POESÍA ÁRABE

Ahmad Al-Shahawi - Egipto





El mensaje del desconocido



No vine para derramar el agua,

Ni para labrar la tierra

ni para cuidar las criaturas que asombraron a su creador,

Sino para terminar mi mensaje.

Ahmad Al-Shahawi - Egipto


Mi sombra robada



Alá te protegerá

No volverás derrotado sobre el ala de aquella

No te harán volver con rabia

No confiscarán lo que escribieron tus manos.



Te quitarás los zapatos

No es para decirles tu número de calzado,

Ni para probar cómo tus pies en esposas de hierro

Tal vez para que entiendan como pintaste un cuadro.



Confiscarán un código,

Para que no degüelles dos pájaros de un golpe

Y con sacies tu hambre con ellos

No has sido más que un profeta

Tus cuatro letras no son más que un abecedario

Para terminar el mapa

Para un reencuentro con una abubilla

Enviando la sabiduría en la letra Ra.



Atacarán tu sombra,

Si este traspasas tu línea de rectitud

La encarcelarán para que queda en su obstinación

Rota y humillada

Hasta que la soledad toque el silencio.



Nueva York

5 de Junio de 2010

Ahmad Al-Shahawi - Egipto


La obra poética de Ahmed Shahawy propone el amor como una ventana para asomarse al mundo, presenta a la mujer como razón de ser la existencia y plantea el amor como un deber sagrado.

Y no pecaría yo de exagerado si dijera que Ahmed Shahawy es el legítimo heredero de la saga de los grandes amantes que en el mundo ha habido.

Ahmed Shahawy ahonda, por un lado, en su herencia espiritual del Corán y de la senda recta y, por otro, en la herencia secular de amor mundano.

Asimismo, y a lo largo de su trayectoria con la tradición, pudo desplegar parte de su experiencia personal y sus propias vivencias cuyo resultado, lejos de limitarse a la mera recreación, bucea en la misma raíz de lo feminino o de la mujer primera ausente desde muy temprano aunque presente siempre día y noche.

Por otra parte, es clara y notoria, como herencia de la tradición ancestral, la tendencia a que, en la poesía amorosa y la relación hombre-mujer, el hombre ocupase el corpus y la mujer, el margen. Llegó Ahmed Shahawy e invirtió esa tendencia cambiando el sentido y rumbo de la misma para ser mujer-hombre; de modo que, en su poética, la mujer ahora ocupa el corpus y el hombre, la nota a pie de página”.

[Dr. Muhámmad Abdul-Muttalib: Poetas de los 1970 y el caos creativo, El Cairo, Ediciones Maktabat Al-Usrah, 2009]











Datos vitales

Ahmad Al-Shahawi nació en Damietta, Norte de Egipto, el 12 de noviembre de 1960. Realizó estudios de Periodismo, en la ciudad de Suhag, en la Facultad de Letras de la Universidad de Asiut, licenciándose en 1983. Trabaja actualmente como Director de Redacción en Al-Ahram,  que se considera la mayor  fundación periodística en Egipto y el Mundo Árabe, a la que se incorporó en el año 1985. En septiembre del 1991, participó en el Programa de los Autores Internacionales en los Estados Unidos por tres meses y recibió el certificado de asociado en Literatura de la Universidad de Iowa en el 12 de diciembre del 1991. En septiembre del 1994 obtuvo un diploma especial en Cultura y Ciencias del Centro Jónico en Grecia y sus Obras Poéticas están traducidas a varios idiomas. Miembro de la Enciclopedia Internacional de Poesía Quién es quién desde 1992. En 1995 obtuvo el premio UNESCO de Letras. Participó en el Programa de la Fundación Girace de Creación, octubre del 1995- San Francisco, California. En 1998 obtuvo el premio Kafavis de poesía. Es miembro de la Comisión de Poesía del Consejo Superior de Cultura de Egipto desde el año 2001 y hasta 2006. El Festival Internacional de Poesía en Rotterdam le publicó dos Antologías poéticas en inglés y holandés en junio del 2004. Su obra poética ha sido objeto de estudio de varias investigaciones de máster y doctorado en la universidades egipcias y árabes. Ha publicado más de una docena de libros de poesía.



Biografía de la traductora:

Dra. Abeer Abdel Hafez.

Profesora titular en el departamento de Lengua y Literaturas Hispánicas en la facultad de Letras de la universidad de El Cairo. Actualmente directora del Centro de estudios Iberoamericanos en la Universidad de El Cairo. Estudió en la universidad Complutense Madrid. Profesora visitante en la Universidad de Zaragoza, La universidad de Castilla La Mancha, y la universidad Complutense Madrid. Publicó estudios sobre literatura española y latinoamericana en español y árabe. Tradujo obras de julio Cortázar, Roberto Arlt, Juan Goytisolo, Pedro Mir, Roberto Bolaño entre otros escritores del español al árabe. Tradujo antologías de poesía árabe al español del poeta egipcio Ahmad Al Shahawy, y del poeta saudí Aly Alhazmy.













Notas



[1] Primera aleya de las fibras del Corán.

[2] Título de la azora número 12 del Corán.

[3] Soad y Zainab son las hermanas del poeta..




https://circulodepoesia.com/2017/05/poesia-arabe-actual-ahmad-al-shahawi/

Leemos poesía contemporánea de Irak con Abdul Hadi Sadoun, quien prologó, seleccionó y tradujo el libro Campo de batalla. Poesía iraquí actual. 1990-2020, publicado por Círculo de Poesía Ediciones. Abdul Hadi Sadoun (Bagdad, 1968). Escritor e hispanista. Reside en Madrid desde 1993. Actualmente es profesor de lengua y literatura árabes en la UCM. Doctor en Filosofía y Letras por la universidad Autónoma de Madrid. Es autor de una larga lista de libros, tanto en árabe como en castellano, entre sus últimas publicaciones en castellano se destacan: Siempre todavía (2010) Campos del extraño (2011), Memorias de un perro iraquí (2016), Todos escriben sobre el amor menos tú (2018), No son versos lo que escribo: Breve antología del canto popular de la mujer iraquí (2018), El canto y la herida: aproximación a la poesía popular de la mujer iraquí (2020) y Compañeras de Enheduana: Poetas árabes clásicas (2021). Es traductor a más de 30 libros del español al árabe de destacados autores hispanos, entre ellos; Cervantes, Machado, Lorca, Borges, Alberti, Bécquer, Vila-Matas o Javier Marías.




(…) la modernidad en la poesía árabe es una característica inseparable del nombre de Iraq. La producción poética iraquí y su tendencia renovadora han preparado el camino para revolucionar la poesía árabe. Incluso la crítica árabe oficial llegó a decir en más de una ocasión que Iraq es un centro de peso en el mundo poético. Si no fuera por él se hubiera desequilibrado la tierra, saliendo la poesía de su órbita. Iraq es el padre de todas las descendencias poéticas… en una sola palabra, es el Adán poético, y todos nosotros somos sus hijos o bien sus nietos.

Abdul Hadi Sadoun





TALIB ABDELAZIZ
(Basora, 1959)

ESCULPIR

Ahora
o después
en los fines de semana
o en Navidad
si una vez te falla el francotirador
o te falla un fragmento de obús,
pues, te vendrá la bala
que está hecha para ti
y tu nombre está grabado en ella,
y dentro de ti suena su eterno silencio.







ZUHER KARIM
(Bagdad, 1965)

TATUAJE

Hace bien.
Un soldado tatúa
el nombre de su amada
en un punto cercano al corazón.

Al atardecer
de ese día
una bala
perfora
el mismo punto.







ALI IBRAHIM SAFI
(Basora, 1965)

AGUAS

Se arrojó
desde ayer
la red del pescador
en una alberca vacía.
Hoy al rescatarla
no se encontraron
más que unos cuantos sueños
fuera del agua
magullados.




https://circulodepoesia.com/2022/11/campo-de-batalla-poesia-iraqui-actual-1990-2020/

Leemos poesía iraquí en versión de Abdul Hadi Sadoun. Leemos poemas de Jamal Jumá (Bagdad – 1956) Desde 1984 vive en Copenhague, Dinamarca. Editó y publicó varios libros de tema erótico, como: El jardín perfumado, de Nifzawi; Esparcidos de corazones, de Tifashi; y Textos prohibidos, de Abu Nawas. Ha sido traducido al inglés, el danés, el sueco, el turco, entre otras lenguas. Algunos de sus libros poéticos son: Dibujar con ciudades (1990), El libro del libro (1991), Tiempos con Miró (1995) y Diario del sonámbulo (1998).







Hoy he escrito…


Hoy he escrito y he roto las hojas;
las palabras ya no son lo que eran.
Ahora son un agua
blanca,
lágrimas incoloras,
insípidas,
incoloras.
Agua que se vierte en las hojas
sin mojarlas,
que se vierte entre las líneas
sin verlas.
Las palabras ya no tienen a nadie.









Estos son nuestros nombres…


Estos son nuestros nombres en la arena:
llévatelos, viento, y espárcelos
en las dunas.
Lápidas olvidadas
de soldados que murieron sin nombres.
Un vacío en las entrañas de los cañones,
un eco en las orugas de los tanques.
Nuestros despojos tratan,
bajo los blindados,
de engrasar el último misil
dirigido hacia los aviones que atacan
a tantos soldados muertos.




https://circulodepoesia.com/2022/09/poesia-iraqui-jamal-juma/

Leemos poesía iraquí. Leemos poemas de Abdul Hadi Sadoun (Bagdad, 1968). Escritor e hispanista. Reside en Madrid desde 1993. Actualmente es profesor de lengua y literatura árabes en la UCM. Doctor en Filosofía y Letras por la universidad Autónoma de Madrid. Es autor de una larga lista de libros, tanto en árabe como en castellano, entre sus últimas publicaciones en castellano se destacan: Siempre Todavía (2010) Campos del extraño (2011), Memorias de un perro iraquí (2016), Todos escriben sobre el amor menos tú (2018), No son versos lo que escribo: Breve antología del canto popular de la mujer iraquí (2018), El canto y la herida: aproximación a la poesía popular de la mujer iraquí (2020) y Compañeras de Enheduana: Poetas árabes clásicas (2021). Es traductor a más de 30 libros del español al árabe de destacados autores hispanos, entre ellos; Cervantes, Machado, Lorca, Borges, Alberti, Bécquer, Vila-Matas o Javier Marías.









Revelación



Hay un tiempo dotado de solera, que me concede la capacidad de pensar en tu partida de una forma sorprendente. Pienso obligatoriamente en al-Buraq, un ser mitológico, en el instante del parto insólito entre la lentitud del pie sobre la tierra o el vuelo con sus alas desubicadas.

Hay un tiempo para pensar en un vacío que ralentiza el camino, para que dote a las palabras de sentido y a las voces de un murmullo que lo aguarda. Damos a los hechos nuestro interés y nuestras riñas, mientras se superan con la agilidad de un pájaro.

Hay un tiempo para el propio tiempo, ese que está a tu lado, en tu única trinchera, fortificada por tus compañeros, quienes extienden el aceite en tu candil, solo para que tus ojos se iluminen por ellos. Entre tanto superan centenares de millas, alargadas, redondas, veladas y la alejas sin aflicción, ni rotación ni espera. La aflicción nos llena sin que nos fortalezcamos con tu aceite.

Hay una ceniza, la esparces con tus vueltas. Hay un patrimonio común que portamos hacia ti y transporta nuestros ojos en las frentes de los rostros, buscando un par de ríos y la negrura del sur hacia su norte para que echemos en ella tus láminas y olamos con ella tu misericordia.

Hay un fuego que se prende en los lados, que ahora y en cada comienzo, me pregunta por ti. Lo recuerdo en los cuadros, en las arcillas y en la memoria. Él admira y examina. Le digo que los principios han eternizado un fuego y han soplado por si mismos al fuego. En el fuego hay memoria, se ve la verdad sin obstáculo y no cabe detrás del después un después.









Soledad



Como una idea explícita que te alienta a reconciliarte con lo que viene; Un grito que nadie oye; Un vacío que te rodea y tal vez lo rodeas tú;

Aquellos que buscan luz en la oscuridad; Una línea recta al dibujar objetos torcidos del giro innecesario;

Ya no es un dilema de su mundo; Estará en un nombre que no sea aislamiento; Una palabra vacía como un tambor hueco; Gritos estériles ni siquiera llegan más lejos de la garganta.

Vivir como un objeto prehistórico; Su tablilla cuenta las piedras de su cueva; Pinta libre, la jirafa de los alargados Sueños.











Sencillo equilibrio





5



La cabeza es una cabeza
y las letras están colmadas
de enigmas.

El rugido
con
forma
de perro
relajado
donde la lanza;
Los círculos están delante
y también detrás.







21



El que está arriba
sin nombre determinado;

El que está abajo
sin nombre visible.

Cuadrículas de luz
no más.
Un estómago
para revelar
el deseo
dilatado
hasta
el umbral.







23



Bastantes cabezas
cada una salta de un agujero
y tu cabeza es la única
sonriendo
decide su asiento habitual:
Blanca
es la silla
vacía
como la misma ausencia.







24



Solo por hoy
nos quitamos nuestras caras repetidas
y nos ponemos
caretas
de una salvación
errante.



https://circulodepoesia.com/2022/06/poesia-iraqui-abdul-hadi-sadoun/

Salah Hassan nació en Babilonia, Irak, en 1960. Poeta, dramaturgo, periodista y crítico. Abandonó su país por razones políticas en 1992. En la actualidad, reside en Holanda. Es autor de varias obras de teatro y de poesía, entre ellas: Saliendo con averiada brújula e Inquietud babilónica. Sus críticas y artículos periodísticos han aparecido en periódicos y revistas en Irak, Siria y Jordania. Algunas de sus obras: A Rebel with a Broken Compass, 1997; Illusions, 1999; Love in Uruk, 2000; The Blow, 2001; Slapen in een vreemde taal, (Sleeping in a Foreign Language), 2002; Een oud liedje over de weiden (An Old Song about the Meadows), 2005; también publicó, para niños, tres libros de poesía y una obra dramatúrgica. Recibió el premio de poesía iraquí en 1992 y el premio Dunya de poesía holandesa en 1996. Participó en Poetry International Festival Rotterdam en 1997 y 1999. Sus poemas han sido traducidos al inglés, francés, alemán, español y farsi.






GEOGRAFÍA APLAZADA


Oh hembra… acércate...
Eres el espíritu del bosque.
Tu cuerpo húmedo
Con sus perfumes y su blandura
Despierta en mi sangre
Una muchedumbre de presas.
Me invita a preparar las trampas
Y empuñar mis armas
Oh hembra… acércate...
Tu cuerpo con sus arcos y curvas
Despierta en mi imaginación
Unos padres primitivos,
Atados a su ferocidad
Y preparados para atacar.
Unos padres salvajes
Cazan las tormentas
Fabricando con ellas un echarpe
Para sus presas.
Oh hembra… acércate
Tu cuerpo, con su fruta,
Que la han hecho madurar
Los soles de los desiertos.
Y la luz de las estrellas lejanas
Despierta en mi memoria un fetiche
Que me hace bailar a su alrededor
Cada día
Para no morirme.
Oh hembra… acércate...
Eres la alegría de la salud.
¿Cómo se entristece esta geografía
si tu cuerpo es un barco en ella?



*********************


VIDA BOMBA
A los mártires de Babilonia e Irak
Con la sangre empiezo
Y con ella finalizo cada día.
Cada mañana me bajo
al almacén de las chatarras,
Quito mi cabeza y la vacío de las astillas
de las bombas de ayer.
Luego, lavo la sangre seca
de mi imaginación.
Tengo la sensación de que todo esta minado.
Pulso el teclado del ordenador
y me escondo rápidamente tras la pared
antes de que explote.
No puedo encender un cigarrillo
Sin pensar en las explosiones.
Para mí, todo puede explotar.
El teléfono, la cafetera,
el timbre de la puerta, las cartas.
Siento que mi cuerpo también es una bomba
y puede explotar.
Con la sangre empiezo
y con la sangre finalizo cada día.
Cada noche me voy a mi cama arrastrándome.
Deseando no despertar.
No quiero seguir viviendo
En esta vida bomba.


cont


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HUIR DE LA FAMILIA


No era mala idea
Soñé con una casa y la habité
No era mala idea
Soñé con una mujer y me casé con ella
No era mala idea
Dibujé cuatro niños y los tuve
Tampoco era mala idea
Cuando dibujé una puerta trasera de la casa
Y por ella me escapé.



********************


BAGDAD


Bagdad
¿Eres una patria o un campo de tiro?
¿Eres un paisaje que hay que destruir
o una escalera de víctimas
que no se sacia de su muerte?
Bagdad
¿Eres una cesta que se hunde
y no se llena sino de vida?
¿Acaso es ésta tu fiesta
o tu muerte?
¿Estos caramelos de fuego
son para tus niños muertos
o para la última fiesta de tu degollación?
Entonces, muérete.
Volvámonos a donde hemos venido
A los desiertos y al infinito
Esperando un nuevo profeta.





cont


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VELAS


Aléjate de mí, mujer
No soy un enamorado
Ni soy un poeta, ni un caballero
No soy más que un grito ...
No soy más que una vela.
* * *
Sigue durmiendo, mujer
No se ha roto la ventana
Ni la maceta del jazmín
Lo que comienza a romperse
Son las campanas de mi cuerpo
sino porque tu vela comienza a marchitarse.
* * *
No me beses, mujer
No soy tu amante,
Soy su vela.
* * *
Oh, vela, quiero besarte
Pero,
¿Dónde está tu boca?
* * *
Oh, enamorado
¿Dónde está tu vela?
* * *
Mujer,
La maternidad es una vela
Y no es un saco de leche.
* * *
No me importa el número de los hermanos,
Lo que me importa es
¿Cuántas velas hay en ellos?
* * *
De veras, eres bella e impresionante
Te mereces todo elogio
Pero,
¿Dónde está tu vela?
* * *
¿Ves aquel hombre anciano?
Lleva cincuenta años siendo una vela
Él es el maestro del alfabeto.



***************


ERRAR



Vestidos de harapos
Llegamos tarde a las limpias ciudades.
¿Ha salido el sol,
cuando estábamos en el bosque?
Y estas manos blancas
Que nos llevan de la muñeca
¿Habrán pensado en la oscuridad?
¡Oh, Dios mío, que tarde hemos llegado!
¿Estábamos desconcertados enfrente de la nieve,
con nuestras extrañas voces
y nuestros desérticos recuerdos?
¡Oh, Dios mío, ya hemos llegado
mas aún estamos errados!.




cont


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LA CASA DE LA AGUJA



A la espera de la tercera salida
Entre yo y yo mismo hay una guerra civil
* * *
Es mi guerra solo
lavaré el habla
y cruzaré la trinchera lingüística
dimitiré del oficio oral
y escribiré mi nombre en el manuscrito de la inexistencia.
Te describiré guerra,
guerra mía.
Y del cielo de la sequedad y de la indiferencia
echaré, al atlas de la sangre,
una mirada de un ave
como un halcón que respira las tormentas
porque el rojo caliente
inunde el mapa.
Mi salud es una vela
Pero el viento
Es quien me parió..
La verdad no es libre
Ni el error es un esclavo
saldré de la casa de la aguja
para liberar el horizonte de sus ventanas
y dejaré el trueno charlando
hasta que se desborde el Eufrates
e inundará las zigurates y los dioses.
Ese es mi pueblo
No es del mundo
Sino un pasajero en él
Su memoria es un cementerio..
Extraño respecto a su felicidad
No sueña,
Porque no duerme
Y si duerme
Sería en un ataúd.
Te describiré guerra,
guerra mía.
Te escribiré
Te dibujaré
Te momificaré
Te traduciré
Y contigo seduciré a los comerciantes, aventureros,
neuróticos, Edipos, sicópatas..
para que seas completa
quiero que salgas de mi lenguaje
para poder escribir un texto
libre del terror.
* * *
es el presente continuo
unos reyes que escalan la zigurat
y roban El Mito de la Creación
y el idioma sumerio.
Unos soldados lanzan a la ausencia sus cascos
Es el presente continuo
Brillos guían el diluvio
Hacia los convoyes cansados.
Una oscuridad corriendo detrás de
El cuerpo amargo y la memoria
Te describiré guerra,
guerra mía.
Con la escritura negra
O con la escritura violeta
labraré, los campos de tus minas,
Con las letras cuneiformes
O con los huesos de tus muertos
Estos son mis tableros de barro
Todos son brechados.
Ni tus dioses
Ni tus reyes
Ni tus sacerdotes
Ni tus diluvios, han podido
Borrar la sangre de ellos.
Es un lenguaje derrumbado
Pero se respira de sus heridas.
* * *
nos morimos y la guerra no se para
y nuestros hijos andan
llega a sus sombras
y la guerra no se para
y sus hijos andan
y la guerra no se para
y sus hijos andan
y la guerra no se para
y sus hijos andan
y la guerra no se para.




cont


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13

Nizar Qabbani (Siria, 1923 – 1998)



Una mujer camina dentro de mí



Nadie ha leído mi taza

sin que sepa que eres mi amada,

nadie ha estudiado las rayas de mi mano

sin que descubra las cuatro letras de tu nombre.

Todo se puede negar

salvo el olor de la mujer amada,

todo se puede disimular

salvo los pasos de la mujer que se mueve dentro de nosotros,

todo se puede discutir

salvo tu feminidad.



Dónde ocultarte, amor mío?

Si somos dos bosques que arden,

y todas las cámaras de televisión están fijas en nosotros.

¿Dónde esconderte, amor mío?

Si todos los periodistas quieren convertirte

en la estrella de las portadas,

y a mí en un héroe griego

y en un escándalo gráfico.



Dónde llevarte?

¿Dónde me llevarás?

Si todos los cafés conocen de memoria nuestra cara,

todos los hoteles conocen de memoria nuestro nombre

y todas las aceras conocen de memoria la música de nuestros pasos.

Estamos al descubierto como una terraza marina

y nos observan como a dos peces dorados

en una vasija de cristal.

Nadie ha leído mis poemas sobre ti

sin que conozca las fuentes de mi lenguaje,

nadie ha viajado en mis libros

sin que llegue sano y salvo al puerto de tus ojos.

No hay nadie a quien haya dado mi dirección

que no se dirija hacia tus labios.

Nadie abre mis cajones

sin que te encuentre allí, dormida cual mariposa.

Nadie ha desenterrado mis hojas

sin que conozca la historia de tu vida.



Enséñame una forma

de encerrarte en la ta marbuta*

e impedirte salir.

Enséñame a dibujar en torno a tus pechos

un círculo violeta

e impedirlos volar.

Enséñame una forma de retenerte, como el punto y aparte,

enséñame una forma de caminar bajo la lluvia de tus ojos sin mojarme,

oler tu cuerpo, perfumado con especias de la India, sin marearme,

y despeñarme desde las elevadas cumbres de tus pechos

sin estrellarme…



Levanta la mano de mis pequeñas costumbres,

de mis pequeñas cosas,

de la pluma con la que escribo,

de las hojas en las que hago garabatos,

del llavero que porto,

del café que sorbo

y de las corbatas que poseo.

Levanta la mano de mi escritura:

no es lógico que escriba con tus dedos

y respire con tus pulmones.

No es lógico que me ría con tus labios

ni que tú llores con mis ojos.



Siéntate conmigo un momento

para tornar la vista al mapa del amor que trazaste

con la dureza de un conquistador mongol

y el egoísmo de una mujer que ordena a un hombre:

“Sé. Y será”.

Háblame con democracia;

en mi país, los varones de la cábila

practican el juego de la represión política,

y no quiero que practiques conmigo

el juego de la represión sentimental.

Siéntate para que veamos

dónde está la frontera entre tus ojos

y mi tristeza,

dónde comienzan tus aguas territoriales

y termina mi sangre..

Siéntate para acordar

en qué parte de mi cuerpo

se detendrán tus conquistas

y a qué hora de la noche

comenzarán tus algaradas.



Siéntate conmigo un momento

para acordar una forma de amar

en la que no seas mi esclava

ni yo una pequeña posesión

en la lista de tus colonias

que no cesa, desde el siglo diecisiete,

de reivindicar ante tus pechos la liberación.

Pero no escuchan,

no escuchan.



*Letra árabe que, generalmente marca el femenino.












https://www.otroparamo.com/web/articulo.php?ed=55&ar=95

CUADRO


Cada vez que me siento frío
Me pongo al lado
Del cuadro de Mohammad Quraysh
Aquel cuadro del que saldrá el sol
Dentro de poco.









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MADRE


Oh, madre mía
Tú, que diste a luz doce hijos
Cada vez que miro tu foto
Yo, el joven que soy
Deseo ser una mujer
Para ser una madre
Como tú.




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EL SUSPIRO DEL VINO



Eres un árbol
Lleno de frutas
Cuando me acerco a ti
Tus frutos están al alcance.
Cuando te toco te abres
Y en cada horizonte te pongo
Brillas.
Tu boca es el suspiro del vino
Y su espíritu borracho
La beso y sé que los volcanes
Me esperan en ella.
Rozo con mi lengua tus pezones
Pero al tocar cada pezón
Escucho las topetadas de las gamuzas
En las montañas.
La humedad rosa esta debajo de tu ombligo
Es la casa de la ternura y la pasión
Quiero residir en ella,
En su ácida miel
Quiero oler su viscosidad y relajarme.
Entre tu espalda y tus ancas
Hay un abismo en el que se pierde todo ser vivo,
Me perdí en él desde el principio
Y no quiero llegar a ninguna parte.








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PEREZA



Estaba pensando en escribir un poema
Sobre la pereza
Pero, como esto necesita
Un bolígrafo y un papel
Abandoné la idea.



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EL AÑO NUEVO



Con un enfado quieto
Recibo el año nuevo
Abriendo mi casa para él.
Abro las ventanas y las puertas
Para la nieve y el viento
Para las alegrías y los fuegos artificiales
Pero el año nuevo
Cada vez que pasa
No se da cuenta.
Esta vez mi vida no va a ser buena
Sin que entre el año nuevo
En mi casa
Por eso, decidí abrir todo
Todo lo que está cerrado.
Después de un año largo y melancólico
La nieve se acumuló en la ventana
Y el viento rompió las cortinas
El año nuevo pasó cerca de mi casa
Sin pararse
Y cuando le llamé, dijo:
Has abierto todo
Pero has olvidado de
Abrir tu corazón, para mí.





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EL AÑO NUEVO



Con un enfado quieto
Recibo el año nuevo
Abriendo mi casa para él.
Abro las ventanas y las puertas
Para la nieve y el viento
Para las alegrías y los fuegos artificiales
Pero el año nuevo
Cada vez que pasa
No se da cuenta.
Esta vez mi vida no va a ser buena
Sin que entre el año nuevo
En mi casa
Por eso, decidí abrir todo
Todo lo que está cerrado.
Después de un año largo y melancólico
La nieve se acumuló en la ventana
Y el viento rompió las cortinas
El año nuevo pasó cerca de mi casa
Sin pararse
Y cuando le llamé, dijo:
Has abierto todo
Pero has olvidado de
Abrir tu corazón, para mí.




:: Salah Hassan escribió un correo electrónico a Allah, pero lo que obtuvo como respuesta fue
... ¡hatemail![1] Su poema fue publicado en un periódico Marroquí, y posteriormente –sin su conocimiento – se publicó en una página web. Recibió
alrededor de 75 páginas con reacciones, si bien algunas positivas, otras contenían deseos de que quedara ciego, sordo y paralítico durante los largos años
que le quedaran de vida. Fue abiertamente amenazado de muerte. Salah:
/"Estas personas dan fe del rol de Allah. Dicen: poseemos la sabiduría. Se trata de extremistas que están enojados porque mi poema se dirige a los
extremistas. Esos extremistas que hacen que Irak sea inseguro con sus ataques de bombas."






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LA ESTATUA DEL POETA



Soy yo
el que estaba a la mira de los ángeles
y les veía bailando
alrededor de mi estatua.
Vi las palomas
picoteando a través de un hoyo de mi camisa
y construyendo un nido cerca de mi corazón,
escuché a un loco decir …
el poeta es la criatura que huye
hacia su certidumbre
y añadir:
la locura es el salto imperfecto hacia lo imposible…
vi las ventanas
buscar en mi cara
a los hombres que se fueron a la guerra
y que nunca regresaron,
vi hombres buscando
en el polvo las estrellas gastadas,
les vi
girando a mi alrededor sin alas o cantando,
vi a los fotógrafos
con los equipo que mantienen
el lugar despierto
buscando una razón para la tristeza
en mi risa..
Soy yo
el que al final de la noche
estaba a la mira de los borrachos
y les veía orinar sobre mi estatua.








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FIESTA DE RECEPCION



Perpleja, maquillada a la antigua
como un personaje de Shakespeare
mi muerte me persigue.
A pesar de su dura apariencia
y su preocupación por los detalles
sus pasos, por alguna misteriosa razón,
parecen inciertos
-quizá sean los zapatos nuevos.
Es doloroso verla confundida
de esta manera.
Para que se relaje
voy a invitarla esta noche
a tomar un trago conmigo…
Cerraré los ojos
para que ella pueda poner el veneno
en mi copa…
Fingiré ir al baño
-no quiero ver
como tiembla su manopara que pueda terminar su labor...
Mi vida ha fracasado
no quiero que mi muerte
fracase también







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VIEJA CANCION

ACERCA DE LAS PLANICIES



Cuando comience la guerra
Voy a necesitarte
Seré un objeto abandonado
y tú tendrás frío.
Cuando comience la guerra
Voy a necesitar tocar tus manos
porque el fuego será la última despedida
y los altos muros negros
devolverán el eco de mi voz suprimida
¿Me escuchas?
Estoy detrás de este muro negro
cantando una vieja canción sobre las planicies
Cuando comience la guerra
Voy a necesitarte
Tengo una navaja de afeitar
No sé si voy a poder tragarla
pero se siente sanguinolento
y gotas de sangre bajan
por mi garganta.
Cuando comience la guerra
Voy a necesitarte
¿Te parece que luzco
como hace veinte años?
¿Puedo saltar las pequeñas vallas
como cuando tenía a penas doce?
¿Puede alguien escucharme
detrás de este muro negro?
¿Es este un hospital o una escuela?
Ya no puedo recordar adónde estaba
cuando cayeron los misiles
sobre ancianos,
atacando y quemando niños
Esta celebración barbárica con soldados derrotados
me hizo darme cuenta de que se trata de la guerra.
Es una partida
que no le concierne a nadie
¿Te encontrabas entre quienes nos deseaban el bien
cuando yo, con los ojos sanguinolentos,
abordé el tren
con los soldados derrotados?
Cuando comience la guerra
Voy a necesitarte
pero yo seré un objeto abandonado
y tú tendrás frío.
¿Puedes ver el dolor?
Diles del dolor
del dolor de los ancianos
del lugar en que duele
Ellos no creen
que el dolor puede ser exorbitante
Ellos no creen
que yo me encontraba detrás del muro negro
tratando de despertar a los niños y a los ancianos
de su muerte
Todos estos insectos multiplicándose alrededor
de mi cama en descomposición
¿de dónde han venido?
¿Han caído mis ojos?
¿Por qué sólo se ven niños sin vida
y atareados insectos?
¿Es esta piel
ennegrecida y despellejada
la de mi cuerpo?
¿Adónde he estado?
Y ¿por qué estoy tan solo?
¿Caerán nuevamente las bombas?
Oh mi mano
¿Adónde está?
Puedo mover mi mano, pero no verla
¿Me he convertido en un cadáver
mientras los insectos se multiplican
alrededor de mi cama en descomposición?
¿Escuchas disparos
o los estoy imaginado?
Cuando comience la guerra
Voy a necesitar tocar tus manos
porque el fuego será la última despedida
Cuando comience la guerra
Seré un objeto abandonado
que no le concierne a nadie



Publicado inicialmente en esta traducción en Banipal No 22, Spring 2005, traducido de la publicación en Nizwa magazine, Issue No 39, Oman,
2004







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