Khalil Gibran (1883-1931)

***
De pronto se oyó un disparo de revólver y todos se estremecieron. Y a continuación
escucharon los gritos de una mujer. Los aldeanos quedaron atónitos un instante, y,
enseguida, salieron corriendo en dirección al sitio donde sonó el disparo. Cuando
llegaron cerca de la casa de Fares Rahal, vieron a Nagib Malik tendido en el suelo, con
sangre brotando de su cuerpo. A pocos pasos de él, Susan, la esposa de Fares Rahal,
se arrancaba los cabellos y gemía:
-Se ha suicidado. Se ha suicidado...
La gente se detuvo temerosa. El Padre vio, en la mano del infeliz la carta que le
entregara aquella mañana, la retiró y la puso discretamente en su bolsillo.
Cargaron, luego, el cuerpo del suicida y lo llevaron a casa de su madre, quien al ver el
cadáver de su único hijo, perdió el sentido.
Las mujeres cuidaban a Susan que estaba medio muerta. Cuando el Padre Esteban
volvió a su casa, cerró la puerta, se puso los anteojos y abrió la carta leyendo con voz
trémula:
"Nagib, hermano mío,
Abandono esta ciudad porque mi presencia en ella es causa de infelicidad para ti, para
mi esposa y para mí mismo.
Sé que eres demasiado noble para traicionar a tu amigo y vecino.
Sé que Susan, mi esposa, es pura e incapaz de cometer un pecado.
Mas sé, también, que el amor que liga tu corazón al de ella es más fuerte que vuestras
voluntades. Tú no lo puedes detener, como no puedes detener el curso del río Kadisha.
Somos amigos, Nagib, desde que éramos pequeños. Y deseo que continúes pensando
315 De 525 - 22 de febrero de 2006 - Obras de GIBRÁN KHALIL GIBRÁN - Recopilación
en mí como lo has hecho hasta ahora. Y si te encontrases con Susan, dile que la amo y
que no la censuro. Dile que sentía pena de ella cuando, de noche, la veía arrodillada
frente a la imagen de Jesús, rezando y llorando.
Nada es tan cruel como el destino de una mujer que ama a un hombre, mientras debe
vivir con aquél a quien debe amor. Quería mantenerse fiel a sus obligaciones, pero no
podía acallar sus sentimientos. Es por eso que me alejo hacia lejanas tierras de donde
jamás regresaré. No deseo continuar siendo. un obstáculo en el camino de vuestra
felicidad.
Finalmente, te pido, amigo y hermano, ser fiel a Susan y ampararla hasta el fin. Ella
sacrificó todo por tu causa. Y permanece, Nagib, tal como te conozco: corazón noble,
alma elevada. ¡Y que Dio- te proteja!
Fares Rahal
El Padre Esteban dobló la carta y la devolvió a su bolsillo con aire ausente. Sentía que
algo se le escapaba. Luego, se levantó agitado, como si hubiera descubierto un secreto
terrible escondido tras apariencias inocentes. Y gritó:
-Extraordinaria fue tu astucia, ¡oh, Fares Rahal! Supiste matar a tu amigo sin manchar tus
manos con su sangre. Enviaste el veneno mezclado con miel, y cuando él dirigió el
revólver contra su propio pecho, tu mano guiaba su mano y tu voluntad dominaba su
voluntad... ¡Mortal es tu astucia, oh, Fares Rahal ...!
Y el Padre Esteban se volvió de espaldas acariciando sus barbas, el rostro marcado por
una mueca amarga.
Desde el centro de la aldea, llegaban hasta él los lamentos de las mujeres.


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316

DIENTES CARIADOS



Había en mi boca un diente cariado. Era un diente astuto y malvado: permanecía quieto
todo el día y sólo comenzaba a molestar y a doler por la noche, cuando los dentistas
dormían y las farmacias estaban cerradas.
Cierto día, perdí la paciencia, busqué un dentista y le dije:
-Líbreme, por favor, de este diente hipócrita.
-Sería tonto arrancar un diente que podemos tratar -objetó el dentista.
Y comenzó a raspar, limpiar y desinfectar. Cuando el diente estuvo libre de la caries, el
dentista lo obturó y declaró con orgullo:
-Este diente es, ahora, más sólido que los otros.
Creí sus palabras, llené sus manos de dinero y me retiré satisfecho.
Pero una semana después, el maldito diente volvió a atormentarme.
Busqué otro dentista y le dije:
-Arranque este diente sin discutir. Porque sufrir es diferente de ver sufrir.
El dentista arrancó el diente. Fue una hora terrible pero beneficiosa. El odontólogo,
examinando el diente dijo: -Hizo bien en extraerlo, la caries había llegado a las raíces.
No había forma de recuperarlo.
Y dormí en paz, aquella noche y todas las noches siguientes.
En la boca del ser que llamamos Humanidad, también hay dientes cariados. Y las caries
ya alcanzaron las raíces, pero la Humanidad no los arranca. Prefiere tratarlos y limpiarlos
y obturarlos con oro brillante.
¡Cuántos dentistas están ocupados en tratar los dientes de la Humanidad! ¡Y cuántos
enfermos se entregan a esos médicos!; y sufren y aguantan, para después morir.
Y la nación que se debilita y muere, no resucita para narrar su enfermedad al mundo,
ni para hablar de la ineficacia de los remedios sociales que la llevaron a la tumba.
En la boca de la naciones de Oriente, también hay dientes cariados, sucios y
nauseabundos. Nuestros dentistas tratan de obturarlos. Pero esos dientes no se curarán.
Es necesario arrancarlos. Pues las naciones que tienen dientes cariados tienen estómagos
débiles.
Quien quiera ver los dientes cariados de una nación oriental, visite sus escuelas, donde
los niños y niñas de hoy se preparan para ser los hombres y mujeres de mañana. Visite
los tribunales y sea testigo de los actos fraudulentos y corruptos de aquellos que
debieran hacer justicia. Verá como se burlan de los sentimientos y pensamientos de los
hombres simples, tal como el gato se burla del ratón.
Visite las casas de los ricos, donde reinan la vanidad, la falsedad y la hipocresía.
Y recuerde visitar, también, los tugurios miserables donde habitan el miedo, la
ignorancia, la envidia y la cobardía. Después, visite a los dentistas de dedos hábiles,
poseedores de instrumentos delicados, panaceas y sedantes, aquellos que gastan sus
días llenando las cavidades de los dientes podridos de la nación para disfrazar las
caries.
Hablé con esos reformadores que se presentan como la inteligencia de Siria y organizan
sociedades y promueven conferencias y hacen pronunciamientos. Cuando -los oiga
hablar, escuchará melodías que, quizá, suenen más sublimes que el reconfortante son de
la piedra del molino, y más solemne que el croar de los sapos en una noche de
verano.
Cuando usted les diga que la nación siria muerde su pan con dientes cariados y que
cada trozo masticado y mezclado con saliva infectada enferma el estómago de la
nación, ellos le responderán:
-Sí, pero estamos buscando, justamente, las drogas modernas y los medicamentos más
eficaces.
Y si les preguntaran: -¿Y qué es lo que pensáis de la extracción? -Se reirán del que los
interroga, ya que no estudió la noble ciencia de la odontología.
Y si insisten en preguntar, se enfadan y, apartándose dirán: - ¡Cuántos ignorantes en
este mundo! ¡Y como-incomoda su ignorancia



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¡OH, NOCHE!




!Oh, noche de los enamorados, de los poetas y los cantores!
¡Oh, noche de los fantasmas, de las almas y las sombras! ¡Oh, noche del deseo, de las
ansias y la nostalgia!
!Oh, gigante erguido entre las nubes enanas del poniente y las hadas de la aurora,
empuñando la espada del terror, coronado por la luna, vestido de silencio, mirando con
mil ojos la profundidad de la vida, oyendo con mil oídos los gemidos de la muerte y
el aniquilamiento.
Eres la oscuridad que nos hace ver las luces del firmamento, mientras que el día es una
luz que nos envuelve en la oscuridad, de la tierra.
Eres una esperanza que abre nuestros ojos a la majestad del infinito, mientras que el
día es una presunción que nos transforma en ciegos, en un mundo de cantidades y
medidas.
Eres quietud que revela secretos a las almas despiertas, en los espacios celestiales,
mientras que el día es una serie de ruidos que perturba a las almas, perdidas, entre sus
propósitos y sus deseos.
Eres el justo que une, bajo las alas del sueño, los sueños de los débiles y las
aspiraciones de los poderosos, y eres el bienhechor que cierra con sus dedos invisibles,
los párpados de los infelices y conduce sus corazones a un mundo menos cruel que
este mundo.
Entre los pliegues de tus azules vestidos, los enamorados exhalan sus suspiros; y a tus
pies cubiertos de rocío, los solitarios vierten sus lágrimas y en tus manos perfumadas
con el aroma de los valles, los exilados depositan los gemidos de su pasión y su
nostalgia. Eres el compañero de los enamorados y de los exilados; eres el consuelo de
los solitarios y los abandonados.
A tu sombra vagan las almas de los poetas y a tu paso, despierta el corazón de los
profetas y toma forma la sabiduría de los pensadores.
Cuando mi alma se cansó de los hombres y mis ojos de contemplar el rostro del día,
me alejé hacia el sitio distante, donde duermen las sombras de los tiempos idos.
Allí, me detuve frente a una presencia oscura, que cabalgaba a miles de pies sobre la
tierra, y sus valles y montañas. Y miré fijamente los ojos de la sombra y pude oír el
batir de alas invisibles y sentir las caricias del silencio, y vencer el miedo a la
oscuridad.
Allí te vi, oh, noche, fantasma gigantesco y hermoso, suspendido entre la tierra y el
cielo, velado por nubes, envuelto en la cerrazón, riéndote del día, riéndote del sol,
burlándote de los esclavos en vigilia, frente a los ídolos dormidos.
Te vi hacer escarnio de los reyes que dormían envueltos en seda y contemplar con furia
el rostro de los criminales. Meciendo a los niños en su cuna y sonriendo a las lágrimas
de los enamorados. Elevando a las almas nobles al cielo y aplastando bajo tus pies a
las almas mezquinas.
Te vi, oh, noche, y tu me viste. Y eras en tu terrible majestad, un padre para mí y yo
era, en mis sueños, un hijo para ti. Y no hubo más velos entre nosotros, y me
confesaste tus secretos e intenciones. Y yo te revelé mis aspiraciones y. mis esperanzas.
Y cuando lo temible de tu rostro se transformó en melodía, suave como el murmullo de
las flores y mi temores cedieron paso a una seguridad dulce como la confianza de las
aves, me alzaste hasta ti, me pusiste sobre tus rodillas y enseñaste a mis ojos a ver, a
mis oídos a oír, a mis labios a hablar. Y enseñaste a mi corazón a amar lo que los
hombres odian y a odiar lo que ellos aman






cont

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***

Después tocaste mis pensamientos con tus manos y mis pensamientos son ahora cual un
río caudaloso que corre cantando y arrastrando todo lo viejo y todo lo muerto.
Después besaste mi alma y mi alma se encendió y es como una llama que quema todo
lo seco.
Y te acompañé, oh, noche, y te seguí hasta asemejarme a ti. Y mis inclinaciones se
mezclaron con las tuyas, y te amé, hasta que mi ser se convirtió en una diminuta
réplica tuya. Y en mi alma oscura hay estrellas luminosas que la pasión esparce al
anochecer y en mi corazón hay una luna que ilumina la procesión de mis sueños.
Y en mi alma vigilante hay tina quietud, que revela los secretos de los enamorados y
repite el eco de las plegarias de los fieles. Y en torno a mi cabeza un anillo mágico,
rasgado por el estertor de los agonizantes y restaurado por el canto de los trovadores.
Soy como tú, oh, noche. ¿Y que pensarán los hombres de mi pretensión, ellos, que se
comparan con el fuego cuando quieren enaltecerse?
Soy como tú, y a ambos nos acusan de ser lo que no somos.
Soy como tú, aunque el atardecer no me corone con tus nubes doradas.
Soy como tú, aunque no esté envuelto por la Vía Láctea.
Soy una noche espejada, extensa, quieta, trémula y vibrante, y mi oscuridad no tiene
principio y mi profundidad no tiene fin.
Cuando las almas se alzan, ufanándose de la luz de sus alegrías, mi alma se cubre, feliz,
con la oscuridad de su melancolía.
Soy como tú, oh, noche. Y mi mañana sólo llegará cuando mi tiempo haya terminado


FIN











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EL EXTRANJERO



La Pascua llego y, mejor que todas las señales, las alegres multitudes lo anunciaban.
$Solo y melancólico, me aparto de la multitud. Pienso en el hijo del Hombre, que nació
y vivió en la indigencia y después murió crucificado. Pienso en aquel Fuego Divino que
el Espíritu encendió en una pequeña aldea y que sobrevivió a los siglos y puso su
marca en todas las civilizaciones.
En el parque desierto, un hombre, también solo, parecía estar esperándome. Se sentó a
mi lado y comenzó a dibujar en la arena figuras misteriosas. Sus vestimentas eran
modestas, mas de su presencia emanaba una grandeza inexpresable.
-¿El señor es, tal vez, extranjero? -le pregunté con simpatía.
-Yo soy extranjero en esta ciudad y en todas las ciudades.
-Pero en días festivos, el extranjero olvida la amargura del exilio y se deja consolar por
el afecto de los corazones abiertos.
-Yo soy más extranjero aún, en estos días, que en otro cualquiera. -Y dirigió al cielo
una mirada soñadora, como si estuviera buscando en el más allá, una patria
desconocida.
Lo observé nuevamente y le dije:
-Me parece que el señor necesita ayuda, ¿no aceptaría la mía?
-Sí, necesito ayuda, pero mi necesidad no es de dinero -me respondió.
-¿Y que es lo que usted necesita?
-Necesito un abrigo. Necesito un lugar donde descansar mi cabeza.
-Pero, si acepta mi dinero, podrá alojarse en un hotel.
-Ya fui a todos los hoteles y ninguno me aceptó. Ya golpeé todas las puertas sin hallar
un amigo.
-Venga entonces conmigo. Pasará la noche en mi casa.
-Mil veces llamé á tu puerta pero jamás me abriste. Y ahora, si supieras quién soy, no
me invitarías.
-Y, ¿quienes el señor?
-Yo soy quien derriba lo que los siglos establecieron. Soy el huracán que arranca las
raíces secas. Soy quien trae al mundo la justicia y la piedad.
Dijo eso y se levantó. Era de gran estatura y su voz, profunda como la noche, evocaba
el sonido de la tempestad. Después, su rostro se iluminó. Extendió sus brazos y vi en
sus manos rastros de heridas. Me arrojé a sus pies balbuceando:
-Jesús, el Nazareno.
Y le oí decir:
-El mundo celebra en mi nombre las tradiciones que los siglos tejieron a mi alrededor.
Pero yo permanezco extranjero, recorriendo el universo y atravesando los siglos sin
encontrar, entre los pueblos, quien comprenda mi verdad. Los zorros tienen sus
madrigueras y las aves del cielo tienen nidos, mas el Hijo del Hombre no tiene un
lugar donde reclinar su cabeza.
Cuando levanté mis ojos, nada vi sino una columna de incienso. Y oí el eco de una
canción llegarme desde la eternidad.








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319

En una mañana de otoño, que en el norte del Líbano tiene un esplendor inigualable, los
aldeanos de Tala se reunieron en la plaza de la iglesia para comentar el repentino viaje
de Fares Rahal que, abandonando a su joven esposa, partiera con rumbo desconocido.
Fares Rahal era el líder de la aldea. Había heredado su primacía de su abuelo y de su
padre. Y, aunque joven, había en él una superioridad que se imponía.
Cuando se casó con Susan Barabat todos dijeron: " ¡Qué felicidad! Consiguió, con menos
de treinta años, todo lo que un hombre pueda desear de este mundo."
Pero, aquella mañana en que lo recordaban, los habitantes de Tula, que sabían que
Fares había reunido todo su dinero antes de montar su caballo y abandonar la aldea sin
despedirse de nadie, se sentían perplejos y comenzaron a buscar los motivos que
podían haber llevado, a un hombre como él a abandonar de repente a su gente, su
esposa, su casa, sus campos y viñedos.
En el norte del Líbano, la vida se asemeja a un socialismo más que a cualquier otro
sistema. Todos comparten las alegrías y las tristezas de la vida, guiados por instintos
simples y sinceros. Y hacen frente, juntos, a todos los acontecimientos importantes.
Fue por eso que los habitantes de Tula abandonaron sus tareas cotidianas y se reunieron
cerca de la iglesia para cambiar opiniones sobre la misteriosa partida de Fares Rahal.
Mientras conversaban, vieron acercarse al Padre Esteban, párroco de la ciudad, con la
cabeza gacha y el rostro sombrío. Lo acogieron con miradas interrogantes.
-No me hagan preguntas -dijo él, por fin-. Todo cuanto se, es lo siguiente: Fares vino a
golpear mi puerta antes del amanecer; su rostro estaba marcado por la tristeza cuando
me dijo:
-Vine a despedirme, Padre. Me voy más allá del mar y no regresaré jamás a este país.
Después, me entregó una carta para su amigo Nagib Malik y me pidió que la entregara
personalmente. Hecho eso, saltó sobre su caballo y desapareció antes que pudiera
preguntarle nada.
Alguien conjeturó: -Sin duda, la carta explica los mote vos del viaje, ya que Nagib era
su mejor amigo.
Otro preguntó: -¿Ha visto a su esposa, Padre?
-La visité después de las oraciones de la mañana -respondió el Padre-. La encontré
sentada al lado de su ventana. Miraba a la distancia, con ojos vidriosos, cual si hubiera
perdido la razón. Cuando la interrogué, abanicó su cabeza y murmuró:-No sé. No sé.-Y
se echó a llorar como una criatura












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LOS GIGANTES



Quien escribe con tinta no es como el que escribe con sangre del corazón.
Y el silencio que produce el tedio es diferente del silencio que nace del dolor.
Busqué refugio en el silencio porque los oídos de la Humanidad se cerraron al susurro
de los débiles y sólo escuchan el tumulto del abismo. Y es más prudente para el débil
callar frente a las fuerzas tempestuosas de la vida; aquellas que tienen cañones por voz
y bombas por palabras. Vivimos una época cuyos hechos más pequeños son más
grandiosos que los más grandes del pasado. Los valores y los problemas que
monopolizan corazones y pensamientos están en penumbras. Los antiguos sueños se
desvanecen como bruma y son sustituidos por gigantes que caminan como
tempestades, se mueven como el mar y respiran como volcanes.
Y, ¿cuál será el destino del mundo, cuando los gigantes finalicen su guerra?
¿Volverá el campesino a sembrar semillas donde la muerte sembró esqueletos?
¿Llevará el pastor su rebaño hacia las praderas donde la sangre regó la tierra?
¿Se inclinará el creyente en templos donde los demonios danzaron? ¿Declamará el
poeta sus poemas frente a las estrellas ofuscadas por el fragor de las batallas? y
¿cantará el cantor sus canciones en la quietud perturbada por tantos horrores?
¿Se sentará la madre al lado de la cuna de su niño para arrullarlo sin temores del
mañana?
¿Se encontrarán los enamorados a cambiar besos donde los enemigos cambiaron
golpes?
¿Volverá la primavera a cubrir con flores las heridas de la tierra?
Y, ¿qué será de nuestra patria? ¿Cuál de los gigantes dominará aquellas colinas y
aquellas praderas que nos dieron vida y nos transformaron en hombres y mujeres?
¿Continuará el Oriente siendo disputado por lobos y cerdos, o caminará como la
tempestad hasta la guarida del león y el nido de las águilas?
Y, ¿se levantará nuevamente la aurora sobre las cumbres del Líbano?
Siempre que estoy solo le hago preguntas a mi alma. Pero el alma es como el Destino,
no habla.
¿Quién de vosotros no se preocupa del futuro del mundo y sus habitantes una vez que
los gigantes se hayan saciado de lágrimas de viudas y huérfanos?
Soy de los que creen en la ley de la evolución y el progreso. A mi entender esta ley
alcanza tanto a lo material como a lo inmaterial. Lleva de lo bueno a lo mejor, no sola
mente a las criaturas físicas sino también a las religiones y a los gobiernos. Sólo hay
retrocesos y decadencias aparentes.
La ley de la evolución tiene infinitas ramificaciones pero una sola raíz. Sus
manifestaciones son, a veces, duras e injustas y oscuras, provocando la rebeldía de las
mentes limitadas y de los corazones frágiles. Pero su esencia es, siempre, justa y
luminosa. Se ocupa de derechos superiores a los del individuo y sus objetivos son
superiores a los de la comunidad. Su voz, mezcla de horror y suavidad, contiene el
gemir de los flagelados y la angustia de los que sufren.
Alrededor de mí hay muchos enanos que miran, ... desde lejos, la lucha de los
gigantes y oyen sus gritos de júbilo y rabia, mientras croan como ranas diciendo:
-El mundo volvió a sus orígenes. Lo que las generaciones edificaron por la ciencia y por
el arte, el hombre lo demolió por egoísmo y ambición. Vivimos nuevamente como
trogloditas. Y sólo nos diferencian de ellos nuestras máquinas y las estratagemas que
inventamos para destruir.
Los que así hablan, son los que miden la conciencia del mundo con la vara de sus
propias conciencias y analizan las aspiraciones de la Humanidad por la necesidad de su
supervivencia individual, como si el sol, existiera solamente para calentarlos y el mar
para sus baños.
De las entrañas de la vida, más allá de la materia, de las profundidades del universo
donde los secretos son guardados, surgirán los gigantes como una tempestad, y
ascenderán como nubes y chocarán como montañas y lucharán para resolver un
problema de la Tierra, que solamente la guerra puede resolver.
Los hombres, sus conocimientos, su amor y su odio, su desesperación y su dolor, son
apenas mecanismos que los gigantes emplean con miras a un objetivo superior que
debe ser alcanzado.
La sangre derramada se transformará en ríos de elixir y las lágrimas lloradas brotarán
como flores y las almas asesinadas se reunirán y aparecerán por detrás del horizonte
como una nueva aurora.
Y la primavera retornará. Pero aquél que desea alcanzar la primavera sin pasar por el
invierno jamás lo logrará




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EL SER NACIONAL



Una nación, es una comunidad de individuos que se diferencian en su carácter,
tendencias y opiniones, pero que están unidos por una red moral, más fuerte que sus
divergencias.
Tal vez, la unidad religiosa constituya un hilo de esta red. Con todo, las divergencias
religiosas no perjudican a la unidad nacional sino cuando esta unidad estaba
previamente debilitada, como en ciertos países orientales.
Tal vez la unidad de lengua sea fundamental para la realización de la unidad nacional.
Existen, todavía, muchos pueblos que hablan la misma lengua, pero, divergen
continuamente en su política, administración e ideología. Tal vez la unidad de raza sea
también esencial. Pero la Historia cita muchos ejemplos de pueblos que, descendiendo
de la misma simiente, han luchado unos contra otros, hasta su mutua destrucción.
Los intereses materiales, tal vez sean un elemento de unidad. Pero, ¿en cuántos países
los intereses materiales sólo han servido para generar competencia y luchas internas?
¿Cuál es, entonces, el fundamento esencial de la unidad nacional? ¿Cuál es el suelo en
que crece el árbol de la nación? Tengo a este respecto, ideas propias, que ciertos
pensadores hallan extrañas porque sus orígenes y consecuencias no son palpables.
He aquí lo que pienso:
Cada pueblo tiene una personalidad característica, así como cada individuo la tiene a su
vez. Y, aunque la personalidad nacional tome sus componentes de los individuos, así
como el árbol forma su sustancia con el agua, la tierra, el calor y la luz, esa
personalidad general, es diferente e independiente de las personalidades individuales, y
tiene vida y voluntad propias.




cont



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***



Y, así como encuentro difícil determinar la época en que se forma la personalidad de
cada individuo, así encuentro de difícil determinar la época en que se forma la
personalidad nacional. Pienso, sin embargo, que la personalidad egipcia, por ejemplo,
se formó, por lo menos quinientos años antes de la aparición de la Primera Dinastía en
las márgenes del Nilo. Esa personalidad produjo las manifestaciones artísticas, religiosas
y sociales de la historia egipcia. Y lo que digo de Egipto, se aplica a Asiria, Persia,
Grecia, Roma, Arabia y las naciones modernas.
Dije que la personalidad nacional tiene una vida especial. Sí, y tiene también, un
tiempo de vida limitado que no puede ser trascendido, exactamente como en el caso
de todos los seres vivos. El individuo se desenvuelve pasando por la infancia, por la
juventud, por la madurez, por la vejez; y así también se desarrolla la nación: pasando
por la aurora velada por el sueño, por el mediodía iluminado por el esplendor del sol,
por la tarde marcada por el tedio, con la noche envuelta por el cansancio, por un
sueño profundo ...
La entidad griega, despertó en el siglo X antes de Cristo y caminó con fuerza y
majestad en el siglo V y se había agotado al llegar la era cristiana. Se entregó,
entonces, para siempre, al sueño de la eternidad.
La entidad árabe tomó conciencia de sí misma en el siglo III antes del islam. Con el
Profeta Mahoma, se levantó como un gigante y caminó como un temporal,
derrumbando todos los obstáculos. Y, cuando alcanzó la época de los Abássidas, se
sentó en un trono apoyado en muchas bases; desde la india hasta Andalucía. Y, llegó al
atardecer cuando la personalidad mongólica esta creciendo y extendiéndose de Oriente
a Occidente. ¿Será el sueño de la entidad árabe un sueño liviano y despertará de
nuevo para exteriorizar lo que permanecía escondido como lo hizo la entidad Romana,
cuando volvió, en el Renacimiento Italiano, y completó en Venecia, Florencia y Milán, lo
que había sido interrumpido por los pueblos teutónicos al comienzo de la Edad Media?
Y la más llamativa de las entidades nacionales es la francesa. Vivió dos mil años y aún
continúa joven y radiante. Y posee hoy una mente más penetrante y una visión más
amplia y un arte y una ciencia más ricas que en cualquier otra época pasada,
demostrando que hay entidades nacionales que tienen vida más larga que otras. La
entidad egipcia vivió tres mil años. La entidad griega sólo vivió mil años. Las causas de
esta desigualdad quizá sean las mismas que determinan la duración de la vida
individual.
¿Qué sucede con las entidades nacionales después que desempeñaron su papel en el
teatro de la existencia? ¿Se desvanecen frente al paso de los días y las noches?
En mi opinión, las entidades inmateriales se transforman y no desaparecen. Y, como los
seres materiales, adquieren nuevas formas, pero su esencia sobrevive para siempre. El
alma de las naciones duerme, como duermen las flores: cuando sus semillas caen al
suelo su perfume _asciende al mundo de la eternidad. Para mí, el perfume, en la flor y
en la nación, es su verdad absoluta, su real esencia. Y el perfume de Tebas y Babel y
Nínive y Atenas y Bagdad, está hoy en el éter que envuelve la tierra. Y, quizás, esté
también en lo más profundo de nuestras almas. Todos nosotros, individuos y naciones,
somos los herederos de todas las entidades nacionales que ya existieron sobre la
superficie de la tierra.
Esa herencia etérea, no adquiere, sin embargo, formas palpables en los individuos, hasta
que no se perfeccione la nación a la que pertenecen esos individuos, y adquiera una
vida y una voluntad propias.






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LA TEMPESTAD



Primera Parte





Yussef El Fakhri, tenía treinta años cuando abandonó la sociedad yendo a vivir a una
solitaria ermita, cercana al Vallé de kadisha, en el norte del Libano.
Los pobladores de las aldeas vecinas, discutían los motivos de su decisión. Algunos
decían que perteneció a una rica y noble familia y que, al ser traicionado por la mujer
que amaba, buscó consuelo en la soledad. Otros decían que era un poeta que, harto de
la vida bulliciosa de la ciudad, desertó de ella buscando el sitio apropiado para meditar
y, entregarse a la inspiración. Muchos otros, afirmaban que era un místico que se
contentaba con el mundo espiritual. Otros, decían que, simplemente, era un loco.
Ninguna de esas opiniones me conformaba, pues sé que los secretos de las almas están
más allá de nuestras suposiciones y deducciones. Y deseaba encontrarme con aquel
hombre y conversar con él. Dos veces traté de acercarme y sólo recibí palabras frías y
altivas.
La primera vez que lo encontré, Yussef estaba paseando por los Cedros del Líbano, me
acerqué y lo saludé amistosamente, mas él, tan sólo movió la cabeza y se alejó sin
hablarme.
La segunda vez, lo encontré parado en medio de un pequeño viñedo vecino a un
monasterio, y, nuevamente, me acerqué a él, lo saludé y le dije:
-Dicen los aldeanos que aquél monasterio fue construido por una congregación siria del
Siglo XIV, ¿sabe usted algo de su historia?
Y él me respondió, fríamente:
-No sé quién construyó ese monasterio, ni tengo interés en saberlo -y mientras se
volvía de espaldas, agregó-: ¿Por qué no preguntas a tus abuelos, que son más viejos
que
yo y conocen de estos valles y de su historia, más que yo? -Después se alejó.
Dos años más tarde, el misterio continuaba intacto, pero la curiosidad por conocer la
verdad acerca de la vida de ese hombre extraño, se había apoderado de mi mente y
de mis sueños






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322

***

Segunda Parte



En un día de otoño, vagando por las colinas adyacentes a la ermita de Yussef El Fakhri,
fui sorprendido por un fuerte viento, seguido de espesa lluvia. La tempestad me
empujaba de un lado hacia otro y me bamboleaba como un barco sin timón en un mar
bravío.
Y me dije: "Esta es mi oportunidad para visitar a Yussef, la tempestad será mi
justificación para entrar y mis ropas-mojadas, una buena razón para quedarme un
tiempo en su ermita". Y dirigí mis pasos hacia la morada de Yussef El Fahri. Me hallaba
en una situación angustiosa, cuando por fin, alcancé la ermita. Cuando llamé, el hombre
que yo estaba tan ansioso por ver, salió a recibirme. Llevaba en sus manos un avecilla
herida y temblorosa. Lo saludé, diciendo:
-Por favor, discúlpeme por presentarme en este estado, pero la tempestad me
sorprendió lejos de mi casa.
El, me miró con severidad diciéndome:
-Hay muchas grutas por estos lugares en que podrías haberte refugiado -sin embargo,
apartándose, me hizo entrar. Yo lo contemplaba, mientras el acariciaba el avecilla, con
una ternura tal como jamás había visto en mi vida y quedé sorprendido; la compasión y
la aspereza convivían en aquel hombre.
El pesado silencio nos había cubierto. El se hallaba molesto con mi presencia y yo
deseaba quedarme. Finalmente Yussef dijo:
-La tormenta ya se ha calmado, por otra parte a ella no le agrada comer carne pasada.
¿Por qué huyes de ella? Con un toque de humor, respondí:
-La tempestad puede no gustar de comidas muy saladas o muy ácidas pero sin duda le
agradan las comidas frías y tiernas, y sin duda se sentiría satisfecha de engullirme si me
atrapa de nuevo.
El rostro del eremita se puso serio al decir:
-Si la tempestad te engulle, te conferirá un gran honor que no mereces.
-Sí, señor -asentí-, huí de la tempestad paró no recibir un honor inmerecido.
Yussef dio vuelta la cara tratando de ocultar su sonrisa y luego me acercó un banco de
madera y me invitó a sentarme y a secar mi ropa en la estufa.
Agradecido, me senté. El se acomodo frente a mí, en un banco de piedra labrada y,
humedeciendo sus dedos en un ungüento, comenzó a frotar con él, la cabecita del ave
y su ala quebrada. Sin levantar los ojos, me dijo:
-El vendaval arrojó a este pobre pájaro contra las rocas, dejándolo medio muerto...
Ojalá los temporales quebraran las alas de los hombres y rompieran sus cabezas. Pero
los hombres fueron amasados con miedo y cobardía, apenas olfatean la tormenta, se
ocultan asustados ...
Contesté, con deseo de alentar la conversación:
-Sí, el pájaro y el hombre tienen esencias diferentes. El hombre vive a la sombra de
leyes y tradiciones inventadas por él y las aves, según las leyes universales que hacen
girar los mundos.
Sus ojos brillaron y sus brazos se abrieron como si hubiera encontrado, en mí, un
discípulo de rápida comprensión. Después dijo:
-Muy bien, muy bien. Si crees en lo que dices, abandona a los hombres y vive como
las aves, la ley del cielo y de la tierra.
-Claro está que creo en lo que digo -respondí.
Levantó, entonces, su mano y con su tono anterior expresó:
-Creer es una cosa y vivir conforme a las creencias es otra. Muchos hablan con la voz
profunda del mar mientras viven como pantanos. Muchos alzan su cabeza por encima
de las montañas mientras sus almas permanecen en las tinieblas de sus grutas.
Yussef se levantó y acomodó el pajarito, sobre un paño doblado, junto a la ventana.
Arrojó después un montón de ramas secas al fuego diciendo:
-Quítate las botas y sécate los pies, pues la humedad es peligrosa para la salud. Seca
bien tus ropas y ponte cómodo. La ya prolongada hospitalidad de Yussef, mantuvo viva
mi esperanza de conocer la historia de su exilio voluntario. Me aproximé al fuego y el
vapor comenzó a brotar de mis ropas mojadas. Mientras tanto, el eremita, de pie en la
puerta, contemplaba el cielo ceniciento.
Busqué ávidamente una forma de extraer de él una respuesta a mi inquietud;
finalmente pregunté:
-¿Hace mucho que has venido a este sitio?
-Vine a este lugar -contestó sin mirarme- cuando la tierra era informe y vacía, y las
tinieblas floraban sobre la profundidad del abismo, cuando el Espíritu de Dios se
reflejaba sobre la superficie de las aguas ...
Quedé espantado tras esas palabras. Luchando por reunir mis pensamientos me dije: "
¡Qué hombre extraño! ¡Y qué difícil el camino que lleva, a su realidad! Pero me
acercaré con cautela, con astucia y. con paciencia, hasta que su reticencia se transforme
en comunicación y comprenda su extrañeza.




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***

Tercera Parte



La noche extendió su manto negro sobre aquellos valles. La lluvia se hizo torrencial y
el viento aullaba cada vez más fuerte. Parecía que el diluvio bíblico se repetía para
extinguir la vida y lavar a la tierra de Dios de la impureza humana.
Y la furia de los elementos pareció serenar el corazón de Yussef y su agresividad
desapareció. Se volvió, encendió dos velas y acercó una botella de vino y una bandeja
con pan, queso, aceitunas, miel y frutas secas. Se sentó cerca mío y dijo amablemente:
-Son todas mis provisiones. Hazme el favor, hermano mío, de compartirlas conmigo.
Cenamos sin hablar, acompañados por los sonidos del viento y la lluvia.
Después de levantar la mesa, retiró de la estufa una cafetera de bronce y sirvió ,dos
tazas del aromático líquido acercando, luego, una caja de exquisitos cigarros.
Tomé una taza y un cigarro, dudando de lo que estaba viendo. Y él, como si leyera
mis pensamientos, sonrió diciendo:
-Te asombra encontrar vino y cigarros y café en esta ermita; tal vez te extraña hallar
comida. No te censuro. Muchos imaginan que nuestro alejamiento de la sociedad
supone el alejamiento de los placeres naturales y simples de la existencia.
-Así es. Imaginamos a los eremitas sustentándose, apenas, con hierbas y agua.
-No abandoné el mundo para encontrar a Dios -dijo-, pues lo encontraba en la casa de
mis padres y en todo sitio. Me aparté de los hombres porque yo era una rueda que
giraba hacia la derecha entre ruedas que giraban hacia la izquierda. Dejé la civilización
porque me di cuenta de que era un árbol viejo y carcomido, cuyas flores eran la
codicia y el engaño y, cuyos frutos son la infelicidad y el desasosiego. Algunos
reformadores intentaron transformarla, pero nada consiguieron y acabaron perseguidos y
derrotados. -Se inclinó sobre la estufa y, como sabiendo el efecto que sus palabras me
causaban, bajó la voz diciendo: -No, no busqué la soledad para orar y dedicarme al
ascetismo, pues la oración, que es el canto del alma, alcanza los oídos de Dios aún
mezclada con el tumulto de las multitudes. Y el ascetismo, que es la humillación del
cuerpo y la inmolación de sus deseos, es algo que no condice con mi religión. Dios
creó los cuerpos para que fueran templos de las almas. Debemos cuidar de esos
templos para que sean dignos de la divinidad que mora en ellos. No, hermano mío, no
busqué la soledad para orar o castigarme, sino para huir de los hombres, de sus leyes,
de sus tradiciones y de su bullicio. Busqué la soledad porque me cansé de los que
confunden amabilidad con debilidad, tolerancia con cobardía y altivez con orgullo.
Busqué la soledad porque me cansé de luchar con los adinerados que piensan que el
sol y la luna y las estrellas se levantan desde sus cofres y se ponen en sus bolsillos.
Busqué la soledad porque me cansé de los políticos que arrojan a los ojos del pueblo
polvos dorados y a sus oídos falsas promesas. Me cansé de los sacerdotes que
aconsejan a otros y no se aconsejan a sí mismos; y exigen a otros lo que no se exigen
a sí mismos.
"Busqué las montañas deshabitadas porque en ellas está el despertar de la primavera, y
los deseos del verano; las canciones del otoño y la fuerza del invierno. Vine a esta
ermita para descubrir los secretos del universo y aproximarme al trono de Dios.
Yussef calló y lanzó un suspiro, como si se hubiera aliviado de una pesada carga. En sus
ojos brillaban mágicos rayos de una luz extraña y, sobre su rostro reflejos de grandeza,
voluntad y determinación.
Pasaron algunos minutos. Yo me hallaba feliz por haber descubierto el secreto que tanto
tiempo ocupó mi mente. -Tienes razón en todo lo que me has dicho -le dije- y es
correcto tu diagnóstico de los males sociales; pero lo que no me parece correcto es
que, como buen médico, te apartes del enfermo antes de curarlo o antes de que
muera. Este mundo desesperado requiere tu atención. Y, ¿es justo y caritativo que te
alejes negándole tu auxilio?





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***

El me enfrentó pensativo, y respondió:
-Desde el principio del mundo, los médicos han tratado de salvar los hombres de sus
males; algunos. usaron bisturíes y otros medicinas; pero todos murieron desesperados
sin conseguir nada y la enfermedad se extendió implacablemente. Y estos enfermos
malvados matan a sus médicos y, después de cerrarles los ojos, dicen: "Eran realmente
grandes médicos." No, mi querido amigo, nadie cambiará a los hombres. El más hábil
de los agricultores no obtendría cosecha alguna en el invierno.
-Pero el invierno de la Humanidad pasará -le dije entonces-. Luego vendrá la Primavera,
con sus flores y canciones. Y el respondió, con una sonrisa:
-¿Crees que Dios dividió la Eternidad en Estaciones como las estaciones del año?
¿Vendrá, de aquí a un millar de millones de años, una generación de hombres que
vivirá por el espíritu y la verdad, y hallará su felicidad en la luz del día y en la quietud
de la noche? ¿Vendrá, todo esto alguna vez...? Esos son sueños lejanos. Y esta ermita
no es una morada de sueños...
-Respeto tus convicciones y tu soledad -le dije-. Pero también sé que esta infeliz nación
perdió, con tu alejamiento, un hombre dotado, capaz de despertarla y guiarla.
-Esta nación es como las demás naciones -dijo él Todos los hombres son iguales y sólo
difieren en cosas sin importancia. Lo que se considera progreso, en Occidente, es
apenas otra sombra de la ilusión y, la hipocresía, aunque trate bien a algunos, no deja
por eso de ser hipocresía. Y la impostura permanece impostura aun cuando se vista de
seda y habite un palacio. Y el fraude y la codicia no cambian su naturaleza aunque
aprendan a medir distancias y a pesar elementos. Ni los crímenes se transforman en
virtudes caminando en fábricas y rascacielos... La eterna Esclavitud a enseñanzas y
costumbres y supersticiones, permanecerá esclavitud, aunque pinte su rostro y disfrace
su voz. La Esclavitud permanece Esclavitud aunque se intitule Libertad.
"No, hermano mío, el Occidente no es mejor que el Oriente, ni el Oriente inferior al
Occidente y la diferencia que existe entre ellos no es mayor que la que existe entre el
tigre y el león. Hay una ley que he hallado tras las apariencias de la sociedad, que
reparte miserias, infelicidad, ceguera e ignorancia, sin distinguir entre pueblo y pueblo,
entre raza y raza...
-¿Entonces, todo es vanidad? -exclamé-. ¿La civilización y todo lo que hay en ella,
nada es, sino vanidad?












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***
-Sí -dijo él con rapidez-, la civilización y todo lo que hay en ella, nada es sino
vanidad... Los inventos y los descubrimientos sólo son para diversión y confort del
cuerpo. La conquista de la distancia y la victoria sobre los mares sólo son falsos frutos
que no satisfacen al alma, ni alimentan el corazón ni elevan el espíritu, pues están lejos
de la Naturaleza. Y aquellas teorías y estructuras que los hombres llaman arte y ciencia,
no son nada, sino cadenas y grilletes dorados, que arrastran pesadamente alegrándose
con sus reflejos brillantes y sus tintineantes sonidos. Todo eso no es sino una jaula
cuyos barrotes los hombres comenzaron a forjar hace siglos, inconscientes de que
construían la cárcel en que quedarían aprisionados. Sí, fútiles son los hechos de los
hombres y vanos sus propósitos ... Todo es vanidad sobre la tierra.-Y agregó luego:
-Entre todas las cosas de la vida, sólo hay una, una sola que el espíritu anhela y desea
fervientemente. Una sola, deslumbrante, que merece todo nuestro amor y toda nuestra
dedicación.
-¿Qué? -le pregunté; y esperé, ansioso, por saber qué era eso, maravilloso y único.
Yussef me contempló un instante, luego cerró los ojos, cruzó sus brazos y con el rostro
iluminado y la voz serena y sincera, respondió:
-El despertar espiritual. El despertar en las profundidades del corazón de un poder
irresistible y magnífico que desciende, de pronto, sobre la conciencia del hombre y abre
sus ojos, y le hace ver la Vida en medio de una lluvia brillante, de una música
profunda, rodeada de un círculo de luz dorada y, al hombre de pie, entre el cielo y la
tierra como un pilar de belleza. Es una llama que, repentinamente asciende
devastadora, dentro del espíritu y quema y purifica el corazón y lo eleva más allá de la
tierra y lo hace flotar en el espacio ilimitado.
"Es una fuerza que se aloja en el corazón del hombre y se rebela contra todos los
obstáculos.
"Es la mano misteriosa que arrancó los velos de mis ojos cuando vivía en medio de la
sociedad, en el seno de mi familia, con mis amigos ... Muchas veces, hablando
conmigo mismo, me preguntaba: "¿Qué es el Universo, por qué soy diferente de
aquellos que me miran, qué son esos rostros, qué representan para mí, por qué vivo
con ellos? ¿Soy un extranjero en medio de ellos o son ellos los extranjeros en esta
tierra formada por la Vida que me confió sus claves?-Y después de un corto silencio,
agregó:-Eso fue lo que me aconteció hace cuatro años, cuando dejé el mundo y busqué
esta soledad para vivir despierto y encontrar la paz.
Caminó luego ¿hasta la puerta y, contemplando la oscuridad dijo, como hablando a la
tormenta:
-Es el despertar espiritual. Y quien lo siente no puede expresarlo con palabras y quien
no lo siente, jamás podrá conocerlo por palabras.





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***


Cuarta Parte



Pasó una larga hora. Yussef El Fakhri, caminaba, con largos pasos por la sala,
deteniéndose de a ratos, a contemplar' -los cielos cenicientos. Yo permanecía en
silencio, reflexionando sobre la extraña armonía entre alegrías y tristezas que había en
su solitaria vida.
Pasó un tiempo más, y luego se acercó a mí diciendo:
-Voy ahora a caminar con la tempestad noche adentro para sentir de cerca la expresión
de la Naturaleza. Es una costumbre que me deleita en otoño y en invierno. Allí tienes
los cigarros y el vino y, allá la cafetera. Pasa aquí la noche como si fuera tu casa.-Se
envolvió en un manto negro y agregó, sonriendo:-Haz el favor de cerrar la puerta
mañana, cuando te vayas, para que no entren los intrusos, pues yo pasaré el día entre
los Cedros Sagrados.-Y se dirigió a la puerta llevando un largo cayado, diciendo:-Si la
tempestad te sorprendiera otra vez, no dudes en refugiarte en esta ermita. Aunque
espero que aprendas a amar la tempestad en vez de temerla. Buenas noches, hermano
mío.
Abrió la puerta y salió, con la cabeza erguida, hacia la oscuridad. Fui hasta el umbral
para ver qué dirección había tomado, pero ya había desaparecido, sólo se oyó, por un
momento, el ruido de sus pasos sobre las piedrecillas del valle.








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***

Quinta Parte




Después de una noche pasada en medio de profundos pensamientos, llegó la mañana.
Había pasado la tempestad, el cielo estaba claro, y las montañas y las campiñas
reflejaban los rayos del sol. Al volver a la ciudad sentí aquel despertar espiritual del
que habló Yussef. Sentí estremecer todas las fibras de mi ser por un temblor que era
visible y, cuando me calmé, todo era belleza y perfección a mi alrededor. Después de
haber estado cerca de algunas personas y haber oído sus voces y observado sus actos,
me detuve y me dije:
-Sí, el despertar espiritual es lo esencial, lo fundamental en -la vida del hombre y la
única finalidad de su existencia.
Nunca más vi a Yussef El Fakhri, pues, a causa de mis esfuerzos por atender los males
de la civilización, la Vida me expulsó del Norte del Líbano durante aquel mismo otoño
y tuve que vivir en el exilio de un país lejano, que también tenía sus tempestades... Y
llevar una vida de eremita en ese país extranjero es una especie de locura gloriosa,
pues su sociedad también está enferma ...






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LA HECHICERA



¿Hacia dónde me llevas, oh, hechicera?
¿Hasta cuándo te seguiré por este camino escarpado, cubierto de espinas, que
serpentea entre las piedras y lleva mis pies á la cumbre y a mi alma conduce al
abismo?
Seguiré la orla de tu vestido. Te seguiré como un niño sigue a su madre, olvidado de
mis sueños, absorbido por tu belleza, distraído por las sombras que flotan sobre mi
cabeza, atraído por la fuerza misteriosa que se esconde en tu cuerpo.
Detente un instante y déjame contemplar. tu rostro. Mírame un momento; quizá
descubra en tus ojos los secretos de tu corazón y, en tus facciones, los enigmas de tu
alma.
Detente un instante, oh, hada. Estoy cansado de andar y mi alma teme a los peligros
del camino. Detente. Ya alcanzamos la encrucijada donde la vida y la muerte se
encuentran.
Y no daré un paso más hasta que mi alma no descubra las intenciones de tu alma y mi
corazón discierna los secretos de tu corazón.
Oye, ¡oh, hada hechicera!
Yo era hasta ayer, un pájaro libre que se movía entre los arroyos y flotaba en el
espacio y, al atardecer se posaba en los árboles y contemplaba los palacios y los
templos de la ciudad y las nubes coloridas que el sol construyó en el crepúsculo y
destruyó en el ocaso.
Yo era como el pensamiento, que recorre, solo, las tierras de Oriente y Occidente,
alegre con las bellezas y las delicias de la vida y sondeando los secretos y misterios de
la existencia.
Yo era como un sueño: caminaba en las tinieblas de la noche y entraba por las ventanas
en las alcobas de las vírgenes adormecidas y jugaba con sus sentimientos. Después
pasaba por los lechos de los jóvenes y excitaba sus deseos. Y me sentaba cerca de los
viejos y analizaba sus pensamientos. Hoy, habiéndome encontrado, oh, hechicera, y
habiendo absorbido el veneno de tus besos, me he transformado en prisionero que
carga sus cadenas sin rumbo conocido. Y me transformé en borracho que clama por el
vino que robó su voluntad y besa la mano que le dio bofetadas.
Detente un instante, oh, hechicera, ya recuperé mis fuerzas y quebré las cadenas que
aprisionaban mis pies y derramé la copa en que bebía el veneno que me deleitaba.
¿Qué quieres que hagamos? ¿Qué camino quieres que caminemos?
Reconquisté mi libertad.
¿Me aceptarías como compañero libre, que mira el sol con párpados firmes y toma el
fuego con dedos que no temen?
Abrí nuevamente mis alas. ¿Me aceptas, como amigo, que pasa los días entre montañas
como el águila y, las noches durmiendo en el desierto como un león?
¿Te satisfarás con el amor de un hombre para quien el amor es un comensal y no un
dueño?
¿Aceptarás la pasión de un corazón que desea, mas no se entrega: y que quema, mas
no se derrite?
¿Aceptarás un amigo que no esclaviza ni se deja esclavizar? He aquí, entonces, mi
mano; tómala en tus hermosas manos. He aquí mi cuerpo, apriétalo con tus brazos
suaves. He aquí mi boca, bésala largamente, profundamente, silenciosamente.







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328

ENTRE NOCHE Y DÍA



Calla, corazón mío. Pues el espacio no escucha tu voz.
Cállate, pues el éter, cargado de lamentaciones y gemidos, no llevará tu canción y la
procesión de tinieblas no se detiene frente a tus sueños.
Cállate, corazón mío. Cállate hasta que llegue el día. Pues quien aguarda el día con
paciencia, lo hallará. Y quien ama la luz, será amado por la luz.
Calla, corazón mío, y óyeme.
Vi, en sueños, un ruiseñor cantando sobre el cráter de un volcán vomitando lava.
Y vi un lirio alzarse erecto por encima de la nieve. Y vi un hada danzando entre las
tumbas.
Y vi un niño jugando con cráneos y riendo.
Vi todas esas imágenes en sueños y, al despertar miré a mi alrededor. Y vi el volcán
en actividad, pero no vi al ruiseñor, ni lo oí.
Y vi al cielo derramando nieve sobre los campos y los valles enterrando bajo sus
blancas mortajas los cuerpos de los lirios.
Y vi hileras de tumbas con sus lápidas erectas frente al silencio de los siglos; pero, en
medio de ellas, nadie danzaba ni rezaba.
Y vi un montículo de cráneos, pero nadie reía allí, tan sólo el viento.
En mi despertar sólo vi tristezas y llantos. ¿Adónde fueron las alegrías del sueño? ¿Y su
esplendor y sus imágenes? ¿Y cómo puede soportar el alma hasta que el sueño le
devuelva la sombra de sus esperanzas y aspiraciones?
Presta atención, corazón mío, a lo que estoy diciendo. Ayer mi alma era un árbol fuerte
y sus raíces penetraban profundamente la tierra y sus ramas alcanzaban el cielo.
Y mi alma floreció en primavera y dio sus frutos en verano. Y, cuando llegó el otoño,
recogí los frutos en bandejas de plata y coloqué las bandejas en los caminos públicos y
los transeúntes los tomaban, los comían y seguían su camino.
Al finalizar el otoño, miré mis bandejas y sólo vi en ellas un fruto, que dejaran los
transeúntes. Lo tomé, lo comí, y lo encontré amargo como la hiel, ácido como uva
verde. Y le dije a mi alma:
"¡Ay de mí! Puse maldición en la boca de las personas y odio en sus estómagos. ¿Qué
hiciste, alma mía, con la dulzura que tus raíces sorbieron de lo profundo de la tierra y
qué, con el perfume que tus ramas bebieron de la luz del sol?"




cont


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***

Después, arranqué el árbol de mi alma, por más fuerte y añoso que fuera.
Lo arranqué, con sus raíces de la tierra donde había brotado y crecido; lo arranqué de
su propio pasado y lo despojé del recuerdo de mil primaveras y de mil otoños.
Después, planté el árbol de mi alma en una nueva tierra. Lo planté en un campo
distante, apartado de los caminos del tiempo. Y lo cuidé, diciendo: "Las vigilias nos
aproximan a las estrellas." Y lo regué con mi sangre y mis lágrimas diciendo: "En la
sangre hay sabor y en las lágrimas dulzura." Y, cuando volvió la primavera, mi alma
floreció de nuevo. Y en el verano dio sus frutos.
Y cuando llegó el otoño, recogí los frutos maduros en bandejas de oro y coloqué las
bandejas en la encrucijada de las calles. Y muchos transeúntes pasaron, pero ninguno
extendió su mano para tomar uno.
Tomé, entonces un fruto y lo comí. Y era dulce como la miel y sabroso como elixir y
más suave que el vino de Babilonia y más perfumado que aliento de un jazmín. Grité
entonces:
"Los hombres no quieren la Bendición en sus bocas, ni la Verdad en sus corazones,
porque la Bendición es hija de las lágrimas y la Verdad es hija de la sangre.
Y regresé. Y me senté a la sombra del árbol de mi alma en un campo apartado del
camino de los hombres.
Cállate, corazón mío, cállate hasta que llegue el día. Cállate, pues el espacio está
repleto del olor de los cadáveres y no absorberá tu aliento.
Oye, corazón mío, mis palabras.
Ayer, mi pensamiento era un velero que oscilaba de uno a otro lado con las olas y se
movía a placer de los vientos, de una a otra playa.
Y el velero de mi pensamiento carecía de todo. Tan sólo poseía siete frascos llenos de
tintas de siete colores distintos, como el arco iris.
Un día, harto de viajar por los mares, decidí volver, con el velero de mi pensamiento,
a la tierra donde nací.
Y comencé a pintar mi velero con color amarillo como el sol y verde como el corazón
de la primavera; azul como el techo del cielo y rojo como el horizonte en llamas y
dibujé sobre las velas y el timón formas fantasiosas que atraían la mirada y encantaban
la imaginación. Y, al terminar mi trabajo, mi velero semejaba la visión de un profeta
vagando entre dos infinitos: el mar y el cielo. Entré, entonces, en el puerto de mi tierra
y, todo el pueblo salió a mi encuentro con aleluyas y regocijo y me condujeron a la
ciudad, al son de trompetas y tambores







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***

Hicieron todo esto, porque el exterior de mi velero era colorido y atrayente, pero
nadie entró en el interior del velero de mi pensamiento.
Y ninguno previó qué había traído de otros puertos en mi velero.
Y nadie supo que lo había traído vacío, al puerto. Entonces, me dije a mí mismo: "A
todos engañé. Y con siete fraseos de colores, ilusioné sus ojos y su imaginación. Un año
después me embarqué, nuevamente, en mi velero. Visité las islas de Oriente y allí
recogí mirra, sándalo y ámbar.
Y fui a las islas de Occidente donde recogí polvo de oro; marfil, esmeraldas y todas las
demás piedras preciosas.
Y fui a las islas del Norte y en ellas cargué sedas y bordados.
Y a las islas del Sur, de donde traje las espadas y los escudos más perfectos y toda
variedad de armas.
Llené el velero de mi pensamiento con todas las cosas valiosas y llamativas de la tierra.
Y retorné al puerto de mi patria, pensando: "Ahora mi pueblo me glorificará con razón
y me recibirá con regocijo merecido."
Mas, cuando llegué al puerto, nadie salió a mi encuentro. Y recorrí las calles de la
ciudad sin que nadie me prestara atención.
Y hablé en las plazas públicas enumerando los tesoros que había traído. Pero la gente
me miraba con desprecio o se burlaba de mí, y seguía su camino.
Volví al puerto, triste y perplejo y, cuando vi mi barco, me di cuenta de algo que no
había percibido antes y exclamé entonces: "Las olas del mar borraron la pintura del
casco de mi velero. El parece ahora un esqueleto. El calor del sol y los vientos y la
espuma del mar, borraron los dibujos coloridos de sus velas y ellas parecen, ahora,
harapos de color ceniza."







cont


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***

Había reunido los tesoros del mundo y, con ellos en mi barco, volví a mi pueblo; pero
él renegó de mí, pues sus ojos sólo vieron las apariencias.
En aquel momento, dejé el velero de mi pensamiento y fui a la ciudad de los muertos
y me senté en medio de las tumbas pintadas de blanco, a meditar sobre sus secretos.
Cállate, corazón mío, hasta que llegue el día.
Cállate, pues la tempestad se ríe de tus profundidades y las grutas del valle no
repetirán el eco de las vibraciones de tus cuerdas.
Cállate, corazón mío, hasta que llegue el día. Quien espera por el día con paciencia,
será abrazado con cariño por la aurora.
He aquí que el día llega, habla, corazón mío, si es que puedes.
He aquí la procesión del día, corazón mío. ¿Habrá dejado el silencio de la noche alguna
canción en tus profundidades, para acoger al día?
Las bandadas de palomas y ruiseñores, esbozan, volando de un lugar a otro, los cantos
del valle. ¿Habrán dejado los temores de la noche, bastante fuerza en tus alas como
para que puedas volar?
Los pastores llevan sus rebaños a los verdes campos. ¿Habrán los fantasmas de la
noche, dejado bastante energía en tus piernas como para continuar tu camino?
Muchachos y muchachas caminan despacio rumbo a los viñedos. ¿Por qué no te
levantas y caminas con ellos? Levántate, corazón mío. Levántate y camina con el día,
pues la noche ya se fue y con ella los temores.
Levántate, corazón mío, y eleva en tu voz una canción. Quien no participa de las
canciones del día se incluye entre los hijos de la noche.




FIN


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EL SEPULTURERO



En el terrible silencio de la noche, luego que las estrellas y la Luna desaparecieron tras
el inmenso velo de oscuras nubes, caminé, solo y atemorizado, por el Valle de las
sombras de la Muerte.
Al llegar la medianoche cuando los espectros comenzaron a salir de sus escondrijos, oí
pasos pesados que se aproximaban a mí. Volví la cabeza y vi un fantasma gigantesco
que me contemplaba.
-¿Qué quieres de mí? -grité asustado.
La sombra clavó en mí sus ojos, incandescentes como antorchas; y respondió
enigmáticamente: -No quiero nada y quiero todo.
-Déjame en paz y prosigue tu camino -exclamé.
-Mi camino es tu camino -respondió sonriendo-. Ando mientras andas y me detengo
cuando te detienes.
-Vine aquí en busca de soledad, no la perturbes -dije.
-Yo soy la soledad. ¿Por qué me temes? -me contestó.
-No te temo -respondí.
-¿Por qué, entonces, tiemblas como avecilla con frío? -dijo.
-El viento agita mis ropas. No tengo miedo -respondí.
Soltó una carcajada estruendosa como un vendaval.
-Tu miedo es doble -dijo-, pues me temes y temes tener miedo. Y tratas de esconder
tu miedo tras un velo más frágil que una telaraña. Me diviertes y me irritas al mismo
tiempo.







cont
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***
Dicho esto, se sentó en una piedra. Me senté yo también, de mal grado, y contemplé
sus trazos altivos. Después de unos instantes, que parecieron mil años, me miró con
ironía y me preguntó:
-¿Cuál es tu nombre?
-Mi nombre es Abdala, que quiere decir Siervo de Dios.
-¡Cuántos se dicen siervos de Dios! -exclamó, riendo. Y sólo sirven de pesares para
Dios. ¿Por qué no te llamas "señor de diablos" y agregas un mal a las desgracias de los
demonios?
-Mi nombre es Abdala. Me gusta y me fue dado por mi padre cuando nací. No lo
cambiaré por ningún otro.
-La infelicidad de los hijos está en lo que reciben de sus padres -dijo-. Quien no
renuncia al legado de sus padres y abuelos, será esclavo de los muertos hasta que se
vuelva a su vez un muerto.
Incliné la cabeza y medité. Y me pareció haber tenido sueños en que oí palabras
similares.
-¿Cuál es tu profesión? -volvió a interrogarme.
-Soy poeta y escritor -respondí-. Tengo opiniones sobre la vida y las comunico a los
hombres.
- ¡Qué profesión obsoleta y superada! -dijo-. Ni beneficia ni perjudica a los hombres.
-¿Y cómo emplearé mis días y mis noches en beneficiar a los hombres? -pregunté.
-Hazte sepulturero -respondió-, para librar a los vivos de los cadáveres que se
amontonan alrededor de sus casas y templos y tribunales.





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***


-No he visto cadáveres abandonados en esos sitios -observé.
-Tú miras con ojos velados por la ilusión -contestó-. Al ver a los hombres agitarse en la
tempestad, piensas que viven, cuando en realidad están muertos desde el mismo día
en que nacieron. Mas no hubo quien los enterrara y quedaron sobre la tierra exhalando
pudrición.
El miedo comenzaba a abandonarme.
-¿Y cómo distinguiré los vivos de los muertos si todos se agitan en la tempestad?
-pregunté.
-El muerto se agita en la tempestad, mas el vivo camina con ella y sólo se detiene
cuando ella se detiene -respondió. Se reclinó sobre su brazo y vi sus músculos
poderosos, retorcidos como las raíces de un roble. Después me preguntó:
-¿Eres casado?
-Sí, respondí, y mi mujer es muy hermosa y yo estoy muy enamorado de ella.
-¡Cuántos crímenes y maldades has cometido...! -objetó-. El casamiento es la sumisión
del hombre a la fuerza del hábito. Si quieres ser libre, divórciate y vive sin lazos.
-Es que tengo tres hijos -respondí-, y el más pequeño apenas si pronuncia una palabra.
¿Qué haré con ellos?
-Enséñales a cavar tumbas y déjalos en paz consigo mismos -respondió.



cont
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***

-No soporto vivir solo -dije entonces-. Estoy habituado a gozar de la vida con mi mujer
y con mis hijos. Si los abandonara la felicidad me abandonaría.
-El hombre que vive con su mujer y sus hijos dijo- habita una negra infelicidad pintada
de blanco. Si crees indispensable casarte, cásate con un hada.
-Las hadas no existen -respondí, sorprendido-. ¿Por qué me engañas?
-¡Cómo eres de tonto! -dijo-. Sólo las hadas existen realmente. Y fuera del mundo de
las hadas es donde existen las dudas y el equívoco.
-¿Y las hadas, son hermosas? -pregunté.
-Su belleza no se esfuma y su gracia es eterna -respondió.
-Muéstrame una de ellas para que pueda creerte -le dije.
-Si pudieras ver y tocar a las hadas -respondió-, no te aconsejaría que te casaras con
una de ellas.
-¿Y qué utilidad tendría, para un hombre, una esposa que no puede ver ni tocar?
-La utilidad no sería para un hombre sino para todos -respondió-. Pues con tal
casamiento desaparecerían, poco a poco las criaturas que se agitan en la tempestad y
no andan con ella.
Y después de un momento me preguntó.,
-¿Y cuál es tu religión?
-Creo en Dios y honro a sus profetas -respondí-. Amo a la virtud y anhelo la vida
eterna.








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***

-Esas son fórmulas que las generaciones pasadas vienen repitiendo desde siempre -dijoy la imitación depositó en tus labios. En realidad, tú sólo crees en ti mismo y sólo te
honras a ti mismo y sólo anhelas tu propia inmortalidad. Desde el principio, el hombre
adora su propio ego poniéndole diversos nombres, de acuerdo a sus inclinaciones y
aspiraciones, llamándole Baal, Júpiter o Dios.-Y rompió a reír con sorna, diciendo:-Lo
más extraño, es que sólo adoran sus egos, aquellos cuyos egos son cadáveres
descompuestos.
Medité un minuto sobre estas terribles palabras, más extrañas que la vida, más terribles
que la muerte y más profundas que la verdad. Y sentí el deseo incontrolable de
descubrir el secreto de este ser extraordinario. Y lo interrogué:
-Si crees en Dios, te conjuro en su nombre. Dime, ¿quién eres tú? ¿Tienes una religión
o un Dios?
-Mi nombre es el Dios Loco -me respondió entonces_. Nací en todo tiempo y en todo
lugar. Yo soy mi propio dios. Y no soy sabio, pues la sabiduría es la debilidad de los
débiles. Yo soy fuerte y la Tierra se sacude a mi paso y, cuando me detengo, la
procesión de las estrellas se detiene conmigo. Me burlo de los hombres ... y acompaño
a los genios de la noche. De ellos y de las hadas aprendí los secretos de la existencia
y la no existencia. Soy un loco.








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***


-Y, ¿qué haces en estos montes escarpados? -pregunté.
-Maldigo al sol por la mañana y a la Humanidad al mediodía. Por la tarde me burlo de
la Naturaleza y, al llegar la noche, me arrodillo delante de mí mismo y me adoro. Me
alimento de cuerpos humanos y bebo su sangre para saciar mi sed y, con sus últimos
suspiros perfumo mi aliento. Como el tiempo y el mar, jamás duermo ni descanso. Y
tú, no te engañes, tú eres mi hermano y vives como yo vivo. ¡Vuelve de nuevo a tu
tierra y continúa adorándote a ti mismo entre los muertos en vida!
Se levantó, cruzó sus brazos y, mirándome a los ojos, agregó:
-¡Hasta la vista! Ya me voy hacia donde se reúnen colosos y gigantes -y se perdió
entre las tinieblas.
Yo, tambaleante, me desplomé, como narcotizado. Dudaba de lo que habían escuchado
mis oídos y de lo que habían visto mis ojos. Había sufrido con sus verdades. Me
levanté y vagué el resto de la noche perdido en melancólicas meditaciones.
Al día siguiente me separé de mi mujer y me casé con un hada. Después, entregué, a
cada uno de mis hijos, una pala y les dije:
-Partan. Y cada vez que vean un muerto, entiérrenlo. Y busqué una pala para mí mismo
y me dije:
-Cava, profundamente, ahora y siempre, cada tumba de cada muerto en vida que
encuentres en tu camino.
Y, desde aquel día, he estado sepultando cadáveres, pero son muy numerosos los
muertos en vida, y no tengo ayuda y estoy muy solo...



FIN


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VIERNES SANTO



Hoy, y en cada Viernes Santo, el hombre despierta de su profundo sueño y se pone de
pie ante la sombra de las edades, y, con los ojos llenos de lágrimas mira hacia el
Gólgota con templando a Jesús el Nazareno clavado en su cruz... Pero cuando el sol se
pone y anochece, vuelve a ponerse de rodillas para adorar a sus ídolos cotidianos,
levantados en todos los rincones de su vida.
Hoy, las almas de los cristianos 'en alas del recuerdo, vuelan hasta Jerusalén. Allá, se
aglomeran en multitudes golpeándose el pecho, para contemplar al Crucificado con su
corona de espinas, extendiendo los brazos hacia el infinito y penetrando el velo de la
Muerte para alcanzar la profundidad de la Vida...
Pero, cuando el telón de la noche desciende sobre el escenario del día, dando por
finalizado el breve drama, los cristianos vuelven y, en grupos, se pierden entre las
sombras del olvido, hundiéndose en la ignorancia y la indolencia.
En este mismo día de cada año, los filósofos dejan sus grutas tenebrosas, los
pensadores abandonan sus frías celdas y los poetas se alejan de sus torres de marfil y
todos, en el Monte del Calvario, escuchan reverentemente las palabras de aquel
hombre, joven aún, diciendo: "Perdónalos Padre, pues no saben lo que hacen."
Mas, apenas las tinieblas del silencio apagan las voces de la luz, los filósofos, los
pensadores y los poetas regresan a la estrechez de sus preocupaciones y se sumergen
en las páginas de su vana literatura.





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***

Las mujeres que pierden el tiempo con los esplendores de la vida, abandonan el
confort de sus mullidos cojines para ver a la mujer, triste y angustiada que se acerca a
la cruz y allí se queda como una pequeña plantita desamparada frente a la tempestad
devastadora y, cuando se aproximan a ella, escuchan su profundo lamento, su penoso
llanto...
Los jóvenes, que se dejan llevar por la corriente de la vida sin saber adonde van, se
detienen hoy, por un instante, para contemplar a Magdalena lavar con sus lágrimas la
sangre que mancha los pies del hombre erguido entre el cielo y la tierra. Pero, cuando
se cansan del espectáculo, desvían los ojos y retornan a la corriente entre carcajadas,
para ser arrastrados nuevamente.
En este mismo día, cada año, la Humanidad se despierta con el despertar de la
primavera y se echa a llorar frente al Nazareno sufriente, mas luego, cierra los ojos y
retorna a su profundo sueño. Pero la primavera permanecerá despierta, sonriente y
festiva hasta que llegue el verano, con sus dorados ropajes.
La Humanidad es una plañidera que se deleita en lamentarse por los héroes muertos. Si
fuera hombre, se regocijaría por sus grandezas y por sus glorias.
La Humanidad ve a Jesús naciendo y viviendo como un pobre, humillado como un
débil, y tiene piedad de El, pues fue crucificado como un criminal... Todo lo que la
Humanidad tiene para ofrecerle son lágrimas y lamentos. Durante siglos la Humanidad
viene adorando la debilidad en la persona del Señor. Los hombres no comprenden el
verdadero sentido de la fuerza.











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***

Jesús, no vivió una vida de miedo ni murió sufriendo y quejándose. El vivió como un
rebelde, fue crucificado como un revolucionario y murió con un heroísmo que atemorizó
a sus torturadores.
Jesús, no fue un ave con alas rotas, sino una tempestad que rompe con su fuerza todas
las alas torcidas.
Jesús no vino del más allá para hacer del dolor un símbolo de la vida, sino para hacer
de la vida el símbolo de la verdad y la libertad.
Jesús, no tuvo miedo de sus perseguidores ni sufrió frente a sus asesinos. El, era libre,
valiente y osado. Desafiaba a tiranos y déspotas y opresores. Y cuando veía pústulas
infectadas, las punzaba. Y acallaba la voz del Mal, destruía la Falsedad y ahogaba la
Traición.
Jesús no vino desde el círculo de la luz para destruir hogares y construir sobre sus
ruinas conventos y monasterios. El, vino a esta tierra para insuflar un espíritu nuevo,
que destruye con su poder, las monarquías construidas sobre huesos y calaveras
humanas. El vino para demoler los palacios majestuosos construidos sobre las tumbas de
los débiles y derrumbar los ídolos asentados sobre los cuerpos de los miserables.
El vino para hacer del corazón un templo, del alma un altar y del espíritu un sacerdote.
Esa era la misión de Jesús y esas las enseñanzas por cuya causa fue crucificado. Y si la
Humanidad fuera sensata, ella se alzaría hoy, y cantaría, vigorosa, el canto del triunfo y
la victoria.
Oh, Jesús crucificado, que contemplas, triste desde el Gólgota, la procesión de los
siglos y oyes el clamor de las naciones y comprendes los sueños de la Eternidad. ¡Tú
eres, en la cruz, más glorioso y digno que mil reyes en mil tronos de mil imperios!
¡Tú eres, en la agonía de la muerte, más poderoso que mil generaciones en mil
guerras!
Y en tu tristeza, más alegre que la primavera con sus flores...
Y en tus dolores, más sereno que los ángeles del cielo.
Y cautivo, en manos de tus verdugos, eres más libre que la luz del sol y más firme
que una montaña.
Y tu corona de espinas, es más esplendorosa y brillante que la corona de Brahma...
Y el clavo que atraviesa tu mano, es más imponente que el cetro de Júpiter.
Y las gotas de sangre que se deslizan en tus pies, más resplandecientes que el collar
de Venus.
Perdona la debilidad de los que Te lamentan hoy, pues ellos no saben lamentarse por sí
mismos...
Perdónalos, pues no saben que conquistaste a la muerte con la muerte y diste vida a la
muerte...
Perdónalos, pues no saben ellos que todo día es tu día...





FIN


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