DOSTOYEVSKI

***

«Napoleón, las Pirámides, Waterloo por un lado, y por otro una vieja y
enjuta usurera que tiene debajo de la cama un arca forrada de tafilete rojo…
¿Cómo admitir que puede haber una semejanza entre ambas cosas? ¿Cómo
podría admitirlo un Porfirio Petrovitch, por ejemplo? Completamente
imposible: sus sentimientos estéticos se oponen a ello… ¡Un Napoleón
introducirse debajo de la cama de una vieja…! ¡Inconcebible!»
De vez en cuando experimentaba una exaltación febril y creía desvariar.
«La vieja no significa nada —se dijo fogosamente—. Esto tal vez sea un
error, pero no se trata de ella. La vieja ha sido sólo un accidente. Yo quería
salvar el escollo rápidamente, de un salto. No he matado a un ser humano, sino
un principio. Y el principio lo he matado, pero el salto no lo he sabido dar. Me
he quedado a la parte de aquí; lo único que he sabido ha sido matar. Y ni
siquiera esto lo he hecho bien del todo, al parecer…Un principio… ¿Por qué
ese idiota de Rasumikhine atacará a los socialistas? Son personas laboriosas,
hombres de negocios que se preocupan por el bienestar general…Sin embargo,
sólo se vive una vez, y yo no quiero esperar esa felicidad universal. Ante todo,
quiero vivir. Si no sintiese este deseo, sería preferible no tener vida. Al fin y al
cabo, lo único que he hecho ha sido negarme a pasar por delante de una madre
hambrienta, con mi rublo bien guardado en el bolsillo, esperando la llegada de
la felicidad universal. Yo aporto, por decirlo así, mi piedra al edificio común, y
esto es suficiente para que me sienta en paz… ¿Por qué, por qué me dejasteis
partir? Tengo un tiempo determinado de vida y quiero también… ¡Ah! Yo no
soy más que un gusano atiborrado de estética. Sí, un verdadero gusano y nada
más.»
Al pensar esto estalló en una risa de loco. Y se aferró a esta idea y empezó
a darle todas las vueltas imaginables, con un acre placer.
«Sí, lo soy, aunque sólo sea, primero, porque me llamo gusano a mí
mismo, y segundo, porque llevo todo un mes molestando a la Divina
Providencia al ponerla por testigo de que yo no hacía aquello para procurarme
satisfacciones materiales, sino con propósitos nobles y grandiosos. ¡Ah!, y
también porque decidí observar la más rigurosa justicia y la más perfecta
moderación en la ejecución de mi plan. En primer lugar elegí el gusano más
nocivo de todos, y, en segundo, al matarlo, estaba dispuesto a no quitarle sino
el dinero estrictamente necesario para emprender una nueva vida. Nada más y
nada menos (el resto iría a parar a los conventos, según la última voluntad de
la vieja) …En fin, lo cierto es que soy un gusano, de todas formas —añadió
rechinando los dientes—. Porque soy tal vez más vil e innoble que el gusano
al que asesiné y porque yo presentía que, después de haberlo matado, me diría
esto mismo que me estoy diciendo… ¿Hay nada comparable a este horror?
¡Cuánta villanía! ¡Cuánta bajeza…! ¡Qué bien comprendo al Profeta, montado
en su caballo y empuñando el sable! "¡Alá lo ordena! Sométete, pues,
miserable y temblorosa criatura." Tiene razón, tiene razón el Profeta cuando
alinea sus tropas en la calle y mata indistintamente a los culpables y a los
justos, sin ni siquiera dignarse darles una explicación. Sométete, pues,
miserable y temblorosa criatura, y guárdate de tener voluntad. Esto no es cosa
tuya… ¡Oh! Jamás, jamás perdonaré a la vieja.»






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***

Sus cabellos estaban empapados de sudor, temblaban sus resecos labios, su
mirada se fijaba en el techo obstinadamente.
«Mi madre…mi hermana… ¡Cómo las quería…! ¿Por qué las odio ahora?
Sí, las odio con un odio físico. No puedo soportar su presencia. Hace unas
horas, lo recuerdo perfectamente, me he acercado a mi madre y la he
abrazado…Es horrible estrecharla entre mis brazos y pensar que si ella
supiera… ¿Y si se lo contara todo…? Me quitaría un peso de encima…Ella
debe de ser como yo.»
Pensó esto último haciendo un gran esfuerzo, como si no le fuera fácil
luchar con el delirio que le iba dominando.
«¡Oh, cómo odio a la vieja ahora! Creo que la volvería a matar si
resucitara… ¡Pobre Lisbeth! ¿Por qué la llevaría allí el azar…? ¡Qué extraño
es que piense tan poco en ella! Es como si no la hubiese matado… ¡Lisbeth…!
¡Sonia…! ¡Pobres y bondadosas criaturas de dulce mirada…! ¡Queridas
criaturas…! ¿Por qué no lloran? ¿Por qué no gimen? Dan todo lo que poseen
con una mirada resignada y dulce… ¡Sonia, dulce Sonia…!»
Perdió la conciencia de las cosas y se sintió profundamente asombrado de
verse en la calle sin poder recordar cómo había salido. Ya era de noche. Las
sombras se espesaban y la luna resplandecía con intensidad creciente, pero la
atmósfera era asfixiante. Las calles estaban repletas de gente. Se percibía un
olor a cal, a polvo, a agua estancada.
Raskolnikof avanzaba, triste y preocupado. Sabía perfectamente que había
salido de casa con un propósito determinado, que tenía que hacer algo urgente,
pero no se acordaba de qué. De pronto se detuvo y miró a un hombre que
desde la otra acera le llamaba con la mano. Atravesó la calle para reunirse con
él, pero el desconocido dio media vuelta y se alejó, con la cabeza baja, sin
volverse, como si no le hubiera llamado.
«A lo mejor, me ha parecido que me llamaba y no ha sido así», se dijo
Raskolnikof. Pero juzgó que debía alcanzarle. Cuando estaba a una decena de
pasos de él lo reconoció súbitamente y se estremeció. Era el desconocido de
poco antes, vestido con las mismas ropas y con su espalda encorvada.
Raskolnikof lo siguió de lejos. El corazón le latía con violencia. Entraron en
un callejón. El desconocido no se volvía.
«¿Sabrá que le sigo?», se preguntó Rodia.







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***


El hombre encorvado entró por la puerta principal de un gran edificio.
Raskolnikof se acercó a él y le miró con la esperanza de que se volviera y le
llamase. En efecto, cuando el desconocido estuvo en el patio, se volvió y
pareció indicarle que se acercara. Raskolnikof se apresuró a franquear el
portal, pero cuando llegó al patio ya no vio a nadie. Por lo tanto, el hombre de
la hopalanda había tomado la primera escalera. Raskolnikof corrió tras él.
Efectivamente, se oían pasos lentos y regulares a la altura del segundo piso.
Aquella escalera —cosa extraña— no era desconocida para Raskolnikof. Allí
estaba la ventana del rellano del primer piso. Un rayo de luna misteriosa y
triste se filtraba por los cristales. Y llegó al segundo piso.
«¡Pero si es aquí donde trabajaban los pintores!»
¿Cómo no habría reconocido antes la casa…? El ruido de los pasos del
hombre que le precedía se extinguió.
«Por lo tanto, se ha detenido. Tal vez se haya ocultado en alguna parte…
He aquí el tercer piso. ¿Debo seguir subiendo o no? ¡Qué silencio…!»
El ruido de sus propios pasos le daba miedo.
«¡Señor, qué oscuridad! El desconocido debe de estar oculto por aquí, en
algún rincón… ¡Toma! La puerta que da al rellano está abierta de par en par.»
Tras reflexionar un momento, entró. El vestíbulo estaba oscuro y vacío
como una habitación desvalijada. Pasó a la sala lentamente, andando de
puntillas. Toda ella estaba iluminada por una luna radiante. Nada había
cambiado: allí estaban las sillas, el espejo, el sofá amarillo, los cuadros con sus
marcos. Por la ventana se veía la luna, redonda y enorme, de un rojo cobrizo.
«Es la luna la que crea el silencio —pensó Raskolnikof—, la luna, que se
ocupa en descifrar enigmas.»
Estaba inmóvil, esperando. A medida que iba aumentando el silencio
nocturno, los latidos de su corazón eran más violentos y dolorosos. ¡Qué
calma tan profunda…! De pronto se oyó un seco crujido, semejante al que
produce una astilla de madera al quebrarse. Después todo volvió a quedar en
silencio. Una mosca se despertó y se precipitó contra los cristales, dejando oír
su bordoneo quejumbroso. En este momento, Raskolnikof descubrió en un
rincón, entre la cómoda y la ventana, una capa colgada en la pared.
«¿Qué hace esa capa aquí? —pensó—. Entonces no estaba.»
Apartó la capa con cuidado y vio una silla, y en la silla, sentada en el borde
y con el cuerpo doblado hacia delante, una vieja. Tenía la cabeza tan baja, que
Raskolnikof no podía verle la cara. Pero no le cupo duda de que era ella…
Permaneció un momento inmóvil. «Tiene miedo», pensó mientras desprendía
poco a poco el hacha del nudo corredizo. Después descargó un hachazo en la
nuca de la vieja, y otro en seguida. Pero, cosa extraña, ella no hizo el menor
movimiento: se habría dicho que era de madera. Sintió miedo y se inclinó
hacia delante para examinarla, pero ella bajó la cabeza más todavía. Entonces
él se inclinó hasta tocar el suelo con su cabeza y la miró de abajo arriba. Lo
que vio le llenó de espanto: la vieja reventaba de risa, de una risa silenciosa
que trataba de ahogar, haciendo todos los esfuerzos imaginables.







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***
De súbito le pareció que la puerta del dormitorio estaba entreabierta y que
alguien se reía allí también. Creyó oír un cuchicheo y se enfureció. Empezó a
golpear la cabeza de la vieja con todas sus fuerzas, pero a cada hachazo
redoblaban las risas y los cuchicheos en la habitación vecina, y lo mismo
podía decirse de la vieja, cuya risa había cobrado una violencia convulsiva.
Raskolnikof intentó huir, pero el vestíbulo estaba lleno de gente. La puerta que
daba a la escalera estaba abierta de par en par, y por ella pudo ver que también
el rellano y los escalones estaban llenos de curiosos. Con las cabezas juntas,
todos miraban, tratando de disimular. Todos esperaban en silencio. Se le
oprimió el corazón. Las piernas se negaban a obedecerle; le parecía tener los
pies clavados en el suelo…Intentó gritar y se despertó.
Tenía que hacer grandes esfuerzos para respirar, y aunque estaba bien
despierto le parecía que su sueño continuaba. La causa de ello era que, en pie
en el umbral de la habitación, cuya puerta estaba abierta de par en par, un
hombre al que no había visto jamás le contemplaba atentamente.
Raskolnikof, que no había abierto los ojos del todo, se apresuró a volver a
cerrarlos. Estaba echado boca arriba y no hizo el menor movimiento.
«¿Sigo soñando o ya estoy despierto?», se preguntó.
Y levantó los párpados casi imperceptiblemente para mirar al desconocido.
Éste seguía en el umbral, observándole con la misma atención. De pronto
entró cautelosamente en el aposento, cerró la puerta tras él con todo cuidado,
se acercó a la mesa, estuvo allí un minuto sin apartar los ojos del joven y, sin
hacer el menor ruido, se sentó en una silla, cerca del diván. Dejó su sombrero
en el suelo, apoyó las manos sobre el puño del bastón y puso la barbilla sobre
las manos. Era evidente que se preparaba para una larga espera.
Raskolnikof le dirigió una mirada furtiva y pudo ver que el desconocido no
era ya joven, pero sí de complexión robusta, y que llevaba barba, una barba
espesa, rubia, que empezaba a blanquear.
Estuvieron así diez minutos. Había aún alguna claridad, pero el día tocaba
a su fin. En la habitación reinaba el más profundo silencio. De la escalera no
llegaba el menor ruido. Sólo se oía un moscardón que se había lanzado contra
los cristales y que volaba junto a ellos, zumbando y golpeándolos
obstinadamente. Al fin, este silencio se hizo insoportable. Raskolnikof se
incorporó y quedó sentado en el diván.
—Bueno, ¿qué desea usted?
—Ya sabía yo que usted no estaba dormido de veras, sino que lo fingía —
respondió el desconocido, sonriendo tranquilamente—. Permítame que me
presente. Soy Arcadio Ivanovitch Svidrigailof…


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257

***

PARTE 4
CAPÍTULO 1
Debo de estar soñando todavía —volvió a pensar Raskolnikof,
contemplando al inesperado visitante con atención y desconfianza—
¡Svidrigailof! ¡Qué cosa tan absurda!»
—No es posible —dijo en voz alta, dejándose llevar de su estupor.
El visitante no mostró sorpresa alguna ante esta exclamación.
—He venido a verle —dijo— por dos razones. En primer lugar, deseaba
conocerle personalmente, pues he oído hablar mucho de usted y en los
términos más halagadores. En segundo lugar, porque confío en que no me
negará usted su ayuda para llevar a cabo un proyecto relacionado con su
hermana Avdotia Romanovna. Solo, sin recomendación alguna, sería muy
probable que su hermana me pusiera en la puerta, en estos momentos en que
está llena de prevenciones contra mí. En cambio, contando con la ayuda de
usted, yo creo…
—No espere que le ayude —le interrumpió Raskolnikof.
—Permítame una pregunta. Hasta ayer no llegaron su madre y su hermana,
¿verdad?
Raskolnikof no contestó.
—Sí, sé que llegaron ayer. Y yo llegué anteayer. Pues bien, he aquí lo que
quiero decirle, Rodion Romanovitch. Creo innecesario justificarme, pero
permítame otra pregunta: ¿qué hay de criminal en mi conducta, siempre, claro
es, que se miren las cosas imparcialmente y sin prejuicios? Usted me dirá que
he perseguido en mi propia casa a una muchacha indefensa y que la he
insultado con mis proposiciones deshonestas (ya ve usted que yo mismo me
adelanto a enfrentarme con la acusación), pero considere usted que soy un
hombre et nihil humanum…En una palabra, que soy susceptible de caer en
una tentación, de enamorarme, pues esto no depende de nuestra voluntad.
Admitido esto, todo se explica del modo más natural. La cuestión puede
plantearse así: ¿soy un monstruo o una víctima? Yo creo que soy una víctima,
pues cuando proponía al objeto de mi pasión que huyera conmigo a América o
a Suiza alimentaba los sentimientos más respetuosos y sólo pensaba en
asegurar nuestra felicidad común. La razón es esclava de la pasión, y era yo el
primer perjudicado por ella…
—No se trata de eso —replicó Raskolnikof con un gesto de disgusto—.
Esté usted equivocado o tenga razón, nos parece usted un hombre
sencillamente detestable y no queremos ningún trato con usted. No quiero
verle en mi casa. ¡Váyase!



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***


Svidrigailof se echó a reír de buena gana.
—¡A usted no hay modo de engañarlo! —exclamó con franca alegría—.
He querido emplear la astucia, pero estos procedimientos no se han hecho para
usted.
—Sin embargo, sigue usted intentando embaucarme.
—¿Y qué? —exclamó Svidrigailof, riendo con todas sus fuerzas—. Son
armas de bonne guerre, como suele decirse; una astucia de lo más inocente…
Pero usted no me ha dejado acabar. Sea como fuere, yo le aseguro que no
habría ocurrido nada desagradable de no producirse el incidente del jardín.
Marfa Petrovna…
—Se dice —le interrumpió rudamente Raskolnikof— que a Marfa
Petrovna la ha matado usted.
—¿Conque ya le han hablado de eso? En verdad, es muy comprensible.
Pues bien, en cuanto a lo que acaba usted de decir, sólo puedo responderle que
tengo la conciencia completamente tranquila sobre ese particular. Es un asunto
que no me inspira ningún temor. Todas las formalidades en uso se han
cumplido del modo más correcto y minucioso. Según la investigación médica,
la muerte obedeció a un ataque de apoplejía producido por un baño tomado
después de una copiosa comida en la que la difunta se había bebido una botella
de vino casi entera. No se descubrió nada más…No, no es esto lo que me
inquieta. Lo que yo me preguntaba mientras el tren me traía hacia aquí era si
habría contribuido indirectamente a esta desgracia…con algún arranque de
indignación, o algo parecido. Pero he llegado a la conclusión de que no puede
haber ocurrido tal cosa.
Raskolnikof se echó a reír.
—Entonces, no tiene usted por qué preocuparse.












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***

—¿De qué se ríe? Óigame: yo sólo le di dos latigazos tan flojos que ni
siquiera dejaron señal…Le ruego que no me crea un cínico. Yo sé
perfectamente que esto es innoble y…, etcétera; pero también sé que a Marfa
Petrovna no le desagradó…mi arrebato, digámoslo así. El asunto relacionado
con la hermana de usted estaba ya agotado, y Marfa Petrovna, no teniendo
ningún asunto que ir llevando por las casas de la ciudad, se veía obligada a
permanecer en casa desde hacía tres días. Ya había fastidiado a todo el mundo
con la lectura de la carta (¿ha oído usted hablar de esa carta?). De pronto
cayeron sobre ella, como enviados por el cielo, aquellos dos latigazos. Lo
primero que hizo fue ordenar que preparasen el coche…Sin hablar de esos
casos especiales en que las mujeres experimentan un gran placer en que las
ofendan, a pesar de la indignación que simulan (casos que se presentan a
veces), al hombre, en general, le gusta que lo humillen. ¿No lo ha observado
usted? Pero esta particularidad es especialmente frecuente en las mujeres.
Incluso se puede afirmar que es algo esencial en su vida.
Hubo un momento en que Raskolnikof pensó en levantarse e irse, para
poner término a la conversación, pero cierta curiosidad y también cierto
propósito le decidieron a tener paciencia.
—Le gusta manejar el látigo, ¿eh? —preguntó con aire distraído.
—No lo crea —respondió con toda calma Svidrigailof—. En lo que
concierne a Marfa Petrovna, no disputaba casi nunca con ella. Vivíamos en
perfecta armonía, y ella estaba satisfecha de mí. Sólo dos veces usé el látigo
durante nuestros siete años de vida en común (dejando aparte un tercer caso
bastante dudoso). La primera vez fue a los dos meses de casarnos, cuando
llegamos a nuestra hacienda, y la segunda, en el caso que acabo de
mencionar…Y usted me considera un monstruo, ¿no?, un retrógrado, un
partidario de la esclavitud…A propósito, Rodion Romanovitch, ¿recuerda
usted que hace algunos años, en el tiempo de nuestras felices asambleas
municipales, se cubrió de oprobio a un terrateniente, cuyo nombre no
recuerdo, culpable de haber azotado a una extranjera en un vagón de
ferrocarril? ¿Se acuerda? Me parece que fue el mismo año en que se produjo
«el más horrible incidente del siglo». Es decir, Las noches egipcias, las
conferencias, ¿recuerda…? ¡Los ojos negros…! ¡Oh, tiempos maravillosos de
nuestra juventud!, ¿dónde estáis…? Pues bien, he aquí mi opinión. Yo critico
severamente a ese señor que fustigó a la extranjera, pues es un acto inicuo que
uno no puede menos de censurar. Pero también debo decirle que algunas de
esas extranjeras le soliviantan a uno de tal modo, que ni el hombre de ideas
más avanzadas puede responder de sus actos. Nadie ha examinado la cuestión
en este aspecto, pero estoy seguro de que ello es un error, pues mi punto de
vista es perfectamente humano.






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***

Al pronunciar estas palabras, Svidrigailof volvió a echarse a reír.
Raskolnikof comprendió que aquel hombre obraba con arreglo a un plan bien
elaborado y que era un perillán de clase fina.
—Debe usted de llevar varios días sin hablar con nadie, ¿verdad? —
preguntó el joven.
—Algo de eso hay. Pero dígame: ¿no le extraña a usted mi buen carácter?
—No, de lo que estoy asombrado es de que tenga usted demasiado buen
carácter.
—Usted dice eso porque no me he dado por ofendido ante el tono grosero
de sus preguntas, ¿no es verdad? Sí, no me cabe duda. Pero ¿por qué tenía que
enfadarme? Usted me ha preguntado francamente, y yo le he respondido con
franqueza —su acento rebosaba comprensión y simpatía—. Ahora —continuó,
pensativo— nada me preocupa, porque ahora no hago absolutamente nada…
Por lo demás, usted puede suponer que estoy tratando de ganarme su simpatía
con miras interesadas, ya que mi mayor deseo es ver a su hermana, como le he
confesado. Pero créame si le digo que estoy verdaderamente aburrido, sobre
todo después de mi inactividad de estos tres últimos días. Por eso me he
alegrado tanto de verle…No se enfade, Rodion Romanovitch, pero me parece
usted un hombre muy extraño. Usted podrá decir que cómo se me ha ocurrido
semejante cosa precisamente en este momento, pero es que yo no me refiero a
ahora, sino a estos últimos tiempos…En fin, me callo; no quiero verle poner
esa cara. No soy tan oso como usted cree.
Raskolnikof le dirigió una mirada sombría.
—Tal vez no lo sea usted nada. A mí me parece que es un hombre
sumamente sociable, o, por lo menos, que sabe usted serlo cuando es preciso.
—Sin embargo, a mí no me preocupa la opinión ajena —repuso
Svidrigailof en un tono seco y un tanto altivo—. Por otra parte, ¿por qué no
adoptar los modales de una persona mal educada en un país donde esto tiene
tantas ventajas, y sobre todo cuando uno se siente inclinado por temperamento
a la mala educación? —terminó entre risas.
—Pues yo he oído decir que usted tiene aquí muchos conocidos y que no
es eso que llaman «un hombre sin relaciones». Si no persigue usted ningún fin,
¿a qué ha venido a mi casa?



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—Es cierto que tengo aquí conocidos —dijo el visitante, sin responder a la
pregunta principal que se le acababa de dirigir—. Ya me he cruzado con
algunos, pues llevo tres días paseando. Yo los he reconocido y ellos me han
reconocido a mí, creo yo. Es natural que sea un hombre bien relacionado. Voy
bien vestido y se me considera como hombre acomodado, pues, a pesar de la
abolición de la servidumbre, nos quedan bosques y praderas fertilizados por
nuestros ríos, que siguen proporcionándonos una renta. Pero no quiero
reanudar mis antiguas relaciones; hace ya tiempo que estas amistades no me
seducen. Ya hace tres días que voy vagando por aquí, y todavía no he visitado
a nadie…Además, ¡esta ciudad…! ¿Ha observado usted cómo está edificada?
Es una población de funcionarios y seminaristas. Verdaderamente, hay muchas
cosas en que yo no me fijaba hace ocho años, cuando no hacía otra cosa que
holgazanear e ir por esos círculos, por esos clubes, como el Dussaud. No
volveré a visitar ninguno —continuó, fingiendo no darse cuenta de la muda
interrogación del joven—. ¿Qué placer se puede experimentar en hacer
fullerías?
—¡Ah! ¿Hacía usted trampas en el juego?
—Sí. Éramos un grupo de personas distinguidas que matábamos así el
tiempo. Pertenecíamos a la mejor sociedad. Había entre nosotros poetas y
capitalistas. ¿Ha observado usted que aquí, en Rusia, abundan los fulleros
entre las personas de buen tono? Yo vivo ahora en el campo, pero estuve
encarcelado por deudas. El acreedor era un griego de Nejin. Entonces conocí a
Marfa Petrovna. Entró en tratos con mi acreedor, regateó, me liberó de mi
deuda mediante la entrega de treinta mil rublos (yo sólo debía setenta mil), nos
unimos en legítimo matrimonio y se me llevó al punto a sus propiedades,
donde me guardó como un tesoro. Ella tenía cinco años más que yo y me
adoraba. En siete años, yo no me moví de allí. Por cierto, que Marfa Petrovna
conservó toda su vida el cheque que yo había firmado al griego con nombre
falso, de modo que si yo hubiera intentado sacudirme el yugo, ella me habría
hecho enchiquerar. Sí, no le quepa duda de que lo habría hecho. Las mujeres
tienen estas contradicciones.
—De no existir ese pagaré, ¿la habría plantado usted?
—No sé qué decirle. Desde luego, ese documento no me preocupaba lo
más mínimo. Yo no sentía deseos de ir a ninguna parte, y la misma Marfa
Petrovna, viendo cómo me aburría, me propuso en dos ocasiones que hiciera
un viaje al extranjero. Pero yo había ya salido anteriormente de Rusia y el
viaje me había disgustado profundamente. Uno contempla un amanecer aquí o
allá, o la bahía de Nápoles, o el mar, y se siente dominado por una profunda
tristeza. Y lo peor es que uno experimenta una verdadera nostalgia. No, se está
mejor en casa. Aquí, al menos, podemos acusar a los demás de todos los males
y justificarnos a nuestros propios ojos. Tal vez me vaya al Polo Norte con una
expedición, pues j'ai le vin mauvais y no quiero beber. Pero es que no puedo
hacer ninguna otra cosa. Ya lo he intentado, pero nada. ¿Ha oído usted decir
que Berg va a intentar el domingo una ascensión en globo en el parque Iusupof
y que admite pasajeros?
—¿Pretende usted subir al globo?



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***
—¿Yo? No, no…Lo he dicho por decir —murmuró Svidrigailof, pensativo.
«¿Será sincero?», pensó Raskolnikof.
—No, el pagaré no me preocupó en ningún momento —dijo Svidrigailof,
volviendo al tema interrumpido—. Permanecía en el campo muy a gusto. Por
otra parte, pronto hará un año que Marfa Petrovna, con motivo de mi
cumpleaños, me entregó el documento, como regalo, añadiendo a él una
importante cantidad…Pues era rica. «Ya ves cuánta es mi confianza en ti,
Arcadio Ivanovitch», me dijo. Sí, le aseguro que me lo dijo así. ¿No lo cree?
Yo cumplía a la perfección mis deberes de propietario rural. Se me conocía en
toda la comarca. Hacía que me enviaran libros. Esto al principio mereció la
aprobación de Marfa Petrovna. Después temió que tanta lectura me fatigara.
—Me parece que echa mucho de menos a Marfa Petrovna.
—¿Yo…? Tal vez…A propósito, ¿cree usted en apariciones?
—¿Qué clase de apariciones?
—¿Cómo que qué clase? lo que todo el mundo entiende por apariciones.
—¿Y usted? ¿Usted cree?
—Si y no. Si usted quiere, no, pour vous plaire…En resumen, que no lo
puedo afirmar.
—¿Usted las ha tenido?
Svidrigailof le dirigió una mirada extraña.
—Marfa Petrovna tiene la atención de venir a visitarme —respondió
torciendo la boca en una sonrisa indefinible.
—¿Es posible?
—Se me ha aparecido ya tres veces. La primera fue el mismo día de su
entierro, o sea la víspera de mi salida para Petersburgo. La segunda, hace dos
días, durante mi viaje, en la estación de Malaia Vichera, al amanecer, y la
tercera, hace apenas dos horas, en la habitación en que me hospedo. Estaba
solo.
—¿Despierto?
—Completamente despierto las tres veces. Aparece, me habla unos
momentos y se va por la puerta, siempre por la puerta. Incluso me parece oírla
marcharse.
—¿Por qué tendría yo la sensación de que habían de ocurrirle estas cosas?
—dijo de súbito Raskolnikof, asombrándose de sus palabras apenas las había
pronunciado. Estaba extraordinariamente emocionado.


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263

***
—¿De veras ha pensado usted eso? —exclamó Svidrigailof, sorprendido
—. ¿De veras? ¡Ah! Ya decía yo que entre nosotros existía cierta afinidad.
—Usted no ha dicho eso —replicó ásperamente Raskolnikof.
—¿No lo he dicho?
—No.
—Pues creía haberlo dicho. Cuando he entrado hace un momento y le he
visto acostado, con los ojos cerrados y fingiendo dormir, me he dicho
inmediatamente: «Es él mismo.»
—¿Qué quiere decir eso de «él mismo»? —exclamó Raskolnikof—. ¿A
qué se refiere usted?
—Pues no lo sé —respondió Svidrigailof ingenuamente, desconcertado.
Los dos guardaron silencio mientras se devoraban con los ojos.
—¡Todo eso son tonterías! —exclamó Raskolnikof, irritado—. ¿Qué le
dice Marfa Petrovna cuando se le aparece?
—¿De qué me habla? De nimiedades. Y, para que vea usted lo que es el
hombre, eso es precisamente lo que me molesta. La primera vez se me
presentó cuando yo estaba rendido por la ceremonia fúnebre, el réquiem, la
comida de funerales…Al fin pude aislarme en mi habitación, encendí un
cigarro y me entregué a mis reflexiones. De pronto, Marfa Petrovna entró por
la puerta y me dijo: «con tanto trajín, te has olvidado de subir la pesa del reloj
del comedor.» Y es que durante siete años me encargué yo de este trabajo, y
cuando me olvidaba de él, ella me lo recordaba…Al día siguiente partí para
Petersburgo. Al amanecer, llegué a la estación que antes le dije y me dirigí a la
cantina. Había dormido mal y tenía el cuerpo dolorido y los ojos hinchados.
Pedí café. De pronto, ¿sabe usted lo que vi? A Marfa Petrovna, que se sentó a
mi lado con un juego de cartas en la mano. «¿Quieres que te prediga, Arcadio
Ivanovitch —me preguntó—, cómo transcurrirá tu viaje?» Debo decirle que
era una maestra en el arte de echar las cartas…Nunca me perdonaré haberme
negado. Eché a correr, presa de pánico. Bien es verdad que la campana que
llama a los viajeros al tren estaba ya sonando…Y hoy, cuando me hallaba en
mi habitación, luchando por digerir la detestable comida de figón que acababa
de echar a mi cuerpo, con un cigarro en la boca, ha entrado Marfa Petrovna,
esta vez elegantemente ataviada con un flamante vestido verde de larga cola.
»—Buenos días, Arcadio Ivanovitch. ¿Qué te parece mi vestido? Aniska
no habría sido capaz de hacer una cosa igual.
»Aniska es una costurera de nuestra casa, que primero había sido sierva y
que había hecho sus estudios en Moscú…Una bonita muchacha.





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***

»Marfa Petrovna no cesa de dar vueltas ante mí. Yo contemplo el vestido,
después la miro a ella a la cara, atentamente.
»—¿Qué necesidad tienes de venir a consultarme estas bagatelas, Marfa
Petrovna?
»—¿Es que te molesta hasta que venga a verte?
»—Oye, Marfa Petrovna —le digo para mortificarla—, voy a volver a
casarme.
»—Eso es muy propio de ti —me responde—. Pero no te hace ningún
favor casarte cuando todavía está tan reciente la muerte de tu mujer. Aunque tu
elección fuera acertada, sólo conseguirías atraerte las críticas de las personas
respetables.
»Dicho esto, se ha marchado, y a mí me ha parecido oír el frufrú de su
cola. ¡Qué cosas tan absurdas!, ¿verdad?
—¿No me estará usted contando una serie de mentiras? —preguntó
Raskolnikof.
—Miento muy pocas veces —repuso Svidrigailof, pensativo y sin que, al
parecer, advirtiera lo grosero de la pregunta.
—Y antes de esto, ¿no había tenido usted apariciones?
—No…Mejor dicho, sólo una vez, hace seis años. Yo tenía un criado
llamado Filka. Acababan de enterrarlo, cuando empecé a gritar, distraído:
«¡Filka, mi pipa!» Filka entró y se fue derecho al estante donde estaban
alineados mis utensilios de fumador. Como habíamos tenido un fuerte
altercado poco antes de su muerte, supuse que su aparición era una venganza.
Le grité: «¿Cómo te atreves a presentarte ante mí vestido de ese modo? Se te
ven los codos por los boquetes de las mangas. ¡Fuera de aquí, miserable!» Él
dio media vuelta, se fue y no se me apareció nunca más. No dije nada de esto a
Marfa Petrovna. Mi primera intención fue dedicarle una misa, pero después
pensé que esto sería una puerilidad.
—Usted debe ir al médico.
—No necesito que usted me lo diga para saber que estoy enfermo, aunque
ignoro de qué enfermedad. Sin embargo, yo creo que mi conducta es cinco
veces más normal que la de usted. Mi pregunta no ha sido si usted cree que
pueden verse apariciones, sino si opina que las apariciones existen.
—No, de ningún modo puedo creer eso —dijo Raskolnikof con cierta
irritación.
—La gente —murmuró Svidrigailof como si hablara consigo mismo,
inclinando la cabeza y mirando de reojo— suele decir: «Estás enfermo. Por lo
tanto, todo eso que ves son alucinaciones.» Esto no es razonar con lógica
rigurosa. Admito que las apariciones sólo las vean los enfermos; pero esto sólo
demuestra que hay que estar enfermo para verlas, no que las apariciones no
existan.




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265

***




—Estoy seguro de que no existen —exclamó Raskolnikof con energía.
—¿Usted cree?
Observó al joven largamente. Después siguió diciendo:
—Bien, pero no me negará usted que se puede razonar como yo voy a
hacerlo…Le ruego que me ayude…Las apariciones son algo así como
fragmentos de otros mundos…, sus ambiciones. Un hombre sano no tiene
motivo alguno para verlas, ya que es, ante todo, un hombre terrestre, es decir,
material. Por lo tanto, sólo debe vivir para participar en el orden de la vida de
aquí abajo. Pero, apenas se pone enfermo, apenas empieza a alterarse el orden
normal, terrestre, de su organismo, la posible acción de otro mundo comienza
a manifestarse en él, y a medida que se agrava su enfermedad, las relaciones
con ese otro mundo se van estrechando, progresión que continúa hasta que la
muerte le permite entrar de lleno en él. Si usted cree en una vida futura, nada
le impide admitir este razonamiento.
—Yo no creo en la vida futura —replicó Raskolnikof.
Svidrigailof estaba ensimismado.
—¿Y si no hubiera allí más que arañas y otras cosas parecidas? —preguntó
de pronto.
«Está loco», pensó Raskolnikof.
—Nos imaginamos la eternidad —continuó Svidrigailof— como algo
inmenso e inconcebible. Pero ¿por qué ha de ser así necesariamente? ¿Y si, en
vez de esto, fuera un cuchitril, uno de esos cuartos de baño lugareños,
ennegrecidos por el humo y con telas de araña en todos los rincones? Le
confieso que así me la imagino yo a veces.
Raskolnikof experimentó una sensación de malestar.
—¿Es posible que no haya sabido usted concebir una imagen más justa,
más consoladora? —preguntó.
—¿Más justa? ¡Quién sabe si mi punto de vista es el verdadero! Si
dependiera de mí, ya me las compondría yo para que lo fuera —respondió
Svidrigailof con una vaga sonrisa.
Ante esta absurda respuesta, Raskolnikof se estremeció, Svidrigailof
levantó la cabeza, le miró fijamente y se echó a reír.




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266

***


—Fíjese usted en un detalle y dígame si no es curioso —exclamó—. Hace
media hora, jamás nos habíamos visto, y ahora todavía nos miramos como
enemigos, porque tenemos un asunto pendiente de solución. Sin embargo, lo
dejamos todo a un lado para ponernos a filosofar. Ya le decía yo que éramos
dos cabezas gemelas.
—Perdone —dijo Raskolnikof bruscamente—. Le ruego que me diga de
una vez a qué debo el honor de su visita. Tengo que marcharme.
—Pues lo va usted a saber. Dígame: su hermana, Avdotia Romanovna, ¿se
va a casar con Piotr Petrovitch Lujine?
—Le ruego que no mezcle a mi hermana en esta conversación, que ni
siquiera pronuncie su nombre. Además, no comprendo cómo se atreve usted a
nombrarla si verdaderamente es Svidrigailof.
—¿Cómo quiere usted que no la nombre si he venido expresamente para
hablarle a ella?
—Bien. Hable, pero de prisa.
—No me cabe duda de que si ha tratado usted sólo durante media hora a
mi pariente político el señor Lujine, o si ha oído hablar de él a alguna persona
digna de crédito, ya tendrá formada su opinión sobre dicho señor. No es un
partido conveniente para Avdotia Romanovna. A mi juicio, Avdotia
Romanovna va a sacrificarse de un modo tan magnánimo como
impremeditado por…por su familia. Fundándome en todo lo que había oído
decir de usted, supuse que le encantaría que ese compromiso matrimonial se
rompiera, con tal que ello no reportase ningún perjuicio a su hermana. Ahora
que le conozco, estoy seguro de la exactitud de mi suposición.
—No sea usted ingenuo…, mejor dicho, desvergonzado.
—¿Cree usted acaso que obro impulsado por el interés? Puede estar
tranquilo, Rodion Romanovitch: si fuera así, lo disimularía. No me crea tan
imbécil. Respecto a este particular, voy a descubrirle una rareza psicológica.
Hace un momento, al excusarme de haber amado a su hermana, le he dicho
que yo había sido en este caso la primera víctima. Pues bien, le confieso que
ahora no siento ningún amor por ella, lo cual me causa verdadero asombro, al
recordar lo mucho que la amé.
—Lo que usted sintió —dijo Raskolnikof— fue un capricho de hombre
libertino y ocioso.
—Ciertamente soy un hombre ocioso y libertino; pero su hermana posee
tan poderosos atractivos, que no es nada extraño que yo no pudiera desistir.
Sin embargo, todo aquello no fue más que una nube de verano, como ahora he
podido ver.

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***
—¿Hace mucho que se ha dado cuenta de eso?
—Ya hace tiempo que lo sospechaba, pero no me convencí hasta anteayer,
en el momento de mi llegada a Petersburgo. Sin embargo, ya había llegado el
tren a Moscú, y aún tenía el convencimiento de que venía aquí con objeto de
desbancar a Lujine y obtener la mano de Avdotia Romanovna.
—Perdone, pero ¿no podría usted abreviar y explicarme el objeto de su
visita? Tengo cosas urgentes que hacer.
—Con mucho gusto. He decidido emprender un viaje y quisiera arreglar
ciertos asuntos antes de partir…Mis hijos se han quedado con su tía; son ricos
y no me necesitan para nada. Además, ¿cree usted que yo puedo ser un buen
padre? Para cubrir mis necesidades personales, sólo me he quedado con la
cantidad que me regaló Marfa Petrovna el año pasado. Con ese dinero tengo
suficiente…perdone, vuelvo al asunto. Antes de emprender este viaje que
tengo en proyecto y que seguramente realizaré he decidido terminar con el
señor Lujine. No es que le odie, pero él fue el culpable de mi último disgusto
con Marfa Petrovna. Me enfadé cuando supe que este matrimonio había sido
un arreglo de mi mujer. Ahora yo desearía que usted intercediera para que
Avdotia Romanovna me concediera una entrevista, en la cual le explicaría, en
su presencia si usted lo desea así, que su enlace con el señor Lujine no sólo no
le reportaría ningún beneficio, sino que, por el contrario, le acarrearía graves
inconvenientes. Acto seguido, me excusaría por todas las molestias que le he
causado y le pediría permiso para ofrecerle diez mil rublos, lo que le permitiría
romper su compromiso con Lujine, ruptura que de buena gana llevará a cabo
(estoy seguro de ello) si se le presenta una ocasión.
—Realmente está usted loco —exclamó Raskolnikof, menos irritado que
sorprendido—. ¿Cómo se atreve a hablar de ese modo?
—Ya sabía yo que pondría usted el grito en el cielo, pero quiero hacerle
saber, ante todo, que, aunque no soy rico, puedo desprenderme perfectamente
de esos diez mil rublos, es decir, que no los necesito. Si Avdotia Romanovna
no los acepta, sólo Dios sabe el estúpido uso que haré de ellos. Por otra parte,
tengo la conciencia bien tranquila, pues hago este ofrecimiento sin ningún
interés. Tal vez no me crea usted, pero en seguida se convencerá, y lo mismo
digo de Avdotia Romanovna. Lo único cierto es que he causado muchas
molestias a su honorable hermana, y como estoy sinceramente arrepentido,
deseo de todo corazón, no rescatar mis faltas, no pagar esas molestias, sino
simplemente hacerle un pequeño servicio para que no pueda decirse que
compré el privilegio de causarle solamente males.


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***




Si mi proposición ocultara
la más leve segunda intención, no la habría hecho con esta franqueza, y
tampoco me habría limitado a ofrecerle diez mil rublos, cuando le ofrecí
bastante más hace cinco semanas. Además, es muy probable que me case muy
pronto con cierta joven, lo que demuestra que no pretendo atraerme a Avdotia
Romanovna. Y, para terminar, le diré que si se casa con Lujine, su hermana
aceptará esta misma suma, sólo que de otra manera. En fin, Rodion
Romanovitch, no se enfade usted y reflexione sobre esto con calma y sangre
fría.
Svidrigailof había pronunciado estas palabras con un aplomo
extraordinario.
—Basta ya —dijo Raskolnikof—. Su proposición es de una insolencia
imperdonable.
—No estoy de acuerdo. Según ese criterio, en este mundo un hombre sólo
puede perjudicar a sus semejantes y no tiene derecho a hacerles el menor bien,
a causa de las estúpidas conveniencias sociales. Esto es absurdo. Si yo muriese
y legara esta suma a su hermana, ¿se negaría ella a aceptarla?
—Es muy posible.
—Pues yo estoy seguro de que no la rechazaría. Pero no discutamos. Lo
cierto es que diez mil rublos no son una cosa despreciable. En fin, fuera como
fuere, le ruego que transmita nuestra conversación a Avdotia Romanovna.
—No lo haré.
—En tal caso, Rodion Romanovitch, me veré obligado a procurar tener una
entrevista con ella, cosa que tal vez la moleste.
—Y si yo le comunico su proposición, ¿usted no intentará visitarla?
—Pues…no sé qué decirle. ¡Me gustaría tanto verla, aunque sólo fuera una
vez!
—No cuente con ello.
—Pues es una lástima. Por otra parte, usted no me conoce. Podríamos
llegar a ser buenos amigos.
—¿Usted cree?
—¿Por qué no? —exclamó Svidrigailof con una sonrisa.
Se levantó y cogió su sombrero.
—¡Vaya! No quiero molestarle más. Cuando venía hacia aquí no tenía
demasiadas esperanzas de…Sin embargo, su cara me había impresionado esta
mañana.
—¿Dónde me ha visto usted esta mañana? —preguntó Raskolnikof con
visible inquietud.




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***


—Le vi por pura casualidad. Sin duda, usted y yo tenemos algo en
común…Pero no se agite. No me gusta importunar a nadie. He tenido
cuestiones con los jugadores de ventaja y no he molestado jamás al príncipe
Svirbey, gran personaje y pariente lejano mío. Incluso he escrito pensamientos
sobre la Virgen de Rafael en el álbum de la señora Prilukof. He vivido siete
años con Marfa Petrovna sin moverme de su hacienda…Y antaño pasé muchas
noches en la casa Viasemsky, de la plaza del Mercado…Además, tal vez suba
en el globo de Berg.
—Permítame una pregunta. ¿Piensa usted emprender muy pronto su viaje?
—¿Qué viaje?
—El viaje de que me ha hablado usted hace un momento.
—¿Yo? ¡Ah, sí! Ahora lo recuerdo…Es un asunto muy complicado. ¡Si
usted supiera el problema que acaba de remover!
Lanzó una risita aguda.
—A lo mejor, en vez de viajar, me caso. Se me han hecho proposiciones.
—¿Aquí?
—Sí.
—No ha perdido usted el tiempo.
—Sin embargo, desearía ver una sola vez a Avdotia Romanovna. Se lo
digo en serio…Adiós, hasta la vista… ¡Ah, se me olvidaba! Dígale a su
hermana que Marfa Petrovna le ha legado tres mil rublos. Esto es
completamente seguro. Marfa Petrovna hizo testamento en mi presencia ocho
días antes de morir. Avdotia Romanovna tendrá ese dinero en su poder dentro
de unas tres semanas.
—¿Habla usted en serio?
—Sí. Dígaselo a su hermana…Bueno, disponga de mí. Me hospedo muy
cerca de su casa.
Al salir, Svidrigailof se cruzó con Rasumikhine en el umbral.




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***





Eran cerca de las ocho. Los dos jóvenes se dirigieron a paso ligero al
edificio Bakaleev, con el propósito de llegar antes que Lujine.
—¿Quién era ese señor que estaba contigo? —preguntó Rasumikhine
apenas llegaron a la calle.
—Es Svidrigailof, ese hacendado que hizo la corte a mi hermana cuando la
tuvo en su casa como institutriz. A causa de esta persecución, Marfa Petrovna,
la esposa de Svidrigailof, echó a mi hermana de la casa. Esta señora pidió
después perdón a Dunia, y ahora, hace unos días, ha muerto de repente. De
ella hemos hablado hace un momento. No sé por qué temo tanto a ese hombre.
Inmediatamente después del entierro de su mujer se ha venido a Petersburgo.
Es un tipo muy extraño y parece abrigar algún proyecto misterioso. ¿Qué es lo
que proyectará? Hay que proteger a Dunia contra él. Estaba deseando poder
decírtelo.
—¿Protegerla? Pero ¿qué mal puede él hacer a Avdotia Romanovna? En
fin, Rodia, te agradezco esta prueba de confianza. Puedes estar tranquilo, que
protegeremos a tu hermana. ¿Dónde vive ese hombre?
—No lo sé.
—¿Por qué no se lo has preguntado? Ha sido una lástima. Pero te aseguro
que me enteraré.
—¿Te has fijado en él? —preguntó Raskolnikof tras una pausa.
—Sí, lo he podido observar perfectamente.
—¿De veras lo has podido examinar bien? —insistió Raskolnikof.
—Sí, recuerdo todos sus rasgos. Reconocería a ese hombre entre mil, pues
tengo buena memoria para las fisonomías.
Callaron nuevamente.
—Oye —murmuró Raskolnikof—, ¿sabes que…? Mira, estaba pensando
que… ¿no habrá sido todo una ilusión?
—Pero ¿qué dices? No lo entiendo.
Raskolnikof torció la boca en una sonrisa.
—Te lo diré claramente. Todos creeréis que me he vuelto loco, y a mí me
parece que tal vez es verdad, que he perdido la razón y que, por lo tanto, lo
que he visto ha sido un espectro.
—Pero ¿qué disparates estás diciendo?
—Sí, tal vez esté loco y todos los acontecimientos de estos últimos días
sólo hayan ocurrido en mi imaginación.



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***


—¡A ti te ha trastornado ese hombre, Rodia! ¿Qué te ha dicho? ¿Qué
quería de ti?
Raskolnikof no le contestó. Rasumikhine reflexionó un instante.
—Bueno, te lo voy a contar todo —dijo—. He pasado por tu casa y he
visto que estabas durmiendo. Entonces hemos comido y luego yo he visitado a
Porfirio Petrovitch. Zamiotof estaba con él todavía. Intenté empezar en
seguida mis explicaciones, pero no lo conseguí. No había medio de entrar en
materia como era debido. Ellos parecían no comprender y, por otra parte, no
mostraban la menor desazón. Al fin, me llevo a Porfirio junto a la ventana y
empiezo a hablarle, sin obtener mejores resultados. Él mira hacia un lado, yo
hacia otro. Finalmente le acerco el puño a la cara y le digo que le voy a hacer
polvo. Él se limita a mirarme en silencio. Yo escupo y me voy. Así termina la
escena. Ha sido una estupidez. Con Zamiotof no he cruzado una sola
palabra…Yo temía haberte causado algún perjuicio con mi conducta; pero
cuando bajaba la escalera he tenido un relámpago de lucidez. ¿Por qué
tenemos que preocuparnos tú ni yo? Si a ti te amenazara algún peligro, tal
inquietud se comprendería; pero ¿qué tienes tú que temer? Tú no tienes nada
que ver con ese dichoso asunto y, por lo tanto, puedes reírte de ellos. Más
adelante podremos reírnos en sus propias narices, y si yo estuviera en tu lugar,
me divertiría haciéndoles creer que están en lo cierto. Piensa en su bochorno
cuando se den cuenta de su tremendo error. No lo pensemos más. Ya les
diremos lo que se merecen cuando llegue el momento. Ahora limitémonos a
burlarnos de ellos.
—Tienes razón —dijo Raskolnikof.
Y pensó: «¿Qué dirás más adelante, cuando lo sepas todo…? Es extraño:
nunca se me había ocurrido pensar qué dirá Rasumikhine cuando se entere.»
Después de hacerse esta reflexión miró fijamente a su amigo. El relato de
la visita a Porfirio Petrovitch no le había interesado apenas. ¡Se habían
sumado tantos motivos de preocupación durante las últimas horas a los que
tenía desde hacía tiempo!
En el pasillo se encontraron con Lujine. Había llegado a las ocho en punto
y estaba buscando el número de la habitación de su prometida. Los tres
cruzaron la puerta exterior casi al mismo tiempo, sin saludarse y sin mirarse
siquiera. Los dos jóvenes entraron primero en la habitación. Piotr Petrovitch,
siempre riguroso en cuestiones de etiqueta, se retrasó un momento en el
vestíbulo para quitarse el sobretodo. Pulqueria Alejandrovna se dirigió
inmediatamente a él, mientras Dunia saludaba a su hermano.
Piotr Petrovitch entró en la habitación y saludó a las damas con la mayor
amabilidad, pero con una gravedad exagerada. Parecía, además, un tanto
desconcertado. Pulqueria Alejandrovna, que también daba muestras de cierta
turbación, se apresuró a hacerlos sentar a todos a la mesa redonda donde
hervía el samovar. Dunia y Lujine quedaron el uno frente al otro, y
Rasumikhine y Raskolnikof se sentaron de cara a Pulqueria Alejandrovna,
aquél al lado de Lujine, y Raskolnikof junto a su hermana.


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***

Hubo un momento de silencio. Lujine sacó con toda lentitud un pañuelo de
batista perfumado y se sonó con aire de hombre amable pero herido en su
dignidad y decidido a pedir explicaciones. Apenas había entrado en el
vestíbulo, le había acometido la idea de no quitarse el gabán y retirarse, para
castigar severamente a las dos damas y hacerles comprender la gravedad del
acto que habían cometido. Pero no se había atrevido a tanto. Por otra parte, le
gustaban las situaciones claras y deseaba despejar la siguiente incógnita:
Pulqueria Alejandrovna y su hija debían de tener algún motivo para haber
desatendido tan abiertamente su prohibición, y este motivo era lo primero que
él necesitaba conocer. Después tendría tiempo de aplicar el castigo adecuado.
—Deseo que hayan tenido un buen viaje —dijo a Pulqueria Alejandrovna
en un tono puramente formulario.
—Así ha sido, gracias a Dios, Piotr Petrovitch.
—Lo celebro de veras. ¿Y para usted no ha resultado fatigoso, Avdotia
Romanovna?
—Yo soy joven y fuerte y no me fatigo —repuso Dunia—; pero mamá ha
llegado rendida.
—¿Qué quieren ustedes? —dijo Lujine—. Nuestros trayectos son
interminables, pues nuestra madre Rusia es vastísima…A mí me fue
materialmente imposible ir a recibirlas, pese a mi firme propósito de hacerlo.
Sin embargo, confío en que no tropezarían ustedes con demasiadas
dificultades.
—Pues sí, Piotr Petrovitch —se apresuró a contestar Pulqueria
Alejandrovna en un tono especial—, nos vimos verdaderamente apuradas, y si
Dios no nos hubiera enviado a Dmitri Prokofitch, no sé qué habría sido de
nosotras. Me refiero a este joven. Permítame que se lo presente: Dmitri
Prokofitch Rasumikhine.
—¡Ah! ¿Es este joven? Ya tuve el placer de conocerlo ayer —murmuró
Lujine lanzando al estudiante una mirada de reojo y enmudeciendo después
con las cejas fruncidas.
Piotr Petrovitch era uno de esos hombres que, a costa de no pocos
esfuerzos, se muestran amabilísimos en sociedad, pero que, a la menor
contrariedad, pierde los estribos de tal modo, que más parecen patanes que
distinguidos caballeros.
Hubo un nuevo silencio. Raskolnikof se encerraba en un obstinado
mutismo. Avdotia Romanovna juzgaba que en aquellas circunstancias no le
correspondía a ella romper el silencio. Rasumikhine no tenía nada que decir.
En consecuencia, fue Pulqueria Alejandrovna la que tuvo que reanudar la
conversación.





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***

—¿Sabe usted que ha muerto Marfa Petrovna? —preguntó, echando mano
de su supremo recurso.
—¿Cómo no? Me lo comunicaron en seguida. Es más, puedo informarla a
usted de que Arcadio Ivanovitch Svidrigailof partió para Petersburgo
inmediatamente después del entierro de su esposa. Lo sé de buena tinta.
—¿Cómo? ¿Ha venido a Petersburgo? —exclamó Dunetchka, alarmada y
cambiando una mirada con su madre.
—Lo que usted oye. Y, dada la precipitación de este viaje y las
circunstancias que lo han precedido, hay que suponer que abriga alguna
intención oculta.
—¡Señor! ¿Es posible que venga a molestar a Dunetchka hasta aquí?
—Mi opinión es que no tienen ustedes motivo para inquietarse demasiado,
ya que eludirán toda clase de relaciones con él. En lo que a mí concierne,
estoy ojo avizor y pronto sabré adónde ha ido a parar.
—¡Ah, Piotr Petrovitch! —exclamó Pulqueria Alejandrovna—. Usted no
se puede imaginar hasta qué punto me inquieta esa noticia. No he visto a ese
hombre más que dos veces, pero esto ha bastado para que le considere un ser
monstruoso. Estoy segura de que es el culpable de la muerte de Marfa
Petrovna.
—Sobre este punto, nada se puede afirmar. Lo digo porque poseo informes
exactos. No niego que los malos tratos de ese hombre hayan podido acelerar
en cierto modo el curso normal de las cosas. En cuanto a su conducta y, en
general, en cuanto a su índole moral, estoy de acuerdo con usted. Ignoro si
ahora es rico y qué herencia habrá recibido de Marfa Petrovna, pero no tardaré
en saberlo. Lo indudable es que, al vivir aquí, en Petersburgo, reanudará su
antiguo género de vida, por pocos recursos que tenga para ello. Es un hombre
depravado y lleno de vicios. Tengo fundados motivos para creer que Marfa
Petrovna, que tuvo la desgracia de enamorarse de él, además de pagarle todas
sus deudas, le prestó hace ocho años un extraordinario servicio de otra índole.
A fuerza de gestiones y sacrificios, esa mujer consiguió ahogar en su origen un
asunto criminal que bien podría haber terminado con la deportación del señor
Svidrigailof a Siberia. Se trata de un asesinato tan monstruoso, que raya en lo
increíble.
—¡Señor Señor! —exclamó Pulqueria Alejandrovna.
Raskolnikof escuchaba atentamente.
—¿Dice usted que habla basándose en informes dignos de crédito? —
preguntó severamente Avdotia Romanovna.



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***
—Me limito a repetir lo que me confió en secreto Marfa Petrovna. Desde
luego, el asunto está muy confuso desde el punto de vista jurídico. En aquella
época habitaba aquí, e incluso parece que sigue habitando, una extranjera
llamada Resslich que hacía pequeños préstamos y se dedicaba a otros trabajos.
Entre esa mujer y el señor Svidrigailof existían desde hacía tiempo relaciones
tan íntimas como misteriosas. La extranjera tenía en su casa a una parienta
lejana, me parece que una sobrina, que tenía quince años, o tal vez catorce, y
era sordomuda. Resslich odiaba a esta niña: apenas le daba de comer y la
golpeaba bárbaramente. Un día la encontraron ahorcada en el granero.
Cumplidas las formalidades acostumbradas, se dictaminó que se trataba de un
suicidio. Pero cuando el asunto parecía terminado, la policía notificó que la
chiquilla había sido violada por Svidrigailof. Cierto que todo esto estaba
bastante confuso y que la acusación procedía de otra extranjera, una alemana
cuya inmoralidad era notoria y cuyo testimonio no podía tenerse en cuenta. Al
fin, la denuncia fue retirada, gracias a los esfuerzos y al dinero de Marfa
Petrovna. Entonces todo quedó reducido a los rumores que circulaban; pero
esos rumores eran muy significativos. Sin duda, Avdotia Romanovna, cuando
estaba usted en casa de esos señores, oía hablar de aquel criado llamado Filka,
que murió a consecuencia de los malos tratos que se le dieron en aquellos
tiempos en que existía la esclavitud.
—Lo que yo oí decir fue que Filka se había suicidado.
—Eso es cierto y muy cierto; pero no cabe duda de que la causa del
suicidio fueron los malos tratos y las sistemáticas vejaciones que Filka recibía.
—Eso lo ignoraba —respondió Dunia secamente—. Lo que yo supe sobre
este particular fue algo sumamente extraño. Ese Filka era, al parecer, un
neurasténico, una especie de filósofo de baja estofa. Sus compañeros decían de
él que el exceso de lectura le había trastornado. Y se afirmaba que se había
suicidado por librarse de las burlas más que de los golpes de su dueño. Yo
siempre he visto que el señor Svidrigailof trataba a sus sirvientes de un modo
humanitario. Por eso incluso le querían, aunque, te confieso, les oí acusarle de
la muerte de Filka.
—Veo, Avdotia Romanovna, que se siente usted inclinada a justificarle —
dijo Lujine, torciendo la boca con una sonrisa equívoca—. De lo que no hay
duda es de que es un hombre astuto que tiene una habilidad especial para
conquistar el corazón de las mujeres. La pobre Marfa Petrovna, que acaba de
morir en circunstancias extrañas, es buena prueba de ello. Mi única intención
era ayudarlas a usted y a su madre con mis consejos, en previsión de las
tentativas que ese hombre no dejará de renovar. Estoy convencido de que
Svidrigailof volverá muy pronto a la cárcel por deudas. Marfa Petrovna no
tuvo jamás la intención de legarle una parte importante de su fortuna, pues
pensaba ante todo en sus hijos, y si le ha dejado algo, habrá sido una modesta
suma, lo estrictamente necesario, una cantidad que a un hombre de sus
costumbres no le permitirá vivir más de un año.




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***

—No hablemos más del señor Svidrigailof, Piotr Petrovitch; se lo ruego —
dijo Dunia—. Es un asunto que me pone nerviosa.
—Hace un rato ha estado en mi casa —dijo de súbito Raskolnikof,
hablando por primera vez.
Todos se volvieron a mirarle, lanzando exclamaciones de sorpresa. Incluso
Piotr Petrovitch dio muestras de emoción.
—Hace cosa de hora y media —continuó Raskolnikof—, cuando yo estaba
durmiendo, ha entrado, me ha despertado y ha hecho su propia presentación.
Se ha mostrado muy simpático y alegre. Confía en que llegaremos a ser
buenos amigos. Entre otras cosas, me ha dicho que desea tener contigo una
entrevista, Dunia, y me ha rogado que le ayude a obtenerla. Quiere hacerte una
proposición y me ha explicado en qué consiste. Además, me ha asegurado
formalmente que Marfa Petrovna, ocho días antes de morir, te legó tres mil
rublos y que muy pronto recibirás esta suma.
—¡Dios sea loado! —exclamó Pulqueria Alejandrovna, santiguándose—.
¡Reza por ella, Dunia, reza por ella!
—Eso es cierto —no pudo menos de reconocer Lujine.
—Bueno, ¿y qué más? —preguntó vivamente Dunetchka.
—Después me ha dicho que no es rico, pues la hacienda pasa a poder de
los hijos, que se han ido a vivir con su tía. También me ha hecho saber que se
hospeda cerca de mi casa. Pero no sé dónde, porque no se lo he preguntado.
—Pero ¿qué proposición quiere hacer a Dunetchka? —preguntó, inquieta,
Pulqueria Alejandrovna—. ¿Te lo ha explicado?
—Ya os he dicho que sí.
—Bien, ¿qué quiere proponerle?
—Ya hablaremos de eso después.
Y Raskolnikof empezó a beberse en silencio su taza de té.
Piotr Petrovitch sacó el reloj y miró la hora.
—Un asunto urgente me obliga a dejarles —dijo, y añadió, visiblemente
resentido y levantándose—: Así podrán ustedes conversar más libremente.
—No se vaya, Piotr Petrovitch —dijo Dunia—. Usted tenía la intención de
dedicarnos la velada. Además, usted ha dicho en su carta que desea tener una
explicación con mi madre.


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***


—Eso es muy cierto, Avdotia Romanovna —dijo Lujine con acento
solemne.
Se volvió a sentar, pero conservando el sombrero en sus manos, y
continuó:
—En efecto, desearía aclarar con su madre y con usted ciertos puntos de
gran importancia. Pero, del mismo modo que su hermano no quiere exponer
ante mí las proposiciones del señor Svidrigailof, yo no puedo ni quiero hablar
ante terceros de esos puntos de extrema gravedad. Por otra parte, ustedes no
han tenido en cuenta el deseo que tan formalmente les he expuesto en mi carta.
Al llegar a este punto se detuvo con un gesto de dignidad y amargura.
—He sido exclusivamente yo la que ha decidido que no se tuviera en
cuenta su deseo de que mi hermano no asistiera a esta reunión —dijo Dunia—.
Usted nos dice en su carta que él le ha insultado, y yo creo que hay que poner
en claro esta acusación lo antes posible, con objeto de reconciliarlos. Si Rodia
le ha ofendido realmente, debe excusarse y lo hará.
Al oír estas palabras, Piotr Petrovitch se creció.
—Las ofensas que he recibido, Avdotia Romanovna, son de las que no se
pueden olvidar, por mucho empeño que uno ponga en ello. En todas las cosas
hay un límite que no se debe franquear, pues, una vez al otro lado, la vuelta
atrás es imposible.
—Usted no ha comprendido mi intención, Piotr Petrovitch —replicó
Dunia, con cierta impaciencia—. Entiéndame. Todo nuestro porvenir depende
de la inmediata respuesta de esta pregunta: ¿pueden arreglarse las cosas o no
se pueden arreglar? He de decirle con toda franqueza que no puedo considerar
la cuestión de otro modo y que, si siente usted algún afecto por mí, debe
comprender que es preciso que este asunto quede resuelto hoy mismo, por
difícil que ello pueda parecer.
—Me sorprende, Avdotia Romanovna, que plantee usted la cuestión en
esos términos —dijo Lujine con irritación creciente—. Yo puedo apreciarla y
amarla, aunque no quiera a algún miembro de su familia. Yo aspiro a la
felicidad de obtener su mano, pero no puedo comprometerme a aceptar
deberes que son incompatibles con mi…
—Deseche esa vana susceptibilidad, Piotr Petrovitch —le interrumpió
Dunia con voz algo agitada— y muéstrese como el hombre inteligente y noble
que siempre he visto y que deseo seguir viendo en usted. Le he hecho una
promesa de gran importancia: soy su prometida. Confíe en mí en este asunto y
créame capaz de ser imparcial en mi fallo. El papel de árbitro que me atribuyo
debe sorprender a mi hermano tanto como a usted. Cuando hoy, después de
recibir su carta, he rogado insistentemente a Rodia que viniera a esta reunión,
no le he dicho ni una palabra acerca de mis intenciones. Comprenda que si
ustedes se niegan a reconciliarse, me veré obligada a elegir entre usted y él, ya
que han llevado la cuestión a este extremo. Y ni quiero ni debo equivocarme
en la elección. Acceder a los deseos de usted significa romper con mi
hermano, y si escucho a mi hermano, tendré que reñir con usted. Por lo tanto,
necesito y tengo derecho a conocer con toda exactitud los sentimientos que
inspiro tanto a usted como a él. Quiero saber si Rodia es un verdadero
hermano para mí, y si usted me aprecia ahora y sabrá amarme más adelante
como marido


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277

***

—Sus palabras, Avdotia Romanovna —repuso Lujine, herido en su amor
propio—, son sumamente significativas. E incluso me atrevo a decir que me
hieren, considerando la posición que tengo el honor de ocupar respecto a
usted. Dejando a un lado lo ofensivo que resulta para mí verme colocado al
nivel de un joven…lleno de soberbia, usted admite la posibilidad de una
ruptura entre nosotros. Usted ha dicho que él o yo, y con esto me demuestra
que soy muy poco para usted…Esto es inadmisible para mí, dado el género de
nuestras relaciones y el compromiso que nos une.
—¡Cómo! —exclamó Dunia enérgicamente—. ¡Comparo mi interés por
usted con lo que hasta ahora más he querido en mi vida, y considera usted que
no le estimo lo suficiente!
Raskolnikof tuvo una cáustica sonrisa. Rasumikhine estaba fuera de sí.
Pero Piotr Petrovitch no parecía impresionado por el argumento: cada vez
estaba más sofocado e intratable.
—El amor por el futuro compañero de toda la vida debe estar por encima
del amor fraternal —repuso sentenciosamente—. No puedo admitir de ningún
modo que se me coloque en el mismo plano…Aunque hace un momento me
he negado a franquearme en presencia de su hermano acerca del objeto de mi
visita, deseo dirigirme a su respetable madre para aclarar un punto de gran
importancia y que yo considero especialmente ofensivo para mí…Su hijo —
añadió dirigiéndose a Pulqueria Alejandrovna—, ayer, en presencia del señor
Razudkine…Perdone si no es éste su nombre —dijo, inclinándose
amablemente ante Rasumikhine—, pues no lo recuerdo bien…Su hijo —
repitió volviendo a dirigirse a Pulqueria Alejandrovna— me ofendió
desnaturalizando un pensamiento que expuse a usted y a su hija aquel día que
tomé café con ustedes. Yo dije que, a mi juicio, una joven pobre y que tiene
experiencia en la desgracia ofrece a su marido más garantía de felicidad que
una muchacha que sólo ha conocido la vida fácil y cómoda. Su hijo ha
exagerado deliberadamente y desnaturalizado hasta lo absurdo el sentido de
mis palabras, atribuyéndome intenciones odiosas. Para ello se funda
exclusivamente en las explicaciones que usted le ha dado por carta. Por esta
razón, Pulqueria Alejandrovna, yo desearía que usted me tranquilizara
demostrándome que estoy equivocado. Dígame, ¿en qué términos transmitió
usted mi pensamiento a Rodion Romanovitch?
—No lo recuerdo —repuso Pulqueria Alejandrovna, llena de turbación—.
Yo dije lo que había entendido. Por otra parte, ignoro cómo Rodia le habrá
transmitido a usted mis palabras. Tal vez ha exagerado.



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***







—Sólo pudo haberlo hecho inspirándose en la carta que usted le envió.
—Piotr Petrovitch —replicó dignamente Pulqueria Alejandrovna—. La
prueba de que no hemos tomado sus palabras en mala parte es que estamos
aquí.
—Bien dicho, mamá —aprobó Dunia.
—Entonces soy yo el que está equivocado —dijo Lujine, ofendido.
—Es que usted, Piotr Petrovitch —dijo Pulqueria Alejandrovna, alentada
por las palabras de su hija—, no hace más que acusar a Rodia. Y no tiene en
cuenta que en su carta nos dice acerca de él cosas que no son verdad.
—No recuerdo haber dicho ninguna falsedad en mi carta.
—Usted ha dicho —manifestó ásperamente Raskolnikof, sin mirar a
Lujine—, que yo entregué ayer mi dinero no a la viuda del hombre
atropellado, sino a su hija, siendo así que la vi ayer por primera vez. Usted se
expresó de este modo con el deseo de indisponerme con mi familia, y para
asegurarse de que conseguiría sus fines juzgó del modo más innoble a una
muchacha a la que no conoce. Esto es una calumnia y una villanía.
—Perdone usted —dijo Lujine, temblando de cólera—, pero si en mi carta
he hablado extensamente de usted ha sido únicamente atendiendo a los deseos
de su madre y de su hermana, que me rogaron que las informara de cómo le
había encontrado a usted y del efecto que me había producido. Por otra parte,
le desafío a que me señale una sola línea falsa en el pasaje al que usted alude.
¿Negará que ha gastado su dinero y que en esa familia hay un miembro
indigno?
—A mi juicio, usted, con todas sus cualidades, vale menos que el dedo
meñique de esa desgraciada muchacha a la que ha arrojado usted la piedra.
—¿De modo que no vacilaría usted en introducirla en la sociedad de su
hermana y de su madre?
—Ya lo he hecho. Hoy la he invitado a sentarse junto a ellas.
—¡Rodia! —exclamó Pulqueria Alejandrovna.
Dunetchka enrojeció, Rasumikhine frunció el entrecejo, Lujine sonrió
altiva y despectivamente





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***

—Ya ve usted, Avdotia Romanovna, que es imposible toda reconciliación.
Creo que podemos dar el asunto por terminado y no volver a hablar de él. En
fin, me retiro para no seguir inmiscuyéndome en esta reunión de familia. Sin
duda, tendrán ustedes secretos que comunicarse.
Se levantó y cogió su sombrero.
—Pero, antes de irme, permítanme que les diga que espero no volver a
verme expuesto a encuentros y escenas como los que acabo de tener. Me dirijo
exclusivamente a usted, Pulqueria Alejandrovna, ya que a usted y sólo a usted
iba destinada mi carta.
Pulqueria Alejandrovna se estremeció ligeramente.
—Por lo visto, Piotr Petrovitch, se considera usted nuestro dueño absoluto.
Ya le ha explicado Dunia por qué razón no hemos tenido en cuenta su deseo.
Mi hija ha obrado con la mejor intención. En cuanto a su carta, no puedo
menos de decirle que está escrita en un tono bastante imperioso. ¿Pretende
usted obligarnos a considerar sus menores deseos como órdenes? Por el
contrario, yo creo que debe usted tratarnos con los mayores miramientos, ya
que hemos depositado toda nuestra confianza en usted, que lo hemos dejado
todo por venir a Petersburgo y que, en consecuencia, estamos a su merced.
—Eso no es totalmente exacto, Pulqueria Alejandrovna, y menos ahora
que ya sabe usted que Marfa Petrovna ha legado a su hija tres mil rublos, suma
que llega con gran oportunidad, a juzgar por el tono en que me está usted
hablando —añadió Lujine secamente.
—Esa observación —dijo Dunia, indignada— puede ser una prueba de que
usted ha especulado con nuestra pobreza.
—Sea como fuere, ahora todo ha cambiado. Y me voy; no quiero seguir
siendo un obstáculo para que su hermano les transmita las proposiciones
secretas de Arcadio Ivanovitch Svidrigailof. Sin duda, esto es importantísimo
para ustedes, e incluso sumamente agradable.
—¡Dios mío! —exclamó Pulqueria Alejandrovna.
Rasumikhine hacía inauditos esfuerzos para permanecer en su silla.
—¿No te da vergüenza soportar tanto insulto, Dunia? —preguntó
Raskolnikof.
—Sí, Rodia; estoy avergonzada —y, pálida de ira, gritó a Lujine—: ¡Salga
de aquí, Piotr Petrovitch!
Lujine no esperaba ni remotamente semejante reacción. Tenía demasiada
confianza en sí mismo y contaba con la debilidad de sus víctimas. No podía
dar crédito a sus oídos. Palideció y sus labios empezaron a temblar.


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***

—Le advierto, Avdotia Romanovna, que si me marcho en estas
condiciones puede tener la seguridad de que no volveré. Reflexione. Yo
mantengo siempre mi palabra.
—¡Qué insolencia! —gritó Dunia, irritada—. ¡Pero si yo no quiero
volverle a ver!
—¿Cómo se atreve a hablar así? —exclamó Lujine, desconcertado, pues en
ningún momento había creído en la posibilidad de una ruptura—. Tenga usted
en cuenta que yo podría protestar.
—¡Usted no tiene ningún derecho a hablar así! —replicó vivamente
Pulqueria Alejandrovna—. ¿Contra qué va a protestar? ¿Y con qué
atribuciones? ¿Cree usted que puedo poner a mi hija en manos de un hombre
como usted? ¡Váyase y déjenos en paz! Hemos cometido la equivocación de
aceptar una proposición que no ha resultado nada decorosa. De ningún modo
debí…
—No obstante, Pulqueria Alejandrovna —exclamó Lujine, exasperado—,
usted me ató con una promesa que ahora retira. Y, además…, además, nuestro
compromiso me ha obligado a…, en fin, a hacer ciertos gastos.
Esta última queja era tan propia del carácter de Lujine, que Raskolnikof,
pese a la cólera que le dominaba, no pudo contenerse y se echó a reír.
En cambio, a Pulqueria Alejandrovna la hirió profundamente el reproche
de Lujine.
—¿Gastos? ¿Qué gastos? ¿Se refiere usted, quizás, a la maleta que se
encargó de enviar aquí? ¡Pero si consiguió usted que la transportaran
gratuitamente! ¡Señor! ¡Pretender que nosotras le hemos atado! Mida bien sus
palabras, Piotr Petrovitch. ¡Es usted el que nos ha tenido a su merced, atadas
de pies y manos!
—Basta, mamá, basta —dijo Dunia en tono suplicante—. Piotr Petrovitch,
tenga la bondad de marcharse.
—Ya me voy —repuso Lujine, ciego de cólera—. Pero permítame unas
palabras, las últimas. Su madre parece haber olvidado que yo pedí la mano de
usted cuando era el blanco de las murmuraciones de toda la comarca. Por
usted desafié a la opinión pública y conseguí restablecer su reputación. Esto
me hizo creer que podía contar con su agradecimiento. Pero ustedes me han
abierto los ojos y ahora me doy cuenta de que tal vez fui un imprudente al
despreciar a la opinión pública.
—¡Este hombre se ha empeñado en que le rompan la cabeza! —exclamó
Rasumikhine, levantándose de un salto y disponiéndose a castigar al insolente.
—¡Es usted un hombre vil y malvado! —dijo Dunia.
—¡Quieto! —exclamó Raskolnikof reteniendo a Rasumikhine.
Después se acercó a Lujine, tanto que sus cuerpos casi se tocaban, y le dijo
en voz baja pero con toda claridad:
—¡Salga de aquí, y ni una palabra más!
Piotr Petrovitch, cuyo rostro estaba pálido y contraído por la cólera, le
miró un instante en silencio. Después giró sobre sus talones y se fue, sintiendo
un odio mortal contra Raskolnikof, al que achacaba la culpa de su desgracia.
Pero mientras bajaba la escalera se imaginaba —cosa notable— que no
estaba todo definitivamente perdido y que bien podía esperar reconciliarse con
las dos damas.







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281

***

CAPÍTULO 3
Lo más importante era que Lujine no había podido prever semejante
desenlace. Sus jactancias se debían a que en ningún momento se había
imaginado que dos mujeres solas y pobres pudieran desprenderse de su
dominio. Este convencimiento estaba reforzado por su vanidad y por una ciega
confianza en sí mismo. Piotr Petrovitch, salido de la nada, había adquirido la
costumbre casi enfermiza de admirarse a sí mismo profundamente. Tenía una
alta opinión de su inteligencia, de su capacidad, y, a veces, cuando estaba solo,
llegaba incluso a admirar su propia cara en un espejo. Pero lo que más quería
en el mundo era su dinero, adquirido por su trabajo y también por otros
medios. A su juicio, esta fortuna le colocaba en un plano de igualdad con todas
las personas superiores a él. Había sido sincero al recordar amargamente a
Dunia que había pedido su mano a pesar de los rumores desfavorables que
circulaban sobre ella. Y al pensar en lo ocurrido sentía una profunda
indignación por lo que calificaba mentalmente de «negra ingratitud». Sin
embargo, cuando contrajo el compromiso estaba completamente seguro de que
aquellos rumores eran absurdos y calumniosos, pues ya los había desmentido
públicamente Marfa Petrovna, eso sin contar con que hacía tiempo que el
vecindario, en su mayoría, había rehabilitado a Dunia. Lujine no habría
negado que sabía todo esto en el momento de contraer el compromiso
matrimonial, pero, aun así, seguía considerando como un acto heroico la
decisión de elevar a Dunia hasta él. Cuando entró, días antes, en el aposento
de Raskolnikof, lo hizo como un bienhechor dispuesto a recoger los frutos de
su magnanimidad y esperando oír las palabras más dulces y aduladoras.
Huelga decir que ahora bajaba la escalera con la sensación de hombre
ofendido e incomprendido.
Dunia le parecía ya algo indispensable para su vida y no podía admitir la
idea de renunciar a ella. Hacía ya mucho tiempo, años, que soñaba
voluptuosamente con el matrimonio, pero se limitaba a reunir dinero y esperar.
Su ideal, en el que pensaba con secreta delicia, era una muchacha pura y pobre
(la pobreza era un requisito indispensable), bonita, instruida y noble, que
conociera los contratiempos de una vida difícil, pues la práctica del
sufrimiento la llevaría a renunciar a su voluntad ante él; y le miraría durante
toda su vida como a un salvador, le veneraría, se sometería a él, le admiraría,
vería en él el único hombre.




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***

¡Qué deliciosas escenas concebía su imaginación
en las horas de asueto sobre este anhelo aureolado de voluptuosidad! Y al fin
vio que el sueño acariciado durante tantos años estaba a punto de realizarse.
La belleza y la educación de Avdotia Romanovna le habían cautivado, y la
difícil situación en que se hallaba había colmado sus ilusiones. Dunia incluso
rebasaba el límite de lo que él había soñado. Veía en ella una muchacha altiva,
noble, enérgica, incluso más culta que él (lo reconocía), y esta criatura iba a
profesarle un reconocimiento de esclava, profundo, eterno, por su acto
heroico; iba a rendirle una veneración apasionada, y él ejercería sobre ella un
dominio absoluto y sin límites…Precisamente poco antes de pedir la mano de
Dunia había decidido ampliar sus actividades, trasladándose a un campo de
acción más vasto, y así poder ir introduciéndose poco a poco en un mundo
superior, cosa que ambicionaba apasionadamente desde hacía largo tiempo. En
una palabra, había decidido probar suerte en Petersburgo. Sabía que las
mujeres pueden ser una ayuda para conseguir muchas cosas. El encanto de una
esposa adorable, culta y virtuosa al mismo tiempo podía adornar su vida
maravillosamente, atraerle simpatías, crearle una especie de aureola…Y todo
esto se había venido abajo. Aquella ruptura, tan inesperada como espantosa, le
había producido el efecto de un rayo. Le parecía algo absurdo, una broma
monstruosa. Él no había tenido tiempo para decir lo que quería; sólo había
podido alardear un poco. Primero no había tomado la cosa en serio, después se
había dejado llevar de su indignación, y todo había terminado en una gran
ruptura. Amaba ya a Dunia a su modo, la gobernaba y la dominaba en su
imaginación, y, de improviso…No, era preciso poner remedio al mal,
conseguir un arreglo al mismo día siguiente y, sobre todo, aniquilar a aquel
jovenzuelo, a aquel granuja que había sido el causante del mal. Pensó también,
involuntariamente y con una especie de excitación enfermiza, en
Rasumikhine, pero la inquietud que éste le produjo fue pasajera.






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