Poemas de Amor

"CANCIÓN DE AMOR"
-APOLINAR PERDOMO-

Tu ventana está abierta... ¿estás dormida?
¡Quién pudiera saber adónde el vuelo
habrá alzado tu alma bendecida!
¿Se ha fugado un momento de la vida
para estar con los ángeles del cielo?
¿O escoltada por blancos serafines,
intangible, sutil, plena de olores,
correteará, traviesa, en los jardines
con el alma fragante de las flores?

Tu ventana está abierta. Te importuna
con sus caricias la nocturna brisa,
mientras un rayo de la casta luna
juega a besos de luz con tu sonrisa.
¿Sueñas?... ¡oh, si, tu sueñas y sonries!
¿Reproduce tu sueño algún instante de amor?
¿la hora del te amo vacilante
que hizo un temblor extraño de rubíes
sobre tu boca breve e incitante?
¿O aquel idilio, cuando yo de hinojos
contemplaba tu faz, y se tendía
desde mis ojos a tus tiernos ojos
como un puente ideal, por do venía,
de tus caricias entre el vago arrullo,
tu alma divina a perfumar la mía
e iba mi amor a despertar el tuyo?

¡Tu ventana está abierta! Están ansiosas
las flores que cuidaste en tu ventana
por mirarte otra vez: Para tus rosas
¡tú eres más que la luz de la mañana!
Una tarde, desde esas que ahora miro
rejas divinas en tranquila calma,
todo tu amor, deshecho en un suspiro,
cayó desde tu boca hasta mi alma.
Y es de entonces que encienden los rubores
la albura de tu rostro de querube,
cuando a tus rejas, floreciendo amores,
la enredadera de mi verso sube.
Ahora, en silencio, solo, las cortinas
de tu albo lecho el pensamiento ronda,
y contemplo, tras ansias peregrinas,
la artística actitud con que reclinas
tu perfumada cabecita blonda;
la mano sobre el pecho, blanca y bella,
movida levemente, que parece
el reflejo intangible de una estrella
que un mar de espumas acaricia y mece;
el brazo ebúrneo, blanco como un cirio
que está fuera del lecho, y es lo mismo
que un tallo enorme que sostiene un lirio
desmayándose al borde de un abismo;
y sobre el oro de tu cabellera
tu blanca faz, y en ella tu sonrisa,
como un ala rosada que durmiera
sobre tu boca, el sueño de tu risa...
¡No despiertes, mi amor!... ¡Te ve mi ensueño
tan ideal, tan bella así dormida,
que no se si quisiera que tu sueño
durara para mi toda la vida!
¡Más no! Que están en la ventana abierta
tus flores, y por verte están ansiosas:
no para mi, que te mirara aún muerta,
pues vives en mi ser: ¡Por Dios, despierta
para la vida de tus pobres rosas!

*APOLINAR PERDOMO:
(1889-1918)

"Es el poeta natural por excelencia, ditirámbico y sonoro.
Su facilidad poética hubiera encontrado el cause de la gran poesía con un bagaje intelectual apropiado.
Desgraciadamente, al poeta le sobra inspiración y talento pero le faltaba instrucción y estilo.
Cantó a la mujer y al amor, ni con la arrogancia de Enrique Henríquez ni con la ternura de Fabio Fiallo,
sino a su viril manera ingenua, mortal enamorado de una forma perecedera, más exquisita,
que duerme y ríe y canta, que solloza y suspira y enajena el corazón y alboroza los sentidos"-Contín y Aybar

"Antología Poética Dominicana"
Por Pedro René Contín y Aybar
(Páginas desde 111 hasta 114)

De verdad me he dado gusto
al estar disfrutando de este buffet
poético literario que han tenido a bien
dejarlos sobre una mesa vestida con manteles largos
para el que guste empacharse de letras
y de manera gratuita

Gracias chefs

Saludos atragantandome
PD: SIGO EN LA PRIMERA PÁGINA

¿Sueñas?... ¡oh, si, tu sueñas y sonries!
¿Reproduce tu sueño algún instante de amor?
¿la hora del te amo vacilante
que hizo un temblor extraño de rubíes
sobre tu boca breve e incitante?
¿O aquel idilio, cuando yo de hinojos
contemplaba tu faz, y se tendía
desde mis ojos a tus tiernos ojos
como un puente ideal, por do venía,
de tus caricias entre el vago arrullo,
tu alma divina a perfumar la mía
e iba mi amor a despertar el tuyo?

Apolinar Perdomo


Gracias, Maria, Pascual, Evangelina, Félix, y a cuantos se han interesado en este tema y aún más si han contribuido a él con algún poema de amor que les haya especialmente emocionado a lo largo de sus lecturas y, si se trata de un poeta que aún no se halla representado aquí, también con una breve reseña de su vida.

Un abrazo.
Pedro



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OCEÁNIDA

El mar lleno de urgencias masculinas
bramaba alrededor de tu cintura,
y como un brazo colosal, la oscura
ribera te amparaba. En tus retinas

y en tus cabellos, y en tu astral blancura,
riela con decadencias opalinas
esa luz de las tardes mortecinas
que en el agua pacífica perdura.

Palpitando a los ritmos de tu seno
hinchóse en una ola el mar sereno;
para hundirte en sus vértigos felinos.

Su voz te dijo una caricia vaga,
y al penetrar entre tus muslos finos
la onda se aguzó como una daga.

Leopoldo Lugones (Argentina, 1874-1938)


.

¡Insistes en quererme matar de tanto suspirar por Lugones! Qué intenso ese chico jaaaaaa.

Abrazos a todos y gracias por los aportes magníficos y por vuestros comentarios.

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-Del pintor Tiziano-

"EL AMOR DE MAGDALENA"
(CROQUIS BÍBLICO)

-JOSÉ JOAQUÍN PEREZ-

Blonda como un trigal la cabellera
que al viento en rizos y al desgaire vaga;
los ojos de un color de cielo,
con reflejos de aurora en la mirada;
erguido el busto escultural; los labios
con la expresión de la bondad del alma;
y la luz y la brisa jugueteando
en los contornos de sus veste blanca;
va Jesús, sobre el lago Tiberíades,
de pie en la copa de su frágil barca.

En la orilla del lago, recogiendo
conchas y flores y campestres galas
para adornar su espléndida hermosura,
que es asombro y orgullo de su raza,
está la galilea de ojos de fuego,
la voluble y fastuosa cortesana,
ante la cual los corazones tiemblan
y en el deleite del amor se embriagan.

Ve a Jesús, y algo siente que la turba;
pero no es la ansiedad lasciva y vana
que despierta su ser cuando a otros hombres
tiende la red de sus desnudas gracias,
sino el ardor de una pasión intensa
que la enciende, seduce y avasalla
y hace olvidar el mundo y sus placeres:
¡Es un amor en que se abisma el alma!

La tarde ya adormece sus fulgores
en las linfas del lago, en la montaña;
el crepúsculo en sombra va envolviéndose,
y hay como convulsiones de borrasca
en el rugido del soplar del viento,
contra el que lucha con vigor la barca.

Por la orilla del lago, jadeante,
con los cabellos en desorden, pálida,
como la evocación de un sueño lúgubre,
la infeliz hija ardiente de Magdala
corre, invocando la piedad divina,
para que salve del peligro al nauta
a quien quiere ofrecer el sacrificio
de morir junto a él entre las aguas.

Jesús, entonces, a la vista atónica
de aquella que lo sigue y que lo ama,
tiende la mano; y al conjuro, cesa
el ímpetu bravío de la borrasca;
y, al suspiro apacible del favonio,
la leve arena de la orilla alcanza.

A los pies del gallardo nazareno,
Magdalena la impúdica se abraza,
e imprime en ellos como ofrenda un beso
de amor, purificado por sus lágrimas.
Jesús de la ignominia la redime;
su amor le da también-la pura y casta
pasión que Él siente por quien cae, rendido
sin fe en un Dios que las conciencias salva;
y envolviéndola en luz, dándole el beso
feliz de su perdón y de su gracia,
hace así de la triste pecadora
¡la más bella y sublime de las santas!

JOSÉ JOAQUÍN PEREZ
(1845-1900)

"Fue el precursor de lo dominicano con sus "Fantasías Indígenas"
Pulido, academicista, muy clásico, se nota, sin embargo, en su verso,
la agilidad de un discurso hecho sin esfuerzos aparentes, en el cual,
los toques indigenistas, sobre todo, sientan plaza de modernidad.
Se advierte en su poesía el júbilo del cantor que ama su propio canto
porque es la expresión de la vida que lo rodea.
Es nacionalista, pero endereza pasos en camino de admiración a España.
de los tres llamados "dioses mayores" de la poesía dominicana, es el más fecundo.
No toda su labor merece encomio: caía, a veces, en esa debilidad peligrosa de los
poetas amables, que escriben versos a, por, para."
-Contín y Aybar-

"Antología Poética Dominicana"
-Por Pedro René Contín y Aybar

Págs. 1 al 3

*Miguel Guardia.

Miguel Guardia (1924-1983) es un claro ejemplo de los poetas a los que la crítica denomina como "poetas menores", bajo ese apelativo normalmente se sepulta a obras que en el silencio y fuera de los reflectores han aportado para su tiempo o después poemas y visiones estéticas propias. Este poeta, casi olvidado, creó una obra de 4 ó 5 libros (inconsegibles) y reunida en dos antologías editadas por la UNAM, la última de estas antologías Tema y variaciones con otros poemas. 1952-1977 reune (hasta donde sé) la totalidad de su obra poética. Su poesía se mueve en varios temas desde el amor, el desamor, la muerte, lo existencial y lo social. Mostramos uno de sus poemas más destacados: "El retorno", que en retrospectiva es al mismo tiempo uno de los más destacados de su generación. El trabajo crítico sobre la obra de Guardia está en marcha, así como nuevas ediciones, para dar un juicio más justo a su obra.
[img]http://ivancruzosorio.blogspot.mx/2007/01/miguel-guardia.html

"A los pies del gallardo nazareno,
Magdalena la impúdica se abraza,
e imprime en ellos como ofrenda un beso
de amor, purificado por sus lágrimas.
Jesús de la ignominia la redime;
su amor le da también-la pura y casta
pasión que Él siente por quien cae, rendido
sin fe en un Dios que las conciencias salva;
y envolviéndola en luz, dándole el beso
feliz de su perdón y de su gracia,
hace así de la triste pecadora
¡la más bella y sublime de las santas!"

José Joaquín Pérez


Evangelina: Gracias por traer aquí este bello romance heroico de José Joaquín Pérez. No lo conocía y ha sido un gusto hacerlo. Me ha hecho pensar que en el barroco en que casi todos los mecenas de los pintores eran eclesiásticos, y si querían un cuadro de una mujer exuberante pedían uno de Santa María Magdalena y si de un adonis uno del martirio de San Sebastián.

Un abrazo.
Pedro


"Tal vez venga escondida, disfrazada
bajo un manto de soles o de nieves;
tal venga pensando que no la encontraré,
cuando la busque
por todos los caminos del cansancio
que mi planta recorre
Pero la miraré muy hondo a las pupilas
y le daré el poema
de su presentimiento en mis pupilas
Puede venir oculta tras la tierra:
y yo la conoceré cuando la vea

3

Vino de lejos ¡ay! vino de lejos...

Otro paisaje se copió en sus ojos
que no fue mi paisaje;
otra ilusión adormeció sus ojos:
otras manos cayeron en sus manos,
distintas de mis manos,
muy antes que mis manos en mis manos"

Miguel Guardia


Gracias por traer a Miguel Guardia. No lo conocía y lo he encontrado muy interesante su poema en busca del ideal imposible.

Un abrazo.
Pedro



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(Aquí había colgado el poema "Mecánica de los cuerpos" de Pedro Shimose, pero como luego he visto que este mismo poema ya estaba colgado anteriormente en este tema, lo substituyo por un poema de Juan Gelman)



SONETO

así dulzura de la vida es
tu vientre de calor/ batalla/ puro
árboles como piedra/ ojo del cielo
así dulzura de la vida es
contra el desastre/ vientre de dulzura
así dulzura de la vida es
carbón ardiente en manos de ya niño
altura de la voz/ dos animales
fulgor o triste/ sombra de la voz
doble cantor si trata al enemigo
fulgor o triste/ voces de la sombra
cielo del ojo/ sombra de la voz
y cinturón de paz o brillo/ clara
cantorita de luz/ vos

Juan Gelman


.

Pedro, felicitaciones, este post es una excelencia; los aportes de Felix Pacheco y el tuyo sobre Shimose, se están "destapando" muy buenos poetas.
Abrazos a todos.

Gracias por tu participación, Evangelina.

Un abrazo.
Pedro


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Luis Martín de la Plaza
(Antequera, España, 1577 - Antequera, España, 1625) fue un poeta español.

Datos biográficos

Nació, vivió y murió en Antequera, donde ejerció el ministerio sacerdotal. A partir de las investigaciones realizadas por F. Rodríguez Marín, se sabe que nació en los primeros días de febrero de 1577, que fue bautizado en la Iglesia de San Salvador el día 5 de ese mes y que sus padres, dueños de una tienda de ropas, se llamaban García Martín e Inés Gutiérrez. El matrimonio tuvo, al menos, dos hijos más: Pedro (también poeta) y Luisa.
El ropero García Martín murió en 1587; su viuda procuró estudios y carrera eclesiástica a sus dos hijos varones. Luis, tras acabar los estudios de humanidades en Antequera, marchó a la Universidad de Osuna y se graduó de bachiller en Cánones en 1597. En febrero de 1598 era capellán de la iglesia y monasterio de Santa María de Jesús (fundación de su madre) y ese mismo año recibe el presbiterado. Desde 1605 hasta 1622, al menos, es cura de la iglesia de Santa María la Mayor.
Murió con toda seguridad en Antequera en el año 1625, a los 47 años de edad.

Obra literaria

Luis Martín de la Plaza es quizá el más elegante de los poetas del llamado “Grupo Antequerano”, que florece entre las últimas décadas del siglo XVI y la primera mitad del XVII. Gracias, sobre todo a sus antólogos contemporáneos (Pedro Espinosa, Juan Antonio Calderón e Ignacio de Toledo y Godoy), se nos ha conservado un corpus formado por 104 sonetos de autoría segura, 27 composiciones de arte mayor y 6 poesías de arte menor. En prosa conocemos la traducción de una lettera de T. Tasso Comparación de la Italia con la Francia, compuesta en legua toscana por Torcuato Tasso, y traducida en la española por el Licenciado Luis Martín de la Plaza, que ha sido recientemente publicada por L. Luque Nadal.
Su moderno editor, Jesús M. Morata, escribía en 1995: “Cuando se lee a Luis Martín, se percibe enseguida ese aire de clasicismo inconfundible y elegante de los mejores poetas andaluces del primer tercio del siglo XVII: tono equilibrado y distante, versos perfectos, estrofas moduladas en construcciones redondas y rotundas. Fueron justamente estas cualidades las que impulsaron a los antólogos de su tiempo [....] a incluir en sus florilegios decenas de poesías de Luis Martín. Esta labor antológica recibe una valoración creciente por parte de los críticos más exigentes, tanto en su calidad de compendio de obras, como en la de reflejo inmejorable de un momento cultural y estético determinado. No me resisto a reproducir unas palabras de Antonio Alatorre sobre esta cuestión. Se refiere en estos términos a las Flores de Poetas (de Espinosa y de Calderón): ‘Fueron un auténtico manifiesto de la nueva poesía de nuestra lengua, una declaración de vida’. Y en nota: ‘En unas y otras [antologías] se conserva lo más importante de la producción de poetas excelentes, como Martín de la Plaza, Juan de Arguijo y L. Barahona de Soto. En 1611 [año de la confección de las Flores de Calderón] no se había revelado en toda su grandeza el genio de los futuros gigantes: las poesías de Góngora y Quevedo se miden allí con las de esos poetas menos famosos, sobre todo con las del extraordinario Martín de la Plaza’.
En su producción poética se aplica a la lírica en general, y en ese marco trata alternativamente los asuntos amorosos, morales, históricos, mitológicos, religiosos, fúnebres e, incluso, burlescos (además de la poesía de circunstancias: fúnebre, de certamen y dedicatoria).
Es gran traductor de Horacio, y fiel imitador de Torcuato Tasso y de Camões. En sus últimas composiciones es muy notoria la influencia del Góngora culto.

(sacado de http://es.wikipedia.org/wiki/Luis_Mart%C3%ADn_de_la_Plaza)



MADRIGAL

Iba cogiendo flores
y guardando en la falda,
mi ninfa, para hacer una guirnalda;
mas primero las toca
a los rosados labios de su boca,
y les da de su aliento los olores;
y estaba, por su bien, entre una rosa
una abeja escondida,
su dulce humor hurtando,
y como en la hermosa
flor de los labios se halló, atrevida
la picó, sacó miel, fuese volando.

Luis Martín de la Plaza


.

Gracias Pedro, gracias amigos
Llevaba tiempo sin pasar por el foro (pido disculpas) y encuentro este regalo
Es un post para quedarse.
Continuaré leyendo/aprendiendo/disfrutando
Un abrazo

José Antonio

¡Qié joven murió Martín de la Plaza, en la flor de su juventud, como decimos acá! ¡Atrevida abeja! jaaaa-
Que bueno es tenerte aquí, José Antonio, besos.

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"RETRATO DE MUJER"


En tu boca tiembla un pájaro tirado a lo sediento.

En tus dedos, templos altos de luz andan despiertos.

Habla con tu voz aquel ángel seducido por una magia,

un cuerpo, un vocablo insospechado.

Nada por tus párpados un pez bello y fugaz,

y en la negra chorrera de tu cabello tieso,

un celaje de carne con alas suena y brilla.

No mis ojos te dibujan, no mi trazo maculado.

No mi arte la perfila;

es el agua desbordante que me asalta con mirarte,

untadas por imanes lascivos ambas manos,

y no importa que estés muda porque hablas con tocarme.

Hay entre tus pechos matices imposibles,

bosques y bahías,

cañaverales limpios,

mojadas poblaciones,

algas finas, robles, yerba.

Me asomo al intocable destello de tus manos

y temo que mirándome se desnude tu voz,

y como San Francisco de Asís hable a las aves,

y se descalce y pese mucho menos que el aire.

Mujer que lleva entera una bestia por ternura.

Mujer que me desalmas con tan sólo nombrarme;

mas no importa si estás muda porque cantas cuando miras.

En tu vientre acuna un mar con veleros erguidos,

en tu pelo un surtidor de la noche se desgrana,

en tu boca de nubes y pájaros me pierdo,

y no importa si estás muda porque cantas cuando amas.

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*JOSÉ MÁRMOL:

Nació en Santo Domingo el 30 de abril de 1960. Poeta y ensayista. Cursó la carrera de Filosofía en la Universidad Au-tónoma de Santo Domingo y realizó estudios de postgrado en Lingüística Aplicada en el Instituto Tecnológico de Santo Domingo. Coordinó el Taller Literario César Vallejo de la Universidad Autónoma de San-to Domingo y el Círculo Lite-rario del Instituto Tecnológico de Santo Domingo.

En 1987 obtuvo el Pre-mio Nacional de Poesía Salomé Ureña con el poemario La invención del día; en 1992 el Premio Pedro Henríquez Ureña con Lengua del paraíso y, en 1994, el Premio de Poe-sía de Casa de Teatro con Deus ex machina. Dirige la co-lección Egro de Poesía Domi-nicana Contemporánea.

Evangelina gracias Un poema de Blas de Otero...


Besas como si fueses a comerme.
Besas besos de mar, a dentelladas.
Las manos en mis sienes y abismadas
nuestras miradas. Yo, sin lucha, inerme,
me declaro vencido, si vencerme
es ver en ti mis manos maniatadas.
Besas besos de Dios. A bocanadas
bebes mi vida. Sorbes. Sin dolerme,
tiras de mi raíz, subes mi muerte
a flor de labio. Y luego, mimadora,
la brizas y la rozas con tu beso.
Oh Dios, oh Dios, oh Dios, si para verte
bastara un beso, un beso que se llora
después, porque, ¡oh, por qué!, no basta eso"
(Ángel fieramente humano, 1950,14)


Había clavado este poema en un corcho en mi despacho lo vio Mi Santa y me llamó por teléfono
-Papá has escrito esto
-Uff si fuera capaz de escribirlo...

Otero para mi además de su calidad poética fue un símbolo, si tenemos ocasión de tomarnos un café te lo contaré

Besos

José Antonio

El próximo 22 se casa mi hija y buscando poemas de amor encontré uno de Quevedo que es todo un tratado

Es hielo abrasador, es fuego helado,
es herida que duele y no se siente,
es un soñado bien, un mal presente,
es un breve descanso muy cansado.
Es un descuido que nos da cuidado,
un cobarde con nombre de valiente,
un andar solitario entre la gente,
un amar solamente ser amado.
Es una libertad encarcelada,
que dura hasta el postrero paroxismo;
enfermedad que crece si es curada.
Éste es el niño Amor, éste es su abismo.
¿Mirad cuál amistad tendrá con nada
el que en todo es contrario de sí mismo!

"No mis ojos te dibujan, no mi trazo maculado.
No mi arte la perfila;
es el agua desbordante que me asalta con mirarte,
untadas por imanes lascivos ambas manos,
y no importa que estés muda porque hablas con tocarme."

José Mármol


Bello poema en personalísimo lenguaje, el de José Mármol, que no conocía. Gracias por traerlo, Evangelina.



"Besas besos de Dios. A bocanadas
bebes mi vida. Sorbes. Sin dolerme,
tiras de mi raíz, subes mi muerte
a flor de labio. Y luego, mimadora,
la brizas y la rozas con tu beso."

Blas de Otero


Gracias, José Antonio, por traer a Blas de Otero y su fuerza humanísima.


Y por traer a Quevedo con su milagro de los opuestos:

"Es una libertad encarcelada,
que dura hasta el postrero paroxismo;
enfermedad que crece si es curada.
Éste es el niño Amor, éste es su abismo."

Quevedo


"el mismo amor que se acurruca ahora
desorientado
sobre este desaliño de hojas secas

al que acaricias
su pálido pelaje
para eso
para que no se muera
así de solo"

Esperanza Ortega


LLeno de ternura el poema que aportas de Esperanza Ortega, Maria, un descubrimiento para mí. Gracias.


Un abrazo a los tres.
Pedro


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Isaac Felipe Azofeifa

(Heredia, cantón de Santo Domingo, Costa Rica 11 de abril de 1909 - San José, 3 de abril de 1997) fue uno de los más importantes intelectuales costarricenses.
Se dedicó a la poesía, a la crítica literaria, a la docencia y a la política y en todos estos campos dejó una huella indeleble e imperecedera. Como poeta, Azofeifa cantó al amor, al erotismo, a la mujer, al dolor del prójimo y a las tribulaciones del mundo. Por eso, se le ha considerado como el poeta más importante del siglo XX en su país. Azofeifa fue además docente, primero en el Liceo de Costa Rica y luego en la Universidad de Costa Rica.

Primeros años de vida

De hidalga estirpe campesina, su obra refleja una fina sensibilidad contemplativa pero apasionada, que alterna el vuelo lírico con su conciencia social. Estilísticamente evolucionó desde el modernismo, sorbiendo de las vanguardias y del postmodernismo hasta conformar su propio verbo.
En 1929 ingresó al Instituto Pedagógico de la Universidad de Chile, donde se recibió como Profesor de Estado en Castellano. Formó parte del grupo vanguardista "Runrunismo" y convivió con poetas como Pablo Neruda, Juvencio Valle, y destacó dentro de sus amistades el poeta chileno Pablo de Rokha.
En 1935 regresó a Costa Rica y dedicó su vida a la literatura, la educación y la política. Creó el Centro de estudios de los problemas nacionales, y la revista Surco. De 1943 hasta su jubilación, fue profesor de literatura en la Universidad de Costa Rica. Desde esta posición introdujo nuevos métodos de enseñanza y discutió el significado y la función de la educación.

Vida literaria

Se estrenó en la literatura tras obtener el segundo lugar en un certamen de El Diario de Costa Rica. Sin embargo habrían de pasar muchos años antes de que publicara su primer libro de poemas, Trunca Unidad (1958). Con el tiempo se sumaron Vigilia en pie de muerte (1962), Canción (1964), Estaciones (1967), Días y territorios (1969), entre otros.
En el campo del ensayo, fue pionero en los estudios de la literatura nacional. También buscó definir las características que definen la identidad del costarricense.
Azofeifa obtuvo importantes distinciones y premios: Académico de la Lengua; Premio Nacional de Poesía, y en 1972 se le concedió el Premio Nacional de Cultura Magón.

Vida política

Políticamente, Azofeifa fue uno de los principales fundadores de la social democracia, destacando entre los fundadores del partido Liberación Nacional, en cuyas filas figuró, siendo embajador en Chile y la Unión Soviética durante los gobiernos de los presidentes Orlich (62-66), Monge (82-86) y Arias Sánchez (86-87).
En 1989, renuncia al partido Liberación Nacional y funda el Partido del Progreso, por el cual fue candidato a la presidencia de Costa Rica. Posteriormente, junto a disidentes de varios partidos funda el partido Fuerza Democrática, ambos con tendencia de centroizquierda, buscando consolidar una tercera fuerza política que neutralizara el bi-partidismo tradicional costarricense.

Últimos años de vida

En abril de 1996, y cuando revisaba su último poemario Orbita, sufrió un derrame cerebral que lo mantuvo en coma por un año.
Y aunque, “todos los poetas son santos y se van al cielo”, como dice el escritor colombiano Cobo Borda, Isaac Felipe era humilde y declaraba: “El poeta es también un ser ordinario, común, y más semejante que los demás al hombre. Ama, come, duerme y es rencoroso y dulce y también trabaja como los honestos bueyes vencidos para ser útil y quizás por esto recordado”.
Tres fueron sus rutas a lo largo de activos y prolíficos 87 años: la educación, la poesía y la política, entendidas las tres como acciones para mejorar la vida de todas las personas. En los tres campos brilló, supo ser innovador, fiel a su ideario humanista hasta el fin, y un hombre jovial y generoso con visión penetrante de la realidad, sus bellezas y sus injusticias.

Obras literarias

El Viejo Liceo (1937)
Trunca Unidad (1958)
Vigilia en pie de muerte (1962)
Canción (1964)
Estaciones (1967)
Días y territorios (1969)
Cima del gozo (1974)
Cruce de vía (1982)
Órbita (1996)

(sacado de http://es.wikipedia.org/wiki/Isaac_Felipe_Azofeifa)



AL ALBA SIEMPRE

El alba es un camino.
Por el alba se llega a la dulzura.
El aviso general de los gallos abre a la luz las puertas de la tierra.

El aire reparte una casta luz de campanas.
Un trino de pájaro rompe el cristal del cielo y riega
el silencio fresco de la madrugada.
El árbol duerme vuelto hacia sí mismo.
Tú, mi fiel compañía, dices
palabras irreales para salvar el sueño
que se aleja en el agua sutil de la noche.
Despierta titilando en el vacío
un ángel retardado.
Un fantasma, una sombra, un soplo, nada.
Y amanece.

Vida, mi vida, al alba siempre.

Isaac Felipe Azofeifa


.

Pedro:
Me salió el nacionalismo, me gustaría que mis poetas "viajen" sin boletos de avión y sin impedimento de entrada ni de salida jaaaaaa.
Abrazos.

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"UNA MUJER CAMINA DENTRO DE MI"

Nadie ha leído mi taza

sin que sepa que eres mi amada,

nadie ha estudiado las rayas de mi mano

sin que descubra las cuatro letras de tu nombre.

Todo se puede negar

salvo el olor de la mujer amada,

todo se puede disimular

salvo los pasos de la mujer que se mueve dentro de nosotros,

todo se puede discutir

salvo tu feminidad.



¿Dónde ocultarte, amor mío?

Si somos dos bosques que arden,

y todas las cámaras de televisión están fijas en nosotros.

¿Dónde esconderte, amor mío?

Si todos los periodistas quieren convertirte

en la estrella de las portadas,

y a mí en un héroe griego

y en un escándalo gráfico.



¿Dónde llevarte?

¿Dónde me llevarás?

Si todos los cafés conocen de memoria nuestra cara,

todos los hoteles conocen de memoria nuestro nombre

y todas las aceras conocen de memoria la música de nuestros pasos.

Estamos al descubierto como una terraza marina

y nos observan como a dos peces dorados

en una vasija de cristal.



Nadie ha leído mis poemas sobre ti

sin que conozca las fuentes de mi lenguaje,

nadie ha viajado en mis libros

sin que llegue sano y salvo al puerto de tus ojos.

No hay nadie a quien haya dado mi dirección

que no se dirija hacia tus labios.

Nadie abre mis cajones

sin que te encuentre allí, dormida cual mariposa.

Nadie ha desenterrado mis hojas

sin que conozca la historia de tu vida.



Enséñame una forma

de encerrarte en la ta marbuta [1]

e impedirte salir.

Enséñame a dibujar en torno a tus pechos

un círculo violeta

e impedirlos volar.

Enséñame una forma de retenerte, como el punto y aparte,

enséñame una forma de caminar bajo la lluvia de tus ojos sin mojarme,

oler tu cuerpo, perfumado con especias de la India, sin marearme,

y despeñarme desde las elevadas cumbres de tus pechos

sin estrellarme...



Levanta la mano de mis pequeñas costumbres,

de mis pequeñas cosas,

de la pluma con la que escribo,

de las hojas en las que hago garabatos,

del llavero que porto,

del café que sorbo

y de las corbatas que poseo.

Levanta la mano de mi escritura:

no es lógico que escriba con tus dedos

y respire con tus pulmones.

No es lógico que me ría con tus labios

ni que tú llores con mis ojos.



Siéntate conmigo un momento

para tornar la vista al mapa del amor que trazaste

con la dureza de un conquistador mongol

y el egoísmo de una mujer que ordena a un hombre:

"Sé. Y será".

Háblame con democracia;

en mi país, los varones de la cábila

practican el juego de la represión política,

y no quiero que practiques conmigo

el juego de la represión sentimental.



Siéntate para que veamos

dónde está la frontera entre tus ojos

y mi tristeza,

dónde comienzan tus aguas territoriales

y termina mi sangre..

Siéntate para acordar

en qué parte de mi cuerpo

se detendrán tus conquistas

y a qué hora de la noche

comenzarán tus algaradas.



Siéntate conmigo un momento

para acordar una forma de amar

en la que no seas mi esclava

ni yo una pequeña posesión

en la lista de tus colonias

que no cesa, desde el siglo diecisiete,

de reivindicar ante tus pechos la liberación.

Pero no escuchan,

no escuchan.




[1] Letra árabe que, generalmente marca el femenino.

*Traducción del árabe por:

María Luisa Prieto

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*Nizar Qabbani (en árabe, نزار قباني): diplomático sirio y uno de los más célebres poetas árabes contemporáneos (1923-1998). Es conocido principalmente por una poesía de carácter amoroso y sexual y por el empleo de una "tercera lengua" que, basada en el más impecable árabe literario, pretende capturar la viveza y la elasticidad del habla coloquial de Siria.

Nizar Qabbani nació en marzo de 1923 en una de las grandes casas del viejo Damasco, hijo de un pastelero. Estudió, tras la primaria, en la Facultad Científica Nacional, escuela biblingüe franco-árabe en la que solían matricularse los hijos de la pequeña burguesía damascena. Allí fue alumno del poeta Jalil Mardam.

Compone su primer poema en 1939, en el transcurso de un viaje escolar por Italia. Cinco años después publica su primer libro: Me dijo la morena ( قالت لي السمراء, qālat lī s-samrā').

Estudia Derecho en Damasco y al acabar la carrera, en 1945, ingresa en el cuerpo diplomático y es destinado a El Cairo, donde publica el poemario Juventud de seno (طفولة نهد , Tufūlat nahd). La profesión diplomática le lleva sucesivamente a Ankara (1948-1950), Londres (1952-1955), Pekín (1958-1960) y Madrid (1962-1965).

De los años 60 sus obras más destacadas son los poemarios Amada mía (حبيبتي , Habībatī, 1961) y Dibujo con palabras (الرسم بالكلمات , Ar-rasm bi l-kalimāt, 1966).

En 1966 se establece en El Líbano, donde funda su propia editorial.

El año siguiente, 1967, marca un antes y un después en su carrera. La derrota árabe en la Guerra de los Seis Días destroza dos décadas de aspiraciones y sueños y sume al mundo árabe en una gran crisis. Qabbani, hasta entonces poeta netamente amoroso, empieza a hacer una literatura más política que se inaugura con su célebre poema Apuntes en el cuaderno de la derrota (هواميش على دفتر النكسة , Hawāmīš 'alà daftar an-naksa). Dicho poema, publicado en la prestigiosa revista beirutí Al-Adab en agosto de aquel mismo año realizaba una feroz crítica (autocrítica más bien, puesto que se refería a los árabes y Qabbani lo era) de las causas que habían llevado a la derrota: la retórica hueca, el aventurerismo, la desunión... Las críticas de Qabbani cayeron sobre las heridas abiertas por la guerra y se generó un gran movimiento en su contra en varios países árabes que incluyó manifestaciones, encendidos artículos, secuestro legal de la revista en varios lugares e incluso quema pública de la misma. El poema, además, sentó mal a quienes pensaban que tocar temas políticos no era más que un acto de oportunismo en un poeta conocido hasta entonces por sus a veces indecentes cantos al amor.

A principios de los setenta aparecen dos obras autobiográficas: De amor, sexo y revolución (الحب والجنس والثورة , Al-hubb wa-l-yins wa-t-tawra, 1971) y Mi historia con la poesía (قصتي مع الشعر , Qissati ma'a š-ši'r, 1973). Tras el estallido de la guerra civil libanesa, deja Beirut y vive sucesivamente en varias capitales árabes y europeas. De esa época es un homenaje en prosa poética a la ciudad mártir, devastada por la guerra: Diario de una ciudad que se llamaba Beirut (يوميات مدينة كان إسمها بيروت , Yawmiyyāt madīna kān ismu-hā Bayrūt).

"EN TUS OJOS, EL MUNDO AJUSTA SU HORA"


Antes de que fueras mi amada
había más calendarios para contar el tiempo:
los hindúes,
los chinos,
los persas
y los egipcios tenían sus calendarios.
Después de ser mi amada,
la gente comenzó a decir:
el año mil antes de sus ojos
y el siglo décimo después de sus ojos.



En tu amor alcancé el grado de evaporación,
el agua del mar se tornó mayor que el mar,
la lágrima del ojo mayor que el ojo
y la superficie de la herida
mayor que la de la carne.



No puedo quererte más aún
ni estar más unido a ti.
Mis labios no bastan para cubrir los tuyos,
mis brazos no bastan para ceñir tu cintura
y las palabras que conozco
son muchas menos
que los lunares que adornan tu cuerpo.



No puedo
adentrarme más en la espesura de tu pelo:
llevan años
publicando en los periódicos que estoy perdido.
Sigo perdido
hasta próximo aviso.



El lenguaje es ya insuficiente para pronunciarte
y las palabras son como caballos de madera
que corren tras de ti noche y día,
sin alcanzarte.

Siempre que me acusan de quererte,
me siento superior;
convoco una rueda de prensa
y reparto tus fotos a los periodistas,
aparezco en la pantalla del televisor
con la rosa del escándalo
prendida en mi ropa.



Escuchaba a los enamorados
hablar de sus amores,
y me reía.
Pero cuando volví al hotel
y tomé el café, solo,
supe cómo penetra el puñal del amor en el costado
para no salir nunca.


Mi problema con la crítica
es que siempre que escribo un poema en negro,
dicen que lo he copiado de tus ojos.



Mi problema con las mujeres
es que siempre que niego mi relación contigo,
oyen el tintineo de tus pulseras
en la vibración de mi voz
y ven tu camisón
colgado en el armario de mi recuerdo.



No me acostumbres a ti:
el médico me ha aconsejado
que no mantenga mis labios en los tuyos
más de cinco minutos,
ni me siente bajo el sol de tus pechos
más de un minuto,
para no abrasarme.


Si conoces a un hombre
que te quiera más que yo,
preséntamelo
para felicitarlo
y luego matarlo.

-NIZAR KABBANI-

"Nadie ha leído mi taza
sin que sepa que eres mi amada,
nadie ha estudiado las rayas de mi mano
sin que descubra las cuatro letras de tu nombre."

.....

"Antes de que fueras mi amada
había más calendarios para contar el tiempo:
los hindúes,
los chinos,
los persas
y los egipcios tenían sus calendarios.
Después de ser mi amada,
la gente comenzó a decir:
el año mil antes de sus ojos
y el siglo décimo después de sus ojos."

Nizar Qabbani


Desde su mismo inicio estos poemas cautivan. Gracias por traer aquí este poeta que no conocía. Es extraordinaria la belleza de sus imágenes, como acostumbran a serlo todas las de la poesía amorosa árabe clásica. Gracias, Evangelina.

Un abrazo.
Pedro


............................



POEMA V

Para que tú me oigas
mis palabras
se adelgazan a veces
como las huellas de las gaviotas en las playas.

Collar, cascabel ebrio
para tus manos suaves como las uvas.

Y las miro lejanas mis palabras.
Más que mías son tuyas.
Van trepando en mi viejo dolor como las yedras.
Ellas trepan así por las paredes húmedas.
Eres tú la culpable de este juego sangriento.

Ellas están huyendo de mi guarida obscura.
Todo lo llenas tú, todo lo llenas.

Antes que tú poblaron la soledad que ocupas,
y están acostumbradas más que tú a mi tristeza.

Ahora quiero que digan lo que quiero decirte
para que tú oigas como quiero que me oigas.
El viento de la angustia aún las suele arrastrar.
Huracanes de sueño aún a veces la tumban.

Escuchas otras voces en mi voz dolorida.
Llanto de viejas bocas, sangre de viejas súplicas.
Ámame, compañera. No me abandones. Sígueme.
Sígueme, compañera, en esa ola de angustia.

Pero se van tiñendo con tu amor mis palabras.
Todo lo ocupas, tú, todo lo ocupas.

Voy haciendo de todas un collar infinito
para tus blancas manos, suaves como las uvas.

Pablo Neruda


.

.


POEMA DEL REGRESO

Vengo del fondo oscuro de una noche implacable,
y contemplo los astros con un gesto de asombro.
Al llegar a tu puerta me confieso culpable,
y una paloma blanca se me posa en el hombro.

Mi corazón humilde se detiene en tu puerta,
con la mano extendida como un viejo mendigo;
y tu perro me ladra de alegría en la huerta,
porque, a pesar de todo, sigue siendo mi amigo.

Al fin creció el rosal aquel que no crecía
y ahora ofrece sus rosas tras la verja de hierro:
Yo también he cambiado mucho desde aquel día,
pues no tienen estrellas las noches del destierro.

Quizás tu alma está abierta tras la puerta cerrada;
pero al abrir tu puerta, como se abre a un mendigo,
mírame dulcemente, sin preguntarme nada,
y sabrás que no he vuelto... porque estaba contigo.

José Ágel Buesa


.

.


José Emilio Pacheco

(México, 1939) Poeta, narrador, ensayista y traductor mexicano, cuya cultura literaria y sensibilidad poética lo convirtieron en uno de los miembros más destacados de la llamada Generación del Medio Siglo.

Estudió derecho y letras en la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM) y allí comenzó a colaborar con la revista Medio Siglo. Más tarde formó parte de la dirección del suplemento Ramas Nuevas de la revista Estaciones, junto a otro reconocido autor mexicano, Carlos Monsiváis, y de la redacción de la Revista de la UNAM. Fue asimismo jefe de redacción del suplemento México en la Cultura, en colaboración con Fernando Benítez.

Profesor en varias universidades de México, Estados Unidos, Canadá e Inglaterra, se dedicó también a la investigación en el Departamento de Estudios Históricos del Instituto Nacional de Antropología e Historia (INAH); como resultado de esta labor de investigación y reconstrucción de la vida cultural mexicana de los siglos XIX y XX, publicó numerosas ediciones y antologías. Sus libros han sido traducidos al inglés, francés, alemán y ruso.

La poesía de Pacheco se caracteriza por una depuración extrema. Sus versos carecen de ornamentos inútiles y están escritos con un lenguaje cotidiano que los hace engañosamente sencillos. La conciencia de lo efímero es uno de sus temas centrales, pero su poesía es a menudo irónica, llena de notas de humor negro y parodia, y muestra una continua experimentación en el plano formal. Para Pacheco, el poeta es el crítico de su tiempo y un metafísico preocupado por el sentido de la historia. Cree en el carácter popular de la escritura, que carece de autor específico y pertenece a todos.

Su producción poética alterna así lo trascendente y lo inmediato, siempre con un estilo muy personal. Ello se aprecia en Los elementos de la noche (1963), El reposo del fuego (1966), No me preguntes cómo pasa el tiempo (1964) y Los trabajos del mar (1983). Respecto a sus traducciones, que incluyen poemas de diversas lenguas, el autor prefirió llamarlas "aproximaciones", por estar convencido de la intraducibilidad del género.

En el terreno de la narrativa corta, escribió libros como El principio del placer (1972), donde demostró su dominio del relato breve e hiperbreve. Sus dos novelas son ejemplo de sabiduría narrativa: la primera, Morirás lejos (1967), es un audaz experimento que juega con diversos planos narrativos; la segunda, Las batallas en el desierto (1981), es una evocadora y agridulce historia de amor imposible, llena de nostalgia.

Sus artículos y ensayos son numerosos y casi todos versan sobre literatura, aunque también abordan asuntos políticos y sociales. Entre los galardones que han distinguido su obra se cuentan los premios Magda Donato (1967), Xavier Villaurrutia (1973), Nacional de Lingüística y Literatura de México (1992), Octavio Paz (2003), Pablo Neruda (2004), García Lorca (2005), Reina Sofía de Poesía Iberoamericana y Cervantes (recibidos ambos en 2009).

(Sacado de: http://www.biografiasyvidas.com/biografia/p/pacheco_jose.htm)



"ÔTOI QUE J'EUSSE AIMÉE..."

Y ahora una digresión. Consideremos
esa variante del amor que nunca
..............puede llamarse amor.

Son aislados instantes sin futuro
En la ciudad donde estaré tres días
..............nos encontramos
Hablamos cien palabras

Pero un brillo en los ojos un silencio
o el roce de las manos que se despiden
prende la luz de la imaginación

Sin motivo ni causa uno supone
que llegó pronto o tarde
..............y se duele
("no habernos conocido...")

E involuntariamente ocupas tu fiel nicho
en un célibe harén de sombra y humo

..............Intocable
incorruptible al yugo del amor
viva en lo que llamó De Rogemont
..............la posesión por pérdida.

JOSÉ EMILIO PACHECO


.

Este portal es pura joya, cada vez que uno abre, es un diamante en bruto que se nos presenta.
Gracias por "culturizarnos" a través de estos poetas.

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"UNA CANCIÓN"

Hay en el norte una mujer encantadora,
incomparable, única.
Una mirada suya destruye la ciudad de un
[hombre,
una segunda mirada destruye el reino de un
[hombre.
¿No te gustaría conocer a una destructora de
[reinos y ciudades?
¡No encontrarás dos veces una belleza así!

*Fuente: http://www.poeticas.com.ar/Antologias/Poesia_amorosa_antigua_china/frame.html

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*EN OTRA VERSIÓN:

*"LA CANCIÓN BELLEZA"

北方有佳人, Del norte viene una doncella encantadora,
绝世而独立. Cuya belleza está solo.
一顾倾人城, Una mirada a ella, caen las ciudades,
再顾倾人国. Sobre la segunda mirada, el colapso de los imperios.
宁不知倾城与 no 倾国. Cuidado si caen las ciudades o colapso imperios,
佳人难再得. Tal belleza no viene por ahí dos veces.

de LIN YANNIAN (li yen nien)

Li Yannian ( chino : 李延年; pinyin : Lǐ Yannian murieron 82 aC) fue un chino músico durante la dinastía Han . Nacido en una familia de músicos, se convirtió en un músico de la corte durante el emperador Wu reinado 's.
Su composición más famosa fue la canción Jiarenqu (literalmente, la canción Beauty), describiendo una dama de una belleza excepcional. Al escuchar esta canción, el emperador Wu no creía que podría ser tal mujer en la tierra, pero su hermana, la princesa Pingyang mencionó Li tiene una hermana menor que podría coincidir con la descripción, por lo que el emperador Wu tomó hermana de Li Li Furen (李夫人) como concubina . Li se Yannian presuntamente tenía un homosexual relación con el emperador Wu. Cuando el emperador Wu volvió a establecer la Oficina de la Música Imperial , Li Yannian fue nombrado director del coro.

Después de la muerte de su hermana, la familia Li Yannian comenzó a perder el favor del emperador Wu. En el 82 antes de Cristo toda la familia fue ejecutada por múltiples cargos, entre ellos traición a la patria . Según otras fuentes, Li Yannian fue ejecutado en el 90 aC durante una lucha entre la familia y la familia Li emperatriz Wei.

*Fuente: http://en.wikipedia.org/wiki/Li_Yannian_(musician)

"¿No te gustaría conocer a una destructora de reinos y ciudades?"

Li Yannian

¡Qué tentación para un rey! Me ha gustado mucho, Evangelina, gracias por traerlo aquí.

Un abrazo.
Pedro


..................


Humberto Ramos Marubá

Humberto Ramos Águila o Humberto Ramos Marubá, que es como prefiere llamarse el poeta, utilizando el apellido materno de su abuelo paterno, nació en Aguadulce, Provincia de Coclé, República de Panamá, el 29 de abril de 1927. De refinada cultura literaria casi autodidácto, fruto de su esfuerzo propio, de su renovarse a diario en el estudio detenido y saboreado de la poesía de todas las épocas y pueblos, digna de conocerse. Además, posee una gran capacidad inventiva y el dominio de la métrica.

La antología titulada “Las Trovas Del Silencio Florecido”, publicada por la Editorial “Manfer.S.A.”, en 1986 y que contiene una selección de todo lo producido por el autor hasta la fecha. Esta antología no incluye todas las obras del autor, quien tiene en mente la publicación de otra antología general.

(sacado de http://panamapoesia.com/pt51.htm)


ROMANCE DE LA AURORA PREMATURA EN TU POLLERA

Tu pollera -caracol
de luna en el tamborito-.
Tu blusa asume la forma
de una ternura de nidos.
-Mayólica embabuchada,
jazmín calzado- trillitos
bordan danzando tus pies,
de asombrado cuento niño.
Recién bañada, la tarde
torciendo estrellas y rizos,
bajo a engarzar en "tembleques"
todo el naranjal florido.
Aherrojado a tus argollas
este pobre amor cautivo,
y mi corazón, a falta
de monedas, por el piso.
¡Despliega tu pollerín,
despliégalo en abanico,
que, al centro de alucinada
rueda de gallos y hechizos,
a medianoche el rosal
de la aurora en ti ha salido!

HUMBERTO RAMOS MARUBÁ


.

Pedro, de seguro que esa chica era una china caribeña jajajajajajajaja, aquí en mi país, hay una región/poblado donde se ha hecho un slogan famoso, dice así: "Con las mujeres de Nagua, entras si quieres y sal... si puedes" (es una forma de decir que después que las conoce-que vive con ellas, se te hace difícil dejarlas, porque te encantan y no desencantan jajajajajajaja ¡Ay, qué mala soy!)

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Vamos a lo que vinimos, a poetizar y a "culturizarnos" a través de estos posteos, veamos qué nos trae el amor:




"ÁMAME"

Ámame

pero no te acerques demasiado

deja espacio para que el amor

se ría de la felicidad,

deja siempre que un fuego de mi rubio cabello

sea libre.



1947

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*MARÍA WINE:
nació en Copenhague en 1912. Pasó su infancia en un orfanato y luego fue adoptada. Trabajó como oficinista, En 1936 se casó con el poeta Artur Lundkvist y se trasladó a Estocolmo donde ha pasado su vida. Toda su amplia obra está escrita en sueco, Escribió fundamentalmente poesía, aunque ha publicado libros autobiográficos en prosa y otros de prosa poética. Su poesía es una expresión singularmente directa de su problemática vital, una súplica lanzada desde la soledad que, en el fondo, es la de todo ser humano, una queja por la existencia de la hendidura que separa deseo y capacidad, por la distancia infranqueable que hay entre los sueños y la realidad. Escribió más de 30 poemarios y ha recibido los más prestigiosos premios de poesía suecos, el Bellman y el Ferlin, entre otros. Su obra se ha traducido a numerosos idiomas. Falleció en Estocolmo a la edad de 90 años (22 de abril de 2003).

En Suecia se la considera como la poetisa del amor, un amor que, según la autora, debe estar basado en la libertad, en la responsabilidad y en la confianza mutua. Esa libertad de los amantes que, aunque cause intensos dolores, es indispensable para que viva el amor.

"Ámame
pero no te acerques demasiado
deja espacio para que el amor
se ría de la felicidad,
deja siempre que un fuego de mi rubio cabello
sea libre."

María Wine


Precioso poema el que dejas, Evangelina de María Wine, la "poeta del amor" como la llaman en Suecia, que yo no conocía y que en este tema no podía faltar. Gracias.


En relación con tu "dicho" sobre las mujeres de Nagua, aquí, cuando la "mili" era aún obligatoria, se decía que quien iba a hacer la mili a Galicia, volvía casado, tal es la fama de dulces que tienen las gallegas.

Un abrazo.
Pedro


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Thiago de Mello

Nació en el estado del Amazonas, Brasil, en 1926. Es hijo del río caudaloso, de los pájaros de la selva, del follaje infinito de todos los colores de su tierra. Poeta, ensayista, político, utopista, diplomático, ha vivido en muchos países y ha sido traducido a varias lenguas: inglés, francés, alemán, italiano... Algunos de sus libros al castellano fueron traducidos fervientemente por Pablo Neruda, Enrique Lihn, Jorge Enrique Adoum y Mario Benedetti. Entre sus obras destacan La canción del amor armado; Viento general; En un campo de margaritas; Arte y ciencia de elevar cometas; y El pueblo sabe lo que dice. Su poema Los Estatutos del Hombre fue editado en más de treinta países. Ha traducido al portugués a César Vallejo, Pablo Neruda, Ernesto Cardenal y Eliseo Diego.

(sacado de http://www.festivaldepoesiademedellin.org/pub.php/es/Revista/ultimas_ediciones/65_66/mello.html)



LA CREACIÓN DEL MUNDO

No desfloré a nadie.
La primera mujer que vi desnuda
(era adulta de alma y de cabellos)
Fue la primera que me mostró los astros,
Pero no fui el primero a quien se los mostró.

Vi el resplandor de sus nalgas
De espaldas a mí: era morena,
Mas al darse vuelta fue dorada.

Sonrío porque sus pechos me asombraron,
Por mi mirada de adolescente no acostumbrado
A la gloria de la belleza corporal.
Era de mañana en la selva, pero nacían
Estrellas de sus brazos y resbalaban
Por el cuello, lo recuerdo, era el cuello
Lo que me enseñaba a deletrear secretos
Guardados en la clavícula. Pedía,
Ya echaba de bruces y llamándome,
Que posara mis labios por los pétalos
Con rocío de la nuca, eran lilas;
Que alisara, lentamente, con las yemas
Las espaldas de espumas y esmeraldas;
Quería que mi mano recorriera,
Yendo y viniendo, el valle de la columna,
Trés doucement, porque me cuidaba.
Ella inauguró en mí la alegría
Inefable de dar felicidad.
Tanto conocimiento no podía
Ser sino innato, pienso ahora.
Pero no.
Era un saber hecho de experiencia,
Más que ingenio para transmitirlo.
Ella era de otras aguas, una fuente
De treinta años, que vino desde el Sena
Con el destino de darme de beber
en la aurora de sus ojos, en sus pechos,
En la boca musical, en el mar del vientre,
En la risa de azucena, en la voz densa,
En las cejas y en el vértice de las piernas -
La miel antigua de la sabiduría,
De saber que el deseo crece cuando entiende
Que la chispa se enciende en la ternura,
Que las antesalas se prolongan
Hasta que uno esté listo para entrar en el cielo.

THIAGO DE MELLO
(Traducción: Mario Benedetti)


.

¿Y los gallegos? jajajajaja

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"POR LA NOCHE..."

Por la noche, perezoso y cárdeno, arde el fuego en la chimenea;
desde un rincón en un sofá rojo yo lo miro de frente,
hasta que mi mente se duerme, hasta que mis pestañas se bajan;
la vela está apagada en la casa... el sueño es cálido, lento, suave.

Entonces tú te acercas por la oscuridad, sonriente,
blanca como la nieve invernal, dulce como un día de verano:
te sientas en mis rodillas, querida, tus brazos rodean
mi cuello... y tú con amor miras mi rostro que palidece.

Con tus brazos blancos, delicados, redondos, perfumados,
tú encadenas mi cuello, sobre mi pecho apoyas tu cabeza;
y como salida de un sueño, con manos blancas, dulces,
tú vas apartando los mechones de mi triste frente.

Alisas, despacio y perezosamente, mi frente tranquila
y, pensando que estoy dormido, astuta, posas tu boca de fuego,
como el sueño, sobre mis ojos cerrados y en medio de mi frente
y sonríes, como se ríen los sueños en un corazón amado.

Oh! Acaríciame, hasta que mi frente vuelva a ser lisa y suave,
Oh! Acaríciame, hasta que vuelvas a ser joven como la luz del sol,
hasta que seas clara como el rocío, dulce como una flor,
hasta que mi rostro no esté arrugado, mi corazón ya no sea viejo.

(Traducción - Dana Giurca / José Manuel Lucía Megías)

*Mihai Eminescu:
Reseña biográfica

Seudónimo de Mihail Eminovici, poeta y novelista rumano nacido en Ipoteşti, Botoşani, en 1850.
Las discrepancias ideológicas con sus padres lo obligaron a alejarse de su hogar, razón por la que no contó con recursos económicos para terminar los estudios básicos. En 1869, gracias a su talento, fue admitido como estudiante de la Facultad de Filosofía y Leyes de Viena; dos años después viajó a Berlín aprovechando el gran ambiente intelectual de la época, se relacionó con importantes maestros y autores y asimiló todo el desarrollo del romanticismo, convirtiéndose en el más grande poeta rumano de la segunda mitad del siglo XIX.
En 1874 regresó a Rumania, trabajó como director de la Biblioteca Regional de Laşi, y posteriormente en 1877, fue jefe editor del periódico "Timpul" de Bucarest. De esta época data la parte más brillante de su producción literaria, representada especialmente en los poemas
"Las epístolas" y "El lucero".
Gravemente enfermo, falleció en junio de 1889

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-El poeta y su amada Verónica Micle-

*"Amada, cada vez que yo pienso en nosotros..."

Amada, cada vez que yo pienso en nosotros,
un océano de hielo aparece ante mí:
sobre la blanca bóveda no hay ya ninguna estrella,
la luna es una mancha amarilla a lo lejos.
Sobre miles de témpanos que las olas se llevan,
un pájaro planea, las alas fatigadas,
mientras su compañera ha seguido adelante,
unida a la bandada que se pierde al poniente.
Hacia donde ella vuela mira desesperado.
Ya no siente ni pena ni alegría. ..Se muere,
soñando en un instante todo el tiempo pasado.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Más lejos uno de otro cada vez nos sentimos,
cada vez me hundo más en la sombra y el hielo,
mientras desapareces en la eterna mañana.

Versión de Rafael Alberti y María Teresa León
Ed. Seix Barral S.A. 1973

"POEMA EN FORMA DE MUJER"

Ese amor que cada mañana canta
y silba, temeroso, matutino, inútil
(también silba)
bajo las húmedas tejas de los más solitarios corazones
-¡Ave María Purísima!-

y rosas son, o escudos, o pajaritas recién paridas,
te aseguro que escupe, amoroso
(también escupe)
en ese pozo en el que la mirada se sobresalta.
Sabes por donde voy:

tan temeroso
tan tarde ya
(también tan sin objeto).
Y amargas o semiamargas voces que todos oyen
llenos de sentimiento,

no han de ser suficientes para convertirme en ese dichoso,
caracol al que renuncio
(también atentamente).
Un ojo por insignia,
un torpe labio,

y ese pez que navega nuestra sangre.
Los signos de oprobio nacen dulces
(también llenos de luz)
y gentiles.
Eran
-me horroriza decirlo-
muchos los años que volqué en la mar
(también como las venas de tu garganta, teñida de un tímido color).

Eran
-¿por qué me lo preguntas?-

dos las delgadas piernas que devoré.
Quisiera peinar fecundos ríos en la barba
(también acariciarlos)
e inmensas cataratas de lágrimas
sin sosiego,

desearía, lleno de ardor, acunar allí mismo donde nadie se atreve a
levantar la vista.
Un muerto es un concreto
(también se ríe)
pensamiento que hace señas al aire.
La mariposa,

aquella mariposa ruin que se nutría de las más privadas
sensaciones,
vuela y revuela sobre los altos campanarios
(también hollados campanarios)
aún sin saber,
como no sabe nadie,

que ese amor que cada día grita
y gime, temeroso, matutino, inútil
(también gime)
bajo las tibias tejas de los corazones,
es un amor digno de toda lástima.

*Camilo José Cela Trulock1:
(Iria Flavia, 11 de mayo de 1916 – Madrid, 17 de enero de 2002) fue un escritor español. Autor prolífico
(como novelista, periodista, ensayista,
editor de revistas literarias, conferenciante...),
fue académico de la Real Academia Española
durante 45 años y galardonado, entre otros,
con el Premio Nobel de Literatura en 1989;
el Premio Cervantes en 1995 y el Premio Príncipe de Asturias de las Letras en 1987.
Por sus méritos literarios, en 1996 el rey Juan Carlos I le otorgó el Marquesado de Iria Flavia, creado ex profeso.

*Buscando el índice vi que no habían poemas de él.
¡Buenprovecho!

"Alisas, despacio y perezosamente, mi frente tranquila
y, pensando que estoy dormido, astuta, posas tu boca de fuego,
como el sueño, sobre mis ojos cerrados y en medio de mi frente
y sonríes, como se ríen los sueños en un corazón amado."

Mihai Eminescu

Preciosa imagen, la de estos versos de Eminesco, porta que no conocía. Gracias por traerlo aquí, Evangelina.

***

Sabes por donde voy:

tan temeroso
tan tarde ya
(también tan sin objeto).
Y amargas o semiamargas voces que todos oyen
llenos de sentimiento,

no han de ser suficientes para convertirme en ese dichoso,
caracol al que renuncio
(también atentamente).
Un ojo por insignia,
un torpe labio,

y ese pez que navega nuestra sangre."

Camilo José Cela

Y por estos, tan personales, de Cela.

Un abrazo.
Pedro


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José Ángel Valente

(Orense, 25 de abril de 1929 - Ginebra, 18 de julio de 2000). Poeta español, ensayista y abogado.
Cursa estudios en la Universidad de Santiago de Compostela obteniendo el título de licenciado en Derecho y en la Universidad Complutense de Madrid, donde se licencia en Filología Románica. Da clases en la Universidad de Oxford y en Ginebra ejerce de traductor de organizaciones internacionales; posteriormente trabaja en París en la sede de la UNESCO. En los años 80 vuelve a España,fijando su residencia en Almería, y continúa con su actividad docente como profesor visitante en diversas universidades extranjeras. En sus últimos años alterna su residencia suiza con la española, y recibe múltiples distinciones como el Premio Príncipe de Asturias de las Letras o el Premio Nacional de Poesía.
Su trayectoria profesional comienza cuando aún es un estudiante que despunta como poeta, formando parte del “Grupo Poético de los 50”, dentro del cual representa a la poesía como una vía del conocimiento. En la década de los 60 su poesía evoluciona siguiendo una corriente llamada "poesía del silencio", desligándose así del movimiento poético de mitad de siglo. En este periodo destacan obras como A modo de esperanza (1954), Premio Adonais en ese año, Poemas de Lázaro (1960), Premio de la Crítica, La memoria y los signos (1966) o Siete presentaciones (1967).
Heredero de la tradición mística española, José Ángel Valente asimila tradiciones culturales, históricas y tendencias filosóficas creando textos cada vez más profundos y complicados. Uno de sus cuentos, El uniforme del general (contenido en el libro El número trece) le lleva ante un consejo de guerra en 1972 por la forma en que describe al ajército.
La obra poética que escribe en gallego es primero reunida en Sete cántigas de alén (1981) y posteriormente en Cántigas de alén (1989). Realiza también trabajos como traductor de poesía alemana y francesa; además escribe ensayos relacionados con la pintura, la mística y la literatura española. Entre ellos destacan títulos como Las palabras de la tribu (1971), Ensayos sobre Miguel de Molinos (1974) o La piedra y el centro (1983). Su última obra es Fragmentos de un libro futuro, texto en el que se recogen sus últimos poemas y que se publicó después de su muerte.

(Sacado de: http://www.cervantes.es/bibliotecas_documentacion_espanol/biografias/marrakech_jose_angel_valente.htm)


El cuerpo del amor se vuelve transparente, usado como fuera por las manos. Tiene capas de tiempo y húmedos, demorados depósitos de luz. Su espejo es la memoria donde ardía. Venir a ti, cuerpo, mi cuerpo, donde mi cuerpo está dormido en todas tus salivas. En esta noche, cuerpo, iluminada hacia el centro de ti, no busca el alba, no amanece el cantor.

José Ángel Valente.


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"SI TE QUIERO"

Si te quiero, no es porque te lo digo :
es porque me lo digo y me lo dicen.
El decírtelo à tí ¡ qué poco importa
a esa pura verdad que es en su fondo
quererte ! Me lo digo,
y es como un despertar de un no decirlo,
como un nacer desnudo,
el decirlo yo solo, sin designio
de que lo sepa nadie, tú siquiera. Me lo dicen
el cielo y los papeles tan en blanco,
las músicas casuales que se encuentran al abrir los secretos de la noche.
Si me miro en espejos
no es mi faz lo que veo, es un querer.
El mundo,
según lo voy atravesando,
que te quiero me dice,
a gritos o en susurros.
Y algunas veces te lo digo a ti,
pero nunca sabrás que ese "te quiero"
sólo signo es, final, y prenda mínima;
ola, mensaje — roto al cabo,
en son, en blanca espuma —
del gran querer callado, mar total.



"AHORA TE QUIERO"

Ahora te quiero,
como el mar quiere a su agua:
desde fuera, por arriba,
haciéndose sin parar
con ella tormentas, fugas,
albergues, descansos, calmas.
¡Qué frenesíes, quererte!
¡Qué entusiasmo de olas altas,
y qué desmayos de espuma
van y vienen! Un tropel
de formas, hechas, deshechas,
galopan desmelenadas.
Pero detrás de sus flancos
está soñándose un sueño
de otra forma más profunda
de querer, que está allá abajo:
de no ser ya movimiento,
de acabar este vaivén,
este ir y venir, de cielos
a abismos, de hallar por fin
la inmóvil flor sin otoño
de un quererse quieto, quieto.
Más allá de ola y espuma
el querer busca su fondo.
Esta hondura donde el mar
hizo la paz con su agua
y están queriéndose ya
sin signo, sin movimiento.
Amor
tan sepultado en su ser,
tan entregado, tan quieto,
que nuestro querer en vida
se sintiese
seguro de no acabar
cuando terminan los besos,
las miradas, las señales.
Tan cierto de no morir,
como está
el gran amor de los muertos.

Ya me veo olvidado como estas viejas anclas.
Son más tristes los muelles cuando atraca la tarde.
Se fatiga mi vida inútilmente hambrienta.
Amo lo que no tengo. Estás tú tan distante.

Pablo Neruda


Bello poema de Neruda, el que traes, Maria. (Con Neruda, me pasa que creo que le gustaba más la mujer callada (¿sumisa?): "Me gusta cuando callas...", que quiere cuando no tiene y abandona cuando ha tenido. Creo que es un producto muy de su época).

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"Ahora te quiero,
como el mar quiere a su agua:
desde fuera, por arriba,
haciéndose sin parar
con ella tormentas, fugas,
albergues, descansos, calmas."

Pedro Salinas

Gracias por estos poemas de Salinas que traes, Evangelina. (Con Salinas, me pasa que me causa la impresión que la mujer en su poesía tiene un papel pasivo, como de dejarse querer por él, lo cual tampoco sorprende por su época).

Un abrazo a las dos.
Pedro


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Rafael Guillén

(Granada, 27 de abril de 1933) es un poeta español de la generación de los 50. Premio Nacional de Literatura en 1994, tiene una larga trayectoria artística y entre sus méritos figura el haber ayudado a recuperar la cultura poética de su ciudad tras la devastación de la Guerra Civil.
En sus primeras obras se nota la influencia neoclásica que pesó sobre otros miembros de su generación, pero la atracción de lo popular (Cancionero-guía para andar por el aire de Granada, 1962) pronto lo aligera y, ya en los años sesenta, abandona la rigidez del metro tradicional. Con la publicación de Moheda (1979), sorprende por su estilo desinhibido e innovador en la sintaxis. Sus temas no son leves: el amor y el erotismo suelen mezclarse con la elegía por la degradación inevitable del paso del tiempo, expresados en versos impregnados de un cadencioso fraseo musical.
Su obra en prosa se reparte entre narraciones de viajes, autobiografía, ensayos, conferencias y artículos. Ha sido traducido a varios idiomas.

(Sacado de: http://es.wikipedia.org/wiki/Rafael_Guill%C3%A9n)


Amo tu grácil cuello bajo el pelo
recogido, cuando un imperceptible
movimiento ilumina
la línea que, tan dulcemente
desciende hasta tu hombro:
cuando un asomo de cansancio abate
su doradab esbeltez de espiga y todos
los oros del atardecer se posan
sobre mi nuca; cuando mido
sobre su piel desnuda esa distancia
que va de tu inconsciencia
a mi deseo; cuando, pensativa
y lejana, movida
por no sabes qué impulso,
sonríes y te vuelves lentamente
para mirarme.

Rafael Guillén


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