cosas y personas.
Después de investigarlo, hemos descubierto que concurrió dos años a una escuela de
Beirut para estudiar Retórica; escribe poemas, ensayos y artículos que jamás llegaron a
publicarse, lo cual justifica, diciendo que los lectores árabes son ignorantes y que la
prensa está degenerada.
Últimamente, Adib Effendi, se ocupa en estudios sobre filosofía antigua y moderna.
Admira a Sócrates y a Nietzsche y saborea los dichos de San Agustín tanto como los
de Voltaire y Rousseau. En una fiesta de casamiento, lo hemos oído discutiendo acerca
de Hamlet; mas su conversación era un monólogo, ya que los demás preferían cantar y
beber.
En otra ocasión, en un funeral, el tema de su conversación eran los poemas de amor de
Ben Al Farid y la "vinología" de Abinauaas, mientras, alrededor de él, la familia del
muerto lloraba y gemía apesadumbrada.
Muchas veces nos hemos preguntado: ¿Por qué existe Adib Effendi? y ¿por qué pasa
inútilmente sus días y sus noches en medio de libros viejos y manuscritos gastados?
¿No sería mejor que comprara un asno y se convirtiera en un saludable y útil
transportista?
Este es otro de los secretos contenidos en la Libreta de hojas de plata y que nos fuera
revelado por Belcebú y que nosotros ahora revelamos.
Hace tres años, Adib Effendi compuso un poema en honor de Su Excelencia, el Obispo
Joseph Shamoun y lo declamó en la residencia de Habib Bey Seluam. Después de lo
cual, el Obispo se acercó a Adib y, poniendo una mano sobre su hombro, dijo
sonriendo:
- ¡Bravo, hijo mío! ¡Dios te bendiga! No tengo dudas acerca de tu inteligencia, algún
día serás uno dé los hombres más grandes de Oriente.





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3


Farid Bey Davis es un hombre de cuarenta años, alto, de cabeza pequeña y calva.
Camina con paso pomposo y balanceándose, inflando el pecho y estirando el cuello
como un' camello. Y, cuando habla a los gritos y pomposamente, quien no lo conoce,
lo toma por un Ministro de Estado ocupado en dirigir un Imperio y gobernar a su
pueblo.
Pero, Farid, sólo se ocupa de concurrir a fiestas y reuniones y hablar de las glorias de
sus antepasados. Se deleita en citar frases de conquistadores, como Napoleón y Antar y
su pasión, aunque no sepa usarlas, es coleccionar armas.
Uno de los proverbios que cita frecuentemente es aquel que dice: "Los hombres
nacieron para ser servidos." O sino: "El pueblo es como una mula; sólo obedece a quien
sabe montarla." Y también repite: "La pluma es para los débiles y las armas para los
fuertes."
Pero, ¿qué es lo que induce a Farid a elogiar a sus antecesores y a proceder de esa
forma?
Esto también es un secreto contenido en la Libreta de hojas de plata y que nos fue
revelado por Satanael y que, ahora, nosotros revelamos:
En la tercera década del siglo XIX, el Emir Bashiz, Gran Gobernador del Monte Líbano,
pasaba con su comitiva, a través de los valles libaneses, por la aldea en que vivía
Mansour Davis, abuelo de Farid. El día era excesivamente caluroso y el Emir bajó del
caballo y ordenó a sus hombres que desmontaran para descansar a la sombra de un
roble.
Mansour Davis, informado de la presencia del Emir, llamó a sus vecinos y la buena
noticia se esparció por toda la aldea. 'Y fueron todos al encuentro del Emir cargados de
cestos con uvas y miel, higos y vino, conducidos por Mansour.
Cuando llegaron al sitio en que descansaba la comitiva, Mansour, se adelantó y,
arrodillándose frente al Emir, besó el borde de sus ropajes. Después, se levantó y
degolló un carnero y exclamó:
- ¡Todo esto para vuestra generosidad, oh, Príncipe y Protector de nuestras vidas!
Y el Emir, agradecido y satisfecho de tamaña hospitalidad dijo a Mansour:
-De hoy en adelante, serás el jefe de esta aldea bajo mi protección. Y durante doce
meses este poblado estará libre de impuestos.
Y aquella noche, después que hubo partido el Emir, los aldeanos se reunieron en casa
del "Shaik" Mansour Davis y juraron lealtad a la recién nominada autoridad.
¡Dios tenga piedad de sus almas!
Son muchos más los secretos contenidos en la Libreta de hojas de plata para poder
enumerarlos a todos. Los demonios nos revelan algunos casi todos los días y, éstos, los
revelaremos antes de que el Ángel de la Muerte nos envuelva con sus alas y nos
conduzca al infinito.
Por ser ya la medianoche y por estar nuestros ojos ya cansados, permitid que nos
entreguemos al descanso y, quizás, el maravilloso velo de los sueños transporte
nuestras almas a un mundo más honesto que éste.








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LA AMADA


En este cuarto, quieto y solitario, ayer se sentó la amada de mi corazón.
Sobre estos suaves cojines de color rojo apoyó su hermosa cabeza y en esta copa de
cristal bebió su vino, mezclado con una gota de esencia de rosas.
Todo esto era ayer y el ayer es un sueño que no regresará jamás. Hoy, la mujer que
amó mi corazón se fue a una tierra distante, desierta y fría, llamada tierra de la soledad
y del olvido.
Las huellas de los dedos de la mujer que amó mi corazón aún están visibles en el
cristal del espejo; el perfume de su aliento se detiene en los pliegues de mi ropa y el
eco de su voz se repite en los rincones de la casa. Pero la mujer, ella misma -la mujer
que amó mi corazón- se alejó hacia una tierra distante, llamada tierra del abandono y
del olvido. Mañana abriré las ventanas y las ráfagas de viento entrarán y llevarán, para
siempre, todo lo que aquella hermosa hechicera dejó en este sitio: el perfume de su
aliento, la sombra de su alma, el eco de su voz, las huellas de sus dedos en el cristal
del espejo...
El retrato de la mujer que amó mi corazón, continúa al lado del lecho. Las cartas de
amor que me escribió aún permanecen en la caja de plata incrustada en coral. Y la
trenza de sus cabellos de oro, que me envió como recuerdo, se conserva envuelta en
343 De 525 - 22 de febrero de 2006 - Obras de GIBRÁN KHALIL GIBRÁN - Recopilación
seda y perfumada en almizcle e incienso. Todos esos recuerdos permanecerán en su
sitio hasta la aurora y, cuando la aurora llegue, abriré las ventanas para que entre el
viento y las arrastre hacia las tinieblas de la nada, donde mora una quietud sin palabras.
La mujer que amó mi corazón es semejante a las mujeres que amaron vuestros
corazones, oh, jóvenes. Y es una criatura extraña. Para tallarla, usaron los dioses la
modestia de la paloma y la mutabilidad de la serpiente; la vanidad del pavo real y la
ferocidad del lobo; la belleza de la rosa blanca y el terror de una noche oscura y un
puñado de cenizas.
Conocí a la mujer que amó mi corazón desde la infancia y corría tras ella por los
campos.
La conocí en la juventud y contemplaba la sombra de su rostro en los libros. Reconocía
las curvas de su cuerpo en las nubes del cielo y oía su voz en el murmullo de los
arroyos.
Y la conocí en la madurez. Y conversaba con ella y le hablaba de los dolores de mi
corazón y de los secretos de mi alma.
Todo esto, era ayer; y el ayer es un sueño que jamás regresará. Hoy, aquella mujer se
fue hacia una tierra distante, fría y desierta, llamada tierra de la soledad y del olvido.
Y el nombre de la mujer que amó mi corazón es la vida. La vida es una mujer hermosa
y fascinante, que atrae nuestros corazones y hechiza nuestras almas. Envuelve nuestra
existencia con promesas, cuyo cumplimiento aplaza y difiere y, cuando se nos entrega,
provoca el tedio en nosotros.
La vida es una mujer que se baña en-las lágrimas de sus enamorados y se perfuma con
la sangre de sus víctimas.
La vida es una mujer que viste la blancura de los días cubriendo la negrura de las
noches.
La vida es una mujer que acepta el corazón humano como amante y lo rechaza como
esposo.
La vida es una mujer hermosa y perversa. Y, quien descubre su perversidad, aborrece
su belleza.









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343

PALABRAS Y HABLADORES



Estoy harto de palabras y habladores.
Mi alma está cansada de las palabras y de los habladores. Mi doctrina se ha perdido en
medio de palabras y habladores.
Despierto por la mañana y veo a las palabras, sentadas a mi lado, sobre los rostros de
las cartas y los periódicos y las revistas. Y me lanzan miradas, llenas de astucia y
falsedad.
Me levanto, me siento al lado de mi ventana para librar mi semblante del velo del
sueño con una taza de café y las palabras me siguen y se alzan, frente a mí, petulantes
y endiabladas. Después, extienden su mano hacia mi café y lo beben conmigo. Y, si
fumo, fuman conmigo.
Salgo a trabajar y las palabras me acompañan, hechas zumbido en mis oídos y tumulto
en mi cerebro. Trato de expulsarlas, mas ellas se ríen burlonas y vuelven a susurrar, a
zumbar en tumulto.
Camino por la calle y veo palabras en movimiento en todos los comercios. Y palabras
inmóviles sobre las paredes de las casas. Las veo en los semblantes de las personas
cuando están quietas y silenciosas y también cuando se mueven y gesticulan.
Cuando me siento a conversar con un amigo las palabras se sientan con nosotros. Y, si
encuentro un enemigo, las palabras se inflan y se esparcen y se multiplican y acaban
formando un ejército inmenso, que se extiende de uno a otro continente.
Penetro en tribunales y escuelas e instituciones y, ¿qué es lo que encuentro? Palabras y
más palabras, todas sirviendo de marco para mentiras y astucias.
Voy a la fábrica, o a la oficina, o a la repartición pública y encuentro palabras, reunidas
en familias, en tribus y, todas, mirándome con grosería y riéndose y burlándose de mí.
Y si me sobraron energías para visitar iglesias y templos, también allí, encuentro
palabras entronizadas, coronadas y portando cetros finamente labrados y suaves al tacto.
Y, cuando llega la noche y regreso a mi casa, encuentro las mismas palabras escuchadas
durante el día, pendiendo del techo como serpientes y caminando por los rincones
como escorpiones.








cont

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***

Palabras en alas del éter. Palabras sobre las olas del mar. Palabras en los bosques y en
las grutas y en las cumbres de las montañas.
Palabras en todas partes. ¿Dónde puede esconderse quien busca la paz?
¿Tendrá Dios pena de mí y me enviará la sordera para que pueda vivir feliz en el
paraíso de la quietud eterna? ¿Habrá sobre la faz de la tierra un rincón libre del
tumulto y la confusión de las lenguas, donde las palabras no sean vendidas ni
compradas, ni dadas ni tomadas?
¿Habrá, entre los habitantes de la tierra, alguien que no se adore a sí mismo mientras
habla? ¿Habrá, entre los hijos de Adán, alguien cuya boca no sea guarida de
falsedades?
Si los habladores fuesen de una sola clase, los aguantaría y me conformaría. Pero
pertenecen a innumerables clases y categorías.
Están los habladores semejantes a ranas, que viven todo el día en los pantanos. Y,
cuando llega la noche se acercan a las márgenes, levantan la cabeza por encima del
agua y comienzan a perturbar la quietud con voces tan horribles que oído alguno
puede soportar.
Están los habladores semejantes a mosquitos, también ellos producto de los charcos.
Revolotean alrededor de nosotros, zumban en nuestros oídos sin otra finalidad que la
de irritarnos y molestarnos.
Están los habladores semejantes a piedras de molino, los que producen el mismo
barullo infernal que las piedras de molino.
Están los habladores semejantes a vacas, que llenan sus estómagos de pasto y se paran
en las esquinas y en las plazas para lanzar al viento sus mugidos.
Están los habladores semejantes a lechuzas, que pasan su tiempo entre los cementerios
de los vivos y los cementerios de los muertos, prodigando sobre ambos sus lúgubres
chistidos.
Están los habladores semejantes a tambores, que golpean sobre sí mismos con mazas,
extrayendo de sus bocas vacías sones tan inarticulados como los de los tambores.
Están los habladores semejantes a telares, que tejen viento con el viento y permanecen
con mentes vacías y sin ropa.
Están los habladores semejantes a grillos que, considerándose domadores del mundo,
como dice el poeta, van chillando por todas partes.
Están los habladores semejantes a campanas, los que llaman al pueblo al santuario
mientras ellos quedan afuera. Y hay muchas-otras clases y categorías y tribus de
habladores.
Y ahora, que he mostrado mi menosprecio por las palabras y los habladores, me siento
como un médico enfermo o como un criminal predicando a otros criminales.
He censurado a las palabras con palabras. Y, deseando huir de los habladores, me he
revelado como uno de ellos. ¿Querrá Dios, antes de enviarme al valle del Pensamiento,
del Sentimiento y de la Verdad, donde no existen palabras ni habladores, perdonarme?










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EN LAS TINIEBLAS DE LA NOCHE



En las tinieblas de la noche, nos llamamos unos a otros. En las tinieblas de la noche,
gritamos y apelamos, mientras la sombra de la muerte se levanta entre nosotros. Sus
negras alas flotan encima de nosotros; sus manos crueles empujan nuestras almas al
abismo y sus ojos incandescentes están fijos en el horizonte lejano.
En las tinieblas de la noche, camina la muerte y nosotros caminamos tras ella,
temerosos, afligidos y sin esperanzas de poder detenernos.
En las tinieblas de la noche camina la muerte y nosotros caminamos tras ella. Y cada
vez que la muerte mira hacia atrás, millares de nosotros caemos al costado del camino.
Y aquel que cae se duerme para no despertar más. Y aquel que no cae camina a pesar
de sí mismo, sabiendo que caerá a su vez y que dormirá con los que duermen. Que
no despertará jamás. Y la muerte continúa su camino, con los ojos fijos en el horizonte
lejano.
En las tinieblas de la noche, el hermano llama al hermano; el padre llama a sus hijos; la
madre llama a sus criaturas. Y todos estamos hambrientos y atormentados por la sed.
Mas la muerte no tiene hambre ni sed. Devora nuestros cuerpos y nuestras almas. Y
bebe nuestra sangre y nuestras lágrimas. Y jamás se harta ni se satisface.
Al comenzar la noche una criatura llama a su madre diciendo:
-Madre, tengo hambre.
-Espera un poco, hijo mío -responde la madre.
Entrada la noche, la criatura llama nuevamente a su madre:
Madre, estoy con hambre. Dame pan.
-No tengo pan, hijo mío -responde la madre.
Cuando la noche va llegando a su fin, la muerte pasa sobre la madre y su hijo, los
golpea con sus alas y ellos caen al borde del camino. Y la muerte continúa su camino,
con los los fijos en el horizonte lejano.






cont

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***
Por la madrugada, el hombre va hacia los campos en busca de alimento, pero sólo
encuentra piedras y tierra. Y al mediodía, regresa a su mujer y sus hijos, con las manos
vacías y agotadas sus fuerzas.
Y al caer la noche, la muerte pasa por el hombre y su mujer y sus hijos. Y los
encuentra inmóviles. Entonces ríe y retoma su camino, con los ojos fijos en el horizonte
lejano.
Por la mañana, el labrador se aleja de su cabaña en dirección a la ciudad. Lleva en sus
bolsillos las joyas de su madre y de su hermana, para cambiarlas por pan. Y al
atardecer, regresa a su casa sin pan y sin joyas. Y encuentra a su madre y a su
hermana, inmóviles y con los ojos clavados en el vacío. Alza sus brazos al cielo y cae
como pájaro herido por un cazador, Y, a la noche, la muerte pasa por el labrador y por
su madre y por su hermana y los ve dormidos. Y sonríe y prosigue su camino mirando
hacia el horizonte lejano.
En las tinieblas de la noche, en esas tinieblas sin fin, apelamos a vosotros para que
caminéis a la luz del día. ¿Nos oís?
Os enviamos las almas de nuestros muertos como emisarios. ¿Comprendisteis el
mensaje de nuestros emisarios?
Y volcamos sobre el viento del Este nuestro aliento.
¿Llegó el viento hasta vuestras costas distantes y entregó su carga? ¿Tomasteis
conocimiento del flagelo que nos azota, tratando de salvarnos, o dijisteis, en vuestra
prosperidad y seguridad: "Qué pueden hacer los que viven en la luz por los que viven
en las tinieblas? Dejemos que los muertos entierren a sus muertos. Y que la voluntad
de Dios sea cumplida."
Sí, ¡que, la voluntad de Dios sea cumplida!
Sin embargo, no pudisteis elevar a vuestras almas por encima de vosotros mismos para
que Dios pudiera, a través vuestro, acudir en nuestra ayuda.
En las tinieblas de la noche, nos llamamos unos a otros.
En las tinieblas de la noche, el hermano llama al hermano; la madre a su hijo; el
marido a su esposa y el enamorado a su amada. Y cuando nuestras voces se mezclan y
se elevan, la muerte se detiene un instante, se ríe de nosotros. Y después, prosigue su
camino, mirando hacia el horizonte lejano con sus ojos incandescentes.












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LOS HIJOS DE LOS DIOSES Y LOS HIJOS DE LOS HOMBRES



Extraño es el destino. Y nosotros también somos extraños.
El destino cambió. Y cambiamos con él.
Fue hacia adelante e hicimos lo mismo.
Y develó su rostro y nos sentimos sorprendidos y felices.
Ayer, temíamos al destino y nos quejábamos de él. Hoy, lo amamos y confiamos en él.
Y comprendemos sus intenciones y sus secretos y sus misterios.
Ayer, caminábamos, desconfiados, como sombras trémulas en medio de los temores del
día y de la noche. Hoy, caminamos con entusiasmo hacia las cumbres de las montañas,
donde mora la tempestad y hacen sus nidos el relámpago y el trueno.
Ayer, comíamos el pan amasado con sangre y bebíamos el agua mezclada con lágrimas;
hoy, recibimos el maná de manos de las hadas de la aurora y bebemos vino,
perfumado con la fragancia de la primavera.
Ayer, éramos juguetes en manos de la fortuna; y la fortuna era un gigante embriagado
que nos empujaba, ora a la izquierda, ora a la derecha. Hoy, la fortuna salió de su
embriaguez, ríe y juega con nosotros y nos sigue hacia donde queremos conducirla.
Ayer, quemábamos incienso frente a ídolos y ofrecíamos sacrificios a los dioses. Hoy, no
quemamos incienso, si no es para nosotros mismos, porque el mayor y más espléndido
de los dioses escogió nuestro corazón por templo.
Ayer, obedecíamos a reyes y nos inclinábamos frente a sultanes. Hoy, sólo nos
inclinamos frente a la verdad, sólo seguimos a la belleza y sólo obedecemos al amor.
Ayer, bajábamos los ojos frente a los sacerdotes y respetábamos a los hechiceros. Mas
los tiempos cambiaron; hoy podemos mirar al sol de frente y sólo prestamos, oído a la
melodía del mar y sólo puede movernos una tempestad.



cont


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***

Ayer, destruíamos los tronos de nuestros egos para construir tumbas para nuestros
antepasados. Hoy, nuestras almas son altares sagrados; las sombras de los siglos no
pueden acercarse a ellos y los dedos de los muertos no pueden tocarnos.
Éramos un pensamiento silencioso escondido en los rincones del olvido. Hoy, somos
una voz que sacude al firmamento.
Éramos una débil chispa, recubierta de cenizas. Hoy somos un fuego que domina las
alturas por encima de los valles.
¡Cuántas veces pasamos la noche, echados sobre la tierra desnuda, cubiertos por la
nieve, llorando las riquezas perdidas y las oportunidades desaprovechadas! ¡Y cuántas
veces pasamos el día, postrados como ovejas sin pastor, bebiendo nuestros propios
pensamientos y comiendo nuestras propias emociones, sin escapar ni al hambre ni a la
sed! ¡Y cuántas veces el día que terminaba y la noche que llegaba nos encontraban
llorando nuestra juventud agotada, sin saber qué deseábamos, sin saber por qué
estábamos tristes, mirando espacios oscuros, atentos al gemido de lo vacuo!
Esas fueron edades que pasaron como lobo entre las tumbas. Hoy, la atmósfera está
serena, nuestro es el sueño y nuestros el pensamiento y los deseos. Tomamos el fuego
con dedos que no tiemblan. Conversamos con las almas que nos rodean en un lenguaje
nuevo. Y nubes de ángeles, embriagados con la melodía de nuestras almas, revolotean
alrededor nuestro.
No somos, hoy, lo que éramos ayer. Tal fue la voluntad de los dioses para con los hijos
de los dioses. ¿Cuál es vuestra voluntad, oh, hijos de los monos?
¿Avanzasteis un solo paso, desde que salisteis de las grietas de la tierra? ¿Mirasteis,
alguna vez, hacia arriba, desde que los demonios abrieron vuestros ojos?
¿Pronunciasteis, una sola palabra del libro de la Verdad, desde que las serpientes
besaron vuestros labios?
¿O, escuchasteis siquiera un momento, la canción de la Vida, desde que la Muerte tapó
vuestros oídos?
Hace setenta mil años pasó entre vosotros. Os agitabais cual gusanos en las grietas de
vuestras cavernas. Y, hace siete minutos, miré a través de los vidrios de mi ventana y
os vi andar por vuestras sucias calles, con los grilletes de la esclavitud aprisionando
vuestros tobillos y las alas de la muerte batiendo sobre vuestras cabezas. Vosotros sois,
hoy, lo que erais ayer. ¡Y así, seréis mañana!
Somos, hoy, diferentes de lo que éramos ayer: tal es la ley de los dioses para los hijos
de los dioses.
¿Cuál es la ley de los monos que se aplica a vosotros, oh, hijos de los monos?





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DEL AMOR



Para hablar del amor, purifiqué mis labios en el fuego sagrado. Mas, cuando abrí mis
labios para hablar, estaba mudo.
Cantaba al amor antes de conocerlo. Y cuando lo conocí, las palabras se transformaron
en mi boca en un hálito frágil, y las melodías de mi corazón, en una quietud profunda.
Cuando los hombres, me interrogaban acerca de los misterios y milagros del amor, yo
respondía y los convencía de mi conocimiento. Mas ahora que el amor me ha envuelto
con su manto, soy yo quien pregunta acerca de sus caminos y características. ¿Habrá
entre ellos quien me responda?
¿Qué es esta llama que arde en mi pecho y consume mis fuerzas y mis sentimientos y
mis inclinaciones?
¿Y, qué son esas alas, que revolotean alrededor de mi lecho en la quietud de la noche
y me mantienen despierto, esperando algo que ignoro, prestando oídos a lo que no
escucho, fijando mis ojos en lo que no veo, pensando en lo que no comprendo,
sintiendo lo que no aprehendo y hallando en los suspiros un deleite que no encuentro
en la alegría y en las risas? Me entrego a una fuerza invisible que me mata y me
resucita; para matarme y resucitarme nuevamente; hasta que llega la aurora e inunda
con su luz mi cuarto. Duermo entonces, mientras en mis párpados debilitados, bailan las
sombras y en mi lecho de piedra danzan los sueños de los sueños.
¿Qué es esto que llamamos amor?
¿Qué es este pensamiento ilimitado, causa de todas las consecuencias y consecuencia
de todas las causas?
¿Qué es este despertar que abarca la vida y la muerte, y que forma con ellas un sueño
más profundo que la muerte y más extraño que la vida?
¿Hay alguien que no despierta del sueño de la vida, cuando el amor toca su alma con
la punta de sus dedos?
Y, ¿hay al quien que no abandona padre, madre y patria, cuando oye el amado de la
amada?
¿Hay alguien que no atraviesa mares, desiertos, montañas y valles, para encontrarse con
la elegida de su corazón?
Y, ¿qué hombre no llevará su corazón hasta los confines de la tierra si hubiera en los
confines de la tierra una mujer que lo embriaga con el perfume de su aliento, lo
encanta con el toque de su mano y lo hechiza con el timbre de su voz?
¿Qué hombre no se consumirá, como incienso, en el altar de un dios que oye sus
preces y atiende sus súplicas?







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348

REY ENCARCELADO



Paciencia, oh, rey encarcelado; no estás peor dentro de tu prisión, que yo dentro de mi
cuerpo. Descansa y resígnate, oh, padre de los terrores. Derrumbarse frente a las
aflicciones, es propio de chacales. A los reyes encerrados, sólo les cabe el desprecio
por mazmorras y verdugos.
Cálmate, oh, valiente y mírame: Soy, entre los esclavos de la vida, como tú entre las
rejas de tu jaula. La única diferencia está en un sueño perturbador, que envuelve mi
alma pero que recela acercarse a ti.
Ambos vivimos exilados de nuestras patrias, separados de nuestras familias y seres
queridos. Cálmate y sé como yo: paciente frente a las amarguras de los días y las
noches, mirando desde lo alto a esos cobardes que nos superan por su número, mas no
por su valor individual.
¿De qué sirven los rugidos y los gritos, siendo los hombres sordos como son?
Grité, antes que tú en sus oídos y sólo atraje las sombras de la noche; los examiné
como tú y sólo encontré cobardes que simulan valentía frente a los encadenados. Y
débiles que se ensoberbecen frente a los encarcelados.
¡Mira, oh rey poderoso! Mira a los que rodean ahora tu cárcel, fíjate en sus rostros y en
ellos encontrarás lo que encontrabas en los más humildes servidores y súbditos de la
selva. Contémplalos y verás a los que se parecen a los conejos por su fragilidad, a los
zorros por su duplicidad y a las serpientes por su hipocresía. Mas, ninguno entre ellos,
posee la mansedumbre del conejo, ni la inteligencia del zorro, ni la sabiduría de la
serpiente.
Mira, ese es mugriento como un cerdo, mas su carne no se come. Aquél es áspero
como un cocodrilo, mas su piel de. nada sirve. Ese es estúpido como un burro, mas
camina con dos piernas. Y aquella, es vanidosa como pavo real, mas sus plumas son
postizas.




cont
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348

***

Y mira, ¡oh, soberano majestuoso! Mira hacia esos palacios y moradas. Son, en realidad,
nidos estrechos, habitados por hombres que se enorgullecen del decorado de sus
techos, olvidando que son esos techos, los que los separan de las estrellas; que se
enorgullecen de la solidez de sus paredes, olvidando que son esas paredes, las que los
separan de los rayos del sol. Sus casas son cavernas oscuras donde mueren las flores de
la juventud; donde muere el fuego del amar y se transforma en cenizas; donde el
sueño del amor se convierte en columnas de humo. Y hay en ellas pasillos y galerías
sin sentido, donde la cuna del recién nacido está al lado de la cama del agonizante; y
el cajón del muerto al lado del lecho de la novia.
Y, mira, ¡oh, prisionero venerable! Mira hacia aquellas calles largas y aquellos pasajes
estrechos; son valles peligrosos donde se esconden los asaltantes. Son campos de
batalla para las ambiciones; donde las almas luchan, mas no con espadas. Y se hieren y
se desgarran mutuamente, mas no con garras. Son, más exactamente, la selva de los
horrores donde moran animales con apariencia de domesticados; con colas perfumadas y
cuernos pulidos, que obedecen a la ley de la supervivencia, no del mejor, sino del más
astuto y falso, y respetan las tradiciones que exaltan, no al más fuerte y más dotado,
sino al más hipócrita y falaz. Y sus reyes no son leones, como tú, sino extrañas criaturas
que tienen pico de águila y garras de lobo; cola de escorpión y voz de rana.
Daría mi vida, por rescatarte, ¡oh, rey encarcelado!
Y te he cansado de mi presencia y he hablado demasiado. Mas, el corazón destronado
halla consuelo junto a los reyes destronados. Y el alma solitaria y prisionera le agrada la
compañía de los prisioneros y solitarios. Perdona, pues, a un hombre que mastica
palabras en lugar de alimentos y bebe sus propios pensamientos en vez de vino.
¡Hasta la vista, gigante majestuoso! Si no nos encontramos nuevamente en este mundo
extraño, nos veremos en el mundo de las sombras, dónde las almas de los reyes se
reúnen con las almas de los mártires.




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UNA VISION


Cuando la noche extendió su negro manto sobre la tierra, dejé mi lecho y fui hacia el
mar, diciéndome a mí mismo: "El mar nunca duerme y, en su vigilia, halla consuelo el
alma insomne."
Al llegar a la playa, la niebla que descendía de las montañas, cubría la región como un
velo transparente, similar al velo que cubre el rostro de las mujeres hermosas.
Contemplé las olas llenas de espuma; escuché sus oraciones elevarse a Dios y medité
sobre el inmenso poder contenido en ellas, el mismo poder que habita el corazón de
las tempestades, el mismo poder que alienta en la erupción de los volcanes, que sonríe
en los labios de las rosas y canta en los arroyos.
Y entonces vi tres apariciones sentadas sobre una roca, envueltas en ropajes de niebla.
Sentí que una fuerza ajena a mi voluntad, arrastraba mis pasos hacia ellas... Y el mismo
poder que me había empujado me detuvo a poca distancia del sitio en que se
hallaban.
En ese instante, oí a uno de los fantasmas que decía con voz terrible: "La Vida, sin
Amor, es como un árbol sin flores ni frutos. Y el Amor sin Belleza, es como flores sin
perfume, como frutos sin semillas... Vida, Amor y Belleza son tres entidades en una,
que no pueden separarse.
Oí, entonces, la voz del segundo fantasma, semejante al rugir de una cascada: "La Vida
sin Rebeldía, es como las estaciones sin la primavera. Y la Rebeldía, sin el Derecho, es
como la Primavera en un desierto árido... Vida, Rebeldía y Derecho, forman un triángulo
que no puede ser alterado ni sus lados separados."
Entonces, el tercer fantasma, con voz retumbante, semejante al sonido de un trombón,
dijo: "La Vida, sin Libertad, es como un cuerpo sin alma. Y la Libertad sin Pensamiento,
es como un espíritu confuso... Vida, Libertad y Pensamiento son tres en uno
perpetuamente, y, jamás desaparecerán."
Y, los tres fantasmas, se levantaron simultáneamente y, con voces vigorosas,
proclamaron: "Lo que genera el Amor, lo que crea la Rebeldía y lo que construye la
Libertad, son tres manifestaciones de Dios. Y Dios es la expresión del Universo
inteligente."
Y se hizo el silencio. Y el silencio se estremeció con el roce de alas invisibles y la
vibración de cuerpos celestiales. Y pasaron los minutos. Y cerré mis ojos y, en mis
oídos, aún sonaban las palabras pronunciadas.
Cuando abrí mis ojos, nada vi, excepto el mar envuelto en la niebla. Fui hacia la roca
donde los fantasmas estuvieron sentados y nada había allí, sino una columna de incienso
que se elevaba hacia el cielo.






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LAS SIRENAS


En la profundidad del mar, rodeando las islas cercanas en donde nace el sol, hay un
abismo. Y allí, donde la perla existe en abundancia, yace el cadáver de un joven
rodeado por doncellas marinas de larga y dorada cabellera; lo miran fijamente con sus
hondos ojos azules, conversando entre ellas con voces melodiosas. Y su conversación
escuchada por las profundidades y llevada hacia la orilla por las olas, me fue traída por
la brisa traviesa.
Una de ellas dijo:
-Es un humano que entró a nuestro mundo ayer, mientras nuestro mar estaba
enfurecido.
Y la segunda dijo:
-El mar no estaba enfurecido. El hombre, que pretende ser un descendiente de los
dioses, estaba guerreando con armas de hierro, y su sangre se derramaba hasta tornar
carmesí el color del agua; este humano es una víctima de la guerra.
La tercera aventuró:
-No sé lo que es la guerra, pero sí sé que el hombre, después de haber sometido la
tierra, se volvió agresivo y resolvió someter el mar. Inventó un extraño objeto que lo
transportaba sobre las aguas, con lo cual nuestro severo Neptuno se enfureció ante su
codicia. Para complacer a Neptuno, el hombre comenzó a ofrecer regalos y sacrificios, y
el inmóvil cuerpo delante nuestro es el regalo más reciente a nuestro gran y terrible
Neptuno.
La cuarta aseguró:
-Que grande es Neptuno, y qué cruel es su corazón. Si yo fuera el Sultán del mar,
rehusaría aceptar semejante paga... Vengan ahora, y examinemos este-rescate. Tal vez
nos iluminemos con respecto al clan humano.










cont
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***
Las sirenas se acercaron al joven, exploraron sus bolsillos y encontraron un mensaje
cerca de su corazón; una de ellas lo leyó en voz alta a las otras:
Amado mío:
La medianoche ha llegado nuevamente, y mi único consuelo son mis vertientes
lágrimas, y no hay nada que me conforte más que la esperanza de que regreses a mí
de entre las sangrientas garras de la guerra. No puedo olvidar tus palabras cuando
partiste: "Cada hombre tiene un préstamo de lágrimas que deben ser devueltas algún
día."
No sé que decir, Amado mío, pero mi alma se arrugara como pergamino... mi alma
que sufre por la separación, pero se consuela con el Amor que da alegría al dolor y
felicidad a la pena. Cuando el amor unificó nuestros corazones, y deseamos el día en
que nuestros dos corazones fueran unidos por el poderoso soplo de Dios, la guerra
gritó su horrible llamado y tú la seguiste, impulsado por tu deber para con los jefes.
¿Qué es este deber que separa a los amantes, y hace que las mujeres se conviertan en
viudas, y los niños en huérfanos? ¿Qué es este patriotismo que provoca guerras y
destruye reinos por cosas sin importancia? ¿Y qué causa puede ser más trivial cuando
se la compara con una vida? ¿Qué es este poder que invita a pobres de la aldea,
menospreciados por los fuertes y por los hijos de la nobleza heredada, a morir por la
gloria de sus opresores? Si el deber destruye la paz entre las naciones, y el patriotismo
molesta la tranquilidad de la. vida del hombre, entonces digamos: "La paz sea con el
deber y el patriotismo:"
No, no, Amado mío. No hagas caso a mis palabras. Sé valiente y fiel a tu país... No
escuches a una doncella, cegada por el Amor, y perdida entre la despedida y la
soledad... Si el Amor no te devuelve a mí en esta Vida, entonces el Amor seguramente
nos unirá en la vida futura.



Tuya para siempre
Las sirenas volvieron a poner la nota bajo las vestimentas del joven y se fueron
nadando, silenciosa y tristemente. Mientras se reunían a cierta distancia del cuerpo del
soldado muerto, una de ellas dijo:
-El corazón humano es más severo que el cruel corazón de Neptuno.



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351

·
I
·
E L M A E S T R O Y E L D I S C Í P U L O

·
V I A J E D E L M A E S T R O A V E N E C I A



Y sucedió que el Discípulo vio al Maestro pasear en silencio arriba y abajo del
jardín, y en su pálido semblante mostraba señales de profunda tristeza. El Discípulo
saludó al Maestro en nombre de Alá y le preguntó cuál era la causa de su dolor. El
Maestro hizo un ademán con el báculo y rogó al Discípulo que se sentase en la piedra
junto al estanque de los peces. Así lo hizo el Discípulo, preparándose a escuchar la voz
del Maestro.
Y éste dijo:
Quieres que te relate la tragedia que mi Memoria repite cada día y cada noche
en el escenario de mi corazón. Estás cansado ya de mi prolongado silencio y del
secreto que no te revelo, y te atribulas ante mis suspiros y -lamentaciones. Te dices a tí
mismo: "Si el Maestro no me admite en el templo de sus tristezas, ¿cómo voy a poder
penetrar jamás en la morada de sus afectos?"
Escucha mi historia ... Préstame oído, pero no me compadezcas, porque la
piedad es parados débiles, y yo estoy fuerte todavía en medio de mi aflicción.
Desde los días de mi juventud me ha venido persiguiendo en el sueño y en la
vigilia el fantasma de una extraña mujer. La veo cuando estoy a solas por la noche,
sentada junto a mi lecho. En el silencio de la medianoche escucho, su dulce voz.
Muchas veces, al cerrar los ojos, siento el tacto de sus suaves dedos en mis labios; y
cuando abro los ojos, el miedo me invade y repentinamente empiezo a escuchar el
susurro de los ecos de la Nada...



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***


Frecuentemente me siento desorientado y me digo: "¿No será mi fantasía la que
me hace dar vueltas hasta parecer que me pierdo entre las nubes? ¿No habré forjado
yo desde lo más hondo de mis sueños una nueva divinidad de voz melodiosa y manos
tibias? ¿He perdido acaso los sentidos y, en medio de mi locura, he creado esta cara y
amada compañera? ¿Me he retirado de la sociedad de los hombres y del bullicio de la
ciudad para poder estar a solas con el objeto de mi adoración? ¿Habré cerrado los ojos
y los oídos a las formas y rumores de la Vida, para poder admirarla mejor y escuchar
su melodiosa voz?
Me pregunto a mí mismo muchas veces: "¿Soy un loco a quien le place estar
solo, y que de los fantasmas de su soledad modela una compañera y esposa para su
alma?"
Te hablo de una Esposa y te asombra el oír esta palabra. Pero, ¿cuántas veces
nos desconcertamos ante una experiencia extraña que rechazamos como imposible,
aunque su realidad no puede borrarse de nuestra mente por mucho que lo intentemos?





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***

Esta mujer de mis visiones ha sido en realidad mi esposa, y ha compartido
conmigo los gozos y sinsabores de la vida. Cuando me despierto por la mañana, la veo
reclinada sobre mi almohada, mirándome con ojos rutilantes de bondad y amor
maternal. Está conmigo cuando planeo cualquier empresa y me ayuda a realizarla.
Cuando me siento a comer, ella toma asiento junto a mí e intercambiamos ideas y
palabras. Al anochecer, está conmigo de nuevo y me dice:
-Llevamos mucho tiempo encerrados en este lugar. Salgamos a caminar por los
campos y las praderas.
Entonces dejo mi trabajo y la sigo por el campo, nos sentamos en una piedra
elevada y contemplo el horizonte distante. Ella me señala la nube dorada y me hace
notar la canción que gorjean los pájaros antes de retirarse a pasar la noche,
agradeciendo al Señor por la dádiva de su libertad y de su paz.
De cuando en cuando viene a mi habitación, en mis momentos de ansiedad y
tribulación. Pero, en cuanto la diviso, todos mis cuidados y zozobras se truecan en
alegría y calma. Cuando mi espíritu se subleva contra la injusticia del hombre para el
hombre, y veo su rostro entre otros rostros de los cuales estoy dispuesto a huir,
sosiégase la tempestad de mi corazón, a la que sucede su voz celestial de paz. Cuando
estoy sólo y los crueles dardos de la vida despedazan mi corazón y me encadenan a la
tierra los grilletes de la vida, observo que mi compañera me mira con los ojos llenos
de amor, y mi amargura se torna en mansedumbre, y la Vida se me antoja un Edén de
felicidad.










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