POESÍA MÍSTICA Y RELIGIOSA II (Hay un índice de autores en primera página de Poesía Místico Religiosa I)

JOSÉ HIERRO

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

29) RAZÓN

Tal vez porque cantamos embriagados la vida
crees que fue con nosotros lo que tú llamas buena.
Puedes aproximarte, puedes tocar la herida
de amargura y de sangre hasta los bordes llena.

Ganamos la alegría bajo un cielo sombrío,
mientras el desaliento nos prendía en sus redes.
Hemos tenido sueño, hemos tenido frío,
hemos estado solos entre cuatro paredes.

Vivimos... Llena el alma la hermosura más plena.
En países de nieblas también nacen flores.
Después de la amargura y después de la pena
es cuando da la vida sus más bellos colores.

(De "Alegría)

JOSÉ HIERRO

POESÍA MÍSTICO - RELIGIOSA

30) CON LAS PIEDRAS CON EL VIENTO

Con las piedras, con el viento
hablo de mi reino.
Mi reino vivirá mientras
estén verdes mis recuerdos.
Cómo se pueden venir
nuestras murallas al suelo.
Cómo se puede no hablar
de todo aquello.
El viento no escucha. No
escuchan las piedras, pero
hay que hablar, comunicar,
con las piedras, con el viento.

Hay que no sentirse solo.
Compañía presta el eco.
El atormentado grita
su amargura en el desierto.
Hay que desendemoniarse,
liberarse de su peso.
Quien no responde, parece
que nos entiende,
como las piedras o el viento.

Se exprime así el alma. Así
se libra de su veneno.
Descansa, comunicando
con las piedras, con el viento.

( De CON LAS PIEDRAS CON EL VIENTO)

JOSÉ HIERRO

POESÍA MÍSTICO - RELIGIOSA

31) NO LO COMPRENDERÉ NUNCA

No lo comprenderé nunca.
Me torturaré. Pondré
en todo mi voluntad
de no caer. No son nubes
las masas que ahora galopan
sobre mi frente. No son
arenas las que ahora piso.
No son veranos, estrellas,
aguas, soles, pájaros
los que maduran mi espiga,
lucen en mi noche, mojan
mi cuerpo, doran mi sueño,
suenan en mi oído, vuelan
por mi cielo…
No podré
comprenderlo nunca.

Escúchame
un momento. Óyeme ahora.
Óyeme siempre, lo mismo
que si yo fuera una rama
de tu árbol, un pedazo
palpitante de tu ser.
Óyeme tú. Necesito
saber si se olvida. A ti
te lo pregunto, que entiendes
el lenguaje de los siglos.
Te lo pregunto a ti, porque
has muerto y resucitado
muchas veces. Te pregunto
porque no te veo, porque
no me escuchas, porque no
podrás hablas ya conmigo
aunque entiendas mis palabras.

No lo comprenderé nunca.
Desde tu serenidad
lo verás todo tan claro.
Sentirás tanta tristeza
cuando no ves que luchamos
por esta pobre victoria
que cifra toda la vida.
Yo te pregunto si el hombre
olvida. Yo te pregunto
si mañana, siempre, cuando
yo la vea, pensaremos
con pena, con sensación
de desnudez, en las vidas
que nos hemos ofrecido.
Si no vendrá a atormentarnos
este pasado que es suyo
y que yo quiero que nunca
haya existido.
Me dirás que todo pasa.
(Anillo del rey David
que va desgarrando el alma
o va serenando el alma.)
Me dirás que, poco a poco,
se cicatriza la herida
cuando al hombre se le apaga
el fuego que lleva en sí.
Me dirás: todo traspone
sus límites. Todo acaba,
todo declina. No dura
siempre el mismo sol ardiente
en el mismo cielo azul.
Las hojas dejan de ser
verdes, al llegar otoño.
El hombre lo acepta todo,
se resigna a todo, lo ama
todo, cuando se le apaga el fuego que lleva en sí.

Parezco esta tarde clara
una pobre bestia ciega
que va buscando la luz.
A ti te pregunto para
que no respondas. ¿De qué
servirían tus palabras
si dentro de unos instantes
volveremos a besarnos
y quizá florezca todo
o se nos derrumbe todo?

Hablo por hablar, por dar
libertad a mi demonio;
no porque puedas prestarme
la calma que busco yo.
A ti te pregunto. Nunca
te volveré a hablar. Pregunto
con el corazón ardiéndome
en la boca. Solo tú
comprenderás estas luchas
de los pobres seres vivos
que para ti ya no cuentan.
Por hablar. Por dar
salida a mi cruel demonio.
No pregunto porque puedas
darme la serenidad.

Porque ella y yo nos veremos,
volveremos a besarnos
y, a solas, frente al pasado,
la luz se hará.

(Será luz negra o luz alta
de mediodía azul, pero
la luz se hará).

( De CON LAS PIEDRAS, CON ELVIENTO, 2ª PARTE: VEHEMENCIA)

JOSÉ HIERRO

POESÍA MÍSTICO - RELIGIOSA

32) NO QUIERO QUE PIENSES, DICES...

«No quiero que pienses», dices
Tú sabes que sólo en ello
puedo pensar. Pasarán
los días, las noches. Tiempos
vendrán sin nosotros. soles
brillarán en cielos nuevos.
Ecos de campana harán
más misterioso el silencio.
(«No quiero que pienses».)
Yo seguiré pensando en ello.

Quisiera hablarte de hermosas
fábulas, de pensamientos
luminosos, de jornadas
soñadas, de flores, vientos,
caricias, ternuras, gracias,
secretos;
pero en la boca me nacen
palabras de fuego.
Como llamas silenciosas
me abrasan por dentro.

Debiera decirte «amor»,
«fantasía», «sueño».

Yo sólo pregunto cómo
fue posible aquello.
Seguiría, paso a paso,
la huella de tu andar. Dentro
de tu vida escondería
la vida que muero.

«No quiero que pienses». Yo
digo que no pienso en ello.
(Cómo podría olvidarlo
sin haberme muerto.)

(De CON LAS PIEDRAS, CON EL VIENTO: 3ª Parte, DESALIENTO).

JOSÉHIERRO

POESÍA MÍSTICO-RELIGIOSA

33) DOS FÁBULAS PARA TIEMPOS SOMBRÍOS (*)

b) Segunda fábula (El amor)

1. Génesis

En el principio era el amor.
Cuando el alba buscaba un dueño.
Cuando todas las criaturas
llevaban sus cuerpos desiertos.

En el principio era el amor.
En todo tenía su reino.
La noche entera era el latido
de tan hondo enamoramiento.

El amor y las almas, juntos
fueron creando el Universo.
Las almas fueron su metal.
El amor su mágico fuego.

En el principio era el amor.
Los cuerpos estaban desiertos,
y cada cuerpo buscó un alma
que lo tuviera prisionero.

Para el cuerpo, recién nacido
de la noche, todo fue nuevo.
Ignoró, por no entristecerse,
que el alma tenía recuerdos.

En el principio era el amor.

2. Sin saberlo

Alguna vez, un alma halló
el alma que la completaba.
Cuando los cuerpos se tuvieron,
olvidaron que había alma.

No llegaron a lo que dura,
y gozaron de lo que pasa.
Luego se fueron, dividieron
el caudal de su única agua.

3. Segundo amor

En el principio era el amor.
Sin el amor nada existía.
El alma que una vez amó,
nunca jamás se apagaría.

Volver a amar era intentar
tornar al punto de partida,
apresar humo, tocar cielos,
poseer la luz infinita.

Volver a amar era querer
revivir las flores marchitas.
Era escuchar la voz del alma
que llamaba al alma perdida.

Volver a amar era llorar
por la dicha desvanecida.
Era encontrar con quien partir
el pan y el vino de otros días.

Pero -de sobra lo sabemos-
sólo una vez se ama en la vida.
Volver a amar, es evocar
el amor que colmó la dicha.

Es, sin querer, hacer sufrir.
Sentir la rueda detenida.
Que si el espejo sufre, es porque
la vieja imagen está viva.

En el principio era el amor.

De "Con las piedras, con el viento" 1950

JOSÉ HIERRO

POESÍA MÍSTICO - RELIGIOSA

34) Ahora ya es tarde. Quisimos... (*)

Ahora ya es tarde. Quisimos
tocar con las pobres manos
el prodigio.
Ahora ya es tarde: sabemos.
(No supimos lo que hacíamos).
Ya no hay caminos. Ya no hay
caminos. Ya no hay caminos.

Cuando nada se desea
todo se posee. (El círculo
se ha cerrado. Nos retiene,
sin remedio, en su recinto).
Ángeles soberbios. Ángeles
ciegos. Ángeles malditos.
Ahora ya es tarde. Se apaga
el mundo recién nacido.
Ya no hay caminos. Ya no hay
caminos. Ya no hay caminos.

Cuando nada se desea
todo se posee. Miro
la llama. ¿Quién nos mandó
tocar su centro encendido?
Al fuego se le posee
con los ojos. (Ni sus hijos
pueden tocarlo). Ya no hay
caminos. Ya no hay caminos.
Sabemos. El terso sueño
se ha roto. Ya no hay caminos.
Desamparados tendemos
puentes de espíritu a espíritu.
También el cuerpo quería
romper su lastre infinito.
Las almas a su través
se buscaban. Se han hundido
para siempre. No se encuentran
para siempre. No se encuentran
las almas. Ya se ha cumplido
lo fatal. Sabemos. Ángeles
ciegos. Ángeles malditos.
Las almas se han marchitado
sobre los cuerpos marchitos.
Ya no hay caminos. Ya no hay
caminos. Ya no hay caminos.

Cuando nada se desea
todo se posee. El fino
vidrio de la paz se rompe
deseando. (Como el río,
sólo se para y descansa
cuando deja de ser río).
Prisa por llegar. Candentes
avideces. Rojo vino
en el que los vencedores
se igualan a los vencidos.
Oh, cuánta desolación.
Qué caída en el vacío.
Oigo al otoño ventoso
tañer su cuerno amarillo.
Aroma de oro dorando
aroma de tierra. Piso
la tierra. Miro la tierra
hermosa...

Torno a lo mío:
cuando nada se desea
todo se posee. (El círculo
se ha cerrado). Todo en torno
es lo mismo y no es lo mismo.
Se han borrado para siempre
caminos, muchos caminos.

Y estamos solos. De pronto
nada parece tranquilo.
Nuestra voz suena a voz de otros
que jamás han existido.
Y se cierra todo. Y todo
dejando de ser sencillo.
Ángeles soberbios. Ángeles
ciegos. Ángeles malditos.
Y no hay caminos. Y no hay
caminos. Y no hay caminos.

(*) Es díficil, por no decir imposible, encontrar un poema de esta fase de José Hierro donde no esté presente la trascendencia del ser humano y un marcado misticismo... Pero necesariamente hemos de dejar poemas sin traer: Eso ha ocurrido con OTRA VEZ HA VUELTO A APAGARSE; CORAZÓN QUE TE HIEREN; o ANTES DECÍA:"ÁRBOL"... Y otros más, claro.

El poema anterior es de CON LAS PIEDRAS CON EL VIENTO, parte IV DEMASIADO TARDE.

JOSÉ HIERRO

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

35) APAGAMOS LAS MANOS. DEJAMOS ENCIMA DEL MAR...

Apagamos las manos. Dejemos encima del mar marchitarse la luna
y nos pusimos a andar por la tierra cumplida de sombra.
Ahora ya es tarde. Las albas vendrán a ofrecernos sus húmedas flores.
Ciegos iremos. Callados iremos, mirando algo nuestro que escapa
hacia su patria remota.
(Nuestro espíritu debe de ser, que cabalga sobre las olas).

Ahora ya es tarde. Apagamos las manos felices
y nos ponemos a andar por la tierra cumplida de sombra.
Hemos caído en un pozo que ahoga los sueños.
Hemos sentido la boca glacial de la muerte tocar nuestra boca.

Antes, entonces, con qué gozo ardiente,
qué prodigioso encenderse de aurora
modelamos en nieblas efímeras, en pasto de brisas ligeras,
nuestra cálida hora.
Y cómo apretamos las ubres calientes. Y cómo era hermoso
pensar que no había ni ayer, ni mañana, ni historia.

Ahora ya es tarde; apagamos las manos felices
y nos ponemos a andar por la tierra cumplida de sombra.
Cómo errar por los años, como astros gemelos, sin fuego,
como astros sin luz que se ignoran

Cómo andar, sin nostalgia, el camino, soñando dos sueños distintos
mientras en torno el amor se desploma.

Ahora ya es tarde. Sabemos. Pensamos. (Buscábamos almas).
Ahora sabemos que el alma no es piedra ni flor que se toca.
Como astros gemelos y ajenos pasamos, sabiendo
que el alma se niega si el cuerpo se niega.
Que nunca se logra si el cuerpo se logra.

Dejamos encima del mar marchitarse la luna.
Cómo errar, por los años, sin gloria.
Cómo aceptar que las almas son vagos ensueños
que en sueños tan sólo se dan, y despiertos se borran.
Qué consuelo ha de haber, si lograr una gota de un alma
es pretender apresar el latir de la tierra, desnuda y redonda.

Estamos despiertos. Sabemos. Como astros soberbios, caídos,
sentimos la boca glacial de la muerte tocar nuestra boca.

(De CON LAS PIEDRAS, CON EL VIENTO. IV PARTE.)

JOSÉ HIERRO

POESÍA MÍSTICO - RELIGIOSA

36) Y A LAS NOCHES SUCEDEN

Y a las noches suceden
los días; y a las lluvias
los soles. Y no hay nada
que dure más que espuma
sobre arena, o relámpago
entre nubes, o música
en los aires, o luz
sobre las hojas húmedas.

Y todo pasa, y nada
que sea nuestro dura.
Todas las cosas llevan
dentro de sí su tumba.

Es preciso caer
malherido en la lucha.
Amar mucho. Sentir
mucho. Mirar la luna
ascender muchas noches
teniendo el alma a oscuras.

Qué palabras nos llenan
entonces de hermosura.
Qué vieja ciencia sabe
desvanecer las brumas.
Cuántos instantes muestran
su evidencia desnuda.
Cómo se encierran todas
las verdades en una.

Mirad: la primavera
ya vuelve. Ya se anuncia
en las yemas del álamo,
en las aguas profundas.
Cielos azules. Vidrios
transparentes. Verduras
inmensas. Lejanías
de playa y humo...
                               
                                Nunca
lo entendimos. Miramos
hoy la vida que apunta:
margaritas de oro,
campanillas de bruma.
Qué sabor nuevo tiene
todo, como si dudas
y espinas no existieran.
Como si la hermosura
vieja hallara en el alma
vieja su concha justa.

Se ve el ayer -tan lejos-
constelado de agudas
espinas, y se siente
como dolor de turbias
riadas que llevaron
nuestra mejor ternura.

Ahora vuelve a ser todo
sencillo y claro. Busca
su centro el alma y tiene
su centro en las menudas
evidencias. La mina
se encierra en la confusa
realidad que pisábamos
y que no vimos nunca.

Así es todo de nuevo
sencillo, se desnuda
maravillosamente
mostrando su hermosura.

Es hora de cantar,
mas la boca está muda
ganada por la mansa
sensación de ventura.

"Con las piedras, con el viento..."  Parte V. SENCILLEZ(1950)

JOSÉ HIERRO

POSÍA MÍSTICO RELIGIOSA

37) OTOÑO

I  (Fábula)

Cazador, leñador, quemas las hojas
y hundes el hacha de moro en la madera.
Hieres a la ligera primavera
entre los arcos de las copas rojas.

Suenas tu trompa. Silba el hacha. Mojas
con sangre el cielo, el bosque, la ladera.
Encendido licor, trágica hoguera
a la que el cuerpo deshojado arrojas.

Das al olvido el sueño que destruyes,
tras la jauría de tus vientos huyes
y en el confín del Universo cantas

que todo se repite y todo torna,
que la guirnalda seca que te adorna
ha de ser rosas en nuestras gargantas.

II (Intermedio)

Unas veces el hombre canta cosas,
por engañarse, en las que no creía,
y su cantar es una fantasía
en la que alternan fuegos, oro, rosas.

No lucha, no pregunta: mira. (Hermosas
criaturas se mecen en el día).
Muerde la fruta que el sueño le envía
en sus alas de luz maravillosas.

Pero cuando pregunta, cuando deja
en su imagen la imagen que refleja
el agua oscura de su mar sin nombre,

el mundo cae, el alma cae, llorando
entre las hojas que se van secando
en el reino interior del pobre hombre.

III (Variación melancólica)

Cazador, leñador, cazas y talas
cuanto vivo y en pie se sostenía.
Apenas tu redondo mediodía,
para evocar, nos cubre con sus alas.

Bajamos por tus pálidas escalas
hasta el país de la melancolía.
Tus cenizas tornaron lejanía
los frescos sueños y las horas malas.

Dicen que todo torna, y en mí ¿nada
torna? La primavera deshojada,
¿de nuevo cobrará su lozanía,

y yo he de andar con sombras en la frente,
morir, pasar irremisiblemente
sin la resurrección al tercer día?

(De Con las piedras, con el viento. VI. EL SOLITARIO )

JOSÉ HIERRO

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

38)

REPORTAJE

Desde esta cárcel podía
verse el mar, seguirse el giro
de las gaviotas, pulsar
el latir del tiempo vivo.

Esta cárcel es como una
playa: todo está dormido
en ella. Las olas rompen
casi a sus pies. El estío,
la primavera, el invierno,
el otoño, son caminos
exteriores que otros andan:
cosas sin vigencia, símbolos
mudables del tiempo. (El tiempo
aquí no tiene sentido).

Esta cárcel fue primero
cementerio. Yo era un niño
y algunas veces pasé
por este lugar. Sombríos
cipreses, mármoles rotos.
Pero ya el tiempo podrido
contaminaba la tierra.
La hierba ya no era el grito
de la vida. Una mañana
removieron con los picos
y las palas la frescura
del suelo, y todo —los nichos,
rosales, cipreses, tapias—
perdió su viejo latido.
Nuevo cementerio alzaron
para los vivos.

Desde esta cárcel podría
tocarse el mar; mas el mar,
los montes recién nacidos,
los árboles que se apagan
entre acordes amarillos,
las playas que abren al alba
grandes abanicos,
son cosas externas, cosas
sin vigencia, antiguos mitos,
caminos que otros recorren.
Son tiempo
y aquí no tiene sentido.

Por lo demás todo es
terriblemente sencillo.
El agua matinal tiene
figura de fuente...
(Grifos
al amanecer. Espaldas
desnudas. Ojos heridos
por el alba fría). Todo
es aquí sencillo,
terriblemente sencillo.

Y así las horas. Y así
los años. Y acaso un tibio
atardecer del otoño
(hablan de Jesús) sentimos
parado el tiempo. (Jesús
habló a los hombres, y dijo:
«Bienaventurados los
pobres de espíritu»).
Pero Jesús no está aquí
(salió por la gran vidriera,
corre por un risco,
va en una barca, con Pedro,
por el mar tranquilo).
Jesús no está aquí. Lo eterno
se desvae, y es lo efímero
—una mujer rubia, un día
de niebla, un niño tendido
sobre la hierba, una alondra
que rasga el cielo—, es lo efímero
eso que pasa y que muda,
lo que nos tiene prendidos.
Sed de tiempo, porque el tiempo
aquí no tiene sentido.

Un hombre pasa. (Sus ojos
llenos de tiempo). Un ser vivo.
Dice: «Cuatro, cinco años...»,
como si echara los años
al olvido.
Un muchacho de los valles
de Liébana. Un campesino.
(Parece oírse la voz
de la madre: «Hijo,
no tardes», ladrar los perros
por los verdes pinos,
nacer las flores azules
de abril...)
dice «Cuatro, cinco
seis años...», sereno, como
si los echase al olvido.

El cielo, a veces, azul,
gris, morado, o encendido
de lumbres. Dorado a veces.
Derramado oro divino.
De sobra sabemos quién
derrama el oro y da al lirio
sus vestiduras, quién presta
su rojo color al vino,
vuela entre nubes, ordena
las estaciones...
(Caminos
exteriores que otros andan).
Aquí está el tiempo sin símbolo
como agua errante que no
modela el río.

Y yo, entre cosas de tiempo,
ando, vengo y voy perdido.
Pero estoy aquí, y aquí
no tiene el tiempo sentido.
Deseternizado, ángel
con nostalgia de un granito
de tiempo. Piensan al verme:
«Si estará dormido...»

Porque sin una evidencia
de tiempo, yo no estoy vivo.
Desde esta cárcel podría
verse el mar —yo ya no pienso
en el mar. Oigo los grifos
al amanecer. No pienso
que el chorro me canta un frío
cantar de fuente. Me labro
mis nuevos caminos.

Para no sentirme solo
por los siglos de los siglos.

(De QUINTA DEL 42, I. LOS HOMBRES Y LAS HORAS.

JOSÉ HIERRO

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

39) EPITAFIO PARA LA TUMBA DE UN HÉROE

Se creía dueño del mundo
porque latía en sus sentidos.
Lo aprisionaba con su carne
donde se estrellaban los siglos.
Con su antorcha de juventud
iluminaba los abismos.

Se creía dueño del mundo:
su centro fatal y divino.
Lo pregonaba cada nube,
cada grano de sol o trigo.
Si cerraba los ojos, todo
se apagaba, sin un quejido.
Nada era si él lo borraba
de sus ojos o sus oídos.

Se creía dueño del mundo
porque nunca nadie le dijo
cómo las cosas hieren, baten
a quien las sacó del olvido,
cómo aplastan desde lo eterno
a los soñadores vencidos.

Se creía dueño del mundo
y no era dueño de sí mismo.

( De QUINTA DEL 42. I. LOS HOMBRES Y LAS HORAS)

JOSÉ HIERRO

POESÍA MÍSTICO - RELIGIOSA

40) VINO EL ÁNGEL DE LASSOMBRAS...

Vino el ángel de las sombras;
me tentó tres veces.
Yo, erguido, tallado en piedra
firme, resistiéndole.
Me torturaba con lágrimas,
látigos y nieves,
con soledades. Me puso
la frente candente.

Toda la noche me estuvo
llenando de muerte.
Separaba con un mar
las orillas verdes.
Entre una y otra orilla
no dejaba puentes.

Se pasó la noche entera
llamándome, hiriéndome.
Diciendo que yo era el rey
del trigo y la nieve,
el rey de las horas negras
y el de las celestes.

Vino el ángel de las sombras.
Yo en pie, resistiéndole.
Esperando que, al cantar
los gallos, huyese.

Alucinado, queriendo
vencerle, venciéndome.

(De QUINTA DL42. III. ESFINGE INTERIOR. (ALUCINACIONES)

JOSÉ HIERRO

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

41) POEMA PARA UNA NOCHEBUENA (*)

I (ELVENGADOR)

Te soñé como un ángel
que blandiera la espada
y tiñera de sangre
la tierra pálida;

Como una lava ardiente;
como una catarata
celeste, como nieve
que todo lo olvidara.

A veces, cuando el viento
del sur se desataba;
cuando alzaba el invierno
su llama blanca;

cuando el cielo sombrío
derramaba las ascuas
de la tormenta, he dicho:
«es su venganza».

Hería con mi herida,
luchaba con mis armas,
volaba por la vida
con mis alas cortadas.

El vengador, el fuerte
ángel de la venganza,
mataba con la muerte
que a mí me daban.

Y teñía de sangre
la tierra pálida.

(De QUINTA DEL 42. III, ESFINGE INTERIOR.

(*) POEMA PARA NOCHEBUENA consta además de :
- Noche cerrada
- El Niño.
- Noche hermosa.

Creo que merece la pena poner el poema completo, POEMA PARA UNA NOCHEBUENA. No lo he encontrado digitalizado por lo que lo pasaré directamente del libro.

JOSÉ HIERRO

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

41.- POEMA PARA UNA NOCHEBUENA:

II. (Noche cerrada)
             

Cuántas estrellas tendrá
el mar esta noche…

Cuántas olas, cuántas almas
en pena, cuántos verdores
que tan sólo el Vengador
oculta y conoce…

Abierta la noche está
como un gran sueño. Los nombres,
los lugares, los caminos,
las horas, los montes,
se han borrado. Sólo queda
soledad y noche.

Oh, Vengador: negras alas,
negras músicas, enormes
horas negras… Vengador:
soledad y noche.
Sólo soledad y noche.

¿Han de alimentar el alma,
Vengador, tus roncos sones,
tus negras alas, tu paso
helado…? ¿Negros crespones
adornan la dolorida
soledad del hombre…?

JOSÉ HIERRO

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

41.- POEMA PARA UNA NOCHEBUENA

III. ( ELNIÑO)

Un niño de oro y rosa ¿puede
anticipar el alba?
Ua brizna de hierba ¿puede
ser el brazo de la venganza?
El Vengador ¿es el amor?
La mano débil ¿es el hacha?
Con sangre suya y llanto suyo
¿rescata ajena sangre y lágrimas?

Todo era oscro. Soledad
y noche. (El alma aprisionada.)
Y ahora en la noche se ha encendido
maravilosa llama,
Entre espuma de ola y de nube
el alma canta, liberada.

Como si fuera el centro ardiente
del amor que todo lo abrasa.

JOSÉ HIERRO

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

41) POEMA PARA UNA NOCHEBUENA

IV. NOCHE HERMOSA

Sabed: si se le escucha,
se oye latir la piedra.
Y resuenan y acordan y hermanan sus voces los siglos
en la dura madera.

Hoy la noche es la mano
que pulsa la piedra y la estrella
y el corazón el dorado racimo
que va de la estrella a la piedra,
que va de la piedra a la estrella.

Qué silenciosa mano
el corazón aprieta.
Y cómo cae el zumo
y rocía la hierba,
y humedece las calles,
la silenciosa piedra,
la fuente donde todos
los astros se reflejan.

Maravillosa llama,
inextinguible hoguera,
faro celeste que alumbre a los que anden
con sus vidas a cuetas,
cuando ya no seamos
sino viento que pasa y no mueve la rama,
sino mar que se agita y no pone temblor en la playa desierta.

Maravillosa llama,
inextinguible hoguera,
encendido celaje
interior, agua eterna
que se agita, que corre
de la piedra a la estrella,
de la estrella a la piedra.

Estos 4 poemas conforman POEMA PARA UNA NOCHEBUENA , que perteece a QUINTA DEL 42, III. ESFINGE INTERIOR.
Los cuatro conforman un inmenso y bello cuadro lírico que debe leerse y releerse para captar el sentido místico del poeta.

JOSÉ HIERRO

POESÍA MÍSTICO - RELIGIOSA

42) “No cantaré ya nunca más…”

No cantaré ya nunca más. El canto
se me ha secado en la garganta.
Como una rosa.

Ay, misterioso ruiseñor
que gorjeabas bajo el agua,
que me clavabas en el pecho
tu pico: sueño, vida, espada.

Se derramaba por el mar mi sangre.
Cantar de bienaventuranza.
Iluminaba los amaneceres
con su doliente luz de plata.

Alba carmín y mediodía de oro.
Trompas de fuego en la mañana.
En cada hojilla de la primavera
una menuda y verde daga.

Dedos que tañen cuerdas invisibles.
Músicas que desnudan al que pasa.
Cuánto tesoro derruido
en el silencio de tu caja.

Ay, mis héroes, mis álamos, mis ríos,
mis playas, frutas y distancias.
(Ay, Dios mío, sin nombre ya, sin hombre).
Ay, enterradas y borradas.

Ay. Y podridas. Y dormidas.
Y asesinadas. Y apagadas.
Las olas que me hundieron hasta el fondo
sabían bien lo que arrastraban.

Ay, las canciones sin medida.
Las medidas sin notas, sin palabras.
Ay, las columnas en que puse
el peso dulce de mis alas.

Y todo: norte y sur, este y oeste,
ofrendándome sus campanas,
sus instrumentos de cristal,
humos, piedras, plumas y almas.

Ay, sin medida ya. Fundidas
las fronteras y las distancias.
Ay, la vida que no venía
a ofrecerme su boca grana.

Cárcel de hierro, más sin fuego.
Piedra sin alas y sin alma.
Ay, estíos, otoños, primaveras,
inviernos que nacían y pasaban.

Ay, gaviotas, alondras, horas,
manos, estrellas, peces, ramas.
Ay, vida que no viene. Y si venía
no había voz para cantarla.

No cantaré ya nunca más. El canto
se me ha secado en la garganta.
Se ha dormido en mi corazón
como una rosa.

(De QUINTA DEL 42. III. ESFINGE INTERIOR)

JOSÉ HIERRO

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

43) ME CREÍA DUEÑO DEL MUNDO

Me creía dueñodel mundo
y no era dueño de mí mismo.
Bebí , coo un vino de siglos,
la fugacidad del minuto:

la nube que aprende a trazar
su alto vuelo maravilloso,
el ancho cielo donde otoño
tiende su púrpura fugaz;

la mar que despliega el azul
y lo quiebra en blancos y en oros;
la tierra que dobla su lomo
abrumada de plenitud.

No era mi reino. El que duraba
lo llevaba dentro de mí.
Miré hacia adentro. Supe. Vi:
mi reino lo llevaba el agua.

Y cuando nada queda. Cuando
se sienten ganas de no ser,
cuando el mágico atardecer
enciende el álamo lejano,

se quiere huir, se quiere entrar
en la noche definitiva.
Hay que luchar. Sangra la herida
y ya no se puede luchar.

Cómo puedo querer huir
a mi noche, mientras exista
algo bello, por lo que un día
hubiera querido morir.

Lleva mi reino el agua. Mira:
se lleva lo mejor de mi.

JOSÉ HIERRO

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

44) AHORA NI EN MÍ, ALMA MÍA...

Ahora ni en mí, alma mía,
ahora ni en mí.

Todo se derrumbaba
y desaparecía,
que yo lo vi.

Y a todolo salvaa
lavida que surtía
sólo en mí.

Fe total en mí. Nada,
si yo lo eternizaba,
podía morir.

Podía detener
lugar o instante. Fe
total en mí.

Pero ahora no, alma mía.
Ahora ni en mí, alma mía.
Ahora ni en mí.

(De QUINTA DEL 42. III, ESFINGE INTERIOR)

Aquí terminamos con José Hierro para pasar a otro autor. Insistimos: es difícil encontrar un poema de José Hierro en el cual no esté, de una u otra forma, presente el alma humana y su trascendencia. No es tanto una poesía que se pregunte por Dios - y/o le rece ( aunque son diversas las oraciones que tiene)- como una poesía que se pregunte por el hombre, y sus propias dudas existenciales. Hemos querido, simplemente, dar testimonio de ello - obviando el testimonio de su compromiso social, que ya vimos en otro espacio).

Siguiendo el guión marcado por ERNESTINA CHAMPOURCÍN, voy a adentrarme ahora, en un autor que fue ampliamente tratado en la sección de POESIA SOCIAL. Lo hicimos entre Lluvia y yo. Aunque repita es un autor tan esencial en la poesía de los últimos 50 años que no creo que importe mucho. Hay muchos quilates en sus versos y en sus reflexiones. En cuanto pueda, pues, estoy con

CARLOS BOUSOÑO.

CARLOS BOUSOÑO

Biografía

Nació en Boal, Asturias, en 1923. A los dos años sus padres se trasladaron a Oviedo, donde transcurrieron su niñez y adolescencia. Estudió los dos primeros años de la carrera de Filosofía y Letras en Oviedo y se trasladó a Madrid a los diecinueve años para concluirlos en 1946 en la Universidad Central, hoy Complutense, con premio extraordinario. En esa misma universidad se doctoró en 1949 con la primera tesis en España sobre un escritor aún vivo, Vicente Aleixandre, poeta de la Generación del 27 galardonado más tarde con el Premio Nobel de Literatura (1977). Su tesis fue publicada con gran éxito (La poesía de Vicente Aleixandre, 1950) y sigue considerándose hoy el mejor y más profundo estudio sobre la poesía de este autor.

En 1951 publicó con Dámaso Alonso, su gran modelo y compañero dentro de la disciplina estilística, Seis calas en la expresión literaria española y su más famoso libro teórico, varias veces reeditado y ampliado, Teoría de la expresión poética (1952). Entre sus obras fundamentales cabe también mencionar El irracionalismo poético. (El Símbolo) (1977), Superrealismo poético y simbolización (1978) y una obra muy ambiciosa que no llegó a concluir: Épocas literarias y evolución (1981). Reunió su poesía completa en 1998 revisada bajo el título Primavera de la muerte.

Casado en 1976 con Ruth, una exalumna puertorriqueña de la que tuvo dos hijos, enseñó Literatura española en varias universidades norteamericanas (Wellesley, Smith, Vanderbilt, Middlebury, New York University, entre otras). Impartió la materia estilística en la Universidad Complutense de Madrid, de la que fue en sus últimos años profesor emérito. Obtuvo el premio Fastenrath de la Real Academia Española en 1952 y fue nombrado miembro numerario de la misma en 1979, pronunciando su discurso de ingreso en 1980. Doctor honoris causa por la Universidad de Turín, en 1978 había ganado ya el Premio Nacional de Ensayo por El irracionalismo poético y el simbolismo. En 1990 le fue otorgado el Premio Nacional de Poesía por '‘Metáfora del desafuero’', libro clave en su evolución desde el realismo al simbolismo. En 1993 fue merecedor del Premio Nacional de las Letras Españolas y en 1995 recibió el Premio Príncipe de Asturias de las Letras. Fue además «Honorary Fellow» de la Hispanic Society of America y Presidente de honor del Premio Loewe de Poesía, uno de los más importantes de España. Además fue finalista en dos ocasiones del Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana (mayo de 1993 y junio de 1994) y en diciembre de 2000 fue candidato al Premio Cervantes, en el que quedó entre los cuatro finalistas, galardón para el que compitió también en 1998, 2001 y 2002.

Durante muchos años fue votado como el mejor profesor de la Universidad Complutense. También fue un deslumbrante conferenciante. Sus clases en la Universidad Complutense fueron siempre lecciones magistrales que Bousoño decía sin mirar ni un solo apunte. Su fama como profesor llevó a sus aulas a los más destacados poetas y escritores que estudiaron en la Universidad Complutense. Entre sus amigos más importantes cabe destacar, aparte del propio Vicente Aleixandre, cuyo archivo heredó, a Francisco Brines, Claudio Rodríguez, Francisco Nieva, Mario Vargas Llosa y el crítico cubano José Olivio Jiménez, entre otros.

Falleció en Madrid el 24 de octubre de 2015 a los 92 años. En el momento de su muerte era el académico de la RAE más antiguo.


Obra poética

Su obra poética es muy abundante. Su primer poemario, Subida al Amor (1945), descubría la vena reflexiva existencialista o de poesía desarraigada de los jóvenes poetas que asumieron dramáticamente tras la Guerra Civil española el conflicto entre una visión existencialista de la vida y una profunda fe religiosa. En la misma línea y más cerca de cierto misticismo siguió Primavera de la muerte (1946); ambos libros reeditados juntos con el título Hacia otra luz (1950). De sus libros posteriores destacan Oda en la ceniza (1967, premio de la Crítica), Las monedas contra la losa (1973, premio de la Crítica), Metáfora del desafuero (1988, premio Nacional de Poesía) y El ojo de la aguja (1993). En todas estas obras su estilo fue evolucionando entre realismo y simbolismo y, aunque nunca abandonó su raíz existencial, su mirada se hizo más solidaria y su estilo se hizo menos sobrio.

Obra teórica

Desde muy joven, se interesó por la investigación de los fenómenos poéticos, en especial las diversas formas de metaforización, desde la clásica comparación que decía Tu mano es como la nieve, para resaltar la blancura de aquélla, hasta llegar a los difíciles símiles superrealistas, como la aleixandrina espadas como labios. Como teórico de la literatura investigó en profundidad el fenómeno poético y la poesía simbolista. En especial, mostró un gran interés por la lírica superrealista de Vicente Aleixandre.

Su obra Teoría de la expresión poética (1952) fue una obra teórica fundamental sobre el tema en lengua española en las décadas del 50 y el 60. En ella Bousoño trata de desentrañar los secretos del fenómeno poético: cómo surge el lenguaje poético de la deslexicalización del lenguaje cotidiano; y en qué se diferencia aquel del chiste, por ejemplo.

Posteriormente, publicó El irracionalismo poético. El símbolo (1979) y Superrealismo poético y simbolización, en el que esclarece por primera vez, y a nivel mundial, por qué es tan difícil la poesía superrealista: en ella el poeta puede decir "A" es igual a "B", sin que exista ningún parecido objetivo entre ambos elementos, algo indispensable en la metáfora tradicional. Basta con que ambos elementos produzcan sentimientos similares en el lector, es decir, simbolicen los mismos sentimientos; a este tipo de metáfora la llamó imagen visionaria.

Otro libro teórico importante es Épocas literarias y evolución, en el que analiza las épocas literarias y la peculiar forma en que evolucionaron.

René Wellek declaró que Bousoño era el teórico que más le interesaba de Europa.

Premios

Premio Fastenrath de la Real Academia Española en 1952 por Teoría de la expresión poética.
Premio de la Crítica de poesía castellana en 1968 y 1974, por Oda en la ceniza y Las monedas sobre la losa.
Premio Nacional de Ensayo en 1978, por El irracionalismo poético (El símbolo).
Premio Nacional de Poesía en 1990, por Metáfora del desafuero.
Premio Nacional de las Letras Españolas en 1993.
Premio Príncipe de Asturias de las Letras en 1995.

Publicaciones

Poesía

Subida al amor. Hispánica, Adonais. Madrid, 1945.
Primavera de la muerte. Hispánica, Adonais. Madrid, 1946.
Hacia otra luz (Subida al amor, Primavera de la muerte, En vez de sueño). Ínsula. Madrid, 1952.
Noche del sentido. Ínsula. Madrid, 1957.
Poesías completas. Primavera de la muerte. Giner. Madrid, 1960.
Invasión de la realidad. Espasa-Calpe. Madrid, 1962.
Oda en la ceniza. El Bardo. Barcelona, 1967 (2ª edición: Ciencia Nueva. El Bardo, 1968).
La búsqueda. Fomento de Cultura. Hontanar, Valencia, 1971.
Al mismo tiempo que la noche. El Guadalhorce, Cuadernos de María Isabel. Málaga, 1971.
Las monedas contra la losa. Alberto Corazón, editor. Madrid, 1973.
Oda en la ceniza. Las monedas contra la losa. Losada. Buenos Aires, 1975.
Antología poética (1945-1973). Edición del autor. Plaza & Janés. Barcelona, 1976.
Selección de mis versos. Edición del autor. Cátedra. Madrid, 1980 (varias ediciones).
Elegías (a Vicente Aleixandre), con una Presentación del autor. La pluma del águila. Valencia, 1988.
Metáfora del desafuero. Visor. Madrid, 1988.
Oda en la ceniza. Las monedas contra la losa. Edición de Irma Emiliozzi. Castalia. Madrid, 1991.
Poesía. Antología 1945-1993. Edición de Alejandro Duque Amusco. Espasa-Calpe, Colección Austral. Madrid, 1993.
El ojo de la aguja. Tusquets Editores. Barcelona, 1993.
Primavera de la muerte. Poesías completas (1945-1998). Tusquets Editores. Madrid. 1998.

Teoría y crítica literaria

La poesía de Vicente Aleixandre. Ediciones Ínsula. Madrid, 1950. Editorial Gredos (varias ediciones).
Seis calas en la expresión literaria española (en colaboración con Dámaso Alonso). Editorial Gredos. Madrid, 1951.
Teoría de la expresión poética, 1952.
El irracionalismo poético (El Símbolo), 1977.
Superrealismo poético y simbolización, 1978.
Épocas literarias y evolución. Edad Media, Romanticismo, época contemporánea, 1981.

(Lo hemos exportado de GRANDES AUTORES. Creemos que la Fte. que usó Lluvia fue WIKIPEDIA; pero le preguntaré).

CARLOS BOUSOÑO

POESÍA MÍSTICO - RELIGIOSA

1) Algo en mi sangre espera todavía...

Algo en mi sangre espera todavía.
Algo en mi sangre en que tu voz aún suena.
Pero no. Inútilmente yo te llamo.
Aquella voz que te llamaba es ésta.

Ven hacia mí. Mis brazos crecen, huyen
donde los tuyos la mañana aquella.

Ven hacia mí. La tierra toda oscila,
se mueve, cruje. Vístete. Despierta.

Oh, qué encendida el alma
en su secreto puro, si vinieras.
Sin esperanza, entre la luz del día,
mi voz te llama.
El eco. La respuesta.

De "Primavera de la muerte" 1946

CARLOS BOUSOÑO

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

2) Introducción a la muerte

I. Hay veces en que llegan a mi boca

Hay veces en que llegan a mi boca
raros sonidos y a la muerte canto.
Allá en el esqueleto está escondida,
dura, fija, aguardando.

Pero los hombres nunca saben.
Arriba hay quietos cielos vastos.
Tierra dorada, abajo, inmóvil.
Sol el la arena. Torsos, brazos.

Mas el hueso en el fondo de sus vidas
(esa dureza de un futuro extraño)
está tranquilo, porque luz no habita
su funeral reposo milenario.

Yo sé lo mismo que los huesos saben,
y miro, sin embargo,
el viento puro, y, sin tristeza,
suspiro en él y algunas veces amo.



II. Sólo los huesos son eternos

Sólo los huesos son eternos.
La muerte son que espera su reinado.
La muerte que se sabe victoriosa
allá en su fondo solitario.
Los huesos son antiguos. De su origen
nada sabemos los humanos,
mas hundido en el cuerpo nos habita
lo que seremos bajo el campo.

No la semilla de los vientos
ni la alegría de lo iluminado,
sino un duro esqueleto indescifrable
de irredenta mudez bajo los astros.

CARLOS BOUSOÑO

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

3) SALMO SOMBRÍO

No pases, Dios, ante mi rostro oculto,

no cruces como un cielo sin estrellas,

cuando mi cuerpo se retuerce en llamas,

amando con silencio, angustia terca.


No cruces mientras amo un cuerpo oscuro,

mientras gimo entre cardos, entre piedras.

Aleja, pues, tu faz, tu faz que temo

en esta noche dura, pétrea.


Aléjate, abandóname en la sombra,

que quiero ser raíz y tierra seca

para poder amar este torcido

tronco sin luz, a solas y en tinieblas.


4) SALMO VIOLENTO


Señor, escúchame.

Soy de la selva, vengo de la selva.

Vengo hasta ti porque te amo, y luzco

como un peñasco en una noche negra.


Devora mi amargura y tierra amarga.

Devóralas, Señor de mi tormenta.

Quiero gritar de amor, de Dios, de gloria,

hecho ya luz en las estrellas.


Señor, soy alimaña oscura

que te ama, despojo que se deja.

Las tinieblas me cubren , y deslumbro

de rugido y amor, de ruina y selva.

CARLOS BOUSOÑO

POESÍA MÍSTICO - RELIGIOSA

5) ARRÁNCAME LA LUZ

Yo quisiera, Señor, cruzar la inmensa

tierra, la inmensa tierra de tu pecho.

A contrario remontar tus ríos.

A contramuerte comprender que es esto.


Te cruzo ya subiendo tus torrentes.

Nado contra su fuerza, los navego.

Te navego, Señor; Señor, te nado

tus sombras densas, tus designios pétreos.


Me azotan piedras, ráfagas de piedras.

Piedras furiosas me golpean. Siento,

allá en lo abrupto de la cima dura,

surgir la noche en la que estoy ya muerto.


No, no, Señor. No, nunca. Heme vencido.

No puedo, no, arribar hasta tu cielo,

hasta tu faz donde se precipitan

los grandes ríos y los grandes vientos.


No puedo, no. Arráncame la luz

y arrástrame otra vez hacia lo espeso,

donde sienta un brutal olor de sombra

y crezca un árbol para morir ciego.

CARLOS BOUSOÑO

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

6) SALMO DESESPERADO (*)

Como el león llama a su hembra, y cálido
al aire da su ardiente dentellada,
yo te llamo, Señor. Ven a mis dientes
como una dura fruta amarga.

Mírame aquí sin paz y sin consuelo.
Ven a mi boca seca y apagada.
He devorado el árbol de la tierra
con estos labios que te aman.

Venga tu boca como luz hambrienta (**)
como una sima donde el sol estalla.
Venga tu boca de dureza y dientes
contra esta boca que me abrasa.

Tengo amargura, y brillo como fiera (***)
de amor espesa y de desesperanza.
Soy animal sin luz y sin camino
y voy llamándola y buscándola.

Voy oliendo las piedras y las hierbas,
voy oliendo los troncos y las ramas.
Voy ebrio, mi Señor, buscando el agrio
olor que dejas donde pasas.

Dime la cueva donde te alojaste,
donde tu olor silvestre allí dejaras.
Queriendo olerte, Dios, desesperado
voy por los valles y montañas.

(*) Ignoramos de cuando es est versión de Salmo Desesperado. Viene recogida por Ernestinade Champourcín en la ANTOLOGÍA  que usamos como guía. Entra esa versión y la versión que viene en PRIMAVERA DE LA MUERTE ( POESÍAS COMPLETAS) hay las siguientes diferencias:

- ANTOLOGÍA : 6 estrofas.
- PRIMAVERA DE LA MUERTE: 5 ESTROFAS.

(**)  Esta estrofa en PRIMAVERA DE LA MUERTE cambia por completo:

"Olfateo los aires como fiera
que presiente y no sabe, y luz no alcanza.
Soy animal sin luz y sin camino
y voy llamándola y buscándola."

(***) Esta estrofa desaparece en la versión de PRIMAVERA DE LA MUERTE.

CARLOS BOUSOÑO

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

7) LOS DISCÍPULOS

... Jesús los contemplaba, los quería. La tarde

ancha en todo el espacio muy triste se aposenta,

sobres las cumbres átonas un sol muy débil arde,

unsol más fuerte y alto su corazón inventa.


Allá lejos, al fondo, a sus pies, se extendía

el campo tan amado, el cielo de su infancia,

caminaba despacio porque su amor ardía.

Suavemente la tarde cedía en la distancia.


Poco a poco la sombra bajaba de la cumbre.

Todo se iba borrando muy despaciosamente,

y su corazón claro seguía en su costumbre

de luz, de amor. La noche tocaba ya el poniente.


De pronto su mirada, de un bosquecillo al fondo,

a Pedro, a Juan, efímeros y tristes viom un momento.

En su corazón puro se hizo un silencio hondo.

Crujían viejas aspas de un molino muy lento...  ( De "Primavera de la Muerte".Pág. 37)

Aunque ya sé que no te importa, creo que no haré un seguimiento tan exhaustivo como el que hicimos en grandes autores. Buscaré lo especialmente significativo en el tema y buscaré algún artículo de opinión sobre la relación del autor con la poesía religiosa. Y pasaré a otro autor.

CARLOS BOUSOÑO

POESÍA MÍSTICO - RELIGIOSA

8) PROFECÍA ANTE JERUSALÉN

"Esa ciudad que brilla como perla,
atravesada por un día que fulge
al sol, camino triste, desolado,
será, leña que cruje."

"Hoguera grande en llamas y chasquidos.
Piedra no habrá sobre la piedra. ¡Oh urbe
que ha de ser polvo bajo las estrellas
que la sepulcren!"

"Atraviesa la Vida por sus calle.
No conoció las luces.
¡Quiso caer al fondo como ascua
que se consume!"

...

Estaba hablando y tímida asomaba
la ciudad dulce.
Fondo inocente de campiña suave.
Tranquilas cumbres.

(De Primavera de La Muerte)