POESÍA SOCIAL XVII

CUBA

ADA ELBA PÉREZ (1961 - 1992)

16. EL VENDEDOR DE ASOMBROS

El vendedor de asombros
quiere envolver
el cielo de la noche
en un carretel
y luego en un centavo
te lo va a vender.

Ya viene, ya viene, ya viene el vendedor
vendiendo sus asombros al por mayor
al por mayor.

El vendedor de asombros
trajo en un tren
ratones educados
en Aranjuez
que bailan pasodoble
vals y minué.

CUBA

ADA ELBA PÉREZ (1961 - 1992)

17.  ESTELA, GRANITO DE CANELA ( de Ada Elba  y Liuba María) (*)

Estela es un granito de canela
que no quiere, que no quiere
caer en la cazuela.

Se escapó por la ventana
con comino, con laurel,
con orégano y su amigo pimentón.

Estela es un granito de canela
que no quiere, que no quiere
caer en la cazuela.

El violín está tocando
con su orquesta "La sazón"
porque así nos alimenta el corazón.

Estela es un granito de canela
que no quiere, que no quiere
caer en la cazuela.

(*) Algunas de las composiciones que se exponen vienen firmadas, conjuntamente, por ADA ELBA y LIUBA MARÍA ( Cantautora cubana, nacida en 1964, que trabajó, estrechamente unidas, con Ada Elba.)

CUBA

ADA ELBA PÉREZ (1961 - 1992)

18. LA GUAYABITA MADURA ( DE ADA ELBA Y LIUBA MARÍA)

La guayabita madura
yo te la voy a buscar.
Si me prestas tu caballo
pa' ponerle mi montura
yo me llego al guayabal.

Te traigo naranja colorá,
mangos filipinos y también
traigo plátano manzano,
piña, ciruela y mamey,
pero si me das tu vara
yo te tumbo la guayaba
más sabrosa del caney.

Cuando yo te traiga a ti
la guayabita madura,
yo sé que tú me darás,
la llave y la cerradura.

... la llave y la cerradura.

El sabor de mi guayaba
es distinto a los demás,
por eso cuando la pruebes
nunca la vas a olvidar.

... nunca la vas a olvidar.

Te traigo naranja colorá,
mangos filipinos y también
traigo plátano manzano,
piña, ciruela y mamey,
pero si me das tu vara
yo te tumbo la guayaba
más sabrosa del caney.

CUBA

ADA ELBA PÉREZ (1961 - 1992)

19. LA LUNA VANIDOSA ( o ABURRIDA)

De caminar en el cielo se aburrió la Luna
y fue a mirarse la cara en una laguna.
Quiso un espejo buscar en el mar
y confundió su blancor de cristal
con la espuma.

Ay, Luna, Luna vanidosa
que quiere ser la más hermosa.

De estar redonda en la noche se aburrió la Luna
y desde entonces se quiso estrechar la figura
le pidió al Sol que apagara un farol
le pidió al cielo un gran velo color
aceituna.

Pero la Luna andarina se puso tan fina
que muchas veces no crece y parece una espina
y cuando quiere alumbrar sobre el mar
su luz es como un granito de sal
que camina.

CUBA

ADA ELBA PÉREZ (1961 - 1992)

20. SIEMBRA, SEMBRADOR

Salgo al amanecer
y junto al hombre que siembra amor,
tengo una canción
que darle a la luz del alba.

Oigo algún galopar
que cruza raudo la claridad
oigo el manantial,
que calma la sed del día.

Quiero este camino solo contigo,
yo quiero en el surco sembrar amor,
siembra, sembrador,
siembra, sembrador,
dueño de este Sol.

Tengo en cada rincón
algún pretexto para soñar,
y un huerto en el cual
florece la fantasía.

Se puede ser feliz
al poseer el cielo de abril
se puede partir
de cada esperanza nueva.

Salgo al amanecer
y sólo al hombre pongo en mi altar,
pues sólo su andar
es tiempo y será camino.

Quiero mirar atrás,
cuando se aleja mi juventud,
y ver la virtud
naciendo en cada semilla.

CUBA

ADA ELBA PÉREZ (1961 - 1992)

21. TONADA PARA AMANECER

Cuando vas conmigo
se apaga el silencio;
todos los colores dibujan tu nombre;
y pasan insomnes sobre la ventana,
los pálido ojos de la madrugada;
se apagan los ecos de la maravilla
y la luz te anuncia a mi lado otra vez.

Abre tu puerta,
que las gaviotas lleven a tu techo
lo que amanece en todos los balcones.

Tu amor es ese viento en que se aleja
mi papalote blanco,
tu cuerpo es el camino,
el laberinto
donde aletean mis palomas nuevas.

CUBA

ADA ELBA PÉREZ (1961 - 1992)

22. TONADAS PARA EL CAMINO

Con las bridas del Sol
desembarca el nuevo día
y alumbra tu travesía
caminador,
cual mágico timón
que guía la caravana
eterna de la mañana,
caminador.

No detengas tus pasos, caminador;
pídele más caminos al corazón,
y al silencio del sinsonte
ponle tú la melodía,
invéntale poesía,
caminador.

Invéntale poesía
al sabor de la distancia
porque tu canto es el ansia
que borra la lejanía,
y te ofrece alegría, caminador,
si le pides caminos al corazón,
y en las páginas del viento,
deja que tu voz remonte
el vuelo del horizonte,
caminador.

Con las bridas del Sol
desembarca el nuevo día
y alumbra tu travesía
caminador.

No detengas tus pasos, caminador,
pídele más caminos al corazón,
caminador.

CUBA

ADA ELBA PÉREZ (1961 - 1992)

23. TRAVESÍA MÁGICA (ADA ELBA / LIUBA MARÍA)

La señora alta del penacho verde
despidió la tarde con un colibrí.
Un corcel anuncia que la luna vuelve
su música dulce viene a mí.

Ya todo está listo para hacer el viaje,
la noche es la nave para compartir
esta travesía mágica que viene
meciendo los ojos, volando feliz.

Esta travesía mágica que viene
trepando los sueños, volando feliz.

CUBA

ADA ELBA PÉREZ (1961 - 1992)

24. CARTA

María, apenas son las cinco
en mi cándor y ya los pájaros
me huyen del café, renuncian
absoluta y dulcemente
al pedazo admitido, recogen sus destellos
y atraviesan
el crepúsculo acervo de Los Andes ¿Qué hora es
en tu mesa?¿Qué minuto se posa
en su calma enmohecida? Acaso en tu ventana
hay un turpial errante
inaugurando el alba pero aquí en el corazón
ya da las cinco. Este poema
no usó el festín de las estrellas
ni el galopar del Chama que remonta la noche
con su premio de caballo indócil,
inundando los hoyos de la soledad
de esa extranjera que lloró en su choza oscura
mientras te hablaba de su isla
que tú creiste algún planeta extraño, tal
vez como uno más de los fantasmas
de la leña o del hambre rebotando en el techo.
Ya me trago,
María, el miedo humeante en la tapara,
la extranjera se amañará al techo sórdido,
al silencio acechante, al topocho aterido,
escalará las crestas de milagro,
de milagro del pétalo, del aire,
de la ruana que acuna en su regazo insomne.
Ya me tapo,
María, el desaliento, y hasta saco a soñar
mis animales frágiles, mis bestias canceladas,
en un segundo se hartan de tu muerte,
están turbios de asombro y desamparo,
mira como vomitan, como llenan
de esputos la corriente,l con que ganas
ofrendarían sus heces all verdugo,
con que esplendor apartan la migaja de su precio,
si vieras, si al fin vieras
cómo escarban las ascuas del olvido, aquí
en Barquisemeto, 15 de octubre,
con nostalgia,
con un rencor sin alas
casi humanol.

La señora alta del penacho verde
despidió la tarde con un colibrí.
Un corcel anuncia que la luna vuelve
su música dulce viene a mí.

Ya todo está listo para hacer el viaje,
la noche es la nave para compartir
esta travesía mágica que viene
meciendo los ojos, volando feliz.

Esta travesía mágica que viene
trepando los sueños, volando feliz.

Preciosa y sin duda, mágica travesía
Gracias como siempre, Pascual.

Gracias, Lluvia. Me falta una autora antes de terminar y pasarte el testigo: CARMEN POMPA. Pero lo poco que hay lo tengo en el Ordenador viejo que está en el "taller". Tendrás que esperar un poco. Ya te aviso.

Besos.

CUBA

CARMEN POMPA TAMAYO (1962 - 1968)

NAUFRAGIOS...


En esta tarde azul abanderado
"alguien me habló de los naufragios".
Esas grandes tempestades que alguna vez ocurren
-tienen que ocurrir- convocando lo mejor de nosotros
en un supremo esfuerzo de viejos capitanes
por achicar el barco que hace agua
No nos sentimos cursis
si escribimos dolor nostalgia pena
al salvar
la ternura de un verde inacabable.
Ese minuto exacto atroz
nos mira solos en medio de la gente,
ausentes las entregas,
sin nada en que amparar el pecho
cuando "urge indispensable" el olvido.
Nos asalta un temor niño a la oscuridad
que es sólo el miedo decrépito al silencio.
Y echamos todas nuestras tablas salvadoras
en un beso
una mirada
una mentira extrema
al golpeamos el mar en plenos ojos.
Todo el dolor del mundo es una quemadura
naufragio enorme que amenaza al equilibrio
mientras
la otra mitad del universo sonríe
a la esperanza.

Nos abrazamos, entonces, a un encuentro,
un parque unos ojos
a alguien que pasó y acaso se pregunte
de dónde conoce esa sonrisa.
Yo pienso sin embargo
después de haberme bebido toda una madrugada
en la copa de Lord Byron
en esos pequeños cotidianos naufragios
que ocurren cada día sin anuncios
por algún rincón del pecho.

CUBA

CARMEN POMPA TAMAYO (1962 - 1968)

AMOR

Cuando la noche es distancia
entre mi insomnio y tu beso
se queda el recuerdo preso
en la red de la constancia.
Me agraden con su fragancia
las horas —vieja manía—
y mientras espero el día
enhebro la aguja al sueño,
y voy, este viejo empeño,
zurciendo con mi alegría.

CUBA

CARMEN POMPA TAMAYO (1962 - 1968)

En 1994, en la primera edición del concurso Décimas para el amor —convocado por la Casa Iberoamericana de la Décima El Cucalambé, de Las Tunas— mereció ese galardón la poetisa Carmen Hermeides Pompa Tamayo, que posteriormente trabajó en esa institución durante muchos años como especialista para atender el repentismo. Hermeides nació en mayo de 1962 en Bayamo, pasó tempranamente a vivir en Las Tunas, donde se formó como escritora, y falleció allí en el 2004. En su homenaje llevan su nombre un concurso para improvisadores que convoca el referido centro, y aquel mismo certamen del que fue ella la primera ganadora, actualmente convocado por la Casa como premio accesorio en el concurso nacional Ala Décima. Ofrecemos la estrofa de Hermeides que mereció en 1994 ese galardón.

Todo esto es lo que encuentro de la autora, por lo que te toca a ti, LLUVIA. TE PASO EL TESTIGO

Pues muchas gracias, Pascual.
Tomo el testigo y entonces, seguimos.
Buen día, poeta.

CUBA


ALFONSO CAMÍN ( 189O - 1893)

BIOGRAFIA


Nació en La Peñuca, en el barrio de Roces y a la edad de quince años, en 1905, tras haber trabajado en una cantera de Contrueces, se traslada a Cuba, donde se inicia en el periodismo, siendo redactor de los periódicos La Noche y del Diario de la Marina, y llegando a dirigir la revista Apolo. En 1914 regresa a España como periodista del Diario de la Marina para cubrir la Primera Guerra Mundial.

Se estableció en Madrid, donde habitó hasta 1936, y es en la capital española donde conoce a la que será su esposa Rosario Armesto. Fue director de la revista Norte desde 1929 hasta su fallecimiento. Al estallar la Guerra Civil vuelve a emigrar trasladándose primero a Cuba y luego a México. Obtuvo los premios nacionales de literatura Miguel de Cervantes en 1952, y de la crítica, en 1965.1 Regresa el 25 de septiembre de 1967 a Gijón, donde falleció. Está enterrado en el cementerio de San Félix, en Porceyo.

Es considerado el Poeta Nacional de Asturias pero, sobre todo, su gran aporte a la literatura mundial fue abrir el camino, siendo pionero de la poesía afroantillana. Sus poemas, desde el inicio de los años veinte, influyeron en muchos de los poetas que siguieron ese rumbo: Ramón Guirao, Alejo Carpentier y Nicolás Guillén, entre otros. En 1981 fue nombrado «Hijo Predilecto y Poeta de Asturias» y recibió el Gran Premio de las Letras Asturianas de la Fundación Dolores Medio.1 Con motivo del 30 aniversario de su muerte, el RIDEA rinde homenaje23 al poeta de Roces.

La Biblioteca Pública Municipal de Roces del Ayuntamiento de Gijón recibe el nombre de Alfonso Camín y cuenta con una importante colección de sus obras4 y una guía de lectura5 sobre la misma.
Obras

Adelfas (Habana, 1913. 2.ª ed. México, 1920).
Crepúsculos de Oro (Habana, 1914).
El valle negro
Los Emigrantes (1915)
Cien sonetos (Habana, 1915).
La ruta (Madrid, 1916)
De la Asturias simbólica (Habana, 1916. 2.ª ed. México, 1918).)
¿Quosque tandem? (México, 1920).
Alabastros (México, 1921)
Hombres de España (Madrid, Renacimiento, 1923).
La moza del castañar (Madrid, Renacimiento, 1923).
Hombres de España y de América (Habana, 1925).
De la Asturias simbólica y nuevos poemas (Madrid, Renacimiento, 1925).
La Carmona (Novela asturiana) (Madrid, Renacimiento, 1925).
Carteles (Poemas) (Madrid, Renacimiento, 1926).
Los hombres y los días (Madrid, Renacimiento, 1927).
La Pícara molinera
Entre volcanes (Novela). (Madrid, Renacimiento, 1928).
Xochitl y otros poemas. (Madrid, Ed. Ibero-Americana, 1929).
Antología poética. (Madrid, Ed. Ibero-Americana, 1930).
Carey (Poemas de Cuba). (Madrid, Ed.Revista Norte, 1931). * Macorina
La Pregonada (Novela asturiana).
El gallo de Mateón
La Mariscala o el verdadero Bobes
Juan de la Cosa (Madrid, Ed. Revista Norte, 1945).
España y sus hombres
América y sus hombres (México, 1957)
Entre manzanos
Entre palmeras (Vidas emigrantes)
El collar de la emperatriz
El mundo y sus hombres
La moza del molino

Albino Suárez nunca olvidará la madrugada del 25 de septiembre de 1967, cuando pudo hacer realidad una escena con la que había distraído muchas veces su imaginación para evadirse del duro trabajo minero. Albino era entonces un aprendiz de poeta con ganas de acercarse a quienes pudiesen ayudarle a andar el camino de las letras. En poco tiempo se había encontrado con las dos caras de aquel mundo que le deslumbraba y estaba empezando a conocer. Mientras uno de los vates del franquismo, José García Nieto, a pesar de haberle prometido su amistad, ignoraba sistemáticamente sus cartas, mostrándole los prejuicios del endiosamiento, otro escritor mucho más valioso, Alfonso Camín, consagrado en Sudamérica, pero que en España permanecía relegado por sus ideas republicanas, le recibía como a un igual sin pedirle nada a cambio.
Aquel día, el barco que traía al poeta y a su mujer Rosario Armesto desde el exilio mexicano llegaba a Gijón con las primeras luces del amanecer y para poder estar allí cuando pisase tierra, Albino tuvo que convencer a un amigo para que lo dejase subir en el furgón de un tren de mercancías que unía Laviana con la estación de la ciudad costera; luego un taxi hizo el resto y los dos hombres, el maestro consagrado y el aprendiz, que ya venían manteniendo una fluida correspondencia, pudieron conocerse en persona.

Alfonso Camín Meana tenía entonces 77 años y retornaba dispuesto a pasar sus últimos años en Asturias sin más bagaje que su dilatada carrera como escritor y las cajas de libros que pensaba vender aquí para financiar su estancia; también llevaba bajo el brazo una nueva obra «Don Suero de Quiñones o el caballero leonés» y la esperanza de ser profeta en su tierra.
El poeta había nacido en la aldea gijonesa de La Peñuca, en Roces, el 12 de agosto de 1890 y su biografía estaba llena de cicatrices. Su adolescencia como trabajador en una cantera de Contrueces se había cortado bruscamente a consecuencia de una reyerta, con un adulto al que llamaban «El Rata». En aquella pelea su navaja había sido la más rápida, pero sus padres para evitar los males mayores de la previsible venganza le enviaron a Cuba. Una huida que fue fructífera porque allí, aunque tuvo que ganarse la vida como vendedor y conoció la cárcel a causa de su carácter pendenciero, no tardó en publicar su primer libro de versos «Adelfas» en 1913 y dirigió la revista «Apolo» mientras trabajaba en la redacción de los periódicos isleños «La Noche» y «Diario de la Marina», que le envió a España como corresponsal durante la Primera Guerra Mundial.
Cuando llegó la paz volvió a Cuba, y de allí pasó a México, donde pudo tratar a Pancho Villa, pero dedicado ya de pleno a la literatura y sin cesar de publicar libros que eran esperados ansiosamente por el público. En 1929 nació la revista «Norte», editada inicialmente en España y luego en México, seguramente su obra más querida, que se iba a prolongar en el tiempo como un diario poético de su existencia durante treinta y dos años, y de nuevo en Madrid pudo vivir durante la II República el periodo más fructífero de la cultura española y conocer a Rosario, la segunda y definitiva mujer de su vida, que ya no le dejaría nunca.
Con ella retornó a América -de nuevo a Cuba y a México- cuando estalló la Guerra Civil, para empezar a andar el camino de la poesía afro-antillana, publicando decenas de libros, aunque sin olvidar sus raíces asturianas, como dejó claro al editar en 1940 una antología de la obra de Teodoro Cuesta. Albino Suárez contó en alguna ocasión como uno de sus poemas de aquella época «Macorina» alcanzó fama mundial gracias a la versión musicada de Chavela Vargas -que seguramente ustedes han oído alguna vez-, pero ella tardó en decir que la letra no era suya, a pesar de de las advertencias de Camín, hasta que el autor, después de avisarla varias veces de palabra, tuvo que hacerlo enarbolando el bastón que siempre le acompañaba. Desde aquella ocasión la intérprete siempre puso cuidado en aclarar este dato.
Volviendo a aquel 1967, Alfonso Camín no tardó en darse cuenta de que en Asturias iba a tener dificultades para poder pasar sin apuros económicos sus últimos años y decidió instalarse en Madrid, donde el Centro Asturiano de Madrid le ayudó a superar las trabas que en aquel momento le acarreaba su pasado político.

Mientras tanto, en esta tierra se recuperaba poco a poco su figura. El 13 de junio de 1969, la Asociación «Amigos de Mieres» organizó en su honor en el Teatro Capitol de esta villa un festival artístico, que pudo celebrarse a pesar de los informes de la brigada Político Social que calificaba al escritor como «un elemento que desde su juventud se distinguió por sus costumbres de vida libre y bohemia, con pocos escrúpulos en el orden moral y posteriormente por su ideología marxista y furibunda desafección al Régimen y a su jefe de Estado».
A pesar de aquella enloquecida acusación, el acto pudo celebrarse con un gran éxito de público, que acudió atraído más por la faceta reivindicativa del poeta, acrecentada por la acusación policial, que por su trabajo con los versos, y, cuando la velada concluyó, tanto los organizadores como un sorprendido José Ramón Alonso «La voz de oro de Langreo», que actuaba como presentador, tuvieron que prestar declaración en la comisaría local. Con todo, los organizadores de la función se comprometieron a ir vendiendo sus libros, que quedaron depositados en los locales de la Asociación, aunque seguramente con poco empeño, ya que, pasados unos años, los montones de ejemplares apenas se habían tocado.
Entretanto, el poeta se aislaba cada vez más en su aldea gijonesa, casi ajeno al reconocimiento que empezaba a recibir su figura. Se le concedieron varios premios mientras la policía franquista seguía controlando sus pasos y ponía trabas a los actos que se iban organizando en su honor, aunque con el tiempo aquella presión acabó disminuyendo y afortunadamente pudo disfrutar del homenaje de diferentes instituciones.
Pero los galardones nunca llegaron acompañados del complemento económico que tanto necesitaba: la «Cátedra Jovellanos» del Centro Asturiano de Madrid le concedió la «Manzana de Oro»; Gijón y Oviedo dieron su nombre a sendas calles; en el Campo de San Francisco se levantó un monumento con unos versos suyos y a instancias de la Diputación se le concedió el título honorario de «poeta de Asturias», todo ello sin un acompañamiento monetario.
El 2 de enero de 1978, el Teatro Capitol volvió a ser escenario de un nuevo homenaje en el seno de la III Andecha de la poesía bable, convocada por Radio Oviedo, la Sociedad de Festejos del Carmen y los bablistas más populares de aquellos años: Lorenzo Novo Mier, José León Delestal y Julián Burgos, aunque entonces fueron muchos menos los mierenses que acudieron a respaldar aquel acto puramente literario en el que Camín recibió uno de los galardones que se otorgaban, antes de volver a su refugio gijonés.
Los últimos años de Alfonso Camín no fueron fáciles porque su carácter bohemio no le había dejado preparar la vejez. Algunos amigos lo ayudaron a la hora de rellenar solicitudes para ayudas o pensiones que nunca llegaban, vendiendo o adquiriendo sus libros, como fue el caso del citado Julián Burgos que adquirió lotes de sus obras para donarlas después a todas las bibliotecas del concejo mierense.

Su alejamiento de los círculos académicos hizo que algunos profesores universitarios como el académico José María Martínez Cachero lo considerasen un poeta menor, pero a su pesar acabó teniendo el reconocimiento popular y en 1981 fue nombrado Poeta de Asturias e Hijo Predilecto de la región. Aquel año, hizo una de sus últimas apariciones públicas, cuando la Fundación Príncipe de Asturias, aprovechándose de su avanzada edad, lo llevó hasta Oviedo para que saludase a los Reyes de España.
Entonces alguien recordó su inquebrantable convicción republicana y como en una ocasión, cuando Ramón Pérez de Ayala y él se cruzaron desde la plataforma de un tranvía madrileño con una comitiva en la que iba el Rey Alfonso XIII, mientras el primero se quitó el sombrero en señal de saludo, Camín supo dirigir su mirada hacia otro lado para evitar la reverencia.
El 12 de diciembre de 1982, el poeta astur-caribeño falleció en su casa de Porceyo, donde su esposa Rosario le cuidó hasta el último momento. Tenía noventa y dos años de edad y ella no tardó en acompañarlo. Ambos están enterrados en el cementerio de San Félix, en Porceyo (Gijón) donde cada año el Ateneo Republicano de Asturias le rinde homenaje.
Albino Suárez, su discípulo más fiel, nunca falta a esa cita para honrar al hombre que creyó en él y le enseñó a ser poeta.

CUBA


ALFONSO CAMÍN ( 189O - 1893)



SERENATA NEGRA

Serenata negra. Negros madrigales.
La noche, olorosa de caña y maní.
Rondas de cocuyos. Golpes de timbales
en la noche ardiente de Camajuaní.

Blanco, mi blanco amor. Si amas lo blanco,
yo te daré lo blanco de mis dientes,
blancos lo mismo que el panal criollo,
blancos como la pulpa de la mejor guanábana.
Pero, mi blanco amor, quiéreme negra
como un mar negro de robustas olas,
donde la cruz de las ESTRELLAS tiemble
sobre el abismo, como tú en mis oros.
Ningún amor se QUEMARÁ EN TU HOGUERA
como este negro amor que se te humilla.
Carbón la piel, pero piñón de LLAMAS
los fatigados besos en mi boca,
yo temblaré como una ANTORCHA negra,
por todo el horizonte de tus brazos.

Seré como un ciclón, ROTO en las lonas
del bergantín que a mis dominios viene
y que parte cargado de caobas tempranas,
llenando todo el mar de perfume y canela.
Quiero ser en tu vida
como una diana negra que sacude en el aire
la pechuga caliente de la noche en reposo.
MÍRAME, como un cedro con las ramas abiertas,
todas tendidas hacia ti, lo mismo
que el cedro al SOL, para engarzar las perlas
que ha llorado en la noche,
con el prodigio de unos hilos de oro,
en el sencillo manto franciscano.
En la gran copa negra, el clavel blanco
de tus anhelos LUCIRÁ más bello,
como la LUNA que, arriscada y sola,
destaca en la tiniebla
su vigoroso pechugón de garza.
En los brazos lustrosos, negros, tibios,
de la sombra, también tiembla la ESTRELLA,
y nunca fue más blanca y LUMINOSA
como cuando la noche la levanta y la agita
sobre la palma abierta de la mano morena.
La misma ESTRELLA, cuanto más profunda
es el AGUA del río, más hermosa
LUCE en el fondo: caracol de plata.

De la madera blanca
sale el carbón de todos los hogares.
¡El carbón, cuerpo negro y SANGRE roja,
sólo es blanca ceniza cuando MUERE!
Yo seré un cofre negro lleno de SOL ARDIENTE,
con todo el corazón como un árbol en LLAMAS,
que avivará tu aliento como la fresca BRISA,
y habrá en la noche un avispal de oro.
Las reinas vivían en lechos de ébano negro,
y mis brazos, tan finos y tan nobles y olientes
como el ébano grato de las reinas,
¡no te pueden servir de cabecera!...
Toma mi pelo negro como una noche airada;
rompe la gruesa almagra de mis labios viriles
y haz que todos mis besos, recargados de esperas,
salten como una sarta de CORALES,
o como una piñata de redondas almendras.

Ya ves cómo lo negro
más la belleza de lo blanco eleva.
Blanca es la cima del volcán, y nunca
parecerá tan blanca como en la noche negra,
bajo el chal de la sombra, blanco, blanco.
Negra es la toca de la joven viuda,
y al abatirla el corazón, la pena,
LUCE sobre su cuerpo, seda blanca,
la voz callada de la seda negra.

Siempre fue el MÁRMOL negro
más escaso que el blanco, y yo soy, negra,
como el cordero negro que las hembras sencillas
ofrendan a los dioses entre música y danzas.

Quiéreme negra como el palosanto
y me haré astillas nuevas
en la blanca corteza de tus brazos de roble.
Verás mi cuerpo DESOLLADO en fibras
de negro amor. ¡Negra como pizarra
para llevar tu nombre
sobre mi negro pectoral escrito,
como esas grandes letras que dejan los pequeños
sin borrar, olvidadas al salir de la escuela!
Blanco, mi blanco amor labrado en ROCA,
yo quiero ser la enredadera negra
que suba por tu cuerpo y te haga mío.

Subir, subir como el bejuco de AGUA
por el tronco insurrecto,
para apagar la SED de la gente mambisa,
QUEMÁNDOSE en silencio, lo mismo que yo ahora,
que le teme a tu aliento y que le busca,
igual que el aire que al ASCUÓN INFLAMA.
No por ser todo blanco, todo es bello;
las tumbas, blanco amor, también son blancas
y tú, mi blanco amor, te lo pareces.
Sin existir la noche, se hace imposible el día,
y tú existes sin mí. La noche tiene
mucha más suerte que este amor que es tuyo.
Del día y de la noche brota el alba,
que es el amor, producto de la canción eterna,
y tú, mi blanco amor, ¿tú reniegas del alba?

Sin el carbón no viviría el DIAMANTE,
y, sin embargo, tú, que lo eres,
vives sin mí, severo, ingrato y duro.
Bien pueden ir lo blanco y lo negro mezclados.
¿No son tus ojos negros, solitarios, profundos,
negros como dos negros de Guinea,
y viven en lo blanco de tu cara,
-azucena y jazmín- en armonía?

MÍRAME como un bosque de caobas criollas
CARBONIZADO para sembrar caña,
cuyos troncos, en pie, claman SEDIENTOS,
con los negros muñones sobre el ámbar del valle.
Yo seré para ti como caña quemada,
que INCENDIA EL SOL y el enemigo ofrenta,
y es la primera que el molino muele.
MÍRAME, negra, negra
como el mirlo que canta sobre las verdes cimas.
Dej a que un negro amor se haga en tus brazos música
y al sacudir la copa del árbol de tu vida,
mis besos caigan como alegres trinos
de la flecha del canto que se prende a la nube.
Roja parezco de tan negra, como
el buen hallazgo del maíz oscuro,
solitaria mazorca que en las noches de esvilla
dice a las mozas que el amor se acerca.
Yo te daré en mi boca blanca, blanca,
mi apasionado amor, caliente y negro,
como el café guajiro,
en las mejores jícaras cubanas
que han labrado en las noches mis soledades trémulas.
Sé tú lo mismo que el volcán cimero:
el caballero del airón de LUNA,
guantes de flor y corazón de LLAMA;
el que toma la noche por el talle
y bajo el ancho barracón de ESTRELLAS
se embriaga de silencios más sabrosos que el VINO.

MÍRAME toda negra, temblorosa y desnuda,
negra como una noche perfumada y caliente.
Negra y madura como el HIGO negro
para hacerme en tu BOCA pulpa tierna;
abierta al GAVILÁN de tus anhelos,
como el HIGO en sazón se abre al ROCÍO,
al alba y a la dulce picadura del tordo.
Negra como el racimo más ubérrimo y negro,
que solitario se desborda como
mi amor por ti, que me desgrano en besos,
los rompo entre mis manos lo mismo que un racimo,
y caigo, blanco amor, desfallecida,
sobre la dura horqueta del silencio,
como la parra que en el patio en sombra,
ve cómo se le pudren los RACIMOS,
mientras que pasa indiferente el dueño,
sin cosecharlos, ni podar sus ramas.

Negra como el petróleo soy. En cambio,
sin el petróleo ya no vive el mundo,
y tú vives sin mí. ¡Ni aun esa suerte
tienen mis brazos, jóvenes violines,
sin la inquietud del arco que los haga
crujir o suspirar, llanto o sonrisa!

Negra como el ENDRINO silvestre, humilde y solo,
agridulce y menudo y sabroso y sin amo,
que se nos da sin cálculo preciso,
al revés de otras FRUTAS cortesanas.
Negra como la MORA,
que es más feliz que yo por los caminos,
porque van a su flor las mariposas,
a su FRUTO SANGRIENTO, las ABEJAS,
¡y tú no me sacudes como a un moral cargado!

Yo seré apenas sombra de tu blanca ESCULTURA,
madejón de la noche que ha rodado en la nieve.
Pero ¡quiéreme, negra, como un luto de bodas!
¡Y eternamente arrullarán tu sueño
esta pareja de palomas negras
que han venido a posarse, desde el Africa ARDIENTE,
en la negra cornisa de mi cuerpo desnudo!

Serenata negra. Negros madrigales.
La noche, olorosa de caña y maní.
Rondas de cocuyos. Golpes de timbales
en la noche ARDIENTE de Camajuaní.

CUBA


ALFONSO CAMÍN ( 189O - 1893)


La inoportuna


Sin despojarse del crespón siquiera,
como heroína de un dantesco drama,
llena la faz de una mortuoria llama
y en el tosco sayal lágrima y cera,



ni siquiera la Muerte tan severa
me pareció como esta antigua dama,
que, hace unas noches, se acercó a mi cama
cuando el quinqué daba su luz postrera.



Nuestra Señora la Melancolía,
creyendo ya sin oro mis laureles,
a visitarme, por mi mal, venía.



Pero la recibí con tal lisonja,
que huyó del buen humor de mis lebreles,
lo mismo que de un sátiro una monja.

CUBA


ALFONSO CAMÍN ( 189O - 1893)



Fantasmas


Como una negra procesión de espanto,
son, en la noche de encendida escoria,
la Luna, una gran lámpara mortuoria
y el mundo, un infinito camposanto.



Mi amigo inseparable, el desencanto,
ve cómo pasa, sin honor, la gloria;
cómo da el mundo vueltas a la noria
y sigue igual, con el placer o el llanto.



La gloria y el amor, virutas de humo
que se van deshaciendo mientras fumo
y contemplo la humana gusanera.



La fe es ese fantasma peregrino
que marcha con su alforja limosnera,
saludando las cruces del camino.

CUBA


ALFONSO CAMÍN ( 189O - 1893)



Café en la corredera



Café en la Corredera.

Nieve en la calle. El alma en primavera.
Taconea el granizo en la vidriera,
como una estilizada bailarina
que se diera inyecciones de morfina
para olvidar un amor malogrado.
Corvino,
suspenso el corazón en el arco embrujado,
nos embriagaba con su mejor vino
musical. Y Noel presidía
la tertulia del hambre hecha alegría.
Gran ciclón de melenas
y de palabras en algarabía.
Altar, altar para las Magdalenas,
con sus caras de rosas nazarenas,
que guiñaban el ojo en las esquinas.
Y un gran desdén para las carabinas.
(Había juventud. Las hembras eran buenas
y no sentíamos dentro las espinas.)
Rilo, que era un silencio, embadurnaba
la mesa del café de extraños garabatos,
escupía una frase y se marchaba:
«En realidad, tenéis alas de patos».
Yo hacía versos a Lina,
que de una falda negra me hizo una gran chalina;
si yo daba en el suelo con el cocomacaco
y era mi frase, al viento, como una verde ortiga,
Lina, la apasionada, Rilo, la mano amiga,
me traían tabaco,
él, dentro del gabán de color de boñiga,

y ella bajo la chambra zalamera
de modistilla. El cuerpo, una airosa bandera
que llenaba de sol y de ritmos la acera.
Metía en el café Vidal y Planas
sus violentas pupilas mariguanas.
Anasagasti y yo,
formábamos escándalos j
gando al dominó.
Y Pedro Luis de Gálvez, picaresca de España,
comenzaba un soneto: «Presidiario en Ocaña».



El café, en la hora postrera,
iba volcando sombras sobre la Corredera.
Caras macilentas, sombreros alones
y pipas en forma de interrogaciones.
Taberna de la calle de la Luna,
refugio de los hombres sin fortuna.
Con la emoción más honda
y un poco teatral, Noel pasaba el plato,
para pagar la ronda
de aguardiente barato.
Después llenaba el horizonte
de la taberna. Hablaba de el Gallo y de Belmonte,
y recibía en su seno a dos indios tagalos.
(Eutiquio Aragonés,
nos aburría con sus versos malos
y su cara de clown japonés.)



Martínez Corbalán,
nos tocaba, pausado, su tecla,
igual que un oso rubio, metido en su gabán.
(Aún no era cacique en Yecla,
y era amigo de Montalbán.)

Bacarisse nos recitaba
toda la geometría de su celeste aljaba;
figura de Van Dyck bajo la capa española,
y el alma, un bergantín entre el cielo y la ola.
Olmedilla era el río
Guadalquivir que estaba de fiesta,
porque había llegado Darío
a agitar la vieja floresta.
Si alguna le miraba con ademán bravío,
sacaba una navaja de extraña curvatura,
que se guardaba luego con la mayor frescura...
Aristoy decía unos versos crinados de centellas;
Nogueira hablaba en su criollo: E un buche.
¡Yo evocaba lejanos bandoleros de estrellas,
y la voz ronca de Heliodoro Puche,
se hacía tirabuzón en las botellas!

CUBA


ALFONSO CAMÍN ( 189O - 1893)



Raíz



Crecido en treinta guerras civiles y mundiales,
¿cómo queréis que sea yo un cordero pascual?
Soy la hoguera y la pólvora sobre los vendavales
y un reflejo dramático del duelo universal.



La explosión del barreno fue mi canción de cuna;
la infancia, entre la guerra de Rusia y el Japón;
un trozo de pan duro como única fortuna,
jugando contra el muro los héroes de cartón.



Mi hogar en una cumbre, sobre piedra caliza,
entre la cordillera y el Cantábrico mar;
dicen que la galerna fue mi primer nodriza
y el viento de las cumbres quien me enseñó a cantar.



La escuadra rusa errante de Barcelona a Odesa,
la escuadra japonesa, la toma en Puerto Arthur;
nuestra escuadra en Santiago y en Cavite en pavesa
y una España de luto que va de Norte a Sur.



Memorias de la infancia: la noche de Castilla,
Prior en los Castillejos, combate en el Caney;
los soldados que vuelven con la fiebre amarilla
y una ex monja que ofrece los pezones a un rey.



Muere Isabel II: mil novecientos cuatro,
hacen a un estanquero Duque de Tarancón;
Madrid se va a los toros, después se va al teatro
y grita en la zarzuela: Cartuchos al cañón.




Guerra estúpida en África. Los hogares desiertos,
las madres que no dejan de sufrir y llorar;
las tierras sin canciones, los barcos en los puertos,
soldados a la muerte y emigrantes al mar.



Cuba. También se corre la pólvora en La Habana.
Atruena el Morro, atruenan Mazorra y Atarés;
Quintín Banderas viene, con un sol de mañana,
destazado lo mismo que si fuera una res.



Antes que esa errabunda sombra huidiza y diestra
que en el Pico Turquino se ha buscado su atril,
yo también fui a caballo de la Sierra Maestra
y bajé a la sabana con machete y fusil.



En la Primera Guerra Mundial, los submarinos,
la pólvora y la sangre, la antorcha en Nueva York;
un bosque de fusiles saliendo a los caminos.
Vapores en los mares. Yo voy en el vapor.



La aventura de México. Voladuras de trenes,
colgados de los postes los muertos a granel;
soldados y fusiles por todos los andenes
y en vez del oro en grana, la sangre en el laurel.



¡Y España! España ahora. Las lobadas de España
que no dejan con vida ni oveja ni pastor,
de la montaña al llano, del llano a la montaña
y para un par de siglos la siembra del rencor.



Y ahora los dos mundos, los dos mundos en guerra,
la mentira y el fraude, la religión sin fe;

tiemblan en sus cimientos los ejes de la Tierra
y el hombre ya no sabe dónde poner el pie.



Con todo, no me avengo como los alcatraces
a meter la cabeza bajo el ala infeliz;
igual que mis hermanos los osos montaraces,
ni abjuro de mis cumbres, ni abato la cerviz.



No soy la voz inútil del éxodo y del llanto,
del que al perder Granada, llora como mujer.
Yo hubiera sido otro don Miguel en Lepanto.
No comprendo la vida sin luchar y vencer.



Crecido en treinta guerras civiles y mundiales,
¿cómo queréis que sea yo un cordero pascual?
¡Soy la hoguera y la pólvora sobre los vendavales
y un reflejo dramático del duelo universal!



[Carteles]

CUBA


ALFONSO CAMÍN ( 189O - 1893)



Goza el amor



Goza a tiempo el amor, porque mañana
quizás lamentes lo que no has gozado;
para la tierra se forjó el arado,
para vibrar se forja la campana.



Ni árbol sin fruto ni laurel sin grana,
ni el amor como pájaro enjaulado;
ni sol que va perdido en el nublado,
ni puerto sin la vela en la bocana.



Por algo el caño de la fuente mana,
el mundo nace del primer pecado
y el seno tiene forma de manzana.



El corazón en flor, pecho empinado,
goza a tiempo el amor, porque mañana
quizás lamentes lo que no has gozado.

¿"Serenata negra. Negros madrigales.
La noche, olorosa de caña y maní.
Rondas de cocuyos. Golpes de timbales
en la noche ardiente de Camajuaní."?

¿Qué se puede decir ante un comienzo así...? Toca disfrutar.

Gracias, amiga mía.

Besos.

CUBA


ALFONSO CAMÍN ( 189O - 1893)



Tiempo

Estoy en pie. Pero aunque esté caído
mañana por el hacha del Tiempo leñador,
no estaré de raíces del todo desprendido,
y veréis que a lo largo de la tierra tendido
aún mi tronco da ramas y aún la rama da flor.


[Momentos]

CUBA


ALFONSO CAMÍN ( 189O - 1893)




Los pasos de Martí


El penado n.º 113


El pelo al cero y la cabeza al raso,
grillete del tobillo a la cintura;
el pie con la terrible mordedura
del hierro vil, adolorido el paso.



He aquí al joven Martí, de cuerpo escaso,
pero altiva la faz y el alma pura;
dieciséis años, como yo, criatura
forjada en el dolor, vida al acaso.



Como te ves, más tarde yo me veo,
con ese mismo traje de galera
con que se humilla en la prisión al reo.



¡Quizás, quizás más infeliz! Siquiera
tú has ganado una patria con Maceo
y yo no tengo patria ni bandera.



[Adelfas y nuevos poemas]

Gracias a ti, Pascual, siempre así.

CUBA


ALFONSO CAMÍN ( 189O - 1893)



Arriba, siempre arriba
Lira Errante 1964, México

Arriba, siempre hacia arriba,
como la nieve en la cumbre,
como el águila en los cielos
como la estrella y la nube.
Arriba, siempre hacia arriba,
como el castaño, que nutre
con el fruto al buen vecino
y está hueco y no sucumbe.
Como el roble a contraviento,
como las alas y el numen;
ser como el tigre que asalta
y como el león que ruge.
Arriba, siempre hacia arriba,
como el mar que al peñón cubre;
ser vencedor aún vencido,
ser en el carbón la lumbre.
En Trafalgar como Nelson
o ser Gravina en resumen;
ser en torno de La Habana
el coronel Aranguren.
Drake, terror del Caribe,
hundiéndose con su buque;
ser en Canarias el Teide
que hasta las estrellas sube.
En Cuba el Pico Turquino,
ser en Puerto Rico El Yunque;
en México el Orizaba
y el Cerro de Guadalupe.
Arriba, siempre hacia arriba,
como la Luna aún inmune:
como el Sol, rey del espacio,
como la estrella, que fulge.
Arriba, siempre hacia arriba,
como el Naranjo de Bulnes:
abajo pasan los osos
y arriba pasan las nubes.
***
Arriba, siempre hacia arriba,
donde Jesús sangra y sufre
colgado entre dos ladrones
a la romana costumbre.
Huya entre la sombra Judas.
Poncio Pilatos se asuste,
¡ser la centella y el rayo
para alumbrar las Tres Cruces!

CUBA


ALFONSO CAMÍN ( 189O - 1893)


La partida

Era yo un niño de alma blanca
cuando di al viento mi primer cantar,
y con el alba y el zurrón al hombro,
baje del monte familiar
hacia la costa donde me esperaban
la emoción del abismo y el abrazo del mar.
Atrás quedaba el monte abuelo,
la casa blanca como un vetusto palomar,
la higuera madre y el parral caduco,
el olor a resinas del pinar,
la barbechera y el oropel de alondras
y la copa opulenta del pomar,
y la sombra del castañedo
y el corpulento robledal...

CUBA


ALFONSO CAMÍN ( 189O - 1893)


LA MADRE DEL POETA

Madre, que nos vamos
y Manuel no está.
_Dicen que se ha ido,
pero volverá.
_Madre, que la guerra
no esta para andar,
por esos caminos
con ochenta ya.
_Si no voy contigo,
marcharé detrás.
_Madre; siete lobos
fui anoche a matar;
perseguí sus sombras
y tiré el puñal;
que eran siete obuses
sobre el olivar.
Voy a ver que hicieron;
déjame ir allá.
_Si no voy contigo,
marcharé detrás.
_Madre; tengo frío,
toso y nada más
y aunque tú me arropas,
manso de rosal,
ojos de mi cuello,
pecho de torcaz,
tú tampoco puedes
calentarme ya,
Madre: estoy enfermo,
voy a un hospital.
_Si no voy contigo,
marcharé detrás.

_Madre: ¡adiós España!
los traidores ya
vienen como los lobos
y huye el recental.
Sobre las palomas
vuelva el gavilán;
torres sin cigueñas,
niños sin hogar
¡Ay cuántas desgracias
trajo un rabadán
hasta el Pirineo,
desde Gibraltar!
Un dolor errante
y otro dolor más;
solos en la senda
sin poder andar,
¡Solos! como España,
toda en soledad,
Tú, tan viejecita,
yo, como el que más,
tiritando vamos,
siempre más allá,
sin tener abrigo,
sin que tengas pan,
bajo los obuses
de la adversidad.
_Si no voy contigo
marcharé detrás
¡Ay tierras de Francia!
Qué amargas están,
sin que a Don Quijote,
sol del ideal,
venga a recibirlo
vuestro Bergerac.
Yo voy a la arena
y al viento. Tu irás,
madre del Cachorro,
pena sin sangrar,
entre arena y viento
sobre el huracán,
a dónde te lleven,
luna de mi paz,
lancha sin remeros
y ola sin el mar.
_Si no voy contigo,
marcharé detrás.
Madre, ¡que me ahoga
tanta soledad,
que era ayer llanura
y hoy es espinar!
Ya no tengo frío,
no me arropes ya,
cepa de mis viñas,
manos del rosal,
miel entre romero
y agua por San Juan,
Siento que no siento,
miro sin ver ya,
Novia de Sevilla,
torre sin cantar,
sin mis soledades,
¿Dónde quedarás?
Por tierras de Francia
odio y vendaval,
reina que descalza
sobre el cardo va.
_No te apures, hijo,
pena de cristal.
Si no voy contigo,
marcharé detrás.
Fosa sin entierro,
muerto sin hogar,
crimen sin justicia.
lágrima racial,
sol que no ha querido
monstruos alumbrar
y, antes que en mazmorras,
muere en libertad,
dos soldados negros
_noche en Senegal_
entre cuatro pobres
tablas sin pintar,
peregrino eterno,
de la soledad,
al mejor poeta
llevan a enterrar.
¿Dónde está Roxana?
¿Dónde el capitán
de la noble espada
y el airón lunar?
Francia sin poetas
como España está;
sotas de villanos
manchan el solar
y un París de lepra
baila su cancán.
Cae aquí de bruces,
se levanta allá,
triste y rezagada
por el arenal,
sólo va una madre
trémula y tenaz,
lámpara y cenizas
con el funeral;
los nublados ojos,
lágrimas la faz,
fijos en la caja
que va lejos ya;
_No te apenes, hijo;
vuelvo a caminar.
Si no voy contigo,
marcharé detrás,
A las pocas horas,
sobre el arenal
de la Francia _cardo
y odio montaraz_,
cuando ya no hay leños
con qué calentar.
ni una tierra amiga
con flor del pan
y a una soledades
va otra soledad,
se murió la anciana,
mínima y tenaz;
y aún en su delirio
dice al expirar,
cepa que sin armas
los racimos da:
_Aunque no me digas,
manos de rosa;
y aunque no haga falta
que te arrope ya,
como no hay caminos
_rosa o pedernal_
para andarlos juntos,
lirio de San Juan,
dónde tu descansas
quiero descansar.
¿No te lo decía,
pecho de coral
y alma que no supo
nunca sola andar?
Sombra de tu sombra,
luna de tu erial,
adonde tu vayas
siempre irá mi afán.
¡Si no voy contigo,
marcharé detrás!

LA MADRE DEL POETA

Madre, que nos vamos
y Manuel no está.
_Dicen que se ha ido,
pero volverá.
_Madre, que la guerra
no esta para andar,
por esos caminos
con ochenta ya.
_Si no voy contigo,
marcharé detrás.
_Madre; siete lobos
fui anoche a matar;
perseguí sus sombras
y tiré el puñal;
que eran siete obuses
sobre el olivar.
Voy a ver que hicieron;
déjame ir allá.
_Si no voy contigo,
marcharé detrás.
_Madre; tengo frío,
toso y nada más
y aunque tú me arropas,
manso de rosal,
ojos de mi cuello,
pecho de torcaz,
tú tampoco puedes
calentarme ya,
Madre: estoy enfermo,
voy a un hospital.
_Si no voy contigo,
marcharé detrás.

_Madre: ¡adiós España!
los traidores ya
vienen como los lobos
y huye el recental.
Sobre las palomas
vuelva el gavilán;
torres sin cigueñas,
niños sin hogar
¡Ay cuántas desgracias
trajo un rabadán
hasta el Pirineo,
desde Gibraltar!
Un dolor errante
y otro dolor más;
solos en la senda
sin poder andar,
¡Solos! como España,
toda en soledad,
Tú, tan viejecita,
yo, como el que más,
tiritando vamos,
siempre más allá,
sin tener abrigo,
sin que tengas pan,
bajo los obuses
de la adversidad.
_Si no voy contigo
marcharé detrás
¡Ay tierras de Francia!
Qué amargas están,
sin que a Don Quijote,
sol del ideal,
venga a recibirlo
vuestro Bergerac.
Yo voy a la arena
y al viento. Tu irás,
madre del Cachorro,
pena sin sangrar,
entre arena y viento
sobre el huracán,
a dónde te lleven,
luna de mi paz,
lancha sin remeros
y ola sin el mar.
_Si no voy contigo,
marcharé detrás.
Madre, ¡que me ahoga
tanta soledad,
que era ayer llanura
y hoy es espinar!
Ya no tengo frío,
no me arropes ya,
cepa de mis viñas,
manos del rosal,
miel entre romero
y agua por San Juan,
Siento que no siento,
miro sin ver ya,
Novia de Sevilla,
torre sin cantar,
sin mis soledades,
¿Dónde quedarás?
Por tierras de Francia
odio y vendaval,
reina que descalza
sobre el cardo va.
_No te apures, hijo,
pena de cristal.
Si no voy contigo,
marcharé detrás.
Fosa sin entierro,
muerto sin hogar,
crimen sin justicia.
lágrima racial,
sol que no ha querido
monstruos alumbrar
y, antes que en mazmorras,
muere en libertad,
dos soldados negros
_noche en Senegal_
entre cuatro pobres
tablas sin pintar,
peregrino eterno,
de la soledad,
al mejor poeta
llevan a enterrar.
¿Dónde está Roxana?
¿Dónde el capitán
de la noble espada
y el airón lunar?
Francia sin poetas
como España está;
sotas de villanos
manchan el solar
y un París de lepra
baila su cancán.
Cae aquí de bruces,
se levanta allá,
triste y rezagada
por el arenal,
sólo va una madre
trémula y tenaz,
lámpara y cenizas
con el funeral;
los nublados ojos,
lágrimas la faz,
fijos en la caja
que va lejos ya;
_No te apenes, hijo;
vuelvo a caminar.
Si no voy contigo,
marcharé detrás,
A las pocas horas,
sobre el arenal
de la Francia _cardo
y odio montaraz_,
cuando ya no hay leños
con qué calentar.
ni una tierra amiga
con flor del pan
y a una soledades
va otra soledad,
se murió la anciana,
mínima y tenaz;
y aún en su delirio
dice al expirar,
cepa que sin armas
los racimos da:
_Aunque no me digas,
manos de rosa;
y aunque no haga falta
que te arrope ya,
como no hay caminos
_rosa o pedernal_
para andarlos juntos,
lirio de San Juan,
dónde tu descansas
quiero descansar.
¿No te lo decía,
pecho de coral
y alma que no supo
nunca sola andar?
Sombra de tu sombra,
luna de tu erial,
adonde tu vayas
siempre irá mi afán.
¡Si no voy contigo,
marcharé detrás!


UN BELLÍSIMO POEMA, DIGNO Y NECESARIO DE FIGURAR EN ¡NO A LA GUERRA! TE TOCA A TI, POR DERECHO PROPIO LLEVARLO ALLÁ.

BESOS. Y MIS MEJORES DESEOS.