ELVIO ROMERO (1926-2004)

ELVIO ROMERO



TOMO II



UN RELÁMPAGO HERIDO
(1963-1966)




LABIOS

Este es el aire, el aire venturoso
en viaje hacia el rumor y la espesura
de esa fuerza de imán y de hermosura
que orla tus labios con lo más dichoso.

Es el viaje del aire al silencioso
país donde tu boca y su frescura
encienden ascuas de honda quemadura
y de claveles de punzó fragoso.

Este es el viaje, hacia la luz dormida,
del aire en apetencia sin sosiego
que en un remanso de pasión se vierte.

Y el de tus labios, que al henchir su vida
con el aire asediante y con su fuego,
sellaron en un beso azar y suerte.

ELVIO ROMERO



TOMO II



UN RELÁMPAGO HERIDO
(1963-1966)


VERANO


El mes ferviente ha vuelto.

Sueltan las cordilleras
su sequía de trinos; la férvida madera
se tuesta en la alzaprima; curso de agua trigueña
se calienta en tus ojos
y tu cintura enciende su cántaro quemado.

Plumaje de palmeras
de temblor, el verano.

¿Cómo impedir entonces la cegante
quema de las colinas,
la refracción del sol sobre las plantaciones,
la sed de los animales,
la bandera amarilla de las mazorcas vírgenes?

¿Qué valle, qué país acogería
este deseo entonces —laxitud caldeada—
sino tú, cuerpo de abrasadora fiebre,
este afán de cumplir con el amor, de hacer un
himno a la enervante luz del mediodía?

Plumaje de palmeras
el mes ferviente, el tiempo del violento verano.

ELVIO ROMERO



TOMO II



UN RELÁMPAGO HERIDO
(1963-1966)



SIESTA

Pradera, inmóvil
y árbol viejo, la siesta. Fluye el sueño
bajo esa sombra. Tú y yo con el respiro
quieto, callado, para no despertar
la sombra vieja. Acaso
haya dormido el día y no se escuche
esa respiración que habla al silencio
de los dos, de quienes no sosiegan su respiro
en la pradera, en el tiempo callado
que ha tejido la sombra,
la sosegada sombra de la siesta.

Gracias, Lluvia.

Besos.

"Tú y yo con el respiro
quieto, callado, para no despertar
la sombra vieja. Acaso
haya dormido el día y no se escuche
esa respiración que habla al silencio
de los dos, de quienes no sosiegan su respiro
en la pradera, en el tiempo callado
que ha tejido la sombra,
la sosegada sombra de la siesta."

ELVIO ROMERO



TOMO II



UN RELÁMPAGO HERIDO
(1963-1966)




INSTANTE


Hay una luz de atardecer apagándose
en tus párpados,
bañándote el semblante
al paso de estos vientos desolados de Octubre.

Hay una luz de atardecer apagándose
y aquí estamos nosotros.
Te siento todavía
en el límite puro del candor, replicando
a cuanto ayer pudiera desasimos.
¡Henos aquí! La hirviencia del verano
nos une y ensimisma.
El asediante
crepúsculo evidencia nuestro anhelo inviolable.

Entonces conocemos
que el amor nos invita a una estadía
en su rincón nocturno de torpor y hospedaje
donde, eternas criaturas desterradas,
seguiremos andando, refiriendo una historia
de férvidos vestigios,
al paso de estos vientos desolados de Octubre.

ELVIO ROMERO



TOMO II



UN RELÁMPAGO HERIDO
(1963-1966)



TREN DE LA NOCHE

Habría que subir a este tren
de la noche,
a este vagón nocturno de una estación desierta,
norte o sur de penumbra que los dos conocimos
sueño adentro, en el sueño,
en millón de kilómetros de niebla,
a este tren que atraviesa puentes anochecidos.

Habría que subir a este tren
de la noche,
a este tren que nos llega de provincias extrañas,
misteriosa intemperie, noche adentro, hacia un
fondo
de horizontes hundidos, de incandescente luto,
rieles y zozobras, durmientes y desvelos.

A este tren fugitivo
de los álgidos viajes, que irá, seguirá yendo
viendo pasar pañuelos, sonidos grises, bosques,
norte o sur de la sombra, polvaredas, baldíos,
¡oh corazón en fiebre!, vertiginoso y ciego
tren insomne y sin lumbre,
tren que levanta un velo, noche adentro, en la bruma.

Iremos, nos iremos
desde este andén oscuro,
en este tren que cruza pálidas manchas, noches,
desde este vagón móvil, tren de ceniza y niebla,
sueño adentro en el sueño, a las llanuras,
a paisajes sin fondo, difuminadas luces, rostros
desvanecidos.

¡Oh corazón!, oh sombra
de cielo gris, desvelo, tren hondo de la noche
por arboledas, meses, somnolencias, recuerdos.,.

Un corazón inmenso va rodando en los campos.
Cielo vasto reducido a ritmo de chubasco y
silbido, a bastidor de rumores, a chapa ardiente de
mediodía y a sosiego violado por el calor espeso.
No hay más que refugiarse en la melancolía de
la lluvia, verla mortaja cerosa de las nubes amedren-
tando a los animales en las hierbas someras. En la
melancolía y en el sueño, soltando la mirada como
exacta pisada en la penumbra.
Se confunden los árboles y los troncos humean
con su color de fango o laca derretida; la crin de los
caballos se apergamina sobre el cuello lustroso,
fugitivo, y la luz se adentra sobre sí misma como en
concha de cielo.
Piedra hundiendo la tierra no habrá tan fuerte
como esta lluvia abriendo su corazón; no habrá
brillante lumbre ni flor que iguale este poniente rojo.

Nada que se compare a la aprensión serena de
tus ojos.

Ni lluvia más inmensa que nos inste al amor.

ELVIO ROMERO



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UN RELÁMPAGO HERIDO
(1963-1966)



OREJAS

Claro cuenco de línea interrogante
donde un rubor en plenitud resuena,
corales de encerrar júbilo y pena
y agua confidencial y delirante.

Besé esos caracoles al instante
de estar lo mismo que la luna llena,
ahitos de misterio y de una plena
exhalación de palidez menguante.

Sorbí sus mieles con rumor de enjambre,
conchas de recibir las claridades
de la insistencia, el vértigo, el quebranto.

Mordí esos frutos de evasivo estambre,
vasos de reiterar complicidades,
pétalos de acoger suspiro y llanto.

ELVIO ROMERO



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UN RELÁMPAGO HERIDO
(1963-1966)



VIENE, ME DIGO SIEMPRE

Viene, me digo siempre. Bella y Nocturna,
digo, y está a mi lado y viene. Y en la noche
descanso junto a su pecho, al borde de su pecho,
al remanso de su cálida sombra sirviéndome
de abrigo.

Siempre me digo, viene,
Bella y Nocturna, y siempre se levanta en mi
sueño despacio, apareciendo como en un bosque
umbrío, fiel y asidua en mi frente,
como alguien que debiera, siempre bella
en un bosque, responder cuando digo
Bella Nocturna en sueños,
cuando me digo, viene.

Y acude, fiel y asidua, con su cálida sombra
cuando, Bella Nocturna, con su sombra me abrigo.

ELVIO ROMERO



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UN RELÁMPAGO HERIDO
(1963-1966)




SANGRE LIBRE

Amor de claridades
el nuestro, de provincias y bosques
y plantaciones a la caída del sol, ilesas
al recibirnos y recibir las lluvias y las noches
cambiantes, ¡ah, sangre libre,
soplo de correrías, resplandeciente
y viva pasión atada al goce de los vastos
encuentros indefinibles, a la carnal belleza
de un roce que semeja un exorcismo, una
fecundación, un grito!

Ah sangre libre
la nuestra, propalación de frutos rojos
y corrientes ariscas, libación del aroma
de nuestro propio ser, filtro de idolatrías
cuyas simientes cambian
savias y nutriciones, quejumbres acalladas,
iguales en el trueque de un talismán de pánico
dichoso.

¿No estamos ya velando
al pie de estos prodigios de luz y atardeceres,
memorias de geranios, caracoles
como razas de enormes rocíos enclaustrados,
de aromáticas hierbas, músicas melancólicas,
sudorosos caballos
cujos ijares queman países extraviados?

Por eso mismo hacemos
que todo sea victoria, señal y desvarío,
desobediencia y signos de infracción en las horas
de atribular tu pecho, de enjambrarse en las mieles
de la revelación y del ocaso
¡ah sangre libre!,
de recoger los astros de fuego en la mirada
y de escuchar cantar las serranías...

ELVIO ROMERO



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UN RELÁMPAGO HERIDO
(1963-1966)



BUSCÁNDOTE


Aquella tierra iba quedando
atrás, atrás, mínimas luces como azul de
luciérnagas yéndose hacia un rincón de brumas
últimas y graves, final de faros y de muelles
perdiéndose, y ocupando la niebla las estrellas
marinas, y las tierras cayéndose y perdiéndose
a lo lejos.

El barco, solo, atravesando la niebla.
Pensaba en tu sonrisa,
pensaba en tus silencios,
pensaba en ti como en las ondas móviles,
pensaba en ti, distante, en las barandas frágiles,
pensaba en ti con las estrellas últimas.

Yo iba partiendo
hacia lejanas tierras. Todavía debimos
separamos, hermosa, por las obligaciones de vivir
en este tiempo, por el cantar de este tiempo,
soñándote y sufriéndote
de cuando en cuando en la separación, en el
preanuncio de estar volviendo a ti, pensándote
en las altas estrellas, en las últimas,
pensándote en el mar con azul de luciérnagas,
pensándote y trayéndote en la noche, entre las
noches de aquellas ondas móviles.
Buscándote en la noche.

ELVIO ROMERO



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UN RELÁMPAGO HERIDO
(1963-1966)


CUANDO ESTÁS LEJOS


Aquella extraña, extraña callejuela
que conocimos en país lejano,
tenía un faro en un portal derruido
como un recuerdo marinero y vano
de alguna luz que extravió su estela,
yendo a parar en muro destruido.

Vuelvo a esa callejuela triste, triste
(¡qué no diera por ver su sombra pura!)
hoy que preciso de una lumbre plena,
de aquella tuya, aquella que me diste
cuando la tarde se me puso oscura
con no sé qué color de pobre arena.

Vuelvo a esa callejuela ahora, ahora
(resto de sombras que otro tiempo viera),
como buscando aquella luz perdida
por la que diera todo en esta hora
alrededor de mí, por la que diera
—con no sé qué color— sombra y herida...

ELVIO ROMERO



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UN RELÁMPAGO HERIDO
(1963-1966)


SI UN DIA

Qué terrible
si un día no viese el mundo
al espejo de lo tuyo, si el día bello en tus ojos
no me ofreciese su día;
si se alejaran de mí, si ya por no darme el fuego
se me apagasen tus ojos, en mí toda la ternura
de tus ojos, su recreo.

Mi querer: contemplo el mundo
por ti, veo a través de lo tuyo
lo que me toca mirar, lo mío visto a través
de tus ojos, de su mundo; la noche y el día claro
que por ti se da en lo mío.

Triste día
habría de ser, triste y desierto,
como si toda la aurora se despegara de mí
y de las cosas, o aproximase sus besos
ya sin ti, ya sin tus besos, vacías
de ti la aurora y la tierra, terrible y desierto el día.

Sólo nuestro será el recuerdo, la intransferible
memoria de tantas cosas —sorpresas y aventuras—,
de lunas que nos fueron fieles, días desventurados,
horas inmarcesibles, muros donde escribimos la señal
del adiós o del triunfo.
Abajados al punto del más quieto respiro, conia
mano extendida como esperando lluvias, habrá que
recoger sal de vicisitudes, desgarradura o menester,
y animar lo existente. Si no, ¿de qué valdrían los
caminos, el filtro de la medianoche, tu carne tibia, la
expectación de los labios, el ajusticiamiento de los
ocasos que presagian la sombra del Olvido?
Sólo nuestro será el recuerdo, la invocación de
lo que en procesión secreta nos poblara, recuerdos
que bebíamos en el umbral de los veranos que nos
nombraban, con esa única sílaba que designa a los
Enlazados en el ascua y el brebaje de la mansedumbre
y el grito.

ELVIO ROMERO



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UN RELÁMPAGO HERIDO
(1963-1966)






SENOS


Brotor de luna nueva, iluminada,
con latido feraz en la alegría,
desvelada región donde porfía
sembrar la mano su febril llamada.

Así porfía, y con su llamarada
gesta ese revolar con que querría
sentar su señorío a la luz fría
de tu censora y rígida mirada.

Porfía así, al contar con la avenencia
—tímida en centelleos y sonrojos—
de esos jazmines de claror enhiesto.

Porfía en afán vano, porque el gesto
de lumbre esquiva que invadió tus ojos
segó el ardor, el vuelo, la insistencia.

ELVIO ROMERO



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UN RELÁMPAGO HERIDO
(1963-1966)



EN ESAS HORAS

Horas hay que detienen su pulso y su latido
cuando cierras los ojos y cantas por la tarde,
cuando se adensa el grave silencio de la ausencia
en ese gesto tuyo de lumbre que se abate.
Cántame en esas horas.

No nos valen a veces ni el amor ni la dicha,
cuando una herida oscura nos tiñe en su congoja,
cuando el cuerpo separa de sí su escalofrío,
cuando ya las palabras mueren bajo las sombras.
Cántame en esas horas.

Recuerdos hay que beben en querencias lejanas
y en aguas y penumbras de otras lejanas noches;
de ti brotan las horas que guardan su memoria,
de ti suben las horas que su memoria esconden.
Cántame en esas horas.

No dejan de pesarnos ciertos atardeceres
en el extraño tiempo de las separaciones;
cántame así, mi hermosa, tibia y estremecida,
cántame en esas horas tristes que ya conoces.
Cántame en esas horas.

Cántame así, arrobada; cántame en esas tardes
en que todas las bocas lloran sobre las cuerdas;
cántame si he partido por mis hondos deberes,
cántame si a tu pecho mi corazón regresa.
Cántame en esas horas.

ELVIO ROMERO



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UN RELÁMPAGO HERIDO
(1963-1966)


EN SILENCIO


¿Qué es esto
de pronunciar tu nombre
en silencio,
de llamarte sin que te encuentres,
de buscarte adonde no estés, de hacer un hueco
de claridad en medio de la noche?

¿Se regará en tus ojos,
cuando cruzas descalza
el mediodía,
el mismo anhelo, la febril llamada
de ese brotor que oíamos
trepidar en las manos cuando todo cabía
en la brasa de amor de aquellas horas?

¿Qué es esto
de pronunciar tu nombre
en silencio,
de tallar tu inicial en las cortezas
del verano en los árboles,
de aquí a mi lado disponerte un sitio
como al ancho calor de aquellos días?

¿Se regará en tus ojos
la llamada febril, el mismo anhelo
como cuando descalza
cruzas para abarcar el mediodía?

ELVIO ROMERO



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UN RELÁMPAGO HERIDO
(1963-1966)



ENTRE COLINAS

Cegados,
de luna y vanagloria a la intemperie,
segadores y hogueras suben por las colinas.

Noche clara y hermosa.

Yo quedaré contigo;
sabré mirar tus ojos y asir de tu cintura
—disputando a las sombras la partida y el celosu latido encamado de piel desprevenida;
querré, como estos meses de alientos apretados,
secar los tajamares y calentar la tierra
y a ti verte encendida
y aspirar el aroma de los bosques quemados
y ofrecerte ese ramo de hoguera en las colinas.

Cargado de los dos pasa el verano.

El silencio ha caído, bienamada.

ELVIO ROMERO



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UN RELÁMPAGO HERIDO
(1963-1966)



LE PONDRÍA


Le pondría a esta calle
un nombre mágico: "La del Lucero Dormido",
tal vez "La del Espejo
en la Estrella", "La de la Esperanza en Fiebre", "La
de la Alondra en Desvelo", un nombre
igual a tu rostro, al tiempo
ése en que un sueño a tus ojos
bajó un lucero, una alondra, y acaso esa fiebre pura
de estrella, espejo o desvelo
Distancia y Luna llena. Ya no hay más que este
río, río-de-plumas-rojas, imagen fiel del afanoso
empeño de encontrarte, de abrazar tus espaldas, ceñir
tu pecho tibio, exhalar el perfume de tu boca y tu
aliento.
Aquí pulsamos el tiempo, la opacidad y la zarza
de esta sangre que nos aumenta el alma, su secuencia
y retozo, compás y mordedura, ciega por llegar hasta
el fin, amor o angustia vaciándose en nosotros, igual
que este río concertando remansos que irán a estrangularse más allá,
en la caída, en rotación de fragores
que amenazan saltar a otros confines.
Haremos nuestra parada a favor de esta corriente mensurando distancias,
lejos de aquellas piedras
y el rebozo de espumas, únicos, solitarios, distantes,
sintiendo al río andar entre nosotros, codiciar tus
secretos, saltar por tu espalda en una vasta, inmensa
navegación de inquietos astros.

ELVIO ROMERO



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UN RELÁMPAGO HERIDO
(1963-1966)



PARPADOS

Cuando al letargo de un postrer anhelo
tus párpados apagan su oleaje,
al reducir a mínimo estelaje
las alas tibias replegando el vuelo.

Cuando venciendo el tiempo del desvelo,
el fatigado par\ ave en ramaje,
confina al sueño a su final boscaje
en distensión de enamorado velo,

sombra y noche callada retroceden
custodiando esos dos estremecidos
cendales que acabaron su jornada.

Y las horas nocturnas me conceden
mirar sobre esos párpados dormidos
gestar su corazón la madrugada.

ELVIO ROMERO



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UN RELÁMPAGO HERIDO
(1963-1966)




SOMBRA A LOS PIES

A trechos, fijo desde algún recodo,
franja abierta a los pies, y de repente
ciego, apuntando a dos, un día negro
cerniendo polvo inevitablemente.

Un viento malo. La tristeza. El agua
revuelta del rencor. Un aire seco
como impelido desde un fondo oscuro
inevitablemente.

Un día negro.
Dos, como dos árboles heridos. Torvo
peso de piedra y de pesar. Y un gesto
de proteger la frente del escombro.

Y lo que de repente nos separa. Ese algo
oscuro abierto a nuestros pies, que vierte
noche y malaventura. Y este viento
que dobla a dos, inevitablemente.

ELVIO ROMERO



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UN RELÁMPAGO HERIDO
(1963-1966)



SIGNO


¿Es ésta la alegría del amor,
su signo;
esta desconcertada borrasca,
su menester de agudo sufrimiento,
el ramalazo turbio de la sangre en los ojos,
la sonrisa transida, mustia, con que se oculta
un rio conmovido; el decir "Ven",
uNo vayas**
y saber que estás yendo; condenación
de siempre, desgarradora soledad, latido
de relojes atroces retrasando las horas
por llanuras de espera; ese golpe
de pulso desgajado
y la arena cansada en el atardecer,
el reconocimiento
y el rencor, el agua amarga de la impiedad,
su agravio?

¿Es ésta la alegría del amor?

ELVIO ROMERO



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UN RELÁMPAGO HERIDO
(1963-1966)



NUDO CIEGO

No es tan fácil decirte lo que hay de noche herida
siempre que te arrebujas en una noche herida.

Lo que hay de sombra y queja, de sombra lacerada
cada vez que te cubre mi sombra lacerada.

Bien sabemos que duele, como nada, querer
sombríamente a veces, rechazando el querer.

Sufrir en el empeño de deshacer el nudo
de amor que nos amarra con fuerza y hondo nudo.

Zaherido afán de vida, de apagar quemaduras
donde hay una incurable huella de quemaduras.

Brasa sedienta, seca, penumbra acongojada
el gesto que recoge penumbra acongojada.

No querer, fugitivos del afán de querer;
querer, huyendo a un tiempo de ese mismo querer.

Lunar paisaje, seco, carozo del silencio
es lo que sube entonces por la sangre en silencio.

Soplan vientos oscuros, como heridos de angustia
que crecen y hostilizan desde la misma angustia.

Amarga es la tarea que nos lleva de nuevo
al origen, al punto de encontrarnos de nuevo.

Y es ya como ese nudo que al no romperse, ciego,
nos ata para siempre bajo su nudo ciego.

ELVIO ROMERO



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UN RELÁMPAGO HERIDO
(1963-1966)



ESE SECRETO


Deberías decírmelo;
revelarme el secreto; ese secreto
que presiento en tus ojos; háblame de esas sombras que se habrán anudado a tu
garganta, de esas sombras ariscas
que deben despejarse para entrar en la aurora.

Deberías decírmelo,
porque yo no quisiera que ese carbón oscuro rodara
entre nosotros, disturbara el instante
donde no debe haber inculpación, zozobra o curva
oculta, clara como eres, bella, recordándome el aire,
la inviolada inicial de la inocencia.

Deberías decírmelo,
desahogarte ahora en el abrazo
en que van a quemarse todas las injusticias;
salir desnuda de ese pozo nocturno como de un
vasto río y desceñirte el pelo, restregarte los ojos,
limpia ante el horizonte que intimida a los seres en
marcha hacia el asombro.

Precisamente ahora
que me voy acercando como a una flor silvestre,
ahora, y no mañana, en este justo tiempo en que
sentimos
que una canción ardiente se prende a nuestros
labios,
y no admite el crepúsculo secretos ni tristezas
sino la vastedad profunda de una entrega callada
ante el destino.

Deberías decírmelo.

ELVIO ROMERO



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UN RELÁMPAGO HERIDO
(1963-1966)



CONTUSIÓN


No, no te asienta ese gesto
de acritud retraída; no se aviene contigo
el ahumado crespón de las noches de lágrimas.

Sé que están esas cosas,
esos caballos negros que atraviesan
el sueño, los apuntalamientos de ese muro infamante
con su torvo rencor, el vaso derramado
a medianoche, la insufrible,
malévola irrupción de una máscara falsa.

Olvídalos, si puedes.
Hay una temblorosa contusión de ave triste
en esas horas malas, un malestar, un fosco
sendero en que perdemos los pasos
vanamente. ¡Olvídalos, si puedes! Y olvida
esa afligente servidumbre de llanto que te cerca.

No hay nubarrón sombrío
que vaya con tus ojos, destinada al amor;
no se aviene contigo
el ahumado crespón de las noches de lágrimas.

Nada referiré hoy de ti sino de tu mirada, porque
ella anduvo fuera de tu rostro calmando
las desavenencias que nos separaban.
Todo lo tuyo estaba allí, fuera de ti misma, en
esa mirada asegurando el acercamiento, la pulsación
del regocijo suspendido entre mi acecho y la austeridad
de tu rostro en una intolerable espera; todo lo
tuyo, digo, porque esa mirada desataba los nudos de
un rencor forastero, inútil, polvoriento, abriéndonos
las puertas del entendimiento.
Ella atendía las señales, inteligente al requiebro,
y lo demás fue ya otra vez la adorable incursión a las
estancias puras, al fervor y al abrazo, y el rigor y el
orgullo destruidos por el instante fértil, y el ir y venir
de tu mirada entre tu rostro y el mundo, entre mi
pecho y tu pecho, y acogiéndose a tus gestos tu
mirada, y todo yendo a esa unidad de ser tu misma el
ser único, intacto, en la gloria del placer victorioso.

ELVIO ROMERO



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UN RELÁMPAGO HERIDO
(1963-1966)





CINTURA


El arco en desazón de tu cintura
cimbreó su tallo en fresco movimiento,
como si todo el soplo de tu aliento
no cupiese en la red de su envoltura.

La quemazón del lecho y su blancura,
sintió agitarse ese temblor violento
de tu cuerpo, sembrado por el viento
con que ensayé sellar mi quemadura.

¡Oh firmamento abrasador, sencillamente
ofrecer y asir soles profundos
al frutecer la sangre en el relente!

¡Y dar y recibir dones fecundos,
como un surco acogiendo la semilla
feraz y fértil en su mes ferviente!

ELVIO ROMERO



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UN RELÁMPAGO HERIDO
(1963-1966)


HUÉSPED

Había entrado.

La que más sabe, la que puso el oído
y escuchó atentamente la negación, el pacto,
lo dicho y desdecido; la que vio el cambio
de color de tus labios, precipitarse
lo inesperado, la puesta en pie, la aventura
y el alba, el beso,
la alegría.

La noche había entrado.

La que más sabe.

ELVIO ROMERO



TOMO II



UN RELÁMPAGO HERIDO
(1963-1966)



TORMENTA


La noche ha sido larga.

Como desde cien años
de lluvias,
de una respiración embravecida
proveniente de un fondo de vértigo nocturno,
de un cántaro colorado
jadeando en la tierra,
el viento ha desatado su tempestad violenta
sobre el velo anhelante de la ilusión
efímera, sobre los fatigados menesteres,
y tú y yo, en la colina
más alta,
en el rincón de nuestros dos silencios,
abrazados al tiempo del amor, desvelándonos.

Deja que el viento muerda sobre el viento.

Yo te cerraré los ojos.

ELVIO ROMERO



TOMO II



UN RELÁMPAGO HERIDO
(1963-1966)



PLUVIAL


Al paso de las aguas,
como en la inundación de las praderas.

Así mismo, invadido, a ti
desciendo; en un desborde elemental y puro
de remansos desciendo,
embebido de espera, de innumerables vientos,
fruto del dia eterno y sucesivo
del anhelo,
al agrado amoroso de esa luna avenida
a relumbrar al fondo de tus ojos.

Si estás así, ataviada
de fragancias y albor de durazneros,
con ese olor a ríos, a brisa, a madreselvas
—¡laurel y ceibo de tu risa
clara!—, complaciente y gozosa, a madrugadas
hueles, a frescor matutino, a vaporoso
campo en deleite y soplos de lluvia jubilosa.

Con maneras agrestes
y diestro en las auroras, misionero de afanes,
siembras, besos,
aventurado en peregrinas, hondas aguas
en que se alzan querencias y palabras,
a ti
desciendo, fértil, como lluvia en los campos.

A ti misma, fragante
hierba verde inundando las praderas.

Y las horas nocturnas me conceden
mirar sobre esos párpados dormidos
gestar su corazón la madrugada.


Gracias,Lluvia.

Besos.

A ti siempre, Pascual.
Sigamos pues.

ELVIO ROMERO



TOMO II



UN RELÁMPAGO HERIDO
(1963-1966)



AQUEL BESO DESNUDO


Aquel beso desnudo
de ayer —voluntarioso empeño
de vivir—, centelleando posibilidades
y alegrías remotas salió de lo más hondo, acaso
de esas aguas amargas de contrarios gemidos
entre hierbas sombrías,
regalo de atardecer, regalo tuyo
y mío,
se vistió de una luna de creciente belleza
y fue a cavar al pecho,
concordia de racimos, de alientos, de perfumes,
brotor de frondas, brisa de las frondas,
aquí regalo mío
y tuyo,
atardecer de besos, labios tibios
con respiro de pájaros
alimentando el pecho, donde tiembla el origen
de este querer sediento, de esta sed insaciada
que cumple su desgaste de querer y quererte.