POESÍA ÁRABE

Muin Basisu nació en 1927 en Gaza. En 1948, tras la implantación del Estado de Israel, se vio obligado a marcharse de Palestina, eligiendo primero El Cairo como lugar de residencia y luego Bagdad. Comunista convencido, pagó con al menos seis años de cárcel su intensa actividad política, sin renunciar jamás a sus ideas. Tras una peregrinación desde mediados de los años sesenta por diversas ciudades: El Cairo, Beirut, Damasco, Moscú... se estableció en Beirut a comienzos de los años setenta, participando activamente en la actividad cultural y política de la ciudad hasta la invasión israelí del Líbano en 1982. Posteriormente vivió en Túnez, Alemania y Londres, donde falleció súbitamente en 1984.

Considerado como uno de los principales poetas palestinos, recibió en 1981 el premio literario Lotus, concedido por la Unión de escritores afro-asiáticos.

Su poesía refleja de forma rotunda su tragedia personal y la de su pueblo, y a la vez se identifica con cualquier tipo de tragedia humana, ya sea del pasado o del presente.

Entre sus obras poéticas, destacan: Palestina en el corazón (1960), Los árboles mueren de pie (1963), He venido para llamarte por tu nombre(1968), Poemas en los cristales de las ventanas  (1970), Los últimos corsarios son pájaros (1973), Ahora, toma mi cuerpo cual saco de arena(1976).







En 1948, tras la implantación del Estado de Israel, se vio obligado a marcharse de Palestina, eligiendo primero El Cairo como lugar de residencia y luego Bagdad. Comunista convencido, pagó con al menos seis años de cárcel su intensa actividad política, sin renunciar jamás a sus ideas. Tras una peregrinación desde mediados de los años sesenta por diversas ciudades: El Cairo, Beirut, Damasco, Moscú… se estableció en Beirut a comienzos de los años setenta, participando activamente en la actividad cultural y política de la ciudad hasta la invasión israelí del Líbano en 1982. Posteriormente vivió en Túnez, Alemania y Londres, donde falleció súbitamente en 1984.

Considerado como uno de los principales poetas palestinos, recibió en 1981 el Premio literario Lotus, concedido por la Unión de escritores afro-asiáticos.

Su poesía refleja de forma rotunda su tragedia personal y la de su pueblo, y a la vez se identifica con cualquier tipo de tragedia humana, ya sea del pasado o del presente.

Entre sus obras poéticas, destacan: Palestina en el corazón (1960), Los árboles mueren de pie (1963), He venido para llamarte por tu nombre (1968), Poemas en los cristales de las ventanas (1970), Los últimos corsarios son pájaros (1973), Ahora, toma mi cuerpo cual saco de arena (1976).

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Palestina en el corazón

Oh manos mías
Levanten de mi verde suelo la sombra de la cadena
y cosechen del campo de mi pueblo cada espiga
pues no he abrazado el pan del trigo de mi patria
desde que soplaron vientos cargados con las langostas
que devoraron el suelo de mi patria
desde que apretaron mi sustento en la pierna de un venado
una promesa llena de arena
y anduvieron forzando a mi arco, mi flecha y mi lanza
y anduvieron recogiendo la rosa de mi sangre
Sin embargo seguí creciendo
pues mis raíces desafían la pica en el suelo de mi patria
y ella es verde y me llama
Oh manos mías
levanten de mi verde suelo los grilletes de las langostas
y mi cosecha, mía es mi cosecha








TRES MUROS PARA LA SALA DE TORTURA


Al alba
Yo resistiré...
Mientras haya en el muro una página en blanco
y no se derritan los dedos de mi mano.
Aquí, alguien pulsa
un mensaje a través del muro.
Nuestros hilos se han convertido en nuestras venas,
las venas de estos muros.
Toda nuestra sangre se derrama
en las venas de estos muros...
Un mensaje a través del muro:
Ellos han cerrado una celda,
han matado a un prisionero,
han abierto otra celda
y han llevado a un prisionero...

A mediodía
Ellos me han puesto delante el papel,
me han puesto delante el lápiz,
me han puesto en la mano la llave de mi casa.
El papel que han querido manchar
ha dicho: ¡Resiste!
El lápiz cuya frente han querido mancillar en el barro
ha dicho: ¡Resiste!
La llave de la casa ha dicho:
En nombre de cada piedra
de tu humilde casa ¡Resiste!
Un golpe en el muro
es el mensaje de una mano rota
que dice: ¡Resiste!
Y la lluvia cae
golpeando el techo de la sala de tortura.
Cada gota grita: ¡Resiste!

Al ponerse el sol
Nadie está conmigo,
nadie oye la voz de este hombre,
nadie lo ve.
Cada noche, cuando los muros
y las puertas se cierran...
él sale de mis heridas sangrantes
y camina por mi celda.
Soy yo.
Es como yo.
Le veo de niño
y con veinte años.
Es mi único consuelo,
mi único amor.
Es la carta que escribo cada noche
y el sello para el amplio mundo
y el pequeño país.
Esta noche lo he visto
saliendo de mis heridas
sombrío, torturado, triste,
caminando en silencio, sin decir
nada, como si dijera:
No me volverás a ver si confiesas,
si escribes...






LA ROSA Y EL PÁJARO  


El pájaro ha jugado
a su gran juego.
Ha creado la rosa, le ha dado
forma en seis días
y el séptimo día se ha dormido.
El pájaro se ha cansado de crear,
de dar forma, y se ha dormido.
El pájaro se ha dormido
y la rosa gira sin cesar
en torno al pájaro...
¡Despierta, pájaro!
Que la rosa se tambalea
y está a punto de caer en un pozo
llamado jarrón de flores.
¡Despierta, pájaro!
Por tu plumaje reptan las polillas
y un batallón de hormigas concentrado en
tus alas está a punto de arrancártelas.
¡Oh, pájaro!
La rosa se tambalea, se tambalea, se tambalea,
está a punto de caer, pájaro.
Despierta, pájaro.
Despierta, pájaro.
Despierta, pájaro.




YO, TÚ, ÉL


En su vocabulario no había árboles
ni flores...
En su vocabulario no había pájaros.
Sólo sabía lo que le habían enseñado:
matar a los pájaros,
y mató a los pájaros,
odiar a la luna,
y odió a la luna,
tener un corazón de piedra,
y tuvo un corazón de piedra,
a gritar: "¡Viva lo que sea!"
"¡Abajo lo que sea!"
"¡Muera lo que sea!".

En su vocabulario no había árboles,
en su vocabulario no había
tú ni yo
porque él debía matarnos
a ti y a mí.
Sólo sabía lo que
le habían enseñado:
matarnos a ti y a mí.





ENCUENTRO CON UN HOMBRE CUYO NOMBRE ERA ÉL


Él: ¿Qué noticias hay en la tierra?
-   Perdón, la tierra gira y Egipto
También gira, pero...
Él: Pero ¿qué?
No entierres secretos en tu pecho.
-         ¿ Subo el volumen de la radio?
Él: No. Aquí estás seguro.
Di lo que quieras.
-         Estás a punto de convertirte en un mito.
Él: Eso no me alegra en absoluto.
Quien haga de mí un mito, me reniega.
No soy una imagen en el muro.
A Egipto le basta con las tres pirámides,
no tiene necesidad de una cuarta.
Prefiero ser ventana en una casa
a ser estatua en una calle.
-         Y tu mausoleo...
Él (interrumpiendo):
Eso es lo que me empieza a preocupar
porque rechazo que se convierta en la lámpara de Aladino
que frote el impedido
o el pájaro ruc que se cuelga con las alas
a falta de manos.
Yo no soy una puerta
que se abre con un eslogan
y se cierra con otro eslogan.
Quien me cuelga en el ojal de su abrigo
o me momifica en su boca
no cree en mí.
Yo no soy un muro que cura al leproso
y al sarnoso si lo tocan.
No tengo nada que ver con eso.
¿Hay algo más?
-         Temo que te conviertas en algo
sobrehumano.
Él: Cuando Dios ama a un ángel,
le convierte en un hombre.
-         Tu muerte nos ha sorprendido.
Era el sufrimiento de la vida.
Él: No. Era la revolución, "otro julio",
la revolución del hombre contra el mito.
(Telón)





     A UNA TURISTA


Perdón, señora. Ha venido cuando
Las manos de los poetas han sido cortadas.
¿Qué hay para vender en el Este?
Nosotros hemos vendido a una turista vieja
que ha llegado antes
la tumba de Saladino
y la ciudad de Hittin.
Hemos vendido los jardines de Babel,
las flores y capullos en los mercados del mundo,
hemos vendido los dedos y los anillos.
No nos queda más que las pirámides,
¡y qué pesadas son sus piedras!
La esfinge está herida,
morirá si no abandona esta tierra,
si no se quita de su frente el cuchillo.
Perdón, señora. Hemos vendido el último ataúd,
hemos arrojado al río el último tintero
y hemos degollado al último gallo que cantaba.
No nos queda más que Dios,
que corre cual gacela verde perseguida por
todos los perros de caza
y galopantes mentiras.
Le perseguiremos. Cazaremos a Dios para usted.
Los que vendieron al poeta, señora,
venderán también a Dios







Las palabras


En su vocabulario no había árboles

ni flores.

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En su vocabulario no había pájaros.

Sólo sabía lo que le habían enseñado:

matar a los pájaros,

y mató a los pájaros,

odiar a la luna,

y odió a la luna,

tener un corazón de piedra,

y tuvo un corazón de piedra,

a gritar: «¡Viva lo que sea!»

«¡Abajo lo que sea!»

«¡Muera lo que sea!».

En su vocabulario no había árboles,

en su vocabulario no había

tú ni yo

porque él debía matarnos

a ti y a mí.

Sólo sabía lo que

le habían enseñado:

matarnos a ti y a mí.








http://www.poesiaarabe.com/muin_basisu.htm


https://poetryalquimia.wordpress.com/2022/06/04/6-poemas-de-muin-basisu/#more-16565

Poeta palestino, nacido en Rama (Galilea), en 1939. Ha permanecido en los territorios palestinos ocupados en 1948 que actualmente constituyen el Estado de Israel. Fue encarcelado en diversas ocasiones por su actividad política a favor de la causa palestina. En la actualidad es uno de los poetas árabes más destacados, habiendo publicado más de veinte libros de poesía.


Samih al-Qasim (en árabe, سميح القاسم) (Zarqa, Transjordania (actual Jordania), 11 de mayo de 1939 - Safed, 19 de agosto de 2014)1​ fue un poeta palestino2​ de nacionalidad israelí,3​ y uno de los más importantes poetas árabes contemporáneos.

Samih al-Qasim creció en el pueblo de origen de sus padres, Rama, en Galilea, región entonces perteneciente a la Palestina bajo mandato británico. En 1948, cuando se produjo el gran éxodo palestino por la actuación de las tropas y comandos israelíes tras la primera guerra árabe-israelí (conocido como Nakba en la historiografía árabe-palestina), su familia permaneció en Galilea, que desde entonces es parte de Israel y, desde 1952, sus habitantes árabes ciudadanos israelíes de pleno derecho, pero discriminados en su vida cotidiana.4​ Samih realizó sus estudios secundarios en Nazaret e inició estudios de filosofía y economía política en Moscú, que interrumpió para dedicarse a la poesía, el activismo político y el periodismo.

Miembro de la minoría árabe de Israel,3​ y dentro de esta miembro de la comunidad minoritaria de los drusos (aunque Al-Qasim era ateo), Samih al-Qasim se consideró siempre plenamente palestino. En 1960 se negó a servir en el ejército israelí (los drusos, que gozaron de la confianza de las autoridades israelíes desde el principio, son los únicos árabes sujetos al servicio militar obligatorio), lo que le llevó a la cárcel por primera vez. Dedicó en gran medida su vida y su obra a la lucha por un Estado palestino laico, democrático y plurinacional, en toda la Palestina histórica, que integre a árabes y judíos, actividad que lo llevó en varias ocasiones a sufrir cárcel, arresto domiciliario y otras medidas represivas.

Trabajó en diversos periódicos y revistas en lengua árabe. Fue fundador de la revista literaria 48, director del mensual Al-Yadid («El Nuevo») y colaborador habitual del periódico comunista Al-Ittihad. Fue redactor jefe del diario Kull al-Arab («Todos los Árabes»), de Haifa y dirigió la editorial Arabesque.

Tiene más de cuarenta obras publicadas y ha sido traducido a los principales idiomas del mundo, salvo el castellano, lengua en la que apenas se ha publicado un puñado de poemas dispersos en diferentes antologías. Tampoco ha sido ninguno de sus libros traducido al hebreo. Una de sus principales obras, considerada a menudo como la culminante, es Persona non grata, publicado en Haifa en 1986. En ella incluye un poema a Federico García Lorca, «De noche en la puerta de Federico». También tiene un conocido poema a Rafael Alberti, del que fue amigo personal.

Entre su obra en prosa destaca su correspondencia con el poeta palestino Mahmud Darwish, publicada bajo el título Al-Rasā'il («Cartas»).




Samih Al-Qasim, palestino nacido el año 1939, maestro de escuela y druso de confesión. Militante comunista, intervino en la fundación de la organización La Tierra, decididamente opuesta al gobierno sionista. Vive en Israel.

Es autor de muy vasta obra lírica, entre la que destacamos los títulos siguientes: Canciones de los caminos, 1964; Con la Sangre en las palmas de las manos, 1967; La caída de las máscaras, 1969; A la espera del pájaro de trueno, 1969; Alcorán de la muerte y el jazmín, 1970; La gran muerte, 1972; Las lilas, 1975; Cultiva, asimismo, el teatro, y ha publicado recientemente, 1978, una 'narración autobiográfica' titulada ¡Para el infierno oh lilas!.

Samith al-Qasim es, sin duda, uno de los mayores cantores de la Resistencia palestina: poeta directo y apasionado, de expresión tajante e hiriente, animado de un esencial fervor nacionalista árabe, huye de toda retórica y remilgo.

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ALFABETO DE LA VIDA

Mim

Mi alegría de ti
No me otorga felicidad.
Que mi tristeza por ti
Me la otorgue.
Ya
Oh dispersión eterna,
Te abrazo,
Me convierto en ti
Y me balanceo al borde de la locura,
Ruiseñor en la tempestad,
Tempestad en la fiebre,
Al borde de la locura.
¿Quién soy yo para soportar toda esta pasión?
Deslízate, pie,
Y que la oscura lila goce
De mi recuerdo estallado
En el abismo de la locura.
La
Entre el alba y el alba estaremos solos,
Tu pudor angelical estará con nosotros,
Frente a mi osadía,
El mundo estará con nosotros
Y estaremos solos.
Entonces, ¿eso es el amor?
Al alba
La tibieza de tu cuello sobre mi brazo me despierta,
Un mechón de tu cabello fino tiembla
En el jazmín de tu respiración,
Tu respiración rítmica cual plegaria.
Hundo mi rostro en tu regazo y lloro.
Que las mariposas y los pájaros vengan
A vivir con nosotros,
Que el cristal de la ventana y la ventana sepan,
Que el pequeño limonero y el jardín del cielo sepan,
Que el mundo entero sepa que vivimos.
Con las manos unidas,
Hemos traspasado el milagro con el milagro.
Dal
Cuando paso junto a ellos
La gente se burla de mis murmullos
Y de mi risa,
Se compadece del viandante extranjero
Y reza una oración por mi juventud
Perdida en la locura.
Perdonémosles, oh amada alejada de mí,
Porque ellos no te ven caminando a mi lado.
Perdonémosles, oh amada.
Ya
Entre la tarde y la tarde me quedo solo
Y se queda conmigo el valium tranquilizante,
Se queda conmigo el escandaloso Albinoni
Y me quedo solo.
Mi cuerpo está habitado por ti, alejada de mí,
Mi alma está fundida contigo por los siglos de los siglos.
Amén.
Como si jamás hubieras existido,
Como si existieras desde siempre,
Eso es el amor.






EL MIEDO


El fuego se apagará en la chimenea,
La botella se vaciará,
El disco se parará,
Los invitados se marcharán,
Haremos juntos la cama
Y dormiremos juntos.
Te levantarás por la mañana,
Prepararás nuestro maravilloso café,
Los pájaros de tu apacible bosque cantarán en mi honor,
Me preguntarás: ¿te despiertas?
Temo que la muerte me sorprenda en mi sueño.
No, no me dormiré,
Velaré hasta la mañana amiga
Y observaré en tu rostro dormido
Los astros de nuestro mundo futuro.
Al alba
Te tapo con la colcha
Y me deslizo como un gato familiar,
Ligero, hasta la cima del mundo,
Preparo nuestro maravilloso café,
Corro hacia ti,
Beso tu mano dormida
Y exclamo: ¡Vamos, despierta!
Buenos días, razón de mi vida.
¡Vamos, despierta!
Sin ti el sol no se pondrá,
Sin ti el sol no saldrá.





TE QUIERO COMO AMA LA MUERTE


Más pesado,
Más bajo,
Cargo con mi experiencia y me marcho.
Mientras seas la cima del mundo,
Mientras la superficie de la tierra sea convexa,
Descenderé y me alejaré,
Descenderé y me alejaré.
Un día las arenas movedizas me engullirán,
Me hundiré poco a poco
En la oscura eternidad de tu amor,
Perderé el conocimiento,
Me esconderé de las miradas,
Las masas asistirán a la celebración de mi muerte,
Los aventureros y los poetas me envidiarán
Y tú
Arrojarás una nueva joya
Al cofre de tus mártires.

Te quiero,
No te arrepientas,
No tiendas la mano para socorrerme,
Permíteme quererte
Como ama la muerte.
Te quiero como ama la muerte.




KUFR QASIM*


A pesar de la noche del oprobio y las iniquidades,
ya te llega, Kufr Qasim, la misión del combate.
A pesar de la fuerza del tirano, que espumarea de rabia.
A pesar del azude de alambradas que se alza en el sendero.
A pesar del rencor de los fusiles que empuña la injusticia,
hemos llegado aquí.  ¡Trágate la vergüenza, gobernante!
Que somos de tu pueblo;  sobre el recuerdo de los crímenes
puesto en pie, y sobre la promesa de las víctimas.
Soberbios hijos tuyos, desde la resistente Galilea
venimos para enfrentarnos a la opresión.
Desde el bravo Carmelo te llegamos,
como llamas volando por los campos corruptos.
¡Amadísimas tumbas!... Otras tumbas que no lo parecen
os saludan mil veces.  ¿Qué consuelo traeros,
si en la familia del dolor somos hermanos?
Por eso te llegamos, urgiéndote, Kufr Qasim,
a que despiertes... ¡Responde a la llamada!



* En páginas anteriores se ha hecho referencia al crimen perpetrado por los sionistas en la aldea de Kufr Qasim el 29 de octubre de 1956.  Nueve años después, en 1965, un considerable número de jóvenes palestinos se dirigió al lugar, con objeto de conmemorar la luctuosa efemérides, pero el gobierno les impidió entrar en la aldea y celebrar el correspondiente acto.  Con tal motivo, el poeta improvisó, tras las alambradas de la aldea, el poema aquí traducido.




A TODOS LOS HOMBRES ELEGANTES DE LA O.N.U.


¡Caballeros de todos los rincones:
Con corbatas en pleno mediodía
y excitantes polémicas,
¿Qué pintáis, decidme, en este tiempo?
¡Caballeros de todos los rincones:
El musgo, ya creciéndome en el corazón,
cubrió todos los muros de cristal,
las cuantiosas reuniones,
los vitales discursos,
los espías, las masas, los dichos de las putas...
¿Qué pintáis, decidme, en este tiempo?

*   *   *

Caballeros!:
Dejad ir a su antojo la luna de los monos,
y veníos para acá,
porque yo hago perder los puentes a este mundo.
Mi sangre está amarilla,
mi corazón caído en el lodo de los votos.
¡Caballeros de todos los rincones! :
¡Que sea peste mi afrenta, y sierpes, mi tristeza!
¡Relucientes zapatos de todos los rincones! :
Grita más mi venganza que mi voz.
El tiempo es un cobarde.
¡Y yo no tengo manos!





LOS DATILES DE ARABIA


Sesenta mil entre un millón...
¿Y qué?
Si nosotros somos el pueblo de la espada,
el refugio del huésped,
albergue del vecino
cuando el Tiempo le acosa.
Así está bien:
En casa del estrecho caben mil.
En casa de tu primo, abierta a los senderos,
entran, amigo mío,
los extraños;
y la ración del caballero árabe puede saciar a dos.
¡Hártate, primo mío,
amigo mío!

*   *   *

Sesenta mil sin el millón...
¿Y qué?
-dijo cualquier locutor desvergonzado-
¡Beduinos del desierto,
con los ojos cegados como pozos de arena!
¡Qué pasa, si se vuelven
a sus dátiles árabes!
¡A sus tiendas!
¡Sus alacranes!
¡Y sus camellos!






DEL VIEJO JERUSALEN


-¿De dónde, amiga mía,
nos traes la maceta
y la mirada triste?

-Del viejo Jerusalén.

-¿Y acaso viste a alguien,
de nuestro pueblo huido,
debajo de los arcos?
¿A quien, tal vez, oíste?

-Cantando a la ciudad
vuestra dos penas,
en su triste ventana,
vi a tu prima.
Una noche de ojos
por las calles,
hermanos que lloraban,
y mil niños perdidos.

Vi turistas
A un vendedor, gritando:
“¿Quién me compra este Cristo
por un poco de harina?”
Pajarillos heridos
sobre las chimeneas,
y a una niña raquítica
llorando por los altos
alminares.

Y oí,
una vez, a un cantor
fugitivo, gritar:
“¿Os perdisteis, conciencias,
el día que me perdí?”.

Desde allá, primo mío,
te traigo la maceta
y la mirada triste.
Y te traigo la historia
de mi madre,
inmolada.





EL SACRE DE QURAISH*


Adiós.
Adiós, mis gentes.
El dolor lacerante de las frescas heridas
va con mi corazón,
mientras exista.
Mi alma,
como las altas cumbres poderosas,
lleva ligera el peso de la enorme tragedia
de un continente a otro,
buscando en los rincones de las sombras
un destello de aurora.
A mi alma, gentes, mías,
la combate
el anhelo de vuelta del verso.
Mi alma intuye,
a pesar de lo amargo del errar,
de este fatal destino que separa,
a pesar del exilio y del viento,
mi alma intuye el camino

*   *   *

Si pudiera cumplirse los sueños.
Si me brotaran alas de repente
y montara en la nave de los vientos.
Si cayera de pronto en la guarida, antes de la batalla,
iría de árbol en árbol
saltando, a la trinchera;
alerta a un resplandor, al menor movimiento...
Una bomba, en la mano;
con la otra, empuñando la ametralladora.
Con el dedo convulso y deseoso
de apretar el gatillo.
Del tiempo que precede a la cosecha.



* Es curioso observar cómo, para este poema de “ataque y conquista”, el poeta ha adoptado el título que se dio el primero de los Omeyas españoles, ‘Abderrahmán I.  Como se sabe, Quraish era el nombre de la tribu del profeta.



http://www.poesiaarabe.com/te_quiero.htm


https://www.palestinalibre.org/articulo.php?a=652

Ibrahim Nasrallah (en árabe, إبراهيم نصرالله, Amán, Jordania, 1954) es un poeta, novelista, profesor, periodista, pintor y fotógrafo palestino.

Estudió en las escuelas de la Agencia de Naciones Unidas para los Refugiados de Palestina en Oriente Próximo. Trabajó de profesor dos años en Arabia Saudí y como periodista entre 1978 y 1996. De vuelta a Jordania, trabajó en varias publicaciones y es miembro de la Asamblea General de Sakakani.

Obra

Poesía

Los caballos dominan la ciudad, 1980
Dentro de la lluvia, 1982
Canciones de la mañana, 1984
El último diálogo a pocos minutos de matar al gorrión, 1984
El chico del río y el general, 1987
Tormentas del corazón, 1989
Bosque verde, 1991
El escándalo del zorro, 1993
Verandas de otoño, 1997
El libro de la muerte y los muertos, 1998
En nombre de la madre y el hijo, 1999
Espejos de ángeles, 2001

Novela

Aves del aviso, 1996
El tiempo de los caballos blancos, 2016

Premios

The Award for Best Poetry Collection published in Jordan.
The Arar literary Award for his body of work in 1991.
The Jordanian Writers Society Honorary prize three times for three of his poetry collections.
The Sultan Oweiss Award.
In the United Arab Emirates he received the Al-Uweis Literary Award in 1997, a prize for Arab language poets.



Ibrahim Nasrallah nació en el invierno del 54 en un campo de refugiados palestino en Jordania. Sus padres fueron expulsados en 1948 del pequeño pueblo de Al Bureij, cerca de Jerusalén y nunca más se les permitió volver a su tierra. Nasrallah, hijo directo de la Nakba –el desplazamiento forzoso de 750.000 palestinos en 1948 tras la creación del Estado de Israel–, es hoy uno de los poetas y novelistas árabes más reconocidos.

Sus padres, recuerda, “sólo hablaban de Palestina y de su desplazamiento”. “Lo que vivieron fue muy cruel. Todo lo que les importaba era recuperar el pasado y recordar los más mínimos detalles, como las relaciones con sus olivares, sus caballos, su infancia y los seres queridos que perdieron por las masacres sionistas. Cuando te expulsan forzosamente de un sitio, no recuerdas nada más que tu hogar y tu pasado”.



Ese apego a una tierra a la que nunca volvió le llevó a escribir en 2007 la novela ‘El tiempo de los caballos blancos’, traducida recientemente al español. “Fue un instrumento para conectar con mis padres”, dice. “Cuando la escribí, empecé a entenderles mejor. La literatura nos abre los ojos para recordar de otra manera las cosas cotidianas. Cuando escribimos pasamos de lo ordinario a lo simbólico y universal”.

En su novela, Nasrallah cuenta la hazaña de una familia del pueblo imaginario de Al Hadiya (la tranquila, en árabe) durante varias generaciones. El colapso del imperio otomano, el mandato británico y, finalmente, la Nakba. A través de la relación del protagonista con una bella yegua blanca, el escritor simboliza la lucha contra los sucesivos colonizadores que tratan de dominar su tierra. Una mañana, los aldeanos de Al Hadiya se levantan y descubren a escasos metros un asentamiento sionista levantado sigilosamente durante la noche. Las cosas han cambiado para siempre y aquel asentamiento es el presagio de la tragedia que se avecina. El objetivo, dice Nasrallah, “es que cada lector palestino sienta que la novela habla sobre su pueblo o ciudad”.

Nasrallah, de 69 años, se crió en una de las escuelas de la Agencia de la ONU para los Refugiados Palestinos (UNRWA) y muy pronto empezó a escribir. Hoy ve con tristeza cómo esas mismas escuelas en las que creció se han convertido en un objetivo militar en Gaza. “El gran problema que afecta al palestino es que tiene que ver sus heridas sangrando continuamente. Cada pocos años se repite la historia y ocurren estas matanzas y genocidio. Lo que estamos viendo ahora es cruel y nos supera, pero esto viene pasando a plazos desde hace 75 años”, dice.

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EXTRANJEROS


¡Qué oscuros son!
¡Qué tontos son!
¡Qué cabreo tienen sus pequeñas y las mujeres!
¡Éstos han venido extranjeros!
Y han vuelto a sus casas extranjeros.
Así, se han sentado a pensar tranquilamente.
Los asientos.
Al atardecer.





RESIDENCIA


Un asiento
paseando
entre la gente,
y la gente en el autobús.
El asiento se alegrará igual que yo
cuando venga
y lo elija de entre muchos asientos
para que habite en él
una mujer impresionante.





ADVERTENCIA


Hay algunos asientos
quizá no les gusten algunos poemas pegajosos
ni la riada de las charlas pesadas.
Prestad atención,
quizá van a tirar a los sentados.
A quienes se sienten encima de sus corazones,
los tirarán hasta el fondo del infierno
dentro de poco.





TRAMPA

       
Un asiento
va a invitar a mis pasos libres
a que descansen
para que él ande en mi lugar
y conozca el sabor del correr con el viento.





UN DESCANSO


Los asientos no se acuerdan de nada
pero se han sentado igual que nosotros,
aquí descansan
para contar las hojas de este otoño.
El otoño es amplio
y cuando llega la cuenta al cuarenta
el viento vendrá y volverá de todas partes,
se meterá con ellos y los desordenará.
Los asientos no se acuerdan de nada
pero se han sentado aquí igual que nosotros
... descansan.





 SEPARACIÓN


Un asiento en el jardín
y un frío negro.
Un silencio inmenso ha caído
desde la altura del espacio,
llegando al sorprendido momento.
Estaban aquí los dos,
hace cinco minutos,
han hablado mucho
y no han dejado
más que el frío de dos manos en su pecho
y el llanto de una rosa marchita.





UN FIN


Unos asientos de piedra
en la arena.
Aquí... desde hace siglos
ha pasado por encima de ellos la oscuridad,
y han pasado épocas.
¡A cuántos reyes y emperadores vieron entronar
como si el tiempo no fuera a cambiar!
Eran unos asientos orgullosos de la seda
y de las nubes de perfume,
ahora sueñan con cualquier gente,
gritan...
lloran.





MUERTE

Los asientos se reirán
cuando los abandonemos
seguros de que estamos de acuerdo.
Los asientos
nos perseguirán para ver nuestro silencio
en las camas
o alrededor de las mesas.



MI PADRE» IBRAHIM NASRALLAH


.

Cada vez que me hablaste de él
Descubrí tierras lejanas
De las que no fui su trigo aquel día
Ni tampoco las envolví en una poesía…

Cada vez que me hablaste de su sol,
De los pájaros que aletean en su nombre
Y de la compasión de Dios que corre como un río por su sangre
Cada vez que me hablaste de su miedo, como un ala sobre nosotros,
Y sobre su sueño que se esparce en una mañana amistosa
Donde lo llamamos y viene, como el pájaro, a nosotros…
Cada vez que me hablaste sobre árboles que brotan abundantes como el agua

En sus palabras,
Sobre su voz
Y el orgullo de su oración,
Sobre el esplendor de su última edad en la alegría
Por las lunas de sus hijos y sus hijas…

Cada vez que me hablaste sobre aquel mar en su pecho
Y, en su pobreza, del vigor de las palmeras,
Y sobre las treinta letras que ordena en su sueño
Para escribir nuestros nombres como un niño en su cuaderno
Imaginé que mi padre escribía poesía
Y que no somos sino algunos de sus poemas



«Mi padre» Ibrahim Nasrallah.

Traducción de Javier Hernández Manrique.

********************



La Ausencia (Ibrahim Nasrallah)
¿Quién ama el invierno como tú?
¿Y se fascina con árboles que resisten al viento como tú?
¿Y quién como tú perfecciona la vida
Con tan inocente gozo?
¡Dios!
Si tan sólo estuvieses ahora conmigo
Lo he preparado todo
Las castañas y el fuego,
He corrido las persianas
Y alzado mi oración a la lluvia gitana
Rogando que persista en su discordia
Y sus ritos eternos
¡Dios!
¡Si tan sólo estuvieses ahora a mi lado!
He preparado mis poemas
Y recuperado mi mano
Del combate de la calle
De los mercaderes
Y los corredores
Y los guardias,
Y de una escarcha que a menudo ha intentado
escurrirte fuera de mi corazón
De balas que han pretendido repetidamente
tragar el anillo de tu voz
Mientras comulga con los capullos
O enciendes el fuego
¡Dios! Si hubieses estado conmigo
Ya habríamos cantado nuestra canción
Aquella que el viento casi desarraiga de mi voz
Cada vez que la canto en soledad



Ibrahim Nasrallah (Jordania, Palestina, 1954)
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**********************


Días

El primer día
sostuve mi mano mientras dibujaba un ataúd
Entonces me enviaron una corona
Al segundo día
Sostuve mi mano al dibujar una flor
Entonces me enviaron un ataúd
Al tercer día grité a plena voz
Quiero vivir
Entonces me enviaron un asesino


Ibrahim Nasrallah, incluido en Poesía árabe. 16 poetas árabes contemporáneos (Biblioteca digital, República Dominicana, 2008).


*********************


"La mano", de Ibrahim Nasrallah (Palestina, 1954)
Es la mano
La bella rama del día
Floreciendo con dedos
Suave como el arrullo de la paloma
Que ni atrapa el viento,
Ni arresta el agua.
Pero se aloja en el espacio
Y abraza la tierra
De la flor salvaje
Al árbol de palma.
Es la mano
La que nos conforta en nuestra fractura,
Nos consuela cuando lloramos,
Nos da solaz en nuestro cansancio.
Es la mano
El milagro del sueño
La leyenda de la creación
Las columnas de luz
O un manojo de ascuas
Que vivifican o menguan.
Es la mano
Un campo, y un ramillete de canciones infantiles,
Y un planeta.
La mano no es un libro, o líneas.
No escrutes los detalles
No leas su silencio
Ni sus contornos
No encontrarás nada.
Todas las líneas que la han invadido
Todas las curvaturas
Son nuestras culpas
De las primeras aberraciones
Al advenimiento de la miseria.
Es la mano
No la leas
Lee lo que escribirá
Lee lo que hará
Y levántala
Levántala
Hasta que se haga un cielo



Ibrahim Nasrallah, incluido en Poesía árabe. 16 poetas árabes contemporáneos (Biblioteca digital, República Dominicana, 2008).






http://www.poesiaarabe.com/ibrahim.htm

https://www.eldiario.es/internacional/ibrahim-nasrallah-escritor-mundo-palestina-vivimos-tirania-veto-onu_128_10735147.html
https://es.wikipedia.org/wiki/Ibrahim_Nasrallah

https://revistazejel.com/desembarcos/mi-padre-ibrahim-nasrallah/

https://encodigoabierto.blogspot.com/2014/08/poesia-palestina-la-ausencia.html

https://franciscocenamor.blogspot.com/2019/06/poema-del-dia-la-mano-de-ibrahim.html

Soad Al-Kuwari nació en Doha, Qatar, en 1965. Grado Académico de la Universidad de Qatar- Facultad de Educación- Sección de Lengua Árabe. Actualmente es Jefe de la Sección Cultural de Cultura, Arte y Patrimonio del Concejo Nacional de Cultura en su país. Algunas de sus publicaciones son: It Wasn´t My Soul, 2000; Heir of the Desert, 2001; Searching for a Lifetime, 2001; Queen of the Mountains, 2004; A New Entry Door. Ha participado en diversos eventos, entre ellos: el Primer Festival Cultural de AL DOHA, en el Festival Al-Khansa en el Sultanato de Oman, 2002; en el Festival Al-bajrawiyah, Sudan, 2002; en la Semana Cultural del Golfo convocada por La Unión de Literatos y Escritores de los Emiratos Árabes Unidos; en la «Primavera de Poesía» en Paris para el Instituto Árabe Mundial-2003; en el Encuentro sana´a para jóvenes poetas en Yemen, 2004; y en el Festival Al-Mutanabi en Zurich, Suiza, 2004. Miembro del «Primer Cinema Foro» coordina el programa «Primavera infantil». Ha participado como colaboradora en muchas revistas culturales.



******************


Modernos en el desierto



Hablamos de muchas cosas que no entendemos
Modernos en el desierto
El último chiste en un mundo lleno de chistes absurdos
Condenados por este espacio como mariposas en los cementerios
Pero éste es el desierto
La arena lo cubre todo,
Árboles de tragacanto,
Palmeras,
Tiendas,
Camellos: barcos del desierto
Modernos por narices a pesar de la naturaleza




* * *


Condenados por la modernidad


¿Acaso es posible el nacimiento de la modernidad en el desierto?
Modernidad de palacios,
Aire condicionado soplando como una serpiente,
Teléfonos móviles,
Chat
Pero éste es el desierto
Una loba disfrazada de mujer bella.





La decisión


No estaba sola
Cuando
Pensaba en esparcir mi cabeza
En el aire.
Estaban también:
El árbol,
El pájaro,
La uvilla
Y tú
Entonces, ¿empiezo ahora?





Un cuadro


Mi cara está dibujada en tu mano
Pues, cuídate al moverla
Mi cara está bien dibujada
Así, enciende tus bosques con mi fuego
Y enciéndeme con una caricia.



* * *



y yo porto todas las órbitas
en los fuertes brazos de mi espejismo
soy una mancha en un destino prófugo
y los destellos-relámpago que retan
el manto de mi silencio
han anhelado
la intoxicación del sueño
que siempre me persigue
y obstaculiza el espacio de eternidad.
en un pequeño aeropuerto
de algún pueblo
me despido de gente que no conozco
y recibo a extraños.
Entonces entierro mi vida en las cenizas
en un pequeño aeropuerto
en alguna ciudad
y el equipaje me observa
y saca su larga lengua
ridiculizando mi estúpida sonrisa
y yo recibo a gente que no conozco.
Y me tapo los oídos con fuerza
para no estallar interiormente
ante el rugido de los aviones que pasan



* * *

El poeta trata

de mezclar sus sueños con tinta.
suaves gotas emergidas
del terror del exilio,
y yo dormí con la tristeza de la frase.
el poeta intenta
salir de su prisión
y se enrosca en el alma de su poema
y una poetisa sufre
entonces él la abraza
violentamente
uniéndose
en escrituras rituales.



* * *

Esta tarde nos pertenece
permaneceremos
a sus puertas, silenciosos
observando cosas
mientras desaparecen
en la boca de la ciudad
mientras la muerte reluce
en cada esquina.
Hoy contamos una nueva historia,
una que aún no se ha derrumbado.
La lujuria por la interpretación
me convoca
a contemplar
las posibilidades para emprender el viaje





Furia



La tempestad de polvo cayó bruscamente
Voz que rugía afuera
Tornado que elevaba las ramas
Y azotaba las puertas
Humus del juego loco de razonamiento singular
Y todos se callaron bruscamente
Dejando por todas partes ruinas danzando en el
vacío
En la angustia abrí mi ventana
El espacio, belleza polvorienta y pálida
Gemía de agotamiento
Como si Natura le acordara una corta
tregua
Antes de la segunda tempestad
A mí me prodigaba un sentimiento nuevo
El capricho de Natura me sorprende
Se rompe ante la puerta
Cuando le abro, se levanta
En su locura perfecta me arroja en su tormenta
Cuando ordeno los cofres del alma
Viene a confundirlos
Así se burla de mí, calma después tumulto
locura pura después sumisión
Natura, cuadro gris de alturas
Que un bosque la befe, que una mano la acaricie,
Ella lanza su asalto
Sin embargo cuando hice de ella mi abrigo
se sometió a mi toma
La encerré en un jarrón de cobre
Y la tiré al mar
Después entré por las bajas puertas de la ciudad-
exilio
No vi más su espectro que marchaba siempre
Delante de mí
De ella ninguna huella percibí
Pero sus gemidos rugían en mi cabeza
Me habitaba aún
Arranqué mi cabeza y me plegué por siempre
Ella puede atacar de todo lado
En mi ventana miro siempre
Miro y espero el signo del comienzo
El instante del asalto.




https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/74_75/kwuari.html

Malak Mustafá Siria, 1957. Poeta, traductora, periodista y editora. Realizó estudios de filología árabe. Publicaciones: Bahrein, un mundo por conocer; Diccionario de bolsillo español-árabe; Chispas (poesía); Espejismo (poesía); A Dios con mi amor (poesía); La Virgen Maria en el Corán (Investigación); La historia del sufismo (Investigación). Ha traducido al árabe a Luis Cernuda, Rafael Alberti, José Hierro y Antonio Gamoneda. Dirige la Editorial y Galería Don Quijote. Miembro de la Unión de Escritores Árabes y de la junta directiva de la Asociación de Periodistas Árabes. Miembro de la Asociación de Traductores Españoles y de la Unión de Editores. Ha realizado la Feria del Libro Árabe en España desde el año 1991 hasta la actualidad.


*******************


La oscuridad estaba
vagando en los caminos
estando yo a punto de partir
en la maleta
llevé conmigo el aroma del café
y mi padre en su cama
sorbiéndolo,
el corazón de mi madre,
y un libro
“aprende alemán sin profesor”
la oscuridad estaba
vagando en la ausencia
estuvimos yo y mi otro yo
las lágrimas y cinco marcos
compañeros del camino
hacia un mañana
sin definir.

Y un lugar sin sentido
la oscuridad estaba
vagando en la nostalgia
en pie, vigilando
los escapes de luz
y la vergüenza del día.
Mi otro yo y yo
bajamos de lomos del sueño
en el sol
y en la penumbra
y mientras dormía la oscuridad
rompí a llorar.
Guten morgen
Guten tag
Danke shen
Auf vidersen.



Sigo viéndote, padre
en tu cama por la mañana
apoyado en el silencio
y tu corazón lleno de tranquilidad
esperando una taza de café dulce, ligera
y murmullos
y hoy evoco los momentos en mi cama
y tu imagen, y la soledad
y el exilio del alma
una lágrima brota del ojo.



***

Cuando se durmió la noche
Abrí sus ojos
Para asegurarme de mi insomnio

Como el eco
en el desierto,
como el punto
en el mar,
como el camino
sin final,
¿acaso soy yo?

*
Soy el eco en tu desierto.
Soy la sombra en tu espejo.
Soy la mañana en tu noche.
¿Por qué no das el primer paso?

*
¿Dónde estás?
¿Bajo mi camisa,
bajo mi párpado,
bajo mi piel?
¿Dónde estás?
¿En mi sangre,
en mi saliva,
en mis entrañas?
No te veo.
¿Eres yo?



Traducidos por la poeta




https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/71_72/mustafa.html

Lina Tibi nació en Damasco, Siria, el 12 de febrero de 1963. Ha vivido por temporadas en Estados Unidos, Inglaterra, Lïbano y Egipto. Publicó el libro Sol en un armario, España, 2000. Otras obras suyas de poesía: Self-portrait; Here Lina Tibi lives; Shaking live y Geography. Refiriéndose a Sol en un armario, expresó Luis Rafael: “Como una hija de la arena en que traza el viento su voz huracanada de inclemencias, es esta poesía. No busquen en ella los ojos de la inteligencia, ardides y recodos acechantes de esplendores, sino la transparencia de una charca aposentada en lo oculto, donde las diminutas criaturas sueñan con el universo. Vueltas otras en el reflejo de una lengua que tanto debe a su dureza de cimiento, las palabras que nacieron con acento árabe logran mantener la opalescencia original, su vuelo apenas talado por el ejercicio de la escritura en la traducción. Y se hace el milagro de que hablen en el nuevo molde las criaturas extrañas, que liben su existencia los versos del lejano amanecer purpurino, como si esperaran de siempre la forma diferente. Las volutas escalonadas del tabaco, los remolinos de la espera, la húmeda mirada de quien ha visto enmascararse ante sus ojos la existencia, son los síntomas del milagro innombrable de una poesía que es, ante todo, vida.”

Desde los 18 años empezó a escribir artículos y críticas en periódicos árabes, trabajo en el periódico Al-Hayat en Londres y en 1993 fue coeditora de Al-katiba magazine, dedicada a Literatura hecha por mujeres. De 1997 a 2000 fue editora del suplemento literario del periódico Azzaman, en Londres. Su poesía ha sido traducida a español, inglés, francés, italiano, alemán y ruso.




***************


UN HOMBRE EN UN PLATO



Del plato de sopa
Salió un hombre
Abrió sus dedos hacia el
agua
Y bajó a un río
Desde el plato de sopa
Abrió sus ojos
Y contempló el sol
reflejándose
En la cuchara de plata
Sonrió
Y sacudió de su cara los
granos
De las lentejas
Moví la cuchara hacia mi
boca de día
y vi las alas altas en un
plato
Se elevaron las barcas
Y durmieron en mi pelo,
De un plato de sopa
Salió el hombre



EL TIEMPO DE LA ROSA



¿Cuándo fue la rosa?
¿En qué tiempo pasado se
abrió?
¿Cuáles fueron los primeros
labios que la besaron?
¿Quién respiró su aroma?
Y en las mañanas
madrugadas
¿Cuál fue el rocío más
previo?
¿Qué abeja?
¿En qué jardín?
¿En qué patria?
¿Cuándo fue la rosa?



NADIE



Cuando abrí la puerta
y no había nadie
cuando barrí el suelo
y no había polvo
cuando me senté a la mesa
y contemplé
los minuteros del reloj que
giran
las cortinas incrustadas con
el sol,
los libros,
la cama,
las paredes pegadas
la lámpara que no es
movida por el aire
la percha que afloja sus
hombros
cuando grité y no había eco
me aseguré de que no
había nadie,
nadie en esta casa
nadie, nadie
atlas
echó a rodar la pelota.



EL PORTE DEL ENAMORADO



Con sus pantalones anchos
Atravesó la pared
Atravesaron sus dedos
primero
Después su boca
Después sus ojos
Después, de repente,
Atravesó todo...
Con sus pantalones anchos
Se trasladó a la otra
habitación
Hizo el amor
Con la pared
Con el aire

Después...
Buscó para su mano luz
Y salió.



DÍA DEL ARCOIRIS


Sola en una casa
Como una sombra cuyo eco no avanza
Sola como el sol
Como una araña que habita el rincón
Como la divorciada
Sola en una casa
Entre la noche y yo un hilo
Me vi a mí misma
Improvisé una palabra de consuelo
Cambié mis zapatos
Mi ropa
Mi cepillo de dientes
Sola como un día de arcoíris.



SI FUERA


Si fuera Dios un lirio
Se abriría en un vaso al lado de la cama
Si fuera Dios la ovación del atardecer
Quitaría de nuestra frente el día
Si fuera Dios una lágrima
Oraríamos con ella
Si fuera él un pecado
Le querríamos
Si fuera Dios una flor,
se marchitaría cada Atardecer
y la cambiaríamos.



https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/77_78/tibi.html

Hala Mohammad nació en el puerto sirio de Latakia en 1956. Poeta, cineasta y periodista. Creció en un hogar abierto, estudió cine en Francia, en la Universidad de Paris VIII. Trabajó como diseñadora de vestuario de tres películas sirias “The Night”, “The Zograscope” y “Under the Roof”. También escribió guiones y se desempeñó como asistente de director. Dirigió varios documentales, incluyendo When Qasiyun Grows Tired, en 2006. Desde 1994 ha estado activa como poeta, y ha publicado los libros de poesía: The Soul Has No Memory, 1994; Over That Mild White, 1998; A Little Life, 2001; This Fear, 2004 y As If I Knocked On My Door, 2008. Lo que le da a la poesía de Hala Mohammad su carácter único es su espontaneidad. En lugar de reflexiones complejas hay ideas que parpadean momentáneamente hacia la vida: colores, sensaciones, olores y movimientos son evocados y conectados a los múltiples y recurrentes temas que circulan en su poesía como motivos centrales. Estos incluyen el recuerdo, el cual juega también un importante papel en su obra fílmica, emociones como el miedo, la alienación o la soledad, así como también una profunda sensación de dolor, de haber perdido el sentido: Esta mañana / la luz se rompió sin piedad / con ojos claros / vi / mi soledad. La presencia del “otro”, que se manifiesta incluso en su ausencia, envuelve al narrador en el amor, lo que puede siempre ser sentido. En su poesía rechaza la sintaxis compleja, confiando en cambio en expresiones simples. Sus atmósferas poéticas derivan su poder de secuencias de imágenes caracterizadas por continuos desplazamientos entre realidad y metáfora. La puntuación refuerza a veces la naturaleza elíptica de secuencias individuales. Traducciones de algunos de sus poemas han aparecido en varias publicaciones, entre ellas en Banipal y en antologías tales como Things Which Other People Do Not See, 2006. Como periodista ha escrito para diversos periódicos árabes por muchos años.




*****************


1
En Damasco
no pueden permitirse los amigos
morir
ni traicionar
ni ir al destierro

no le consienten a la calle
prescindir de transeúntes

ni al sol
dejar cada amanecer de despertarse

en Damasco
no pueden las prisiones mudarse de lugar
pues es nuestra costumbre visitarlas
y en tristeza derramarnos tras sus muros

ni por simple que sea la razón
cerrarán mis compañeros sus moradas

no está al alcance del que vende
dejar de vender en día de fiesta

a romper
no están autorizados los amantes

en Damasco
no se atreve un avión a alzar el vuelo
con gentes del país
si antes no aterrizó otro avión de ellas cargado



y no cabe pensar que un accidente
cause muertos
por encima de la cifra de los nacidos ese día

mis hermanos no tienen el derecho de alejarse
si antes no me he hermanado yo con otro ser humano

tampoco se consiente que las cuerdas
libres ya de la ropa de bebé que en ellas fue tendida
se salven del gorjeo de los pájaros

no dejan a mi madre trasladarse
si en madre convertida aún no me ha visto

en Damasco
la gente al crecer
se hace más bella

y eso es otro invento para lograr que resistamos.



2
En esta ciudad
despierta sola la bandera
madrugadora
y altiva

como el gallo

aletea
canta



3
No es el Sena
ni el Rin
tampoco el Nilo
ni el Misisipi ni el Ganges
ni el Danubio ni el Éufrates ni el Tigris
más estimado o más hermoso
que el Bárada ya exangüe
cuando apenas acaba de brotar
del caudal doble de sus fuentes

nuestro río
pide afecto
y que se haga justicia con sus aguas

o más bien con el recuerdo de sus aguas

tengámosle compasión

porque todo el cariño de su pueblo
no ha logrado evitar que se secara.



4
A recobrar el aliento
como un ave al emprender su larga migración,
una poeta del Iraq posa en Damasco.

La poeta del Iraq
cinco años antes
de Bagdad había salido
sola

en Damasco vivió
cinco años
sola

y a volar se echó sola

a arremeter contra las nieblas
tan arriba que ni el águila
hasta allá puede fijar su vista

la poeta
ya nos es la presa de nadie cuando vuela
ha alcanzado
la plenitud de sus derechos

y recatadamente los degusta
sin mostrar cuánto apetito de ellos siente

los paladea con prudencia
con asombro tal vez
sabor de ciudadano
que se siente en una patria

cada paso
funda para ella una memoria
nueva
en lo nuevo
cada sol
cada niebla

que cada cosa nueva
ser nueva pueda

menos la patria

despierto de mi sueño
y me aterra el suyo tan profundo allá
su alejamiento me extenúa

la enormidad de sus sueños
el impacto de costumbres
y de rostros
y las carencias nuevas

también yo mis prevenciones trago
y con poco me contento
yo aquí

después de su viaje
en cinco noches
leí sus versos
y lloré
porque ni yo conocía su Bagdad
ni conocer pudo ella mi Damasco

en un callejuela
una barriada
en un estado americano
pasea ahora
en un inglés por la lengua materna atormentado

enseña su Bagdad allá

es un párrafo más
en el libro del exilio

no dejo aquí lágrimas mías
sino un eco de las lluvias
sobre aquella poeta
que en el Cham su Bagdad había perdido.

N.T. El Cham es desde tiempos remotos un nombre alternativo dado a la ciudad de Damasco y al país que la rodea.



5
A Mahmud Darwish

Hace falta que una carta
llegue para quemar ese silencio

encima del café del litoral la nube
en Estambul
en ese día

no había nube
estábamos viajando
tú y nosotros

no había lluvia
lágrimas no había
y aquel era el suceso

rasgados estaban los sietes cielos
en el mar liso
derramado el azul
sobre el azul

pasó la nube

un pincel
embebido en la lluvia de las lenguas

nuevas extensiones de silencio
y el silencio escribir

callados nos quedamos
poeta querido
delante del azul.

N. T. Mahmud Darwish es un poeta palestino (1941-2008).



6
Las tumbas pasaron a ser rectas

por eso no es una esfera ya
la Tierra.



7
Los muertos dijeron

si no ustedes no creen en nuestra muerte
es que nadie murió

y se les dijo

hemos creído en vuestras vidas
y habéis vivido

en el instante en que ellos hienden la corteza de la vida
sucede
que la vida es mayoría

pero la muerte aún lo es más.



8
Me despierto al alba
sobre las puntas de mis dedos

robo de la ventana una brisa
de la casa una quietud
una escena de la calle gris
desnuda de pasiones
como río precedido por el agua
que solitario entre sus orillas envejece

junto a una tranquila taza de café
con gusto de prudencia
doy comienzo
a este día
con las calamidades que probablemente va a traer
con el paso de las horas
con el latido de los pulsos
detrás del mirar de cada ojo

tampoco deseo dirigirle yo mi vista
tampoco me atrevo a dirigírsela al destino.

9
Amado mío
no hay otro sitio para mí
sino el instante

en vigilia lo vivo
porque es
instante de despertar mis sentimientos
y correr contigo y ganarle al tiempo la carrera

me he fatigado de correr

yo crecí
y el tiempo se empeñó
en desconcertarme
entre las motas de polvo de los vientos
y en el olor desnudo de mi carne

conocerme
concederme una ocasión
desconcertarme
sí

habitar en esta tierra

y para la tierra la morada mía
de la que ni siquiera puerta soy

ni flor tan sólo

desnuda
concentrada
allá resido

me alejo cuanto puedo de la entrada
y me adormezco
en el margen de una luz
a través de la cual ni el tiempo mismo
consigue penetrar.



10
Así como un desierto
captura la posibilidad del espejismo
la ilusión roja de una rosa
el sonido
que en lo hondo de la arena
nos cuenta que es el agua

también así es la espera

también así soy yo.



11
Mujer bien asentada
abro mis ventanas a las de mis vecinas

en camisa de dormir me muestro un poco
detrás de los visillos transparentes

hiervo a fuego lento mi café
barro el polvo en mi balcón
asoleo mis cobijas
y tiendo en las cuerdas mi ropa ya lavada

de los ojos de extraños yo me aparto
por el bien de la familia
y cruzo rápido con los vecinos el saludo
como aquel a quien la dicha aguarda tras la puerta

no huele mi comida
ni huele mi ropa acabada de lavar
y las ventanas de mis vecinas se han cerrado ya
para la vida familiar

mujer bien asentada
cierro yo mis ventanas igualmente.



12
Temerosa
allá donde ni huella de mí queda

te ruego que me pases
alguna de las cosas dispersas a tu lado
solamente
y que pueda yo también a mi lado dispersarlas.



13
Dices apreciar las miniaturas de los códices

Dios por eso me creó
con una peca en la mejilla

cuánto me sorprende
que no me hayas regalado todavía
el vestido de lunares.



14
Cuando mi amigo sometido a mis hechizos me contempla
no es que él me contemple
yo soy quien me contemplo por sus ojos

si mi ilusión entretienen los tormentos de su alma
no es él quien atormenta
atormento yo misma mi ilusión si él se insinúa

al exclamar susurrándome al oído
no es él quien me susurra
yo he exclamado susurrándome en su nombre

se alejaba el amigo de mi lado
y señas con su mano me iba haciendo

quien partía no era él
era yo quien me alejaba
y yo quien señas con su propia mano hacía.



15
Cuídate
pues todo es frágil

la gracia en la que nadas
no sólo a ti te pertenece

células son de una felicidad pasada
para seres que se fueron
y retornaron luego

también la muerte regresa de ese modo
y a despertar la vida viene
a la orilla de cada sepultura

vida
en un paraíso formado con detalles
que son millones
de mujeres como tú

la aspas de un molino
que no espera

la cadencia de un largo meditar
como si tú sola el tiempo poseyeras

tiempo incapaz
de contener tu voluntad permanente de tristeza
tiempo invocador de la memoria
y lápida sobre la tumba de tus gozos

ten cuidado
pues este amor
por casualidad lo conseguiste

en uno de esos episodios de reflexión profunda tuya
en que por casualidad escapaste a la gravitación universal

comparte con la humanidad los gozos de él
con cualquier cosa
con cualquier persona

y quedará para ti sola
del amor
una traza.



16
La blusa de seda negra
que me pongo en ocasiones tristes
es la misma
de cada ocasión feliz

pero cambia de olor

la blusa de seda negra
la misma de las ocasiones felices y de las tristes
se ha desgastado de tanto
cambiarle los botones
ajustarle la talla
acortarle las mangas
de rociarle tantas fragancias
y perfumes

la blusa negra de seda
tengo la impresión
de que ya no palpita.



17
Esta mañana
la luz hizo sonar
la moneda de plata
que en mi niñez
yo había perdido.



18
Nunca me di cuenta
de que eras apreciador de los perfumes

en realidad y casualmente
un solo frasco
te regalé
poniéndolo en el camino de tus manos
y rogando a la vez
que no lo descubrieras
al recoger tus cosas
y partir



ahora que es momento de recuerdos
lo he vuelto a ver metido entre tu ropa
una pocas prendas que aumentan con el paso de los días

no es el ejemplar de ningún libro sagrado
sólo un frasco hijo mío
un simple frasquito de perfume.




19
Mi felicidad
en mi pecho
se pudre como fruta

igual que el silencio

mi vacío es acequia
que en el borde de un llano
yo atravieso

la mariposa
es esto que mi discurso hace volar

pueda así no morirse
el anhelo

palabras que son la buena nueva
abejas que son flores
hormigas un instante que son charla.



20
Las palabras inventaron la escritura
a fin de dejar rastro.



21
Para mis penas el Levante
es tu olor

y es el Poniente de mi cuerpo
quien fija tus colores

tu voz
desde el Norte
se descarga sobre mí

y sollozo
temerosa de temer
mi propia dicha

agrego amado mío un sorbo de mi pena

mi miedo despisto
y te amparo
en un dije azul
de mi propio corazón

que es azul
por abuso de prudencia.



22
Qué sabes tú mi amado
de las penas del amor
o del vacío entre nosotros acechante
y los segundos los instantes o los días en él agazapados
disimulando ese azar que es desunirnos

inclino mi espalda
cargo con el tiempo
lo engaño
voy meciéndolo
y lo desvío del azar

sus relojes desarmo
y entierro las agujas en el suelo
confiando en que lejos de ti
ese amor vaya a estallar.



23
Qué sabes tú mi amado
de las penas de amor

de la confianza que en un instante dado se retira
del reflujo de la mar en un instante dado
o de mi cuerpo entre una y otro

él enseña mi espíritu a nadar
para que bien se ahogue.




24
Guárdate mi amado de las imitaciones
si por sopresa
yo te abandonara.

25
La cortina
no sabe
cuánto la necesita el ojo
que con ella se protege de la calle

la cortina
no sabe
cuánta necesidad la calle tiene de ella
para soñar.



26
Estas personas
son fotos de recuerdo

estas ventanas
tentativas son de una conquista de la Tierra

desde la tumba
qué viva
parece esta ciudad.



27
Esta calle tan ancha
no es la mar
y esos paseantes
desparramados a paso lento
tampoco son barcas de pesca
ni sus sonrisas húmedas
aguaceros provocados por la lluvia

los objetos que portan en sus manos
son lo único
que del polvo
consigue distanciarlos.




28
Ayer
crucé esta calle apacible
insulté a mis enemigos
uno a uno

como quien ejerce su derecho de votar

Igual que un asesino retorna al escenario de su crimen
regresé hoy
para uno a uno
estrecharles la mano
como un falsario

como quien nunca fue a votar.




29
El poeta alemán que visitó Damasco
sin hablar se sienta en el café
como un opositor que ha adquirido la costumbre de callarse

toma aguardiente de anís
un Arrayán
y se acuerda de la cárcel

ama esta tierra
pero sueña con marcharse hacia Berlín.




30
Ella me leyó igual que a un forastero
que a su puerta llamara pidiendo de beber
y errante hubiera andado en sus caminos
una vez sola

ella mantuvo en inglés y en francés conversación conmigo
bonjour Madame
welcome

miré en torno mío
y vi a la Virgen Nuestra Señora
por sus cirios desangrándose
con paciencia soportándolo
sonriendo
tal vez murmurando
en el callejón angosto

escuché que el callejón rezaba
lo sentí aturdido por el vértigo

acá busqué mi vida
y allá
detrás de esta puerta
en aquel cementerio
sobre un banco cualquiera
de un lugar cualquiera destinado para mí

en un cuaderno
en un vocablo

y no me hallé

pregunté a los alminares
Dios es Grande Allahu Ákbar
quedé mareada
mi fe en ellos me aturdió
y a ellos les di crédito
sintiéndome
como quien llama a su puerta
para pedirle amor

en ellos creí
me sentí forastero
por vez primera en un país

aunque en él
ya había vivido anteriormente.



31
No soporto esta ventana porque
abierta a la nostalgia de la tierra
es un muro
que nada deja ver.



33
En el momento
de tener que tomar mi decisión

en el momento
de tener que conservar solamente lo que quiero

tracé con tiza blanca en el suelo una cuadrícula
y brinqué sobre mi infancia
y sobre mi delantal azul a cuadros

a la primera casilla fui a parar
grité cielo
grité árbol
grité lluvia

y la lluvia no tardó en precipitarse.



34
Esta mañana
sin ninguna compasión
la luz se ha derramado

y con mis propios ojos
he podido distinguir mi soledad.



35
Con dos delgadas cañas
y con los zapatos remendados
salí de mi infancia
sin provisiones
sin un beso
sin dirección alguna
igual que quien mañana a encarar sus sueños se dispone

las llaves de mis sueños
cuelgo de un clavo en la pared
tras de la puerta
igual que quien mañana
se apresta a encarar a su señor.



36
Los demás
no me mezclé mucho con ellos

célula a célula
dentro de mí misma me había replegado
y detrás de mi piel
escuchaba y veía

me sorprendió
que los demás se alejaran de sus cuerpos
la rapidez de esa carrera
la repetición de esa carrera
millones de veces
las células corporales imitando

y que el cuerpo
como puerta
esperase de ellos el retorno
para por fin
cerrarse.





https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/86_87/mohammad.html

Maram Al-Masri nació en Latakia, Siria, el 2 de agosto de 1954. Se trasladó a París en 1982, después de estudiar literatura inglesa en Damasco. Ha tomado parte en varios festivales internacionales de poesía en Francia, Argentina, Reino Unido, Irlanda, Bélgica, Holanda, Luxemburgo, Italia, Suecia, Túnez, Siria, Egipto, Marruecos, Kuwait y España. Ha publicado los libros de poemas: Un habitante de la Tierra que amenaza con una paloma blanca, 1984; Cereza roja sobre azulejos blancos, 1997, Premio Adonis del Foro Cultural Libanés a la mejor creación árabe en 1998; Te miro, 2000; El regreso de Wallada, 2007; y Señales del Cuerpo, 2010. Su voz personal está repleta de matices y es certera como un arquero zen, al decir de Luis Alberto de Cuenca. Sara Castelar Lorca afirmó sobre la poética de Maram Al-Masri: “Resulta curioso observar cómo esta poesía de origen árabe se sigue sustentando en los aspectos positivos de la existencia, también en la poesía escrita por mujeres, la idea central siempre es la vida, todos sus recodos y es a partir de este elemento vital desde el cual se va construyendo ese universo poético donde la sensualidad, el erotismo y la feminidad conviven de forma innata con todas las realidades del mundo, sus miserias y sus gozos”.



****************



De Señales del cuerpo



Señal 1



así nos encontramos
cara a cara...
pecho con pecho
vientre con vientre
nos estrechamos
hasta confundirnos
envolviéndonos dilatándonos...
nos enroscamos
nos apartamos nos atraemos...
nos empujamos nos apretamos

sudamos

temblando

hasta dar a luz



Señal 2



ante ella me postro
con ardiente deseo

con toda la humildad
de mi ser
con la sabiduría que la edad
ha inscrito en mí
la llamo... le suplico
que se entregue

me desprendo
de todo lo que sobra
de las envolturas
que me oprimen

retiro el cuerpo
contentándome
con el alma que habita
el templo de mis huesos



Señal 3



desnudo el alma
la tiendo en una cama
blanca
roja
... negra
la miro con ojos vacilantes y luego
fijo la mirada... sin vergüenza
sin temor a la belleza y la fealdad
quiero conocerla
que sea testigo
del paso de la vida
del paso de la muerte
la alzo como la columna de Simeón
expuesta a los cuatro vientos
y al quinto viento
que desciende del cielo
y cae como los rayos





Señal 4



ella es
una invocación
a las potencias
al conocimiento
a los recuerdos
a los besos que hemos vivido y soñado

la ebriedad
que se apodera de nosotros

el ruido
del agua que mana
que llega desde lejos
-la cima de un monte
el fondo de un valle-
que sube desciende
arrolla tropieza
se desnuda y se cubre





Señal 5



aparezco en las mujeres
me disperso para ser
cada una de ellas

veo mi mirada en ésta
mi risa
en los labios de aquélla
mis lágrimas
asoman a sus ojos
y por sus cuerpos
circula mi alma

se parecen a mí y yo a ellas
en ellas me conozco
me divido
y me completo



Señal 19

no llega el fragor de las almas
a oídos del guardián del fuego

se rompe en el cristal
que nos separa
encarcelándonos
en lo visible

el sollozo de las palomas
no llega hasta las grutas

sino desaparece
en un espacio mudo
no tiene color el sufrimiento
la esperanza no tiene color

como un útero de mujer

el cielo traga los rezos
como un teléfono público
en un barrio ruidoso

hay una voz que gime
balanceándose
sobre una cuerda floja

no la oyen

ni los santos ni los ángeles
ni los perros que duermen
a la entrada del cercado
y de la carne de los corderos
protegen a los lobos

quema el mediodía
y la mañana
duele
como la hinchazón
sufre

como el pastor de cumbres
en su altitud perdidas

las nubes no albergan
la esperanza
de cambiar la dirección
del viento



Señal 21



llegada la mañana
tal vez se calmen
los toros
tras enfrentarse
a los espectros de la noche

sus heridas recientes
han de cicatrizar
antes de abrirse de nuevo

las almas
que no han vuelto
a confiar en sus cuerpos
los abandonan
por pieles más tersas

para brotar sin raíces
en relaciones breves
y sentimientos nuevos

los que han perdido
las grandes batallas
se regocijan con sus victorias
sobre las hormigas

el amor
como una hoja
está gastado
por palabras de tristeza

un árbol
que en el pasado
colmaba
la savia de la pasión
no es ahora más que leña
despojada de ilusiones
cuyos recuerdos
olvidaron el color

no hay hierba bajo el pino
tendida en la tierra
su pelambre
impide que pasen
el sol y la lluvia
e incluso
que las lanzas de los sueños
atraviesen
su interior



https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/94-95/almasri.html

Nouri Al-Jarrah nació en Damasco, Siria, en 1956. Poeta y editor fundador de muchas revistas literarias en Beirut, Chipre, Londres y los Emiratos Árabes Unidos. Co-fundador de la reciente Asociación Alternativa de Escritores Sirios.

Vive entre Londres y los Emiratos Árabes Unidos. Con su primer libro de versos publicado a comienzos de los años 80, se convirtió en parte de la nueva ola de la poesía en prosa, en la que ha sido una figura importante junto con Abbas Beydoun, Bassam Hajjar y Salim Barakat.

Por todos los cambios por los que ha pasado su poesía, sobre todo en los cambios de ubicación, una cosa ha permanecido constante - la perspectiva infantil de una mirada directa, removiendo apariencias, dando un acceso muy personal a las preguntas de la poesía, el mundo, el amor y el tiempo.

Ha publicado, entre otros, los libros de poemas: El Niño, 1982; Niñez de una muerte, 1992; Un cristal oscuro, 1993; Jardines de Hamlet, 2003 y Obras Completas, 2 Volúmenes, 2008.


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Nouri al-Jarrah ( árabe : نوري الجراح) (nacido en 1956 en Damasco ) es un poeta y periodista sirio-británico . Nacido en Damasco en 1956, ha vivido en el exilio desde principios de los años ochenta, trasladándose a Londres en 1986 y es conocido como uno de los poetas contemporáneos más influyentes del mundo de habla árabe. Ha fundado varias revistas literarias, entre ellas “Al-Naqid” (1988-1992), “Al-Katiba”, registrada como la primera revista cultural mensual para escritoras del mundo árabe (1993-1995), “Al-Rihla” (como de 1995) y “Al-Jadeed” (a partir de 2015). Su poesía se ha publicado en 16 colecciones, muchas de las cuales han recibido premios en varias partes del mundo árabe, entre ellas The Boy (1982), Ode to a Voice (1990), Hamlet's Gardens (2003) y Noah's Despair (2014). ). Además de una larga lista de participación en festivales internacionales de poesía, ha disfrutado del título de invitado honorario para compartir su poesía en muchos institutos influyentes, entre ellos: la Universidad de Nueva York, el Festival Internacional de Literatura Sprachsalz, el Centro Al-Shaikh Ibraheem de Bahrein, la Universidad Brown de Boston, el Festival de Poesía de Tetuán durante el cual el Ministerio de Cultura de Marruecos le entregó las llaves de la ciudad, y muchos otros. Sus poemas presentan su visión de la poesía y de la vida, a la que ha prestado una voz única a lo largo de los años. Sus versos se apoyan en una variedad de fuentes culturales, con una forma particular de centrarse en la mitología, los cuentos populares y las leyendas mientras reflexionan sobre consideraciones metafísicas y cuestiones existenciales profundas (más recientemente, la guerra civil siria y la resultante crisis de refugiados). La literatura de Jarrah ha sido traducida al inglés, persa, francés, español, griego, holandés, polaco, turco e italiano. A Boat to Lesbos, publicada por Banipal Books en 2018, es la primera colección completa de su poesía que aparece en inglés. Sus artículos de opinión y editoriales en una serie de revistas y periódicos han inspirado un animado debate entre destacados escritores árabes sobre el tema de los nuevos enfoques en poesía y prosa.

Al-Jarrah, un disidente del régimen sirio a lo largo de su carrera, siempre ha sido políticamente expresivo; De 1981 a 1985, mientras defendía activamente la lucha palestina durante la guerra civil libanesa, Al-Jarrah se desempeñó como editor en jefe de una revista cultural mensual en Beirut, y gran parte de las inestabilidades políticas formaron sus impresiones en sus escritos en un paisaje de Pan- Publicaciones árabes. en 1998, Al-Jarrah viajó por Argelia, donde pronto produciría la única documentación testimonial árabe de la guerra civil titulada; “Un paraíso sangrante”, que obtuvo reconocimiento internacional y enfrentó duras críticas tanto de los grupos islamistas fundamentalistas incondicionales como de las publicaciones leales al régimen. En 2012; En respuesta y de acuerdo con el levantamiento sirio, desempeñó un papel principal en el establecimiento de la “Asociación de Escritores Sirios” y más tarde, en 2017, fue elegido presidente.

Los hábitos de escritura y las obras de Nouri Al-Jarrah a lo largo del tiempo han sido testigos de cambios momentáneos bien recompensados: en 2008 recibió el premio estatal de literatura infantil por “El libro de la almohada” y en 2000 cofundó el Centro de Literatura Geográfica Árabe. en Abu Dhabi, que ganó el premio Sheikh Zayed Book Award for Publishing and Technology en 2019 por su contribución a la preservación, distribución y reconocimiento de la literatura de viajes.


El hijo de Jarrah, Rami Jarrah , se convirtió en un destacado activista a principios de 2011 durante el levantamiento sirio; fue citado por los medios internacionales con el nombre de Alexander Page hasta que pronto se vio comprometido a finales de 2011 por los servicios de inteligencia sirios.

Obras
Publicado
· El niño (Beirut, 1982)

· Alineándose con la Voz (Londres, 1988)

· Oda a una voz (Köln, 1990)

· La infancia de la muerte (Casablanca, 1992)

· Un vaso negro (Londres, 1993)

· Poema y Poema en el espejo (Beirut, 1995)

· La Ascensión de Abril (Beirut, 1996)

· Jardines de Hamlet (Beirut, 2003)

· El Camino a Damasco y El Jardín Persa (Beirut, 2004)

· El Día de Caín (Haifa/Beirut, 2013)

· La desesperación de Noé (Beirut, 2014)

· Las Elegías de Abel (Beirut, 2015)

· Cuatro Elegías (Estambul, 2016)

· Un barco a Lesbos (Mailand, 2016)

· Une Barque pour Lesbos (Les Edition Moires París, 2016)

· Le désespoir de Noé (Les Edition Moires, París, 2017)

· No hay guerra en Troya (Milano, 2020)





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Los siete días del tiempo



Por Nouri Al Jarrah
Traducción del árabe de Ahmad Yamani
Revisión de Mónica Rebollar



I
¡Oh, poeta! Esta sangre que corre en tu poema ¿de quién es?
Ciego es tu poema
y ciega es tu voz.
El aire mece el llano y la hierba susurra al caído.
El trigo se alza
para ver el temblor de la colina.
El cuello del cosechador es la herida del arado.
Desde la cintura del Éufrates hasta la cueva de la sangre en el hombro del monte Qassioun.
Los vehículos silban y pasan.
Los vehículos aúllan.
El peso de las cadenas deja sus huellas sobre el asfalto de los pueblos.
Los vehículos ciegos arrojan ríos de lava sobre las fotos de familia.
Las madres corren, enloquecidas, con los niños, de una pared a otra
y esconden a la Virgen tras los jirones de las cortinas.
Las paredes de adobe caen y las espigas del verano se corrompen.
Un verano pasó. El siguiente se prepara.
El viento insolente se llevó consigo otro verano elegante que sangra por el cuello.
El cable en la mano del adolescente no se alargó.
El abuelo en medio de la calle se levanta.
No hay más jóvenes aquí.
La muela de la muerte los masticó y los escupió detrás de la colina.
Yo no escribo un poema: rompo mi mano contra el papel.

II
¡Oh, poeta! Esta sangre que corre en tu poema ¿de quién es?
¿Quién se ha quedado aquí para desangrarse?
¿Quién se ha quedado aquí para leer lo que el horizonte escribió sobre las hojas
y lo que dejó un poeta en el poema?
Las nubes de los niños viajan
y aparece la colina.
Las imágenes se agitan, el crepúsculo en el ojo.
El chico al que surcaron de largo las profundidades está tumbado, ensangrentado;
espera la mano de su padre.
Como el ocaso, las imágenes se ciernen sobre otras imágenes.
La sonrisa de quien salió a recoger moras el verano pasado.
El aturdimiento abraza al chico y lo devuelve, sonriente, a la mano de su padre.
El horizonte está roto.
Y la lluvia juega con los platos de los niños.
El actor dijo: “Hasta hoy, carecía de voz,
mi teatro se había enredado en el telón,
robaron mi ropa los ladrones
y mi voz estaba ausente, en un pozo.”
Una muchacha dijo: “No tenía ojos
y me convertí en una mariposa”.
El deportista bramó: “Mi sangre es mi voz”,
y arrolló al vehículo del grito en el paseo de la muerte.
Entonces, el muchacho cambió el día por su sonrisa.
En el huerto se cayó un planeta
y la tierra de las delicias se quebró bajo pasos sangrientos.
Al chico que se rompió la cabeza contra una roca, un campesino le dijo:
“Ahora escucho el temblor del invierno en la rodilla”.
Y ahora
su cuerpo reposa en la bala del soldado.
Llegó un camión que ayer transportaba sandías y hoy lleva
a familias dormidas en mortajas rojas y a campesinos que se convirtieron en enterradores, y tumbas, tumbas, tumbas…
En los rostros de los aldeanos de provincias se revelaban las sonrisas de los hombres.
Hoy,
los niños posan en las fotos
enmascarados.
Y la muerte pasa a buscarlos con su saco.

III
¡Oh, poeta! Esta sangre que corre en tu poema ¿de quién es?
En lo que queda del tiempo, el ocaso partió la cabeza de mi hermano;
su sangre chorrea por mi ropa.
Esta sangre ¿de quién es?
Esta sangre ¿de quién es?
Pide calma a las balas
hasta que el poeta escriba su poema, abra las ventanas
y lleguen los arrayanes a su cuerpo, que yace en el suelo.
Hasta que una mujer recoja su ropa tendida,
hasta que regrese un pájaro de la selva
y el ojo pose su mirada en el cuerpo vivo de la mañana.

IV
¡Oh, poeta! Esta sangre que corre en tu poema ¿de quién es?
Esta sangre que brota del cadáver del día
¿de quién es? ¿Sangre de quién?
La rodilla del tiempo está partida por la mitad.
Y el aire se agita, es un temblor de hierba tras otro.
Las imágenes son cuchillas que tragan quienes en ellas están detenidos.
Los soldados se inclinan sobre los fusiles mientras vigila la muerte centinela.
Un mártir que entregó a la tierra a otro mártir dijo:
“Sé mi guía en el camino,
no tardes mucho.
Sé mi apoyo en el cuento cuando mientan los historiadores,
Sé el dueño de la casa
y detalla toda la historia:
los ladrones encendieron el fuego en casa de mi padre,
los ladrones robaron la mejilla de mi hermana y la mano de mi hermano,
los ladrones mataron mis vacas y llevaron mis burros hasta el lago de la sangre,
los ladrones saquearon la luna de verano
y el corazón del viajero,
los ladrones ataron a las hermanas pequeñas con las cuerdas del campo
y rompieron sobre la piedra del pozo el cráneo del adolescente.
Los ladrones mancillaron las cortinas del sueño
y untaron con la sangre del alba los camisones de las jóvenes.
Cuando cayeron los biombos, vi lo que vi, tu cara asesina llenaba mi cara.
¿Este soy yo
o es mi enemigo?
En el campo te grité y vimos cómo los días se cambiaban de ropa
y el tiempo se escapaba de las manos.
En el campo te grité y en la montaña grité
y, en la ciudad, cuando bajamos,
vi tus ojos extraviados.
He aquí tu mano, que creció y se hizo áspera;
se mancha con mi sangre.
Salgo por una puerta y tú sales por otra,
No soy tu imagen y tú no eres la mía.
Te llamo:
Ven y toma lo que has cogido
y, con la mano tonta, dejo el hacha en la espalda y la oscuridad, en el abismo del corazón.
Ven tú, que persististe en ser el hijo de mi madre
y de mi padre,
en ser mi hermana,
y mi hija,
en ser…
mi funeral.
Tú, que eres el dueño de la mano
que jugó con los colores
cerca de mi mano
y juntos levantamos la piedra de la infancia sobre las agujas del tiempo.”

V
¡Oh, ciego! Esta sangre que corre en tu poema ¿de quién es?
¿Por qué salgo de un cuento y entro en otro?
Un poeta que vio a su madre en el lecho,
desnuda
y con la cara destrozada, dijo:
“¿Esta es mi madre mañana o es un árbol seco?
¿Quiénes son estos dolientes que salen por la puerta de un minarete,
y no de una taberna ni de una biblioteca?”
Un poeta vio la estrella de la mañana sangrienta
y dijo: “No recuerdo si es mi estrella”.

Un poeta estuvo treinta años arrastrando una Cruz en un libro,
transmitiendo a sus hermanos la idea de que el Cristo sufriente habita en su cabeza sufriente.
Los ladrones que salieron de una fisura de la pared de la nada rompieron la página del aire
y hundieron las ventanas en la muerte.
Un poeta dijo: “¿A quién llegó mi poema?”
¿Las balas no han dejado a nadie vivo, salvo el silencio?
Se alborota la ciudad chillona y el mártir lee su profesión de fe
a un hermano que ya completó la suya,
a una madre que a sus siete hijos dobló en un libro, y luego lo escondió temiendo el mal de ojo.
Nadie más que tú.
Nadie más que tú,
este viernes y cada viernes, hasta que los siete días del tiempo se conviertan
en escalas en la tierra, en escalas en el aire
y en cada fracción de martirio que corresponde a cada mártir.
Nadie más que tú.

VI
¡Oh, poeta! Esta sangre que corre en tu poema ¿de quién es?
Será sangre hasta que el ciego escriba su testamento y abra sus ventanas a la lluvia,
hasta que entren los mártires y fumen sus últimos deseos,
hasta que salga una mujer de un callejón
­-entre sus manos, un muchacho se rompe como una espiga-.
Sangre en la ciudad, en las pequeñas aldeas de provincias de los pobres,
sangre sobre los surcos del campesino, sobre el camino del tractor que atraviesa
el cráneo de lo oculto y lee el futuro del día.
Sangre que grita en una garganta dividida; el cuervo con sus alas gigantes golpea al hermano con la sangre del hermano,
sangre sobre el deseo del transeúnte, sobre el fracaso del fugitivo, sobre la infamia del espectador,
sobre el silencio del pensador que remueve sus ideas, moja sus frases con la sangre de los muchachos
y después lee los cadáveres a la luz de la filosofía.
Sangre sobre el ayer, el hoy y el mañana del asesino,
sangre sobre el lecho de quien copula con su mujer a la fuerza, desoyendo su corazón herido,
sangre en la cita de amor, en la agitación del paso apresurado,
sangre en los platos de comida,
sangre en la elocuencia de la voz,
sangre en el estado de alerta del extranjero, en el aire del día,
sangre en la palabra de amor,
en la tristeza del viajero,
en la huida a las aldeas que están detrás de las colinas,
en las ventanas abandonadas y en el rayo roto.
La sangre del hermano en el hacha del hermano.

VII
¡Oh, poeta! Esta sangre ¿de quién es?
Es sangre en la distancia. Se ve de cerca y de lejos.
Sangre en la mirada y en la pena de quien mira.

La madre graba su beso matutino sobre su frente fría:
salió a alquilar una bicicleta y volvió sin cara,

sangre en los radio de la bici y en la leche de la mañana,
en el agua del mediodía y en los caballos del carro,
sangre todo el día en las noticias del tiempo y en el cielo hambriento de la televisión.

VIII
¡Oh, poeta! Esta sangre que corre en tu poema ¿de quién es?
Las cuerdas de la ropa gotean y el ocaso extiende su tono rojizo sobre las casas.
Los hermanos nacidos en este tiempo llenan el cielo con su grito.

Nadie más que tú.
Nadie más que tú.

Sobre sus manos levantaron al más pequeño,
y su mortaja es su voz.
Su cuerpo convulso despertó la ira en la garganta del cantante.
De ti y a ti.
De ti y a ti.
Sangre en la distracción del cruce, en las pecas del chico, en su sonrisa escolar, en el libro del profesor, en la pregunta de la mañana,
sangre en la ronquera del adolescente, en el susurro del agua,
sangre en los árboles que olvidan qué pasó, quién se cayó y quién gritó de dolor.
Sangre en el manto del sol y en los hilos del día rotos como si fueran un cuerpo celeste desgarrado.
Picadura de sangre, picadura de balas, picadura de voces hirientes
y palabras atadas a cadenas de palabras.
El ojo hundido
en una imagen
llora sangre.
Coge esta imagen de mi ojo, coge la herida del ojo.
El minarete se rompe y se cae en la primera sura del Corán.
Y todo el día, todo el día,
mis manos mojadas,
mi pan mojado en sangre
y mis palabras me miran.
¡Oh, ciego! Esta sangre que mancha tus manos y tus palabras ¿de quién es?
Yo no escribo un poema: huelo la camisa para poder ver de nuevo*.

*N. del T.: referencia al pasaje del Corán que narra cómo José ordenó enviar a su padre Jacob su camisa para que supiera que estaba vivo y pudiera recobrar, así, la vista.




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Sobre la reflexión



Por Nouri Al-Jarrah



A un poeta griego

Los invasores, que esperas fuera del poema,
están detrás de ti, en la ciudad:

el molinero hurtando cargas de grano,
el que robó la rueda del templo,
el comerciante con su resma de escrituras,
el juez de manos grasientas,
el abogado rabioso,
el oficial de pulidas medallas,
el soldado con una sombra en su labio
delgado y desnudo en la cama de una extraña,
el informante, el más vil,
el que presenta informes en la tinta de la bandera.

Los esperas en la ciudad alta,
con tus himnos,
con elevadas expectativas,
con espuma en la boca de los portavoces,
con balanzas de equilibrio seductor,
con banderas de batalla,
los invasores están detrás de ti
en el bazar, en el castillo.

Al-Hamidiya, ¿cómo hablarás
a la medialuna del Ramadán este año?

Los invasores, madres los esperan
en campos con jarras de leche
y padres llevan platos de comida
y abuelas traen bordados.
Los invasores, que despiertan los pensamientos de las mujeres
y tornan el agua un ardiente goteo,
atraviesan tus horas de vigilia
y tu sueño.

Así triunfa la imaginación sobre la ciudad,
las nubes de humo sobre las montañas,
los durmientes en la miel de las ideas triunfan
sobre aquellos que golpean la sal
y sobre vagabundos en la sangre de la noche;
Cómo triunfa el soldado durmiente
sobre el que se desvela,
Cómo el cobarde que corre triunfa
sobre el que no se rinde y se queda a sostener el muro.

El orador vehemente, el político flexible,
el cónsul escandaloso, todos cantan juntos
a la danza del vientre esta noche,
¡Viva la patria!
¡Viva la patria!

Nadie pide fotos de las víctimas,
ni los nombres de los heridos y los desaparecidos.
Lanzan muertos y heridos sobre carruajes
Volcando sobre ellos ramilletes de laurel y bolsas de cebada.

Los invasores, que esperas dentro del poema,
en la sombra, están contigo en la médula de la ciudad.



*******************



Te vi

Ayer te vi, ayer
tú y yo estábamos en la ciudad;
yo, viéndote pasar,
tú, sin mirar;
cien centinelas apostados en las puertas -
armas en mano,
con los hombros anchos...
hechos pedazos
para convertirse en sombras,
centinelas de tu sueño.



En la vida, en la Muerte

En la vida y en la muerte
te amo
Eres el reino de la vigilia,
la insurrección del corazón,
el caos de un día imperecedero;
eres objetos en momentos de transformación.

En la vida y en la muerte,
en la imprudencia,
y a través de esos intervalos de oscuridad
en el balcón del olvido,
te amo.

en calles atascadas de soldados y piedras
y en la bifurcación del camino hacia el desconcierto

Te quiero.

La luna entra en una habitación
sola;
quieta,
no puedo amarte con una vida
sola.

Así, con el primer y último espíritu que se me ha asignado
destrozo las flores del alma y llego a la eternidad.

En la vida y en la muerte,
en el desierto del rencor,
y días de duda
cuando los hombres cosechan una flor letal
e intercambian puñales, balas y golpes,

Te quiero.

En la vida, en la muerte
y en la amarga vigilia.



Hablo de una mujer



Hablo de una mujer
una mujer que baja la escalera con furia
para besarme y decirme:
"No me malinterpretes ...."

Una mujer que me exilia de sus labios,
y luego me lleva a la cama.

Hablo de una mujer que recuerda con furia sus pies
una mujer que me llama canalla
y al final insiste
que yo
soy un hombre de barro.

Su pelo era el largo poema
que cantaba en la habitación
y en el balcón
contemplaba
el atardecer naranja sangre de Dios.

Amor -
la manzana de la pena.
Ella era un dibujo en la pared
de mi casa
un cerezo blanco en flor
en mi jardín.

Beirut, invierno 1982-1983




https://themarkaz.org/es/three-poems-of-love-and-desire-by-nouri-al-jarrah/


https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/25/News/AlJarrah.html

Firas Sulaiman es un poeta sirio con múltiples publicaciones en árabe incluyendo diversos libros de poesía y dos colecciones recientemente publicadas en inglés (Olvidando y Su espejo es un cazador desarmado), así como un libro por aparecer en español. También ha publicado un libro de relatos breves, un reciente libro de aforismos, ficción experimental y numerosos artículos, además de aparecer en varias antologías.

La obra de Firas ha aparecido en inglés en Banipal, The Wolf, The Manhattan Review, 22 Magazine y Washington Square. Además, su poesía ha sido traducida al francés, rumano, español, sueco y croata. Actualmente vive con su esposa en Nueva York.

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Firas Sulaiman
Poeta sirio radicado en Nueva York. Ha publicado varias obras de poesía y narrativa, entre ellas: (Poesía) La ciudad en la que vivo está lejos (Damasco, 1989); Poesía de Damasco (1992); Pavimento (Damasco, 1992); Márgenes (Damasco, 1994); Ventana azul (Tortosa, 1999); Una mujer con espejo de cazador (Beirut, 2003); Olvido (Beirut, 2007) y Finalmente llegaron, pero en ataúdes (Cairo, 2019). Recientemente, ha publicado en inglés Forgetting (New York, 2016), Her Mirror is An Unarmed Hunter (New York, 2016) y Olvidando (Madrid, 2018).En cuanto narrativa, ha publicado: (Cuentos) El peludo y el hombrecito (Damasco, 1996) y (Textos abiertos); En el borde y con el paso dado vuelta (Tortosa, 1999); Desenlaces rotos (2016, Italia, 2018) y Mi nombre como si fuera un referente equivocado (Suecia, 2017). Además su obra ha sido traducida a distintos idiomas: inglés, sueco, español, francés, rumano, croata e italiano. Sus abundantes colaboraciones en revistas, boletines y periódicos árabes y extranjeros, tanto en materia crítica como literaria son múltiples, por ejemplo: Al-Quds, Al-Arabi, Al Arabi Al-Jadid, Al-Nahar, Alex, Escrituras Contemporáneas, Revista de La Casa de la Poesía en Marruecos, Banipal, The Wolf, The Manhattan Review, 22 Magazine, Washington Square, Ambit, etc. Asimismo, ha sido invitado a festivales árabes e internacionales de poesía en Rumania, Nicaragua, Guatemala, Siria, Marruecos, EE.UU. Colombia y Suecia.


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Firas Suleiman es un poeta y escritor sirio que comenzó a escribir y publicar en la última década del siglo XX. [1] Firas ha publicado varios libros y colecciones de poesía, los más destacados de estos libros son “La ciudad que vivo muy lejos”, publicado en 1989, “Al-Raseef”, publicado en 1992, “Margin”, publicado en 1995, [ 2] y “The Unkempt and the Misguided Man”, que se publicó un año después. Firas esperó hasta 2004 cuando publicó un nuevo libro titulado "Amraa Mraatoha Saiyad Aazal". Además, su obra más famosa es la colección de cuentos publicada en 2015, titulada "Niyayat Mu'atalah".

En la serie "Creatividad árabe" publicada por la Organización General del Libro de Egipto y su editor jefe, el poeta Samir Darwish, se afirma que la colección de poesía más famosa del escritor y poeta sirio Firas Suleiman es "Finalmente, ellos Llegaron… pero en ataúdes”. El diván constaba de 140 páginas de volumen medio, [5] y consta de tres partes: la primera parte se titula (Yo soy Él), en la que el poeta encarna la voz de un hombre que parece tener miedo de todas las cosas. La segunda parte se titula (Yo soy Ella) en la que toma prestada la voz de una mujer cansada pero atrevida; En cuanto a la tercera parte, se trata de un poema largo, titulado “Te dejó… Te sigue dejando para no imitarte”. que surge como un eco de las dos voces anteriores, pero con tono de poesía diferente. [6]

Firas Suleiman también publicó un libro titulado "Niyayat Mu'atalah" sobre las publicaciones de Almotawaset en Italia en 2015, en el que Firas definió claramente su visión del mundo. En este libro, Firas observó el mundo hasta sus confines, pero, como suele decir, llegó a callejones sin salida. El libro tenía sólo 87 páginas y estaba dividido en dos secciones principales: “Una tienda con muchos agujeros” y “Diario de un hombre del sótano”. [7] En la primera parte, Firas se centra en el dicho de que no es posible ver las cosas desde una tienda de campaña, por muchos agujeros que tenga, o desde un sótano, salvo con un buen ojo, que desea mantener una cierta distancia del mundo. Elige muchos personajes para decir lo que quiere decir, o lo que no quiere decir en su nombre explícito. [8]

Firas navega –como él mismo dice– en sus libros, que considera viajes sobre la identidad. En la segunda sección de la colección poética, Firas pasa de mirar hacia afuera, a contemplar el interior para enfrentar el mundo sólo con la conciencia del hablante. [9] Este grupo fue considerado por algunos críticos como un océano poético de ideas en el que el escritor mostraba su habilidad para adaptar el lenguaje, para pintar una escena poética. Sin embargo, otros críticos pensaron que el poeta conoce bien la importancia del equilibrio entre el contenido de lo que quiere decir y la importancia del método en la presentación de su dicho. [10]

En sus escritos, Firas Suleiman se centra en lo que él llama la tragedia siria entre el pasado, el presente y el futuro. También habla de la vida bajo el peso de la guerra y de lo que describe como la existencia fantasmal que asediaba al yo tanto por dentro como por fuera. [11]



La lista de sus obras


Esta es una lista de las obras más destacadas del escritor y poeta sirio Firas Suleiman: [12] [13] [14] [15] [16]

“Almadeena Allaty Askonoha baeedan” (1989) [17]

"Raseef" (1992)

"Márgenes" (1995) [18]

"El hombre descuidado y descarriado" (1996) [19]

“Amraa Mraatoha Saiyad Aazal” (2004) [20]

“Niyayat Mu’atalah” (2015) [21]

“Mi fantasma sale de mí todas las mañanas.

No noto que regresará. Pensé bajo la ilusión de que dentro de mí hay una ciudad de fantasmas,

pero eso fue sólo ayer. Yo lo vi,

mi fantasma, que desde hacía muchos años no dejaba de salir y entrar,

Lo vi cargando clavos y un martillo.

Esos spoilers vienen del exterior. Ahora se está crucificando dentro de mi cuerpo.

¡Qué dolor tiene que soportar mi hermoso fantasma!

"El mundo lo ha insultado mucho"



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Libertad


En medio de un extraño arrobamiento
hablábamos sobre la libertad
mi madre remendaba
los calcetines de mi hermano menor
de repente estalló la guerra
todo se volvió escombros
excepto los calcetines de mi hermano
que quedaron colgando
del tendedero como una
bandera





Qué le queda


¿Qué le queda al gitano cuando
lo han encarcelado en la ciudad,
le han matado su caballo, le han robado
su daga, y a su mujer,
sino forjar una herradura
de palabras, riendas de aire
podrido
para su nueva cabeza?





Un extraño en la casa


Dejo la canilla
abierta toda la noche
para disfrazar
la felicidad
que entra sigilosamente a mi habitación;
así mi padre no creerá
que hay
un extraño en la casa







Maldito yo


Maldice la alegría que me
vuelve loco, reuniendo tonalidades
caídas de una pieza musical;
Maldice al doctor
que confirma mi depresión;
Maldito yo,
odio mis manifestaciones malcriadas
de dolor en la sala de
espera, y en resumen, mis ojos son
enormes y mis manos
tiemblan en el lavadero





Padre historia

Dedos largos
pacientes como un espejo
buenos para tocar el piano
y halar las orejas
de niños que insisten
en crecer;
Largos dedos quebrados
porque quieren
tocar la barba
del Padre
Historia



Soy mi invitado tardío

Pensaré de mí
que soy mi guardia ciego, de viejo
me acordaré de mí,
soy mi amigo olvidando mi nombre cuando
me halaga,
me amaré,
soy mi madre en otro continente
preguntando qué come ahora mi hijo flaco y
llorando,
confiaré en mí,
soy mi aprendiz que nada aprende,
me reiré de mí,
soy el invitado tardío que nada se perdió,
simpatizaré conmigo,
soy mi enemigo, quien está perdiendo,
me mataré
cada vez que me pongan atención
soñaré conmigo
tan tremendo y real como algo
que nunca sucedió

El fin que se repite sin cesar








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¿Qué hacen ellos en la guerra? Algunos muelen los huesos y los cráneos tan rápido como pueden para olvidar que se han vuelto asesinos; detrás de las murallas, detrás de los cadáveres de otros, disparan a otros cadáveres. Algunos se aprovechan de silencios tempestuosos para exprimir sus corazones sobre el suelo frío en una noche rajada que espera el día, que puede venir para atar lo que queda de venas y arterias a los alientos entrecortados de sus hermanos.

Niños, mujeres y ancianos cuelgan de un agujero en la pared de aire que separa los frentes combatientes como algas colgando de barcos llenos de sangre.

Al final, esto se repite sin cesar. Algunos observan aterrorizados la desintegración de los nombres y las cosas y dividen los arrepentimientos -¡por tantos números!-, luego los lanzan aleatoriamente. Al final, esto se repite sin cesar.
Los vivos tratan de escupir, gritar hasta que sus tripas exploten en descomposición.
Que la historia tenga sentido explota en errores fatales.
Al final, esto se repite sin cesar. Todos esperan, serviles.

…

Cada lado va armado con sus ataúdes.
Cada lado es un recuerdo torpemente esbozado.

…

¿Será que los refugiados tienen que agradecerle a Dios que sus tiendas no tienen ventanas para ver el cielo arruinado?

…

Aquellos que huyen de la muerte, quienes no han muerto todavía, viven como ecos en lugares que ya no existen, viven en el refugio sangriento de sus recuerdos.

…

Dios se derrite como afilada herramienta fatal en manos ciegas.

…

Cada texto sagrado, una barriga de males. Cada interpretación, un asalto.

…

Porque el dictador ve sólo su fotografía, y porque no suele ver su fotografía temblando, él no cree. Se sienta en el momento congelado pensando que él hace la historia. Al dictador no le faltan nacionalistas, aquellos que estabilizan lo que él ama ver –sólo su fotografía-. Ahora, cuando la fotografía tiembla, cada uno ve excepto él. No ve, no escucha, él sólo tiene sus engaños y órdenes. Pero la gente rasga tus fotos ahora, oh dictador. El dictador sale de su burbuja/su momento, y cuando lo hace, pisa sólo para reprimir, refrenar, matar, representar el futuro en su pasado; si sale, sólo lo hace para representar su fin.
…

Pero nosotros, quienes pensamos que el escenario fue preparado para nuestras voces, nuestros pies, advertimos ahora que fuimos sólo lentos caminantes en un largo corredor conduciendo hacia algún afuera. Los asesinos, quienes fueron y aún están entre nosotros, aquellos cuyas ingenuidades solíamos empujar con nuestros codos con un montón de arrogancia y una pequeña simpatía, ahora ocupan el espacio. Los asesinados y aquellos que serán asesinados, cuyos gritos y lamentos se elevarán más allá, quienes vienen de los agudos colores de la vida voltean el escenario patas arriba, mientras nosotros, en nuestro largo corredor, quienes solíamos pensar en salidas, estamos perdidos llorando ahora.
…

Y su líder dijo, “es posible aplanar esta tierra de agujeros con cadáveres.”
…

En este maldito Oriente, la nación también tiene un término de vida.

…

En la guerra, la inutilidad que lucha por su pureza puede escapar del significado que la creó. La inutilidad va puramente hacia sí misma, arrastrando con ella asesinos y víctimas.

…

En la guerra, cuando observas toda esta muerte, acaricia el hombro del cadáver sentado a tu lado; y si estás solo, acaricia tu propio hombro.

…

En la guerra, puedes llamar al agujero en el tanque, una herida.
…

En la guerra, el dolor no tiene armonía ni disonancia.

…

Escribo aquí y ahora acerca de la guerra para alabar la paz.
Escribo acerca de la guerra porque el país donde nací está ardiendo hasta el suelo, ya chamuscado.
Como si escribir le recordara al futuro toda esta sangre que aún gotea de la memoria de guerras pasadas.
Escribo sabiendo que la escritura no terminará con la desolación o la devastación.
Escribo porque escribir es un acto de vivir en medio de los agonizantes.
O para probar que nosotros los humanos seguimos equivocados y pecamos contra nosotros mismos y contra este pequeño planeta. Pero, también, perpetramos ofrendas a la poesía y a la paz.
Somos los niños de la música y del lenguaje. ¿Podemos salvar a la Tierra de morir y dejar mensajes para quienes vienen a construir una vida con amor y paz?


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Different Chasm



He doesn’t want his poems to go to college

He wants them on the shipboards

the lying sailors recomposing them

He wants them just a few meters behind nature

foolish lovers misunderstanding them;

He wants them in the bars crushed like a small piece of air between two

toasting glasses

He wants them scared and dumbfounded

on the edge dividing the two chasms of memory and forgetting

He wants them in a different chasm



Abismo diferente



No quiere que sus poemas vayan a la universidad

Los quiere a bordo

los marineros mentirosos recomponiéndolos

Los quiere solo unos metros por detrás de la naturaleza

los amantes ingenuos malinterpretándolos;

Los quiere en los bares aplastados como un trocito de aire entre el brindis

de dos copas

Los quiere asustados y perplejos

al filo que divide los dos abismos de la memoria y olvidando

Los quiere en un abismo diferente









Untitled 2



Because I'm bored I play with the

corpse of the future in the ill lit

language room and because I am

more depressed than dust after a

massacre I can imagine myself in

the vegetable market, a wing of

emerald lettuce in my hand a

sentence no one can use





Sin título 2



Porque estoy aburrido juego con el

cadáver del futuro en la habitación

mal iluminada del lenguaje y porque estoy

más deprimido que el polvo después de una

masacre puedo verme en el

mercado de hortalizas, en mi mano

un ala de lechuga esmeralda una

frase que nadie puede usar.







Untitled 5



What's left for the gypsy man when

they've imprisoned him in the city,

killed his horse, stolen

his dagger and his

woman, except to

make a horseshoe of

words, reins of rotting

air

for his new head





Sin título 5



Qué le queda al gitano cuando

le han encarcelado en la ciudad,

han matado a su caballo, le han robado

el puñal y la mujer,

sino hacer una herradura de

palabras, riendas de aire

podrido

para su nueva cabeza


******************


La guerra es un pretexto extraordinario



1

Tenían que haber venido

A pesar de todo el peligro que los acechaba

Eso fue lo que hicieron

Por fin llegaron

Pero en ataúdes





2

Dios mío, devuelva la bala a su origen

Ave extraviada

Devuelva

El ícono a su origen

Alma errante





35

Las fronteras de los países sobre el mapa

Del mundo

Se parecen a huellas de látigos

Sobre cuerpos presos





36

¡Oh mundo circo!

¿Quién salvará a su audiencia de esta fúnebre diversión?

¿Quién dejará libres a sus animales y sus payasos?



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37

Acerca del dolor


Acerca de su fragancia

Acerca de noches que las balas del hombre blanco no ha logrado perforar

Acerca de un cielo hechizado por sueños ligeros

Acerca de los huesos de la historia que crujen en los estantes

de los que cuelgan alfombras tejidas por pueblos autóctonos

Acerca de Nuevo México

Acerca de una arcilla que alaba la belleza

Acerca de raíces extraídas de

sus lágrimas raíces que aún brillan en las alturas

Acerca de Samantha

Que no me deja olvidar lo de allí

Acerca de mí

Acerca

Del viento que está hilvanando lo que la geografía ha deshilachado







Campanas



Si crees que regresar

Es mejor que permanecer en el mismo lugar

Si tanto cuidas de aquello que has descuidado

Si sales al sol para asentir que tu sombra es un árbol

Que germina a tiempo

Si escribes sin motivo de dolor o de nostalgia

Si te sientes inevitablemente inclinado a borrar aquello que no has escrito

Si piensas que al cabo de un tiempo no estarás dentro de tu vida y

De ti no habrá nadie para percatarse

Para anunciar

Este es un hombre ya vacío del miedo al miedo

Por lo tanto ha muerto igual a una teoría equivocada

Si se te ocurre valorar la idea de que nunca has venido

Y que te has ido lejos…muy lejos

Para no cosechar nada

Si… y si… y si…siguen tocando las campanas

Eso será lo máximo que puedan hacer







Un hombre vuela



Las cosas ya no son más que un murmullo excepto palabras

semejantes a unas ancianas en movimiento lento

El mundo ya no es más que una probabilidad inexplicable

Solitario tu cuerpo fragancia de una época que huelo y lloro

El terror que describo. El atardecer que cautivo en tu cocina

No entiendo el huevo de madera con su boca abierta en el alféizar de la ventana

No entiendo mis lágrimas en tu hombro no entiendo las señales del miedo encima de tu pecho izquierdo

No entiendo los mapas de los arquitectos del dolor de una ciudad que ha dejado de existir

No entiendo Manhattan por la mañana



No es una imagen que le hace falta al poema

Tus pies son cortezas del cielo



Un cuerpo real



Estoy volando



Sólo un temblor en el ojo para inmortalizarme en el aroma de los caballos y el pasto seco

y los dioses que tiemblan

El aroma que emana de tu dormitorio

Un solo temblor en el ojo

Y toco el fondo que flota sobre tu cama sin pena y con muchas lágrimas.

Tu cuerpo inmenso en el tiempo

Una pandilla de niños gitanos con camisas de flores se arroja en mis días vacíos

Tu cuerpo un súbito este

Un extravío.

El terror que describo

Beso tu comida

No me la como

Beso tu cuerpo

No me acuesto con él

Imagino mi vida en tu casa

¡No sé quién soy!







Lejano sur



Vendrán de alguna parte

Manchados con aquello que no han experimentado

Y entre sus manos relumbrarán elementos innecesarios

De largo pasarán organismos como si un remordimiento apócrifo los hubiera creado

Sus fondos como lentes de cámaras lucirán

Profundos…



Cuerpos extinguidos

Con olor a armas defectuosas y algún sur lejano

En sus harapos el tiempo remendado y medio borrado

Aquellos que nos saludan como si hubieran llegado

Aquellos que transitan son nuestros hermanos



A quienes con cautela tenemos que saber cómo amarlos

Cómo medimos la distancia entre nosotros y ellos

Antes de que estalle la guerra




https://en-m-wikipedia-org.translate.goog/wiki/Firas_Suleiman?_x_tr_sl=ar&_x_tr_tl=es&_x_tr_hl=es&_x_tr_pto=sc

https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/27/News/Sulaiman.html

https://veronicaaranda.blogspot.com/2016/07/tres-poemas-de-firas-sulaiman-siria.html

https://www.revistaaltazor.cl/firas-sulaiman-2/

نزار قباني
Nizar Qabbani (en árabe, نزار قباني): diplomático sirio y uno de los más célebres poetas árabes contemporáneos (1923-1998). Es conocido principalmente por una poesía de carácter amoroso y sexual y por el empleo de una "tercera lengua" que, basada en el más impecable árabe literario, pretende capturar la viveza y la elasticidad del habla coloquial de Siria.

Nizar Qabbani nació en marzo de 1923 en una de las grandes casas del viejo Damasco, hijo de un pastelero. Estudió, tras la primaria, en la Facultad Científica Nacional, escuela biblingüe franco-árabe en la que solían matricularse los hijos de la pequeña burguesía damascena. Allí fue alumno del poeta Jalil Mardam.

Compone su primer poema en 1939, en el transcurso de un viaje escolar por Italia. Cinco años después publica su primer libro: Me dijo la morena ( قالت لي السمراء, qālat lī s-samrā').

Estudia Derecho en Damasco y al acabar la carrera, en 1945, ingresa en el cuerpo diplomático y es destinado a El Cairo, donde publica el poemario Juventud de seno (طفولة نهد , Tufūlat nahd). La profesión diplomática le lleva sucesivamente a Ankara (1948-1950), Londres (1952-1955), Pekín (1958-1960) y Madrid (1962-1965).

De los años 60 sus obras más destacadas son los poemarios Amada mía (حبيبتي , Habībatī, 1961) y Dibujo con palabras (الرسم بالكلمات , Ar-rasm bi l-kalimāt, 1966).

En 1966 se establece en El Líbano, donde funda su propia editorial.

El año siguiente, 1967, marca un antes y un después en su carrera. La derrota árabe en la Guerra de los Seis Días destroza dos décadas de aspiraciones y sueños y sume al mundo árabe en una gran crisis. Qabbani, hasta entonces poeta netamente amoroso, empieza a hacer una literatura más política que se inaugura con su célebre poema Apuntes en el cuaderno de la derrota (هواميش على دفتر النكسة , Hawāmīš 'alà daftar an-naksa). Dicho poema, publicado en la prestigiosa revista beirutí Al-Adab en agosto de aquel mismo año realizaba una feroz crítica (autocrítica más bien, puesto que se refería a los árabes y Qabbani lo era) de las causas que habían llevado a la derrota: la retórica hueca, el aventurerismo, la desunión... Las críticas de Qabbani cayeron sobre las heridas abiertas por la guerra y se generó un gran movimiento en su contra en varios países árabes que incluyó manifestaciones, encendidos artículos, secuestro legal de la revista en varios lugares e incluso quema pública de la misma.

El poema, además, sentó mal a quienes pensaban que tocar temas políticos no era más que un acto de oportunismo en un poeta conocido hasta entonces por sus a veces indecentes cantos al amor.

A principios de los setenta aparecen dos obras autobiográficas: De amor, sexo y revolución (الحب والجنس والثورة , Al-hubb wa-l-yins wa-t-tawra, 1971) y Mi historia con la poesía (قصتي مع الشعر , Qissati ma'a š-ši'r, 1973). Tras el estallido de la guerra civil libanesa, deja Beirut y vive sucesivamente en varias capitales árabes y europeas. De esa época es un homenaje en prosa poética a la ciudad mártir, devastada por la guerra:Diario de una ciudad que se llamaba Beirut (يوميات مدينة كان إسمها بيروت , Yawmiyyāt madīna kān ismu-hā Bayrūt).

En 1981 publica ¿Qué es la poesía? (ما هو الشعر , Mā huwa al š-ši'r?), obra a caballo entre la crítica literaria, la lírica y la autobiografía.

En 1993 aparece Poemas árabes de amor (قصائد حب عربية , Qasā'id hubb 'arabiyya).




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TU ROSTRO ES PRELUDIO DEL POEMA


Tu rostro es preludio del poema.
Me arrastra de noche,
como si yo fuera vela,
a las playas del ritmo,
me abre el horizonte de cornalina
y la mirada de la creatividad.
Tu rostro es maravilloso,
una acuarela,
un viaje fascinante
entre la ceniza y la hierbabuena.

Tu rostro
es un cuaderno abierto. Qué bello
cuando lo veo por la mañana
trayéndome el café en su sonrisa
y el rubor de la manzana...
Tu rostro me acerca
al último poema que conozco,
a la última palabra,
a la última rosa de Damasco que amo
y a la última paloma...

Tu rostro, amiga mía,
es un mar de símbolos, y la nueva pregunta:
¿volveré sano y salvo?
El viento me asusta,
las olas me asustan,
el amor me asusta
y mi viaje es lejano.

Tu rostro, amiga mía,
es una maravillosa carta
que fue escrita
y jamás llegó al cielo...



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CON ELLA EN PARÍS  


Ni la poesía satisface mis deseos, ni la canción.
En nombre de la poesía, pido perdón a tus ojos.
Intenté describirte y no pude.
Oh tú a cuyos pies se humillan las imágenes.
Divulgan noticias que no creo:
¿es verdad que entre tus pechos habita la luna?
¡Qué difícil es describirte y deletrearte!
Cuando te toco, lloran en mis manos las piedras.
¿Quién eres? ¿Quién serás?: Me fallan los nombres,
no me bastan el ingenio y la vista.
Con mi amor pintaba tus pechos
y fracasé: no soy más que un hombre.

Oh nube de música que me da sombra.
Así llovizna sobre el paraíso.
La letra, desde tus ojos emprende su viaje.
Sin ellos, todos los lenguajes se desmoronan.
Oh tú, por la que deseo que se me torne la sangre
vino con fuego de amor fermentado.
El amor viaja cual espada por mi cuerpo,
y yo no estaba preparado... ¡cosas del destino!
Mis derrotas en el amor parecen perfumadas:
en tu amor soy vencedor y perdedor.
Atrás dejé mis victorias... y héme
orgulloso de tu pelo hasta la cintura.
¿Qué es el amor sino aventura?
Y de ti, lo mejor del amor es el peligro.

Oh tú, por la que deseo hasta que se torne mi boca
en jardines con agua y fruta...
Las islas de kohol en tus ojos maravillan.
¿Qué hacer, si el viaje me reclama?

Morena: los campos de tabaco están iluminados
y las perlas del mar son transparentes y originales.
¿Te acordarás de nuestro vagar por París?
Caminabas perseguida por árboles.
Tus pasos por la plaza Vendôme eran una melodía
con el kohol de tus ojos extendiéndose por la Madeleine.
Amiga del restaurante chino: nuestro asiento
aún espera en nuestro rincón poético.
Todas las estatuas de París nos conocen,
y las floristas, los kioscos y la lluvia.
Hasta las fuentes de la Concorde nos recuerdan:
no sabía que el agua tuviera memoria.

El Burdeos que saboreo me vence
y tu cálida voz no deja piedra sobre piedra.
Mientras sigas siendo mía, son mi reino las fronteras del sol,
la tierra firme, la mar, las playas y las islas.
Si tu amor me otorga su manto,
¿cómo no voy a conquistar el mundo y triunfar?
Me echaré a la mar, loco y suicida:
el verdadero enamorado vive cuando se suicida.


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DIARIO DE UN LOCO


Si grito:
"te quiero mucho",
no me acalles.
Si pierdo la prudencia
y ciño tu cintura en la acera,
no me regañes.
Si destello en la reja de tus pechos,
como el relámpago, alguna noche,
no me apagues.
Si me desangro, como un gallo herido, en tus brazos,
no me cures.
Si transgredo las normas y las costumbres,
no me reprendas.
Ahora estoy en trance de la suprema locura.
Perderás la ocasión de tu vida
si no aprovechas mi locura.

Si me desbordo, como el mar, por tus playas,
no me contengas.
Si un día pido refugio al kohol de tus ojos,
no me arrojes.
Si me quiebro en fragmentos de luz sobre tus pies,
no me moltures.

Si cometo un crimen de amor,
si el color bronceado, fermentado en tus hombros, sacude mi fe,
si me comporto como un niño travieso
y empapo tu pezón de vino...
no me pegues.
Ahora estoy en trance de la gran locura.
Perderás la ocasión de tu vida
si no aprovechas mi locura.
                     
Si escribo en pétalos de rosa
que te quiero...
te ruego que me leas.
Si duermo como un niño en los bosques de tu pelo,
no me despiertes.
Si te llevo por dote la leche de los pájaros,
no me rechaces.
Si envío mil cartas de amor
para ti...
no las quemes abrasándome.

Si algún día te ven conmigo en los cafés de la ciudad,
no me ignores:
todas las mujeres de la ciudad conocen mi debilidad por la belleza
y el origen de la poesía y del jazmín.
¿Cómo fingir?
Si estás pintada en las aguas de mis ojos.
Ahora estoy en trance de la luminosa locura.
Perderás la ocasión de tu vida
si no aprovechas mi locura.

Cuando el vino francés
desprenda las horquillas de tu pelo sin disculpas,
y me cerque el trigo,
me ciña la noche,
me rodee la mar
y comience a pastar, como loco, la hierba de los campos,
sin saber dónde está mi derecha
ni mi izquierda.

Cuando el vino francés
borre las antiguas fronteras entre mi existencia y mi suicidio,
te ruego, en nombre de todos los locos, que me comprendas.
Te ruego, cuando el vino diga algo inoportuno
del amor, que me perdones.
Ahora estoy en trance de la hermosa locura.
Perderás la ocasión de tu vida
si no aprovechas mi locura.

Cuando el vino francés
borre los rostros,
las líneas,
y los ángulos,
y no quede más mujer que tú
ni más hombre que yo.
Cuando no sepa dónde están tus manos
y dónde están las mías,
cuando no sepa distinguir el vino
de mi sangre,
cuando no sepa distinguir el lenguaje de tus manos
del de los espejos,
cuando al final de la noche me haga añicos,
me cerque el deseo
y me cerque el kohol,
y se me olvide mi nombre
y mi dirección,
y se me olviden los nombres de todos los barcos,
te ruego, estrellado, que me recojas,
te ruego, roto, que me pegues,
te ruego, muerto, que me resucites.
Ahora estoy en trance de la gran locura.
Perderás la ocasión de tu vida
si no aprovechas mi locura.

Cuando el vino francés
despoje del cuerpo asiático el quimono,
y de la oscuridad del pecho salgan la aurora,
la golondrina,
el coral,
el cobre, el té, el marfil
y otras cosas.
Cuando el vino francés
suprima todas las lenguas,
reduzca todas las culturas a cero
y todas las civilizaciones a cero,
y convierta tu boca en un jardín de rosas
y convierta mi boca en cincuenta bocas.
Cuando el vino francés anuncie al final de la noche
que eres la más hermosa de las mujeres,
y tu estatura y tu cintura las más armoniosas,
cuando anuncie que todas las bellezas del mundo son prosa
y sólo tú eres poesía,
en nombre de todos los borrachos,
en nombre de todos los confusos,
en nombre de todos los que sufren la maldición del amor,
te ruego que no me maldigas.
En nombre de todos los que sufren la herida del corazón,
te ruego que no me hieras.
Ahora estoy en trance de la suprema locura.
Perderás la ocasión de tu vida
si no aprovechas mi locura...


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EN TUS OJOS, EL MUNDO AJUSTA SU HORA


Antes de que fueras mi amada
había más calendarios para contar el tiempo:
los hindúes,
los chinos,
los persas
y los egipcios tenían sus calendarios.
Después de ser mi amada,
la gente comenzó a decir:
el año mil antes de sus ojos
y el siglo décimo después de sus ojos.
                     
En tu amor alcancé el grado de evaporación,
el agua del mar se tornó mayor que el mar,
la lágrima del ojo mayor que el ojo
y la superficie de la herida
mayor que la de la carne.

No puedo quererte más aún
ni estar más unido a ti.
Mis labios no bastan para cubrir los tuyos,
mis brazos no bastan para ceñir tu cintura
y las palabras que conozco
son muchas menos
que los lunares que adornan tu cuerpo.

No puedo
adentrarme más en la espesura de tu pelo:
llevan años
publicando en los periódicos que estoy perdido.
Sigo perdido
hasta próximo aviso.

El lenguaje es ya insuficiente para pronunciarte
y las palabras son como caballos de madera
que corren tras de ti noche y día,
sin alcanzarte.

Siempre que me acusan de quererte,
me siento superior;
convoco una rueda de prensa
y reparto tus fotos a los periodistas,
aparezco en la pantalla del televisor
con la rosa del escándalo
prendida en mi ropa.

Escuchaba a los enamorados
hablar de sus amores,
y me reía.
Pero cuando volví al hotel
y tomé el café, solo,
supe cómo penetra el puñal del amor en el costado
para no salir nunca.

Mi problema con la crítica
es que siempre que escribo un poema en negro,
dicen que lo he copiado de tus ojos.

Mi problema con las mujeres
es que siempre que niego mi relación contigo,
oyen el tintineo de tus pulseras
en la vibración de mi voz
y ven tu camisón
colgado en el armario de mi recuerdo.

No me acostumbres a ti:
el médico me ha aconsejado
que no mantenga mis labios en los tuyos
más de cinco minutos,
ni me siente bajo el sol de tus pechos
más de un minuto,
para no abrasarme.

Si conoces a un hombre
que te quiera más que yo,
preséntamelo
para felicitarlo
y luego matarlo.



****************

 LA GATITA SIAMESA  
         
Fátima se quita los zapatos...
y se acurruca,
cual gatita siamesa, en el hueco de mi mano.
Deja el bolso
y las bolsas de compras en el sofá...
y entra
en la primera arteria que encuentra.

Fátima se despoja de sus nombres
y declara con impresionante coraje
que será mi mujer.
Se quita los pendientes
y las pulseras.
Deja los anillos,
las horquillas del pelo,
sus recuerdos y sus monótonos días en el suelo
y se introduce, como una planta de cacao, bajo mi ropa.

Fátima coloca un gran retrato suyo en el cuarto de estar,
elige el color de mis cortinas
y el color de mis cuadernos,
me impone sus gustos en la comida y en el amor
y ronronea de placer
cual gatita siamesa.

Fátima entra
envuelta en el torbellino de su pelo negro,
deja sus revistas femeninas en mi mesa,
el camisón en mi armario
y las peinetas en el cajón;
coloca su cepillo de dientes
junto al mío,
y comprendo que ha decidido ocuparme.

Fátima está cansada de la forma de sus pechos
e intenta diseñarlos de nuevo,
está cansada de su ombligo inmóvil
y le ordena que se transforme en pájaro.
No hay nada tan admirable como Fátima
cuando sale del domicilio conyugal
y relincha, como un potro,
bajo el sol de la libertad.

Fátima encabeza una revolución histórica contra su cuerpo:
el poder se rinde.
Encarcela a sus ministros,
a sus consejeros,
a Qays ben Al Mulawwah "1!,
a Yamil-Buzayna "2",
a todos los poetas udríes,
a los que escriben sobre el arte del amor
sin haber tocado ni un dedo de mujer...
a los que hablan de sus conquistas amorosas
sin haber logrado ni un lance,
ni un beso,
ni un infarto
y a los que escriben sobre el infierno del sexo
sin haber cohabitado ni con una mosca.
Fátima anuncia ante las multitudes que han acudido a entronizarla,
en un momento de sinceridad, poco común a los árabes,
que ella es mi amada.

Fátima rechaza todos los textos de dudosa veracidad
y comienza por la primera línea,
rompe todos los manuscritos que los hombres compusieron
y comienza por el alfabeto de su feminidad,
tira todos sus libros escolares
y lee en el libro de mi boca,
emigra de las ciudades de polvo
y me sigue, descalza, a las ciudades de agua,
salta del tren de la yahiliyya "3"
y habla conmigo el lenguaje del mar,
rompe su reloj de arena
y me lleva con ella fuera del tiempo...

Fátima cree
-y ella siempre tiene razón-
que el movimiento de la historia comienza en sus ojos,
que el primer hombre
construyó su cueva entre sus pechos,
que el lenguaje, si no fuera por ella, no se plasmaría,
la música no tendría sonido
ni los colores tonos,
y que la poesía -si retirase la mano de ella-
cerraría la puerta
y se suicidaría..

Me fascina la decisión de Fátima
cuando, de piedra circular, se transforma
en fuente de casa andaluza,
de poema rimado
en paloma que se posa en mi hombro
y de esclava en el país de Harún Dieciséis
en reina en el palacio de la poesía...

Me fascina la insensatez de Fátima
cuando traspasa las señales rojas
que los historiadores pusieron en torno a sus palabras
y en torno a sus sueños
y los sacrifica en sus jaimas,
uno a uno..
Me fascina la exageración de Fátima
cuando despide a todos sus guardianes
y me nombra guardián de sus pechos
por un sueldo de diez mil besos
por noche...

Amo a Fátima
cuando se bebe el café matutino
y me bebe,
y la quiero más
cuando me asegura
que dominará el mundo
y me dominará.

He sorprendido a Fátima
pescando un pez rojo
en las riberas de mi sangre.

Fátima me encarcela en sus pestañas
y no sé cuándo termina la noche
y comienza el día.

De la mano de Fátima
he aprendido a ser buen escritor
y buen combatiente,
y he aprendido a amarla.
De la mano de Fátima
he aprendido que la liberalidad es una mujer
y que el hombre -aunque sea culto-
es un espía...

Quien no conozca a Fátima
no sabrá que ella es la mayor obra de Dios,
ni sabrá qué es poesía.

Fátima destruye
todos los tarros de la medicina árabe
y todos los presidios del amor árabe,
me saca de la seguridad del texto árabe
y me abre la puerta del valor.

Fátima
es la mujer más importante del mundo
y yo el hombre más importante que la ha amado
y ha llevado las armas con ella.




    [1]  Poeta omeya, más conocido como Machnún (El loco) perteneciente al grupo de los que cultivaron un tipo de poesía denominada udrí, en la que preconizan un amor sublime. Este concepto desmesurado del amor, a veces provoca la locura del amante.

    [2]  Yamil fue un conocido poeta de la época omeya, cuyo nombre ha pasado a la historia literaria unido al de su amada, Buzayna. Fueron una de las parejas de amantes que encarnaron el amor udrí.

    [3]  Período preislámico de Arabia.


*******************



ME CASÉ CONTIGO, LIBERTAD  


Yo tenía un palacio
que albergaba a las mujeres más bellas del mundo:
árabes,
bizantinas,
turcas
y kurdas.
En mi palacio había juguetes fabricados en París
y un ejército de gatos de Damasco.

Era el único hombre de la historia
sin hijos, criados ni descendientes.
Era el príncipe del amor,
un día viajaba por las pupilas verdes
y otro por las pupilas color miel.
Allí estaban el perfume negro, las primeras lluvias
y las flores silvestres,
allí había ojos
que nadaban como gaviotas por mi circulación sanguínea,
allí había labios devoradores cual conchas marinas,
allí había un pez vivo bajo la axila
y acullá olor a mar,
allí había unos pechos que sonaban en torno a mí
como tambores africanos.

Yo era el santo de las palabras,
el sheij de las vías místicas,
lavaba con música el rostro de las ciudades de piedra,
era el observador, el explorador
y el poseído por el fuego eterno de la poesía.
Como Moisés
sembré en las aguas del Mar Rojo,
fui un Mesías antes de que llegara el cristianismo,
la mano de cada mujer que tocaba
se convertía en un lirio acuático.

Allí había mil mujeres en mi historia,
pero de todas las mujeres del mundo
sólo me casé con la libertad.


******************



EL POETA


El poeta comía pétalos de rosa
y dormía en el regazo del sauce,
luego llegó la época árabe
y el poeta comenzó
a dormir en el regazo de los verdugos.


__________________________


NO PLANEÉ


Jamás planeé entrar en el amor:
mi historia con las mujeres
es decreto y destino.
¡Cómo me sorprendió que el amor de una mujer
me convirtiera en rosa
siendo piedra!


__________________________


EL LENGUAJE IMPOSIBLE


El escritor en mi país
habla todas las lenguas del mundo
menos la árabe:
tenemos una lengua temerosa
en la que se han taponado todos los agujeros de la libertad.


********************

EL POEMA Y LA GEOGRAFÍA


En los países de Occidente, amiga mía,
el poeta nace libre
como los peces en los extensos mares
y canta
en el regazo de los lagos,
en los prados susurrantes
y en los campos de granados.

... Aquí
el poeta nace en un saco de polvo,
canta a reyes de polvo,
a caballos de polvo
y a espadas de polvo.
Es un milagro
que el poeta convierta la noche en día.
Es un milagro
que plantemos flores
entre asedio y asedio.

Nosotros no escribimos
-como el poeta occidental- poesía,
escribimos, amiga mía,
el acta de suicidio.




***************


ESCRITORES SIN DEDOS

Gracias a quien nos lee
en este extenso mapa de arena.
Gracias a quien nos lee
en las alcobas secretas:
somos escritores sin dedos
y profetas sin alfabeto.



DOS ESCRITORES

El buen escritor
es aquel a quien carcome los huesos
el germen del valor.
El mal escritor
es el que se traga antes de dormir
el remache de la máscara.



FLOR

En las ciudades saladas,
temerosas,
enmarañadas,
los enamorados sienten vergüenza y bajeza.
En cambio a mí, cuando amo a una mujer,
me sacude el temblor de una flor.



LA PALABRA

No hay más solución
que la palabra.
No me amamanta más pecho
que la palabra.
No me alberga más país
que la palabra.
No hay en mi historia más mujer
que la palabra...


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PATRIA DE ALQUILER

1
Cada día
me siento con un amigo italiano, Roberto.
Cada día
llevo esbozos de poesía
y me los como en lugar del desayuno...
Roberto conoce mi rostro,
mide el viaje de mi tristeza en metros.
2
Cada día
camino sobre las hojas secas.
Cada día
hablo con el lenguaje de la hierba
y entiendo los sentimientos de los árboles.
Cada día
construyo una esperanza con los colores del espectro
y un pueblo de flores...
Cada día
guardo en él la montura del mar.
La policía dice: no hay mares.
Cada día
construyo un país en el que vivo
y las lluvias lo arrastran...
3
Cada día
me pongo un abrigo,
cruzo la calle,
ocupo un asiento,
pido un café
y compro los periódicos de los países de Oriente Medio.
No me entusiasmo por abrirlos:
las noticias son las noticias
en el siglo primero y en el décimo.
Las noticias son las noticias...
4
Cada día
me siento con un amigo italiano, Roberto.
Cada día
pido una copa de coñac francés,
me trago una espada de fuego,
escribo poesía en una servilleta
y llora al leerla la chica del bar...
5
Cada día
se sienta en mi cama una mujer
y el destino me la arrebata.
Cada mujer lleva un hijo mío
y el huracán la golpea.
Cada día
escribo un poema a la libertad
que prohiben hasta los que son libres...
6
Ay, amiga mía:
las hormigas tienen patria,
los gusanos tienen patria,
las ranas tienen patria,
los ratones tienen patria,
las liebres tienen patria,
las lagartijas y las cucarachas...
pero yo no poseo ninguna patria.
Por eso, amiga mía, vivo
en una patria de alquiler.


___________________________


SUEÑO NACIONAL


No ceso de aborrecer la guerra civil,
creo sueños
y digo que Dios
juntará algún día las entrañas
de mi cuerpo, que sienten nostalgia por Bagdad,
con mi corazón que posee una mujer de Damasco...



*******************

PINTAR CON PALABRAS

No me pidas cuentas de mi vida:
la conversación se alargará.
En todas las épocas estoy presente, como si
tuviera un millón de años.
Mis maletas se han cansado del largo viaje
y yo me he cansado
de mi caballo y de mis conquistas.
No ha quedado ni un pecho, blanco o negro,
en cuyo territorio no haya plantado mis banderas.
No ha quedado ni un rincón en el cuerpo de una bella
por el que no haya pasado mi caravana.
De la piel de las mujeres he confeccionado un manto,
he construido pirámides de sueños
y he escrito poemas a cuya magia sólo se asemejan
las palabras de Dios en la Torah.

Hoy me siento en la cubierta de mi barco
cual ladrón buscando el camino de salvación,
giro la llave del harén y no veo
en la sombra más que calaveras de muertos.
¿Dónde están los prisioneros?
¿Dónde están mis pertenencias?
¿Dónde está el incienso que fluía de mis habitaciones?
Hoy los pechos se vengan
y me devuelven las puñaladas.

Las tristezas de Harún Al Rashid"1" son amargas.
¡Si conocieras la amargura de la tristeza!
Soy como la antorcha del camino, amiga mía,
lloro, pero nadie ve mis lágrimas.
El sexo fue un calmante que probé:
no acabó con mis tristezas ni mis crisis
y el amor entero se tornó
semejante a las hojas en los bosques.
Soy incapaz de amar ni una hormiga
o una nube, de amar cualquier guijarro.
He practicado mil y una religiones
y he descubierto que la mejor
es adorarme.

Tu dulce boca no soluciona mi caso:
mi problema está en mi cuaderno y mi tintero.
Todos los caminos entre nosotros están cerrados:
nuestra salvación es pintar con palabras.

__________________________________
    [1]  (764-809) Quinto califa abbasí. Su suntuosa y legendaria corte aparece reflejada en los cuentos de Las mil y una noches.



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POEMA MARINO


En el puerto azul de tus ojos
hay lluvias de melodiosas luces,
soles aturdidos y velas
pintando su viaje hacia el infinito.

En el puerto azul de tus ojos
hay una ventana abierta al mar
y los pájaros ondean en la distancia
buscando islas que aún no han nacido.

En el puerto azul de tus ojos
la nieve cae en julio
y los barcos, cargados de turquesas,
inundan el mar sin hundirse.

En el puerto azul de tus ojos
corro cual niño por las rocas
aspirando la fragancia del mar
y retorno cual pájaro exhausto.

En el puerto azul de tus ojos
sueño con el mar y con los mares,
pesco millones de lunas
y collares de perlas y lirios.

En el puerto azul de tus ojos
las piedras susurran por la noche:
¿quién ha ocultado mil poemas
en el cuaderno cerrado de tus ojos?

Si yo fuera marinero,
si alguien me diera una barca,
recogería mis velas cada noche
en el puerto azul de tus ojos.



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EL LIBRO DEL AMOR (Fragmentos)


Cuando me enamoro
el reino de Dios cambia:
el crepúsculo duerme en mi abrigo
y el sol despunta por el oeste.

¿Por qué? ¿Por qué desde que me amas
mi lámpara alumbra
y mis cuadernos han florecido?
Las cosas han cambiado desde que me amas:
me he convertido en un niño
que juega con el sol
y en un profeta
cuando sobre ti escribo.

Estás grabada en la palma de mi mano
cual letra cúfica en el muro de la mezquita.
Grabada en la madera de la silla, amor mío,
y en el brazo del asiento.
Y cada vez que intentas alejarte de mí
un solo momento
te veo en la palma de mi mano.

Cuando estoy enamorado
convierto al Shah de Persia
en uno de mis seguidores
y someto China a mi cetro,
muevo los mares de su sitio
y si lo deseo, detengo el tiempo.

Cuando estoy enamorado
el agua brota de mis dedos
y crece la hierba en mi lengua.
Cuando estoy enamorado
permanezco un tiempo fuera del tiempo.

Todo lo que dicen de mí es cierto.
Todo lo que dicen de mi reputación
en el amor y las mujeres es cierto.
Pero no saben que me desangro en tu amor
como el Mesías.

Cada vez que viajo en tus ojos
siento que monto en una alfombra mágica,
me eleva una nube rosa
luego otra violeta
y giro en tus ojos, amor mío,
giro... como la tierra.






http://www.poesiaarabe.com/aniversario_nizar.htm

http://www.poesiaarabe.com/nizar_qabbani.htm

Ali Ahmad Said Esber (àrab: علي أحمد سعيد إسبر, ʿAlī Aḥmad Saʿīd Isbar)(Al Qassabin, 1 de enero de 1930), conocido por su seudónimo Adonis (àrab: أدونيس, Adūnīs), es un poeta y ensayista sirio. ha desarrollado su carrera literaria principalmente en el Líbano y Francia. Ha publicado más de veinte libros de poemas en árabe, y es considerado desde hace varios años uno de los aspirantes a obtener el Premio Nobel de Literatura.

Adonis nació en el norte de Siria, en una familia alauí. Durante su infancia trabajó en el campo, pero ya en aquella época su padre le recitaba poesías, que le hacía memorizar. Adonis pronto mostró facilidad para la composición, y en 1947, con 17 años, tuvo la oportunidad de recitar un poema delante del presidente sirio Shukri al-Kuwatli; esto supuso su ingreso en una escuela de Latakia y después en la Universidad de Damasco, donde se licenció en Filosofía en 1954.

Pese a lo que se ha afirmado, el seudónimo de Adonis no se lo impuso el líder del nacionalismo sirio, Antun Saadeh, sino que fue el propio Ali Ahmad quien lo eligió tras haber visto sus obras rechazadas en varias revistas bajo su nombre real.

En 1955, Said estuvo preso durante seis meses por ser miembro del Partido Social Nacionalista Sirio. Tras su liberación, se instaló en Beirut, donde fundó, junto con el poeta Yusuf al-Khal, la revista Shi'r ('poesía'). A partir de este momento, Adonis abandonó el nacionalismo sirio, para abrazar el panarabismo, al tiempo que renunciaba a buena parte de la carga política en sus obras.

Said recibió una beca para estudiar en París entre 1960 y 1961. Entre 1970 y 1985 fue catedrático de literatura árabe en la Universidad del Líbano. En 1976, fue nombrado profesor invitado en la Universidad de Damasco. En 1980, emigró a París para escapar de la Guerra Civil Libanesa, y durante unos años fue profesor en la La Sorbona y en el Colegio de Francia.


Algunos de sus libros publicados en español: Epitafio para Nueva York, 1987; Libro de las huidas y mudanzas por climas del día y de la noche, 1993; Homenajes, 1994; Canciones de Mihyar el de Damasco, 1997; Poesía y poética árabe, 1997; El Libro (I), 2006; Este es mi nombre (versión definitiva), 2006; Sufismo y surrealismo, 2008; Árbol de Oriente. Antología poética, 1957-2007, 2010; Sombra para el deseo del sol, 2012; Historia desgarrándose en cuerpo de mujer, 2015; y El Libro (II), 2018.


Premios y distinciones

Premio de la revista Shi'r 1961
Premio de los Amigos del Libro 1968 (Beirut)
Syria-Lebanon Award 1971 of the International Poetry Forum (Pittsburg)
Premio Nacional de Poesía 1974 (Beirut)
Miembro de la Academia Mallarmé (1983)
Officier des Arts et des Lettres (Francia, 1983)
Medalla Picasso 1984 (UNESCO)
Gran Premio de las Bienales Internacionales de la Poesía de Lieja 1986
Miembro de la Academia Universal de Culturas (París, 1990)
Premio Jean Marlieu Etranger 1991 (Marsella)
Premio Nazim Hikmet 1994 (Estambul)
Premio Méditerranée-Etranger 1995 (París)
Premio del Foro Cultural Libanés en Francia 1995
Premio de Poesía de Struga 1997
Premio de Poesía Nonino 1999 (Italia)
Premio Alain Bosquet 2000 (Paris)
Doctor honoris causa por la Universidad de Ginebra (2004)
Medalla de Oro del Gobierno de Italia (Comité Científico del Centro Internacional de Investigaciones Pio Manzú, 2006)
Doctor honoris causa por la Universidad Estadounidense de Beirut (2007)
Premio Bjornson 2007 (Noruega)
Premio Grinzane Cavour per la Lettura 2008 (Italia)
Premio Max Jacob 2008 (Francia)
Premio Giovanni Pascoli 2008 (San Mauro di Romagna, Italia)
Premio Goethe 2011 (Fráncfort del Meno)


*********************


CELEBRACIÓN DEL DÍA Y DE LA NOCHE


El día cierra la verja de su jardín,
se lava los pies y se pone el manto
para recibir a su amiga la noche.

El crepúsculo avanza lentamente.
En sus hombros hay manchas de sangre,
en sus manos una rosa
a punto de marchitarse.

La aurora avanza ruidosa.
Sus manos abren el libro del tiempo
y el sol pasa las páginas.

En el umbral del ocaso
el día rompe sus espejos
para conciliar el sueño.

Los momentos son olas del tiempo.
Cada cuerpo es una playa.

El tiempo es viento
que sopla del lado de la muerte.

La noche abotona la camisa de la tierra.
El día la desnuda.

Es el alba:
en el balcón las flores se frotan los ojos,
en la ventana
ondean las trenzas del sol.

El día ve con las manos,
la noche ve con todo el cuerpo.

Si el día hablara,
anunciaría la noche.

Suave es la mano de la noche
en las trenzas de la melancolía.

El día no sabe dormir
más que en el regazo de la noche.

Se le concedió a mi tristeza
ser una continua noche.

El pasado,
lago para un solo nadador:
el recuerdo.

La luz: vestido
que a veces teje la noche.

El crepúsculo: única almohada
en la que se abrazan el día y la noche.

La luz sólo actúa despierta.
La oscuridad sólo actúa dormida.

Los sueños de la noche son hilos con los que tejemos
los trajes del día.


**************

CELEBRACIÓN DEL VIENTO Y DE LOS ÁRBOLES


Si el espacio llorase,
como pretende la nube,
el viento sería una historia de lágrimas.

En el polvo toco
los dedos del viento.
En el viento leo
la escritura del polvo.

El camino no puede avanzar de verdad
más que a través de un viento dialogante
con su propio polvo.

El viento posa la mano derecha
en el hombro de la rosa
y se mete la izquierda en el bolsillo.
Viento: ladrón de perfume.

El viento es el dialecto
en la naturaleza.
La luz es la lengua culta.

El aire:
único amante
con quien baila la rama
mientras se dispone a acostarse
con otro amante.

Vientos: cuerpos que caminan
con pies invisibles
como de ángeles.

Viento: palabra confusa que murmura
el silencio cósmico.

El viento enseña silencio
aunque no cese de hablar.

Hoy,
triste por el aire enfermo,
la adelfa no ha bailado.

Al árbol le gusta entonar canciones
que el viento no recuerda.

Viento: puerto único,
movimiento perpetuo
hacia lo desconocido.


*********************

CELEBRACIÓN DE LA SOLEDAD


Soledad: jardín
con un solo árbol.

Sé ausencia
para permanecer como pregunta.

El arco iris juró
vagar eternamente
porque perdió su primera casa.

Ayer, al despertarme,
vi al sol frotarse los ojos
en el cristal de mi ventana.

Las palabras que conozco se han tornado
bosque de tristeza.

¿Por qué aquella noche sentí
que el cielo era la guitarra de la noche
y las estrellas sus cuerdas rotas?
¿Será porque dormí solo?

Ahora sé por qué
alaban, a veces, a las tinieblas
los que no sueñan más que con la luz.

Puedes protegerte contra todo
menos contra el tiempo.

*****************

CELEBRACIÓN DEL JUEGO DE LA VIDA Y DE LA


MUERTE
La lengua se oxida por falta de palabras,
el ojo se oxida por falta de sueños.

El rostro es la luz del cuerpo.
Cuando el rostro se ensombrece
todo el cuerpo se apaga.

El hombre es un libro
que la vida lee sin cesar.
La muerte lo lee en un instante,
una sola vez.

La melodía es para el oído,
el color es para el ojo,
la palabra es para todo el cuerpo.

Negro: desmayo de la naturaleza
en el regazo del universo.

La locura es continuo encuentro con las cosas
y es, al mismo tiempo, continua despedida.

Todas las cosas se cubren con ropajes que las
enmascaran.
Nada aparece en completa desnudez
más que cuando lo toma la mano de la locura.


******************

CELEBRACIÓN DE BEIRUT, 1982.


El tiempo avanza
apoyado en un bastón de huesos de muertos.
El filo del insomnio
corta el cuello de la noche.

El sol parece decir a su claridad:
deslumbra mis ojos
para no ver.

El día teme al día,
la noche se oculta de la noche,
el sol se frota los ojos y suspira:
no puede creer lo que ve.

Gracias
al polvo que se mezcla con el humo
de los incendios y lo mitiga,
al intervalo entre bomba y bomba,
a las baldosas que no cesan
de sostener mis pasos.
Gracias a la roca que enseña paciencia.

Experimento la borrachera de las explosiones,
la embriaguez del ruido,
y disparo mi rostro
por el espacio de las probabilidades.

La luz se extinguió.
Encenderé el astro de mis sueños.

Tómame, amor
y abrázame.



*****************


EL COLOR DEL AGUA


Tu color es el color del agua,
oh cuerpo del lenguaje
allí donde el agua es
levadura, rayo o fuego.

El agua se enciende y se convierte en rayo, se convierte
en levadura y en fuego,
en nenúfar
que pide mi almohada
para dormir...
Oh río del lenguaje,
viaja conmigo dos días, dos semanas por la levadura de los secretos,
recogeremos mares, descubriremos madreperlas,
lloveremos rubíes y ébano,
aprenderemos que la magia
es un hada negra
que no se enamora más que de el mar.
Viaja conmigo, aparece aquí... desaparece allí...
y pregunta conmigo, oh río del lenguaje,
por la concha que muere para convertirse
en nube roja
de lluvia,
en isla
que camina o vuela,
pregunta conmigo, oh río del lenguaje,
por una estrella cautiva
en las redes del agua
que lleva entre sus pechos
mis últimos días.
Pregunta conmigo, oh río del lenguaje,
por una piedra de la que brota el agua,
por una ola de la que nace la roca,
por el animal del almizcle, por una paloma de luz.
Desciende conmigo por el tragaluz de las tinieblas
al lugar
donde habita el tiempo roto
para que el lenguaje sea
un poema que se viste con el rostro del mar.



****************



ROSTRO DE MUJER


Vivo en el rostro de una mujer
que habita en una ola
a la que la marea empuja hacia una playa
cuyo puerto se pierde en sus conchas.
Vivo en el rostro de una mujer
que me hace morir, que quiere ser
faro apagado
en mi sangre que navega
a los confines del delirio.

********


EL CAMINO


El camino es una mujer
que posa la mano del viajero en la del amante
y llena la palma del amante
con nostalgia y conchas.
Una mujer,
un sueño que una mujer convierte
en barco angosto cual ala,
que se viste con la rosa de los vientos
y olvida su puerto.

***************

ESPEJO DEL TIEMPO


Te invito,
mis días están sin centinela
y esta distancia vacía
es un banquete para el sueño,
una fiesta de la nostalgia por sus fructíferos árboles.
Te invito a que vengas,
el mástil de las tristezas es alto.
Quizá si reposaras, si te inclinaras
cual rama en sus vientos ocultos,
el aguamanil sería elegía o flor
y el té fuente.
Te invito a que escuches este eco
que nos llega con la hierba ebria.
... El tiempo se aleja,
la nostalgia se viste nuestra ropa
y se convierte en incienso que se pliega
a nuestras pestañas
y sale de una antigua cúpula
que emana de su esencia.


***************

EL SUEÑO Y EL DESPERTAR


Crea en su sueño
un modelo de revolución rebelde
que abraza el creciente futuro.
Despierta de su sueño
y sus días se convierten
en anhelos
que lloran la noche pasada
y su quimera perdida.
_______________________________


INVASIÓN


El pájaro se quema,
los caballos, las mujeres y las aceras
se parten como pan
en las manos de Taymur.
_____________________________
EL PASADO
¡Cuántas veces he llevado piedras
desde las colinas de Samarcanda!
Moldeaba las piedras en lanzas
o en collares
para mis amadas esclavas.
¡Cuántas veces he tejido de hombres
jaimas y almohadas!...
_____________________________


LA BALA


Una bala gira
engrasada con el resplandor de la civilización,
perfora el rostro de la aurora -cada instante
se repite esta escena-
los presentes
renuevan el trago de la vida, animan
sin telón, oscuridad ni descanso:
la escena es la historia
y el actor la civilización.
___________________________


LOS DOS POETAS


Entre el eco y la voz
hay dos poetas,
uno elocuente cual luna rota
y el otro silencioso cual niño
que duerme cada noche
en los brazos de un volcán.
______________________________


SI VIVIERAS


... Si vivieras, como dije, en mi voz,
si te guiaras
por el camino y sus escalas y te pusieras
el ropaje de los caminantes
que beben los soles y su exilio,
si te saciaras de agua,
si habitaras, como dije, en mi voz,
serías la adivinación
y sus faros y el iris
entre nuestros días de papel
y las nieves de la distancia.
Si te guiaras...


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ESPEJO DE UN SUEÑO


El héroe, en vela cual ola
duerme.
Nuestra tierra es una niña que duerme
sin cabeza y sin almohada
y el rojo pensamiento depredador
es un cadáver dormido.
¡Oh, ceniza de los miembros!
¡Oh, vías de los humores
de mi cuerpo, del cuerpo del arabismo!
¿Desde cuándo y cómo despertaré a los durmientes?
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ESPEJO DE UNA PREGUNTA


Pregunté y me dijeron:
la rama cubierta de fuego es un pájaro,
y me dijeron que mi rostro era una ola
y el rostro del mundo espejos,
suspiros de marinero y faro.
Y vine.
Tinta era el mundo en mi camino
y cada estremecimiento una frase.
No sabía que entre nosotros
había un puente de hermandad,
de pasos de fuego y profecía.
No sabía que mi rostro
era un barco navegando en una chispa.
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ESPEJO DEL SIGLO VEINTE


Ataúd vestido con el rostro de un niño,
libro escrito en las entrañas de un cuervo,
fiera que avanza llevando una flor,
roca que respira con los pulmones de un loco:
eso es,
eso es el siglo veinte.
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ESPEJO DE LAS NUBES


Alas,
pero de cera,
y la lluvia chorreante
no es lluvia
sino navíos para las lágrimas.
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LA OLA


Eterna,
una pena en torno a la cual
florecen las ramas.
Eterna,
un viaje cuyos ojos
hunde el río en sus aguas.
Una ola me enseñó
que la luz de las estrellas,
el rostro de las nubes
y el gemido del polvo
son una sola flor...
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EXTRAVÍO


Una vez me perdí en tus brazos
y eran mis labios una fortaleza
que anhelaba una conquista insólita.
Se enamoraron del asedio
y avanzaron.
Tu talle era un sultán,
tus manos la fatiha "1" del ejército,
tus ojos una guarida y un amigo.
Nos unimos, nos perdimos juntos,
penetramos en el bosque de fuego.
Trazo el primer paso hacia ti
y abres el camino...

[1] Primera azora del Corán.


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ISMAEL (fragmentos)


Vestido en mi sangre, camino:
las cenizas me llevan y me guían las ruinas.
Hombres, olas que rompen, diluvio de
lenguas: a cada frase un rey
y cada boca es una tribu.
Solo, camina
delante de su tiempo,
camina.
Y yo, desterrado de todas las tribus,
abrazado por las heridas,
abrazando a la tierra asesinada,
partí,
y en mi sangre levanté mis jaimas.

A mi nombre le ordeno
que reúna mis cuadernos
y los saque de la casa de Ismael.
Si Ismael fuera campo
vertería mis nubes sobre él,
si fuera huracán, yo sería
espacio para su polvo,
y me haría su confidente.

(Ismael flota.
Desierto:
Desierto de libros que mueren
collar de arena
y encima una luna enarbola su espada
cuyo hilo es la caravana.
y pasa arrastrando sus camellas)
Es inútil que busques
a tu amigo:
ha muerto.
La casa que le ha acogido
ha muerto.
Excava un camino
para encontrarlo
en lo que te queda:
tu corazón.
Pero ¿crees que
el corazón permanece?
Y yo, desterrado de todas las tribus,
acecho a la chispa-guía
con los cometas aún soñolientos
en la seda de las tinieblas.
He visto mi rostro,
lunar de belleza en su luz,
he visto mi muerte,
pájaro en el hombro de las tinieblas,
y he visto a la arena
improvisar las palabras.

Camina errante,
pensamientos cual peces podridos,
ciudad de lenguas
cortadas y pisoteadas.

Camina errante
y pregunta a las raíces
cómo el cuerpo del lugar
se viste con sus fieras.

Pregunta al cuervo del alfabeto:
el cuerpo de Ismael
(Ismael
es el mapa del tiempo)

Camina errante.
Aquí abre un cráneo
y allí abre una idea.

Verás una imagen desconocida
de tu rostro,
verás tu ropa sobre un cuerpo
que no es el tuyo.

Tal vez seas la presa
de colmillos que salmodian
en la lengua de los ángeles
y toman forma de cielo.

Camina errante,
verás cómo el libro
torna a los cerdos antílopes.
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(Beirut, julio-octubre de 1983).


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Voz


Acuso a los espectros.
Acuso al ave rujj, que desova en la espalda
del hada ciega.

Acuso a los vientos,
a la cera y a la gallina muda.
Acuso a la serpiente alada
-¡ah, las alas leprosas y doblemente rotas!-.
Acuso a los árboles y a las aguas.

Tú, cielo luminoso,
¡oh esposa del dios y del sultán!,
tú eres inocente, inocente
de nuestra sangre.


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Salmo


Le creo al viento un pecho, una cadera sobre la que apoyarme. Creo al rechazo un rostro que con el mío comparo. Me sirvo de las nubes cual cuadernos y tinta. Lavo la claridad.

El cielo tiene lóbulos que corto, y las lágrimas, hojas sobre las que yo escribo, las amapolas, galas que me visten, y los pinos, cintura que me ríe. Sin encontrar a nadie a quien amar, ¿es demasiado, muerte, que me ame a mí mismo?

Me auto-acuno. Mis senderos yo creo de mis dedos y dispongo el espacio en circular, lo mismo que mis ojos. Invento un agua que no me sacie nunca. Igual que el aire soy, sin leyes qué acatar. Creo un paraje donde convergen infierno y paraíso. Invento otros demonios con quienes yo compito en carreras y apuestas.


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La pluma del cuervo


I

Sin épocas viniendo.
Sin flores,
y sin campos.

Nada tengo en la arena,
ni en los vientos.
Ni en la hermosa mañana.
Sólo una sangre joven
que corre con los cielos.
Y la tierra,
en mi frente profética,
es un tropel de pájaros sin fin.

Sin épocas viniendo.
Sin flores,
y sin campos.
Una fuente de polvo brotándome en la sangre;
en mis ojos viviendo,
comiendo de mis ojos.
Vivo.
Conduciendo los años a la espera de un barco
que se hunda en el vacío.
Igual que si soñara.
Igual que si marchara sin retorno.



II

Asediado.
En el cáncer del silencio.
Escribo mis poemas sobre el polvo,
con la pluma del cuervo.
Sabiendo
que no me queda luz sobre los párpados,
que nada, ya, poseen:
el sentido del polvo solamente.

Me siento en el café.
Con la mañana,
la silla de madera
y la colilla.
Yo me siento.
A la espera de mi olvidada cita.



III

Deseo arrodillarme.
Quiero rezarle al búho de alas rotas.
A la brasa,
a los vientos,
A la muerte.
A la peste.
Quemar en el incienso
mis días blancos,
mis cantos,
mi cuaderno.
La tinta y el tintero.
Rezar a cualquier cosa
que ignore qué es rezar.



IV

Beirut no se ha mostrado en mi camino.
Beirut no ha florecido en estos campos.
Beirut no ha dado frutos.
Es una primavera de langostas,
de arena sobre el campo.
Yo solo -con los frutos-
solo, sin estaciones y sin flores.
De la puesta del sol al mediodía
atravieso Beirut y no la veo.
Beirut en la que vivo
y que no veo.
Solo yo. Con los frutos. Y el amor.
Marchando con el día.
Marchando hacia otro pueblo.


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http://www.poesiaarabe.com/adonis.htm

https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/57_58/adonis.html

“No creo que haya en el mundo un solo pueblo al que
se le pida todos los días que pruebe su identidad como
a los árabes. Nadie dice a los griegos: ustedes no son
griegos; a los franceses: ustedes no son franceses. Pero el árabe debe
presentar permanentemente sus documentos de identidad, porque se busca
que dude de sí mismo. Yo no estoy obsesionado por la genealogía ni la
parentela. La única identidad que proclamo (...) es “yo soy mi lengua”. Ni
más ni menos. Y digo que en esta lengua se percibe la vecindad de los
romanos, los persas y tantos otros pueblos. Sólo me reconozco en mi
lengua, y no estoy preocupado en absoluto por las “diferencias” de raza o
sangre. No creo en las razas puras, ni en Oriente Medio ni
en otra parte. Al contrario, estoy convencido de que el
mestizaje me enriquece y enriquece mi cultura. Es el Otro
el que me exige sin cesar que sea un árabe, por supuesto,
según su propia definición de arabidad. (...)
“Soy árabe, y mi lengua conoció el mayor florecimiento
cuando estuvo abierta a los otros, a la humanidad entera.
(...) No existe ghetto en mi identidad. Mi problema reside
en lo que el Otro ha decidido escudriñar en mi identidad.
Y, sin embargo, yo le digo: esta es mi identidad, compártela
conmigo, es lo suficientemente amplia como para acogerte;
nosotros, los árabes, solo tuvimos una verdadera
civilización cuando salimos de nuestras tiendas para
abrirnos a lo múltiple y lo diferente. No soy de los que
sufren una crisis de identidad, ni de los que no cesan de preguntarse: ¿quién
es árabe? ¿Qué es la nación árabe? Soy árabe porque el árabe es mi lengua, y,
en el actual debate, hago una encarnizada defensa de la lengua árabe, no
para salvaguardar mi identidad, sino por mi existencia, mi poesía y mi
derecho a cantar”.



https://drive.google.com/file/d/1GFuuEqNjNtgOrUVGUjGNzcmbvL6fZug-/view?pli=1

Adel Galal (El Cairo, 1962). Poeta, dramaturgo e investigador. Miembro de la Unión de Escritores de Egipto. Licenciado en Lenguas y Traducción por  la Universidad de Al-Azhar. Diplomado en Ciencias políticas por el Instituto de Investigaciones y Estudios Árabes Ha Publicado: El libro del camino y la tentación sobre la tierra y la sangre (Poesía, 1997); Tú para ella y ella… (Poesía, 1999). Las masacres de los juguetes – Los inquilinos (Teatro, 1999); Lo que adoro aquí y lo que me adora aquí (Poesía, 2000); Todos están invitados allí salvo mi padre (Poesía, 2005); Cien poemas que no son para ella (Poesía, 2008); El viejo que come albaricoque (Poesía; 2009); En el amor de las mariposas (antología poética de los seis poemarios, 2010);  Un día creció con alas (Poesía; 2011); ¿Qué hay de nuevo en eso? (Poesía, 2012);  Un cielo ordena sus sueños (Poesía, 2013) y  Sobre el rey  justo  (Al-Adil, Teatro, 2014).


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LOS ÁRBOLES DE LA NIÑEZ



Los dos resolvieron una rápida y silenciosa lucha,

en las fronteras de la noche y del fuego

Temen la luz del sonido

Y justo en el momento del fin,

la niña que esperó callada,

todo el tiempo pasado dijo: basta ya

Los dos se echaron a reír

y se derritieron de vergüenza.



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SEDICIÓN DE NADIA

A mi mujer



Una palmera que sube hasta…

El final de la fotografía

y sigue.


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UN CAMINO



Un cielo flaco oscuro que no logra mantenerse en pie

Y la noche un caballero que tiembla

¿Quién está allí…?

Salimos enseguida a verlo… y la muchacha en la ventana

¿Quién está allí…?

Nos asustó y nos hizo volar…

Se fue dejando su sombra en las paredes del alma,

volvió jadeante gritando… apagad la luz

Nos temblamos y su sombra se escondió en nuestra sangre y durmió

Bajo los tejados de las casas los ladrones se multiplicaban

Los huesos de la vieja murmuraban:

¿Qué catástrofe sobrevuela en las noches del alma?

Apareció en el saludo de un joven que acaba de volver del ay

canta :¨patria mía, patria mía, sólo yo te protegeré¨

Cantó para las nubes que dejaron Bab Al-Futuh para hacer un horizonte

de conquistas, las conquistas del horizonte

que no se acaban desde Bab Al-Nasr a los enemigos.

El cantante canta:¨patria mía, patria mía¨

Y su voz dibuja rosas tristes en las paredes

Manchadas de sangre y alma.



…………………….

Notas del traductor:

– Bab Al-Futuh o puerta de las conquistas es una de las puertas de El Cairo Fatimí.

– Bab Al-Nasr o puerta de la victoria es otra puerta de la ciudad de El Cairo que se remonta a la época fatimí.



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TE BUSCARÉ COMO EL ANTIGUO AMANTE



A Merit

Una de mis numerosas amantes





Como los amantes antiguos

Haremos juntos una excursión por el Nilo

Para demostrarte que estoy enamorado desde hace miles de años

Y que seguiré enamorado por miles de años más

Y que seremos

(mi amante y yo

Como una flauta entre los brazos del viento).



………………………

Notas del traductor:

La frase entre paréntesis es un fragmento de la poesía egipcia antigua.


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RÁPIDA Y BUENA



Si quieres la locura

Piensa un poco en el vacío… y así

Para que existas, necesitas vacío

Y para que exista el vacío, necesita vacío

Y para que esté quien hizo existir el vacío

Necesita vacío



¿No es ésta una receta fácil?

rápida y buena bastante para enloquecer

Adelante.





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MI SUERTE… UNA CHICA DE NARANJAS



La chica que salió

Del campo de las naranjas precedida por el paraíso de las cinco como cortejo

Y detrás de ella salió el campo de las naranjas

Con los otros campos gritando

Concédenos nuestro color y nuestro alma

La chica que de su alma sale

El olor de las naranjas

Me piropeó y me hiló en su campo

Donde trabaja como jornalera, y se fue

Imaginaos si no estuvieran

Sus amigas con ella….ni conmigo mi mujer…





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UN HÁBIL ESCULTOR EGIPCIO





Sabía que

La redondez del seno de la chica

que dominaba escribir en el ordenador

era una obra de su mano… su mano que

se parece a la mano de un escultor egipcio original

pero prefirió el silencio

para contemplar la estatua

mientras ascendía hacia su perfección

y cuando vio que los senos

iban a ser demasiado redondos

se alzó con la serenidad de una mujer hermosa

con la gracia de la primera bailarina

del Lago de los Cisnes

y desconectó el enchufe de la electricidad.




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Los poemas han sido traducidos por el Dr. Amr Said.


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https://www.crearensalamanca.com/poemas-del-egipcio-adel-galal-traducidos-por-amr-said/