¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

1313.


IMPRESIÓN (LAMENTATIO) 1913-BALNEARIO

A primeira man que se descobre,
visión agradescida
se non a sostivese o corpo de venganza,
abre a porta de luz da súa casa
e observa un mar de núbens
presaxiando a guerra.

Trema o desafío en dous espritos,
pois na visión de corpos con saúde
medra a súa indignación
cansos de ser «enferma humanidade».


IMPRESIÓN (LAMENTATIO) 1913-BALNEARIO

La primera mano que se descubre,
visión agradecida
si no la sostuviese el cuerpo de venganza,
abre la puerta de luz de su casa
y observa un mar de nubes
presagiando la guerra.

Tiembla el desafío en dos espíritus,
pues en la visión de cuerpos con salud
crece su indignación
cansados de ser «enferma humanidad».

LOIS PEREIRO
( https://www.airesdelibertad.com/t47361-lois-pereiro-1958-1996#1016474 )

1314.


(«Yo soy la muerte...», dijo Oppenheimer, cuando vio los efectos
de la bomba atómica que él había contribuido a crear. Recordó la
frase del Baghavad Gita: «Yo soy la muerte, la destructora de mun-
dos». Esto es algo parecido.)

ACRÓSTICO

Solamente
intentaba conseguir
dejar en la tierra
algo de mí que me sobreviviese

sabiendo que debería haber sabido
impedirme a mí mismo
descubrir que sólo fui un interludio
atroz entre dos muros de silencio

sólo pude evitar viviendo a la sombra
inocularle para siempre a quien amaba
dosis letales del amor que envenenaba
a su alma con un dolor eterno

sustituyendo el deseo por el exilio
inicié el viaje sin retorno
dejándome llevar sin resistencia
al fondo de una interna
aniquilación llena de nostalgia.

Noviembre, 1994


LOIS PEREIRO
( https://www.airesdelibertad.com/t47361-lois-pereiro-1958-1996#1016474 )

¡NO A LA GUERRA

1315. DICTADOR. Autor: PORNPEN HANTRAKOO. Expone: P.L.

El dictador dicta los pensamientos de la gente
Dicta incluso la mente de la gente, no queda nada sin dictar
Empuja, oprime, persigue, siempre
Un día, cuando se acaba la paciencia, la acumulación termina en revuelta
Acaso no sabe el dictador que el pensamiento es libre
No puede atraparlo porque fluye
También la mente se desliza, no puede ser capturada
Y adiestrada a quedarse fija en un lugar tal como él quiere
Un día, podría llegar un tiempo en que
El dictador advierta, siquiera un poco
Que el pensamiento y la mente son abiertos derechos humanos
No sus cautivos, o convictos de su tiránico derecho
Hasta ese día, si el dictador prosigue, no deja de violar
Las libertades y derechos populares
Reiterando cada vez más el poder dictatorial
Entonces la gente se levantará otra vez en su contra, no lo tolerará
El dictador llegará a su fin con la raíz de su alma
Y sus innatos rasgos de habilidades dictatoriales
Capaces de tomar el poder mediante golpes de estado
Acabará en lo oscuro de su propia demencia
tal como la historia ha evidenciado muchas veces

¡NO A LA GUERRA

1316. COMERCIO HUMANO. Autora: PORNPEN HANTRAKOO. Expone; P.L.

Él vive una vida realmente miserable,
Escarbando en busca de alimento al igual que los pollos.
¿Adivina quién es?
¡Un vagabundo que vive de comer sobras!

Su vida no tiene valor.
Él podría pensar que es sólo un tonto inútil.
Pero la gente podría convertirlo en mercancía
En la TV cuando se está hartando.

Las sobras en la parte trasera de una tienda de fideos
Lo alimentan en su supervivencia diaria.
No sabe que su lamentable modo de comer
Puede ser filmado en video para entretenimiento.
La gente ríe,
¡Él tiene hambre!
Los que filman ganan dinero,
¡Él se está muriendo!

¡NO A LA GUERRA!

1317. EL ARTE DE LA GUERRA. Autor: AL HUNTER. Expone: P.L.

(Para George)

Aferrándose a la vida,
Tu eclipsado crepúsculo está manchado con dedos ensangrentados
A través del apático rostro de otro cielo más de atardecer
Sucumbiendo a otro matiz más de sombras,
Otra lucha inútil,
Otra frustrada obra maestra

1318.


TRIBUTOS

De los escombros de la guerra
los primeros en resurgir son los templos teatrales
en Rusia, en Alemania, en Inglaterra…
………..para los superviviente el hambre más urgente
………..fue siempre la palabra.
Entre la polvareda de las masacres en Irán
aparecen flores depositadas por manos heridas
sobre la apacible gloria de Omar Khayyam…
………..para los supervivientes la fe más urgente
………..es siempre la poesía.

VITTORIO GASMAN
( https://es.wikipedia.org/wiki/Vittorio_Gassman )

Desconocía la faceta de poeta de Vittorio Gasman.

Me encantó, Pedro. Gracias.

¡NO A LA GUERRA!

1319. SE ABRIRÁN LAS FLORES. Autora: CHIRANAN PITPREECHA-. Expone: P.L

Flores, las flores se abrirán,
Puras y audaces florecerán en nuestro espíritu.

Blancas, la juventud se arrojará
Resueltamente hacia la transformación, encendiendo las llamas
de nuestra certidumbre.

La sabiduría contra el desencanto
Da un paso adelante, hacia las multitudes.

Vida presta al sacrificio
En medio de la confusión, para el bien del pueblo.

Flores, las flores se abrirán en toda su osadía
Lentamente podrán florecer, para durar eternamente.

Aquí, allí y en todo lugar
Frescas flores, para todo el pueblo.

1320.


DE NOCHE ME ENCOGÍA COMO UN CHUCHO

De noche me encogía como un chucmho,
el corazón astillas, los ojos espantados.
......¡Viene, viene! ¡Aquí está!
bajo el cabello
soplaba un hilo de pavor y muerte.
¿Tú te acuerdas, mamá, de ese pavor,
la voz que abajo llama, el mundo al suelo,
te acuerdas que en lo oscuro, ya de noche,
me despertaron caras, bombas, muertos?
Venían uno a uno, casi aprisa,
me llamaban a mí y me tocaban
......la mano: bombardean, mamá, hay luna...
blanco, ladraba un poco0, como un perro,
esos perros que abandonados tiemblan.
......... ¡mamá, las caras, llamarán los muertos!
Lo recuerdas, lloraba una mañana
y era un día que no tenía futuro.

FRANCO LOI
( https://www.airesdelibertad.com/t47387-franco-loi-1930-2021#1017187 )

¡NO A LA GUERRA!

1321. "HABEMUS BABILONIAM". Autor: RAÚL GONZÁLEZ (*). Expone: P.L.

«Habemus Babiloniam» y odio rojo,
recuerdo que dijimos «NO A LA *GUERRA»
y fuimos censurados por la perra
política de Asnar con su rastrojo.

Dijimos «NO A LA *GUERRA» y lo recojo
en estos surcos pero quien se aferra
al error da bandazos, luego yerra
quien les llevó LA *GUERRA y el despojo.

LOS RESPONSABLES hablan y babean
en vez de sonrojarse de vergüenza
y sin ningún rubor nos sermonean.

Dijimos «¡NO A LA *GUERRA!», y desvergüenza
nos suprimió sin tregua, los que sean,
que asuman hoy la sangre y su simienza.

(*) Este sonetoha sido recogido por Lluvia de la Fuente que usamos como guía en la exposición de sonetos del Siglo XX: BIBLIOTECA VIRTUAL DEL SONETO DE RAMÓN GARCÍA GONZÁLEZ- Este expone que es un autor hallado en internet, sin más datos.

En esta exposición colectiva de POEMAS CONTRA LA GUERRA nos hicimos eco ya de RAÚL GONZÁLEZ TUÑÓN (?) y expuximos dos poemas suyos:

Nª 525. LA LIBERTARIA.
Nº 528. Y DE PRONTO ENTRÓ LA LIBERTAD.

A falta de más datos, y que se pueda demostrar lo contrario, en el índice de autores este soneto se lo ADJUDICAREMOS A DICHO AUTOR. ESPERO QUE A LLUVIA NO LE IMPORTE QUE LO HAGAMOS ASÍ.

1322.


PLAZA LORETO, SIERVA DEL TITANUS

... Plaza Loreto, sierva del Titanus,
...............tú, abierta,
como una mano de piel muerta
quieres casi tocar a los que pasan,
y allí, en la valla que se desportilla,
bajo la cola de carteles rotos,
allí ríen, allí la gente sorda
encoge piernas, y querría chillar.
gente abstraída que se reconcome,
que echa en los pies raíz, como esos álamos
se expanden a la luz junto al estiércol
y bajo la corteza va la hormiga
que es terror, rabia y estupefacción.
Y allí, guapos, duchados, afeitados,
sentados sobre cajas de madera, o, chulescos,
arponeados, mimando la stern tiernos,
ríen, hablan, huelen crecer el odio
de los camisas negras las ojeras,
uno fuma, otro mea, y otro escupe,
y un tiparraco, con su hacer mierdoso,
manos rosas en jarra busca los ojos huidos...
...............¡Oh gente milanesa,
vosotros, laboriosos,
entre nosotros llora una infeliz,
una fiebre que tiembla por la plaza
y adelgaza las caras en tensión.
...............¡Eh, tú...! ¡Sí, tú!... ¿qué quieres?...
.........................¿Te falta algo?
...............¿Yo...?
...............Sí, tú...
y un imberbe de fácil metralleta
aferra por un brazo a la que llora:
...............¿Yo, señor...?
...............¡Sube la cabeza!
y lentamente
como ríe una puta, sus ojos blanquecinos
babean en los ojos que amor mata,
luego, calmo, un esputo llega seco
entre los pies y el polvo, y corta limpio
la mirada torcida entre esos hombres rotos.
Oh puños que la tierra con desespero aprietan,
allí, la cara rota, está Soncini,
y detrás un careto ensangrentado,
y en el montón, como un meado oscuro
bebe el blanco del sol
y son largas sus piernas, y su media
toca, Sergio, el brazo de tu padre
-¿un pie? ¿Bravin?
¿o es su mano ancha
que sobre su cabello al sol reposa?
Está allí, los zapatos dispersos, el tobillo
de mármol en la tierra deshecho bajo el muro...
...............Hermanos en la plaza,
de un camión despedidos,
estáis allí, que dais miedo y vergüenza,
donde parece muerta la ciudad,
llevados como fardos, desmochados,
y allí, entre un jaraneo de hombres de salud débil,
embriagados de sangre, disfrazados de muerte,
metralletas al cuello os masacraron,
...............a ti, Temolo,
Mastrodomenico, Principato y Fogagnolo
el ingeniero que gritaba al alba
mientras los compañeros se cagaban:
.......................Chicos,
venga, chicos, ¡ese ánimo!,
..................¡por nuestros huevos, vamos!
y era agosto en la luz de las buhardillas.
Ríen, ríen, sobre los muertos fuman,
giran las nalgas como pederastas
con caras de angelito, de doncella,
como si ellos tuvieran detrás cuatro cojones,
esos que por el suelo, un lodazal humano,
el pueblo calla y finge que no mira,
y entre el caos de los muertos, los verdugos,
y la gente, hay como un pacto oculto,
...............un susurro sutil, un estremecimiento,
pues el sol que parece calentarlos
da frío al alma, presurosa de morir.


FRANCO LOI
( https://www.airesdelibertad.com/t47387-franco-loi-1930-2021#1017187 )

NO A LA GUERRA

1323.ISLA DE LOS REFUGIADOS. Autor: TENDO TAIJIN. Expone: P.L.

En el torrente fangoso que saca a flote
lo que arrasa el raudal de la oleada –
¿Es tuyo? ¿Es mío? ¿De quién es?
No es de nadie, pero flota
con la corriente, escapa…

Lo que pensaba era tuyo o mío,
muchos enseres, coches, casas –
enormes terrones de desechos y basura a la deriva.

“Yo era el dueño.”
“¡Creía que eran míos!”
Pero estas cosas, y también los terrenos,
en un santiamén, volvieron con Pachamama.

Todos los vínculos de la vida cotidiana, en un instante,
fueron trocadas en una ilusión.
Nadie podía creerlo al principio.

Las voces de aquellos que avisaron que el litoral
de esta isla iba a borrarse, fueron borradas ellas mismas,
sin embargo, lo que realmente se ha borrado, son aquellos
que no oyeron y sólo creyeron lo que podían ver.

Si la cuestión fuera escapar, el tiempo podría resolver
las cosas, tal vez reponiendo todo como antes.

Aún ahora no logramos detener la constante irradiación
de sustancias radioactivas de los reactores de Fukushima
sólo siguen acumulándose sin cesar,
la descontaminación es un placebo.
Y el agua contaminada que derramaron

¿Adónde fluirá?

“No podemos volver a nuestras aldeas contaminadas.
¡Es horrible! ¡No podemos ganarnos la vida!”
Nadie dice algo así. Nadie lo puede.

Estas diminutas islas del Lejano Oriente que han
denegado albergar refugiados del mundo entero
se convirtieron en islas de refugiados,
aunque hasta ahora nadie lo capta.

Si estas diminutas islas son la pauta para el mundo,
entonces este mundo ya agoniza por una herida grave.

Manteniendo su potencia desde la creación,
el magma de este planeta
explota a veces y revienta su exterior,
inmediatamente absorbe
mucho
más y más –
una advertencia sin palabras que sigue expresándose.

Aquellos que viven en la superficie de este planeta
y que ahora continúan destrozando
la naturaleza como les plazca En este planeta de agua
por cuánto tiempo más podremos seguir
viviendo a salvo?

Nadie lo sabe.

Traducción de Jona y Tobias Burghardt

Tendo Taijin

Pedro Casas Serra escribió:NO A LA GUERRA: PARTE 1 (828 POEMAS)-SEGUIR EL ENLANCE PINCHANDO AQUÍ

INDICE GENERAL PAGINA 4


829.


CON LOS CINCO SENTIDOS

Nuestros aviones llegan
sin ser vistos ni oídos.
Nuestros aviones bombardean
sin ser vistos ni oídos.
Nuestros aviones matan
sin ser vistos ni oídos.
Sólo el tacto, el olfato y el sabor
de la sangre en la boca,
les hace sentir frío y les devuelve
el sentido común a los que han muerto

FERNANDO BELTRÁN
( https://es.wikipedia.org/wiki/Fernando_Beltr%C3%A1n )

Una gran verdad, poeta. Un honor leerte de nuevo

Gracias, María del Mar, por acudir a este espacio y comentar uno de los poema expuestos.

Un cordial saludo con mis mejores deseos de salud.

1324.


SIRENAS

He estado en Belgrado en el mes de mayo de sus bombardeos. Me ha faltado la fuerza para permanecer con ellos: para estrechar los lazos. He estado allí, inquilino de uno de sus balcones nocturnos, habitación 411. He dado a mi cuerpo la orden de ser un centinela. He estado solo: contra mi país en guerra, en la ciudad dividiva en dos, la mitad con el cielo, la mitad con la tierra.
Llevaba conmigo un poema de Dylan Thomas que tomó sus versos y el título de los bombardeos alemanes sobre Londres: "Entre los asesinados por la incursión aérea del alba se encontraba un viejo de cien años".
Los ancianos de Belgrado salían a pasear. Junto a un desempleado llegado desde otro sur alcanzaban el parque Kalemegdan en la encrucijada de aguas del Danubio y el Sava. Jugaban al ajedrez sentados en los bancos. Cuando sonaba el estruendo de las alarmas por las incursiones aéreas, permanecían sentados, pendientes de no fallar su movimiento.
Los viejos, los jugadores de ajedrez y el mes de mayo: sentado junto a ellos he escrito edto.

Pensamiento de un estúpido frente al Sava
un día de mayo del noventa y nueve:
quiero darle un reloj a un viejo
que acaba de sentarse y dice "dober dan"
y empieza a hablar del tiempo
que este año es lluvioso
para desgracia de los reum´sticos.
No le importa lo que hace alguien de Nápoles
en Belgrado, orque no hace nada, solo está.
Tengo un reloj en el bolsillo,
se lo quiero cambiar
por el gancho de hierro con el que ayer me sacaron
un tapón de cera del oído izquierdo,
en el hospital de la calle Pozierza.
Ahora oigo la lejanía, las campanas, los truenos
y oigo las sirenas de Belgrado
junto a aquellas de Nápoles que permanecen en los cuentos
de guerra de mi madre. El oído es retroactivo,
mezcla los bombardeos, desuella las noches,
me encuentro en una ventana para ser el pastor
del rebaño de las nubes
que no se dispersan bajo los cañonazos
lanzados por las estrellas.

ERRI DE LUCA
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¡NO A LA GUERRA!

1325. GUERRA ( de QUINTAESENCIA). Autor: ANTONIO GALA. Expone: P.L.

Nací cuando nació la guerra; mi vida es la posguerra. Tuve que hablar entre dientes. o a gritos: es decir como no debe hablarse a un interlocutor cercano y asequible. Mi familia impidió que viera la sangre y me salpicara. Me apartó hacia los libros y la serenidad. Pero yo olí la sangre. En la médula de los huesos. Nací con ese olor.

1326.


ZINGARI, UN'ESTATE

Dalle baracche del Zigeuner Camp vedevamo gli ebrei
colonne incamminate diventare colonne verticali
di fumo dritto al cielo, erano lievi
andavano a gonfiare gli occhi e il naso
del loro Dio affacciato.

Noi non fummo leggeri.
La cenere dei corpi degli zingari
non riusciva ad alzarsi al cielo di Alta Slesia.
In piena estate diventammo nebbia corallina.
Ci tratteneva in basso la musica suonata e stracantata
intorno ai fuochi degli accampamenti,
siepe di fisarmoniche e di danze,
la musica inventata ogni sera del mondo
non ci lasciava andare.

Noi che suonammo senza uno spartito, fummo chiusi
dietro le righe a pentagramma del filo spinato.
Noi zingari di Europa, di cenere pesante
senza destinazione di oltre vita
da nessun Dio chiamati a sua testimonianza
estranei per istinto al sacrificio
bruciammo senza l’odore della santità
senza residui organici di una pietà seguente,
bruciammo tutti interi, chitarre con le corde di budello.



GITANOS, UN VERANO

Desde las barracas del Zigeuner Camp veíamos a los judíos
colonos deportados convertirse en columnas verticales
de humo que subía directo al cielo, eran leves
iban a inflamar los ojos y la nariz
de su Dios asomado.

Nosotros no fuimos tan ligeros.
Las cenizas de los cuerpos de los gitanos
no lograban alzarse al cielo de Alta Silesia.
En pleno verano nos convertimos en niebla coralina.
Nos mantenía en la tierra la música que sonaba y se cantaba
(hasta el aburrimiento)
alrededor de los fuegos de los campos,
barrera de acordeones y de danzas,
la música inventada cada tarde del mundo
no nos dejaba marchar.

Nosotros que sonamos sin ningún arreglo, fuimos encerrados
tras las líneas de un pentagrama de alambre espinoso.
Nosotros, gitanos de Europa, de pesada ceniza
sin destino en la otra vida
por ningún Dios llamados para dar testimonio
extranjeros por instinto al sacrificio
ardemos sin el olor de la santidad
sin los residuos orgánicos de una piedad siguiente,
ardemos enteros, guitarras con cuerdas de tripas.

ERRI DE LUCA
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¡NO A LA GUERRA!

1327. GUERRA ( de QUINTAESENCIA) CONT.. Autor: ANTONIO GALA. Expone: P.L.

Para justificar las guerras han inventado la patria, el heroísmo, las marchas triunfales...

1328.



EL DRAGÓN SIN ALMA

El dragón sin alma de la oscuridad escupe bombas negras.

Por la sed de la historia, por la caries del imperio,
por las trompetas del caos, por la gloria de la inmortalidad
y la megalomanía de los espejos.

El dragón en su cama de alabastro duerme sin luna,
no le importan los huérfanos, solo el avance de la crueldad
y el poder de la espada de fuego, solo el hipócrita alud de la conquista.

El dragón de ojos rasgados invoca a los zares antiguos,
su trono de perlas fulge entre las llamas,
los edificios muertos,
la carne esparcida por los jardines sin flor
como semen de maldad.

El dragón no escucha la voz de los niños,
se pasea por los palacios con la frente alta,
orgulloso como un misil certero,
necio como un pedestal que se iza
sobre el tallo de la inocencia.

El dragón rumia la locura en su senil memoria,
solo quiere un juguete nuevo
cuyo nombre es genocidio.

Ramón Carballal (del Foro Aires de Libertad)

Tuve, en cuanto lo leí, la misma inclinación tuya, Pedro. Luego observé los comentarios y me di cuenta que se lo habías pedido a Ramón. Un poema excelente, digno de ocupar un lugar en ¡NO A LA GUERRA!

Gracias a ambos..

¡NO A LA GUERRA!

1329. ADIÓS RUSIA. Autor: MIJAIL Y. LÉRMONTOV. Expone: P.L.

Adiós, Rusia en fango...
País de esclavos y de señores,
Adiós a vosotras, guerreras azules (*),
A ti, pueblo que les obedeces.

Quizás tras el muro de los Caúcasos
Me esconderé de tus pachás,
De sus ojos que lo ven todo,
De sus oídos que todo lo oyen.

(1841)

1330.


H2O2

Mia madre mi lavava i capelli con l’acqua ossigenata
ero bruna, mi faceva bionda,
l’unica della strada.
(La guerra è finita signora, adesso siamo a casa nostra.)
AlI’età di sei anni mi portò da un chirurgo,
il mio naso era curvo, divenne all’insù.
(La guerra è finita signora, non siamo in Europa.)
Sull’album di fotografie col blu ritoccava
il colore degli occhi a sua figlia,
la piccola ariana inventata.
(La guerra è finita signora, questa è Tel Aviv.)
Ho perduto i capelli da ragazza
e il mio naso assomiglia a un foruncolo, no,
non ce l’ho con mia madre,
veniva da un posto d’Europa
dove l’acqua ossigenata decideva
tra la vita e la morte.


H2O2

Mi madre me lavaba el cabello con agua oxigenada.
yo era morena, me convertía en rubia,
la única de la calle.
(La guerra ha terminado, señora, ahora estamos en nuestra casa.)
A la edad de seis años me llevó a un cirujano,
mi nariz era curva y la levantó hacia arriba.
(La guerra ha terminado, señora, no estamos en Europa.)
Sobre el álbum de fotografías retocaba con el color azul
los ojos de su hija,
la pequeña aria inventada.

(La guerra ha terminado, señora, esto es Tel Aviv)
He perdido el cabello de muchacha
y mi nariz se parece a un forúnculo, no,
no culpo a mi madre,
venía de un lugar de Europa
donde el agua oxigenada decidía
entre la vida y la muerte.

ERRI DE LUCA
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¡NO A LA GUERRA!

1331. El HEREJE. Autor: TARAS SCHEVSCHENKO. Expone: P.L.

Al buen vecino le incendian
la morada nueva.
Se calientan los malvados,
a dormir se acuestan.
Se olvidaron de esparcir
la ceniza al viento.
Yace allí en la encrucijada
con la chispa ardiendo
que entraña un fuego imponente.
Arde y no se apaga
y, cual vengador, espera
convertirse en llama.
Su hora esperaba. Ardió
de esperanza henchida
y en la inmensa encrucijada,
al fin, se extinguía.
Así incendiaba el teutón
la gran jata. La familia
del eslavo dividió
y con sigilo soltó
de la discordia la víbora.

Y corren ríos de sangre
que apagan el fuego.
Se reparten los germanos
cenizas y huérfanos.
Y crecerán en cadenas
los niños eslavos
olvidando en cautiverio
quiénes son al cabo.
En aquel viejo rescoldo
ardía la chispa
de la hermandad que esperaba
manos atrevidas.
De entre las cenizas, tú
vislumbras la llama
con tu corazón audaz
y tus ojos de águila.
De la verdad, libertad
alzaste la luz.
Y de la eslava familia
en la esclavitud,
tú contaste uno por uno
tan sólo los muertos,
no los eslavos. Te alzaste
en bermas señero,
en la gran encrucijada,
Ezequiel de arrojo.
¡Milagro! Se alzan los muertos,
entreabren los ojos,
se abrazan como hermanos
y dicen gozosos
palabras de amor cordiales.
¡Por todos los siglos!
¡Y confluyen en un mar
los eslavos ríos!

¡Gloria a ti, luminaria,
a ti, checo eslavo!
Tú impediste que se ahogara
en lodo germano
la verdad nuestra. Y tu mar
eslava, entrañable,
tornará a ser caudalosa.
Zarpará la nave
de ancha vela, con timón
seguro en la popa,
surcando los mares libres,
cortando las olas.

¡Gloria, gloria a ti, Safárik,
por todos los siglos,
a ti que uniste en un mar
los eslavos ríos!
Acepta, pues, en tu gloria
mi canto sincero,
humilde canto del alma
sobre el santo checo,
aquel que fuera el gran mártir,
Juan Hus glorioso.
Ténlo, padre, yo en voz baja
rezaré devoto,
porque todos los eslavos
sean hermanos fieles,
del sol de la verdad hijos
y también herejes
como lo fue el de Constanza,
el esclarecido.
¡La paz al mundo regalen,
y gloria por siglos!

1332.


CON L'AIUTO DI HÖLDERLIN

Il mese di maggio del novantanove
i belgradesi facevano gli astronomi
e scrutavano i cieli.
Il suolo esplodeva, tremavano le pietre
più dei vecchi, dei cani e dei bambini.
Le bombe alla grafite avevano staccato l’elettricità,
al buio aumentava la fraternità.
«Dove esiste pericolo, cresce
pure quello che salva»
(Wo aber Gefahr ist, wächst / das Rettende auch).
Il poeta non era a Belgrado quel mese di maggio,
era morto da un secolo e mezzo,
le sue pagine sì, stavano in tasca mia
da contraerea, da salvacondotto.
In guerra le parole dei poeti proteggono la vita
insieme alle preghiere di una madre.
In una guerra gli orfani e quelli senza un libro
stanno allo scoperto.


CON LA AYUDA DE HÖLDERLIN

El mes de mayo del noventa y nueve
los belgradenses se hacían los astrónomos
y escrutaban el cielo.
El suelo explotaba, temblaban las piedras
más aún que los viejos, los perros o los niños.
Las bombas de grafito habían cortado la electricidad,
en la oscuridad la fraternidad aumentaba.
«Donde existe el peligro, crece
también aquello que puede salvarnos.»
(Wo aber Gefahr ist, wächst / das Rettende auch.)
El poeta no estaba en Belgrado aquel mes de mayo,
estaba muerto desde hacía siglo y medio,
pero sus páginas sí, se encontraban en mis bolsillos
como arma antiaérea, como salvoconducto.
En la guerra las palabras de los poetas protegen la vida
junto a las plegarias de una madre.
En una guerra los huérfanos y quienes no tienen un libro
están al descubierto.

ERRI DE LUCA
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¡NO A LA GUERRA!

1333. GUERRA ( de QUINTAESENCIA) CONT.. Autor: ANTONIO GALA. Expone: P.L.

La guerra es inmoral. Es el dominio de la pasión sobre la razón: la locura colectiva.

1334.


DOPO

Non quelli dentro il bunker,
non quelli con le scorte alimentari, nessuno di città
si salveranno indios, balti, masai
beduini protetti dal vento, mongoli su cavalli
e poi uno di Napoli nascosto nel Vesuvio
e un ebreo avvolto in uno sciame di parole
per tradizione illesi dentro fornaci ardenti.
Si salveranno più donne che uomini
più pesci che mammiferi
sparirà il rock and roll, resteranno le preghiere
scomparirà il denaro, torneranno le conchiglie.
L'umanità sarà poca, meticcia, zingara
e andrà a piedi, avrà per bottino la vita
la più grande ricchezza da trasmettere ai figli.


DESPUÉS

No aquellos dentro del búnker,
no aquellos con las provisiones de alimentos, ninguno de ciudad,
se salvaràn indios, baltis, masàis,
beduinos protegidos por el viento, mongoles sobre caballos,
y después uno de Nàpoles escondido en el Vesubio,
y un judío envuelto en un enjambre de palabras,
por tradición ilesos dentro de hornos ardientes.
Se salvaràn màs mujeres que hombres,
màs peces que mamíferos,
desaparecerà el rock and roll, quedaràn las oraciones,
se extinguirà el dinero, volverán las conchas.
La humanidad será poca, mestiza, gitana
y caminarà a pie. Tendrà como botìn la vida
la riqueza màs grande que transmitir a los hijos.

ERRI DE LUCA
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¡NO A LA GUERRA!

1335. LAS QUEJAS DE UN TURCO. Autor: MIJAIL Y. LÉRMONTOV. Expone: P.L

(Carta al amigo extranjero)

¿Has conocido una salvaje tierra, bajo rayos ardientes
Donde los plantíos y los pálidos prados florecen?
¿Donde inquietan el alma las pasiones
              / Y donde aparecen, a veces,
Mentes frías, firmes como una piedra?
Sus potencias se aplastan con prematura angustia,
Y la tranquila bondad pronto se apaga en ellas.
Temprano allí la vida se endurece,
Allí tras de los goces vuelan los reproches,
¡Allí gime el esclavo en sus cadenas!...
              / ¡Ay, amigo, esta tierra es mi patria!



P.S.

Ah, si me comprendes,
Perdona tú mis libres alusiones.
¡A la verdad oculta la mentira!
¿Qué hacemos? ¡Nada más que somos hombres!

(1829)

1330.


CLASSIFICA DEL FUOCO

Per primi partirono i filosofi, Marx, Hobbes, Cartesio, Schopenhauer,
infine anche Montaigne; autunno/inverno uno, Sarajevo.
Poi toccò ai romanzieri, Dumas, Dickens, Gogol’,
infine fu Shalamov a disfarsi nella stufa
coi suoi racconti della Kolimà, autunno/inverno due.
Quell’anno fino a maggio le parole patirono l’inferno per dare calorie.
Nel terzo dell’assedio bruciò lo scaffale del teatro,
prima Brecht, poi alla rinfusa Strindberg, Shakespeare, Racine,
infine con le lacrime anche Čechov.
Il quarto anno toccava alle poesie,
ma la guerra finì e le risparmiò.
Classifica del fuoco: ultima destinata la poesia,
in guerra la più urgente.


CLASIFICACIÓN DEL FUEGO

En primer lugar partieron los filósofos: Marx, Hobbes, Descartes, Schopenhauer,
al final también Montaigne: otoño/invierno uno, Sarajevo.
Después les tocó a los novelistas, Dumas, Dickens, Gógol,
el último en deshaerse en la estufa fue Shalámov
con sus relatos de Kolyma, otoño/invierno dos.
Aquel año hasta mayo las palabras se fueron al infierno para dar calor.
En el tercer año de asedio ardió la estantería destinada al teatro,
primero Brecht, después Strindberg a lo loco, Shakespeare, Racine,
al final, entre lágrimas, también Chéjov.
El cuarto año era el turno de la poesía,
pero la guerra terminó y la ahorró.
Clasificación del fuego: la última destinada a arder es la poesía,
durante la guerra la más necesaria.


ERRI DE LUCA
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1337

A los niños muertos en Ucrania

Beso todas las manos
de lluvia que me trajo gris invierno.
Es casi como los ramos,
que late en el averno
matar niños, frío por sempiterno.

Breve espontáneo después de visitar un Campo de Refugiados en Navidad, Aquisgran 2022

AUTORA: Amalia Lateano
Expone C.G.

¡NO A LA GUERRA!

1338. GUERRA ( de QUINTAESENCIA) CONT.. Autor: ANTONIO GALA. Expone: P.L.

Más espantosa que la muerte. Porque la muerte es natural, pero la guerra, no.