POESÍA ÁRABE

Porque se nos impone en este tiempo descolonizar el imaginario y porque ante la hipocresía de la política es necesario contraponer el testimonio de la poesía, proponemos la lectura de una muestra de poemas palestinos. Leemos textos de Fadwa Tuqan (1913), Samih Al-Qasim (1939), Naomi Shihab Nye (1952), Ghassan Zaqtan (1954), Fady Joudah (1971), Ahlam Bsharat (1975), Najwan Darwish (1978), Mazen Maarouf (1978), Marwan Makhoul (1979), Maya Abu Al-Hayyat (1980), Taghrid Abdelal (1984), Dalia Taha (1987), Razan Bannourah (1992), Yaya Achour (1998), Alice Yousef y Noor Hindi. Acompañamos estos poemas con un texto del pensador belga de origen marroquí Souhail Chichah para enmarcar la situación actual en Palestina.








Mi libertad



Libertad

Mi libertad

Palabras que resuenan en mi boca

​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​​​ espesa de rabia

debajo de la ráfaga de disparos

en medio del fuego

a pesar del peso de mis cadenas

y la noche

persisto

sobre los brotes de ira.

Libertad

Mi libertad

Voy a tallar las palabras

en el mundo

cincelar sus sonidos

en cada puerta de Levante

en el Templo de la Virgen

en su altar sagrado

en los surcos del campo

encima de la ladera

debajo de la pendiente de cada esquina

dentro de la prisión

en la cámara de tortura.

Voy a grabar las palabras

en la madera de mi horca

sin importarme las esposas

la voladura de nuestras casas.

Lo repito:

Libertad

Mi libertad

Deja que las palabras sean una chispa que se extienda

cubriendo cada centímetro de

mi tierra nativa

incluso las tumbas

que quizá mire

La Libertad Roja

toca en cada puerta

e ilumina en la oscuridad

arrasando con la neblina.

Persona non grata



Aquí el inicio de la carnicería



Su final: mi grito lunar.​​



Sé que mi vidrio puede ser fragmentado por una bala. Apunta bien y trata de asesinarme​​ a mí. Mis pequeños son demasiado jóvenes para la muerte. Fruta verde poco apropiada para tus amos. Apunta bien: mi esposa está a salvo ahora en la cocina. Apunta bien, estoy aquí sólo leyendo​​ Le Fou d`Elsa. Si tu francotirador se encoge dos pulgadas podrá verme: una figura silente junto a la ventana del estudio.​​



Vengan.​​



Vengan con todos los horrendos fuegos de su malevolencia.​​



¡Vengan! Aquí yo tengo una escalera en espiral que une cielo y tierra, un ventilador que falla en la canícula, un tanque que se pasea sobre un vientre embarazado, y aquí tengo mis áridas naciones.​​



Cráneos coronados por medallas adquiridas por el tipo de cambio de la muerte, zapatos habitados por escorpiones. Oh, un vaso de agria y amarga agua a cambio de mi sangre y lágrimas. He sido herido: mi herida está viva, mi voz está viva, mi silencio está vivo. Inclino mi corazón en señal de respeto. Vengan.​​



Mi aflicción: el deslumbramiento.​​



Mi ira: la súplica.​​



Vengan.​​



Vengan.​​



El quedarme es mi huida.​​



Mi muerte es combate.​​



Juro por el higo y el aceite, por el silencio y el clamor, por la fertilidad y la esterilidad, por la miel y la cicuta, por el brote y la muerte, por la ignorancia y el conocimiento, por el ayer y por el hoy, juro que lucharé.​​



Seguiré luchando.​​



Lo haré.​​



Hasta que nazca la verdad y la mentira se desvanezca



Lo haré y lo haré, levantarme y hundirme, andaré y rodearé, soltaré y me abstendré, flotaré y me detendré.



¿Qué? ¿Cómo?



Así:​​



con una caída hasta la cima de la muerte,​​



con potros trotando tras las huellas de la tragicomedia.​​



Así:



tomando una siesta en un asiento de autobús –una inquebrantable celda.​​



Menstruación con esterilidad, esterilidad con menstruación, dolor y protesta, amor y odio: un idílico baldío.​​



Caminaré fuera de mi cuerpo, ya no puedo soportarlo.​​



Buscaré un amigo.​​



Me apartaré de mis pasos, ya no puedo soportarlo



Buscaré un camino.​​



No hay camino salvo yo



y estos son mis pasos.​​



Mi cuerpo es el siguiente paso.

Para Mohammed Zeid, 15 años





No hay balas perdidas, señores.​​



No hay balas como un gato asustado

escondiéndose debajo de un arbusto,​​

no hay balas como cachorros sarnosos

huyendo por las calles de medianoche.​​

La bala no pudo haber sido una nuez

cayendo sobre un toldo de lámina,​​

lentamente, no pudo haber sido una mota

de polen en el aire de octubre,​​

nunca una humilde piedrecilla en la calle.​​



Así que no lo hagan ver dulce, por favor.​​



Vivimos entre pensamientos perdidos,​​

con tareas a mitad el camino abandonadas.​​

Están henchidos nuestros cambiantes corazones​​

por devociones perdidas, nos sentimos en casa

entre los pedazos y retazos

de todas las rutas errantes de las palabras.



Pero esta bala no tenía inocencia alguna, no​​

le deseaba el bien a nadie, no pueden cambiarlo

con sus eufemismos, esta bala nunca fue amiga

de la vida, no debería garantizársele inmunidad

con palabras suaves –fuego amigo, bala perdida,​​

¿por qué le hemos dado el peso incorrecto a aquello que hacemos?



Mohammed, Mohammed, él merece la verdad.​​



Esta bala no tenía amables deseos secretos,​​

no se encontraba cantando para sí con los ojos cerrados bajo el puente

como la mujer exiliada en su precioso y gastado sombrero.​​

Aquella vida



Voy a ver cómo murieron

yendo hacia los escombros

yendo para verlos ahí

tranquilos sobre la colina de la intervención



Querido Narciso de miércoles, qué hora es

qué muerte es esta

qué planeta en la mano de la viuda

¿cinco o tres?



Su vestido florecía

nosotros éramos

flores abandonadas sobre su vestido



Queridos umbrales de las mujeres, cuánto es una vida

qué tiempo es un río

cuántas dagas hay en la sangre

de la arremolinante tormenta

¿tres o cinco?



Dejamos que la ciudad jugara

y guardamos enrollados nuestros amplios velos



Voy a ver cómo murieron

yendo hacia los escombros

yendo para ver su muerte

colinas del norte

viento que se levanta del sur

voy a llamarlos por sus nombres





*****************





Caballos negros



El enemigo asesinado

Piensa en mí sin piedad alguna en su sueño eterno​​

Fantasmas ascienden por las escaleras de la casa, dando la vuelta por las esquinas

Los fantasmas que he recogido por los caminos

Recolectándolos de los pecados atados alrededor de los cuellos de la gente.​​



El pecado cuelga del cuello como una carga

Es ahí donde yo alimento y crío a mis fantasmas

Esos fantasmas que flotan como caballos negros en mis sueños.​​



Con el vigor de la muerte un último blues se alza

Mientras reflexiono en torno a los celos

La puerta está enteramente abierta, el aliento se filtra a través de las grietas

El aliento del río

El aliento de los ebrios, el aliento

De la mujer que despierta hacia su pasado en un parque público.​​



Cuando duermo

Veo un caballo pastando

Cuando me quedo dormido,​​

El caballo vigila mis sueños



Sobre mi mesa en Ramallah

Hay cartas no terminadas

Y fotografías de viejos amigos

El manuscrito de un joven poeta de Gaza

Un reloj de arena

Y las primeras líneas que, como alas, se despliegan en mi cabeza.​​



Quiero memorizarte como aquella canción de primer año

Aquella que aprendí

Completa y​​

Sin ningún error

El ceceo, el movimiento de cabeza, fuera de tono

Los pequeños pies llevando animosamente el compás sobre el concreto​​

Las palmas abiertas golpeando las bancas.​​



Todos murieron en la guerra

Mis amigos y compañeros de clase

Sus pequeños pies

Sus animosas manos… aún golpean los pisos de cada habitación

Aún golpean las mesas;​​

Y aún golpean el pavimento, las espaldas de la gente en la calle, sus hombros.​​

A donde quiera que voy

Puedo verlos

Puedo escucharlos.​​

Me sacas



Tú que me sacas de mi casa

estás ciego ante ese tu propio pasado

que nunca te abandona,​​

sin embargo no eres un topo

como para poder ahora oler y sentir lo que​​

me estás haciendo.​​

Un ahora tardo, desgastado, para que el pasado

sea un cambio climático y no una masacre,​​

para que el presente acabe nunca.​​

Pero yo estoy más cerca de ti que lo que tú estás de ti mismo

y esto, mi amigo enemigo,​​

es la definición de distancia.​​

Oh, no te indignes,​​

mira este video, te paso el link,

en el cual me borras miembro por miembro

y me lanzas hacia la calle para hacerme marchar​​

hacia mi catástrofe en un presente​​

que aún no alcanza el tamaño de tu pasado:

¿es acaso este el muro

contra el cual estás tirando tus dados?

Sí, estoy hablando de etimologías, estoy de acuerdo

con que la balanza se incline a tu favor,​​

a mí no me importan esas cosas, yo tengo un corazón​​

que se pudre, que resiste, que tiene esperanza, tengo genes,​​

como los tuyos, que no se adscriben

a la jerarquía de los daños.​​

Tú que me sacas de mi casa

también has sacado a mis padres

y a sus padres de las suyas.​​

¿Cómo es la vista desde mi ventana?

¿A qué sabe mi sal?

¿Acaso debo condenarme un poco

más para que tú puedas perdonarte a ti mismo

en mi cuerpo? Oh, cuánto amas mi cuerpo,​​

mi cuerpo, mi casa.

Cómo mato a los soldados





Soldados coloniales,​​

¿Qué le han estado haciendo

a mi poesía todos estos años

cuando fácilmente pude haberles dado muerte

en mis poemas

así como ustedes han matado a mi familia

fuera de la poesía?



La poesía ha sido mi oportunidad

para ajustar cuentas con los asesinos,​​

pero los dejo envejecer afuera,

pues quiero que conozcan el detrimento

de sus vidas, que se arruguen sus rostros,​​

que se adelgacen sus sonrisas,​​

y que se herrumbren sus armas.​​



Así que si ustedes, lectores, ven a un soldado

paseándose por mi poema,​​

tengan confianza en que lo he abandonado a su destino

así como se abandona un criminal​​

por los años que le queden,​​

aquellos que se encargaran de ejecutarlo.​​



Y sus oídos serán los que se encarguen de ejecutarlo

mientras me escucha recitar mi poema

para las dolientes familias,​​

y no podrá escabullirse​​

de mi libro o del sitio de la lectura

mientras la gente sentada lo mira fijamente.​​



No serás consolado,​​

soldado, no, nunca,​​

ni siquiera cuando salgas

de mi lectura de poesía

encogido de hombros

y con los bolsillos cargados de balas muertas.​​



Incluso si tu mano,​​

trémula como se encuentra

por tanta muerte,​​

se pone a jugar con las balas,​​

tú no​​

producirás nada​​

salvo un sonido muerto.

Durmiendo en Gaza





Fado, dormiré como hace la gente

cuando caen las bombas

cuando el cielo se abre como carne viva,

soñaré como hace la gente

cuando caen las bombas:

soñaré con traiciones.



Despertaré a medio día y le preguntaré al radio

las preguntas que la gente se hace

¿Ya terminó el bombardeo?

¿Cuántos fueron asesinados?



Pero mi tragedia, Fado,

es que haya dos tipos de personas:

aquellos que lanzan sufrimiento y pecado

a la calle para poder dormir

y aquellos que coleccionan el sufrimiento, los pecados de la gente,

los tornan cruces, los presumen

por las calles de Babilonia y de Gaza y de Beirut

mientras plañen

¿van a venir más?

¿van a venir más?



Hace dos años, al sur de Beirut,

camine por las calles

de Dahieh,

arrastrando una cruz

tan grande como los edificios destrozados.

Pero ¿quién levantaría una cruz

de la espalda de un hombre cansado hoy en Jerusalén?



La tierra es tres clavos

y por piedad un martillo

Detente, Señor.

Detén los aviones.



¿Van a venir más?

¿Van a venir más?



****************



El autobús de la pesadilla



Los vi rellenar bolsas de plástico con los cuerpos de mis tías

En las esquinas de las bolsas se anega su sangre aún caliente

(Pero no tengo ninguna tía)

Supe que asesinaron a Natasha mi hija de tres años

(Pero no tengo ninguna hija)

Me dijeron que violaron a mi esposa que arrastraron su cuerpo por las ​​

​​ ​​ ​​​​ escaleras

que la tiraron a la calle

(Pero ni siquiera estoy casado)

De hecho esos son mis anteojos​​

esos que fueron aplastados por sus botas

(Pero jamás he usado anteojos)



Me quedé a dormir donde mis padres y tuve un sueño sobre una casa

Al despertar miré a mis hermanos

suspendidos en la horca​​

del techo de la Iglesia de la Resurrección

El Señor dijo inmisericorde: este es mi propio sufrimiento

Junté el orgullo que les quedaba a los ahorcados ​​

respondí: en mi opinión es el nuestro



El dolor alumbra todo y yo lo amo más que a mis peores sueños



No voy a huir al norte

Señor

no me cuentes entre los refugiados



En breve continuaremos este informe



Debo dormir ahora

no sea que pierda el autobús de pesadilla​​

que se dirige a Sabra y a Shitila





cont
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Mazen Maarouf

(1978)





Fidelidad



Después de analizar largo tiempo

las líneas de su palma

eligió una

que parecía

más fina que las otras

Delicadamente​​

la desprendió

de su mano

a fin de suturar

una vieja herida

hecha

en su otra mano





***************







Mano de guerra





Sostenemos la mano de la guerra,

para que no camine entre nosotros,​​

pero es la muerte

y es un tanto tardía, y la engañamos.​​



Sostenemos la mano de la guerra

convencidos de que ésta es la última vez

que ondea su catástrofe sobre nosotros,​​

ya que el camino es un fútil muro,​​



y el país entero está en búsqueda

de una fotografía

del dolor colectivo.​​

Hacia ningún lado

(fragmentos)





Piensa la ballena que es grande

pero en el mar

es tan pequeña











¡Basta!​​

Le dice la muerte a los tiranos

Estoy satisfecha









El problema del ser humano

es que la justicia que ve

no es la misma que ven los otros

Lo opuesto también es verdadero











Fundamentalismo

¡Qué buena idea!

Pero qué nefasto es

cuando unos idiotas se juntan











En el pasado

le abrimos a los gitanos

las puertas de la Gran Siria

En correspondencia

ahora le abren ellos su país​​

a los gitanos que somos nosotros mismos











El cuervo entre la bruma es más hermoso

que todas las palomas de la paz

en los discursos de los políticos











Puede que con lo que escribimos

no vayamos a cambiar el mundo

pero sí que le soltamos un zarpazo​​

a su pudor











Tú eres el único Dios mío

ante quien no nos tenemos lástima

cuando nos desvestimos









Para escribir una poesía​​

que no sea política

debo escuchar a los pájaros

Pero para escuchar a los pájaros

hace falta que cese el bombardeo

Miedo



Soy por lo tanto

apuntan sus rifles hacia mí.​​

Por sus ojos y por las puntas de sus dedos yo broto.

Me lanzan sobre los somnolientos ojos y los cansados hombros

de los trabajadores

luego me cargan en sus pasaportes

y en sus biografías. Así que paseo con ellos​​

mientras aterrorizan niños

y le roban el sueño y las noches a las madres.​​

Me estás mirando

directo a los ojos para conseguir

que envíe a adolescentes al ejercito

y tuerza sus futuros.​​

Estoy aquí, armado, en las esquinas de las calles,​​

dentro de los tanques, en los techos,​​

mirando el espacio, omnipresente, trabajando constantemente,​​

arrancando el sueño de sus párpados,​​

sembrando el pánico, el capricho, el asesinato no intencionado.​​

¿Puedes dirigirte a mí

sin razón alguna, sin que se te caiga todo a pedazos,​​

tus adagios, tus mitos, tus credos?

Soy quien entrega la felicidad ilusoria

en las sólidas sociedades: “Mire cuán llenas están las calles”

dice el taxista mientras señala el radio:​​

“Los negocios prosperan,​​

la industria crece, somos la treceava

potencia entre las naciones.”

Le doy una palmada en el hombro al conductor,​​

él tiembla en la oscuridad,​​

rebusca la dicha de aquel

que ha sabido aceptar

que este es el mejor de los escenarios posibles.​​

Soy el sirviente de sus amos:

los llevo hacia la obediencia, hacia la fe:

que su orden es mejor

que el caos que podría terminar con ellos mismos.​​



Mientras me mires directamente a los ojos, prevaleceré.​​

Mientras tú seas otro.​​

Mientras seas eterno.







Introspectiva



Estoy esperando que la hija de un mártir valiente
Se ponga de pie y grite
Toma tu patria
Y regrésame a mi padre
La flor de almendro sabe que la vida es corta
Pero sus capullos se quiebran y bostezan
Y solo cuando caen sobre la acera del colegio
La felicidad florece

Ni todos los minutos de silencio
Pueden regresar a la vida una voz

He vivido una vida tan repleta de héroes
Y de completos bastardos
Que ya no puedo distinguir entre unos y otros

He visto niños
Que dieron a sus padres a la patria
Pero nunca he visto a la patria
Darle un huérfano a un padre

Quiero que todos vivan y que nadie se rinda
Ni siquiera mis demonios
Ni siquiera tus demonios
Y tal vez si ninguno de nosotros se rinde
Todos resurjamos
De este infierno






cont
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Querido cielo





Miraré a tu espalda

si te acercas aquí abajo un poco más.​​

Dios está demasiado lejos como para darse cuenta.​​

Ven más cerca

para que los credos tejan tu verdadero cabello,​​

para que puedas escuchar mis susurros en el oído de mi amante

pidiéndote que des un paso más.​​



No seas el Séptimo–

aquel cuyos vestidos

algunas mujeres sujetan mientras derraman

su fragancia sobre los hombres.​​

Siempre hay una mujer​​

que se precipita hacia ti.​​



Estaba contemplando tu moteada cola,​​

aguardando que planetas

aparecieran en tu gris final–

no seas el Séptimo

ni el último,​​

cambia tu número exterior

y también el forro interior de tu cubierta.​​



De cualquier forma, el mar te dará alcance

y no te tomará por mujer alguna.



Hay un columpio colgando cerca tuyo.​​

Y en lo que llamamos Tierra

hay otros cielos además de ti:

¿Por qué los libros han elegido darte

un único nombre?



La meta, el más allá

me han ayudado a verte desde donde estoy.​​

Lo cual está bien

siempre y cuando no seas nada salvo espalda, un revés

con dos hombros,​​

largo cabello y sentado.​​

Tú



¿Te acuerdas de tu primera noche en este mundo?

De hecho, no es tu primera noche

en el Cairo o en París

en Kinshasa o en Buenos Aires.

podrías haber nacido en un pueblo tranquilo

en la ribera del río

o cerca de un rascacielos,

pero esta es tu primera noche en esta tierra

Lo que rodea el lugar de tu nacimiento

no son las ciudades ni las localidades próximas

tampoco los Estados o los continentes vecinos

son sobre todo los astros y las galaxias.

Lo más probable es que tu nombre fuese elegido hace meses

y que ya algunos hayan comenzado a caracterizarte:

nervioso o tranquilo, contemplativo o prudente.

Pero en realidad tú eres un ser extraño

más cercano al espacio sideral que nosotros.

Contigo nosotros no podemos superar el apuro

de los primeros instantes tras la llegada de un huésped,​​

cuando se le acosa a preguntas sobre el viaje.

Si te esperamos en el paritorio​​

o si te encontramos en medio de la carretera

lo cierto es que no sabemos exactamente​​

cómo llegaste aquí

y no podemos decirte

“Haz como si estuvieras en tu casa”.

Hasta ahora no lo hemos sentido

a pesar de que nos comportamos como si fuéramos

los propietarios del lugar.​​

Como tú,

en este mundo también nosotros somos invitados​​

Es el momento propicio para recordarlo​​

y es tu primera noche en la tierra.

No estabas cuando llovió esta mañana

pero, en el exterior, la hierba todavía está húmeda.

Entonces tú no sabías qué es el tiempo.

Los días, las semanas y los meses

no tenían ningún significado para ti.

Después de este momento

todo va a repetirse

tu palma se cerrará y se abrirá

y comenzarás a distinguir el día de la noche.

Tus ojos se acostumbrarán a los matices de los colores.

Después escrutarás largamente los rostros de la gente

y de una manera que la ciencia

todavía no ha logrado determinar

pronunciarás tus primeras palabras

y los adultos te pedirán que las repitas

y por alguna razón

será magnífico.

Después dirás río, rascacielos,

tren subterráneo.

Entonces creerás que posees el mundo

en parte, al menos, como a tu hermana o a tus hijos,

que serás capaz de provocar la guerra

o de extinguir los bosques.

A pesar de todo, y sea cual sea tu duración,

en raros momentos ​​ de tu vida

algo te estremecerá

y te recordará tu residencia original,

la vista de las colinas, por ejemplo.

Pero eso ocurrirá a su debido tiempo.

Ahora eres frágil y estás estupefacto.​​

Todavía no tienes edad.

Todo el mundo te examina.

Es tu primera noche en la tierra

y el ambiente es festivo

porque todos te consideramos como una ofrenda.

Pero si repitiéramos suficientemente esta frase

“Es tu primera noche en la tierra”

descubriríamos que, en realidad, eres un viajero,

alguien que acaba de llegar a un hospedaje.

Afuera, la tempestad

y las puertas del alojamiento permanecen abiertas,

no se cierran jamás.

Al unísono

entráis​​

tú

y la tempestad.

Este dolor crudo y a punto



Amo las cosas frescas

las legumbres frescas

fresco el amor

la tristeza fresca

la muerte fresca

fresca la decepción

y la traición fresca



Las quiero​​

directo de su fuente de origen

a mi boca y a mi sangre

Jamás las querré cocidas



Tras su cocción las cosas

igual que una abundante comida

se olvidan



(Alí Calderón)











Yahya Ashour

(1998)



Cuando cae un misil



Cuando cae un misil

cerca de casa

me esperanzo

porque a pesar​​

de la injustificada

velocidad

ella​​ se dará cuenta

que hace tiempo

me acurruco

en una tumba

que ha cavado el miedo

Me digo: morirás de todas formas

tu maldita mala suerte…



Pero ya se sabe:​​

la Muerte desprecia

a los desahuciados​​

A la mierda su sermón sobre el arte, mi gente está muriendo



Los colonizadores escriben sobre las flores.
Te hablo de los niños que tiran piedras a los tanques israelíes
Segundos antes de convertirse en margaritas.
Quiero ser como esos poetas que se preocupan por la luna.
Los palestinos no ven la luna desde las celdas y las prisiones.
Qué hermosa la luna.
Qué hermosas las flores.
Recojo flores para mi padre muerto cuando estoy triste.
Él mira Al Jazeera todo el día.
Ojalá Jessica dejara de enviarme mensajes de ¡Feliz Ramadán!
Sé que soy norteamericana porque cuando atravieso un cuarto algo muere.
Las metáforas sobre la muerte son para los poetas que piensan que a los fantasmas les interesa el sonido.
Cuando muera, prometo seguirte por siempre.
Algún día escribiré sobre las flores como si me pertenecieran.

Alice Yousef





Si me preguntas qué es lo que estamos haciendo, te diré esto:



-sí, aún bebemos nuestro café árabe amargo: quizá dejamos de contar su amargura porque ya no importa. Aún guardamos café para las bodas y para las muertes, nada cambia.



-sí, aún nos decimos buenos días y buenas noches, todos los seres humanos necesitamos no temer al paso de las horas.



-sí, aún nos enviamos mensajes de texto: esta no es mi primera guerra y leer en voz alta esos mensajes me rompe el corazón una y otra vez.



-sí, nos bañamos, hacemos compras, trabajamos, movemos nuestros cuerpos mientras podemos.



-sí, tranquilizamos a los niños: les decimos que todo es mentira, los sonidos son fuegos artificiales, las clases se cancelaron para pasar un día divertido en casa con los padres, les decimos que no vean a otros niños, que no vean lo que queda de ellos. Les decimos que su infancia nunca volverá a ser la misma, como la mía, como la nuestra.



-sí, nos preocupamos, perdemos, amamos, nos rompemos y luego despertamos y damos gracias porque han clareado los cielos sobre nosotros.



-sí, contamos cabezas, contamos cuerpos, contamos alientos, contamos el tiempo del amor en múltiplos: preguntamos ¿cómo amaneció

tu madre,

comiste bien,

dormiste bien,

aún respiras?



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Antón Shammas (Fassuta, 1950)​​ es un escritor y traductor del árabe, hebreo e inglés. Fue uno de los fundadores de la revista árabe aš-Šarq (El oriente). Entre sus publicaciones resaltan los poemarios​​ Prisionero de mi vigilia​​ y de mi sueño​​ (en árabe),​​ Tapa dura​​ (en hebreo) y​​ Tierra de nadie​​ (en hebreo)​​ así como​​ la novela​​ Arabescos​​ (en hebreo). La fuerte y dura permanencia de la identidad palestina en la lengua hebrea han hecho de su literatura una difícil y dolorosa búsqueda por el Yo en la lengua del asesino.







En vano intento recordar quién lo dijo.




Afuera​​

sopla certero el viento sobre los muros, como la lengua

de un gato sobre una escofina. Es lo único que recuerdo:

la tristeza es un callejón sin salida, una calle de dirección única.



Detrás de ustedes se alzan los muros y las masas los rodean: todos los presentes​​

toman sus rifles y como si alguien dijera “¡fuego!”,​​

aplauden.

​​

Al ponerme de pie, una mujer acomodó el cuello de su sobretodo​​

y movió con empatía su cabeza. Tal vez ella recuerde el viento que afuera​​

sopla certero sobre los muros.



Una mujer se protege del frío con el cuello de su sobretodo​​

y periódico,

y el silencio entre nosotros es como una escofina

lamida por la lengua del poema.



¿Cómo vendrá, pues, el poema?







Pido perdón



No tengo necesidad de comenzar con la primera persona singular:

pido perdón.

No sabía que me tomaría tanto tiempo

llegar aquí.



El final de la memoria penetra el subconsciente

en el profundo final de la alberca. Con un silencio relativo,

con mucha seguridad.



Una pelusilla aterciopelada recubre mi voz,

como los cuernos de un venado miserable. Hasta la gran

temporada de apareamiento. Hasta nunca.



Soy mi propio residente, soy un fiel ciudadano

de mis amores. Amores que fueron

y que toqué con las palmas de mis manos.



Una pelusilla aterciopelada recubre mi voz, pero no mis manos.

Mi Isaac decidió desde hace un tiempo: no sólo la voz,

no sólo las manos, también el tiempo.



Pero al final llegué, y heme aquí. Y hubiera sido feliz,

de no ser porque mi infancia presionó el botón de alarma

cuando quedó atrapada en el elevador de la memoria.






Caminábamos por la calle



Al caminar por la calle, contra el viento,

sabíamos que perderíamos el juego. De cerca



era difícil discernir lo que estaba lejos. Primero

pasaron entre nosotros postes de luz y árboles,



y después: personas y carriolas,

todo tipo de cosas. Al final,



tan sólo el viento, que había ido contra nosotros y había traído

las noticias que habían caído de la ventana



abierta, pasó entre nosotros.

Y de lejos era fácil discernir lo que estaba lejos.




https://circulodepoesia.com/2024/02/poesia-palestina-anton-shammas/

Leemos, en versión de Edouard Pons, algunos textos de la poeta palestina Olivia Elias (Haifa, 1944). Nació antes de la creación del estado de Israel. Poeta de la diáspora palestina, pasó su infancia en Beirut donde su familia se había refugiado. Cursó sus estudios universitarios en Montreal, donde seguidamente enseñó economía, y se estableció en Francia a inicios de los años ochenta. Olivia Elias, escribe “desde siempre”, como ella dice – en francés, pero fue sólo en 2015 cuando decidió publicar su poesía con la edición del poemario Je suis de cette bande de sable (Pertenezco a esta franja de arena). Después publicó L’Espoir pour seule protection (La Esperanza como única protección – Ed. Alfabarre 2015) ; Ton nom de Palestine (Tu nombre Palestina – Ed. Al Manar 2017); Chaos, Traversée (Caos, Travesía – Ed. La feuille de thé, 2019). Sus versos nos hablan de ausencia, desarraigo, opresión, dificultad de crecer para quién ha sido expulsado de su tierra, testimonio personal con un profundo sentimiento de solidaridad con todos los “hermanos migrantes”, todos los excluidos. Vivencias que se mezclan con la historia de un pueblo desposeído, caminando por los senderos del exilio, cargando con la nostalgia del «manto de olivares y cerros de su país, corazón siempre latiendo» y “que aporrea sin descanso las puertas del futuro”. Sus poemas han sido traducidos al inglés, árabe, italiano y japonés, y publicados en varias antologías, revistas y páginas web, en particular Araby UK (Londres), ArabLit y ArabLit Quaterly, (Estados Unidos), Asymptote (Singapur), The Barcelona Review (Barcelona), いのちの籠 (Basket of Life, (Japón), L’Orient littéraire (Beirut), Poetry, London (Londres), World Literature Today (Estados Unidos) y en Francia: Poésie première, Poezibao, Phœnix, Recours au poème, Terre à Ciel. Caos, Travesía y otros poemas, traducido al inglés por Kareem James Abu Zeid, será publicado en Estados Unidos en breve por la editorial World Poetry Books. Está previsto que se edite Tu nombre Palestina, traducido al inglés por Sarah Riggs, premio Griffin de traducción, y Jérémy Robery.

*********************


Migration des étoiles



Dans ce pays les étoiles n’étaient pas stabilisées
elles pouvaient tout aussi bien s’envoler d’un seul coup
migrer vers des contrées où le bonheur est moins précaire

et c’est ce qui arriva

en fait il en était ainsi de tout la vie même pouvait
s’envoler l’eau s’arrêter de couler la maison et
le champ s’évanouir comme ça pschitt à leur place
un Mur bouche l’horizon

une maison de béton surgissait bientôt suivie de milliers
d’autres toutes semblables

habiter auprès était comme camper au bord d’un volcan
prêt à exploser la nuit les laves jaillissaient les loups
rôdaient babines retroussées

les femmes avaient beau lancer des cailloux
faire des nœuds à leur mouchoir accrocher des perles bleues ou de
petites croix au cou des enfants il y en avait tous les jours
davantage

savez-vous le bruit que fait un olivier qui s’écroule racines à l’air ?

et celui d’une balle frappant un homme en plein front ?









Migración de las estrellas


En aquel país las estrellas no estaban estabilizadas

igual podían alzar vuelo de golpe
migrar hacia regiones de felicidad menos precaria

y así sucedió

de hecho lo mismo ocurría con todo la vida misma podía
alzar vuelo el agua dejar de correr la casa y la
huerta desvanecerse así zaz en su lugar
un Muro tapa el horizonte

surgía una casa de hormigón pronto seguida por
otras miles
todas parecidas

vivir a su lado era como acampar en la falda de un volcán
a punto de estallar de noche surgían las lavas los lobos
rondaban enseñando los colmillos

por más que lanzaran piedras las mujeres
que anudaran sus pañuelos que colgaran perlas azules o
crucecitas al cuello de los niños cada día habían
más

¿sabéis el ruido que hace un olivo que se desploma raíces al aire?

¿y el de una bala que le pega a un hombre en plena frente?




*************************




Si difficile


Si difficile de faire Poésie
avec Cela
si laid si dur

si je trouvais les mots je dirais comment
dans les convulsions de l’Histoire
& les grands malheurs qui s’ensuivirent
par concrétisation de combinaisons
aléatoires de particules virtuelles & réelles
(ils cherchèrent un temps un nid du côté
de l’Afrique & de l’Amérique latine)
surgit cet autre grand malheur
Suprématisme infiltré dans cheval de Troie
portant nom Démocratie

Définitions appartiennent aux Définisseurs
non aux Définis
disait Toni Morrison

ainsi étiquette radioactive Terroriste
apposée sur le dos des bannis

/
Droits. quels Droits existence sous
bottes militaires perdre œil/jambe/
la vie être jeté au cachot par édit
de l’Empire mandataire (celui sur lequel
le soleil jamais) dépouillés par
invocation nom du Sultan


Si au matin à l’aube
tu sortais du village
& marchais jusqu’à arriver
en un lieu où l’on n’entende
ni voix humaine

ni coq chanter
cette terre sera
tienne


si trouvais les mots
dirais
comment
Cela ne cesse
d’être
à la face du
soleil









Tan difícil



Tan difícil hacer Poesía
con Eso
tan feo tan duro

si encontrara las palabras diría como
en las convulsiones de la Historia
& las grandes desgracias que siguieron
por concretización de combinaciones
aleatorias de partículas virtuales & reales
(buscaron un tiempo un nido por
el lado de África y América Latina)


surgió esta otra gran desgracia
Supremacismo infiltrado en caballo de Troya
con nombre Democracia


Definiciones pertenecen a los Definidores
no a los Definidos
decía Toni Morrison

como etiqueta radioactiva Terrorista
pegada a la espalda de los desterrados

/
Derechos. qué Derechos existencia bajo
botas militares perder ojo /pierna/
la vida ser echado al calabozo por edicto
del Imperio mandatario (ese en el que
el sol jamás) despojados por invocación
del nombre del Sultán


Si de mañana al alba
salieses del pueblo
& caminases hasta llegar
a un lugar donde no se oiga
ni voz humana

ni gallo cantar
esa tierra será
tuya

si encontrara las palabras
diría
como
Eso no deja
de ser
a la faz
del sol



********************

Offrande
grève de la faim, 40ème jour*


Vos corps volètent au plafond
de la chambre je vois vos gestes lents
les petits os qui pointent aux jointures
de vos mains vos yeux où se lève la nuit

il me faut à nouveau traverser la douleur
écouter votre cœur qui va s’affaiblissant
assister à cette chose insensée
la dévoration du corps par soi-même
votre offrande ultime à la liberté

autour de vous les aboiements
des geôliers et de leurs chiens alors que
votre vie s’en va comme ça sacrifiée
à leur rêve insensé de conquête





*1700 prisonniers palestiniens ont mené, en juin 2017, une grève de la faim pour obtenir le respect de leurs droits les plus fondamentaux. Au 40ième jour, huit cents refusaient toujours de s’alimenter









Ofrenda
huelga de hambre, cuadragésimo día *


Vuestros cuerpos aletean en el techo
del cuarto veo vuestros gestos lentos
los huesecitos que asoman en los nudillos
de las manos vuestros ojos donde amanece la noche


tengo que volver a cruzar el dolor
escuchar vuestro corazón en su desfallecer
asistir a esta insensatez
el devorarse el cuerpo uno mismo
vuestra ofrenda última a la libertad


a vuestro alrededor el ladrar
de los carceleros y sus perros mientras
vuestra vida se va así sacrificada
a su insensato sueño de conquista




*1700 presos palestinos observaron, en junio de 2017, una huelga de hambre para reclamar el respecto de sus más fundamentales derechos. A los 40 días, ochocientos de ellos seguían sin alimentarse.


cont

https://circulodepoesia.com/2022/10/poesia-palestina-olivia-elias/

Rien à voir



Hooligans & forbans resserrent
autour de nous le cercle de l’enfer

Dieu n’a rien à voir avec cela

Ah échapper au royaume des mythes
& des légendes Haïfa ne sera pas
Grenade* & nous ne vous ferons pas
ce cadeau de sauter du haut de
la falaise dans une mer de feu

notre cri de cristal à la face du soleil

Tant peine que cœur contienne
tant longue nuit des longs couteaux
& si lente aube à naître




*C’est à Sauteurs, village de pêcheurs surplombant la baie éponyme et situé à l’extrême nord de l’ile de La Grenade dans les Caraïbes, qu’une quarantaine d’autochtones, menacés par la colonisation française, sautèrent avec femmes et enfants d’une falaise haute de 40 mètres.









Nada que ver



Hooliganes & rufianes estrechan
a nuestro alrededor el círculo del infierno

Dios nada tiene que ver con eso

Ah huir del reino de los mitos
& leyendas Haifa no será
Granada* & no os obsequiaremos
ese salto de lo alto del acantilado
en un mar de fuego

nuestro grito de cristal a la faz del sol

Cuanta pena contenga el corazón
cuan larga noche de los cuchillos largos
& cuan lento amanecer por nacer







* Sauteurs es un pueblo de pescadores ubicado en la bahía de mismo nombre, al norte de la isla caribeña de Granada. Recibió su nombre (en francés, « saltadores ») de un episodio histórico acaecido en 1651 cuando los últimos nativos de la etnia Caribe prefirieron saltar, con mujeres y niños, de un acantilado de 40 metros y morir entre las aguas, a ser sometidos a la esclavitud por los conquistadores franceses.




************************




Voyageur sans bagage


Il n’y a plus que la route
et ce pays qui ne veut pas de moi
voyageur sans bagage

aux jeux de la Fortune
j’ai pourtant gagné
le temps infini de l’attente
du commencement
d’un commencement
de lendemain

l’attente la demeure
où je me réinvente
mutant-cabossé
aux friches de vos vies









Viajero sin equipaje


Tan sólo queda el camino
y este país que pasa de mí
viajero sin equipaje

a los juegos de la Fortuna
sin embargo gané
el infinito tiempo de la espera
del comienzo
de un comienzo
de mañana

la espera la morada
donde reinventarme
mutante-abollado
en vuestras vidas baldías




********************




C’était un temps déraisonnable *



C’était un temps déraisonnable
On avait mis les morts à table

virus trombes d’eau & fumées
submergent poumons et télés

les dromadaires même
n’ont plus ni bosse ni graisse

les vieux fantômes se rassemblent
aux portes de la ville

d’une certaine façon c’était plus
facile au temps des certitudes

pas encore trouvé
par quoi les remplacer


*De Louis Aragon, « Est-ce ainsi que les hommes vivent », in Le Roman Inachevé









Era un tiempo irrazonable *


Era un tiempo irrazonable
Habían sentado los muertos a la mesa

viruses aguaceros & humos
sumergen pulmones y teles

los dromedarios incluso
perdieron joroba y grasa

los viejos fantasmas se juntan
a las puertas de la ciudad

de alguna manera era más
fácil en tiempos de certidumbres

no encontrado todavía
como reemplazarlas





*Louis Aragon, «¿Es así como viven los hombres?» de La novela inacabada






*********************




Grâce de pluie


Tellement chauffée à blanc
trempée dans le bain alchimique
que sortie de l’état de mélancolie
immune à la défaite & à la désolation

/
Sagesse venue d’on ne sait où
offerte comme grâce de pluie
à terre assoiffée de vie

/
Je est une autre
& toujours
cette enfant
qui croyait si fort en l’avenir









Lluvia de mayo


Tan caldeada al rojo-blanco
sumergida en el baño alquímico
que salida del estado de melancolía
inmune a la derrota & al desaliento

/
Sabiduría venida de no se sabe donde
ofrecida como lluvia de mayo
a tierra sedienta de vida

/
Yo es otra
& siempre
esa niña
que confiaba tan fuerte en el porvenir









Langue des signes. I



Ce n’est pas
que
je ne crois
plus
aux mots

je cherche une forme
qui
parle aussi
instantanément
que bleu IKB de Klein

enfant il avait rêvé
de signer
au dos du ciel

je cherche quelque chose
qui
crie aussi fort
que
James B. le Refus
I am not your Negro











Lengua de signos I


No es
que
ya
no crea
en las palabras

busco una forma
que
hable tan
instantáneamente
como
azul IKB de Klein

siendo niño soñó
con firmar
en la espalda del cielo

busco algo
que
grite tan fuerte
como
James B. el Rechazo
I am not your Negro




*********************




Langue des signes II

Ces mots usés
trop précieux pour
un adieu sans retour
tu les confies au désert

à longueur de temps
à longueur de pages
tu inventes une langue
des signes

personne pourtant
ne t’a appris la science
des formes sur lesquelles
édifier la Cité parfaite

quelle partie joues-tu
sur l’échiquier noir et blanc
et quelles lignes de front
déplaces-tu sur le
papier journal

quant au manque
à la perte
ils ont si intimement
fait partie de toi que
lorsque tu t’es lassée
de toi
ils sont tombés
comme dépouilles
à tes pieds









Lengua de signos II



Estas palabras usadas
demasiado valiosas para
un adiós sin retorno
las confías al desierto


a lo largo del tiempo
a lo largo de páginas
inventas una lengua
de los signos


nadie sin embargo
te enseñó la ciencia
de las formas con que
edificar la Ciudad perfecta


qué partida juegas
en el tablero negro y blanco
y qué líneas de frente
mueves en el
papel periódico


en cuanto al vacío
a la perdida
fueron tan íntimamente
parte de ti que

cuando te cansaste
de ti
cayeron
como despojos
a tus pies

Maya Abu Al-Hayyat (Beirut, 1980). Ha publicado cuatro libros de poemas. Actualmente vive en Jerusalén y trabaja en Ramala. Dirige el Taller de escritura de Palestina.

Introspectiva



Estoy esperando que la hija de un mártir valiente
Se ponga de pie y grite
Toma tu patria
Y regrésame a mi padre
La flor de almendro sabe que la vida es corta
Pero sus capullos se quiebran y bostezan
Y solo cuando caen sobre la acera del colegio
La felicidad florece

Ni todos los minutos de silencio
Pueden regresar a la vida una voz

He vivido una vida tan repleta de héroes
Y de completos bastardos
Que ya no puedo distinguir entre unos y otros

He visto niños
Que dieron a sus padres a la patria
Pero nunca he visto a la patria
Darle un huérfano a un padre

Quiero que todos vivan y que nadie se rinda
Ni siquiera mis demonios
Ni siquiera tus demonios
Y tal vez si ninguno de nosotros se rinde
Todos resurjamos
De este infierno









Silbando



¿Percibes el agujero en mi cuello?
Ya no recuerdo si fue una bala o una palabra
Pero estoy segura que un par de labios lo han atravesado
Y dejaron su silbido ahí
Por esa razón escuchas este vaivén
Cada que volteo la mirada hacia el pasado
O adelante, hacia el futuro











Soy una mujer indigente



La que vive en un checkpoint
Las cosas triviales me hacen feliz
Como que mi día transcurra sin ver ni un burdo y aburrido soldado
Aquí escribo mi nueva novela
Es sobre el carnicero que deseaba volverse violinista
Enojado y perverso
Pero su mano lo traicionó
Por un agudo, brillante cuchillo
Tú sabes lo desolador que resulta
Estar solo y vivir en el checkpoint
Aclamando cosas banales
Como trascender siendo una poeta charlatana
Y ver obreros exhaustos cargando sus bolsas
Repletas de plátanos, guabas y leche Tnuva
Soy una mujer solitaria
Que ha vivido en esta tumba durante años
Hasta el momento, no he visto ángeles ni demonios
Pero definitivamente veo muchos soldados aburridos









Imágenes dolorosas



Te contaré acerca de esas imágenes dolorosas
Congeladas



1

Veinte hombres
En abrigos de cuero viejo
Jugadores en deportivos baratos
Rostros de barbas sudadas, dolor y frío
Bocas cubiertas con bufandas y manos y capas
La nieve cubriéndolo todo
Y en el encabezado se lee:
“Sirios esperando en la lluvia y el frío para comprar pan”
Invitándome a ver el detalle de sus fotografías
No entro
No soy ninguna santa
Solo soy una criatura aburrida
Que busca imágenes dolorosas
Para llorar un poco y agradecerle a Dios
Por la bendición de un hogar cálido
Y después cubrir con más harapos la ventana
Para detener el silbido del viento





2

“Para más imágenes dolorosas, de click aquí”










No puedo creer en su duelo colectivo


O en sus demostraciones de amor en público
No puedo creer en aquel interminable discurso de justicia
O en su discurso de la convicción
Si no eres un poco perverso
Sabré que eres demasiado perverso
Hay cosas
Que no pueden ser reales



https://circulodepoesia.com/2021/11/poesia-palestina-maya-abu-al-hayyat/

Presentamos, en versión de Javier Gutiérrez Lozano, algunos textos del poeta libanés Mazen Maarouf (1978). Es poeta, traductor y escritor nacido en territorio libanés, pero miembro de una familia de refugiados palestinos. Dada la represión libanesa se exilió en Islandia. Sus poemas han sido traducidos al inglés, francés, chino, alemán, español, sueco, maltés, islandés, malayo y urdu. Gutiérrez Lozano trabaja en la traducción de su libro Ángel en el tendero.



***************



ADN



No existe forma

de gritar…

recuerda que tú eres palestino.

Una forma para hurgar tu rostro

en la ventana del autobús, mientras palmeras y maleteros

titilan el pasado y rompen tu reflejo.

Una forma

para tocar la capa de ozono

suavemente, como un globo con helio,

o para llorar

porque te sabes un bastardo.

Una forma

para plasmar tus manos en los pechos de quien amas

y soñar

con ideas lejanas:

un pequeño hogar en un suburbio de París,

el Louvre,

toneladas y toneladas

de libros y soledad.

Una forma de morir:

incitar francotiradores

en tempranas horas de la mañana.

Poder llamarle “puta”

a la mujer que te ha engañado.

Fumar yerba en un elevador,

solo, a las once de la noche;

escribir un poema miserable en la bañera.

Una forma

para gritar en la cloaca,

donde tu rostro ondea de nuevo

entre el barro tóxico,

allí donde recuerdas, que en cierta forma,

no eres absolutamente nada,

excepto un palestino.



***************





BALA PERDIDA



Tras cruzar el living,

la biblioteca,

el largo corredor

y la fotografía que nos mantiene en un viaje por el río Alkalb;

después de atravesar la lavadora,

y a mi madre -exhausta

a pesar de existir la lavadora-,

inclina su trayectoria con fuerza de gravedad

descansando finalmente en mi nuca…

y

te asesina.





****************




ESPACIO



Un espacio

colmado con grandes piedras

-como si fuese la luna-

no puede alojar el encanto

del vendedor de lotería

ni absorber

la muerte de un amigo.

No está abierto

para niños que juegan al fútbol

hasta que el día se consuma…

pero aún nos queda

el espacio externo

donde el vendedor suspira ante el rostro de…

y en él miramos

el gesto

de un querido amigo.

El espacio externo

que transforma su más grande piedra

en una pelota

pateada por niños

cuando el día se consume.


***************



Datos vitales

Mazen Maarouf (Libano, 1978), poeta, traductor y escritor nacido en territorio libanés, pero miembro de una familia de refugiados palestinos. Para entender la poesía de Maarouf es importante conocer el contexto que hay detrás del autor. Tras las dificultades sorteadas de ser un refugiado en Beirut, Maarouf se convirtió en egresado de la Facultad de Ciencias de la Universidad Libanesa. Después de años ejerciendo en el ámbito de la física y la química, Mazen se acercó a las artes y al periodismo, donde trabajó para el periódico Annahar. Posteriormente laboró para medios extranjeros como Al-Quds-el-Arabi (Londres), Qantara (París), Kalima (Abou Dhabi), entre otros. Con el inicio del nuevo milenio, el poeta palestino se adentró completamente a la poesía, y combinando su labor periodística, encontró ya llave de aquella puerta que fusiona la denuncia con los versos. Hallazgos del pasado, la reprimenda a un refugiado y decisiones de gobiernos como los de Libano y Siria como inspiración en su poesía, lo convirtieron en un blanco de los intereses políticos. Viviendo en una constante amenaza, Maarouf se vio obligado a abandonar el territorio que había considerado como su hogar, recibiendo asilo político en Reikiavik.Es Islandia la tierra que hoy en día lo ha protegido de la represión, el país que lo ha acogido para seguir levantando las letras por todos aquellos que ha perdido la voz. Sus poemas han sido traducidos al inglés, francés, chino, alemán, español, sueco, maltés, islandés, malayo y urdu. Actualmente, el poeta mexicano Javier Gutiérrez Lozano está trabajando en la traducción al castellano de su libro Ángel en el tendero.

Presentamos, en versión de la traductora palestina, radicada en Nicaragua, Ghadeer Abusnieneh, tres textos de tres poetas palestinos contemporáneos: Mohammad Hudaib, Najwan Darwish y Fakhri Ratrout. Huidab ademas de escribir poesía se dedica al periodismo. Darwish es el editor de poesía del diario árabe, publicado en Londres, con mayor influencia en Europa. Fakhri Ratrout es Palestino y jordano. Vive actualmente en Nicaragua.



**********************



Mohammad Hudaib



Mañana



no sé si mañana es miércoles

tal vez uno de nosotros lo aplace

a otro día.

esto quiere decir que estamos ocupados



yo:

porque he visto desde el balcón

un carro tirado por un mulo y un burrito

y que el té se derramó sobre mi camisa

lo que me molestó un poco.

luego volvió a ser azul el cielo,

regué entonces las plantas

y recordé las virtudes de mis muertos



tú:

porque has nacido por primera vez

en Jericó.

Y porque la casa más lejana del cielo

está en Jericó

y porque noestás seguro si es bueno o malo

el augurio,

y que se derramó sobre tu bracito el agua caliente

y te caíste del álbum familiar

perdiendo la conciencia.



Quizás invertiríamos los papeles:

sufro yo un cólico de riñón

por sobredosis de certeza

y sufres tú un texto irónico

más allá de esta certeza

pero no podemos tú y yo

sino vernos.

Es muy probable, pues, que mañana

sea miércoles.



*****





Najwan Darwish

(1978)



Elegía de un niño dormido





¡Hijo!

Vengo del recuerdo de los asesinados

del recuerdo que no distingue entre el niño asesinado y el dormido

El campo esta despierto alrededor de ti en el cuadro

Y yo, a media noche, enfermo y despierto

en este frio

Escucho golpes de lluvia oscura

Mientras tú estás tomando una siesta

no escuchas la lluvia ni mis presentimientos

¿Cómo te puedo dejar satisfecho para dormir?



El campo está despierto alrededor de ti

y alguien como yo sólo piensa en tu largo adormecimiento

en tus pinturas de aceite

en la mano del pintor que te cubre con una capa de aire oscuro,

como un niño asesinado.



*****






Fakhri Ratrout

(1972)



Mis noticias



Todavía estoy renovando mi vida contra la muerte,

ante la alta palmera.



En la columna de las palmas

guardo mi espíritu,

las llanuras, bosques y sueños verdes.



Otro año en Jericó

me convierte en una palmera.



En Jericó, no tengo

ni barcos, ni mujeres, ni cielo:

sólo tengo el alma de una hormiga

que sube por el tronco de una palmera.



En sus sendas,

se escuchan los susurros de los profetas.

¡Oigan!



La profecía está oculta

en el tronco de esa palmera.



Corre a ti esta noche

una palmera que quiere dormir en tu cama.

Rechaza la noche del trigo, del espíritu

y te devuelve el verdor.



Jericó es un amaranto de dátales altos que no se alcanzan.





https://circulodepoesia.com/2014/07/tres-poetas-palestinos/

Leemos poesía siria en versión de Amal Fares. Leemos al poeta y pintor Monzer Masri (Latakia, 1949). Algunos de sus libros son Personas, fechas y lugares, Un jarrón en forma de puño, El té no es lento, Porque no soy otra persona, El eco que falló, etc. Es uno de los cuatro poetas sirios, con Nizar Qabbani, Adonis y Muhammad, incluidos en la Antología de poesía árabe contemporánea, que se publicó en alemán en 2000. También fue incluido en la antología de poesía asiática Language for the New Century publicada en Estados Unidos.

*****************


Monzer Masri (nacido en 1949 en Latakia, Siria) es poeta y pintor. Estudió Ciencias Empresariales en Alepo y posteriormente Planificación Regional en Varsovia. Publicó su primer volumen de versos titulado Personas, Historias, Lugares en 1974, seguido en 1984 con Te advertí con una paloma blanca, un volumen que incluye, además de sus propios textos en verso, de su hermana Maram Al-Masri y de Mohammad Saidah. En 1989 apareció el volumen de versos Dark, que fue publicado por el Ministerio de Cultura sirio y luego retirado por la censura y no publicado hasta 2014 por Arwad Press (Tartous, Siria). Después de una pausa forzada en la publicación de la prensa de Beirut, Riad El-Rayyes publicó su volumen de versos Un florero en forma de puño en 1997. Masri vive y escribe lejos del bullicio cultural de Damasco, en Latakia, la casa de su infancia. . Desde que surgió como poeta a finales de la década de 1970, ha mantenido constantemente su independencia artística de las ideas poéticas de su generación. Rechaza las expectativas impuestas desde fuera en términos de forma y contenido. Escribe una especie de "contrapoesía", poesía que nombra y deja al descubierto lo subjetivo desafiando las convenciones sobre lo que debería permitirse.
Las pinturas de Masri se mostraron en siete exposiciones individuales en Latakia y Damasco entre 1979 y 2000. Su obra también se ha visto en exposiciones en Europa y algunos países árabes.
Masri ha tomado la decisión consciente de permanecer en Siria. Incluso mucho antes del comienzo de la revolución en 2011 participó activamente en debates culturales y políticos. Escribe para varios medios, incluido el portal de Internet Huna Sawtak (Aquí está tu voz), donde sus contribuciones suelen suscitar controversias.

Publicaciones (una selección):
Haql al-fakhari (Escenarios). Dar Mamduh 'Adwan, Damasco 2017.
Li-anni lastu shakhsan akhar (Porque no soy nadie más); poemas). al-Hai'a al-'Amma li-Qusur al-Thaqafa, El Cairo 2009.


Nada es más asombroso
(de la colección: El odio es ciego el amor ve)





Nada es más asombroso
que decir adiós
a una estrella que te ilumine,
a una mujer a quien le cantas,
a un sueño que rodeas con tus brazos
sin mirar demasiado,
sin cerrar tu sonrisa,
sin sacar una de tus manos
del bolsillo de tu abrigo…









2

Un dragón celestial con una cola vistosa
(De la colección: Del verano creo un verano)



Toma su mano y agítala,
tómala como si fuera
un detalle ampliado.
Colócala en un marco especial
que ocupe la página completa,
de modo que
no te quede espacio
para el resto de su mirada.

Luego viene su desaparición.
Brillo nítido
seguido de un apagado
vigoroso.

Ahora
ya no importa;
Cerraré la puerta
y diré con un tono de voz
que nadie escuchará excepto yo:
Adiós a la oscuridad
que tejía sus lazos entre nosotros.
La que pudo igualar
tus ásperos modos de ser
con las zonas más ocultas
de tu dulzura.

Cuando yo exageraba de celos
hacia tus flores,
su marchitamiento semejaba
a un extraño
al que veía extendiendo su mano y tocando
a hurtadillas
mi propiedad.
Debido a que en el momento en el que
mis ojos se acostumbraron a tu oscuridad
al fin pude ver
un haz de luz
que tocaba las superficies y los bordes de los objetos,
de modo que se aparecían como si fuesen
unas fantasmas silenciosos.
Te despertaría más tarde
un sonido o movimiento;
tú tenías que
salir de prisa
sin tocar nada,
y yo, en cambio,
tenía que elegir una forma adecuada para mi desaparición,
y no encontré
nada más ingenioso
que un dragón celestial
con una cola vistosa…









3

La Naranja
De la Colección (Personas, Fechas y Lugares)



La vida comienza con tus pulgares
en el centro y en la parte superior de la naranja.
En el momento en que entra en uno de tus ojos
algo de su salpique alcohólico
mientras lo estás dividiendo en dos cotiledones

Estás vivo y entre tus manos
dos cotiledones de una naranja
No hay felicidad máxima que pueda ver
y no hay felicidad máxima para que veas
qué es exactamente la vida
es lo que exprimirás después de eso
con tus dientes…





4

Si debo adorar a un dios
(de la colección El eco que falló)



Si debiera elegir un dios
para adorarlo y servirle
sería el de mi abuela
al que ella solía enviar conmigo donde quiera que fuera
encargándole que me cuidara donde quiera que yo estuviese
y pidiéndole que enviara por mí
gente más piadosa
que ella.
Él es mi dios.

Yo había adorado el fuego un día,
también a un ídolo
y a un líder.
Y otro día adoré a una mujer,
y un día no adoré a nadie.
Entonces no tuve más remedio que inclinar la cabeza
cuando mi abuela dijo:
Es bueno para ti
que tu vida esté en manos de Dios
y no esté en manos humanas.

El dios de mi abuela es mi dios.
Ella era quien solía servirme granada dulce
en un plato
y me aconsejaba
que dejara caer ningún grano
en el suelo,
porque Dios pone en cada granada
un grano de la granada del paraíso.

Y cuando mi tío recogió los restos de mi abuelo
en una bolsa de plástico transparente,
podía ver un cráneo pequeño saliendo de ella,
como si fuera de un niño,
con algunos huesos negros destrozados.
Y lo llevó en su moto
desde el cementerio del este,
donde se construyó la estación de tren,
hasta su nueva tumba,
a la sombra del muro de la mezquita Al-Maghrabi.
Ella dijo:
Que Dios tenga misericordia de él.
Estaba escrito que montaría en la moto
detrás de uno de sus hijos.

Él es quien te grita:
¡Orar es mejor que dormir!
Dormir y ninguna otra cosa;
luego te deja soñar.

Quien nos manda que no hagamos esto y aquello
pero si tenemos que hacerlo,
si nos vemos obligados a hacerlo sin perjudicar,
está bien, hagámoslo.

Quien, por si te equivocas
una, dos y tres veces,
quien si te pasas toda la vida
equivocándote
y en el último momento
cuando ya no te queda nada,
ni el menor tiempo ni la más mínima oportunidad
para cometer cualquier otro error
y te arrepientes, y pides el perdón,
Él aceptará.

Él es quien nos creó, sin ningún fin en sí mismo
excepto el de ser amado,
y como cualquier verdadero amante
nos estipuló
No compartir su amor con nadie.

Aquel de quien mi abuela se sentó a leer en su libro
murmurando lo que memorizaba,
De (Ayat Al-Kursi)
mientras repasaba, con cada palabra, una página completa
de otro verso coránico.
Pero él
la escuchó, la entendió y quedó complacido.

Quien creó el mundo
sin necesidad de hacerlo
y sin embargo lleva su carga en su totalidad.

Le dije:
Abuela, ¿sabías que
dos tercios del cuerpo humano son
agua?
Ella respondió: No… más bien son dos tercios de
lágrimas…




https://www-haus--fuer--poesie-org.translate.goog/en/poesiefestival-berlin/all-artists/monzer-masri?_x_tr_sl=en&_x_tr_tl=es&_x_tr_hl=es&_x_tr_pto=sc

https://circulodepoesia.com/2023/03/poesia-siria-monzer-masri/

Leemos poesía siria. Leemos a Akram Alkatreb (Salamiah, Siria, 1966). Poeta, periodista y crítico de arte. Reside en la ciudad de Nueva Jersey, Estados Unidos. Escribe y publica artículos en la prensa literaria árabe desde principios de los años noventa. Tiene seis libros de poesía publicados:”Aro tu voz con una flauta”, Damasco 1995.”Minorías del deseo”, Beirut – Damasco 1998.”Clavado en el sueño como un hijo único”, Beirut,2003. “Poemas de América”, Beirut, 2007. “El país secreto”, Beirut, 2013. “Bodas Espartanas”(Antología poética traducida al español por Rifaat Atfé), Colección Casa de Poesía del Festival de Poesía de Costa Rica, San José, 2014. “El libro del ahogado”, La haya, 2016. Ha participado en diversas actividades literarias dentro de Siria y en otros países como Estados Unidos, Francia, Costa Rica y Guatemala.


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Akram Alkatreb

Akram Alkatreb es un poeta, periodista y escritor sirio que reside en Nueva Jersey. Ha trabajado como crítico de arte y periodista desde 1996 y ha contribuido a importantes publicaciones árabes, incluidas As-Safir, Al-Hayat , Al-Mustaqbal , An-Nahar y Al-Quds Al-Arabi . Alkatreb ha publicado seis poemarios en árabe y uno en español.

Alkatreb participó en muchos festivales de poesía en Estados Unidos y en todo el mundo. Es una figura destacada de lo que los críticos han llamado la “nueva ola” de poesía siria. Asistió a la Universidad de Damasco y se licenció en derecho.


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La casa



No me olvidé de la casa
Quedó igual, con las paredes que tenían restos de cal.
Incluso los sonidos que salían de los baúles,
Y los suspiros misteriosos, y la ternura que rompe,
que se caen sobre el banquillo,
Entonces se convierten en un papel amarillo
que mi madre barre al amanecer







Moriremos de algo más



¿Quién me hará volver a aquellos días que me precedieron hacia los valles?
Los estantes que dejé al oeste de Damasco,
¿y el pelo al que me dirigía con el ojo vendado?
Todo es posible frente al espejo.
Después de escribir estos poemas sobre la vida que llevamos sigilosamente,
prendiste fuego a mi cuerpo con el tuyo bajo los árboles de Bab Sharqi.
Por eso, cada vez que entro al jardín,
o paso frente a una casa,
detecto tu olor
arrastrado a tu vientre.
Toco los pétalos de tu ombligo, y entre tus piernas puedo
vislumbrar la leche del arrepentimiento.
Y la Vía Láctea se extendía hasta la curva de la espalda.
Me escondí en él
porque casa no tengo.
Me llaman el pobre que duerme solo
mientras traga el veneno,
y porque él sabe lo que pasó de repente,
se disculpará por todo el pasado,
por la ceguera en los catálogos de libros,
de la imagen más clara posible de tu vulva dibujada
en los Rollos del Mar Muerto.
Y como los reyes arrojan volúmenes de dolor al fuego,
te dejé mi corazón en minutos,
luego me caí desde la ventana de la casa que da a un río.
La mano del herido puede que sea el amanecer,
la cosa a la que nos aferramos:
la foto del hijo en la pared,
la única corteza que queda entre nosotros.
Quiero tocarte
para saber lo que sucede en la metáfora
Y descubrir que el amor es inútil
El aire que respiramos lo llevas al hombro todo el día,
cada noche evoco las calles a las que siempre volvemos.
Le tengo miedo a la guerra; aunque pare
su olor seguirá saliendo de nuestra ropa colgada de los techos.
Mis miedos iluminan tu cuerpo
y la boca se hace añicos en el suelo como el último de los sultanes.
Tu cuerpo entero es una ciudad extinguida en el desierto de Libia,
me recuerda a las montañas que escalé cuando era niño.
Desde tu pelvis saltan sabuesos.
Suspiramos con las cicatrices:
un llanto muy claro por la noche,
como una silla vacía en una cafetería,
como una mancha de sangre en el borde de una almohada.
Tómalo,
duerme en él,
y escóndelo debajo de tu ropa.
Que caiga por el precipicio
con estas heridas abiertas
desataremos al prisionero







El Pasado



El pasado parece un hombre que acaba de escapar
de la prisión y está fuera de la vista:
es el espejo que se resquebraja lentamente ante nosotros.







El traductor de nostalgias



Estoy tratando de deshacerme de toda esa tontería llamada “nostalgia”.
Sin embargo, de repente salta como una cucaracha debajo de la cama.







Mueblería



Tu cuerpo en la puerta de casa
una ligereza sin igual
con iluminación en la cara hecha de ladrillos.
La calle no ha cambiado mucho,
la dejé hace veinte años.
Los rostros también te resultarán difíciles de identificar:
parecen un viento que circula por la inmensidad de los pueblos vacíos.
La barra de tiempo se detiene repentinamente,
y la vida necesaria no se puede fijar de ninguna manera.
Ese olor humano que queda en la ropa,
las voces que llevabas contigo,
como las marcas grabadas en los troncos de los árboles.
Qué sabiduría en todo este dolor.
Y encuentras los mismos muebles:
sofá, mesa de madera, sillas,
reloj de pared, anteojos de padre
y libros dispuestos en los estantes.
La predestinación es todo lo que queda en la casa.
Y esa cicatriz en el azulejo.
Como tranquilidad, las recamaras frías requieren formas
para recordar un pasado que huele a lugares desiertos.
Y toda esta vida corriendo detrás de ella y te arrepientes.





https://circulodepoesia.com/2023/01/poesia-siria-akram-alkatreb/

Sanía Saleh (1935-1985) escritora y poeta siria, nació en 1935. Vivía entre Beirut y Damasco. Fue esposa del poeta sirio Muhammad al-Maghout, y entre sus obras publicadas se incluye “The Narrow Time” (poesía) publicada por la Biblioteca Moderna – Beirut 1964. “Execution Ink” (poesía) publicado por Ajyal Publishing House – Beirut 1970. “Poemas” (poesía) – de Dar Al Awda – Beirut 1980. “Dhikr Al-Ward” – (libro) publicado por Riad Al-Rayes Books and Publishing House – Beirut 1988. “Dust” (Historias) de la Fundación Fikr Foundation for Research and Publishing, Beirut 1982. Murió en París tras luchar contra una enfermedad terminal en 1985.


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1- El Granero



Cada vez que imagino que me acerco a las puertas del amanecer

Las puertas vuelan a lugares desconocidos.

La noche continua su invasión.

sean testigos de que soy prisionera de aquella noche.

abro mis ventanas al amor

y lo que Entra es una multitud de amantes y deseosos del cuerpo.

cargados con la codicia y la esclavitud

Sus suelas pisotean lo largo de la vida

Están en Su incursión obstinada hacia el corazón ausente.

y Como alambre de púas

Se abren camino en las arterias.

Como enemigos y espías,

Como una multitud no le importa mas

que arrojar a la plataforma de los sueños al fuego del infierno.

Pero oh ustedes, amantes fatales

Esa es la única plataforma que queda.

Para el amor, la patria y los niños.





2- Otoño de libertad



¡Oh, amor!

¿Qué te despertó… cuando el amanecer es el alba de las masacres?

¡Oh fuego eterno!

¿Quién te incendio

¿En mi pecho languidecido?





3- Guerra de la memoria



¡Oh, desconocido! Llámame

Con todas tus increíbles voces.

Dame tus barcos salvadores

Mi corazón es tu pequeño mar.

cautivado por tu amor.



***



Si tuviera seres queridos

Los hubiera llamado con tu voz.

Si tuviera una patria

te hubiera considerado su bandera

Pero soy tan ignorante y aislada como una monja.





4-El Insomnio



En el sueño, me elevo

me transformo Blanca como las nubes

Felice como los niños.

El sueño maravilloso eres tú.

La imagen oculta que me hace feliz.

pero en seguida me atormenta

El himno escondido que me motiva.

Amo me perdida en ti

Soy la rosa de arcilla terminada,

soy el recuerdo que pincha

Y desaparece.





5- Algo



¿Qué haces en la guerra?

Huir;

cantar como un cuervo

enfermar

morir tal vez

¿y tú?

Me aferro cada vez más a mis seres queridos.





6- Esperar



Que la muerte espere a sus víctimas

Y el amante espere a su amante

Y las noches a sus estrellas

Y los barcos a las olas audaces

Y la guerra a sus caballeros

Pero ay, el tiempo es Impaciente

Él no sabe esperar







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Amal​​ Fares​​ (Siria, 1982) es​​ escritora y traductora. Vivió​​ dieciocho​​ años en Venezuela, y actualmente reside en los Estados Unidos.​​ Estudiante de Artes y Humanidades en la universidad de Monroe Rochester. Es miembro de ATA,​​ ​​ Asociación Americana de Traductores.​​ Ha traducido, entre otros, la novela​​ Las mutaciones​​ (2020)​​ de Jorge comensal​​ y​​ Carta a Stalin​​ (2020)​​ de Fernando Arrabal 2020.​​ La traducción corre a cargo de la propia autora.

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La charla de los vivos



Olvídate de culpar ahora. Moriré mañana, ¿lo olvidaste?

Es frustrante tener la idea de la muerte en la mente todo el tiempo; es increíble también. ¡Imagínense cuán incontrolable es la bondad!

Mi gatito fue mi primera muerte y, hasta entonces, no había entendido el significado de esa palabra.

Me acerqué a su entendimiento después de ver a una familiar mía acostada con un vestido blanco, que ella misma había bordado para usar el día de su boda, en medio de un grupo de mujeres que gritaban y lloraban. Ella caminaba detrás de nosotros y él manejaba demasiado rápido. Parecía tener prisa.

Después de eso, Los nombres resonaron en la radio del pueblo.

En los tres funerales a los que asistí, el rostro de mi padre estaba ausente.

El único funeral al cual no asistí quedó grabado en mi mente.

Somos hijos de la imaginación, no de la verdad. La verdad tiene hijos que nacen lisiados y discapacitados. También mueren y dejan un agudo dolor en el corazón de quienes los conocieron.

Los funerales son todos rupturas de la mente, pero a los humanos nos tienta el instinto de la experiencia del absurdo.

Imaginad,si nuestras almas estuvieran en nuestras manos, ¡cuántas veces hubiéramos intentado presionar ese botón!

¡Es cierto que si alguien descubriera la muerte dentro de sí mismo, la amaría y desearía tocarla!

¿Por qué nuestra memoria no puede soportar la idea de la muerte, aunque un mosquito pueda matarnos con total mansedumbre?

Nuestro duelo es un dolor profundo por cualquier cosa.

Lloramos la eternidad durante tres días consecutivos hasta que se repite con la pérdida de otro ser querido.

La tristeza en nuestras costumbres es un caos que no sigue al acontecimiento, sino que, mejor dicho, es un contagio.

Si el dolor trajera de vuelta a los muertos, todos habrían regresado en un funeral árabe encabezado por la plañidera, a la que llaman​​ Al Kawala.

Si pudiera, el muerto lloraría sobre sí mismo por las desalentadoras palabras de esa mujer y por ​​ cómo fermenta toda esa tristeza y la repite una y otra vez, obligando a las mujeres a llorar y reprendiendo a los que no repiten sus palabras. Después​​ amenaza con detenerse y con dejar de mencionar las virtudes de esos difuntos, a los que nunca ha conocido.

A veces ese llanto fúnebre es un sangrado saludable para ellas, para sacar todo ese pus. Encuentran allí espacio para la alegría que no tiene cabida en sus pasiones, donde conserven el mosaico de la tristeza. Si un virus apestoso devora el archivo mundial de tragedias, lo encontrarán dentro de una mujer oriental, con la tristeza archivada en orden alfabético.

Si bien es cierto que nada es más difícil que las lágrimas de un hombre nada es más duro que el silencio de una mujer oriental en un funeral. Ese será, sin duda, el próximo muerto.

Según Tom Lutz en su libro​​ El llanto, historia cultural de las lágrimas,​​ las creencias espirituales en la antigüedad decían que este ritual ayudaba a limpiar el alma del difunto y a restaurarla en su plenitud. Sin embargo, los antiguos egipcios tenían prohibido llorar en público por razones culturales y religiosas; por eso acudían a la plañidera. En cambio, ahora se permite llorar en cualquier lugar y, aun así, este ritual aún continúa en algunos países del mundo, entre ellos en mi país. Todavía acudimos a la plañidera para practicar el ritual del llanto público, aunque por motivos religiosos y culturales abandonamos otros rituales que eran habituales en aquella época como, por ejemplo, los rituales sexuales. ¿Cómo terminamos descuidando​​ nuestros cuerpos hoy en día?



También hay quienes liberan a los muertos y los celebran con alegría más allá del marco de la tragedia y el llanto.​​ Puchum Pen​​ es una ceremonia que se lleva a cabo en Camboya para llamar a los muertos; en esta ceremonia se cree que, durante ciertos​​ días del año, la línea imaginaria que separa el mundo de los vivos y el mundo de los muertos se vuelve tan fina que los espíritus se acercan a ver a sus seres queridos.

Por otra parte, los budistas y los taoístas invitan a las “almas hambrientas” a sus mesas repletas de diversos tipos de comida como parte de sus celebraciones, que se llevan a cabo entre junio y julio de cada año.

En México todas las familias celebran el día dos de noviembre decorando las casas, disfrazándose, bebiendo y bailando.

En Venezuela, el país en el que he vivido durante mucho tiempo y que todavía vive en mí, le asignan un ramo de rosas a cada ser querido y se encienden unas velas donde yace el difunto. Después se reúnen por la noche en el altar para disfrutar de una de sus comidas favoritas acompañadas de pan de muerto.

En los caminos, donde la muerte es más violenta, suelen plantar figuras en forma de casitas, en cuyo interior se colocan estatuas de la Virgen junto a la cruz y, alrededor de ellas, se esparcen ramos de rosas traídos por quienes guardan un recuerdo de algún espíritu que una vez iluminó ese lugar.

En el valle de Guanape, el olvidado pueblo entre las montañas donde yo vivía, todos los funerales pasaban por nuestra calle: la calle principal donde se concentra el comercio de inmigrantes. De hecho, éramos la única familia y nos llamaban “los paisanos”. En cuanto vislumbrábamos el coche negro, todos nos asegurábamos de bajar el volumen de la música para acompañarlos en el silencio. Algunos muertos pidieron en sus testamentos que sus canciones favoritas resonaran en su​​ último recorrido por las calles del pueblo para que el hastío del silencio no los acompañara hasta la tumba.

Durante mis casi vente años en aquel maravilloso y bondadoso país, nunca vi una mujer sollozando de luto. Las mujeres siempre permanecían en silencio, no porque​​ no sintieran dolor por sus seres queridos, sino porque solían aliviar ese dolor bailando al ritmo de la salsa y del reguetón.

Un pueblo que domina la danza disipa su pena.

Bailad... Siempre lo he dicho a mi pueblo: bailad para que vuestras penas no se conviertan en un gran funeral.




https://circulodepoesia.com/2023/07/la-charla-de-los-vivos-texto-de-amal-fares/

Leemos poesía siria. Leemos a Muhammad Ahmad Issa al-Maghout (1934 – 2006). Se trata de uno de los autores más destacados de los géneros del poema en prosa y del poema en verso libre en el mundo árabe. Nació en la ciudad de Salamiyah, gobernación de Hama, y su pobreza hizo que abandonara la escuela a una edad temprana. Salamiyah, Damasco y Beirut fueron las localizaciones principales en la vida y en la creatividad de Al-Maghout. Trabajó en la prensa y fue uno de los fundadores del periódico Tishreen; también fue editor jefe de la revista Al-Shurta. Además, destacó por desempeñar un papel importante en el desarrollo del teatro político en el mundo árabe. Murió en Damasco. Sus colecciones de poesía más importantes son: Tristeza a la luz de la luna (Poetry Magazine House, Beirut, 1959); Una habitación con millones de paredes (Poetry Magazine House. Beirut, 1960); La alegría no es mi profesión (Publicaciones de la Unión de Escritores Árabes. Damasco, 1970). La traducción es de Amal Fares.


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El miedo



Mi madre,
la de las tetas coloridas como chozas africanas,
date prisa en ayudarme.
Ven y escóndeme en tu campestre bolsillo profundo
con agujas, hilos y botones.
La muerte está a mi alrededor;
el cielo está oscureciendo
y el viento silba.
Los perros negros
roen los libros ensangrentados de las bolsas de los transeúntes.
Temo en estos días oscuros
despertar una mañana
no poder encontrar un pájaro en el árbol
o una flor en una trenza
o un amigo en un café.
Ser atado una mañana
al fregadero o al poste del calentador.
Las balas me perforan
y el cañón de la pistola en mi boca.
Te ruego, mamá, que te des prisa
y que recoges en tu camino por los segadores y los campamentos de los beduinos
y les preguntes por un amuleto de cuero
o por alguna hierba que
me proteja de este miedo.
Entro al baño con mis documentos de identificación en la mano.
Salgo del café mirando a derecha e izquierda.
Incluso el pequeño capullo
gira a su izquierda y a su derecha antes de abrir.
Ay, madre…
Si Hitler hubiera seguido siendo pintor
y Marx hubiera muerto de asfixia infantil.
Si Luis XVI hubiera sido más viril y despiadado
y María Antonieta hubiera sido menos encantadora y orgullosa.
Si los castillos de la Bastilla estuvieran en lo alto de Qasioun
y París durmiera en las aceras de Damasco.
Si el Oriente fuera salvaje
y el viento fuera más fuerte e inteligente
cuando ardió Roma.
Ay, madre…
Si la libertad fuera nieve
yo hubiera dormido toda mi vida fuera del hogar.





Un sueño



Desde que creó puertas frías y cerradas
extiendo mi mano como un ciego
en busca de un muro
o de una mujer que me cobije.
Pero, ¿qué hace un ciervo ciego
en un manantial corriente?
Y el ruiseñor cautivo
con el horizonte que toca sus rejas.
En la era del átomo y las mentes electrónicas.
En el tiempo del perfume, el canto y las luces tenues.
Le estaba hablando del canto de los beduinos.
Y viajar al desierto
a lomos de un camello.
Y sus senos me escuchan
como escuchan los niños pequeños
una amena conversación alrededor de la chimenea.
Soñamos con el desierto.
Soñamos con el desierto
como un monje sueña con el sexo,
y el huérfano con el oboe.
Y yo le decía mientras enviaba
mis miradas al lejano horizonte.
Allí nos reclinamos en la arena azul
y dormimos en silencio hasta la mañana.
No, porque las palabras son pocas,
porque las mariposas cansadas
duermen en nuestros labios.
Mañana, mi amada, mañana
nos despertamos temprano
con navegantes y velas de mar
y nos elevamos con el viento como pájaros,
como la sangre cuando está enojada.
Y nos caemos al desierto
como la boca se ventila sobre la boca.
Y dormimos abrazados toda la noche
y nuestras manos en nuestras bolsas.
Y por la mañana dejamos de viajar
porque el desierto estaba en nuestros corazones.





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Leemos al poeta sirio Tammam H Hunaidy (As-Suwayda, 1984). Estudió en la Universidad de Damasco y obtuvo un diploma en gestión de contenidos de la Facultad de Ciencias Aplicadas de Malmö, en el sur de Suecia. Ha publicado Tatuajes de la Niebla, 2014; Como Si Sobreviviera, 2016; Deberías evaporarte; 2020. Escribe para varios periódicos árabes y algunas de sus obras han sido traducidas al inglés, sueco, italiano y holandés. La traducción es de Amal Flores y la edición de Alberto Gómez Font. Fares es escritora y traductora, nacida en siria 1982. vivió 18 años en Venezuela, y actualmente reside en los Estados Unidos. Alberto Gómez Font es filólogo y lingüista. Fue director del Instituto Cervantes de Rabat.


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Ascensión inmigrante. Extraños en los rascacielos



A Ibrahim Jaber Ibrahim



Su madre no me dio a luz,
Pero, ¿y si tuviéramos tiempo de contar los hechos?
Confirmaremos que en dos momentos diferentes nos metimos en el delantal de madres pasadas hacia al agua para escapar de la sed forzada.
Nuestras frentes, por separado, se empañaron en la arena, y perdimos el olor a limones agrios que flotaba en la tierra de la casa.
Y la vida hizo el mismo pacto con nosotros en dos tiempos diferentes / No es asunto mío si otros tomaron sus primeros hogares, yo puedo proveer lo necesario de los exilios desde el destierro para que ambos practiquen sus anhelos como se debe; sean ambos dignos de la tierra del otro/
No habría cambiado mucho si hubiera nacido años antes de ese verano.
Amigo mío,
han pasado muchas sequías y mi padre todavía cultiva trigo.
¿Hasta ahora, no logramos entender cómo alimentamos a las aves con nuestro sustento?
Nuestras buenas madres dicen: se despejará pronto, luego repiten en sus acentos:
“Tendremos harina… y los vecinos oirán el crujido de la masa”
Y hasta este punto…
Todavía, su madre, no me había dado a luz
Pero estoy casi seguro de que ella le enseñó el lugar como lo hizo mi madre, y le enseñó el agua cuando ella pasaba por el lado del pozo lleno de piedras.
¡Vaya! ¡Qué piedras las de los otros! ¡Y qué posos son lo nuestros!
Nacimos en dos años diferentes
Sin embargo, la guerra sigue en pie
Migraciones
Sandalias infantiles con recortes
pan polvoriento
llaves de casa.
Subimos, en dos momentos diferentes, el mismo ma’arij*
Estaba caminando y vi las huellas de sus pasos pequeños en el suelo.
Seguí el trigo que se filtra desde el palanquín de su viaje.
Y las pasas escapando por los agujeros del saco.
Vi rastros de un bocado de tomillo que cayó de sus pequeñas manos, así que lo comí.
Y un regajo que dejó marcadas sus huellas. Así que bebí de él
Vi un rincón donde orinaba cuando tenía miedo de los lobos , así que oriné en él sin que hubiera lobos
Mis pasos precedieron a sus pasos
Mis lágrimas precedieron a sus lágrimas
Mi madre precedió a su madre
Unos extraños entraron en su casa y vieron una puerta que conducía a mi casa… así que entraron.
Los extraños conocen los pasillos de nuestras casas mejor que nosotros
El agua de sus ojos se acumuló en el lugar dejado por sus pasos a la orilla del mar, y así era la sal.
Caminamos en el mismo lugar, así que lo bebimos y fue un recuerdo
¡Oh, los vivos!
Nuestros amigos que aún no están muertos
sean dignos de tus vidas
cantan por tus vidas
pueden llorar por quienes mueren, por nosotros.
Nosotros, somos tu celebración de la salvación.
Yo y mi amigo que murió antes que yo te rodeamos de canciones y poemas.
Yo y mi amigo que murió antes que yo, te damos, sin llorar, una oportunidad para la felicidad
Somos tu felicidad secreta
sus pasos que no anduvieron
sus pasos retrasados
¡Oh, ustedes, los vivos!
Nuestros amigos que aún no han muerto
Nuestra sabiduría es suya, así que tómenla
Quémenla si quieren, pero no lo nieguen
Somos las velas de sus barcos







*-ma’arij de Mi’raj que es las escaleras que, Mohamed, el Mensajero de Dios, subió en la noche del Viaje Nocturno.