Aires de Libertad

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    Mensaje por Maria Lua Sáb 10 Jun 2023, 18:09

    Cantarán los gallos, cuando muramos…



    [Poema - Texto completo.]



    Cecília Meireles



    Cantarán los gallos, cuando muramos,
    y una brisa leve, de manos delicadas,
    rozará los bordes, las sedas
    mortuorias.
    Y el sonido de la noche irá transpirando
    sobre los claros vidrios.
    Y los grillos a lo lejos truncarán los silencios,
    los tallos de cristal, fríos, largos yermos,
    y el enorme aroma de los árboles.
    ¡Ah, qué dulce luna verá nuestra calma
    faz todavía más calma que su gran espejo
    de plata!
    ¡Qué frescura espesa en nuestros cabellos,
    libres como los campos de madrugada!
    En la niebla de la aurora
    la última estrella
    asciende pálida.
    ¡Qué gran sosiego, sin hablas humanas,
    sin el labio de los rostros del lobo,
    sin odio, sin amor, sin nada!
    Como oscuros profetas perdidos,
    conversarán apenas los perros en las campiñas.
    Fuertes preguntas. Vastas pausas.
    Estaremos en la muerte
    con aquel suave contorno
    de una concha dentro del agua.



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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
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    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Sáb 10 Jun 2023, 18:45

    Carta


    [Poema - Texto completo.]

    Cecília Meireles


    Yo, sí -¿Pero y la estrella de la tarde, que subía y descendía
    de los cielos cansada y olvidada?
    ¿Y los pobres, que golpeaban las puertas, sin resultado, haciendo
    vibrar la noche y el día con su puño seco?
    ¿Y los niños, que gritaban con el corazón aterrado?: “¿por qué
    nadie nos responde?”
    ¿Y los caminos, y los caminos vacíos, con sus manos extendidas
    inútilmente?
    ¿Y el santo inmóvil, que deja a las cosas continuar su rumbo?
    ¿Y las músicas encerradas en cajas, suspirando con las alas
    recogidas?

    ¡Ah! –Yo, sí –porque ya lo lloré todo, y despedí mi cuerpo
    usado y triste,
    y mis lágrimas lo lavaron, y el silencio de la noche lo enjugó.
    Pero los muertos, que enterrados soñaban con palomas ligeras
    y flores claras,
    y los que en medio del mar pensaban en el mensaje que la playa
    desplegaría rápidamente hasta sus dedos…
    Pero los que se adormecieron, de tan excesiva vigilia –y que yo
    no sé si despertarán…
    y los que murieron de tanta espera… -y que no sé si fueron salvados.

    Yo, sí. Pero todo esto, todos estos ojos puestos en ti, en lo alto
    de la vida,
    no sé si te mirarán como yo,
    renacida y desprovista de venganzas,
    el día que necesites el perdón.



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    Mensaje por Maria Lua Lun 12 Jun 2023, 09:54

    Como el compañero es muerto…


    [Poema - Texto completo.]

    Cecília Meireles


    Como el compañero es muerto,
    Todos juntos morimos
    un poco.

    El valor de nuestras lágrimas
    Sobre quién perdió la vida,
    no es nada.

    El amor, en esta tristeza,
    Es suspiro en una selva
    Es una buena idea.

    Por fidelidad recta
    Al compañero perdido,
    ¿Qué nos queda?

    Dejarnos morir un poco
    Por aquel que hoy vemos
    Todo muerto.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 12 Jun 2023, 09:56

    ¡Cuántas cosas pensé que eran sublimes…


    [Poema - Texto completo.]

    Cecília Meireles


    ¡Cuántas cosas pensé que eran sublimes,
    merecedoras de abundantes lágrimas!
    ¿Cuáles eran? Las lágrimas del recuerdo,
    y las pensativas planicies
    por donde extendieron sus largos ríos.
    Mas no llevan ninguna voz, esas aguas.
    Todo fue ahogado y sepultado.
    Mayores que las cosas lloradas
    eran las lágrimas que las lloraron.
    Y a distancia,
    su imagen es una soledad ya sin sentido,
    mapa falso que nuestro viaje abandona,
    pues vamos siempre más allá de todo, más lejos…







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    Mensaje por Maria Lua Lun 12 Jun 2023, 10:02







    CECILIA MEIRELES






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    Elegia

    Neste mês, as cigarras cantam
    e os trovões caminham por cima da terra,
    agarrados ao sol.
    Neste mês, ao cair da tarde, a chuva corre pelas montanhas,
    e depois a noite é mais clara,
    e o canto dos grilos faz palpitar o cheiro molhado do chão.

    Mas tudo é inútil,
    porque os teus ouvidos estão como conchas vazias,
    e a tua narina imóvel
    não recebe mais notícias
    do mundo que circula no vento.





    *******************



    Elegía

    En este mes cantan las cigarras
    y truenos caminan sobre la tierra,
    aferrados al sol.
    En este mes, al anochecer, la lluvia corre sobre las montañas,
    y entonces la noche es más clara,
    y el canto de los grillos hace palpitar el olor húmedo de la tierra.

    Pero todo es inútil,
    porque tus oídos son como cascarones vacíos,
    y tu nariz inmóvil
    ya no recibe noticias
    del mundo que circula en el viento.



















    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Mar 13 Jun 2023, 20:46

    Déjenme nacer de nuevo…


    [Poema - Texto completo.]

    Cecília Meireles


    Déjenme nacer de nuevo,
    nunca más en tierra extraña,
    sino en medio de mi pueblo,
    con mi cielo, mi montaña,
    con mi mar y mi familia.
    Y ojalá que en mi memoria
    quede esta vida tan viva,
    y pueda contar mi historia
    de mendiga y de cautiva,
    y mis suspiros de exilio.
    Porque hay dulzura y belleza
    en la amargura pasada,
    quiero encendido
    el recuerdo tras la angustia apagada.
    ¡Con qué cariño me miro!
    Marinero de regreso
    con su barco anclado al fondo,
    a veces
    casi me olvido que fue verdad este mundo,
    (O tal vez fuese mentido).




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    Mensaje por Maria Lua Miér 14 Jun 2023, 16:33


    De longe te hei de amar


    De longe te hei de amar
    – da tranquila distância
    em que o amor é saudade
    e o desejo, constância.

    Do divino lugar
    onde o bem da existência
    é ser eternidade
    e parecer ausência.

    Quem precisa explicar
    o momento e a fragrância
    da Rosa, que persuade
    sem nenhuma arrogância?

    E, no fundo do mar,
    a Estrela, sem violência,
    cumpre a sua verdade,
    alheia à transparência.


    Cecília Meireles MEIRELES, C. Antologia poética. Rio de Janeiro: Editora Nova Fronteira,






    **********

    Desde lejos te he de amar
    [Poema - Texto completo.]

    Cecília Meireles


    Desde lejos te he de amar,
    desde la quieta distancia
    en que es nostalgia el amor
    y es el deseo constancia.

    Desde el divino lugar donde
    el bien de la existencia
    es ser eternidad
    y parecer ausencia.

    ¿Quién necesita explicar
    el momento y la fragancia
    de la rosa que persuade
    sin ninguna arrogancia?

    Y en el fondo del mar la estrella,
    sin violencia,
    cumple con su verdad
    ajena a la transparencia.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Jue 15 Jun 2023, 17:20

    Deseo de regreso


    [Poema - Texto completo.]

    Cecília Meireles



    Déjenme nacer de nuevo,
    nunca más en tierra extraña,
    sino en medio de mi pueblo,
    con mi cielo, mi montaña,
    con mi mar y mi familia.
    Y ojalá que en mi memoria
    quede esta vida tan viva,
    y pueda contar mi historia
    de mendiga y de cautiva,
    y mis suspiros de exilio.
    Porque hay dulzura y belleza
    en la amargura pasada,
    quiero encendido
    el recuerdo tras la angustia apagada.
    ¡Con qué cariño me miro!
    Marinero de regreso
    con su barco anclado al fondo,
    a veces
    casi me olvido que fue verdad este mundo,
    (O tal vez fuese mentido).




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    Mensaje por Maria Lua Vie 16 Jun 2023, 12:57



    O cavalo morto



    Vi a névoa da madrugada
    deslizar seus gestos de prata,
    mover densidades de opala
    naquele pórtico de sono.

    Na fronteira havia um cavalo morto.

    Grãos de cristal rolavam pelo
    seu flanco nítido; e algum vento
    torcia-lhes as crinas, pequeno,
    leve arabesco, triste adorno,

    - e movia a cauda ao cavalo morto.

    As estrelas ainda viviam
    e ainda não eram nascidas
    ah ! as flores daquele dia ...
    - mas era um canteiro o seu corpo:

    um jardim de lírios, o cavalo morto.

    Muitos viajantes contemplaram
    a fluida música, a orvalhada
    das grandes moscas de esmeralda
    chegando em rumoroso jorro.

    Adernava triste, o cavalo morto.

    E viam-se uns cavalos vivos,
    altos como esbeltos navios,
    galopando nos ares finos,
    com felizes perfis de sonho.

    Branco e verde via-se o cavalo morto,

    no campo enorme e sem recurso,
    - e devagar girava o mundo
    entre as suas pestanas, turvo
    como em luas de espelho roxo.

    Dava sol nos dentes do cavalo morto.

    Mas todos tinham muita pressa,
    e não sentiram como a terra
    procurava, de légua em légua,
    o ágil, o imenso, o etéreo sopro
    que faltava àquele arcabouço.

    Tão pesado, o peito do cavalo morto !









    ****************


    El caballo muerto
    [Poema - Texto completo.]

    Cecília Meireles
    Vi la niebla de la madrugada
    Deslizar sus gestos de plata,
    Mover densidad de opala
    En aquel pórtico de sueño.

    En la frontera había un caballo muerto.

    Los granos de cristal rodaban por
    Su flanco nítido: y algún viento
    Le hacía las crines, pequeño,
    A arabesco, triste adorno

    – y movía la cola al caballo muerto.

    Las estrellas todavía vivían
    Y aún no nacieron
    ¡Ay! Las flores de aquel día …

    – pero era un cantero su cuerpo:

    Un jardín de lirios, el caballo muerto.

    Muchos viajeros contemplaron
    La fluida música, la orvalada
    De las grandes moscas de esmeralda
    Llegando a rumoroso chorro.

    Adelante triste, el caballo muerto.

    Y se veían unos caballos vivos,
    Altos como esbeltos buques,
    Galopando en los aires finos,
    Con felices perfiles de sueño.

    Blanco y verde se veía el caballo muerto,

    En el campo enorme y sin recurso

    – y lentamente giraba el mundo
    Entre sus pestañas, turbio
    En las lunas de espejo morado.

    Daba el sol en los dientes del caballo muerto.

    Pero todos tenían mucha prisa,
    Y no se sintieron como la tierra
    Y en el caso de la legua,
    El ágil, el inmenso, el etéreo soplo
    Que faltaba aquel marco.

    ¡Tan pesado, el pecho del caballo muerto!





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    Mensaje por Maria Lua Sáb 17 Jun 2023, 20:00

    Canção



    No desequilíbrio dos mares,
    as proas giram sozinhas...
    Numa das naves que afundaram
    é que certamente tu vinhas.

    Eu te esperei todos os séculos
    sem desespero e sem desgosto,
    e morri de infinitas mortes
    guardando sempre o mesmo rosto

    Quando as ondas te carregaram
    meu olhos, entre águas e areias,
    cegaram como os das estátuas,
    a tudo quanto existe alheias.

    Minhas mãos pararam sobre o ar
    e endureceram junto ao vento,
    e perderam a cor que tinham
    e a lembrança do movimento.

    E o sorriso que eu te levava
    desprendeu-se e caiu de mim:
    e só talvez ele ainda viva
    dentro destas águas sem fim.



    ******************



    En el desequilibrio de los mares…



    En el desequilibrio de los mares,
    las proas giran solitarias…
    En una de las naves que se hundieron
    es que ciertamente vos venías.

    Yo te esperé todos los siglos
    sin desesperación y sin disgusto,
    y morí de infinitas muertes
    guardando siempre el mismo rostro.

    Cuando las olas te llevaron
    mis ojos, entre aguas y arenas,
    cegaron como los de las estatuas
    a todo lo que les es ajenas.

    Mis manos se detuvieron en el aire,
    se endurecieron, con el viento,
    perdieron el color que tenían,
    y el recuerdo del movimiento.

    Y la sonrisa que yo te llevaba,
    se desprendió y cayó de mí:
    solo tal vez ella aún viva
    dentro de estas aguas sin fin.








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    Mensaje por Maria Lua Lun 19 Jun 2023, 08:17





    Epigrama n.º 5


    Gosto da gota d’água que se equilibra
    na folha rasa, tremendo ao vento.

    Todo o universo, no oceano do ar, secreto vibra:
    e ela resiste, no isolamento.

    Seu cristal simples reprime a forma, no instante incerto:
    pronto a cair, pronto a ficar – límpido e exato.

    E a folha é um pequeno deserto
    para a imensidade do ato.



    ******************

    Epigrama cinco



    Amo la gota de agua que equilibra en la hoja plana,
    temblando al viento. En el océano del aire el universo

    entero vibra en secreto y ella en su aislamiento.
    Su cristal simple contiene la forma,

    en el instante incierto: pronto a caer,
    pronto a quedar –límpido, exacto
    .
    Y la hoja es un pequeño desierto
    para la inmensidad del acto.







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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Maria Lua Mar 20 Jun 2023, 14:56

    Estirpe


    Os mendigos maiores não dizem mais, nem fazem nada.
    Sabem que é inútil e exaustivo. Deixam-se estar. Deixam-se estar.
    Deixam-se estar ao sol e à chuva, com o mesmo ar de completa coragem,
    longe do corpo que fica em qualquer lugar.

    Entretêm-se a estender a vida pelo pensamento.
    Se alguém falar, sua voz foge como um pássaro que cai.
    E é de tal modo imprevista, desnecessária e surpreendente
    que, para a ouvirem bem, talvez gemessem algum ai.

    Oh! não gemiam não…Os mendigos maiores são todos estóicos.
    Puseram sua miséria junto aos jardins do mundo feliz,
    mas não querem que, do outro lado, tenham notícia da estranha sorte
    que anda por eles como um rio num país.

    Os mendigos maiores vivem fora da vida: fizeram-se excluídos.
    Abriram sonos e silêncios e espaços nus, em redor de si.
    Têm seu reino vazio, de altas estrelas que não cobiçam.
    Seu olhar não olha mais, e sua boca não chama nem ri.

    E seu corpo não sofre nem goza. E sua mão não toma nem pede.
    E seu coração é uma coisa que, se existiu, já esqueceu.
    Ah! os mendigos maiores são um povo que se vai convertendo em pedra.
    Esse povo é que é o meu.



    *******************


    Estirpe

    Los mendigos mayores no dicen nada, no hacen nada.
    Saben que es inútil y exhaustivo. Se dejan estar. Se dejan estar.
    Déjanse estar al sol o a la lluvia, con el mismo aire de entero valor,
    lejos del cuerpo que dejan en cualquier lugar.

    Entretiénense en extender la vida por el pensamiento.
    Si alguien habla, su voz huye como un pájaro que cae.
    Y es de tal modo imprevista, innecesaria y sorprendente
    que para oírla bien tal vez giman algún ay.

    ¡Oh, no gemían, no!… Los mendigos mayores son todos estoicos.
    Pondrán su miseria junto a los jardines del mundo feliz
    pero no quieren que, desde el otro lado, sepan de la extraña suerte
    que los recorre como un río un país.

    Los mendigos mayores viven fuera de la vida: se excluyeron.
    Abren sueños y silencios y desnudos espacios a su alrededor.
    Tienen su reino vacío, de altas estrellas que no cobijan.
    Su mirar jamás mira y su boca no llama ni ríe.

    Y su cuerpo no sufre ni goza. Y su mano no toma ni pide.
    Y su corazón es una cosa que, si existiera, súbito olvidaría.
    ¡Ah!, los mendigos mayores son un pueblo que se va convirtiendo en piedra.
    Ese pueblo, que es el mío.






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    Mensaje por Maria Lua Miér 21 Jun 2023, 22:22

    Humildad



    ¡Tanto que hacer!
    Libros que no se leen, cartas que no se escriben,
    Lenguas que no se aprenden,
    El amor que no se da,
    Todo lo que se olvida.

    Amigos entre adiós,
    Los niños llorando en la tempestad,
    Ciudadanos firmando papeles, papeles, papeles …
    Hasta el final del mundo firmando papeles.

    Y los pájaros detrás de rejas de lluvia.
    Y los muertos en redoma de alcanfor.

    (¡Y una canción tan bella!)

    ¡Tanto que hacer!
    Y solo lo hicimos.
    Y nunca supimos quién éramos,
    Ni para qué.





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    Mensaje por Maria Lua Lun 26 Jun 2023, 16:49

    Inesperadamente

    Inesperadamente la noche se ilumina.
    Que hay otra claridad para lo que se imagina.
    ¿Qué sobrehumana faz viene en los tallos
    de la ausencia a abrir en la noche
    el sueño de su propia esencia?
    ¿Qué nostalgia se recuerda
    y sin quererlo murmura sus vestigios
    antiguos de secreta ventura?
    ¿Y qué labios se abren y
    –a tan tierna distancia-
    hablan de amor y muerte
    con palabras de infancia?
    El tiempo se disuelve
    y ya nada es preciso
    desde que te aproximas, puerta del paraíso.
    ¿Hay noche? ¿Hay vida? ¿Hay voces?
    ¿Qué espanto nos consume de repente, mirándonos?,
    Alma, ¿Cuál es tu nombre?





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    Mensaje por Maria Lua Jue 29 Jun 2023, 22:06

    INFÂNCIA

    – Cecília Meireles



    LEVARAM AS GRADES da varanda
    por onde a casa se avistava.
    As grades de prata.

    Levaram a sombra dos limoeiros
    por onde rodavam arcos de música
    e formigas ruivas.

    Levaram a casa de telhado verde
    com suas grutas de conchas
    e vidraças de flores foscas.

    Levaram a dama e o seu velho piano
    que tocava, tocava, tocava
    a pálida sonata.

    Levaram as pálpebras dos antigos sonhos,
    deixaram somente a memória
    e as lágrimas de agora.



    ****************



    Infancia
    [Poema - Texto completo.]

    Cecília Meireles
    Se llevaron las rejas del balcón
    desde donde la casa se avistaba.
    Las rejas de plata.

    Se llevaron la sombra de los limoneros
    por donde rodaban arcos de música
    y hormigas rojizas.

    Se llevaron la casa de verde tejado
    con sus grutas de conchas
    y sus vitrales de flores empañadas.

    Se llevaron a la dama de viejo piano
    que tocaba, tocaba, tocaba
    la pálida sonata.

    Se llevaron los párpados de antiguos sueños,
    y dejaron solamente la memoria
    y las actuales lágrimas.






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    Mensaje por Maria Lua Vie 30 Jun 2023, 13:20

    Leveza

    Leve é o pássaro:
    e a sua sombra voante,
    mais leve.

    E a cascata aérea
    de sua garganta,
    mais leve.

    E o que se lembra, ouvindo-se
    deslizar seu canto,
    mais leve.

    E o desejo rápido
    desse mais antigo instante,
    mais leve.

    E a fuga invisível
    do amargo passante,
    mais leve.

    Cecília Meireles
    Antologia Poética, página 6


    ****************

    Leve es el pájaro…

    Leve es el pájaro:
    Y su sombra volante,
    Más ligera.

    Y la cascada aérea,
    De su garganta,
    Más ligera.

    Y lo que recuerda, oyéndose
    Deslizar su canto,
    Más ligera.

    Y el deseo rápido
    De este antiguo instante,
    Más ligera.

    Y la fuga invisible
    Del amargo pasante,
    Más ligera.




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    Mensaje por Maria Lua Lun 03 Jul 2023, 08:29

    Pássaro

    Aquilo que ontem cantava
    já não canta.
    Morreu de uma flor na boca:
    não do espinho na garganta.

    Ele amava a água sem sede,
    e, em verdade,
    tendo asas, fitava o tempo,
    livre de necessidade.

    Não foi desejo ou imprudência:
    não foi nada.
    E o dia toca em silêncio
    a desventura causada.

    Se acaso isso é desventura:
    ir-se a vida
    sobre uma rosa tão bela,
    por uma tênue ferida.




    ***************



    Pájaro

    Lo que ayer cantaba
    Ya no canta.
    Murió de una flor en la boca:
    En la de la espina en la garganta.

    Amaba el agua sin sed
    Y, por cierto,
    A pesar de tener alas, miraba el tiempo
    Libre de necesidad.

    No fue anhelo el imprudencia:
    No fue nada.
    Y el día toca en silencio
    La desventura causada.

    Si acaso eso es desventura:
    Perder la vida
    Sobre una rosa tan bella,
    Por una herida tan tenue.





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    Mensaje por Maria Lua Lun 03 Jul 2023, 13:02

    Que hay otra claridad para lo que se imagina.
    ¿Qué sobrehumana faz viene en los tallos
    de la ausencia a abrir en la noche
    el sueño de su propia esencia?
    ¿Qué nostalgia se recuerda
    y sin quererlo murmura sus vestigios
    antiguos de secreta ventura?
    ¿Y qué labios se abren y
    –a tan tierna distancia-
    hablan de amor y muerte
    con palabras de infancia?
    El tiempo se disuelve
    y ya nada es preciso
    desde que te aproximas, puerta del paraíso.
    ¿Hay noche? ¿Hay vida? ¿Hay voces?
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    Mensaje por Maria Lua Lun 03 Jul 2023, 19:22

    Los mendigos mayores no dicen nada, no hacen nada…



    Los mendigos mayores no dicen nada, no hacen nada.
    Saben que es inútil y exhaustivo. Se dejan estar. Se dejan estar.
    Déjanse estar al sol o a la lluvia, con el mismo aire de entero valor,
    lejos del cuerpo que dejan en cualquier lugar.
    Entretiénense en extender la vida por el pensamiento.
    Si alguien habla, su voz huye como un pájaro que cae.
    Y es de tal modo imprevista, innecesaria y sorprendente
    que para oírla bien tal vez giman algún ay.
    ¡Oh, no gemían, no!… Los mendigos mayores son todos estoicos.
    Pondrán su miseria junto a los jardines del mundo feliz
    pero no quieren que, desde el otro lado, sepan de la extraña suerte
    que los recorre como un río un país.
    Los mendigos mayores viven fuera de la vida: se excluyeron.
    Abren sueños y silencios y desnudos espacios a su alrededor.
    Tienen su reino vacío, de altas estrellas que no cobijan.
    Su mirar jamás mira y su boca no llama ni ríe.
    Y su cuerpo no sufre ni goza. Y su mano no toma ni pide.
    Y su corazón es una cosa que, si existiera, súbito olvidaría.
    ¡Ah!, los mendigos mayores son un pueblo que se va convirtiendo en piedra.
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    Mensaje por Maria Lua Mar 04 Jul 2023, 09:12

    Mapa falso



    ¡Cuántas cosas pensé que eran sublimes,
    merecedoras de abundantes lágrimas!
    ¿Cuáles eran? Las lágrimas del recuerdo,
    y las pensativas planicies
    por donde extendieron sus largos ríos.
    Mas no llevan ninguna voz, esas aguas.
    Todo fue ahogado y sepultado.
    Mayores que las cosas lloradas
    eran las lágrimas que las lloraron.
    Y a distancia,
    su imagen es una soledad ya sin sentido,
    mapa falso que nuestro viaje abandona,
    pues vamos siempre más allá de todo, más lejos…




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    Mensaje por Maria Lua Miér 05 Jul 2023, 08:21

    Me basta un pequeño gesto…


    Me basta un pequeño gesto,
    hecho de lejos y leve,
    para que vengas conmigo
    y por siempre te lleve

    -Pero yo no lo haré.

    Una palabra caída
    de las montañas de los instantes
    desmancha todos los mares
    y une las tierras más distantes…

    -palabra que no diré.

    Para que vos me adivines,
    entre vientos taciturnos,
    apago mis pensamientos,
    uso atuendos nocturnos

    -que amargamente inventé.

    Y mientras no me descubrís,
    los mundos van navegando,
    en aires seguros del tiempo
    hasta quién sabe cuándo…

    -y un día me acabaré


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    Mensaje por Maria Lua Jue 06 Jul 2023, 15:24

    Monólogo


    Antes de tu mirar,
    no era ni será después-primavera.
    Porque vivimos de lo que perdura
    y no de lo que fuimos.
    De ese acaso de lo amado y visto:
    el plazo del Creador en la criatura…
    No soy yo, pero si el perfume que en ti me conserva,
    y resume el resto que las horas corroen.
    Pero no llores: en mi día hay más sueño y sabiduría
    que en los vagos siglos del hombre.




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    Mensaje por Maria Lua Vie 07 Jul 2023, 09:21

    Motivo

    Yo canto porque existe el instante
    y mi vida está completa.
    No soy alegre ni soy triste:
    soy poeta.

    Hermano de las cosas huidizas,
    no siento gozo ni tormento.
    Atravieso noches y días
    en el viento.

    Si desmorono o si edifico,
    si permanezco o deshago,
    -no sé, no sé. No sé si quedo
    o paso.

    Sé que canto. Y la canción es todo.
    Tiene sangre eterna el ala rimada.
    Y un día sé que estaré mudo:
    -Nada más.




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    Mensaje por Maria Lua Sáb 08 Jul 2023, 13:33

    No cantes, no cantes, porque vienen de lejos los náufragos,
    vienen los presos, los tuertos, los monjes, los oradores,
    los suicidas.
    Vienen las puertas, de nuevo, y el frío de las piedras,
    de las escalinatas,
    y, con un ropaje negro, aquellas dos manos antiguas.
    Y una vela de móvil llama humeante. Y los libros. Y
    las escrituras.
    No cantes, no. Porque era la música de tu
    voz lo que se oía. Soy una muerta reciente, aún
    con lágrimas.
    Alguien escupió distraídamente sobre mis pestañas.
    Por eso vi que ya era tarde.

    Y dejé en mis pies quedarse el sol y andar las moscas.
    Y de mis dientes se escurrió una lenta saliva.
    No cantes, pues trencé mis cabellos, ahora,
    y estoy ante el espejo, y sé bien que ando en fuga.



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    Mensaje por Maria Lua Dom 09 Jul 2023, 14:42


    No te fíes del tiempo de la eternidad,
    que las nubes tiran de los vestidos,
    que los vientos me arrastran contra mi deseo!
    ¡Date prisa, amor, que mañana muero y no te veo!
    No demores tan lejos, en lugar tan secreto,
    nácar de silencio que la mar comprime,
    ¡oh labio, límite del instante absoluto!
    ¡Date prisa, amor, que mañana muero,
    que mañana muero, y no te escucho!
    Aparéceme ahora,
    que aún reconozco la anémona abierta en tu cara,
    y entorno a los muros,
    el viento enemigo…
    Date prisa, amor, que mañana muero,
    que mañana muero y no te digo…




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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Maria Lua Lun 10 Jul 2023, 12:53

    O fuera del mundo. ¿Por qué?…




    O fuera del mundo. ¿Por qué?
    Pero ¿qué le respondo,
    Si el Arcángel pregunta,
    En un tiempo profundo?

    En el mundo pasaba:
    Pero muy lejos.
    Por sueños y amores
    Me desintegraba.

    El mundo no veía:
    Mi permanencia
    Fue, por todas partes,
    Fantasmagórica.

    Daba, pero no tenía.
    Y en esa abundancia,
    Nada me quedaba:
    No sé si fui mía.

    Si estuviera en el mundo
    ¿o fuera del mundo?
    -Así me presento,
    Si el Arcángel pregunta
    Mi nombre profundo.






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    Mensaje por Maria Lua Lun 10 Jul 2023, 12:55

    Pássaro


    Aquilo que ontem cantava
    já não canta.
    Morreu de uma flor na boca:
    não do espinho na garganta.

    Ele amava a água sem sede,
    e, em verdade,
    tendo asas, fitava o tempo,
    livre de necessidade.

    Não foi desejo ou imprudência:
    não foi nada.
    E o dia toca em silêncio
    a desventura causada.

    Se acaso isso é desventura:
    ir-se a vida
    sobre uma rosa tão bela,
    por uma tênue ferida.




    *****************


    Pájaro



    Lo que ayer cantaba
    Ya no canta.
    Murió de una flor en la boca:
    En la de la espina en la garganta.

    Amaba el agua sin sed
    Y, por cierto,
    A pesar de tener alas, miraba el tiempo
    Libre de necesidad.

    No fue anhelo el imprudencia:
    No fue nada.
    Y el día toca en silencio
    La desventura causada.

    Si acaso eso es desventura:
    Perder la vida
    Sobre una rosa tan bella,
    Por una herida tan tenue.




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    Mensaje por Maria Lua Miér 12 Jul 2023, 15:46

    Segundo motivo da rosa


    A Mário de Andrade



    Por mais que te celebre, não me escutas,
    embora em forma e nácar te assemelhes
    à concha soante, à musical orelha
    que grava o mar nas íntimas volutas.

    Deponho-te em cristal, defronte a espelhos,
    sem eco de cisternas ou de grutas…
    Ausências e cegueiras absolutas
    ofereces às vespas e às abelhas.

    E a quem te adora, ó surda e silenciosa,
    e cega e bela e interminável rosa,
    que em tempo e aroma e verso te transmutas!

    Sem terra nem estrelas brilhas, presa
    a meu sonho, insensível à beleza
    que és e não sabes, porque não me escutas…



    Mar absoluto e outros poemas (1945)


    *************************



    Por más que te celebre, no me escuchas,
    Aunque en forma y nácar te parezcan
    A la concha, a la musical oreja
    Que graba el mar en las íntimas vueltas.

    Te dejo en cristal, frente a espejos,
    Sin eco de cisternas o de cuevas …
    Ausencias y cegueras absolutas
    A las avispas ya las abejas,

    Y a quien te adora, oh sorda y silenciosa,
    Y ciega y hermosa e interminable rosa,
    Que en tiempo y aroma y verso te transmuta!

    Sin tierra ni estrellas brisas, presa
    A mi sueño, insensible a la belleza
    Que eres y no sabes, porque no me escuchas. . .




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    Mensaje por Maria Lua Jue 13 Jul 2023, 17:17

    Epigrama n.º 5


    Gosto da gota d’água que se equilibra
    na folha rasa, tremendo ao vento.

    Todo o universo, no oceano do ar, secreto vibra:
    e ela resiste, no isolamento.

    Seu cristal simples reprime a forma, no instante incerto:
    pronto a cair, pronto a ficar – límpido e exato.

    E a folha é um pequeno deserto
    para a imensidade do ato.



    **************

    Epigrama cinco



    Amo la gota de agua que equilibra en la hoja plana,
    temblando al viento. En el océano del aire el universo

    entero vibra en secreto y ella en su aislamiento.
    Su cristal simple contiene la forma,

    en el instante incierto: pronto a caer,
    pronto a quedar –límpido, exacto
    .
    Y la hoja es un pequeño desierto
    para la inmensidad del acto.







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    Mensaje por Maria Lua Jue 13 Jul 2023, 20:47



    DISCURSO



    E aqui estou, cantando.



    Um poeta é sempre irmão do vento e da água:

    deixa seu ritmo por onde passa.



    Venho de longe e vou para longe:

    mas procurei pelo chão os sinais do meu caminho

    e não vi nada, porque as ervas cresceram e as serpentes andaram.



    Também procurei no céu a indicação de uma trajetória,

    mas houve sempre muitas nuvens.

    E suicidaram-se os operários de Babel.



    Pois aqui estou, cantando.



    Se eu nem sei onde estou,

    como posso esperar que algum ouvido me escute?



    Ah! se eu nem sei quem sou,

    como posso esperar que venha alguém gostar de mim?



    **************

    DISCURSO



    Y aquí estoy cantando.



    Un poeta es siempre hermano del viento y del agua:

    deja su ritmo por donde pasa.



    Vengo de lejos y voy lejos:

    pero busqué en el cielo las señales de mi camino

    y no vi nada, porque la hierba creció y anduvieron las serpientes.



    También busqué en el cielo la indicación de una trayectoria,

    pero siempre había muchas nubes.

    Y se suicidaron los operarios de Babel.



    Pues aquí estoy cantando.



    Si ni yo sé donde estoy

    ¿cómo puedo esperar que algún oído me escuche?



    ¡Ah! Si yo no sé quién soy

    ¿cómo puedo esperar que venga alguien a quien le guste?


    _________________



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