POESÍA ÁRABE

Tahar Bekri nació en Gabès, Túnez, el 7 de julio de 1951. Vive en París desde 1976. Escribe en francés y árabe. Ha publicado una veintena de obras (poesía, ensayo, libros de arte). Su poesía, aclamada por la crítica, está traducida al ruso, inglés, italiano, español, entre otras lenguas. Su obra, marcada por el exilio y la errancia, evoca las travesías del tiempo y del espacio continuamente reinventados. Palabra interior, ella está arraigada en la memoria, en la búsqueda de horizontes nuevos, en el cruce de la tradición y de la modernidad. Ella quiere antes que todo ser canto fraternal, tierra sin fronteras. Él es hoy considerado una de las voces importantes del Maghreb. Libros de poesía: Le Laboureur du soleil (El labrador del sol), 1983; Le Chant du roi errant (El canto del rey errante), 1985; Le Cœur rompu aux océans (El corazón roto en los océanos), 1988; Poèmes à Selma (Poemas a Selma), 1989; Les Chapelets d'attache (Los rosarios de atadura), 1993; Les Songes impatients (Los sueños impacientes), 1997; Journal de neige et de feu (Diario de nieve y de fuego) , 1997; Marcher sur l'oubli (Marchar sobre el olvido), 2000; L'Horizon incendié (El horizonte incendiado), 2002; La Sève des jours (La savia de los días), CD, 2003; La brûlante rumeur de la mer (El ardiente rumor del mar), 2004; Si la musique doit mourir (Si la música debe morir), 2006; y Le Livre du souvenir (El libro del recuerdo), 2007.




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Afghanistan



Si la música debe morir
Si el amor es obra de Satán
Si tu cuerpo es tu prisión
Si el látigo es lo que sabes dar
Si tu corazón es tu barba
Si tu verdad es un velo
Si tu refrán es una bala
Si tu canto es oración fúnebre
Si tu gavilán es un cuervo
Si tu mirada es hermano del polvo


¿Cómo puedes amar al sol en tu guarida?

Si a tu cielo no le gusta los cometas
Si tu tierra es un campo minado
Si tu viento está cargado de pólvora
Y no por el polem fecundo
Si tu moral es una potencia
Si tu puerta es un dique
Si tu cama es una trinchera
Si tu casa es un ataúd
Si de tu río fluye sangre
Si tu nieve es un cementerio


¿Cómo piensas amar al agua en la ribera?

Si tus montañas no son que espinazos de valles
Humillados sin altura
Sus lomos para injustas ciudadelas
Sus entrañas abiertas para endurecer la piedra
Si tu valle no es para alimentar tu sueño
Como una rosa en el zafiro
Si tu arcilla está colmado de duelo
Tampoco para erigir una escuela
Como un arbaricoque en flor
Si tu cálamo no es un lapicero


¿Cómo puedes habitar la luz?

Si tu labor es sembrar espantapájaros
Un escondite cobarde para la dormidera
Si tu caballo es esclavo de tus anteojeras
Desprecia el despliegue de buques en los aires
Si tu valle vomita sus zafiro
Así señor de la guerra
Si las trenzas de mujeres son cuerdas
Si tu estadio es un matadero
Si tu camino es invisible
Si tu noche es una tumba para las estrellas


¿Cómo piensas prometer la luna?

Si Gengis Khan es tu maestro
Si tu hijo es grano de Tamerlan
Si tu rostro es sin rostro
Si tu sable es tu verdugo
Si tu epopeya es ruinas y alabanzas
Si todo el llano no puede lavar tu índice
Si tu deseo es un árbol muerto
Si tu fuego es ceniza
Si tu llama es humo
Si tu pasión son las granadas y cañónes


¿Cómo puedes seducir la paloma a tu ventana?

Si tu pueblo es un campamento
No un nido de golondrinas
Si tu casa es una caverna
Si tu origen es un espejismo
Si tu vestido es tu mortaja
Si la muerte es tu mausoleo
Si tu Corán es un turbante
Si tu rezo es una guerra
Si tu paraíso es infierno
Si tu alma es tu sombra carcelaria


¿Cómo puedes amar la primavera?



Traduction espaognole de Carlos Rodriguez-Najar



* * *



Amaba las golondrinas por encima del mar
y no sabía por qué,
lluvia y viento izaban sus velas, de guerra
en guerra, contaba a las rosas salvajes sus
iras, los horizontes llevaban sus pasos hacia
el olvido, las arenas heridas destruían sus pasos
perdidos.



De: Los sueños impacientes
Traducción de Leonor Merino

* * *

Viejo océano, decías, Lautréamont,
por qué no te habré escuchado, gritaba al sol
perdido, el corazón como chamicera, desierto que
                                                                   avanza,
levantaba diques contra lo efímero, las algas
robaban sus sueños, allí en el muelle
de su dolor.

De: Los sueños impacientes
Traducción de Leonor Merino

* * *

Los días transportaban sus silencios
en los bosques sonoros, palabras arrancadas
a las tempestades, este país es mío, decía
a las mañanas de bruma, sí, Yalal Al-Din Rumí,
¡el mundo cual copo de espuma!



De: Los sueños impacientes
Traducción de Leonor Merino

* * *

Como vuelos de pájaros indiferentes, las voces
volvían sin cesar, el eco en los mástiles
serraba su fervor, los remos lanzados contra
                                                   las paredes,
errar,
recordaba es una hiedra subiendo hasta las
ventanas, poco a poco, las puertas se volvían a
cerrar
sobre sí mismas…



De: Los sueños impacientes
Traducción de Leonor Merino

* * *

A muestras voces sus veranos
A nuestros inviernos sus primaveras
Ese embellecimiento tan súbito

Bajo la luz suave y como aturdida



De: Líneas de fuga

* * *

                             XI

De río
En río
Le robaba a la noche sus luces
Reflejos amenazantes
Piraguas río abajo
Orillas jamás tocadas
Sus gritos se perdían a lo lejos

Ahogados como sollozos



De: Líneas de fuga


                             XIII

Aunque la sabana
Devore definitivamente a sus hienas
Sus huellas volátiles
Surgirán sin cesar
Bajo las suelas culpables
Las acacias milagrosas
Refugio de la noche frondosa

No podrán ocultar la hiel de la sangre



De: Líneas de fuga

                            I
        Emprenden el vuelo
        las palomas
                         a la sombra de los caminos de luz
                         la piedra
                         con el peso de los pasos
                         será columna de oro o polvo

                         Por los reinos de fuego.  la ceniza





De: Les chapelets  d’attache / L’exil d’Ibn Hazm,
Traducción de Francisco Torres Monreal

* * *

                            II
       Aterrada
                tierra
                       debilitada por la duda y el olvido
                       como canción amarga
                       calcinada
                       será tu rebelión o en flor olivo

                       Nacida del dolor de la yema, el rocío







De: Les chapelets  d’attache / L’exil d’Ibn Hazm,
Traducción de Francisco Torres Monreal

* * *

                            III
        En los labios
                 del sol
                         ebrio de veranos puros yo me llevo
                         tu voz en la mañana de los presagios
                         al atardecer como una rosa en trance
                         camino aguas arriba el río seco

                         En el ruedo del recuerdo, el incendio



De: Les chapelets  d’attache / L’exil d’Ibn Hazm,
Traducción de Francisco Torres Monreal

* * *

                            IV
          Incendiario
                   del vacío
                           tras las horas escasas
                           y el cruce del silencio
                           como una herida en la tormenta
                           el campo quemado aviva mis plegarias

                           En el secreto de las nubes, la fuente



De: Les chapelets  d’attache / L’exil d’Ibn Hazm,
Traducción de Francisco Torres Monreal

* * *

                            V
        Ligada
              al brillo
                 de los cielos avaros palabra de ultramemoria
                 petrificada esta lluvia en el hueco de mi voz
                 precisaré todas las golondrinas
                 y las crines del ensueño para alumbrarla

                 En los brazos del labrador, los pájaros



De: Les chapelets  d’attache / L’exil d’Ibn Hazm,
Traducción de Francisco Torres Monreal

* * *

                            VI

Condenado
a la hoguera
                    en zarzales lejanos
                    rezo suras coléricas
                    peregrino de lluvias fecundas
                    inundado mi corazón como un arrozal

                    Entre las sordas estelas, el laurel



De: Les chapelets  d’attache / L’exil d’Ibn Hazm,
Traducción de Juan José Perales

* * *

                            VII

Por caminos
                     secretos los halcones enajenan
                     mis ojos privados de ruiseñores
                     descalzados los estribos
                     mis pies tiemblan y caigo

                     En la piedra herida, el fulgor



De: Les chapelets  d’attache / L’exil d’Ibn Hazm,
Traducción de Juan José Perales

                            XV

Desgrano los días
                           en los rosarios que me atan
                           pájaro preso
                           las alas me abandonan
                           a los collares deshechos de sus horas

                           Presente en el pebetero, el incienso



De: Les chapelets  d’attache / L’exil d’Ibn Hazm,
Traducción de Juan José Perales



                            XIX

En Xàtiva
los plátanos
                  bajo el cielo como lana rosa
                  ocultan mis penas derramadas
                  las pausas entre los azulejos
                  hurtadas a las trampas de la lluvia súbita

                  Guardiana del alegre valle, la ciudadela



De: Les chapelets  d’attache / L’exil d’Ibn Hazm,
Traducción de Juan José Perales



                            XXXVIII

Golpeaban ellas
sus cuerpos
                        con las manos cautivas
                        hasta implorar que la sangre dejara de fluir
                        tambores de infierno
                        en los llantos de sacrificio del búho

                        Ladrón de soles errantes, el eclipse



De: Les chapelets  d’attache / L’exil d’Ibn Hazm,
Traducción de Juan José Perales



                            XXXIX

Las sonoras
         pulseras
                      cinceladas en alientos deslumbrados
                      acompañan con su ritmo mi tumulto
                      en los juramentos proscritos
                      lejos de ti celosa luna mía mi Andalucía
                      Amar es un dolor con nombre, tiranía



De: Les chapelets  d’attache / L’exil d’Ibn Hazm,
Traducción de Juan José Perales



                            IV

Cuántos flamboyanes
Le hacen falta al petirrojo
Para seducir
A las piraguas y poner fin a la imperiosa
Danza de los buitres
Por allá van las caravanas dando tumbos
Entre autopistas

Sus sales son sus ofrendas para no volver



De: L’Horizon incendié. Poésie du Maghreb.,
Versión de Conrado Tostado



                            X

Cuántos gritos
Mar
Te hacen falta
Para perdonar



De: L’Horizon incendié. Poésie du Maghreb.,
Versión de Conrado Tostado



                            XIV

Todas esas mujeres desaprensivas
Bajo la luz andante
Nos devuelven un arco iris
Mecido por nuestras oraciones
En las secas
Reverdecen los pasos
Sin saber cómo

Nos descaderamos arrastrados por los aires



De: L’Horizon incendié. Poésie du Maghreb.
Versión de Conrado Tostado



                            XVI

Extraviadas
Las caravanas
Se enfrentaban con nuestros peligros
Abrevaderos
Desolados por tantas vicisitudes
A lo lejos
Tu sombra parecía

Una sorda melancolía



De: L’Horizon incendié. Poésie du Maghreb.,
Versión de Conrado Tostado



                            XIX

Siempre volvía
El llamado del mar
Olas rebeldes
Espumas brumosas
¿Qué es un país?



De: L’Horizon incendié. Poésie du Maghreb.,
Versión de Conrado Tostado



                            XXXVIII

Mangos minaretes gritones
Ay de ti río
Tan ancho
Perdido en la bruma
Dime quién trastocó
El oro de tus reinos
Tus alfabetos ilustres

Los pergaminos sordos de tus orillas



De: L’Horizon incendié. Poésie du Maghreb.,
Versión de Conrado Tostado



                            XL

Con el deslumbramiento
Atado en las heridas
Cruzaba la tierra ocre
Prisionero de plantas premonitorias
Cráneos de simios y ridículas plumas
Extrañas cortezas y raíces podridas
Abrevaba sabias palabras

Atormentado por los vendedores de sueño



De: L’Horizon incendié. Poésie du Maghreb.,
Versión de Conrado Tostado



                            XLII

Aquí están los puestos
De mil colores
Cosas barnizadas
Luz cegadora
Calles turbulentas
Sometidas a rudas pruebas
La arena cubre tu boca

La acera como botín de guerra



De: L’Horizon incendié. Poésie du Maghreb.,
Versión de Conrado Tostado



                            XLIII

Aquí están las mesas milagrosas
Las secas frituras
De mejores banquetes
Improvisadas
Calabazas vacías de sus tesoros
Bajo el baobab
El refractario sueño se rebelaba

Vida somnolienta y sombra solemne



De: L’Horizon incendié. Poésie du Maghreb.,
Versión de Conrado Tostado



                            L

El azufre cubría a la ciudad
Olorosa a aceite de oliva
Jazmines atizados fuego hierro y desperdicios
Incesantes ruedas abejas activas
Altavoces sillas en la calle radios gangosos
Automóviles destripados a lo largo de las vías
férreas
Utopías altas como fortalezas

La cuenta regresiva tan despojada y tan sin prisa.



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El hombre negro y blanco


Homenaje a Nelson Mandela

Habita
Una piel cuyo límite es la noche
El arco iris es su viejo amigo
El oro, dice,
Es para seducir al sol
No para avasallar a los pueblos desnudos

Hermano de los cautivos
Libera los fuegos artificiales de sus penas
Estación tras estación, la estrella amante
Alimenta la vela del sueño de los mil colores
La tierra rebelde sobre la lengua del volcán

A veces los buitres
Desencadenan sus hierros
Cazador de las cuerdas de viento
Amante del mar con la prueba divide
Los ríos dedicados al horizonte








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Regreso a Túnez



De nuevo ante mis ojos
Mimosas[1] en flor

Y no sé si el mar se apacigua
En el azul de retornos que no acaban
La nariz contra el vidrio
El aire libre y retenido
Tantos caminos vinculados a mis recuerdos
Verdes y amarillos
En las colinas
Donde las columnas levantan la cabeza
Entre las ruinas
Marismas lagos coníferas y pinos  alrededor
De Cartago
La brasa renaciendo en las cenizas
Los secuaces como los corsarios a toda velocidad
Sanguijuelas en el cuerpo de la utopía

Mimosas
Digan
Al mar que regresa
El rumor ligero y denso
De los eucaliptos con la corteza renovada
Como canto arrebatado a vuestros gritos

Y camino bajo la lluvia de abril
Las mimosas en flor mecen mis pasos en tus calles
Callecitas callejones cargadores taxis en espera y frutas
Lento y apurado yo perseguía la esperanza

En la resaca de los altivos
Esta vieja ola por amiga
Cuántas gaviotas son necesarias sorprender
Para liberar
Los tanques de alambres de púa
Y devolver los pájaros migrantes a sus nidos

Alas
Las vuelvo a ver
Dibujando el vuelo de la estrella
Irrigando la sangre de la luna creciente
¿Eran necesarias todas aquellas barbas amenazadoras
Esas mujeres vestidas de oprobio
En la marcha de pancartas pintadas
Para encadenar tu amor?
País que me alimenta en breves estadías
Tantos arrebatos
En el camino del errante
¿Bastarán para perdonar
los escombros del olvido?

¿Podrás volver a ver los carros
Sin pensar en Bouazizi[2]
En el fuego que transporta
Sueño y rebelión resueltos?

Vivir no puede ser ser arrastrado por el barro

Y tu lees en árabe
No muy lejos de la Avenida de París
Calle Seif Dawla
No lejos de la Calle Ali Bach Hamba
Donde fuiste arrestado

En los muros prolijos:
Dos cosas merecen la lucha en esta vida
Una patria llena de ternura
Y una mujer magnífica

Oh bosque de mimosas rejuvenecidas
En los fulgores de la Noche
Yo camino hacia ti
Con el corazón cultivado con mil  brotes

Llueve en Túnez
Abril se subleva en remolinos de nubes

Gotas en mi rostro
No sé
Si lavan el pañuelo que se extiende
A la sombra de las penumbras
El sol
Amenazado de eclipses oscuros e inesperados

Lluvia de abril

Tengo para ti semillas fértiles
Prendadas del noveno día
Ninguna lluvia zaherida
Sino los surcos sin más vueltas
Allí siembro mi canto
Lejos de tus espantapájaros
Lejos de tus cuervos
Lluvia de abril

Conozco tus lágrimas
Empapadas en la cal viva de los árboles
Repletas de pájaros
En tu cielo compasivo

Yo te aporto
Mis compañeros ausentes
Mis pasos al compás de los años
Orillas de ríos
Puertos de exilio
Adoquines de la espera
Sala de pasos perdidos









[1]Especie arbustiva, también llamado “Aromo francés” que se encuentra en la región tunecina.

[2] Mohamed Bouazizi, joven tunecino que se inmoló el día 17 de diciembre de 2010 en Túnez.  Vendedor ambulante. A partir de su protesta y fallecimiento y junto con otros acontecimientos, aconteció lo que dio en llamarse la “primavera árabe”.





https://circulodepoesia.com/2021/01/poesia-africana-tahar-bekri/

https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/84_85/bekri.html

Ridha Mami nació en Sousse-Túnez, en 1964, es Doctor por la Universidad Complutense de Madrid, Catedrático de lengua y literatura españolas en la Universidad de la Manouba de Túnez, y especialista en literatura aljamiado-morisca. Es autor de una larga serie de artículos e investigaciones, entre otros, sus libros El manuscrito morisco 9653 de la Biblioteca Nacional de Madrid: Edición, estudio lingüístico y glosario (Editorial Ramón Menéndez Pidal 2002), El poeta morisco: De Rojas Zorrilla al autor secreto de una comedia sobre Mahoma (Editorial Pigmalión Madrid 2010), Lunas de primavera (poemario en español y traducido al árabe, Editorial Pigmalión Madrid 2011), Lunas de otoño (poemario en español y traducido al árabe, Editorial Pigmalión Madrid 2013), Mis lunas (poemario en español y traducido al árabe, Ed. Pigmalión, Madrid 2015), es traductor al árabe (en colaboración ) del poemario Manual para enamorar princesas de José María Paz Gago, y es traductor al castellano de Poesía esencial de Abul Qasim Chebbi (Ed. Sial, Madrid 2016), y Antología de poesía tunecina contemporánea (Sial Contrapunto, Madrid, 2019). Entre sus líneas de investigación y enseñanza se incluyen la literatura española, la literatura comparada y la historia de la lengua española. Es miembro de la AIH (Asociación Internacional de Hispanistas) y de la AIS (Asociación Internacional de Semiótica) y su corresponsal en Túnez, es presidente de la ATH (Asociación Tunecina de Hispanistas), es presidente de la AHA (Asociación de Hispanistas Árabes), es Vice Presidente de la ATES (Asociación Tunecina de Estudios Semióticos), es director adjunto de la revista literaria Fragmenta. Está incluido en la Biblioteca Cervantes Virtual. Es galardonado con el Premio Internacional de Poesía Gustavo Adolfo Bécquer (2013), el Premio Escriduende de la Feria Internacional del Libro de Madrid (2015) y el Premio Internacional de Literatura Ibnu Arabí (Madrid, 2018).



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Profecía


Yo nunca había creído
en los milagros,
pero cuando te vi
me di cuenta
de que mis ojos
eran de profeta.

 
Atronador silencio
Saltaré las murallas
de tu alto e inexpugnable palacio,
asaltaré sus elevadas torres,
y pondré nuevas aldabas
a la puerta de tu corazón,
para que puedas escuchar
el estruendo de mi silencio.




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Final del viaje



La noche está helada,
las lunas son anémicas
y el camino es largo.
Capitán, dime,
¿en qué puerto me tocará bajar?
Dímelo,
y así me preparo a tiempo
para ordenar mis recuerdos,
domar mis dolores
y acomodarme a mis tristezas.


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Encerrada en mis pupilas



Ayer te sorprendí bañándote
en mis negras pupilas.
Y hasta ahora sigo
sin abrir los ojos
para no perderte.


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Cuaderno de poemas tristes



Te robé tu cuaderno
de tristezas y poemas.
Me perdí entre los versos
y tus sombras primeras.
Hasta ahora no sé
a qué vocablo aferrarme.
Sin poderlo evitar,
la voz se nos quiebra a veces.


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Un pescador


Eran las siete de la tarde.
En una playa solitaria,
hechizado por la luna en ciernes
y el arrebol que doraba
la ciudad ya adormecida,
tras surcar la tumba
de la luz mortecina,
vi a un pescador que arrastraba
sus redes rotas y vacías
sobre la fina arena
con el corazón repleto de dolor.
Parecía atrapado por la larga
amargura inabarcable del tiempo,
perseguido por las olas amenazadoras,
dolorido por la intensidad de los golpes
recibidos de las duras rocas.
Vibraba en él el eco
del murmullo que dejaban
las aguas frías al retirarse.
El vacío invadió su pecho
y le mostró el camino
para perderse libremente
en el lejano infinito.
En la nada se posó su mirada
nebulosa e inquieta,
mientras que el silencio
extendía sus alas grises
para envolver todo el universo.



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https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/32/RidhaMami/

Huda Aldaghfag nació en Magmaa, Arabia Saudita el 4 de octubre de 1967. Poeta, narradora, periodista y profesora. Licenciada en Lengua y literatura árabe en la Universidad de Riyadh en 1990. Es miembro de la asociación internacional de prensa, ha laborado en la prensa saudita y ha sido una activista en pro de los derechos de las mujeres. Ha participado en diversos congresos sobre el tema de la mujer, las libertades y el periodismo, dentro de su país y en el exterior. Durante 5 años consecutivos participó en el prestigioso festival AlGanadriyah de Arabia. También ha representado a su país en festivales poéticos en Bahrein, Omán, Emiratos árabes, Túnez, Egipto, Jordania y Suiza. En 2004, Obtuvo el premio a la mejor actividad poética en Arabia. Ha publicado los poemarios: La sombra hacia arriba, 1993; Nueva pasión, 2002; y El bosque de las mariposas, 2005. En una reciente obra narrativa suya, Lahfah jadihah (Nueva alegría), Beirut, 2002, Huda prueba que el talento poético trasciende los géneros. Ella sobresale en la prosa poética, una forma no siempre celebrada en un medio cultural tan conservador como el que predomina en su país natal, pero que de todas formas es practicado ampliamente. En una de sus últimas colecciones poéticas, la poeta triunfa en ir más allá de la preocupación típica al ofrecer al lector preciosos flashes que iluminan de sentido áreas oscurecidas por el hábito y la rutina. Uno de tales poemas se refiere a la muy conocida frase de la cultura árabe que reza: «el sentido se halla en el ombligo del poeta» -sólo el poeta conoce el verdadero sentido de su poema-. Titulado «Sentido», en este poema juega con la similitud existente entre las palabras árabes shair (poeta) y «shari» (calle).



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(2)
Distended vuestras sombras apresadas
Y fluid, tiernos árboles,
Anegad el pavimento,
Vuestra emanación olerá el calor del sol.
Pero mis ojos brillarán como lámparas,
Su alegría reside en vuestros suaves murmullos que
danzan en la calma noche.

(3)
El árbol... Sólo una rama
Llora, llora, llora,
Sus lágrimas se vuelven bosque.

(4)
La hoja, verde, me llama.
La hoja, si la llamo, es amarilla.

(5)
La rama verde
Se acerca, se acerca el negro rostro
de la tierra,
se acerca. ¿Por qué?




Último viaje
Así que el reloj de esta casa
es sordo.
Sus manecillas son labios mudos,
no le cuentan nada a su silencio.
El polvo desflora sus alas.

El reloj de esta casa
es una mariposa disecada.
Ella ha colgado en la ciega pared
su soledad.




Arbolito
Aquellas rocas se abrazan,
calman mis lágrimas cuando las oigo.
Contienen su volcán a través de las eras.
Su silencio es un deseo.
Aquellas rocas se abrazan,
tienen un arbolito en sus entrañas
que aún no aflora.



El significado
1

Ahora,
está en las entrañas de la calle.

En todas partes
Degollado
De significar.

Vivo está
En el corazón del poeta.

2

Una bola de fuego
su leña eres tú

Tu poema
¡Oh poeta!
No quema a nadie más que tú.



Semillas

Se agrieta esta madre
Y el campesino no florece.

La pequeña crece;
en su extrema imaginación
brotan los poemas de cada día.

Brotan
Mientras ella crece
Crece
Crece

... y se la comerá la manta.



Ola
Paloma sola
aúlla
Hasta
La última gota
De su lengua.

Su nido es el mar
Ensalzando sus alas.



Partida

Así que el reloj de esta casa
es sordo.
Sus manecillas son labios mudos,
no le cuentan nada a su silencio.
El polvo desflora sus alas.

El reloj de esta casa
es una mariposa disecada.
Ella ha colgado en la ciega pared
su soledad.



https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/74_75/aldaghfag.html

Qassim Haddad nació en 1948 en Bahrain. Libros publicados: Good Omen (Beirut , 1970); Exodus of Hussain's Head from the Traitorous Cities (Beirut , 1972); The Second Blood (Beirut, 1975); The Heart of Love (Bahrain, 1980); Resurrection (Beirut, 1982); Relating (Beirut, 1982); Splinters (Beirut, 1983); Walking Guarded with Ibexes (Bahrain, 1986); ALNNAHRAWAN; Solitude of the Queens; and Qassim's Grave (Bahrain, 1997). También escribió algunos libros de prosa, tales como: The Breasts (with Amin Salih); Critique of hope (Beirut); The Story of Majnoon Layla; Not by this Way nor by the other (Kuwait, 1997); Theatre in Bahrain, Experience and Horizon (Bahrain, 1980). Es miembro fundador de Bahrain Writers Asociation, establecido en 1969 y de Awal Theatre en Bahrain. Pertenece al Comité Editorial del periódico literario Kalemat, editado por la Asociación de Escritores de Bahrain y es miembro honorario de la Asociación de Escritores Jordanos. Escribe ensayos y estudios críticos en periódicos y otras publicaciones árabes. Muchos de sus poemas han sido traducidos al inglés, francés y alemán. Ha participado en diversos simposios tanto árabes e internacionales, conferencias y foros acerca de la escritura y de la poesía.




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Como el blanco


Del azul salen innumerables gorriones
transportando en sus picos pañuelos hilarantes
Del lila brotan lunas
que bostezan de insomnio
lavando sus mejillas con agua del despertar
y se entregan al trabajo
Desde el lapislázuli se precipitan los sueños
de pueblos activos
que ensillan los caballos del sobresalto
e inician el cumplimiento de la obra
Desde el rosa se pavonea el deseo
doblando las banderas de la vergüenza
Extendiendo las oriflamas del rojo
Imponiendo la regla
Y yo
de la alegría de tus ojos
nazco
como la leyenda

Doy vuelta
y no hallo más que arenas palpitantes
como un bosque de ramas entre la tempestad
Y cuando me asaltan tus llantos
me arrastra la creciente
ni los bajeles ni las costas
me contienen
me desvanezco por ti
como el blanco desvanece por los colores





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Lo más alto


En el lecho más alto que las nubes
no sentíamos sueño
El sueño es de baja estatura
y nosotros en lo más alto de las alturas
en el lecho más alto
semillero de la lluvia
donde no hay sueño
Hacíamos niños a nuestro antojo
Los dibujábamos, peinábamos,
vestíamos, desvestíamos
encima de este lecho más alto que todo
Nosotros les enseñábamos a caminar
y ellos se tambaleaban como borrachos
de un vino más suave que la lluvia
En el lecho más alto
donde el sueño de baja estatura
no nos alcanzaba
éramos creados y creábamos
y contemplábamos la lluvia
desde allí.





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Lamento del caramillo


Él introdujo su extremidad en el lago
como quien remoja una pluma en un pozo de palabras...
No era Él del caramillo,
ni tiene el amor qué otorgar cosa:
Entre las bestias el lobo no tiene una valoración acerca de la soledad
de la nieve.
Él va hacia el pasado...
preso de una queja apagada-
entre él y el hogar están la Noche y su Forma,
el Ensueño y su más reciente sueño.
Él clama por atacar el mapa del Hombre, anunciando su viaje, haciendo pactos con el lugar;
Espíritu encadenado...
por su tardanza, su cuerpo mengua,
miembro a miembro.
Él cuenta vehículos nocturnos,
abre la amistad del Sueño con la Piedra: Nieve más densa que la largueza de natura,
mensajes de la montaña en el muelle de la Noche,
piedra liviana,
inclinándose como libros sobre un estante.
¿Por qué pospones tu partida, si
ya no te encuentras aquí?
Nadie recorre tu extensión sino el Ausente, el
Consorte de las Caravanas.
¿Por qué construyes ciudadelas, y las habitas, por temor a los forasteros, y que te
suceda lo que a tu enemigo?
¿Por qué el tiempo no es suficiente para ti,
por qué no existe espacio suficiente?
¿Dónde te invadió toda esa desolación,
si eres un edén de hojas?
Deja tu extremidad entre el lago,
extiende una pluma de vuelo que lejos te lleve:
Abiertos horizontes para ti;
las citas prometidas se posponen
deja al discurso con sus propios ardides - Escribe
natura lee tu nieve solamente.
Él vino anegado en llanto,
ni hombro ni caudal para él,
contando sus camisas exhaustas por excesos del camino,
tendiéndole trampas al sueño en la noche no sea que la mano de la distancia se
extienda hasta él. Cuándo podrá dormir a pierna suelta
con las emociones heridas ya en sosiego, corriendo como un huérfano, olvidado por
las madres despojadas, descuidado por las nodrizas?
Él viene como quien no irá,
arreglando las piedras del cuarto, preparándose como un escuadrón
para el ataque
El deletrea «pasaje» como en el abatimiento del exilio,
un lobo cuyo nombre no tiene letras,
cuyo cubil está en la zona interior de su escritura,
extraviado de la manada;
uno profundamente alienado,
anunciando audaz su valentía.
Él irá porque vino de ninguna parte,
él irá a fin de confirmar que, «mapa»
tiene un nombre distinto a casa
y al lamento del caramillo-
Amor, quítale el cuerpo, déjale el alma,
no hagas de su viaje una emigración,
pule el vidrio de su lámpara con tu compasión
para el que sueño le sobrevenga,
y duerma por una noche antes de la muerte
y después.
Amor, éste es tu consorte;
tómalo:
perezoso mensajero entre el lago y el mar.






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El mar tiene sus transformaciones... abrid camino


Quien ha visto un mar angosto como este
angosto angosto
como pupila de ojo
Quiero decir quién ve
y ha visto
se estremece el más menudo mar
que he visto
apenas puede contener
la tos de una gaviota extraña
y los peces pequeños
no encuentran espacio para darse la vuelta
Dadle la vuelta a las palabras
pues sólo la lengua
arranca las imágenes y las reparte
No soy yo, sólo la lengua
Penetra el mar en los vestíbulos
más pequeño que el gorgoteo de caracoles
estrangulados
tanto que no da para una gorra
para la isla solitaria en el frío
y permanece la solitaria isla
con la cabeza descubierta y permanece solitaria
mientras el viento le envía noticias
y la tempestad desprovista de abrigos no llega
Angosto
No tenemos lo suficiente para fabricar con él
una camisa para niño
más pequeña que el pañuelo de la despedida
Un mar pequeño y angosto como éste
¿qué hacer con él?
Un mar con uñas y más feroz que aves traicionadas
Quien conoce el mar pequeño y angosto
tiene el derecho de extender las velas del llanto
pues la isla es mayor que la mar
que el mar
mucho mayor
con más extensión y nobleza
abierta al cielo y a la fama
y a secretos ajenos al pregón
El mar es más angosto que los libros y las celdas
y que los encuentros del preso con su esposa
¿acaso es el mar una rada?
¿es una estaca para la jaima de la tribu?
¿es la lágrima de la tierra por el desierto cercada?
Adónde van las naves
cómo zarpar
y los viajeros y las cartas
las velas y los antiguos peces
¿un mar?
Si ni siquiera da para lavar
la primera letra de la palabra
ni logra despertar la montaña
ni en él gozan los funerales
de una situación privilegiada
Sus noticias son suyas
sus noticias son suyas y sólo suyas
qué tacaño mar es éste
que no socorre al ahogado
que no oye ni ve la lengua
ni entiende las lenguas
Dadle la vuelta a las palabras
haced que el mar rechace
haced que se levante
otorgadle espacio y muchísimas costas



https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/59_60/haddad.html

Layla Al-Sayed (Bahrein, 1967). Poeta, filóloga, y crítica. Miembro de la asociación de los escritores de Bahrein y el Círculo Nacional de Cine. Su obra se ha publicado en varias antologías dentro y fuera del país. Su poesía traducida al alemán, ingles y castellano. Es una conocida estudiosa de la poesía y tradiciones populares en la zona. Publicó su primer poemario bajo el titulo: Pasamos por allí, 2002. Tiene dos poemarios inéditos y un ensayo sobre la novela árabe femenina en el exilio.




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El sueño



Ayer,
Dividí mi sueño
-Mientras andaba su camino- cortaba lo que no debería quedarse de él.
Mientras andaba,
Dejé mis fuertes carcajadas detrás de mí
Y crucé hasta la otra orilla
Después de quitarme la sonrisa,
Ya andaba sin el poema
Sin el amor,
Entonces vi mi cuerpo aún lleno de deseo,
No dudé en tirarlo en el umbral
Y entrar sin él.
Y soñé:
Que las víctimas vendrían por la tarde
Y contarían los pecados en mi contra.




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Violetas menospreciadas



Del esqueleto de un pájaro
Emergen violetas,
Entonadas por sus propios rayos,
Serenamente bosquejan
El color de su tristeza,
Bajeles por partir
Pintan las violetas del sol,
Ellas la envuelven en una vela
Para las mariposas violetas.
¿Acaso no hubo un éxtasis por las violetas
En mi propio génesis?
Ellas me hacen rondas,
Y tiran las trenzas de mi cabello
Un pañuelo para la sien
Ciñendo la fantasía de un poeta
Y una diosa.
He extrañado el pájaro de las violetas,
Como si aspirara su esencia en cada valle,
Por ello puedo verme a mí misma confundida,
Perseguida por la seducción
Y violetas encendidas
Desde la melodiosa luna mía,
Estaré en adelante viviendo afuera,
Para que las violetas,
Resuenen en la plegaria por mi cadáver.




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Esquinas de una peregrinación

(1)
Dame el espacio    
Donde seguir viviendo
El placer de la infancia    
Y el abrazo de la peregrinación    

(2)
Esparce la palma del tiempo  
Y espérame  

(3)
Libérame    
Al viento    
Requiero las mañanas      
Del lenguaje
Y los rumores de la cafetería            

(4)
Yendo al extremo
En tiempo
Y amor  

(5)
Mis barcos se agitan          
Mi sol se derrite  
Entre un escupitajo de miel

(6)
El beso del tiempo
Me deja estupefacta
La luna está atrás de mí
Su respirar
Aquieta el recuerdo de mí
¿Cómo he venido?
¿Para qué  he venido?

(7)
Para ti diseño yo      
Media nube      
Y media gaviota  
Bucea entre una gota de lluvia  
Dibuja un ala            
Afuera de mis costillas
Me vuelvo una nube
Me convierto en una gota de lluvia
Las esquinas de una peregrinación  

( 8 )
Mis atuendos están en llamas
En Amman

(9)
Vengo
Entre la intimidad de Amman
Ella me distancia de la fragancia del mar
Y el balanceo de la piedra  

(10)

El Monte de Louibda
Me construye    
Entre el discurso de paseantes  
Y pilares
El cuerpo de la sonrisa mía        
Contra los muros de la suya
Él la cincela entre
Domicilios
Árboles
Una mujer
Grabando
El pulso de su ira        
Y el néctar de sus días.

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Un saber después del sabor a chocolate


Cuando tú no me percibes,      
Me encamino con recogimiento hacia tu templo    
Tu propio afecto me ruboriza      
Y también siento una ligera ebriedad con tu brillo personal

Cuando tú no me percibes,        
Observo algunos suaves y tiernos labios que
Han comprado cerezas  
Y hacen presentes a ambos extremos          
Comienzo y fin      
De mis propios labios

Cuando tú no me percibes,        
Especulo sobre los árboles del silencio mío              
En el jardín  
Y las flores de los goces  

Cuando tú no me percibes,      
Veo espacio para ser estatuas por el sueño de      
Un corazón diminuto

Cuando tú no me percibes,
Abro las jaulas del yo mío                    
Por todas las multitudes famélicas  
Por tomar partida
Por eso siento el estremecimiento de la renuncia

Cuando  tú no me percibes,            
Los pies de aquellos que han cruzado están todavía
Extraviados en la arena

Cuando tú no me percibes,      
Me aferro a la cuerda de      
La maternidad mía        
Por tanto veo el mundo  
Que se desintegra en el pasillo de ella

Cuando tú no me percibes,        
Lo gastado – bosques afuera salen a flote
Y columbro en el horizonte      
El Arca de Noé llegando    

Cuando tú no me percibes,        
Me lanzo yo misma entre mis diminutas cosas
Bajo la llovizna de besos      
Abrazando el sol de los recuerdos míos            

Cuando tú no me percibes,        
Voy estática sobre la acritud de las lágrimas    
Sobre el éxtasis de un pájaro
Saboreado después del chocolate
Atemorizado por convicción

Cuando tú no me percibes,              
He de esperar por ti delante de  
Mi espejo, preparándome

Yo misma para tu brillo.




            Traducción de Rafael Patiño



https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/71_72/al_sayed.html

Ali Al Jallawi nació en Manama, Bahrein, en 1975. Es poeta, ensayista y periodista. A los 14 años empezó a escribir poesía, motivado por un pensamiento crítico hacia las condiciones de vida en su país, lo que lo condujo a la prisión en un par de ocasiones, a los 17 y a los 20 años. También fue torturado. Actualmente vive en el destierro en Alemania.

Obra poética: La Sabiduría de Allah; Cada Vez que el Corazón Lucha; Él Comete errores; Nosotros Sabemos; Aquello que no se dice en el poema; Los Profetas Comprenden.

Dirige un centro de investigación dedicado a escribir sobre las minorías de Bahrein y las comunidades marginales de su país. Ha participado en festivales poéticos en Gran Bretaña, Siria, Kuwait, Jordania, Yemen, Sudán, Bahrein y Nicaragua.

Afirma Alli Al Jalawi: “No es que necesariamente quiera escribir sobre los temas que son tabú en mi país, como religión, sexo y política, pero hay una necesidad de hacerlo. En los países donde el régimen oprime al pueblo y la sociedad y la religión oprimen a los individuos, hay círculos de opresión. Soy un reflejo de mi realidad y mi medio ambiente. Por tanto encuentras en mis textos una rebelión contra el poder del tabú en la sexualidad y el poder del mito en la religión, y el poder de lo prohibido en la política".




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Como el café de tu madre Nardjes


Crecí rápido como una canción que no fue cantada.
Como una flauta vieja que pone sus dedos sobre los huecos de la palabra;
arrastra hacia su pecho el viento,
abre hoyuelos,
y los anuda con un hilo sensitivo.
Como una flauta vieja que
añade música a la copa de vino
y reúne a sus nietos a su alrededor…
Tal una flauta
acantilará la nieve del sosiego de su puerta
y luego olvida:
se calentará tu cabeza dondequiera que dirijas tu corazón.
Crecí rápido,
le digo a mi madre y sonríe:
“hijo, eso es la blancura de los candiles en el corazón
como tu abuelo (Jaafar),
y esas lágrimas rápidas como la despedida
son de tu madre (Nardjes),

pero tu tristeza se concentró como su café
ya que para mí eres como su café, concentrado pero con azúcar”.
Le contesto:
“ya me lo bebo sin azúcar”.
Y me dice: “resígnate con el que tienes”.
¡Oh crecí!
Ahora visito al médico,
ordeno mi biblioteca y los horarios de mi corazón por la mañana.
Aprendí algo de baile
pero sin querer.
Rompí todos los dedos de mi corazón
y me sanó con timidez el silencio.
Crecí en todas las paradas
como un viejo tren
que regresará a casa cuando muera.
Crecí
como una canción que no fue cantada.
Como una flauta vieja que pone sus dedos sobre los huecos de la palabra,
intenta
cazar dos memorias de un tiro.


Traducción de Mohamed Benyounes




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Génesis


Cada vez que aniquilan un poeta
Dios crea una luz.
Cada una según su propia creencia
Se sumerge en el canto
Y abandona su cadáver
Como fermento del poema
O cosecha de estilo.



Traducción: Erika Cazorla Ortega y Luis Luna


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El niño de Bahrein


Mi corazón...
Como una paloma
Habita en tus palmas
Bebe de la vasija de tu pecho y los labios.
Abraza tus senos en sus dedos
Cual rosa cálida
Vuelve como niño
Y dice a su juguete: Te castigará Dios
Vuelve loco

Y sigue en pie.
Como dos pájaros
Se pelean por un grano de trigo
Caído de sus manos.
Como dos granadas
Nazcan de su ropa
Teme el escándalo de su luz
Dijo:
No tengo aquí – señalando a su bolsillo – más que mi lengua.
Corre y se huye la senda de sus pies
El mar desmorona en sus manos
Sus piernas se enclavan en una estrella
El clavel llora su fracaso.
Se levanta y contempla
Se rompen las carcajadas
Y atreve a probar el azúcar de Dios.
El niño aquel
Roba las semillas de su cabello
Y lo esconde en sus letras.
El otero abandona el bosque
Sin que cierra el grifo del río en la pared
Y se ahoga en el desesperado color.
A nadie dijo:
Las rosas mueren de sed
Y los caminos llevan sus pasos hacia el infinito.
O como..
Cuando el sueño se inclina ante el adarve
Juega contando sin parar
Los pasos, los caminos y los árboles de su vecina.
Como dos higueras
.. Y como las palomas
Donde anidan sobre la cuerda de sus pensamientos
Huye Dios de su pecho
Sus piernas duermen en el lecho de su astro
Y despierta la ciudad.


Traducción: Andulhadi Sadoun


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UNA DUDA HECHA UN MAR



Abre la ventana del café
y llega el ponto; pone su mano sobre el hombro del enrejado,
fuma las colillas que apagan los viandantes
y se sienta sonriente.
Y yo…
Abro una ventana en mi tristeza y camino.
De noche, el portero cierra los ojos de las puertas
y devuelve el hijo del mar a sus hermanos;
arrastró una nube pasajera y los arrebujó.
El mar más chico agarró el vestido de su hermano;
el vigilante dio la vuelta,
el más chico dice: “la luz está por allí”.
Señaló una luna en el agua -ojo de Dios-,
el vigilante terminó indeciso su turno
y podó su estupor.
Durmió el mar y sus hermanos
y en el vigilante se despertaron los instintos de la duda.

Traducción de Mohamed Benyounes


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CONSTRUCCIÓN TARDÍA



El molde está ya roto.
Reposas sobre un delantal sucio
Con las manos cubiertas de barro.
Das la vuelta a las vasijas de tu creación.
Pero ¿quién ha de limpiar el sudor sagrado
Del rostro de Dios?
Gotea y ablanda la arcilla

Gotea y la ablanda
Moldea y le da forma:
Deviene la mujer.
Y dijo Dios:
“Dadme todas las alabanzas”


Traducción: Erika Cazorla Ortega y Luis Luna





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YO…



Dijeron:
Hemos oído a un joven de Dilmun
Que regala sus sueños.
Cuando surge del breve límite
De la poesía
Se sumerge en el reino de la contradicción.
Es joven.
Cada vez que siente la necesidad de dar a luz
Se desliza bajo el manto de Dios
Ardiente de oraciones.


Traducción: Erika Cazorla Ortega y Luis Luna




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TÚ…



Entra
en el secreto camino del poema
o en su paz.
Todo lo que no es dicho
Es poesía.



Traducción: Erika Cazorla Ortega y Luis Luna




https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/30/AliAlJallawi/

Meisún Saker Al-Kasimi Abu Dhabi, Emiratos Árabes Unidos, 1958. Estudió Ciencias Políticas y Economía en la Universidad de El Cairo, Egipto. De 1989 hasta 1995 fue directora del Departamento de Cultura del Ministerio de Información y Cultura de su país. También se desempeña como pintora e hizo exposiciones personales en Túnez, Bahrein, Egipto, Francia y en los Emiratos Árabes Unidos, además participó de exposiciones colectivas en EE.UU., Siria, Jordania y su país. Reside en El Cairo, Egipto, y su ciudad natal Abu Dhabi. Publicó diez poemarios, entre ellos, La casa, 1988; Un cuento como, 1990; Otro lugar, 1992; El arte del dolor, 1994; Antología personal, 2001. Sus poemas fueron traducidos a varios idiomas.




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Mi amado no está conmigo



No tengo límites
Y esta pierna que se dirige hacia el cáncer
Y este pecho que ruge en la noche
Buscando un botín que insomne me deja
Esta mano que mientras la afilo me sorprende
Y mi amado no está conmigo para darme sosiego
Conmigo no están esos cadáveres que en mí duermen.







La tremenda ausencia



La manzana del pecho sobre la palma
Los pedazos de la soledad dispersos sobre las colmillas del lecho
Así se despierta la sed
Bajo la mirada de la voluptuosidad
Así se ciega una fosa
Cayendo en el agotamiento
Y los clavos como las flautas
Alivian la tremenda ausencia
Y el cuerpo es relámpago de su soledad.



La voz y los besos


Los teléfonos públicos,
Tu mano que cierra la puerta,
El parecido entre la voz y los besos,
El primer momento de nuestro encuentro
Y todas estas ramas de un árbol único
Que en el bosque se multiplica.





Cada vez


Eres él que me rechaza,
Que rechaza una simpatía que busca a un hombre
Y para las piernas que en el viento tanto corrieron
Y se derrotaron.
Tú eres la única llama debajo de mi árbol
Y sobre el lomo del caballo del tiempo huyes,
Entonces ni el tren tarda
Ni los ángeles aparecen.





Elegante vestido de la mentira




Cada vez que te pones este vestido
Te lo quito,
Porque quiero descubrir el desierto desnudo.





Triángulo sin ángulo


Cada vez que mi cuerpo pasa delante esta cortina
Vuela,
Cada vez que la recoge en un sitio
Y cada vez que sus miembros se descuelgan de la ventana
Su hilo toca a un miembro
Alegrándose de él,
Y cuando se alegra
Lo desea y se suicida
Por esta misma ventana.





Desde el encuentro


La seda de sus palabras,
El imprudente caballo
Haciéndome cabalgar
Y mi voz enriqueciendo el agotamiento
Se extiende hacia las cavernas
Y se quiebra,
Su imagen es la configuración del perjuicio.

El arte del dolor Prometeo # 79




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